esto no se te ocurra contárselo a tu madre el día de la comida del Día de la Madre! os hablo de un tipo interesante: Wim Delvoye. Hasta hoy mismo no sabía nada de este artista belga que se desvela como un sujeto sorprendente a seguir para ver cual es su última ocurrencia. Y a pesar de que muchas de sus propuestas me parecen auténticos hallazgos, como las radiografías porno, con las que ha llegado a hacer vidrieras emplomadas, o la granja de cerdos tatuados, la obra que me resulta más interesante es esta máquina llamada CLOACA
se introduce comida por el embudo de metacrilato de la parte superior, al que se accede subiendo por esta escalerilla y a través de todo este sistema de vasos y contenedores interconectados que reproducen los organos y las funciones del aparato digestivo la máquina Cloaca, químicamente, va haciendo al digestión de dichos alimentos hasta que al extremo de salida del ingenio que lo que expulsa es auténtica caca. Una máquina de hacer mierda!
que posteriormente se envasa y se vende etiquetada...
ah! cómo habría suspirado por esta maquinita el gran Piero Manzoni cuando envasó, etiquetada y numerada, en los años 60 su serie de latas de conserva con Mierda de Artista...
la cantidad de esfuerzo que se habría ahorrado!
...
y por lo que se ve, ahora que la fama ha llegado, reputados chefs quieren alimentar a Cloaca...
quiero que sepais que la maquinilla de afeitar la inventó un hombre con cara, nombre y apellidos: King C. Gillette. De ascendencia rusa su familia se trasladó a Chicago dónde lo perdió todo tras el gran incendio de 1871. Mientras trabajaba como viajante de comercio para la empresa Crown Cork, que comercializaba de uno de los grandes inventos de la humanidad, el tapón corona, o sea las chapas con las que se cierran todavía hoy en día la mayoria de las bebidas envasadas, su cabeza daba vueltas al hecho de que lo que él vendía para otros era la esencia misma del negocio: un producto que una vez usado había que tirar. Ya había probado suerte con otros inventos pero un día que su navaja de afeitar se había desafilado, según él mismo cuenta tuvo una visión y tal como la tuvo, la dibujó y la registró. No fue un proceso de investigación, ni de evolución de una idea a otra. Sencillamente la vió y como la vió pretendió desarrollarla
el proceso para llegar a producirla fue largo y penoso ya que con su sueldo de viajante poco podía avanzar y más si sumamos a esto que los propios fabricantes del prototipo le desanimaban diciendole que una lámina de acero tan fina no iba a funcionar, sin embargo tras unos meses de incertidumbre con la ayuda de unos cientos de dólares que aportó un socio que creyó en su idea creó la Gillette Safety Razor Company. El primer año vendió noventa maquinillas mientras aún seguía trabajando como viajante para la Crown Cork. Y de pronto vino el éxito. Más socios, más dinero. Construyó una factoría y comenzó a producir masivamente el producto que se encuentra en el epicentro de la esencia del capitalismo: vender algo que después de usarlo cuatro o cinco veces lo tienes que tirar para comprar otro. Sus maquinillas y sus hojas de afeitar de recambio ya se encontraban en todos los lugares del planeta y lo más sorprendente es que la gente lo reconocía allí donde iba y se sorprendían de que el rostro que aparecía en los envases fuera el de una persona real.
unos años más tarde, acicateado por un crack económico, vendió su participación en la empresa por la ridícula suma de 900.000 dólares y se retiró a un monumental rancho que se había construído en Santa Mónica a cultivar sus árboles frutales aunque su rostro siguió apareciendo, como un emblema, en las etiquetas de la compañía hasta muchos años después
pero la parte más interesante de su vida aún estaba por llegar. King C. Gillette, después de haber sido el baluarte del capitalismo más duro, su ideología evolucionó, a medida que maduraba, hacia un socialismo utópico y escribió dos libros, uno de ellos mano a mano con Upton Sinclair, en los que planteaba un nuevo tipo de sociedad en el que la gente sólo tendría que trabajar cinco años de su vida y el resto del tiempo podría dedicarlo a hace rlo que quisiera.
la base de dicho proyecto era una megaciudad, que funcionaría sin gasto de energía porque la tomaría toda de las Cataratas del Niágara, a la que llamaría Metrópolis. En el centro de dicha ciudad habría una empresa, la United, que lo fabricaría todo y para la que los habitantes tendrían que trabajar gratis cinco años de su vida y que, a cambio, recibirían alojamiento, ropa y comida gratis a lo largo de toda su vida, eliminando así la codicia y la ambición, ya que todo estaría al alcance de la mano de todos, solo necesitarían pedirlo.
la estructura de Metrópolis sería una retícula ajardinada con 24.000 torres de apartamentos, cada torre con un espacio común central, donde se encontrarían una serie de servicios entre los que estarían uno de los grandes avances sociales ideado por Gillette: las cocinas comunales, en las que trabajarían voluntarios, igual que en la factoría, aliviando así para siempre a la mujer del trabajo doméstico.
este es el aspecto que tendría una de esas torres
absolutamente todo está previsto en sus escritos. Por ejemplo que las conducciones de energía estarían en un nivel inferior y serían de fácil acceso para no tener que excavar ni hacer boquetes en las calles y así se podría tirar un nuevo cableado o arreglar el alcantarillado sin tener que hacer un trabajo innecesario. Las cúpulas que coronan cada torre estarían revestidas de un cristal que cambiaría de colores, creando efectos de luz. Las calles y los jardines estarían poblados de estatuas y obras de arte, como una galería de belleza sin fin, para deleite de los habitantes que tendrían todo el tiempo del mundo para disfrutarlas...
es evidente que nada de esto se llegó a construir nunca y que todo quedó en el sueño utópico de un hombre que persiguió un ideal, el de que la humanidad fuera más feliz, menos competitiva, menos injusta, sin diferencias de clase, sin pobreza, sin delitos...
King murió el 9 de julio de 1932 y está enterrado en el Forest Lawn Memorial Park Cemetery, en California, donde espera, sin prisa, que la humanidad deje de vivir el caos
leo, y pasando mi vista sobre el papel impreso encuentro alivio y solaz a mi cansado organismo pluricelular y como además prometí hablar de alguno de los libros que había reseñado con anterioridad me pongo a ello, aunque, como dice Castán, prometer y cumplir las promesas son distintos géneros literarios.
Sólo de lo perdido, de Carlos Castán
me lo leí en una tarde y es algo que no se debe hacer. Un libro de relatos debe de paladearse como una barra llena de pintxos a la manera donostiarra, poco a poco y de uno en uno. Si te los comes todos a la vez, la mezcla de sabores se diluye en un confuso qué bueno estaba todo pero te incapacita para definir cuál matiz te interesó más o que especia destacó en este o aquél. Lo que si me quedó patente en esta merienda de relatos de Carlos Castán es que es una obra precisa, en la que, como en el guión de la peli Casablanca, no sobra una frase, no hay pasta de relleno, ni tapaporos. Si yo intentara simplificar diría que es una serie de cuentos melancólicos sobre el amor, pero como no lo voy a intentar diré que es una hábil incursión en los entresijos de la psique humana, una disección del lenguaje interior, un registro improbable de la voz en off que viene siempre con nosotros. Las acciones de los personajes están descritos con una proximidad cercana a la del entomólogo que inevitablemente nos hace estremecer cada vez que reconocemos nuestra propia conducta viviseccionada, palpitante, onerosa.
más que interesantes las dos o tres incursiones, en sus relatos más breves, por un cierto sendero cortazariano, en el terreno del misterio y a veces incluso en el del terror. Un terror cotidiano, próximo, a plena luz del día y no por eso menos menos fabuloso.
que no se me interprete mal pero, tal y como Castán trata el tema del amor, solo me resta en mi recomendación para que leais este libro afinar aún más al centro de la diana diciendo: a las chicas os va a encantar
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Haschisch de Walter Benjamin
interesante muestra de literatura de creación rayando lo científico. Varios textos de la experiencia de Benjamin con algunos de sus colegas intelectuales en la práctica del consumo de esta sustancia por vía oral, como comedores de hachís, textos denominados protocolos, en los que tras la ingesta de la droga redactan sus propias percepciones y las de los otros, que luego a su vez se ven contrastadas por el texto del otro. Nada que un fumador de hoy en día no llegue a reconocer, risas, percepción distorsionada del paso del tiempo, juegos de palabras, invenciones lúdicas pero con el añadido de la alucinación, más propia, según entenderíamos hoy, de drogas más potentes y sobre todo más químicas. Más que a De Quincey o Cocteau me recordó a un excelente relato egipcio que leí hace años de un escritor francés sobre el club de los Hashishins y que un médico alemán llamado Alzheimer ahora mismo me está impidiendo recordar su nombre.
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Versos de Vida y Muerte (novela) de Amos Oz
me lo regalaron el día del libro y aunque casicasi lo he terminado ya puedo aventurar una conclusión y esto es porque su travesía me resulta ferozmente familiar. Un escritor dado a inventar las historias de la gente con la que se cruza por la calle acude a dar una conferencia y allí ante un público sentado y expuesto a su fantasía nos lleva de la mano por las historias inventadas a partir de una cara, de un olor, de un gesto y como en un caleidoscopio de tramas el propio escritor, víctima y verdugo de su fantasía, se ve implicado en su propia historia, en su propio sueño, en los propios personajes que inventa como si él mismo fuera uno más de sus objetos de estudio
literatura dentro de la literatura, creación dentro de la creación, sueños, divagaciones dentro del habitual viaje que siempre plantea la novela: esto que parece real no es real, esto que no es real podría ser real, esto que podría ser real supera la realidad y por tanto la aproxima más a ella que lo que damos habitualmente por cierto
cruzar el difuso umbral de la puerta que atraviesa la mente del escritor, de su mano, con la certeza de que eres y nunca mejor dicho, un lector, invisible compañero de su viaje literario
el escritor como inventor y generador de su propio deus ex machina
cuento mis historias, las invento mejor dicho porque contarlas es también poseer la libertad de inventarlas, exagerarlas, distorsionarlas. Cada palabra, tengo que admitirlo, previamente ha pasado por mi cabeza, es algo que no puedo remediar, y allí se ha modelado con una forma que los amantes de las fidelidades luego apostillan, siempre surjen los esperados no fue así como pasó, en realidad tú... cuando la fidelidad al hecho es subjetiva. Única, del que lo vive, el que lo observa o al que se lo han contado, sin que ninguna historia coincida nunca plenamente. Quienes han tenido maridos o hermanas mayores saben de lo que hablo.
me asusta ver este panorama, todos metidos nadando en la misma piscina y tan pocos viendo como es en realidad el entorno y menos todavía verbalizando lo que sienten, que de puro susto, me cabreo, por lo que acabo concluyendo que, parece ser que, cada vez más, ser libre para decir lo que se piensa es un territorio vedado a los mal educados... Pues, oiga, modestamente, yo me niego...
y por otro lado pienso
es acojonante
el poder de las palabras
¿no os parece?
esto me lleva, como siempre cuando es necesario meter el arado para hacer un par de surcos, al asunto de los refranes. Primero de los indescriptibles refranes-sin-rima de mi santa madre, frases para una historia familiar y universal en evolución, del tipo de Ya me echareis de menos cuando os falte!, resuena en mis oídos como un eco lejano. O aquél, de entre los refranes ortodoxos uno de mis favoritos, que dice sencillamente
Otros vendrán que bueno me harán
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Un hombre cuenta sus historias tantas veces que al final él mismo se convierte en esas historias
este video, señores comensales, es de principios de los años 90, no se atraganten
dita von teese, una señorita enamorada de la lencería antigua y del look de los cincuenta que abandonó la universidad para trabajar 'en lo que quería', que esto que nos enseña aquí
luego con el tiempo acabó siendo la señora esposa de MARILYN MANSON...
pero eso es otra historia...
:]
sólo dura 2 minutos y 16 segundos
la distancia que te separa de empezar bien una buena semana! .
hace tiempo que no hablo de pintura y pienso que será porque no llegan a mí demasiadas cosas que verdaderamente me interesen, pero hoy, alehop! a través de la página artespain me topo con un placer cercano al gozo con la obra del joven pintor kike meana, hábil con el pincel a la maniera de un Sorolla que dominase la iconografía actual...
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y su deliciosa serie autómatas, a la que pertenece este cuadro
y qué me dices de esos extraños momentos en la vida de un blogero que como yo comete casi siempre la imprudencia de hablar de las reflexiones que le suscitan los hechos cotidianos de su entorno, que cuando le apetece hablar (escribir) sobre algo que le ha pasado siempre recuerda que tras el lanzamiento del post se encuentra toda una diana de lectores que, si no ávidos sí interesados, esperan, desean -en el fondo- no verse reconocidos nunca en estas mis líneas, cuando estas ostentan el lema de la especialidad de la casa, esas crudas descripciones de mis percepciones personales que en mis obras completas deberán figurar bajo el epígrafe Que borde eres, Pita
por ejemplo imaginemos que he estado visitando a un conocido en un lugar un tanto especial, fácil de reconocer, aunque yo no fuera explícito si me animara a describirlo y cuando me encuentro allí recibo uno de esos indicadores del entorno que me suscitan una idea, un pensamiento que en el instante inmediatamente posterior se trasforma en una palabra, detrás de la que empieza a nacer un pensamiento más complejo que quiero plasmar. caramba, lo tengo! una idea!
primero siempre es una frase que empieza a crecer con la forma de una descripción o un retrato, que procuro que me lleve más allá, entonces hurgo en mi mente, a través de mis referencias históricas, literarias, artísticas, añadiéndolas, mezclándolas, combinándolas, en mi cabeza. Es como comienza a tomar forma un texto. Un texto para mi blog. Un post
esos textos que antes los dabas por cerrados para una posterior relectura y revisión ahora, después de pasar de la cabeza al teclado, no se quedan archivados en una carpeta amarillovirtual del ordenata ni en un blanco y liso folio solitario prensado en el rodillo de goma negra de la máquina de escribir como bajo un tórculo
ahora vas y pulsas una tecla naranja que reza publicar entrada
y ya está
ahí va tu pensamiento en olas de hilos telefónicos y wi-fis a otros ojos, a otras lecturas desconocidas, a cada uno de vosotros, de nosotros, que cargamos con un bagaje de reinterpretación de lo escrito diferente y único y que se dispone a ser puesto en marcha con el café de la tarde delante de la pantalla
¡mi pensamiento! ¡consumido! ¡trasmitido!
¿no es esto, por ventura, maravilloso, amigo Sancho?
pero antes de eso, con el propio nacer el texto nace una certeza, que un alguien, en la red, que tú conoces, real o virtualmente, un lector, un consumidor, se va a sentir de una u otra manera concreta cuando lo lea. Piensas en él. Triste, alegre, entusiasmado, soprendido, divertido, ofendido, rozado, acosado, desnudado, lisonjeado, dolido o reconocido sin pudor en sus flaquezas mientras lee lo que tú has escrito. En ese instante, ante ese primer pensamiento de pre-escritura, estalla a la vez, como un colibrí en alerta roja, un mecanismo de represión que te tensa. Represión, positiva o negativa, que te influirá, que te impedirá ser libre en cualquier caso
óyela, no la oigas, óyela, no la oigas, óyela, qué más da, no la oigas, no la oigas,
y si me aventuro, y escribo casi sin corregir, y después publico en mi blog, algo como por ejemplo
el poco rato que aparté los ojos de mi plato observé sentado a la mesa a un grupo de personas extraordinario, sublime en el más estricto sentido de la palabra. Dotados de esas morfologías que solo se deberían de encontrar en un establo. Unos con una ligera acromegalia, frente redonda y cuero cabelludo escaso en la fontanela, otros de ojos saltones y prognatismo avanzado. Cejas hirsutas o bocas surcadas por las arrugas de la resignación. Brazos excesivamente largos o demasiado cortos. Desproporcionados, torpes, ruidosos y duros de oído, que en medio de un barullo infernal de platos, vasos y cubiertos chocando entre sí producido por ellos mismos se esforzaban pertinazmente en comunicarse, balbucientes, inconexos hasta tal punto que quién acertara a escucharles al pasar por allí dudaría seriamente de su coeficente intelectual
precisamente el día después de haber estado en una comida de trabajo
sé a ciencia cierta que alguien que estuvo allí (y que tiene la fea costumbre de entrar en maníasmías) no me lo iba a perdonar
ayer compré por primera vez el periódico Público, y aunque la impresión de las fotos deja mucho que desear y el papel es asíasí, el conjunto me gustó. Si establecemos una comparativa con El País, el periódico Público es un periódico que no te abruma cada día, nada más empezar, con quince páginas de farragosa macroeconomía, que sólo puede interesar a los economistas; que sorprende por sus colaboradores (el megabloger escolar.com por ejemplo, que tiene una columna política) y las opiniones que se vierten en sus muchas columnas de opinión están a pie de calle, vamos que se entiende de lo que hablan, y lo hacen con un lenguaje serio y una ideología (sí! una ideología!) que siento muy próxima. Se agradece también que las páginas de deportes se reduzcan a tres y que no hablen sólo de fútbol y muy especialmente que al llegar a la sección de anuncios por palabras te encuentres con este aviso
paseábase el buen maníasmías por la madroñosfera en busca de solaz y consuelo y hételo aquí que encontró que matritensis había enlazado el fragmento del fandago de Boccherini que subí para alegraros el día de ayer y por esta deformación del botónderecho delratón para abrir nueva pestaña en vez de pinchar directamente como todos los mortales, aconteció que al dar al segundo link que orlaba tan noble post y que dirigía directamente hacia a una referencia al genial Luigi, en ese instante, digo, una ventana de alerta abrióse, y sobresalteme y desasosegueme...
¿qué ven mis ojos...? ¿un virus?
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no, no es un virus... es el sentido del humor de matritensis
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[ que cuando le clickas en su página con el botónderecho delratón le tocas la vena mística ]
me gustaría que hablaramos un poco de los colores, a mi manera de entender, el color de la bandera de España no se debe volver a tocar. Opino que el morado no aportaría nada interesante, más que nostalgia, en un momento como este, amén de que sugeriría a la mayoría de la gente imágenes de tiempos de confrontación y quizás demasiados recuerdos
el morado seguirá inalterable en nuestros corazones
el escudo obviamente habrá de cambiar, al igual que en el paso de la dictadura a la monarquía cambió, desapareciendo la actual corona, y, según todo parece indicar, debería ostentar algo similar a este castillete de cuatro torres que procede de la vieja república, que no deja de ser una corona. Otra corona, estatal, feudal, medieval. No de laurel, no de mirto, no de roble, no. Una corona de piedras. La imagen de una fortaleza antigua muy lejos de la realidad contemporánea y que, a su vez, recordaría a los nostálgicos otros lejanos tiempos
maníasmías en su lugar coronaría el escudo de España, por razones más que obvias, con un sol, que según la estética heráldica quedaría más o menos así
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[ y en el óvalo central pondría un campo de golf ]
para empezar la mañana del lunes, especialmente a los muy madrugadores, esto les va a venir muy bien!
El 'Fandango' de Luigi Boccherini (1743-1805) es el último tercio, el 'grave assai' del Concierto en re menor [G 448] para Quinteto de cuerda con guitarra
domingo, dos de la tarde, vengo en el metro a mi casa, a mi lado una mujer huele a aceite frito, a patatas fritas, a filetes fritos, no me molesta, viene de trabajar, huele a trabajo, a su trabajo, pero tengo levantarme del asiento porque mi estómago no resiste ese olor a pesar de que no me incomoda que ella huela así, es el olor el que me provoca nauseas. Me cambio de sitio, me quedo de pié, sigo leyendo.
Vengo a mi casa a pensar. Paso la mayor parte de mi tiempo con ssknsk y soy feliz con ella. Compartimos cosas, nos divertimos, aprendemos juntos el uno del otro. Especialmente yo, que aprendo de ella el uso correcto del lenguaje, porque me corrige contínuamente, por ejemplo cuando digo in illo tempore y ella me dice, abreviando, sin tener que enunciar no se dice así, se dice... porque ya sabe que la contracción de su frase y yo estamos emitiendo en la misma frecuencia, así es que en esos momentos como un oráculo su cabeza sencillamente enuncia:Illo tempore, subrayando el inicio de la frase con un cierto cansancio de ya te lo he dicho un millón de veces y yo para hacerla rabiar afirmo con la cabeza y le digo que yo lo digo bien, porque lo digo en inglés:In illo tempore.
otra cosa maravillosa que nos une son las comas, el signo de puntuación coma y su aplicación al español escrito. Empleamos HORAS enteras en hablar de ellas. Pero de cualquier coma, no. Hablamos de las que yo escribo. Es superestimulante discutir sobre esos signos, ese enjambre de comas que pulula inocente por entre mis textos, en busca de una mayor comprensión de mis parrafadas
todas esas mis frases subordinadas hasta el infinito, de las que me hace ver las inoportunidades y los excesos. Siempre bien argumentadas, sus razones gramaticales son incuestionables y armada de su dedo índice arremete ante la pantalla con denuedo contra todas esas comas que desordenan, descabalan lo que yo quería contar. Me lo hace ver: toda esa bonita y compacta pieza de pensamiento que yo quería trasmitir al final queda desperdiciada por mi mismo, diseccionada en apenas unas finas lonchas traslúcidas por culpa de mis comas, las malditas comas que yo he puesto sobre el texto, como lanzadas desde arriba, esparcidas desde una especie de salero ortográfico
bueno, vale, acepto que por llamarles de alguna manera digamos que mis textos son textos a las finas hierbas
yo escribo de una manera absolutamente intuitiva, sin conocimiento teórico de las leyes, en caso de que las haiga, de la escritura, simplemente voy dando traspiés apoyado en las muletas de este y de aquél escritor, de garcíamárquez, de benedetti, de cervantes, de cela ¿por qué no?, de rayloriga, de carloscastán, que he leído en español, y claro también las obras completas de los traductores (esos genios) de dantealighieri, henrymiller, marcelproust, jdsalinger, raymondcarver, borisvian, blablabla
cuando se está feliz, armónico, y acompañado, no se puede pensar, yo al menos no puedo y creo que es comprensible porque yo cada vez, a cada paso, me tengo que inventar a mí mismo, mis proyectos, los senderos que he recorrido hasta ahora, en su inmensa mayoría han salido de exprimirla cabeza en busca de soluciones, en momentos en que no todo estaba bien y solucionado. Cuando no tengo horario y estoy solo entonces es cuando brotan esos borbotones de pensamientos que conozco tan bien, una especie de cadeneta gelatinosa de ideas que me van llevando de la admiración por un artista, ojeando un libro o visitando una página, a mi propio lenguaje, de las acumulaciones de residuos culturales, imágenes, referencias que se amontonan en mi cabeza a las cosas que están medio hechas sin camino claro, uniéndolas, ligándolas
la compañía deseada, que es el mejor invento de la humanidad, interrumpe la dirección de esa cadeneta gelatinosa y la canaliza en comprensión, caricias, besos, ternura, sonrisas, jaleo, contraste y compañía, que nos completan de esa otra manera imprescindible para la felicidad que es la de saberse recordado, presente en el deseo de alguien deseado
es posible sin embargo que venga aquí a pensar y que me pase toda la tarde paseando de una pared a otra en los cuarenta metros cuadrados de mi casa y no surja ninguna idea, ninguna incipiencia de obra, ningún montaje fotográfico, puede ocurrir que simplemente descargue mis fotos de la cámara y del teléfono, que las mire con detenimiento una y otra vez, que las seleccione mentalmente, que, las que me gustan, las que son buenas, las edite, gire, contraste, nombre o estabule por carpetas para recuerdosaolvidar, para maníasmías, para montajes, para cielos o que como hoy el haberme leído el magnífico libelo del dramaturgo Rodrigo García titulado Jardinería Humana reconcoma mis palabras, con las que yo medito y escribo y tenga que quedarme paralizado digiriéndolo para lentamente incorporarlo como un alimento que satura mi sangre. Que envenenándola, la enriquece. Que dándole vida, la ensucia. Como la digestión de un pequeño roedor caliente, peludo y que aún se mueve en el intestino de un ofidio recién deshibernado
un pequeño párrafo de La Conjura de los Necios que me encanta cómo está escrito
En la calle St. Peter salió y oyó por primera vez el ruido, risas y canciones apagadas, aunque frenéticas, que salían del edificio amarillo de estuco de tres plantas. La casa la había construído un francés acaudalado a finales del siglo dieciocho para que albergara a su esposa y a las tantes solteras. A las tantes las había almacenado en el ático, junto con los demás elementos sobrantes y los muebles menos atractivos, y desde las dos ventanitas del tejado ellas habían visto lo poco del mundo que creían que existía fuera de su propio monde de chismorreo calumnioso, labores de punto y recitados cíclicos de rosario. Pero la mano del decorador profesional había exorcizado cuantos espectros de la burguesía francesa pudieran vagar aún entre las gruesas paredes de ladrillo del edificio. El exterior estaba pintado de un amarillo canario muy brillante. Los quemadores de gas de los faroles, de bronce de imitación, instalados a ambos lados del camino de coches chisporroteaban suavemente, sus llamas color ámbar reflejadas en el esmalte negro de la puerta de entrada y de las persianas. En el pavimento de losetas, bajo ambos faroles, había viejas macetas de plantación en las que crecían y extendían sus estiletes afilados unas plantas de pita.
ser un artista implica necesariamente vivir por encima de las posibilidades. Si yo vendiera, pongamos por caso, cinco fotos al mes, los montajes de los dípticos y trípticos de los cielos, que miden un metro y pico cada uno, a 1000 euros, viviría como un magnate. De hecho es al precio al que se venden pero no a ese ritmo. Pronto podré subir una foto de uno de mis trípticos en su nueva ubicación, la casa del amigo Pedro Lucía, poeta y artista de la vida, que ha tenido a bien invertir su dinero en permitirse disfrutar para siempre de una obra mía
como me ha dado envidia que mis fotos anden por ahí y por allá desde hace más de una año alegrando la vida de los otros he desembalado el montaje más pequeño, que es el único que cabría holgadamente en mi apartamento y lo he colgado en el salón. Es extraño que lo haga recién ahora ¿verdad?
Hace unos años, las paredes de la casa en la que vivía, un armatoste inclasificable en la calle de la Palma esquina a la calle del Acuerdo, estaban a rebosar de las fotos, dibujos y cuadros, enmarcados y en perfecto estado de revista, de todos mis amigos artistas, llenando pasillos y paredes por doquier
hoy todas esas obras, aún enmarcadas pero primorosamente empaquetadas, se revalorizan lentamente mientras permanecen debajo de las camas o en el sótano de casa de mi hermana. Obras casi inéditas, muchas dedicadas. Fotos de Alberto García-Alix, Javier Esteban, JL Santalla, Manuel Zambrana, Alberto Sáenz; dibujos y dibujitos de Javier de Juan, Ceesepe, Carlos Bloch; montajes de Miguel Copón, José Manuel Calleja, Bartolomé Ferrando o Antonio Gómez; cuadros y cuadritos de Luisa Pallarés, Carlos Bloch, Carlos García-Alix, Josep María Fontanet, amén de todas mis varias obras, montajes en urnas, collages, dibus y demás blablablas de aquella época en la que nos tocó vivir el principio de la madurez
ahora mis paredes están casi vacías, espejos viejos y desportillados (que me encantan), lienzos en blanco, el vinilo de la Velvet Undergound que se depliega con una botella de Cola Cola de Warhol, una copia enmarcada de la foto de Julio Cortázar en Madrid hecha por Chema Conesa y que robé hace quince años en la editorial Alfaguara, un cuadrito mínimo de Luisa Pallarés, una foto de una casa en ruinas que me regaló Ana Bendicho, mis gorras invernales, alguna postal y cosas rectangulares embaladas en papel marrón apoyadas contra los pocos espacios libres que quedan en esta mi cápsula de viajero inmóvil, de turista accidental. La casa más pequeña en la que he vivido nunca, poco más que un velero y donde llevo ya más de cinco años viviendo... por encima de mis posibilidades
me encanta la gente que hace cosas por amor y podría decir que, además, me sorprende saber que, todavía en estos tiempos, hay quién compone canciones, para después producir y grabar un disco, con la misma ilusión de una quinceañera, sin tener detrás ni padrinos, ni contrato discográfico, en este mundo que, por lo que se ve, gira en una permanente combustión de talentos.
el disco Amor, todavía inédito a pesar de que ya no es una maqueta, sino un trabajo fino y elaborado, y del que soy el feliz poseedor de una copia, [con producción y arreglos de Justo Bagüeste y el apoyo incondicional de Pejo, artista y batería de aquellos inolvidables Polanski y el ardor ] tiene el inevitable perfume de los ochenta y, aunque acercándose, no es power-pop, es pop con ganas, definición que ahora mismo paso a registrar, con temas divertidos y bailables...
confiesa este maníasmías que la música pop, para digerirla, tiene que consumirla en varias dosis y, ahora, después de haber oído las canciones del disco de Malicia Cool varias veces, me quedo altamente sorprendido, con cuatro, o cinco, de sus once canciones
y, por subrayar alguna de las que han subido su myspace, la que más me gusta es, Mentira... aunque allí arriba echo de menos mis favoritas, Humo, Cenizas y Brasas, El Espía y Extraño
felicidades pues a Malicia, y a sus compañeros de viaje, por su trabajo, que ya ha sonado en el programa El Ambigú de Diego Manrique, en Radio3, y les deseo la mejor de las suertes en el arduo camino de encontrar un sello discográfico a la altura de las circunstancias, para que este Amor os haga bailar a todos (y no sólo a mi)
para este maniático que os escribe no hay motivo de mayor alegría que reseñar los éxitos de los amigos. En este caso se trata de la publicación del tercer libro de relatos de Carlos Castán, titulado Sólo de lo perdido. Editado por Destino dentro de su prestigiosa colección Áncora y Delfín
un libro escrito con la lentitud que requiere todo gran escritor para poder entender el mundo que nos rodea y contemplarlo con su mirada especial. Yo aún no lo he leído pero puedo asegurar que nos gustará. Un libro que indaga, y descubre, algunas de las dificultades que tenemos para alcanzar la felicidad, esa entelequia que pretenden vendernos a precio de saldo cuando en realidad se trata de un tesoro inalcanzable que ni siquiera podremos encontrar al final del arcoiris.
poca gente conoce el dato de que en nuestro más extenso
y antiguo parque hay una institución cultural interesantísima,
la biblioteca popular Pérez Galdós,
dependiente del Ayuntamiento de Madrid...
que tiene su sede aquí...
(en un armario)
y que afortunadamente ha sido rehabilitada,
como se puede comprobar, en mayo de 1994,
aunque esto no ha significado que volviera
a funcionar como lo hacía antes ...
lo cierto es que, bromas aparte, hace unos años, muchos, había, repartidas por el parque, varias de estas 'bibliotecas', que eran simplemente un armario de ladrillos con una puerta metálica de color verde, cerrada con un candado y que cada día un ordenanza de la vieja escuela funcionarial, o sea bata azul y gorra de plato, provisto de una sillita plegable, abría cada día, puntualmente, el candado e iniciaba el préstamo de libros para solaz de los lectores de parque y que le daban al lugar un aire antiguo. Los libros se podían tomar prestados por el día y devolverlos al final de la jornada, cuando el Retiro cerraba por las noches...
Eran otros tiempos, ciertamente, cuando todavía, para preservar la moral de los madrileños había unos bonitos carteles metálicos blancos rotulados con grandes letras verdes que rezaban:
PROHIBIDO CIRCULAR POR LAS ZONAS NO ILUMINADAS DEL PARQUE [ y a continuación había un cartel más pequeño, de quita y pon, para adaptarse a horarios de verano o invierno, que ponía a partir de las 20:00 hrs o a partir de las 22:00 hrs ]
Bueno, no me voy a poner nostálgico, pero también era la época de los fotógrafos de cámara de caballete y foto al instante, alquiler de bicis en la Chopera, almendras garrapiñadas, manzanas caramelizadas y algodón dulce...
ignatiusmanías va a la oficina del paro para ver como van los trámites para cobrar el subsidio de desempleo y nada más sentarse en la mesa y exponer su pregunta ante la funcionaria esta le pide el DNI y le pregunta
de la conjura de los necios pero este ha debido de ser el momento porque de pronto, al octavo intento en más de diez años, me río, me río con Ignatius y me dejo llevar de la mano de su estupidez congénita por las calles de Nueva Orleans con alegría
un rejuvenecido yo, transformado en un lector sin exigencias, porque está tan bien escrito que anula un espíritu crítico que, tontamente, habita en mi
escribir carteles, cuadernos, su repulsión al trabajo y su manía de convertirlo todo en absurdo,
en verdad os digo, qué personaje insoportable!
creo que me voy a tomar otra cerveza con él
.
PD: Ignatius mira con recelo a mi cámara porque ésta se empeña en hacerme trabajar
