mi vecina china de la tienda de la esquina

cada vez que le compro un litro de cerveza

me regala UNA gominola

de manera que

o dejo de tomar cerveza

o me pongo a comer gominolas

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los libreros están contentos, tanto es así que se ha trasformado en una noticia que ayer aparecía en la prensa. Pero para mi no ha sido ninguna novedad porque este año, al día siguiente que se celebrara el día del libro, el pasado 23 de abril, hablé con un amigo que había estado firmando ejemplares en una caseta y él ya me lo había dicho. Los libreros están contentos. Nunca antes habían vendido tanto en las ferias y de manera tan regular a lo largo del año. A mí en principio me sorprendió este dato pero la conclusión a la que llegamos durante la conversación telefónica con mi amigo fue que probablemente el libro no solo no esté sufriendo la crisis si no que va mejor que nunca porque ante los precios de cines, teatros, conciertos, en la relación calidad/precio el libro sale ganando con creces. La rentabilidad de la inversión en lectura como distracción es más duradera y además puede repetirse cuantas veces quiera porque sentarse a leer nunca se acaba

y de pronto se echan las campanas al vuelo. Hace un año se decía este es un país en el que nadie lee. Ahora se dice este es un país donde se lee mucho y pa'mí que ni una cosa ni la otra si no que en este país se lee un poco más (y se compran más libros, eso es importante) y ese poco ya es bastante para sentirnos optimistas e incluso a veces ser entusiastas

siempre se ha dicho que España iba con 20 años de retraso con respecto a Europa y que nos hemos ido poniendo a su altura a gran velocidad, y sí tienen razón, en emigración, accidentes de tráfico, asesinatos por muerte violenta y pero mucho más lentamente en servicios sociales, igualdad y madurez política. Como siempre estos cambios se detectan con mayor claridad en las ciudades donde se ha disparado el uso de la lectura debido en gran medida, creo yo, al incremento de las distancias y los tiempos empleados en transporte público

y mal que bien, empezar a leer, para rellenar esos tiempos muertos, aunque sea un periódico gratuito, ha debido de estimular a más de uno que sintió que, por relativamente poco dinero, el precio de un libro, su melancolía podía ser trasmutada en aventura íntima y silenciosa además de tener el valor añadido de la posibilidad de abstraerse dentro del vagón del metro donde cada mañana inevitablemente ha de estibar su cuerpo camino del curro

brindo entonces por la crisis. Brindo por la crisis porque aguza el ingenio, genera alternativas y despierta aficiones que contribuyen a sustituir en buena medida el consumismo feroz que nos intentan vender como inseparable del concepto ocio y descanso

y también brindo porque leer enriquece el lenguaje, abre la mente

y porque es vitamina para el alma

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cosas bonitas de madrid

las nubes

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cosas bonitas de madrid

la luz a mediodía

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cosas bonitas de madrid

las rosquillas listas, recubiertas de azúcar, para celebrar san isidro

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mutilación a un monumento del paseo del prado,

junto a la verja del jardín botánico, madrid

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en esta explanada del paseo estuvo instalada provisionalmente durante un año y pico la feria de libro de ocasión por estar su sitio de siempre, la cuesta de moyano, en obras

para poder instalar provisionalmente allí las casetas de la feria del libro se alisó este explanada, que corre paralela un poco más baja que el nivel de la calle, entre la acera de losas del propio paseo y la verja del jardín botánico (explanada que era, como desde sus origenes, de tierra) y se rellenó con una capa de cemento de medio metro de espesor

la base de piedra de las columnas que sustentan verja en realidad es un banco de piedra granítica de mas de cien metros de longitud con su asiento redondeado y su respaldo, que ha servido desde los tiempos de Carlos III tanto a damas de la corte, como a madrileños y foráneos, campesinos, vagabundos y paseantes de acomodo y asiento para refrescarse bajo los enormes árboles del real jardín botánico y reposar de su deambular por el prado

con este relleno se ha destruído (temporalmente) este precioso monumento al paseo y por ende monumento al que se sienta a contemplar a la gente que pasea, casi única distracción en las tardes de tiempos pretéritos y la posibilidad de hacer hoy en día tertulias o arrumacos o simplemente descansar del farrago de la gran urbe en la que madrid se ha convertido

ya que una vez devueltas las casetas hace un año a su enclave original nadie se ha preocupado de remover este desaguisado sin precedentes y devolver a la verja del jardín botánico su madrileñísimo asiento para que recupere el paseo del prado todo su esplendor

en la foto de abajo, en atocha, se ve como el relleno desciende para salvar el desnivel de la calle, un poco más alta, y se iguala a la base del banco de piedra para correr a partir de ahí a todo lo largo del paseo.

en este tramo, el único que falta, se aprecia la altura que tenía el banco corrido

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y que ahora la gente camina a la altura del borde de lo que era el asiento

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...y se mantiene así casi hasta el final de la verja del botánico,
llegando ya a la rotonda de murillo

donde se ve claramente el enterramiento que ha sufrido

la parte baja de esta graciosa escalera

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queesquevaya si no es una chapuza acojonante!

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jolín, señor alcalde, A VER SI me LO ARREGLA de una vez!

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quiero adelantar a la opinión que voy a verter más adelante que el esteta se transmuta en un observador excepcional por su afección, gusto, predisposición, habilidad o facilidad (no sé qué poner) a contemplar los detalles de la realidad en busca de su significado, no sólo como un investigador banal para el extraño logro de la belleza si no como un científico que busca la trascendencia en las formas y que no en vano pinta cuadros o fotografía la realidad con el único objetivo de entender su realidad y los matices a través del estudio de la luz y sus sombras que nos rodean

soy uno de tantos blogeros que sólo habla de política, y eso muy de vez en cuando, para opinar sobre lo necesario de un sistema plenamente democrático, lo cual significaría sine qua non la promulgación de una república y el final de la monarquía constitucional, ya que la considero un epílogo del franquismo, si pensamos con un poquito de mirada histórica en cómo nos veremos dentro de ciento cincuenta años

pero hoy voy a hacer una excepción y voy a decir a veces tengo miedo. Cuando miro el retrato en fijo de una mesa de independentistas abertzales. Hombres, mujeres, jovenes, viejos. Miro sus ojos, su mirada, la posición de sus cejas, los gestos de las comisuras de sus labios, el pliegue de la piel en un gesto, sus bocas

e intento unir a esos rostros quietos el cerebro de alguien que cree en la muerte, como los legionarios, más que en la vida, ese cerebro cuyas ideas no solo le hacen poder tomar un arma impunemente, con lo fácil que es, tomar un arma y usarla impunemente para hacer daño a un semejante, si no que además se las arregla para justificar su propio crimen, argumentando las razones con menos sensibilidad que si de la muerte de un perro se hablara

matar por la tierra

la situación en la que ha puesto el pnv al país vasco en los últimos 30 años de convencida confrontación con el resto de españa, pagando con dinero publico instituciones, medios de comunicación y asociaciones que defendieran la identidad vasca y su idioma en contra de la invasión de castellanos, por lo que significaban de poder central, y de andaluces, por la cantidad que eran, han permitido que la defensa de la nacionalidad y su idioma y el construirla y mantenerla, se haya comido una gran parte del dinero de estas décadas de la ex-comunidad autónoma más rica de españa

pero eso no es más que el principio, porque el caldo de cultivo del rencor está ya sembrado de la mano pálida y firme del cura confesor que querría otro santiago y cierra españa para su propio país con el único objetivo de perpetuarse en el poder, un poder sin ideología más que la cristiandad (todos acaban pasando alguna vez rozándola) y la nación

lo más parecido a la rumanía de ceaucescu pero sin esas avenidas tan grandes porque allí la orografía no lo permitiría, otra represora, la orografía, pero esta sí que está hecha por la mano de dios, no la bandera, el himno, la frontera que mañana morirá sin remedio

piensa en el futuro! ahora mismo podeis dar por sentado que el problema vasco ya está asegurado para los próximos treinta años como mínimo. Daos una vuelta por allí, como pueblos enteros cada día se levantan con la sensación de haber sufrido una ocupación la noche anterior. Es increible, movilizados, expectantes, suspicaces a todo lo externo. El espía y el chivato siguen siendo moneda de cambio habitual en los corrillos, como en el colegio. El triunfador es el matón del grupo, el que pegó fuego a una gasolinera, que puso una bomba en un supermercado, es que el está en la cárcel por alborotador callejero. Esos son los héroes locales, no el deportista, ni el pensador, ni el artista, ni el que cultiva las calabazas más grandes, ni el empleado del mes

esa es la vida de la juventud vasca que está en la vida real, que va a un instituto, se toma unos litros en el parque, quiere estudiar una carrera y tener un coche molón y además que euzkadi sea independiente, claro, faltaría más, niño de guardería ikastola, niño independentista, que nos ve y nos verá siempre a los que no somos igual a ellos como enemigos e invasores

cuando yo en mi vida he invadido nada!

vale, estoy exagerando, sólo estoy hablando de 200.000 votantes en las pasadas elecciones, claro no estoy hablando de la población de inglaterra, sí, sólo doscientos mil votantes cuya cifra podría llegar a, digamos, 500.000 entre simpatizantes y los que pueden votar

gente que cree que la violencia es todavía hoy en día en su vida cotidiana un medio para lograr unos fines, gente que vive cada día en guerra contra un colonizador desde hace más de 600 años, gente que cree que en la tierra y en las fronteras y en sanignaciodeloyola, gente que ofrece resistencia a las instituciones que les gobiernan, gente que está dispuesta a hacer saltar con un mando a distancia a otro ser humano en mil pedazos pero no luchar con las armas que llevan encima por su libertad cuando la policía los detiene, que quieren hacer patria y son patriotas que al fin y al cabo como siempre ha sido y será juntan bajo su bandera lo más ruin, lo más vil y lo más canalla de la sociedad

un patriota siempre será un potencial traidor

un héroe no se fabrica, los héroes siempre son anónimos y espontáneos

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pero sólo es medio millón de personas, sí, tienes razón, sólo es medio millón de personas,...

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(continuará...)

¿qué decirle a un bloger para hacerlo feliz?

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mi vida es mucho más mediocre que la tuya

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ando liado en la red haciendo una búsqueda de unas imágenes muy concretas que no viene al caso comentar aquí y como todo en esta vida ahora casi completamente internaútica para mí, esta búsqueda focalizada en algo muy concreto me ha llevado por algunos territorios curiosos que me han distraido con placer del objetivo inicial como siempre ocurre en esta ventanita a allá fuera que es navegar. Se trata de las fotografias de viajes de Andrew Moore, visitando Rusia, Cuba, Bosnia, Vietnam, New York y Governors Island

http://www.andrewlmoore.com/view_project.php

echénle ustedes un ojo por su propio pié,

porque son muy interesantes

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publici(sole)dad

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lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito lo que no está escrito encontrar lo que no está escrito en lo que no está escrito investigar lo que no está escrito para vislumbrar lo que no está escrito volar sobre lo que no está escrito hasta distinguir lo que no está escrito y al crear lo que no está escrito poder creer en lo que no está escrito al abrazar lo que no está escrito dulcificar lo que no está escrito revivir lo que no está escrito gozar lo que no está escrito aplaudir lo que no está escrito apasionarse lo que no está escrito observando lo que no está escrito pintar lo que no está escrito imaginar lo que no está escrito compartir lo que no está escrito trasnochar lo que no está escrito estudiar lo que no está escrito despertar a lo que no está escrito palidecer lo que no está escrito divirtiéndose lo que no está escrito transformar lo que no está escrito para descubrir lo que no está escrito reirse lo que no está escrito beber de lo que no está escrito disfrutar en lo que no está escrito aprender de lo que no está escrito cantar a lo que no está escrito comer de lo que no está escrito dormir en lo que no está escrito avanzar hacia lo que no está escrito soñar lo que no está escrito escribiendo lo que no está escrito

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Luis Pita

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mi bar favorito de madrid. las chicas que llevan la taberna Lo Máximo, en la esquina de San Carlos esquina Olivar, en pleno corazón de Lavapiés, saben lo que hacen. Este local que era una taberna de las de comprar vino a granel y tomar aguardientes. Seguramente de los años 60 su barra de aluminio vió pasar generaciones de emigantes de todas las latitudes. Ahora está igual. Respetuosas con el medio ambiente las chicas no tocaron casi nada, ni siquiera el nombre, ya que se llamaba Bodegas Máximo y ellas sólo le añadieron el Lo, simplemente, con dos brochazos de pintura, al rótulo luminoso de la calle. En su decoración unicamente hay dos pequeñas interferencias. Una, en los lavabos comunes de los dos cuartos de baño...

con estos dos barreños de hojalata, que me encanta

y dos, para contrastar, al final de la barra, este rincón...

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de salón sesentero, medio escenario, medio vitrina,

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los que se sientan allí quedan muy bien

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además de eso, buenas cañas, buena música y muy agradable de estar

[ cuando sólo hay treinta personas y no está petao hasta la bandera ]

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la flor de la jara,

un recuerdo a recordar de un día en el campo

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ha muerto Robert Rauschemberg, artista libre e indisciplinado que inspiró a este que os escribe durante décadas. Era uno de los genios del arte con mayúsculas entendido como expresión libre sin sometimiento a disciplinas ni a escuelas. El humor, el disparate, la sensibilidad y la denuncia se superponían en todas sus obras. Pronto hará diez años que se organizó una expo antológica sobre su obra en el Museo Guggenheim de Bilbao, hasta el que peregriné con una unción cercana al éxtasis. Yo soy así. Allí disfruté de obras que ya conocía, como esta de la cabra con le neumático de la foto de más arriba que estuvo expuesta en Madrid en la Fundación Juan March y que tuve la suerte de contemplar cuando yo todavía era un bebé; pero también descubrí otras nuevas, complejas y radicales como una pieza que era sensible a los ruidos que había en la sala en la que estaba expuesta y que reaccionaba respondiendo con un sonido mayor. Había que ver a la gente, cuando descubría el asunto, dando golpes con los pies en el suelo, tosiendo o silbando a ver qué pasaba, como en el juego infantil, que todos jugamos alguna vez, de provocar al eco.

Rauschemberg evolucionó la escultura inventando el concepto de instalación que hoy nos parece que hubiera existido siempre, instauró la serigrafía como una disciplina digna de estar en los museos, para que después apareciera un Warhol a joderlo todo, inauguró el apropiacionismo de las imágenes de prensa como un gran arte, continuando y acrecentando la herencia collagística de Max Ernst...

En fin, dear Robert, después de haber tenido los amigos que tuviste, los galeristas que confiaron en tí, haber podido disfrutar del espectáculo íntimo de crear en libertad, de la vida estimulante del reconocimiento mundial, para un niño grande como tú, abandonar este paño de lágrimas me parece a mi que no es más que la culminación de la gran obra que fue tu vida

Yo te saludo, maestro!

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una brevísima reflexión

ofrecen a una amiga un trabajo de productora de teatro para una compañía que tiene tres obras en cartel ahora mismo y prepara la siguiente. Salario: 1200 euros

ofrecen a un amigo un trabajo de diseñador web senior con amplios conocimientos y un mínimo de tres años de experiencia. Salario: 1200 euros

Salario de un barrendero municipal: 900 euros

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una anécdota con otra brevísima reflexión

hoy voy a hacer un pago a una sucursal del BBVA, llego a la ventanilla y el ser humano que hasta ahora tenía la categoría de cajero me dice que los ingresos ya no se hacen en ventanilla, que hay que hacerlos en el cajero automático que ahora también se llama ingresador. Llego al cajero-ingresador y tengo que introducir el número de cuenta, rellenar el formulario en la pantalla e introducir los billetes uno a uno habida cuenta que el farragoso trámite pasa por que cada billete la máquina lo tiene que autentificar, para lo cual tarda aproximadamente 20 segundos (para cada billete!) después la pantalla se reinicia y que hay que volver a pulsar la tecla para iniciar de nuevo el proceso, esperar a que se reabra la ventanita de ingreso e introducir el siguiente billete. Cuando iba por el tercer billete me he cabreado, he anulado la operación y oh, milagro, el cajero-ingresador-autentificador me devuelte a la vez todos los billetes que había ingresado y no de uno en uno. Es de agradecer.

como tenía que hacer el puto ingreso impepinablemente hoy, cojo el coche, que ni siquiera es mío, y me voy buscando con la vista otra sucursal del BBVA, porque como bancos no faltan en esta ciudad no tenía mayor problema en rodar por la calle despacito a la búsqueda de otro rótulo luminoso azul y blanco, traila rá traila rá... como Caperucita

Veo uno allá por la calle de Alcalá, así es que paro el coche, que ni siquiera es mío, en segunda fila como un buen ciudadano y me bajo al galope. Entro en el banco y le pregunto amabilísimamente al cajero ¿puedo hacer un ingreso en ventanilla? En cajero me mira como pensando otro que viene a tomarme el pelo y me responde que sí, que claro. Para responder sin más dilación a su cara de sorpresa, le explico es que vengo de la sucursal de la avenida de Bruselas y el cajero humano me ha dicho que los ingresos ahora se hacen exclusivamente en el cajero automático. Vamos, que sólo los hace la máquina. El cajero, un hombre de más de cincuenta años, pelo canoso, y barba también blanca, me mira sorprendido y muy amable me dice Pues aquí yo debo de ser la máquina y me sonríe, mostrándome su extrañeza. Este bendito ni siquiera sabía de la existencia de dichas máquinas que su propia empresa está instalando apenas a quinientos metros de su puesto de trabajo actual. Finalmente hacemos el trámite y salgo volando a buscar el coche, que ni siquiera es mío, aparcado en segunda fila. Y de pronto me sentí un hombre bueno. ¿Que por qué? Porque no quise agüarle la mañana a una persona amable diciendole uno de mis refranes favoritos:

Si la barba de tu vecino ves cortar, pon la tuya a remojar

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Rolling Stones - Shine A Light

He ido a ver SHINE A LIGHT la peli documental de MARTIN SCORSESE alrededor de los ROLLING STONES. Me divertí mucho aunque me sorprendió qué poco tiene de documental en el sentido estricto ya que no se ocupa demasiado del perfil de los protagonistas si no que es mas bien una buenísima retrasmisión de un único concierto en un teatro de NY, con algunos insertos, cuasi humorísticos, de apariciones de los miembros de los Rolling ante cámaras de televisión en distintos momentos de su vida. De manera que no espereis encontrar aquí grandes entrevistas ni sorprendentes revelaciones. Son simplemente ellos, pero su sola presencia en pantalla, los primeros planos de sus rostros, que los macroconciertos nos impiden vislumbrar son ya de por sí una buena fuente de reflexión.

Estos monstruos del showbusiness es evidente que tienen algo que los demás no tienen ni tendrán. Para los que creemos que oscuras fuerzas invisibles nos rodean por todas partes, y que entes inapreciables para nuestros sentidos nos rodean permanentemente, ver a los Rolling en acción a tan corta distancia nos confirman en nuestras sospechas.

Tanto Mick Jagger como Keith Richards, Ron Wood y Charlie Watts son seres superiores en el sentido de que están tocados por una energía y un aura especial. Estos sexagenarios incansables, llenos de una energía desbordante, con todo su pelo, delgados, sin un ápice de grasa sedentaria en sus cuerpos, sonrientes, arrolladores en el amplio sentido de la palabra, abruman al común de los mortales.

Cuando THE BEATLES en la cúspide de su fama, pusieron en el suelo del escenario que formaba la portada de su disco Sargent Pepper el mensaje "Welcome The Rolling Stones. Good boys", (cito de memoria) escrito con flores, sabían lo que estaban haciendo. No era casual. Unidos tal vez por un pacto que coloquialmente diríamos "con el diablo" estaban trasmitiéndonos, en este mensaje, levemente cifrado, que "la fuerza" estaba también con ellos. Qué le vamos a hacer. Yo creo en estas cosas porque tengo razones para creer y porque el tiempo me ha dado la razón. La magia existe.

Verlos, contemplarlos, con la cómoda distancia de la sala de cine, interpretar algunos de sus temas conocidos y un par de ellos habitualmente fuera de programa, es delicioso. Rarezas como oír a Richards cantar dos canciones en solitario, a Wood tocar la slide guitar horizontal típica del country, a Watts hablar y decir "hola" al final del concierto o a Jagger haciendo sus pinitos tocando la guitarra eléctrica en escena bastan para ir, pagar la entrada y sentarse dispuestos a pasar un buen rato. Garantizado.

Eso sí, hay que esperar hasta los últimos veinte segundos para que Scorsese coloque a la peli en su tiempo y la remate con un bucle auténticamente cinematográfico, cerrándola con una pincelada genial, ilusoria, innecesaria, artística, que le exculpa de no haber hecho lo que todos esperábamos: una película documental

...

PD: cuando yo sea (más) mayor quiero ser Charlie Watts

: ]

España Cañí

para empezar bien el viernes...

nuestro chef les recomienda hoy

este PASODOBLE

interpretado por Purita

[ no tiene página web ]

:]

conversación de paso de peatones

con adolescente de 14 años

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a: (mirando mis zapatillas) ¿son nuevas?

mm: sí

a: no me gustan las zapatillas nuevas

mm: ya, a mi tampoco

a: ¿entonces?

mm: pues que para que sean unas zapatillas usadas,

¡antes hay que haberselas puesto durante mucho tiempo nuevas!

...

(y se me olvidó añadir)

...a menos que seas un lord inglés de esos que tienen un mayordomo de su misma talla, para que les ablande al principio los zapatos nuevos... y los trajes recién sacados del sastre!

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leo en el periódico Público de ayer que en Barcelona se representa estos días una obra de teatro cuya autora, la austriaca Elfriede Jelinek, premio Nobel en 2004, ha puesto en vida otra vez a Nora Helmer, la protagonista del drama Casa de Muñecas, de Ibsen, exactamente a partir de cuando termina la obra del genial sueco, cuando Nora da un portazo y planta a su marido y a sus hijos para descubrirse a sí misma. La obra se llama Lo que pasó cuando Nora dejó a su marido o Los pilares de las sociedades. El hecho de trasladar la acción a la Alemania de H... no tiene demasiada importancia, al parecer (pero ya se sabe que este nombre que empieza por H suele ser eje de una gran parte de las conversaciones que acaban mal en este glorioso mundo nuestro), el caso es que Nora debe ganarse la vida y pide trabajo en una fábrica. Los jefes de personal flipan y sus compañeros de trabajo la ven como una pija con raíces burguesas, dice Carme Portacelli, la directora del montaje. Por fin se hace una amiga en aquél entorno a pesar del abismo que las separa. Para pensar, que es lo que hace Nora, hay que tener tiempo y cultura y sus compañeros no tienen ni una cosa ni la otra, vuelvo a citar.

Nora, esta Nora metafórica, que ahora se encumbra como un baluarte del feminismo, no está tan lejos de quienes nos hemos visto, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, empuñando la herramienta de un oficio manual, en mi caso, jardinero o conductor de furgoneta, en lugar de un lápiz o una máquina calculadora. Cuantos ejemplos reales que sirven para ilustrar esto que os digo, biólogos que venden ordenadores en una tienda, historiadores escayolistas o químicos que manejan un taxi, los hay a patadas y los ejemplos se quintuplican entre los emigrantes.

Si a la burguesía le produzco repulsión, en el terreno contrario la cosa no es mejor, el rechazo que sentimos quienes, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, hemos tenido que bajar a pié de obra, para trabajar, por parte de los proletarios de baja extracción social, que no han podido tener estudios, que han vivido una infancia sin cultura o con padres sin oficios cualificados, es feroz. Nunca me he sentido más rechazado. El temor que emana de sus actitudes de despecho, en la que parecen canalizar su ira de siglos, no es revolucionaria, no es contra quién les contrata y oprime si no contra el que consideran un advenedizo en su desgracia. Nunca encontré en ellos comprensión o camaradería.

Mi problema es, siempre lo ha sido, mi cara, mi aspecto de tipo que ha leído. Ya lo dije en los comentarios de ayer. Los burgueses se asustan ante mi presencia si rondo sus barrios, sus calles, sus bares, su territorio al fin y al cabo, porque ven que no soy como ellos, que no visto como ellos, que no hablo como ellos, pero entre los proletarios es aún peor, sospechan de mi, me rehuyen, no soy persona grata, porque no comparto la desgracia de ser como ellos, de tener inoculado desde la infancia el temor al jefe, al encargao, al casero, al policía.

Poco sitio hay para mi en este mundo partido en dos, porque estoy en medio y el medio es un abismo hacia adelante y hacia atrás. Nadie quiere ni admite socialmente a alguien cuya vida evoluciona, se transforma, porque es un peligro y es un peligro porque no tiene miedo. Porque no tener miedo, ahora mismo, es peligroso.

...

pero va y resulta que hoy en El País vuelve a sonar el nombre de Elfriede Jelinek, la escritora austriaca de la que hablaba más arriba, equiparándola a su compatriota el feroz Thomas Bernhard y al hablar de los escritores austriacos que repudian la hipocresía de su país, el periodista (que seguramente debe de tener menos de 35 años) se olvida de Peter Handke, que pidió ser apátrida y vino a perderse a la estepa de Soria para ocultar su asco por haber nacido en el lugar que vió nacer a H... y al carnicero de Armstetten y cito el nombre de este futuro destino turístico no gratuítamente si no porque el periódico se hace precisamente eco de que Jelinek ha escrito sobre este caso en su web [ http://www.elfriedejelinek.com/ ] en un artículo titulado En el abandono.

Jelinek escribe y argumenta que en gran medida la opacidad de la que se valió para pasar desapercibido estriba en la estructura eminentemente patriarcal y machista de Austria. Esta es la razón de que este carcelero no sienta verguenza ni arrepentimiento. Es un producto natural del país. Es un caso con denominación de origen, como los alimentos, pero en este caso envenenado.

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tengo ganas de sentarme aquí y escribir pero pasan cosas, el tiempo se dispara, como los precios de la cesta de la compra y está cada día más caro y dura menos

mi madre me decía el otro día que había leído no-sé-donde que en los ultimos años hemos perdido 16 horas, así explica ella que el tiempo se nos pase tan deprisa, yo le pregunté que en qué sentido habíamos perdido 16 horas y bueno, como no supo explicármelo concluímos en que debía de ser por los años bisiestos, los cambios de horarios, etc, nada muy fiable...

yo empecé a perder la noción del tiempo cuando mi ambición ya no corría pareja a mi entrega a las causas que me movían, cuando los taxistas empezaron a parecerme demasido jóvenes, cuando las señoras putas de la calle montera empezaron a verme como un potencial cliente y me entraban con guiños y arrumacos, cuando la noche ya no se hacía corta para pedir otra copa y cuando lo que había ocurrido a lo largo de ella no era digno de figurar ni siquiera en un telefilm barato, cuando el trabajo, el creativo, dejó de ser lo más importante y el alimenticio dejó de ser desdeñable, cuando mis amigos fueron desapareciendo de mi agenda no caídos en arduas batallas si no consumidos por matrimonios, oficios y ojeras, cuando el dinero de más ya no servía para viajar o para comprar libros si no para pagar deudas ya casi olvidadas

superar esta fase creo yo que será más difícil, más costoso, si nos ponemos así, aún si cabe

habrá que sentarse en un sillón, dejar de comer, de beber, de soñar y de pensar y esperar que todo sobrevenga antes de que los acreedores tiren abajo la puerta dispuestos a embargar mis bienes para resarcir mis pecados mortales contra la banca

quiero creer que hay esperanza pero se me hace dificil si contra lo que tengo que luchar es un sistema de aparente felicidad, empapelado de publicidad y repleto de slogans amistosos que me persigue implacable para cobrarse por poderes la parte del león

un león que por cierto hace ya tiempo que también ha muerto

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asociaciones lícitas

este fin de semana se juntan ante mis ojos dos imágenes, dos imágenes con texto, dos objetos de muy distintas proporciones con unas líneas de texto para leer más allá de una primera lectura, más allá de una primera digestión. Hemos crecido hace tiempo y ya deberíamos poder empezar a llamar las cosas por su nombre de una puta vez

uno de ellos es la portada (malamente fotografiada por mí hace apenas un rato) del texto del dramaturgo Rodrigo García, del que ya he hablado más veces por aquí y del que ha caído, por fin, en mis manos este libro (que he leído hace apenas unos días) y el otro el haberme puesto, antes de ayer en Atocha, un rato, a hacer fotos, bajo la cúpula del monumento a las víctimas del 11-M

y ha sido como si en la memoria de la cámara de fotos se hubieran solapado, buscándose...

es muy posible que a Rodrigo García que no le guste mi asociación de estas dos imágenes, que no le agrade que yo implique juntos a estos dos objetos en una misma lectura y que para él pudiera resultar facilona o demagógica o como se diga

sin embargo yo insisto, extrapolando contextos, estas líneas se pueden leer seguidas y coherentemente

prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta, hace falta mucha fantasía para soportar la realidad
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algo que puede hacer cualquiera :

conseguir una reseña en el suplemento ciberpaís...

...eps!
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pero no todos el 1 de mayo como yo!
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