sobre las representaciones de obra de teatro Apróximación a la idea de desconfianza de Rodrigo García, en Madrid, en La Casa Encendida los días 20, 21 y 22 de febrero de 2008, tengo que decir que para mí ha sido una experiencia única y no porque la haya podido verla, que no la he visto, sino porque he estado dentro de ella, participando por primera vez en mi vida de figurante en una función de teatro, durante tres días seguidos y no en una función cualquiera sino, me van ustedes a perdonar, en una de Rodrigo García.
las imagenes que están más abajo de la acción que hicimos la figuración (que no duró más de 4 minutos dentro de la obra) hablan por sí solas, de manera que, sólo os puedo decir que tres personas, cuyas opiniones son absolutamente fiables para mí, espectadores en distintos días, me dijeron que les había impactado, que les había removido profundamente, en apenas una hora, tres actores moviendose intensamente mientras todo el texto de la función se proyectaba sobre el fondo, como un corifeo que subvierte uno de los pilares esenciales del teatro moderno, la voz del actor, para llevarlo a la pantalla, a la pura esencia de la representación escénica, al mensaje puro, plano, seco, cortante. Ni música ni voz. A palo seco. Según sus propias palabras en un viaje "deparodia a ofrenda"
:
Europa se reía de aquello que me provocaba admiración:
Evo Morales hacía su investidura en una ceremonia ancestral en Tiawanaku.
Y la Bolsa temblaba porque Bolivia planeaba DISTRIBUIR su riqueza y no ENTREGAR su riqueza.
Y Europa se acerda de Levi Strauss, pero sólo en círculos académicos.
Y cuando Evo Morales se inviste como un jefe indio en Tiawanaku, Europa se ríe.
Y olvida a Levi Strauss y a Jung.
.
Aproximación a la idea de desconfianza Rodrigo García
Ed. Pliegos de Teatro y Danza. (Nº20)
:
leí por ahí que Rodrigo García es un moralista paradójico. Esta definición me encantó y es que el mundo que llama a su puerta es igual de paradójico.
El viernes, tras la última representación, el director de cine Pedro Almodóvar, después de esperar religiosamente su turno, acaparó muchos minutos del tiempo de Rodrigo en las salutaciones. Le veíamos gesticulando a lo lejos, preguntándole, pero sobre todo, sobre todo, hablando él.
Cuando se despidieron, sonriéndose, quién estaba detrás, esperando en la cola de parabienes, era yo, y el mismo ritual, pero, claro, yo le dije que yo era el último figurante de allá al fondo, le pregunté que si me reconocía, se rió y me dijo que claro, que sí, le expliqué que yo había diseñado el cartel del Escena Contemporánea, y le entregué el pequeño catalogo de mi expo de fotografías de cielos que yo había hecho, que yo, que yo, que yo, le dije, que estaba como figurante en su obra por admiración hacia su trabajo y que yo, que yo, que yo no me lo habría perdido por nada del mundo,
y que estaba encantado de haberme manchado y que tenía que decírselo y que gracias
A mi, también, a lo lejos, se me veía gesticulando
sagaces, profundos e irónicos consejos para vivir mejor en este mundo nuestro
el famoso texto de Mary Theresa Schmich, del que seguro que ya conoceis algunas líneas, escrito en una columna del Chicago Tribune en 1997 que comienza diciendo
Si pudiera ofrecerles sólo un consejo para el futuro, sería éste: USEN PROTECTOR SOLAR
Tribalistas son MARISA MONTE, Arnaldo Antunes y Carlinhos Brown que se reunieron en Río para grabar este disco en 13 días del mes de abril de 2002 . me debo de estar ablandando, ¿o será la edad?, pero este video me ha parecido emocionante, de los de pequeña lagrimita
(eso sí, hay que hacer abstracción de la bandita de publi de descargarte esta sintonía que aparece dos veces)
E no meio de tanta gente eu encontrei voce Entre tanta gente chata sem nenhuma graca, voce veio E eu que pensava que nao ia me apaixonar Nunca mais na vida
Eu podia ficar feio so perdido Mas com voce eu fico muito mais bonito Mais esperto E podia estar tudo agora dando errado pra mim Mas com voce da certo
Por isso nao va embora Por isso nao me deixe nunca nunca maaaais Por isso nao va, nao va embora Por isso nao me deixe nunca nunca mais
Eu podia estar sofrendo caido por ai Mas com voce eu fico muito mais feliz Mais desperto Eu podia estar agora sem voce Mas eu nao queeeero, nao quero
Por isso nao va embora Por isso nao me deixe nunca nunca maaaais Por isso nao va, nao va embora Por isso nao me deixe nunca nunca mais
.
Marisa Monte
[no te vayas... nao va embora! un poco de marcha para este lunes 25 de febrero de 2008, con mucho amor de vuestro maníasmías ] .
revisando mi archivo de fotos de hace algunos años he descubierto que ya desde pequeñito tenía yo esta afición a no hacer caso de las prohibiciones, o incluso que estas estimularan aún más mi creatividad desbordante. Esta foto de arriba ya sé que la he puesto hace poco y los que me seguís la reconocereis inmediatamente, pero es que ahora he encontrado toda la serie y no quería dejar pasar esta oportunidad para manifestarme, otra vez, en contra de la prohibición de hacer fotos en espacios destinados a la cultura.
este edificio, además, se las trae, porque lleva cerrado cerca de veinte años a cal y canto y lo abrieron (¿serían elecciones?) para una exposición-instalación rara, pero esto no significó una continuidad en su uso. Volvió a dormir el sueño de los justos desde entonces, el año 2004, hasta ahora. Está en un enclave privilegiado, en plena Glorieta de Embajadores y es inmenso, debe de ser de principios del XIX y tiene unos espacios impresionantes, salas, patios y unas escaleras monumentales. El barrio lo reclama para sí, y la Tabacalera no dice ni mú. Esta expo me sirvió para poder recorrerlo y fotografiarlo a pesar de los cartelitos...
y es que ya no se cortan un pelo los gestores de la cultura, porque ya no solo está prohibido hacer fotos de las obras, si no también del espacio. Jolín, pobres astrónomos! Y yo pregunto
¿Tendrá la NASA que pedirle permiso a Tabacalera para hacer fotos al espacio...?
una de las más interesantes intervenciones arquitectónicas que se han dado últimamente en Madrid ha sido la de la ampliación del Banco de España
este gran edificio, inaugurado en 1891, cuenta desde el año 2006 con una ampliación, que en esta foto aparece en la esquina de la derecha, y que casi no se aprecia, ni siquiera cuando el paseante no avisado pasa por delante de ella e ignora que hasta no demasiado tiempo allí había un edificio de oficinas gris y tristón que colindaba con el monumental transatlántico que enfila su quilla hacia la fuente de la Cibeles. Practicamente la única diferencia apreciable es el color más claro de la piedra.
Si levantamos la vista, paseante, mira hacia arriba! veremos que la ornamentación se corresponde exactamente a la antigua, con la salvedad que está realizada como si se tratara de una retícula de un programa de dibujo en 3D en baja resolución, que obviando los detalles dá cuerpo a un conjunto exacto y preciso en su similitud a una cierta distancia
.
.
.
.
.
.
.
Esta solución admirable se ha llevado a cabo en toda la ornamentación externa y la continuidad del edificio es total, hasta el punto de que pocos madrileños, en apenas dos años, recuerdan que esto antes no estaba aquí.
El fidelísimo tratamiento de las ventanas, lámparas, y forja del exterior hacen que me quite el sombrero ante esta obra que (oh, cielos) tengo que reconocer es producto del estudio del arquitecto Rafael Moneo a quién tanta manía profeso y que, en este caso, he de decir que estoy encantado de equivocarme al tacharlo habitualmente como un bodrio insoportable.
Respeto a lo antiguo y modernidad es una combinación extraordinariamente difícil de encontrar en las ciudades españolas y en este caso creo que se ha conseguido con creces.
A quienes me preguntan la razón de mis viajes les contesto
que sé bien de qué huyo pero ignoro lo que busco
Michel Eyquem de Montaigne
(1533-1592)
decálogo para hacer fotos donde está prohibido hacer fotos
en primer lugar hay que asegurarse de que en el sitio elegido está, efectivamente, prohibido hacer fotos, ya que en caso de no ser así queda usted eximido de seguir leyendo estas instrucciones
en segundo lugar se ha de tener una cámara poco ostentosa y relativamente silenciosa, ya que quienes cobran por impedir esta actividad han sido entrenados tanto para oir como para ver a los posibles infractores
en tercer lugar hay que realizar una vuelta de reconocimiento en todo el entorno del espacio a fotografiar, no conformarse con girar la cabeza, sino también comprobar que no haya vigilantes en las salas aledañas, ya que estos se mueven con rapidez y sigilo, y comprobar que el sitio esté exento de cámaras de videovigilancia
en cuarto lugar hay que preparar la cámara para el disparo antes de enfocar, con disimulo y a ser posible a una cierta distancia de nuestro objetivo
en quinto lugar ha de procurarse estar solo, no fiarse de nadie, que los otros visitantes del lugar no se perciban de tu intención ya que la delación es práctica común en nuestros días
en sexto lugar por supuesto ¡no ser turista! y no usar nunca el flash, que nos delataría, lo recomendable es usar la cámara con un dispositivo de retardo de dos segundos para poder hacer frente a la falta de luz y a posibles desenfoques debidos al movimiento
en séptimo lugar recordar siempre que una actitud sospechosa puede hacer que hagas una foto pero no más porque te seguirán por todas las salas en cuanto sospechen tu intención, no olvidar que los vigilantes de museos se aburren soberanamente y cualquier incidente les alegra el día
en octavo lugar si se cuenta con algún acompañante es ideal que colabore en la vigilancia pero si es de los que se ponen nerviosos ante la proximidad del delito es mejor dejarlos que sigan con la visita por su cuenta y delinquir solo, ya que es mejor así que acompañado por alguien que no va a contribuir con su actitud al fin que perseguimos
en noveno lugar, un consejo en general, no tengas prisa y ¡no seas impaciente! y sobre todo no te pongas a comprobar en la pantallita si la foto salió bien, es mejor hacer dos o tres disparos seguidos y ya lo comprobarás al llegar a casa, esto además ahorra baterías y le da más emoción al hecho
y en décimo lugar descárgala, edítala, en correción de color, bajandole amarillos y rojos si la has hecho con luz artificial hasta conseguir la luz que recordabas haber visto, y súbela en tu blog, en tu web o mandasela a tus amigos acompañado con el logo de la campaña mundial mecagoentuprohibición en contra de la prohibición de hacer fotos especialmente en lugares del entorno artístico con la rídicula excusa de proteger los derechos de autor, porque tus fotos no dañan a nadie, no van encaminadas a enriquecerte y limitan el disfrute de una obra exclusivamente al instante que estás ante ella, prohibición que hoy en día, en los tiempos que corren, y con los medios que disponemos está absolutamente obsoleta
¿o es que piensas que modigliani, van gogh, cezanne, gaugin, picasso, ernst, duchamp, picabia, rauschemberg o cornell, si hubieran podido, en su época, no habrían hecho lo mismo?
en tiempos de Felipe II se promulgó una ley que exigía a los cortesanos sobriedad en el vestir, tanto en los colores de los vestidos como en los adornos, afeites o joyas con el único objeto de que la corte diera ejemplo en el ahorro y la moderación. Dicha ley dió inicio a un estilo en el vestir, cuyo epicentro era la ciudad de Madrid, y que fue conocida a partir de entonces en el resto de cortes europeas como la sobriedad española y que dió pie a muchas caricaturas, especialmente en lo literario, identificándose esta estética con lo beato, lo pacato o lo retrógrado, cuando su único objeto era la austeridad.
el dueño del conocido club madrileño LBDL me dijo una vez, hace unos años por estas fechas, que al portero que tenía en la puerta de su club le había dado ordenes de que durante estos días dejara entrar, sin cobrar la entrada, a todo aquél, o toda aquella, que llevara gorro o sombrero o cualquier cosa puesta encima de la cabeza o viniera vestido excéntrico, raro, o con colores chillones,
porque eso quería decir que era gente de provincias que habían venido a Madrid a ver Arco con sus mejores galas de modernidad puestas, exultantes, con dinerito fresco en el bolsillo, y dispuestos a gastárselo en copas...
con esto me demostró su finísimo conocimiento del mercado
acaba de terminar Arco, la feria de arte contemporáneo de Madrid...
la función Extranjeros de Cambaleo Teatro, comienza con una anécdota que cuenta Sarrió de un viaje que hizo a Polonia, en los años ochenta sólo con cinco mil pelas que inmediatamente me recordó el viaje que hice a Venecia cuando yo tenía 22 años.
Salí en autobús de Madrid camino de Barcelona para coger un tren a Génova con un buen amigo de entonces y ya en Barcelona un conocido de una amiga se nos colgó literalmente la noche que dormimos allí, él aportaba su coche, un Ford Fiesta amarillo destartalado ya entonces, de manera que cambiamos los billetes del tren por dinero y arrancamos. Para mí conducir por las hitchcockianas carreteras de la Costa Azul, saliendo de Niza muy de mañana, ya habría valido la pena el viaje pero al internarnos en Italia nos dimos cuenta del gran error que habíamos cometido aceptando ir en coche en lugar de en tren como era nuestro plan inicial. Los peajes de las autopistas y la gasolina se llevaron más de la mitad de nuestro montante porque hasta el aire que respiramos nos lo cobraron. De manera que así llegamos a Venecia los tres, jovenes, guapos (sobre todo ellos dos), alegres y casi sin dinero.
Era una semana antes de la Semana Santa de manera que Venecia era lo más parecido a Logroño que he visto nunca, sin turistas, desierto, a nuestro alcance. La primera noche nos metimos en un hotel estupendo, compartiendo los tres una habitación que tenía un baño con una gran bañera con patas de león, de manera que aprovechamos y nos bañamos lánguidamente por turnos, fumamos unos porros, nos bebimos la botella de Dyc que llevabamos y dimos el paseo ritual hasta San Marcos. A la mañana siguiente pagamos el hotel, cogimos nuestro equipaje y lo dejamos en la consigna de la Estación de trenes. Allí descubrimos que había algo que todavía hoy estoy por ver en España, un albergue diurno, en el que por una cantidad mínima, tenías una ducha, jabón, toallas limpias y una consigna.
Nos echamos a recorrer la ciudad. Hmmmm. A descubrirla. La Academia con sus pinturas de Giorgone, el museo más coqueto que he visto nunca, paseamos los canales, descubrimos por las placas en las calles la historia de su guerra con Austria, y descubrimos los gatos de Venecia, paradójicos, aquí más que en ningún sitio si lo piensas bien, pero que como todos los gatos, aunque no les guste el agua sí les gusta el pescado, oscuros, grandes como tigres, dueños de los callejones. También descubrimos que había un barrio que se llamaba La Giudecca, que a partir de ese momento sus tabernas y su calles serían nuestro refugio. Comimos pizza, tomamos espressos a manta y grappa otro tanto y cuando llegó la hora de dormir ya habíamos decidido que dormiríamos, a menos que surgiera algo mejor, en la estación. Y aquí vino el descubrimiento más importante del día, que lo mismo que pensamos nosotros ya lo había pensado mucha gente antes, y desde hacía mucho tiempo.
En el suelo de mármol del frío vestíbulo ya se amontonaban muchos turistas sin dinero, como nosotros, mochileros canadienses y otros especímenes viajeros. Para calentarnos decidimos aguantar todo lo que pudieramos en la sala de espera que por la tarde habíamos vislumbrado como un refugio, cerrada, acristalada, calentita. Entramos y encontramos algo en lo que hasta entonces ni siquiera habíamos pensado: los mendigos de Venecia.
¿Puede haber algo más duro que ser mendigo en Venecia? Seguramente no, la belleza de la ciudad lo hace impensable y la dureza de su intemperie lo hace inconcebible. Pero los hay y esa noche lo estábamos comprobando. Apañados los tres con una botella de grappa y tabaco, nos pusimos a contemplar atónitos el panorama desde un rincón, pero entre mendigos no es posible el anonimato, no puedes quedarte en un rincón, y nosotros eramos poco más que ellos. Comenzamos cruzando miradas, después sonrisas, y ya más tarde los gestos internacionales, de sueño, frío, resignación...
Había uno que especialmente no paraba de moverse, parecía muy grillado y los demás se lo quitaban de encima, hartos de él, de manera que acabó sentándose en nuestro banco. Era la suciedad misma, y su ropa, su ser, despedía un fuerte olor acre que me duró días dentro de la nariz. Su cara estaba arrasada por la edad y el frío y sólo sus ojillos acuosos parecían no estar curtidos como una maleta vieja. Habló, pero no podía hablar, su garganta quemada por la grapa solo emitía gruñidos, pero sabía lo que quería ¿fuego? ¿no? ¿un cigarro? ¿tampoco? mientras daba golpes con su manga roñosa en mi brazo, articulando sonidos guturales. Entonces ví que, en su mano oscura, sucísima, semioculta por los jirones de su enorme abrigo, tenía un taquete de tabaco nuevo, entero. Quería que se lo abriera. Los temblores que tenía le impedían siquiera hacer la sencilla maniobra de rasgar el celofan con la tirita. Lo cogí se lo abrí y se lo entregué. No estaba satisfecho. Mmnnn gmmn. Me volvía a hacer señas hacia el paquete de tabaco que seguía en mi mano. Quería que le sacara un cigarro y se lo diera. Eso hice y entonces, mnnn ggmmnn, pidió fuego. Le acerqué el mechero encendido y tuve que sujetar la punta de su cigarro para que atinara, sus manos se acercaron a las mías para hacer campana y esto dificultó todavía más la operación, sus temblores se trasmitían a todo el conjunto y así estuvimos en contacto medio minuto hasta que por fin, satisfecho, exhaló una bocanada y se echó hacia atrás en el banco. Ahhhh... Nos hicimos amigos y mantuvimos una larga conversación de gruñidos molestando a los demás que intentaban dormir y le insultaban
No volvimos a entrar en la sala de espera ninguna noche más, dormimos cuatro días en el suelo de la estación, sin sacos ni mantas, arrebujados unos contra otros. Los carabinieri nos despertaban amablemente con pataditas en los pies por la mañana (aunque eso es otra historia). Por la mañana nos duchábamos en el albergue, y seguíamos paseando y tomando espressos y grappa y comiendo pizza... aunque cada cierto tiempo nos acordábamos de él...
¿Puede haber algo más duro que ser un vagabundo en Venecia?
los miembros de la compañía Cambaleo Teatro son como The Rolling Stones que cuando presentan un nuevo trabajo nunca sorprenden a sus fieles seguidores con un cambio de estilo. Siempre sabes que son ellos aunque sean temas nuevos. Siempre reconocibles aunque no por eso previsibles, porque cada nuevo trabajo lleva un sello indeleble. Único. Propio.
Ayer les ví, como fiel seguidor que soy, en la Sala Cuarta Pared y tuve la suerte de contemplar su espectáculo Extranjeros con un placer intelectual cercano al gozo.
Y no he utilizado la palabra intelectual al azar sino premeditadamente porque Cambaleo, con los textos precisos e incisivos de Carlos Sarrió, son una compañía para el disfrute del intelecto, al que no dan respiro, del respetable público.
Algo pasa, siempre, con lo que cuenta Carlos Sarrió que te encuentras, mientras estás viendo la función, recordando cosas que a tí también te han pasado, que tú también has pensado y que al escucharlas enunciadas por los actores en escena te hacen recorrer un camino neuronal vertiginoso, de búsqueda y encuentro, del que debes volver con urgencia porque la función continúa y te estás perdiendo ya la siguiente frase, que es tan interesante como la anterior.
Su manera de escribir tiene mucho que ver con la manera de escribir en un blog. Son breves cuentos, anécdotas, reflexiones, que permiten a cada uno de los actores lucirse en un formato que bien podría llamarse monólogo colectivo. Apenas hay diálogos y cuando los hay son muy naturales y lo que es mejor, divertidos, porque con Cambaleo no solo piensas si no que también te ríes. Te ríes con ganas. Porque remueven la fibra del humor como el que sacude una servilleta después de una buena comida. Con energía. Con ganas. Con alegría diría yo.
Mencionar el trabajo soberbio de toda la compañía, ya que cuando se habla de Cambaleo se habla casi exclusivamente de sus textos, actores cómodos en sus personajes como en su propia piel porque sus líneas son como un traje a la medida. Y aquí están sus nombres en el orden en el que aparecen en el programa: Antonio Sarrió, Julio C. García, Begoña Crespo, Arsenio Jiménez y, por supuesto, Carlos Sarrió, quién también los dirige. Gracias os doy a todos!
De la obra Extranjeros sólo voy a decir dos cosas; una, que su leit motiv es que todos somos extranjeros, incluso dentro de nuestro propio país; y, dos, que es cioranista por no decir nihilista, existencialista aunque, y esto es lo más difícil, nada pesimista, y lo adelanto para que se entienda una de sus frases, con la que quiero terminar, y que se ha quedado en mi memoria creo que ya para siempre:
No hay duda que lo peor de la humanidad es la gente
el otro día leí la opinión de un arquitecto que decía que estos nuevos edificios están muy bien, que a Madrid le hacen falta más edificios altos y que, poco menos que era una verguenza que no hubiera más proyectos de este tipo, como si la calidad de una ciudad se midiera por los kilómetros de cristal y aluminio que tuviera en vertical.
estos cuatro edificios, que se ven (entrando a Madrid por Burgos o Valencia) a una distancia de 50 kilómetros, están situados en los terrenos de la que fuera la antigua Ciudad Deportiva del Real Madrid. El último gran pelotazo de Florentino, que, apostaría lo que fuera, firmó la contrata de la construcción y su renuncia a la dirección del club merengue seguramente el mismo día, están situados en la entrada del proyecto gallardonístico, que no urbanístico, de la Nueva Castellana, que se proyecta llegará hasta Alcobendas en unos quince años, y que de momento significarán varios miles de personas trabajando y moviendose, en unos pocos centenares de metros, por un entorno sin adecuar y saturando toda la zona norte.
Pero todavía falta lo mejor, entre estos cuatro rascacielos, que de lejos a veces se ven como uno solo de lo juntos que están, se construirá una gran cúpula que contendrá vaya-usted-a-saber-qué y que dará a Madrid una nueva postal para los coleccionistas y más tráfico y más masificación.
No sé por qué pero cuando se habla del parón en la venta inmobiliaria, del receso de la economía, de la crisis hipotecaria, me imagino, dentro de unos pocos años, estos edificios semivacíos, con docenas de cartelitos de se vende y, surcando la explanada que hay entre ellos, bajo un sol abrasador, esos matojos redondos que aparecen en las pelis de vaqueros dando vueltas por el suelo...
Con sólo dos discos y 24 años, Amy Winehouse se coronó en Los Ángeles como la artista del año con cinco premios Grammy por el disco Back to Black. Amy logró el premio a la artista revelación del año, mejor vocalista pop, álbum vocal pop y su tema Rehab ('desintoxicación') se consagró como la mejor canción y la mejor grabación.
Desde Londres, su ciudad natal, Winehouse dedicó los premios a su esposo, en prisión preventiva por una presunta agresión. «Mi Blake, mi encarcelado Blake, y por Londres, esto es por Londres» gimió la cantante de 24 años, fundida en abrazos en una transmisión vía satélite, donde escuchó la concesión de los galardones poco después de cantar para la audiencia en Estados Unidos, cuyas autoridades acordaron al final darle el visado tras negárselo por su reconocida adicción a las drogas.
Lo agradeció con una actuación vía satélite en la que mezcló dos de sus temas más populares: You Know I'm No Good y la citada Rehab.
hoy, en circunstancias normales, yo debería de estar haciendo el equipaje para irme mañana a trabajar a una de mis ciudades favoritas y sin embargo estoy aquí, encerradito en casa, trabajando en lo mío, porque la persona de la que dependía mi trabajo esta semana próxima ha enfermado y lo tienen que operar con una cierta urgencia. Después del primer shock, el de la enfermedad de alguien próximo, que después de un año de trabajar para él ya ha acabado siendo un amigo, al que desde aquí, y aunque no me lea, quiero desearle una pronta recuperación, ya luego, con la primera calma, se piensa en el trabajo desbaratado, en que hay que recomponer planes y hechos. Y en eso estoy.
Vuelvo otra vez a pasar horas organizando varios cientos de mis fotos con idea de ir preparando mi exposición en Madrid, cuya fecha se va acercando lentamente. Será una continuación, una ampliación, de la que hice el año pasado en el Matadero de Huesca y unos meses después en la galería de Álvaro Sellés en El Escorial. Fotos del cielo. Estoy procesando unas veinte piezas más, un trabajo muy elaborado si nos atenemos a que ya he invertido varias semanas de trabajo sólo en las composiciones, los montajes como les llamo yo, que son en su mayoría trípticos combinando distintas formas de mirar el cielo, de manera que esto ha significado la revisión de prácticamente todo el material que he producido desde el 2005 para acá.
Las fotografías son un diario silencioso pero muy elocuente, así he revisado toda mi vida, sin querer y casi sin darme cuenta. Han pasado otra vez por mi memoria hechos y personas, aconteceres, amigos, amores, viajes, alegrías y alguna penuria, todo con la alegría que me da el hacerlo desde un momento feliz y con un objetivo concreto, no desde la melancolía. Y parece que eso ayuda a escuchar músicas olvidadas, de manera que ahora ando sumergido con las canciones de Ñico Saquito, Las D'Aida, Ferruchín, la Orquesta Aragón y otros músicos cubanos que triunfaron en todo el Caribe en los años 50', en viejas (y roñosas) cintas de cassette que suenan más mal que bien. Toda una diversión porque cuando uno se concentra es bien difícil escuchar la música que suena, a menos que traigan tantos olores a mi olfato, como es el caso, que casi me siento trabajando cerca de un buen cocinero, que perfuma el aire con sus creaciones.
He conseguido avanzar bastante, gracias además a Mara Catalán, una amiga fotógrafa de New York, que, sin saberlo, me ha estimulado a ponerme las pilas, ya que me ha pedido imágenes para unas proyecciones que va a hacer en su estudio de Brooklyn este mismo mes, así es que, con el deseo de enseñar algo realmente nuevo por allá, me he puesto con más ahinco y sobre todo con el acicate de una fecha límite para rematar montajes, para que salgan dentro de un par de días, en un disco, para allá.
Tengo que pedirle que se dé una vuelta, con el disco de mis fotos en el bolsillo, por Central Park.
Esto me hará sentir que al menos una parte de mí está allí.
esta noche, de vuelta de ver de nuevo, esta vez en casa del amigo DM, la peli El Hundimiento con Bruno Ganz, dos horas y media de peliculón, de interpretación salvaje, dominados por su imagen, su mirada, en el putopapeldesuvida, me encuentro de narices con la tonta instalación cero-reflexiva que han puesto en la fachada del museoreinasofia pero a la que le hago una foto, o dos, al fin al cabo amo las palabras y estas son palabras, vacías de intención, nulo su contenido, colocadas ahí en la fachada sin sentido, puestas por un juntaletras, ni siquiera un artista, pero me sirven de viñeta para recordaros que ahora mismo a los pies de los cubos de basura que sacan los supermercados a estas horas las turbas de personas hambrientas se hacinan como un enjambre urgando entre los deshechos de nuestra sociedad, peleandose por ellos.
Lo Crudo y Lo Podrido debió de escribir Levi Strauss para estar inmerso en este nuestro tiempo, en la realidad verdadera y no Lo Crudo y lo Cocido. Ahí se encuentra la mirada que espanta a nuestra sociedad, la del que no teme al desperdicio, la del que hunde sus manos en lo podrido, la del que no se acobarda ante su miseria, la del que se come lo que tú tiras, ahí está la llama del dolor y del naufragio, ahí el fin de nuestra civilización, que los franceses, tan avanzados ellos siempre, ya han probado en sus carnes, primero el dolor de los suburbios, luego el desengaño de la política, después las hogueras que ya no cesarán
y mañana, mañana todo seguirá igual, los que van a morir te saludan y se despiden y el camión de la basura los arrolla si no espabilan y se apartan. Ellos verán. La muerte, ese dignísimo colofón de toda una vida se transformará en realidad en una vergonzante mácula en tu expediente.
No contábamos con eso, tío. Pero quién te manda a tí morirte...
Pero es ley de vida, que no de dios, y sobre las cenizas de los difuntos pisaremos una vez más sin darnos cuenta. Sin pensar que un minuto antes de pisar esa baldosa sobre ella se derramó la sangre de una víctima, (o de un verdugo) que más dá, porque al final ¡todo va al estómago! como dicen los que mezclan los sabores y se comen el postre antes de la cena...
Y al final ¿qué? pues que sí, que todo va al estómago. Me lo vas a decir a mí...
estuve oyendo a Enrique Morente en el Círculo de Belllas Artes . con Llorenç Barber tocando las campanas . me gustó
al entrar con saskinaski en el vestíbulo me dirigí hacia el ascensor que nadie usa o conoce por estar un poco oculto a la izquierda de una rimbombante voluta arquitectónica, capriccio finale del arquitecto, en la base de su monumental escalera al llegar al vestíbulo
esperando el ascensor que nadie usa o conoce se encuentra uno a mucha que gente que hacía tiempo que no veía y saskinaski y yo encontramos esta vez, ocultos por la moldura esperando el a que nadie usa o conoce, a Bili y a Roberto Cerdá y a nutrido grupo iniciando conversaciones
llegó el ascensor y al abrirse las puertas me sorprendió que era mucho más grande de lo que yo recordaba. Quizás, pero no, hacía menos de un año que había montado en él, tampoco es tanto. ese ascensor por el que subido y bajado docenas de veces ahora es más grande de lo que era... arggg, me estoy reduciendo, comienzo el viaje al bebé, (¿como en aquél cuento de...?) la doblez de la espalda, el pulmón de acero, cada vez más doblado sobre mis propios huesos
entré en el gran espacio metalíco y dentro estaba Enrique Morente, ¡hombre!, como un admirador anónimo, para qué recordarle aquella tarde noche que vino, a mi estudio en la calle de La Palma, hace nueve años ya, a ver un boceto muy avanzado del montaje que yo estaba preparando y que iba a ser la portadade su próximo disco con canciones de García Lorca. Vinieron, un grupo especial, el de la discográfica, el manager, etc, a ver mi montaje, bebimos algo, hablaron, hablamos, pero, finalmente, prefirió el productor meter de portada la imagen de un cuadro de los años 30 pintado por un amigo de Lorca, poca garantía esta si se me permite decirlo, que tiene su historia, eso sí, pero que desmerecía lo vanguardista del disco, a mi humilde entender, y como diría Ajo, y a mí a humilde no me gana nadie, y finalmente mi montaje salió como portada del...single del CD! ¿quién cohone se compra un single CD de flamenco, quillo? Os preguntareís. Nadie. O sea que mi montaje no se vió mucho ni poco.
El caso es que nunca más le volví a ver, al maestro, salvo sobre un escenario. Me cae bien, Enrique Morente, artista inteligente, humilde, enrollao, fino, así es que con todas esas coordenadas instantáneas en la cabeza, le tendí la mano, y dije (me salió el) espontáneamente, Hombre! maestro, felicidades de verlo por aquí!Y me quedé tan ancho. Me dió la mano con fuerza. Gracias, me dijo. Todos sonreimos, el ambiente era agradable y divertido. Ascendiendo hacia la cima, con saskinaski, más la crème de Escena Contemporánea, más Enrique Morente me parecían unos compañeros inmejorables para ascender. Al llegar a la el ascensor a la 3ª planta, donde están las oficinas, las puertas se abrieron, un señor de pelo canoso maxernst lo había llamado. Vamos a la 4ª, digimos todos al unísono. Que suba! que baje! suba con nosotros y luego baja! conversación de ascensor, divertida, nos vamos, vamosquenosvamos, Bili y Roberto dándole a los botones, controlando la situación, comotienequeser, pero el ascensor ni subía ni bajaba y no volvió a arrancar.
Enrique Morente dirigió la evacuación. Bajemonos de aquí no sea que... Solo hay que subir una planta... etc... No tengo prisa, yo voy en la segunda parte...
sentado en mi butaca, un buen rato después mi mano todavía conservaba memoria de la fuerza del contacto con su mano
It's okay in the day I'm staying busy Tied up enough so I don't have to wonder where is he Got so sick of crying So just lately When I catch myself I do a 180 I stay up clean the house At least I'm not drinking Run around just so I don't have to think about thinking That silent sense of content That everyone gets Just disappears soon as the sun sets
This face in my dreams seizes my guts He floods me with dread Soaked in soul He swims in my eyes by the bed Pour myself over him Moon spilling in And I wake up alone
If I was my heart I'd rather be restless The second I stop the sleep catches up and I'm breathless This ache in my chest As my day is done now The dark covers me and I cannot run now My blood running cold I stand before him It's all I can do to assure him When he comes to me I drip for him tonight Drowning in me we bathe under blue light
His face in my dreams seizes my guts He floods me with dread Soaked in soul He swims in my eyes by the bed Pour myself over him Moon spilling in And I wake up alone And I wake up alone And I wake up alone And I wake up alone
LONDRES (Reuters) - La cantante británica de soul Amy Winehouse, que ingresó en una clínica de rehabilitación por consumo de drogas, no se presentará este año en la ceremonia de los premios Grammy, después de que la embajada de Estados Unidos en Londres rechazase su solicitud de visado.
Un portavoz dijo el jueves en un comunicado que la artista de 24 años había estado "progresando bien desde que entró a la clínica de rehabilitación hace dos semanas".
"Aunque está desilusionada por la decisión, (ella) ha aceptado el fallo y se concentrará en su recuperación", dijo el portavoz en el comunicado.
"Amy ha sido tratada bien y de manera justa por el personal de la embajada (de Estados Unidos) y agradece a todos por su apoyo al intentar lograr que esto resultara. Desde luego, habrá muchas más oportunidades, por las que ella espera con entusiasmo, para visitar Estados Unidos en el futuro cercano", agregó.
Winehouse ha sido nominada a seis premios Grammy antes de la ceremonia del domingo en Los Angeles.
Ella es una de los artistas de mayores ventas del Reino Unido y obtuvo el éxito comercial y de la crítica con su disco "Back to Black", que ha vendido casi cinco millones de copias en todo el mundo, incluidos 1,3 millones en el importante mercado estadounidense.
Sin embargo, la participación de Winehouse en la ceremonia del Grammy había estado un duda durante meses debido a su arresto por posesión de marihuana en Noruega el año pasado.
La cantante niega tener relación con la marihuana y dijo que, sin saberlo, firmó un documento en el que aceptaba una multa.
Ella también apareció en un video el mes pasado en el que supuestamente se la ve fumando crack. Winehouse asistió a clínicas de rehabilitación al menos dos veces en el 2007, según medios británicos, pero en ambas ocasiones se retiró antes de que el tratamiento hubiese terminado.
¿le preocupará realmente a Amy estar o no en los Grammy y que le censuren en los EU por no aceptar permanecer en una clínica para su rehabilitación y estar perseguida o condenada por posesión de marihuana después de que su gran canción trate precisamente de su negativa a rehabilitarse (rehab)?
me acabo de dar cuenta. en estos días me he perdido hablando de teatro. de espectáculos. de farándulas que apenas me tocan como público y poco más. el mismo cambio de cabecera de mi blog, hace apenas una semana, y que nadie ha comentado, por cierto, en la que esta musa del teatro que se quita/se pone una máscara teatral podría inducir a pensar a quienes por primera vez entren aquí que soy un animal escénico y no. animal, sí, pero no escénico. mi lugar está entre en la oscuridad, nunca bajo un foco, aunque me gusta caminar por el centro de las calles cuando no hay coches y no por las aceras, mi sitio, mi trabajo siempre ha estado atrás, en el diseño de las portadas de los libros y no en su contenido, en la concepción de la imagen de un cartel nunca protagonizándolo o en mis fotografías, a no ser por mis fotos de reflejos en las que aparezco/ me escondo, siempre detrás de la cámara y no ante el objetivo.
no quiero ser un cronista impostado de crónicas sin remunerar. si quieren oir mi opinión, si les interesa, tendrán que pagar. por eso acabo de borrar el post de los últimos espectáculos que he ido a ver, porque he decidido que sólo voy a hablar mal de quién merezca la pena hablar mal. no de cualquier torpe o ignorante. no. ya no más.
voy por ahí, por la blogosfera, leyendo, atisbando y entiendo a toda esa gente que entra aquí y no comenta nunca nada. si lo ha escrito y lo ha hecho bien está y pasan al siguiente blog. otros me confiesan su prisa. entran leen y se van. los ciclos se enquistan y como las neuronas responden a costumbres adquiridas y reaccionan siempre a similar estímulo con identica respuesta así yo, veo, leo, me gusta lo que veo y pienso yo también quiero hacerlo bien. yo también quiero ser el mejor. yo también quiero rebanar cada día una loncha de la realidad.
Damocles era un cortesano en la corte del tirano de Siracusa Dionisio I, El Viejo (s. IV AC), a quien envidiaba por su vida aparentemente afortunada y cómoda, según cuentan Horacio en una de sus Odas y Cicerón, en sus Tusculanas.
El rey Dionisio, deseoso de escarmentarle, se ofreció a intercambiarse con él por un día, de forma que pudiera disfrutar de primera mano su suerte. Esa misma tarde se celebró un opíparo banquete donde Damocles gozó siendo servido como un rey.
Sólo al final de la comida miró hacia arriba y reparó en la afilada espada que colgaba atada por un único pelo de crin de caballo directamente sobre su cabeza. De súbito se le quitaron completamente las ganas de los apetitosos manjares y las hermosas muchachas, y pidió al tirano abandonar su puesto, diciendo que ya no quería seguir siendo tan afortunado.
De esta manera, Damocles pudo comprender lo efímero e inestable de la prosperidad y del lujoso modo de vivir del monarca.
La frase la espada de Damocles se utiliza desde hace mucho tiempo, para expresar la presencia de un peligro inminente o de una amenaza.
La espada de Damocles es el título de una canción de la película The Rocky Horror Picture Show (1975).
a punto de estallar, al borde de un ataque de nervios, o bien grande, muy grande, demasiado grande, rodeado de pequeños que pugnan por salir del atolladero antes que tú?
bueno, pues ahora me toca a mí, solo que como yo no pierdo los nervios y como hace décadas que no estallo no recuerdo muy bien los mecanismos. Se me han olvidado.
Debería de ponerme nervioso, tener sudores fríos, no dormir, tomar tila, intentar respirar hondo y no conseguirlo, sin embargo, en lugar de todo eso, me siento tranquilamente delante del ordenador y escribo unos mails a los amigos diciendo
Me he quedado sin mi curro alimenticio! Socorrooooo...
el timo del directo en la gala de los premios goya
increíble, pero cierto. Esta es la primera vez (y la última si nada lo remedia) que veo la entrega de los premios Goya, no por un interés especial sino porque a saskinaski le apetecía y ahí nos sentamos, mano a mano, dos interminables y aburridas horas a ver una gala sin gracia, sin humor, deslabazada y anodina. ¡Que mal hacemos las galas en España! me decía saski. Después de tomarme la tercera lata de cerveza decidí, unilateralmente, irme a la cama. Aún faltaban por entregar mejor película y mejor director.Eran las 00:45. Y voy a la habitación a apagar el ordenador y ¿qué me me encuentro? que ¡en Yahoo los premios ya están dados!Quince minutos antes que en la ceremonia en directo...
Vuelvo al salón y le pregunto a saskinaski ¿Han dado ya el premio a la mejor película? Y me contesta que no. Así es que me armo de mi cámara de fotos y mi teléfono para que se vea la hora y hago esta foto-testimonio.
las 00:47 y ahí está la noticia: 'La Soledad da la sorpresa'... y tanto!
y no solo eso, sino que, al entrar en la noticia,
vienen las primeras declaraciones del director, Jaime Rosales:
y si nos fiamos de la pantalla... (arriba a la izquierda) ¡dichas declaraciones llevaban colgadas ya 41 minutos! ¡O sea, una hora de diferencia!
O bien ya hemos entrado en la órbita de la tele norteamerica cuyos directos tienen un discreto retardo de un par de minutos, por motivos de seguridad, y que aquí, chulitos que somos, lo ampliamos hasta una hora, o es que Yahoo, desde que la ha comprado Bill Gates, se ha infiltrado en la mente de los señores de la Academia de Cine!
Zapristi!
.
(vale ahora me entero, a toro pasao, que estaba avisado que no iba a ser en directo, que llevaría un retardo de media hora (aunque visto lo visto dicho retardo fué mayor) y yo me pregunto, habiendo otros medios como las radios o internet, ¿qué sentido tiene darlo a una hora tan tardía y con tandas publicitarias tan salvajes si no es en directo? Pónganlo a nueve de la noche y... que dure la mitad, plis)
