Rolling Stones - Shine A Light

He ido a ver SHINE A LIGHT la peli documental de MARTIN SCORSESE alrededor de los ROLLING STONES. Me divertí mucho aunque me sorprendió qué poco tiene de documental en el sentido estricto ya que no se ocupa demasiado del perfil de los protagonistas si no que es mas bien una buenísima retrasmisión de un único concierto en un teatro de NY, con algunos insertos, cuasi humorísticos, de apariciones de los miembros de los Rolling ante cámaras de televisión en distintos momentos de su vida. De manera que no espereis encontrar aquí grandes entrevistas ni sorprendentes revelaciones. Son simplemente ellos, pero su sola presencia en pantalla, los primeros planos de sus rostros, que los macroconciertos nos impiden vislumbrar son ya de por sí una buena fuente de reflexión.

Estos monstruos del showbusiness es evidente que tienen algo que los demás no tienen ni tendrán. Para los que creemos que oscuras fuerzas invisibles nos rodean por todas partes, y que entes inapreciables para nuestros sentidos nos rodean permanentemente, ver a los Rolling en acción a tan corta distancia nos confirman en nuestras sospechas.

Tanto Mick Jagger como Keith Richards, Ron Wood y Charlie Watts son seres superiores en el sentido de que están tocados por una energía y un aura especial. Estos sexagenarios incansables, llenos de una energía desbordante, con todo su pelo, delgados, sin un ápice de grasa sedentaria en sus cuerpos, sonrientes, arrolladores en el amplio sentido de la palabra, abruman al común de los mortales.

Cuando THE BEATLES en la cúspide de su fama, pusieron en el suelo del escenario que formaba la portada de su disco Sargent Pepper el mensaje "Welcome The Rolling Stones. Good boys", (cito de memoria) escrito con flores, sabían lo que estaban haciendo. No era casual. Unidos tal vez por un pacto que coloquialmente diríamos "con el diablo" estaban trasmitiéndonos, en este mensaje, levemente cifrado, que "la fuerza" estaba también con ellos. Qué le vamos a hacer. Yo creo en estas cosas porque tengo razones para creer y porque el tiempo me ha dado la razón. La magia existe.

Verlos, contemplarlos, con la cómoda distancia de la sala de cine, interpretar algunos de sus temas conocidos y un par de ellos habitualmente fuera de programa, es delicioso. Rarezas como oír a Richards cantar dos canciones en solitario, a Wood tocar la slide guitar horizontal típica del country, a Watts hablar y decir "hola" al final del concierto o a Jagger haciendo sus pinitos tocando la guitarra eléctrica en escena bastan para ir, pagar la entrada y sentarse dispuestos a pasar un buen rato. Garantizado.

Eso sí, hay que esperar hasta los últimos veinte segundos para que Scorsese coloque a la peli en su tiempo y la remate con un bucle auténticamente cinematográfico, cerrándola con una pincelada genial, ilusoria, innecesaria, artística, que le exculpa de no haber hecho lo que todos esperábamos: una película documental

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PD: cuando yo sea (más) mayor quiero ser Charlie Watts

: ]

España Cañí

para empezar bien el viernes...

nuestro chef les recomienda hoy

este PASODOBLE

interpretado por Purita

[ no tiene página web ]

:]

conversación de paso de peatones

con adolescente de 14 años

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a: (mirando mis zapatillas) ¿son nuevas?

mm: sí

a: no me gustan las zapatillas nuevas

mm: ya, a mi tampoco

a: ¿entonces?

mm: pues que para que sean unas zapatillas usadas,

¡antes hay que haberselas puesto durante mucho tiempo nuevas!

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(y se me olvidó añadir)

...a menos que seas un lord inglés de esos que tienen un mayordomo de su misma talla, para que les ablande al principio los zapatos nuevos... y los trajes recién sacados del sastre!

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leo en el periódico Público de ayer que en Barcelona se representa estos días una obra de teatro cuya autora, la austriaca Elfriede Jelinek, premio Nobel en 2004, ha puesto en vida otra vez a Nora Helmer, la protagonista del drama Casa de Muñecas, de Ibsen, exactamente a partir de cuando termina la obra del genial sueco, cuando Nora da un portazo y planta a su marido y a sus hijos para descubrirse a sí misma. La obra se llama Lo que pasó cuando Nora dejó a su marido o Los pilares de las sociedades. El hecho de trasladar la acción a la Alemania de H... no tiene demasiada importancia, al parecer (pero ya se sabe que este nombre que empieza por H suele ser eje de una gran parte de las conversaciones que acaban mal en este glorioso mundo nuestro), el caso es que Nora debe ganarse la vida y pide trabajo en una fábrica. Los jefes de personal flipan y sus compañeros de trabajo la ven como una pija con raíces burguesas, dice Carme Portacelli, la directora del montaje. Por fin se hace una amiga en aquél entorno a pesar del abismo que las separa. Para pensar, que es lo que hace Nora, hay que tener tiempo y cultura y sus compañeros no tienen ni una cosa ni la otra, vuelvo a citar.

Nora, esta Nora metafórica, que ahora se encumbra como un baluarte del feminismo, no está tan lejos de quienes nos hemos visto, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, empuñando la herramienta de un oficio manual, en mi caso, jardinero o conductor de furgoneta, en lugar de un lápiz o una máquina calculadora. Cuantos ejemplos reales que sirven para ilustrar esto que os digo, biólogos que venden ordenadores en una tienda, historiadores escayolistas o químicos que manejan un taxi, los hay a patadas y los ejemplos se quintuplican entre los emigrantes.

Si a la burguesía le produzco repulsión, en el terreno contrario la cosa no es mejor, el rechazo que sentimos quienes, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, hemos tenido que bajar a pié de obra, para trabajar, por parte de los proletarios de baja extracción social, que no han podido tener estudios, que han vivido una infancia sin cultura o con padres sin oficios cualificados, es feroz. Nunca me he sentido más rechazado. El temor que emana de sus actitudes de despecho, en la que parecen canalizar su ira de siglos, no es revolucionaria, no es contra quién les contrata y oprime si no contra el que consideran un advenedizo en su desgracia. Nunca encontré en ellos comprensión o camaradería.

Mi problema es, siempre lo ha sido, mi cara, mi aspecto de tipo que ha leído. Ya lo dije en los comentarios de ayer. Los burgueses se asustan ante mi presencia si rondo sus barrios, sus calles, sus bares, su territorio al fin y al cabo, porque ven que no soy como ellos, que no visto como ellos, que no hablo como ellos, pero entre los proletarios es aún peor, sospechan de mi, me rehuyen, no soy persona grata, porque no comparto la desgracia de ser como ellos, de tener inoculado desde la infancia el temor al jefe, al encargao, al casero, al policía.

Poco sitio hay para mi en este mundo partido en dos, porque estoy en medio y el medio es un abismo hacia adelante y hacia atrás. Nadie quiere ni admite socialmente a alguien cuya vida evoluciona, se transforma, porque es un peligro y es un peligro porque no tiene miedo. Porque no tener miedo, ahora mismo, es peligroso.

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pero va y resulta que hoy en El País vuelve a sonar el nombre de Elfriede Jelinek, la escritora austriaca de la que hablaba más arriba, equiparándola a su compatriota el feroz Thomas Bernhard y al hablar de los escritores austriacos que repudian la hipocresía de su país, el periodista (que seguramente debe de tener menos de 35 años) se olvida de Peter Handke, que pidió ser apátrida y vino a perderse a la estepa de Soria para ocultar su asco por haber nacido en el lugar que vió nacer a H... y al carnicero de Armstetten y cito el nombre de este futuro destino turístico no gratuítamente si no porque el periódico se hace precisamente eco de que Jelinek ha escrito sobre este caso en su web [ http://www.elfriedejelinek.com/ ] en un artículo titulado En el abandono.

Jelinek escribe y argumenta que en gran medida la opacidad de la que se valió para pasar desapercibido estriba en la estructura eminentemente patriarcal y machista de Austria. Esta es la razón de que este carcelero no sienta verguenza ni arrepentimiento. Es un producto natural del país. Es un caso con denominación de origen, como los alimentos, pero en este caso envenenado.

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tengo ganas de sentarme aquí y escribir pero pasan cosas, el tiempo se dispara, como los precios de la cesta de la compra y está cada día más caro y dura menos

mi madre me decía el otro día que había leído no-sé-donde que en los ultimos años hemos perdido 16 horas, así explica ella que el tiempo se nos pase tan deprisa, yo le pregunté que en qué sentido habíamos perdido 16 horas y bueno, como no supo explicármelo concluímos en que debía de ser por los años bisiestos, los cambios de horarios, etc, nada muy fiable...

yo empecé a perder la noción del tiempo cuando mi ambición ya no corría pareja a mi entrega a las causas que me movían, cuando los taxistas empezaron a parecerme demasido jóvenes, cuando las señoras putas de la calle montera empezaron a verme como un potencial cliente y me entraban con guiños y arrumacos, cuando la noche ya no se hacía corta para pedir otra copa y cuando lo que había ocurrido a lo largo de ella no era digno de figurar ni siquiera en un telefilm barato, cuando el trabajo, el creativo, dejó de ser lo más importante y el alimenticio dejó de ser desdeñable, cuando mis amigos fueron desapareciendo de mi agenda no caídos en arduas batallas si no consumidos por matrimonios, oficios y ojeras, cuando el dinero de más ya no servía para viajar o para comprar libros si no para pagar deudas ya casi olvidadas

superar esta fase creo yo que será más difícil, más costoso, si nos ponemos así, aún si cabe

habrá que sentarse en un sillón, dejar de comer, de beber, de soñar y de pensar y esperar que todo sobrevenga antes de que los acreedores tiren abajo la puerta dispuestos a embargar mis bienes para resarcir mis pecados mortales contra la banca

quiero creer que hay esperanza pero se me hace dificil si contra lo que tengo que luchar es un sistema de aparente felicidad, empapelado de publicidad y repleto de slogans amistosos que me persigue implacable para cobrarse por poderes la parte del león

un león que por cierto hace ya tiempo que también ha muerto

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asociaciones lícitas

este fin de semana se juntan ante mis ojos dos imágenes, dos imágenes con texto, dos objetos de muy distintas proporciones con unas líneas de texto para leer más allá de una primera lectura, más allá de una primera digestión. Hemos crecido hace tiempo y ya deberíamos poder empezar a llamar las cosas por su nombre de una puta vez

uno de ellos es la portada (malamente fotografiada por mí hace apenas un rato) del texto del dramaturgo Rodrigo García, del que ya he hablado más veces por aquí y del que ha caído, por fin, en mis manos este libro (que he leído hace apenas unos días) y el otro el haberme puesto, antes de ayer en Atocha, un rato, a hacer fotos, bajo la cúpula del monumento a las víctimas del 11-M

y ha sido como si en la memoria de la cámara de fotos se hubieran solapado, buscándose...

es muy posible que a Rodrigo García que no le guste mi asociación de estas dos imágenes, que no le agrade que yo implique juntos a estos dos objetos en una misma lectura y que para él pudiera resultar facilona o demagógica o como se diga

sin embargo yo insisto, extrapolando contextos, estas líneas se pueden leer seguidas y coherentemente

prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta, hace falta mucha fantasía para soportar la realidad
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algo que puede hacer cualquiera :

conseguir una reseña en el suplemento ciberpaís...

...eps!
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pero no todos el 1 de mayo como yo!
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