La nueva ley antitabaco comienza a aplicarse mañana en Holanda y afecta al sector de la hostelería, donde están incluidos los coffeeshops. Según el reglamento en estos lugares no se podrán encender cigarrillos pero sin embargo sí que se permite fumar marihuana.
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En línea con el resto de países europeos, la ley antitabaco entró en vigor en Holanda en 2004. El sector hotelero pidió tiempo y el gobierno le concedió hasta la noche de hoy 30 de junio para que comenzara a aplicar la ley. El plazo está a punto de terminar y a partir de mañana no se podrá encender un cigarrillo ni en cafés, ni en bares, ni en discotecas, ni en instalaciones culturales y tampoco en los coffeeshops.
La ley prohíbe el humo del tabaco pero no el de la marihuana, que es legal en Holanda. En los coffeeshops se puede fumar y comprar hasta un máximo de cinco gramos por persona. Según los propietarios de estos establecimientos, los consumidores de marihuana la fuman normalmente mezclada con tabaco, pero a partir de mañana esto estará prohibido.
La solución que ofrece el gobierno, la diferenciación en dos áreas: fumadores de nicotina y no fumadores de nicotina. Ya que este tipo de reformas son costosas, algunos establecimientos se plantean comprar vaporizadores para que, cuando la marihuana se consuma con tabaco, el humo no llegue al aire.
El vaporizador de marihuana, que en internet se vende a un precio de cerca de 400 euros, es un inhalador en cuya parte inferior se calienta la marihuana y el humo que se desprende de ese proceso se almacena en una bolsa, desde la cual el consumidor aspira la droga.
Mientras tanto algunos bares holandeses se despedirán hoy de la nicotina con fiestas del tabaco, en las que repartirán pitillos gratis, para decir adiós al cigarrillo fumado a la mesa con un café.
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[ y yo que los tenía por los tipos más listos de Europa... ]
amigos, amigas y lectores. Ya nada es lo que era, ni yo, ni maníasmías, ni vosotros. Con esto de tanto ir para adelante, siempre para adelante, tengo la impresión de que nos hemos dejado atrás algo importante ¿qué podría ser? ah, sí! nuestro presente! que, viejo y achacoso, de pronto se ha transformado en pasado y que como su propio nombre indica, yace un poquito maloliente, devorado por pastores alemanes, alertando a los vecinos que como cada día en el telediario, han avisado a la policía
este síndrome de diógenes que es postear con el calor de estos días desprende un hedor insoportable y hay que hacer algo. O meto este blog en la nevera o se va a estropear definitivamente. Un poco de moho ya corona su monumental cabeza y algunas moscas machadianas sobre él se han posado
el panorama a mi alrededor es dantesco si se puede decir esto del desierto o simplemente es que no hay nadie allí, al otro lado. El contador de visitas sin embargo sigue corriendo como poseído por una fuerza sobrehumana igual que en una mala película de terror en la que todo es previsible. Clic, clic, clic y cada clic es un nuevo blog que se abre y cada clic es un nuevo blog que se abre y cada clic es un nuevo blog que se abre, como el bucle de un tema musical de Newman
si acerco mucho la nariz a la pantalla puedo veros agazapados ahí detrás, no me podeis engañar así como así y sé positivamente que habeis leido hoy en el periódico la noticia de que unos valencianos acaban de presentar la primera novela colectiva escrita integramente en un blog y estais esperando a ver cuando aparecen mis memorias amnésicas en el mercado para decir ante el escaparate a ese le conozco yo
ja
así no son las cosas, amiguitos, mi salario son vuestros comentarios así es que a este paso me parece que voy a presentar expediente de crisis y guardar el género dentro por la calor
bueno, vale, vosotros lo habeis querido, voy a contaros que estuve en el ensayo general, [ uno de esos privilegios con los que no dejo de sorprenderos ¿non e vero? ] de la obra Los cuernos de Don Friolera de don Ramón María del Valle-Inclán en el Teatro Español de Madrid, dirigida por Ángel Facio, y tuve la sensación de estar en el teatro en los años 50
soy viejo pero no tanto como para haber ido al teatro en los años 50 pero hay algo, un perfume apolillado en esa función que me agradó mucho, algo de foto en blanco y negro, que en realidad era sepia, del suplemento cultural del ABC (de los años 50), con aquella técnica que llamaban rimbombantemente páginas dehuecograbado
voy a explicarme de abajo arriba:
lo peor, la escenografía a la que definitivamente apeo de esa categoría y a partir de ahora pasaré a llamar decorado
lo mejor, los actores, estupendos, sublimes (en la acepción de no-bellos), exagerados como en un vodevil de Miguel Mihura en caso de que Mihura hubiera hecho vodeviles
lo extraordinario, sentarme otra vez en una butaca del Teatro Español que es uno de pocos los entornos mágicos que quedan por acá
y lo soberbio, el privilegio del texto, ay! don Ramón María, qué retranca galaica pasada por los cafetines de Madrid, qué belleza en sus palabras que en lugar de decir hay que andarse con ojo dice hay que andarse con pupila...
id a verla, pecadores, echareis unas risas y además vereis que tengo razón,
es la acción de postergar actividades o situaciones que uno debe atender, por otras situaciones más irrelevantes y agradables. Del latín procrastinare, pro- (adelante) y crastinus (relacionado con el mañana) y que según el Diccionario de la Real Academia Española significa diferir, aplazar
algunos de vosotros ya sabeis de mí que no es que no me interese el fútbol si no que directamente me parece una chorrada infantil, aburrida y peligrosa por lo que tiene de 'pan y circo', por lo tanto y cuando llegan estos tiempos, en los que hay que comulgar con el fervor patrio en este formato abominable del todos a una, vivo permanentemente con el estómago revuelto
el otro día quería ver las noticias en la tele en casa de ssknsk y como era temprano me puse las de Cuatro, que son las que primero empiezan y allí estuve unos pocos minutos, informándome, mas, de pronto, conectaron con Viena y a partir de ese momento, se acabó el mundo, se acabó la crisis, se acabaron los problemas. Todo era euforia y podemos y la roja y el muñequito del vudú y las aventuras de nuestros cruzados contra el infiel
me quedé a verlo, a ver qué sentía (yo y mis arriesgados experimentos) en lugar de denostar contra ello y me tragué cerca de 45 minutos de compulsión patriótica barata, en los que no se habló de fútbol, se habló de ganar, de la maldición de ochenta años, de ridiculizar a Italia, del estado del césped, de la plaza de Colón de Madrid, se hizo turismo por la calles de Austria en busca del hooligan español más descerebrado y el que más tonto y el que más banderas nacionales llevaba pintadas más minutos de televisión conseguía para hacer el payaso, el energúmeno y el patriota de baratillo
ya nada importaba, ni la subida de la electricidad un 10% este año, ni el paro que se espera de un 11% después del verano, ni el precio de los alimentos, ni de los carburantes, ni del pan, coño... no importaba nada
a media tarde me vine a mi casa porque tenía que editar unas fotos para recuerdosaolvidar y una inquietud me corría por las tripas, estaba inquieto, nervioso, como cuando era un niño y esa noche el hombre ponía un pie en la luna, como en los preparativos de las fiestas de fin de año cuando de adolescente había que coordinar plan, fiesta, chicas, alcohol, drogas y nada podía faltar
una sensación extraña de nerviosismo y trascendencia inminente que no era capaz de entender hasta que por fin encontré la razón: me habían contagiado el espíritu del podemos en esa bien hilvanada conexión con Viena. Demostración de que ese mediometraje que había chupado a la hora de la comida hasta conmigo había resultado eficaz, mi sorpresa fue enorme... habían conseguido infectarme ¡hasta a mí! que soy el espíritu del antifútbol personificado
yo no tengo tele desde hace ocho años y como en mi barrio (de muchos emigrantes latinos) no hace falta tenerla para enterarte de los goles y el resultado, estaba aquí, delante del ordenata editando fotos tan ricamente, oyendo música, pero empezó a extrañarme que pasados 45 minutos el barrio seguía en silencio, desierto y sin apariencia de vida... puse la radio, la cadena ser, a ver que estaba pasando, me enteré del 0-0 y apagué
como a pesar de ser como soy sé positivamente lo que es un fuera de juego y que los partidos duran 90 minutos, llamé a mi amigo Dani que vive aquí cerca y le pregunté que qué tal, me dijo que estaba viendo el partido con nuestro común amigo Roberto, dos solterones en apuros que habían decidido además que iban con Italia, les dije que luego me pasaba con una cerve, una vez terminara mi trabajo
de manera que salí a la calle unos minutos antes de que el partido terminara y anduve por calles desiertas en las que sólo se veían indicios de vida, allá a lo lejos, una luz, un bar repleto de gente, sonido de televisiones por las ventanas, más allá otra, lo mismo, pero nada más
compré un par de litros en el chino de la esquina de su casa y subí... había prórroga, vayapordios, para integrarme en el ambiente empecé a preguntar ¿y la prórroga cuanto dura? ¿y si marca un equipo? esas cosas que preguntamos las chicas hasta que R. me dijo, si has venido a que te expliquemos lo que es el fútbol no es el mejor momento... pero sí me dejaron contarles lo que había experimentado viendo el telediario de Cuatro y, claro, se descojonaron de mí
la cosa terminó como todo el planeta ya sabe, con indiferencia total por mi parte y Dani y yo salimos a tomarnos una última caña a una terracita en medio de los pitidos de claxones de los coches y gritos de los aficionados que volvían en manadas a sus casas saludándose y sonriendo como después de un armisticio, entonces me comentó: Esto va a ser pésimo para el país, otra semana más en la que no importará nada más que el partido contra Rusia...
dará igual si los precios siguen subiendo, si el país va a la bancarrota, si los políticos son corruptos, si el PP no hace oposición, si los socialistas son una pantomima vergonzante para cualquiera que se considere de izquierdas, o si hay crímenes, guerras e injusticias
porque el objetivo de esta cadena de televisión en realidad es conseguir una publicidad multimillonaria inimaginable y su deseo de que triunfe la selección no es más que seguir llenando las arcas y que la caja registradora siga sonando... a Cuatro le interesa el negocio, que se mantenga el plató gigante de la Plaza de Colón, el merchandising, el minuto de oro y nada más
así es que, de verdad os pido, si quereis cuidar vuestra salud mental, si quereis manteneros en una cierta realidad, si quereis que sea una jornada espiritualmente equilibrada MAÑANA DURANTE TODO EL DÍA NO VEAIS CUATRO a menos que sea absolutamente imprescindible
Jabberwocky es un poema sin sentido escrito por el británico Lewis Carroll, quien lo incluyó en su obra Alicia a través del espejo en 1872. Algunas de las palabras inventadas en este poema se incorporaron al idioma inglés y la misma palabra jabberwocky es utilizada en inglés para referirse al lenguaje sin sentido
hélo aquí como podría sonar en español:
Calentoreaba, y las viscotivas tovas vuelteaban y tregujereaban el terecho. Misébiles estaban los borogovas y los deros trugones bramastoilbaban.
'¡Cuídate del Jabberwock, hijo mío! ¡De sus fauces que muerden, de sus zarpas que agarran! ¡Cuídate del ave jubjub y esquiva al frumioso Bandersnatch!'
Él empuñó la vorpalina espada, y persiguió al manxioso enemigo largo tiempo.. Hasta que, cansado, bajo el árbol Tum-Tum se detuvo un rato a meditar
¡Y, cuando estaba en muforosos pensamientos, el Jabberwock, con ojos llameantes, vio volando a través del bosque túlgido, y burbujereó al llegar!
Un, dos! ¡Un, dos! Hasta el tuétano la vorpalina espada lo hizo pedazos. Lo dejó muerto, y con su cabeza galofrante regresó.
'¿Has matado al Jabberwock? ¡Ven a mis brazos, hijo radioso! Oh, día frobioso! ¡Cualuuúh! Cualuiiíh!', bufloqueó el viejo en su alegría.
Calentoreaba, y las viscotivas tovas vuelteaban y tregujereaban el terecho. Misébiles estaban los borogovas y los deros trugones bramastoilbaban.
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yo me he quedado con la traducción de Eduardo Stilman, de 1998, pero cada traductor y cada edición se ha preciado de interpretarlo de manera distinta. He encontrado ésta página en la que aparecen unas cuantas de esas versiones en los distintos idiomas ibéricos
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y aquí el original, por si alguno de vosotros se atreve a trabufucirlo:
'Twas brillig, and the slithy toves Did gyre and gimble in the wabe; All mimsy were the borogoves, And the mome raths outgrabe.
'Beware the Jabberwock, my son! The jaws that bite, the claws that catch! Beware the Jubjub bird, and shun The frumious Bandersnatch!'
He took his vorpal sword in hand: Long time the manxome foe he sought-- So rested he by the Tumtum tree, And stood awhile in thought.
And as in uffish thought he stood, The Jabberwock, with eyes of flame, Came whiffling through the tulgey wood, And burbled as it came!
One, two! One, two! And through and through The vorpal blade went snicker-snack! He left it dead, and with its head He went galumphing back.
'And hast thou slain the Jabberwock? Come to my arms, my beamish boy! O frabjous day! Callooh! Callay!' He chortled in his joy.
'Twas brillig, and the slithy toves Did gyre and gimble in the wabe; All mimsy were the borogoves, And the mome raths outgrabe.
. . . como os he tenido abandonados unos días voy a regalaros una selección del sonido y la imagen de tres LOCAS que me acompañaron mientras yo crecía, como vosotros ahora
ayer mismo este maníasmías que os escribe aprendió, gracias al provebial acerbo linguístico del amigo David, que la tilde o acento gráfico de la españolísima letraÑ se llama virgulilla, que contra lo que pudiera parecer, no viene de verga, RAE dixit, si no del latín virgula, dim. de virga, vara. 1. f. Vara pequeña. 2. f. Raya o línea muy delgada.
esta letra que nos diferencia de los demás en Babel hace que palabras tan nuestras como coño no sea lo mismo que cono, que pena no sea lo mismo que peña... y así año, caña, añejo, no signifiquen en absoluto lo mismo sin su vírgula
pareciéranos que tal nimiedad afectara sólo al lenguaje pero, es que, amigos míos, en el lenguaje está implícito el hecho en sí e incluso la diferencia entre la vida y la muerte como en la tan famosa historia de la coma que salvó una vida en la Rusia de zares, cuando en el penal donde se esperaba la confirmación o la clemencia para un condenado a muerte se recibió el siguiente telegrama
perdón, imposible ejecutar sentencia que en realidad había sido redactado así: perdón imposible, ejecutar sentencia
así, derivando, he llegado a donde quería traeros
el actor Pepe Rubianes (Vilagarcía de Arousa, 1947) se enfrenta en Barcelona a un juicio por ultraje a España por unas declaraciones en un programa de TV3 en el año 2006
sus palabras, que desde aquí me atrevo a suscribir, fueron las siguientes:
A mi la unidad de Espana me suda la polla por delante y por detrás. Que se pongan a Espana en el puto culo a ver si les explota dentro y les quedan los huevos colgados de los campanarios...[aplausos del público]Que se vayan a cagar a la puta playa de la puta Espana, que llevo desde que nací con la puta Espana. Que se vayan a la mierda con el país y dejen de tocar los cojones.
aunque yo las he adaptado ligerísimamente, no sea que a mi también me vengan dando con la vírgula...
donde encuentro este breve texto milleriano sobre su hacer pictórico que me ha parecido interesante y que paso a copiaros... . .
[...] No hay sátira en mis pinturas. Uso varios símbolos de forma constante, lo sé. Ciertos símbolos se repiten una y otra vez. Uno de ellos es la estrella de David y si me preguntan por qué, no sabría qué contestar. La luna también aparece con frecuencia, una media luna o una luna creciente. Creo que es porque se trata de un rasgo decorativo. Pero no tengo una razón específica que me impulse a usar un símbolo u otro. De hecho, nada de lo que hago tiene una razón. Es eso lo interesante y también es extraño; por eso es difícil hablar o escribir acerca de mis pinturas. Cuando me siento a pintar, rara vez tengo idea de lo que voy a hacer. A veces tengo una idea vaga. Sé que quizá me gustaría hacer un paisaje, pero dicho paisaje podría transformarse en algo bastante distinto a medida que avanzo. Cada vez me convenzo más de que la forma correcta de hacer las cosas para mí ?no para todos, sino para alguien como yo que no nació siendo pintor, que no tenía talento y aún ahora tiene muchas carencias? es seguir mi instinto, dejar que el pincel en mi mano decida qué hacer. [...]
gracias a señoritapuri redescubro este hermoso documento
El 8 de junio de 1968 un tren especial hizo el trayecto entre Nueva York y Washington trasladando el cadáver del senador asesinado Robert F. Kennedy. El fotógrafo de Look Magazine, Paul Fusco, había sido enviado para cubrir la noticia: el entierro, los gestos diplomáticos, la burocracia. Cuando el tren arrancó Fusco se asomó por la ventanilla y observó que al principio cientos, y luego miles, de personas junto a las vías férreas contemplaban en silencio el paso del féretro a lo largo de todo el recorrido, para dar el último adiós al político. Paul Fusco cargó su cámara con película Kodachrome y comenzó a disparar. Su trabajo se convirtió en un símbolo de los sentimientos de un país, y un trabajo fotografíco de enorme fuerza.
no, amigos, no me he perdido, estoy aquí, como un gato gris que conocí una vez al que llamaron encontrado y como siempre; con el tiempo para escribir, para burjulear por la web contado y sonado; con ganas de despegar y al borde de la miseria; practicamente inútil, literalmente sin literatura; llenando la vida de imagenes imaginadas, soñando los sueños del insomne que no comprende cómo ha llegado hasta aquí, con gran parte del viaje hecho y aún con todo por hacer
veo a mi alrededor funcionando las máquinas que construyen con precisión nuevos centros comerciales, vertiginosos aeropuertos, efímeras exposiciones universales mientras la sociedad de consumo sucumbe inexorable (a sus deseos); se inauguran cada día tantas tiendas de ropa como tiendas de comestibles cierran; vivimos en una permanente hambre de trascender pero arrastrando la incurable cojera de haber perdido la espiritualidad
¿de qué vive la gente? ¿cómo transcurren sus días? ¿dónde encuentra alegría sin haberse previamente dado a la bebida?
¿por qué pienso que como estoy yo está toda la gente? ¿por qué siempre pienso que mi mundo soy yo y hasta donde alcanzan mis ojos? ¿por qué me es tan difícil imaginar a Angelina Jolie con las venas del cuello hinchadas haciendo fuerza sentada en un retrete a 20.000 kilómetros de aquí rodeada de lujo y esplendor o bien a aquél anónimo dominicano que está poniendose sus zapatos blancos de charol, su única posesión, para ir a bailar esta noche, de puntillas, procurando no pisar los charcos que rodean su chabola? ¿por qué no soy como ellos?
nací en occidente aunque en el hemisferio sur, si bien es verdad que en un hemisferio sur privilegiado, ahora soy un ciudadano europeo; nacionalidad actual, española; mañana quién sabe, mañana, ya veremos, mañana,
