ayer estuve en la Sala Pradillo viendo el espéctaculo Escupir en el tiempo de la compañía catalana Erre que erre y me gustó mucho, todo, menos su título, que al menos a mí no me dice nada de la pieza, una obra de danza contemporánea narrativa cuya acción transcurre cronológicamente a lo largo de una noche, en una fiesta en una casa, entre amigos y conocidos. Un party.
Escenografía simple y muy sugerente, el principio de la fiesta, la llegada de los invitados, los primeros saludos, los iniciales reconocimientos y búsquedas, los vemos a través de una puerta de dos hojas abierta, al fondo del escenario, en el centro de un gran panel blanco. Restingidos, constreñidos al espacio breve y fugaz de la puerta de entrada de un piso. La música hasta ahora suena en el interior de la casa, no en el escenario. El cuadrado blanco ante el público está vacío. Solo un asiento y una lámpara de pié. Los invitados al principio se asoman, dejan abrigos, se detienen en este espacio y vuelven a la fiesta. La profundidad, los espacios están manejados con acierto fílmico, la sala vacía desde la que nosotros vemos la fiesta está sola, pero poco a poco se va transformando en un espacio ocupado por los cuerpos de las 4 bailarinas y los 2 bailarines, en terraza, habitación, pasillo, salón... donde se espera para entrar a mear al baño o donde se juega con miradas, gestos, actitudes. Eh! Me estaba gustando mucho! Ellas y ellos muy bien, con una madurez especial, interpretación y coreografía muy buenos...
el caso es que las puertas de la fiesta se cierran y se proyecta sobre el panel una película de una fiesta, en blanco y negro, muy bien hecha, con mucho swing, en la que están los bailarines deErre que erre, con muchos primeros planos y al fondo un grupo prerockandroll tocando un surf swing acelerado y mucha gente yé-yé bailando, en un espacio negro, durante tres minutos. Y luego la cámara avanza hasta un primer plano de un actor que está sentado, aburrido, demacrado, mientras todo el mundo se divierte. Y se oye una voz femenina, en off, que inicia el siguiente diálogo:
- ¿Simón, en que piensas? - En nada... (dice él) ¿Cómo se llama ese baile? - Jajaja¡Carne radioactiva!¡Es el último baile! ¡Es el baile final! ¡Es el baile final! (repite ella)
- ¡Vade retro!, (dice él aburrido)
- ¡Vade ultra!, (dice ella, levantándose)
- Que te diviertas, (dice él) yo me voy a casa...
- Mejor no vayas (dice ella mientras se pone a bailar). Te vas a llevar un chasco...
Peropero...¡Si eso es el final de una película de Buñuel! ¡Genial! ¡Ya sabes, Buñuel, las fiestas, las habitaciones cerradas, la imposibilidad de salir...! ¡muy bien traído! ¡Bonito guiño! ¡el final de Simón del Desierto! y yo pregunto...
¿por qué no aparece, en ninguna parte de los títulos de crédito, ni del programa de mano, ni en la web de Escena Contemporánea, queeste corto que se proyecta, todo el contenido de su guión es un homenaje literal, en realidad un cover, un pastiche (en el escrito sentido del término), muy respetuoso, de los últimos minutos de la genial película SIMÓN DEL DESIERTO, creada, rodada y dirigida, en México, en 1964, por Don Luis Buñuel?
Opino hay que informar bien, porque habrá mucha gente desprevenida, y joven, que pensará que este corto, sus frases, su estética, su música, son producto de la creatividad de Guillem Morales, que aparece en los créditos... ¡como director de la película!
en estos últimos 03:48 minutos en los que la maravillosa película SIMÓN DEL DESIERTO, dirigida por Don LUIS BUÑUEL, pasa de un tiempo antiguo o, acrónico, en el desierto a un plano de un avión de pasajeros, después a una vista aérea de Manhattan y a continuación funde con esta escena en la que el asceta estilita Simón y el Diablo (transfigurado en Silvia Pinal) son pareja de hecho en los locos 60's y 'disfrutan' de una noche en una boite.
lo cierto es que estas fotos, que hice este fin de semana, pensaba subirlas en mi blog de imagenes anecdóticas recuerdos a olvidarpero este no es, ni mucho menos, un recuerdo a olvidar.
La Matanza de Atocha fue un hecho que nos marcó a todos los que teníamos una ideología apenas dos años después de la muerte de Franco. El 24 de enero de 1977 yo aún cursaba estudios en un instituto de enseñanza media especialmente politizado, y conflictivo según la policía (la policía de un régimen que, no olvidemos, en esa fecha todavía no se había desmontado), el Instituto Santa Marca. Cuando tuvimos noticia del asesinato todos los estudiantes, pienso que sin distinción, simpatizantes o militantes, comunistas, socialistas, anarquistas, hicimos una colecta de nuestros exiguos dineros y compramos una corona de flores para ir al entierro. El entierro seguramente fue la manifestación más multitudinaria conocida en España aún hoy en día y colapsó la ciudad entera. Obviamente no se podía ir en autobús con una corona de flores manera que los cuatro estudiantes que fuimos a llevarla, que habíamos sido elegidos en sorteo durante una asamblea, nos metimos en un taxi camino de la Plaza de Colón donde se convocó la manifestación
y allí nos ves a cuatro pipiolines que no levantabamos aún los dieciocho años, compungidos pero airados, en el coche de un taxista que resultó, para nuestra sorpresa, tremendamente comprensivo, con una enorme corona de flores rojas en el techo del coche cruzando la ciudad camino de la manifestación para después ir al entierro. Como resultaba imposible llegar a la Plaza de Colón debido a los miles de personas que se dirigían allá, decidimos ir directamente al cementerio de la Almudena, sin saber ni si quiera si iban a ser enterrados allí (hoy con los teléfonos móviles no habría sido así). La gente por la calle señalaba el taxi que se veía a lo lejos coronado de flores rojas, aplaudían, levantaban el puño a nuestro paso, unidos todos por la rabia. Llegamos a la puerta del cementerio y un río de gente triste y apesadumbrada nos indicó que estabamos en el camino correcto. Llegamos al lugar y el funeral que se estaba celebrando era el del administrativo del despacho, que, (ahora veo en la wiki) su nombre era Angel Rodríguez Leal, no el de ninguno de los abogados, pero nos pareció tan bien o mejor, incluso, estar allí, junto al trabajador que había muerto que junto a quienes se llevarían gran parte de tan triste fama. Depositamos nuestra corona y ese mismo día empezó para todo el país una nueva etapa. La de la conciencia de que el terror estaba dispuesto a lo que fuera por que la democracia no se instaurara y que había que luchar hombro con hombro, sin fisuras, hasta que ese objetivo se lograra...
el monumento, en la plaza de Antón Martín, frente al portal de Atocha, 55 donde ocurrió la matanza, lo levantaron en 2003. No es bonito. Ni elegante. Aunque está basado en el hermoso cuadro de Genovés conocido comoEl abrazoy que fue icono y símbolo de la solicitud de amnistía total para los presos políticos del franquismo, no está resuelto con garbo, ni con arte, me atrevería a decir. Es demasiado sólido, demasiado industrial, demasiado tocho, tanto que estoy seguro que Genovés no lo habría hecho así. Para rematar ha estado rodeado durante dos años por una obras en la boca del metro próxima de manera que mucha gente ni siquiera sabía que coño quería decir este armatoste en medio de la plaza porque hasta hace un año ni siquiera tenía una placa conmemorativa.
Tanto es así que recuerdo que una vez que estaba haciéndole fotos, cuando toda la plaza estaba en obras, una ancianita del barrio, al ver que estaba todo el monumento rodeado de vallas y como en medio de un campo de minas, me preguntó señalándolo: ¿Se lo van a llevar? y yo le contesté No, es por las obras del metro. Y ella me dijo, disgustada. Vaya. Es que es muy feo ¿Por qué no se lo llevan a algún sitio donde se vea menos? ¡Al Retiro, por ejemplo...!
su sugerencia me hizo reir de buena gana, ya que el parque del Retiro tiene fama de que allí acaban todas las estatuas que ya no tienen mejor sitio donde estar plantadas, como si de un cementerio de monumentos caducos se tratara, pero yo no creo que este lo sea. Este monumento todavía tiene mucho que decir a mucha gente...
el domingo pasé por allí y estaba lleno de coronas de flores porque había sido el aniversario, cuando me acerqué a fotografiarlas me entró una nostalgia curiosa al ver estas coronas y sentí que eran como de otro tiempo...
¿pero es que todavía existe el Partido Comunista de España? me pregunté...
el mismo día que subí el post con la foto del trébol de 4 hojas fui a ver a saskinaski por la tarde y lo primero que me dijo fué Mira lo que he encontrado ordenando los armarios... y me enseñó esta cajita, prodigio del packaging, que contiene... 2 semillas de trébol... de cuatro hojas!
se las habían regalado, hace unos años, en un vuelo en la compañía aérea Swissair
a mí me pareció un regalo estupendo, desde luego, pero, tratándose de una compañía aérea, yo me pregunto
¿No deberían regalarlas cuando compras los billetes... y no en pleno vuelo?
a veces me siento como un bromista que estuviera gastándose a sí mismo la mayor broma posible, la de no ser fiel a mis principios. A veces, la mayoría, me siento con ganas de deciros, no me hagais caso, que soy un exagerado. Casi todo lo que se escribe aquí es producto del tedio, de la inacción, de no estar haciendo las cosas que para mi carrera deberían ser prioritarias. O sea promoción, que no es más que la venta de uno mismo, y volver a arrastrarme por los pasillos de las editoriales dossier en mano derrochando sonrisas e ingenio. En cambio prefiero venir, sentarme aquí y más o menos lamentarme, analizarme, exponerme. Robarme mi precioso tiempo. Ceñir mi ingenio a vosotros mis mudos potenciales lectores. Soy un caso raro, esa es la verdad. Ya no, ya no quiero triunfar. O al menos ya no quiero luchar con uñas y dientes para conseguirlo. Me aburrí. Desde hace algún tiempo que ya perdió todo su aliciente esa lucha diaria por el reconocimiento, por la trascendencia, por la inmortalidad.
antes, cuando mi obra era lo más importante de mi vida, el solo pensamiento de una interrupción, una no prolongación a causa, por ejemplo, de una muerte prematura me sumía en un terror ciego, no por un temor intrínsico al tránsito a la otra vida, sino porque todo esto que hacía aquí con este nombre y estos apellidos se quedaría inacabado y por tanto vacío, inexplicado. Sin sentido
ahora, sin embargo, cuando pienso en la muerte, me resulta lejana, ajena, y tal vez es porque no deseando ni triunfos ni laureles mis miedos han desaparecido de una manera natural. De algún modo ya no tengo nada que perder
ya sólo deseo hacer las cosas bien (y que me paguen por ello) y todo lo demás se ha vuelto una variedad dulce de sarcástico escepticismo, como cuando me planteo mi próxima exposición de fotografía para esta primavera, que desde aquí la vivo como si fuera poco más que un brindis al sol...
ayer por la tarde en el Círculo de Bellas Artes fue el estreno de ESCENA CONTEMPORÁNEA, el VIII festival de las Artes Escénicas de la Comunidad Autómata de Madrid, cuyo cartel lo ha hecho este maníasmías que os habla, y dió comienzo con un concierto-recital de Ajo + Mastrettaque desgranaron sutiles y no tan sutiles micro-poemas, o micro-problemas según se mire, en el espectáculo StrepTease Cardiovascular.
Ajo, dijo, leyó, cantó, fumó, tosió, bebió, declamó e incluso se olvidó de algunos textos, con el acompañamiento de lujo de Nacho Mastretta, que vistió todo el escenario con hermosas ráfagas musicales de piano, armónica y clarinete, en un espectáculo inclasificable por lo frikie, ingenuoingenioso y a su manera humilde, muy humilde, porque como dice Ajo en uno de sus textos más acertados, a mí a humilde no me gana nadie.
no hice fotos de manera que os subo esta que acabo de mangar en esta página
.
luego en el cocktail, me encontré con amigos, artistas, actores y otras gentes de mal vivir a los que hacía tiempo no veía, hablamos de lo divino y de lo humano, nos divertimos con los DJ's que conscientes de la edad provecta de la mayoría de los invitados hicieron una mezcla estupenda de estilos y épocas, recibí elogios por el cartel y me transmitieron una crítica, una sola, que me encantó oir, de un célebre periodista teatral, que dijo, básicamente, que mi cartel era una mierda. Olé. Me encanta no gustar ¿por qué será?
bebimos, comimos y, aquí quiero hacer una reseña muy especial porque no es habitual que se glose el catering que te ofrecen en un acto. En este caso sólo lo puedo calificar de extraordinario y por eso me quiero extender. Los camareros, muy jóvenes (y guapos) hicieron alarde de simpatía, eficacia y amabilidad todo el tiempo. Los canapés y otras viandas eran muy especiales tanto en su sabor, como en su textura y presentación. No faltó de nada e incluso a las doce de la noche cuando yo me marché aún seguían sacando bombones, trufas y chocolates. Levanto mi copa por la empresa de catering SAN TENEDOR y los felicito por su trabajo.
y para terminar comentar lo agradable que ha sido trabajar para un equipo como el de Escena Contemporánea. Tanto su gerente Juan Carlos Villarubia más conocido como Bili, que ha resultado ser una persona entrañable y cariñosa lo mismo que el director artístico de este año, Roberto Cerdá, que ha depositado su confianza en mí facilitandome enormemente el trabajo, así como el equipo (las chicas) de la oficina que han estado ahí, siempre atentas, hacen que este haya sido uno los más cómodos proyectos en los que he trabajado últimamente, por tanto solo me resta decir, a todos, GRACIAS.
este sábado pasado me tuve que levantar muy temprano para ir a trabajar, aquél día amaneció a eso de las 8 y 20 de la mañana, mientras yo conducía por la carretera A-3, bajo un cielo completamente despejado y azul.
sin embargo a las 9 de la mañana, cuando me bajé del coche, el espectáculo que me encontré, mirando al cielo, fué uno que desde hacía al menos un mes no se veía:
el azul del cielo completamente rayado por las estelas de aviones: los llamados chemtrails
estas estelas se mantuvieron,
disolviendose lentamente en el aire, durante varias horas,
no como las estelas de los aviones convencionales
que desaparecen en apenas unos segundos...
como este pasando entre dos estelas chemtrail
[ todas las fotos son de maníasmías, de este sábado 26/01/08 ]
.
maníasmías te sugiere que te preguntes
cuando observes este fenómeno en el cielo :
¿ES QUE NOS ESTÁN FUMIGANDO? ¿POR QUÉ?
. y más sobre este sábado de chemtrails aquí [ hop! ]
Para que yo me llame Ángel González, para que mi ser pese sobre el suelo, fue necesario un ancho espacio y un largo tiempo: hombres de todo el mar y toda tierra, fértiles vientres de mujer, y cuerpos y más cuerpos, fundiéndose incesantes en otro cuerpo nuevo. Solsticios y equinoccios alumbraron con su cambiante luz, su vario cielo, el viaje milenario de mi carne trepando por los siglos y los huesos. De su pasaje lento y doloroso de su huida hasta el fin, sobreviviendo naufragios, aferrándose al último suspiro de los muertos, yo no soy más que el resultado, el fruto, lo que queda, podrido, entre los restos; esto que veis aquí,tan sólo esto: un escombro tenaz, que se resiste a su ruina, que lucha contra el viento, que avanza por caminos que no llevan a ningún sitio. El éxito de todos los fracasos. La enloquecida fuerza del desaliento...
¿no había una canción que decía me olvidé de vivir? era una de esas cursiladas diseñadas para oirse en emisoras de radio para los sin-problemas que siempre están con problemas de amor. Y, sí, era de Julio Iglesias, aunque en realidad la dichosa cancioncilla tiene... 8 autores!!! (P.Billon-J.Revaux-J.Iglesias-M.Díaz-M.Korman-M.delaCalva-R.Arcusa-J.Flores) Si tenemos en cuenta que la letra tiene veinticuatro versos, salen a... tres versos por autor! Nunca tantos hombres hicieron falta para hacer algo tan hueco.
Olvidarse en teoría querría decir que previamente se había sabido cómo hacerlo, pero no, no es mi caso. A veces pienso, en mi desconcierto, que nadie me enseñó, a mí que soy de los lentitos para entender, qué era eso de vivir. Vivir al menos en este nuestro mundo, porque de respirar me acuerdo trece veces por minuto y aquí sigo.
Mi consetudinaria dificultad para ganarme el pan con el sudor de mi frente y la desenvoltura con la que me manejo en este medio me hacer pensar que vivir, así, como se entiende ahora, no es para mí. No estoy preparado para este sistema ni creo que lo esté nunca y menos a estas alturas que la criatura ya ha echado a andar sin libro de instrucciones ni recambio para sus piezas.
Las facturas se acumulan a mayor velocidad de que soy capaz de disfrutar lo que recibo a cambio. Los meses se acortan para bien y para mal. Todo lo que necesitamos para vivir se vuelve más caro y de peor calidad. El futuro es un gordo sentado días enteros en un sofá y viendo la tele, atiborrandose de ganchitos, mientras musita 'no ponen nada en la tele'.
Y yo, mientras la vida esta y el mundo este giran sin cesar, miro por la ventana al cielo sin nubes, pienso, desde hace tiempo ya escéptico del todo a cualquier utilidad que pueda tener, en mi próximo proyecto fotográfico, doy forma lentamente a mi próxima creación pictórica, cavilo mi próximo esputo artístico a la vez que tarareo una cancioncilla barata, que dió mucho dinero a sus autores, a pesar de estar hecha con poco sudor y con menos frente
pasen y vean y no tanto porque salgan tetas (y pezones vetadísimos en este santo tubo) y pollas!!!!! sino porque es el trailer de la obra de teatro ESPRIPTIS, estrenada en Barcelona, de la que ya os hablé hace unos días, donde actúa la buena amiga Claudia Faci (que sale divina, por cierto).
tengo ganas de hablar y cuando a mi me entran ganas de hablar, diosss, tiembla mundo, sin embargo un sonrisa y después un pensamiento detienen ese impulso vital porque reviso lo dicho ya otras veces sobre para qué decir la verdad?, para qué levantarse en armas, para qué patalear, protestar, revolverse...
entonces será que he de permanecer callado, abstraido, sumiso, tranquilo ante la revuelta que se ha organizado en mis tripas... pero claro, si hablo ahora sé que otras cosas, ya dichas por mi antes, sobre personajes públicos, caerá sobre mi curriculum como una losa. O sea que no habrá trabajo para mí simplemente porque donde dije digo, digoDIGO (y no diego) bien alto y bien claro.
ahora me entero de que un proyecto, que tendrá lugar después de este verano que se avecina, en el que seguramente habría trabajo (y curriculum) para mí, lo va a coordinar una persona que se sintió afectada por algunas opiniones mías sobre temas artísticos y creativos hace ya más de un año y que desde entonces no me considera esa persona entrañable que era yo hasta entonces
las comidillas políticas que se entremezclan con lo personal, las opiniones vertidas en maníasmías, o de viva voce, en cenáculos más o menos poderosos del mundo artístico de mi ciudad hacen que este que os habla de pronto por arte de birlibirloque se tranforme en un potencial marginado a priori, valga por una vez esta redonda redundancia.
entonces me pregunto ¿debo decir ¡ESTOY HARTO!? o debo esperar pacientemente a que también ese cadáver pase por delante de mi ventana? ¿einch? Porque como siga así, el fiambre que vea pasar por debajo de la ventana acabarán siendo yo mismo, mi mismidad y mi curriculum. Voto a bríos!
hablaréhablaré... pero no ahora, en caliente, que me conozco...
oh, máquina maravillosa. Oh, progreso. Una serie de piezas aparentemente iguales destinadas cada una a obrar distinto. Un mecanismo preciso, infatigable, como toda máquina de producción humana. Madera torneada casi sin barnizar, aluminio, tornillos, leves bisagras y algo de fieltro. Contemplarlo en su desnudez natural hace que instantaneamente mi mano tome la cámara. Me emociona. ¿Puedo hacerle una foto, por favor? Hasta me vuelvo educado ante tal portento de simplicidad. Me dulcifica. Me cambia. Me extasía porque no lo identifico con nada conocido. De pronto es una obra de arte hecha por una inteligencia y no por una intuición. Sin embargo persigue un fin concreto porque es util. Porque es práctica es materialista y sin embargo a mi me parece poesía, aunque sea la poesía de la técnica. Una escultura perfeccionada a lo largo de siglos. Como maqueta de arquitectura me parece hermosa aunque como ciudad me asustaría, como me pasa con Le Corbusier. No hay que sacarla de su contexto. No, no se puede extrapolar. Es lo que es y así debe ser, todo para conseguir que suene un poco de...
...pero de pronto oigo una voz, la de un diablillo moderno y malvado dentro de mi cabeza, que me dice...
¿Pero, coño, tío, esto no cabe, ya desde hace tiempo, en un sólo microchip?
los que no tuvisteis la suerte de pasar vuestra infancia en Chile, como yo, os perdisteis el poder ver cada semana en TV la serie más disparatada de la época:
THE MONKEES
esta era la cabecera y su canción era nuestro himno! .
como no siempre se aprende y descubre todo lo nuevo en internet, sino que el boca a boca sigue funcionando tan bien como el primer día os tengo que recomendar el trabajo de un director de cine que indaga en los entresijos de la mente humana con humor e ingenio y que los más avispados con toda seguridad ya conoceis pero que los lentos, como yo, acabamos de descubrir.
se trata del cineasta francés Michel Gondry
La primera peli suya de la que tuve noticia, cuya pista me la dió Paloma Calle, se tituló en español Olvídate de mí título este que, como casi siempre, desmerece de su título original: Eternal sunshine of a spotless mind. La peli, que me permitió reconciliarme con el insoportable payaso que es Jim Carrey -en un papel dramático, triste y angustioso- es una joya del ingenio creativo y su realización tiene los tintes de una obra plástica que viene a demostrar que los efectos especiales digitales y su aplicación al Séptimo Arte no tiene por qué ser siempre una castaña artificiosa y empalagosa en su obviedad. Aquí lo digital está al servicio, a lo largo de la segunda mitad del film, de la narración de los recuerdos del protagonista, que se montan y se desmontan a la vista del espectador y que, a mi modo de ver, habría resultado materialmente imposible de realizar hace treinta años. Lánguida y trepidante a la vez desvela a unos actores en estado de gracia y una dirección artística tensa y afilada como un cuchillo.
la segunda peli suya, de la que tuve noticia a través de mi amigo Daniel Moreno, es La ciencia del sueño, título también mal traducido ya que el original es The science of sleep (La ciencia de dormir). Sin casi pistas sobre ella, más que era 'como Olvídate de mí' pero hecha con total libertad' me la bajé del e-mule y ayer la he visto. No solo no me ha defraudado con respecto al listón tan alto que tenía el trabajo de Gondry en mi cabeza sino que me ha hecho quitarme el sombrero ante el trabajo esta vez artesanal para hacernos viajar por el mundo de los sueños de un personaje, interpretado por Gael García Bernal, que confunde en su vida sueño y realidad. Los efectos especiales de los sueños, que ocupan gran parte de la peli, están hechos apenas con cartón, tela, lana, papeles, latex y celofán, con una animación muy elemental pero verdaderamente efectiva porque tanto la narración como los personajes, francamente desternillantes, se adaptan a la perfección a una realización barata que despierta inmediatamente una sonrisa. Y muy de agradecer que en el cine se muestre también un mundo real realmente real. Nada de diseño, ni lujo, ni glamour, me ha recordado más a Los Olvidados de Buñuel que a la artificiosidad caramelizada de Almodóvar a la hora de retratar la vida en la urbe.
ahora descubro que empezó haciendo video clips, para Bjork, para Daft Punk, para Massive Attack, que está considerado como uno de los mejores directores de comerciales del mundo, según la red. Anuncios como aquél de Levi´s, de hace unos años, que me enamoró : Mermaids, el del marinero que caía al mar y era rescatado-secuestrado por unas sirenas con la hipnótica canción Underwater Love del grupo brasileño-londinense Smoke City de fondo, llevan su firma.
Michel Gondry, otro nombre a recordar, otro geniecillo europeo más al que seguir la pista, como al yankie Spike Jonze, en la red, en youtube, en el e-mule, en imdb.com o, ¿por qué no?, en los cines, pagando tu entrada, como en los viejos tiempos...
disfruto tanto de los encuentros como de los hallazgos. Entreno mi capacidad de reacción cada día. Alerta los reflejos, lo efímero lo inmortalizo, lo fugaz lo guardo en conserva. En mi memoria fotográfica digital, lo preservo del olvido. Lo detengo para que nunca más se deteriore. Lo embalsamo, lo embalso, para que me sirva de bálsamo. Hago posible su futuro, en el que ya no existiría si no fuera por mi curiosidad. Se hace causa su efecto. Lo uso en mi beneficio. Transformo en arte la acción de los otros. Y me embeleso con su significado. Casual, no busco. Me encuentra. Me llama. Y se transforma en foto, en no-olvido.
Trabajar en este proyecto me enriquece. Aún no sé por qué. El solo hecho de moverme con otros ojos por la ciudad, por el mundo, me aporta vida y consuelo. Me da alas para volar pero también me hace detenerme a procesar, a reflexionar sobre el paraje en el que estoy inmerso. Me da conciencia de mi entorno. Me aproxima a lo real. Me sitúa en la certeza de que agrandando lo diminuto puedo darle la proporción justa a lo que parece grande. Por ende, y gracias a eso, ahora sé que, si queremos, podemos levantar el más emocionante monumento sobre un humilde grano de mostaza.
por fin se ha terminado la restauración del Casón del Buen Retiro. Aquí, en maníasmías, igual que se critica, tal como decía hace poco, se alaba lo bien hecho y después de escribir varios posts en los últimos dos años denunciando el abandono de las obras de restauración de este edificio, joya de la arquitectura palaciega madrileña y último resto que queda en pié de lo que fuera el Palacio del Buen Retiro, tengo que decir que, aparentemente, o al menos exteriormente, el Casón se ha visto libre de andamios y al fin se puede contemplar su corpulencia en todo su esplendor, como si se acabara de terminar de construir.
No estará abierto al público, ni será sala de exposiciones anexa del Museo del Prado como hasta ahora, sino que será la Biblioteca del Museo y supongo, que, oh, burocracia!, también oficinas. Aunque, por lo oido, sí se podrá visitar el interior, el Salón de Baile original en visitas guiadas, donde espero que todos podamos comprobar que el deterioro de esta cúpula pintada por Lucas Jordán ha sido al fin subsanado. Un destrozo inadmisible provocado por la propia 'restauración' que pretendió modernizar el edificio dotándolo de un práctico parking subterraneo para autobuses turísticos fragilizando toda la estructura y agrietando de forma alarmante los frescos del que fuera pintor de la corte de Carlos II desde 1692.
siguiendo con mi homenaje visual a los contados poseedores de obras hechas por mi, aquí mi foto abstracto, de un atardecer madrileño reflejado en el agua, que cuelga sobre esta entrañable chimenea pirenaica, más cerca de Francia que de otro lugar
tormenta en el desierto. las frases épicas me encantan porque casi siempre ocultan la mediocridad de los fines. Un buen slogan es casi siempre síntoma de un mal producto. Un envasado colorista y sofisticado prueba de que dentro solo hay aire. Una gran campaña casi siempre es muestra de una falta de ideas.
hilando fino. ahora va y resulta que el alcalde de Madrid está de bajón porque lo han dejado fuera de las listas nacionales de su partido para las elecciones generales, después de haber manifestado públicamente, demasiado públicamente, su interés de estar en ellas. Que se joda. De buenas fuentes sé que Gallardón es un tapado de la gazmoñería más pacata de la derecha española que vende liberalismo y centrismo, pero que se va volviendo un tipo cada vez más peligroso a medida que escala en el poder. Esto además, oh, para-joda!, restará votos al PP de todos aquellos que lo consideraban más razonable que Zaplana y demás ultras. Mejor. Que se jodan también.
sal gorda. se oye que Lady Di tuvo un lío, también, con Tony Blair. La pobre, con lo guapa y simpática que era, tantotanto que la llamaron la princesa del pueblo, no descansará en paz hasta que se olvide su carismático nombre y que su hermano cierre el mausoleo-museo que levantó en su finca particular para el que no encontró mejor sitio que un lugar que llamaban La Isla de Los Perros.
hoy en Madrid hemos tenido un día particularmente hermoso, con una luz cálida, amarillo dorado virando al magenta a última hora, un cielo azul radiante pintado con nubes pasajeras y yo, afortunado, en la calle con la cámara.
ha sido una suerte poder captar el cielo evolucionando hacia un atradecer cargado de variedades cromáticas aunque lo cierto es que mi atención no estaba tanto en la atmósfera como en mi ultima obsesión. Decidido a captar todas aquellas sorpresas que las calles nos deparan, paseo, encontrando, aunque también vuelvo a pasar por sitios que ya fotografié y los vuelvo a fotografiar buscando el ángulo, la visión, la sorpresa, cada día distinta, revisada, actualizada
estoy enganchado a mi proyectorecuerdos a olvidar. Ya hay cincuenta fotos en él, todas actuales, recientes. Las últimas de hoy mismo. Y mientras más abro los ojos para mirar alrededor más sentido cobra en mi trabajo este juguete poético
creo que hay todo un mundo de diminutas sorpresas que cada día pasa ante nuestros ojos y que no nos detenemos a contemplar ni por un instante. Inescructables, los caminos de la poesía visual que nos rodea, la belleza plástica, la errata bienintencionada en un cartel, el desliz divertido en un rótulo, el objeto que sorprende, que nos aturde, que nos hace reir, todos como piezas de un puzzle, aparecen por cada rincón de la ciudad conocida y nos ponen en la cara la sonrisa del descubridor en tierra extraña
jugar a encontrar no es exactamente buscar, es vivir mi paseo, mi observación con el ojo del cronista, atentos los reflejos para no dejar pasar la anécdota que quizás mañana ya no exista y detenerla en el instante sin tiempo de una fotografía un poco a la manera de Luis Carandell, inventor-recopilador de aquella divina enciclopedia del absurdo a la que llamó Celtiberia Show que sigue sin defraudarnos porque este, nuestro país, es, sin duda
por momentos, más y más celtiberico y, sin ninguna duda, cada día día es más show
me veo que dentro de poco tendremos que pagar por prestar un libro. Nadie está de acuerdo con el 'canon' por el que, entre todos, tendremos que pagar, por anticipado, las multas de los delincuentes informáticos ¿Por qué se va a aprobar entonces?. Este Impuesto Revolucionario Estatal Preventivo es el timo del la estampita del siglo xxi en el que todos somos el panoli. Nos van a meter la mano en el bolsillo sólo por el hecho de comprar un equipo o un soporte que potencialmente pueda servir para grabar o descargar de la red.
no es un tema para hacer bromas con él, el de la violencia machista contra las mujeres. La etiqueta dice ASÍ ES COMO ALGUNOS HOMBRES AMAN A SU MUJER, HASTA QUE LA MUERTE LOS SEPARA, acompañada de la fotografía de una mujer por cuya mejilla cae una lágrima roja. Más abajo se amplía la información de este mensaje
:
por lo que a mí respecta chapeau! por esta iniciativa
[ aún a pesar de lo impreciso que me parece el término 'miles de euros' ]
todo el mundo lo sabe, nunca celebro mi cumpleaños pero en 1993 yo compartía un piso gigantesco en la calle Libertad. Seguramente por esto y porque me encontraba en el mejor momento de mi vida hasta entonces me decidí a hacer una fiesta a la que invité a toda la gente que fui capaz de recordar, de todas las épocas de mi vida. Una fiesta de las distintas especies humanas, una fiesta autobiográfica, una fiesta total. La fiesta de mi vida.
En la lista que fui confeccionando aparecieron, ante mi creciente asombro, más de 80 personas. Una lista casi imposible de gestionar yo solo, de manera que delegué en algunas personas de los distintos grupos a los que yo había pertenecido para que hicieran extensiva la invitación, lista en mano, al sarao que se preparaba.
Mucha comida, mucha bebida, mucha gente. Me atrevería a decir que vinieron TODOS. Fué absolutamente genial porque eran cinco o seis fiestas en una. Los grupos, los conocidos entre sí, hacían su cotarrillo, como siempre, pero también se reencontraban con gente que ni soñaban volver a ver. Había todo tipo de actitudes. Una especie de antología de la fiesta de cumpleaños. Los que se drogaban, los que se emborrachaban, los que ligaban, los que comían, los que bailaban y los que hacían todo a la vez.
Una de las primeras personas, si no la primera, que se presentó fue PacoH, cuando el sol aún entraba por las ventanas, amigo del que ya he hablado en estas páginas. Editor y ultista. Al entrar me dió un abrazo y un regalo, un CD, con estas palabras: Este disco va a cambiar tu vida.
El disco era Amused to death de Roger Waters.
Hmmm... dije yo. Pink Floyd... Me gusta. Gracias! Cuando todo el mundo se marchó estaba amaneciendo. El piso era una mezcla lujuriosa de campo de batalla, catástrofe natural y restos de verbena. Si hubiera estado Fellini allí habría hecho un plano largo y silencioso, con la acordeón de Nino Rota sonando lejos, mientras recorría las habitaciones devastadas por la alegría y los sentimientos. Solo él podría haberlo hecho dignamente.
Encontré el disco, sobre una mesa. Pensé éste es el momento de oirlo por primera vez y lo puse. Ya no me hizo falta Nino Rota. El espacio se llenó con sonidos proporcionados a la divertida catástrofe que me rodeaba. Lo que yo oía era épico, familiar, pero a la vez nuevo y sorprendente. Era Pink Floyd, sin Pink Floyd. Era la evolución natural de Pink Floyd y no lo que nos estaban vendiendo los llamados Pink Floyd. Era grande e íntimo. Era dulce y desgarrado. Era fuerza y volatilidad. Mis pies flotaban paseando por mi casa y mi cabeza era una cáscara de nuez llevada por la corriente...
Desde entonces han pasado... ¿cuantos?... Este 2008, dentro de poco, van a hacer quince años de aquello. Todavía hoy. Ahora mismo. Sigo oyendo este disco.
Y sí, amigo PacoH, me cambió la vida.
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Lógicamente, no dejé de seguir la pista de todo lo que hacía Waters, me compré Radio Kaos, pero nada me causó tanto impacto como Amused... hasta que en el año 2000 salió ... IN THE FLESH.
un concierto en directo grabado en Oregón donde revisa sin paliativos, con una precisión increíble y una fidelidad pasmosa los temas míticos de los discos señalados de Pink Floyd, Dark side of the moon, Wish you were here, Animals, The Wall y los más espectaculares de Amused... ni que decir tiene que se transformó en el disco más oído de mi toda mi colección
y otra vez fue el amigo PacoH, inefable, quién me desveló, hace un par de años, que se había descargado el concierto del E-mule. Es la hosssstiiiiaaaa, me dijo. Ver que todo este finísimo encaje musical se puede hacer en directo, con público, en un pabellón.... Todas estas canciones de mi vida no son solo producto de un laboratorio, como yo imaginaba un estudio de grabación en manos de los Floyd, sino una elaborada y compleja realidad perfectamente posible ahí, delante de tus narices. Que son voces, instrumentos, personas. Verlo fue una experiencia sobrecogedora...
Y ya me deleitaba de vez en cuando, estando sentado ante el ordenador, con fragmentos completos que están en youtube, y que os recomiendo muchísimo, pero estas navidades lo he visto en DVD, subtituladas las letras en español y volví a gozar una vez más y una vez más y una vez más...
hace poco hablábamos, sobremesas de navidad, sobre gente que lleva tiempo viviendo en Estados Unidos y sobre lo mucho que acaba cambiando la manera de pensar de las personas al vivir bajo un paraguas mediático tan brutal como eficaz. Los medios y los miedos han hecho de América un país de ciudadanos unificados en una especie de moda Zara de la ideología, metamorfoseados todos al unísono en neo-conservadores aterrados y alertas, prietas las filas, ante la amenaza que significa para ellos todo el resto del planeta.
Paranoias que podrían llevarnos a hacer chistes fáciles, críticas irónicas o a levantar con soltura adjetivos calificativos despreciativos de los de cola de supermercado en hora punta.
Eso si no me diera tanto miedo su propio miedo.
Ahora Javier Bardem, ni más ni menos, se juega tontamente su carrera en Hollywood en una entrevista improvisada después de que le entregaran no-se-qué premio por su, seguramente, papel más importante hasta la fecha, diciendo que para encarnar al personaje del psicokiller se ha inspirado en George W. Bush. Este bueno de Javier se cree que puedes llegar allí, poner el cazo y después decir que 300 millones de personas armadas de razón hasta los dientes están equivocados. Y salir airoso. Qué alma cándida.
Hace dos meses aproximadamente que ya leí en una página de periodismo de investigación paranoicoindependiente que la INVASIÓN DE IRÁN estaba prevista para finales de febrero. O sea, que desde hace tiempo que está diseñada y en marcha. Y hasta ahora nadie ha dicho ni mú. Ni los partidos de izquierda. Ni las plataformas contra la guerra (eh! que esto no ha terminado aún! A despertarse!) Ni los ecologistas. Ni la prensa escrita, ni radios, ni televisiones. No vaya a ser que se vea el truco a la hora de sacar el conejo de la chistera. No vaya a ser que nos equivoquemos. No vaya a ser que el conejo sea un colibrí. No vaya a ser que hacer periodismo preventivo nos haga recibir una descalificación preventiva, o más facilmente una colleja preventiva, que son las que más duelen.
Ayer o antes de ayer, que más da, ya se dió el banderazo de salida mediático para la nueva guerra. O sea que ahora mismo, mientras tú estás sentado ahí tranquilamente, lejos, en el otro confín de la tierra, los que mandan han soltado la liebre del miedo para que los galgos, todos a una, de cualquier ideología y credo, echen a correr tras ella, deseosos de devorarla.
Hoy mismo, en este instante, América desayunando, Buenos días, América!, se ha levantado hecha una piña alrededor de su mesías sintiendo el miedo subirle por la nuca aún antes de llegar a sorber el fondo de su tazón de corn flakes: el Pentágono (diabólica figura donde las haya, pardiez) ha difundido un video [lo puedes ver el elpais.com] en el que dos lanchas fueraborda (iraníes) con dos tripulantes a bordo, más pequeñas que las planeadoras que usan los contrabandistas gallegos para traer el polvoblanco de la felicidad a nuestras costas, han AMENAZADOa varios acorazados americanos que circulaban por el estrecho de ORMUZ, cada uno de ellos, por cierto, mil veces mayor que cualquier lancha.
En el Golfo Persico. Dos lanchas hostigando a toda una flota de acorazados.
Eso es intolerable y no significa más que una cosa: la guerra.
Y yo te pregunto, mi querido occidental :
¿Estás preparado para que te salven otra vez de la terrible amenaza que esto significa?
- La verdad es inútil. No sirve para nada. La verdad solo te traerá complicaciones y enemigos. No digas nunca la verdad. Total... ¿Para qué? ¿Qué ganas diciendo la verdad? ¿Serás más feliz? ¿Conseguirás lo que deseas?
- NO
[ ¿Dónde he oído yo esto antes? ]
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Vengo de tomar un café con una amiga a la que creía perdida para siempre cosa que, he de decir en honor a la verdad, yo había aceptado con una estoica resignación. Ella sabrá, me dije. Y seguí adelante sin mirar atrás. Ahora me cuenta de sus propios labios el motivo que tuvo para alejarse de mi hace unos cuantos meses. La razón que me dió me hizo reir. Reir con ganas. ¿Por qué? Porque los provocadores debemos reaccionar con la risa cuando critican nuestro trabajo, nuestra forma de expresarnos, nuestro quehacer, nuestra producción creativa o vivencial. Porque ser un provocador no es una postura, no es una etiqueta. Es una forma de ver la vida. Es una manera de enfrentarnos con el mundo. Es una forma de vivir. Nos guste o no.
Estoy muy lejos de buscar el aplauso cuando hablo, cuando escribo, cuando pinto, cuando hago mis fotos. Si busco mover las tripas lo menos que espero es una buena cagalera a cambio. No paños calientes. No un bueeeno, si tú quieres. No. Si meto una descarga eléctrica lo mínimo que espero es que alguien caiga electrocutado, coño. Aunque sea yo mismo. Cualquier otra cosa es hipocresía. Es una pose. Es ser falso.
Me reí porque la razón por la que se alejó de mi fue por algo que escribí en este blog. Una crítica. Una crítica al trabajo creativo de una artista, amiga suya, a la que ya no volveré a mencionar nunca más porque no quiero darle más nombre del que ya tiene y porque su trabajo no me interesa, pero, y sobre todo, porque esa crítica se entendió como que yo tenía algo en contra de ella. Algo personal. ¡Qué tontería!
Quién no es capaz de recibir una mala crítica (¡desde un blog minúsculo como es este!) de un espectador cabreado (yo) porque ha sentido, sentado en la oscuridad de un patio de butacas, que estaba siendo engañado, que le estaban tomando el pelo, por haber ido a presenciar unos ensayos torpes y balbucientes cuando lo que nos vendían era que lo que ibamos a ver era arte de vanguardia... si alguien que busca provocar y no admite que su provocación haya sido comentada negativamente en público, y no se ríe de que su provocación no haya gustado ES QUE NO ES UN ARTISTA, es que no es un provocador. Es que es un mentecato.
Este espacio siempre ha estado abierto (y sin moderación) a todos los comentarios que en él han querido verterse. ¡Sean bienvenidos! Si alguien no ha estado de acuerdo lo ha dicho y aquí ha quedado reflejado. O bien, si han considerado que lo que yo decía eran tonterías, lo han pagado con el silencio o no volviendo por aquí. Nada más fácil. Las dos opciones están a su entera disposición, joven. O hablar o estar callado. Pero ir diciendo falsedades sobre mi forma de actuar, reinterpretar mis palabras, hacer rumorología en las tabernas gay, y, lo que es más grave: ignorar el funcionamiento (siendo artistas de vanguardia) de internet y de herramientas como son Google o los blogs, cuestionando el derecho individual a la libertad de expresión en su sentido más puro es algo que me indigna... y... me hace reir.
De manera que, por si quedaba alguna duda, lo diré bien clarito: aquí se seguirá criticando aquello que no nos guste y ensalzando lo que sí. Aquí se seguirá hablando bien y mal. Aquí se alabará o despotricará. Maníasmías es lo que es porque hay un tipo detrás que piensa y que reacciona. Que no está muerto en vida. Que no da palmaditas en la espalda para luego vomitar en petit comité.
¿Para qué si no iba a querer tener mi propio medio de expresión, mi blog, si no es para hablar, expresarme libremente, dar rienda suelta a mi libertad y festejar la libertad de los otros?
de esta guisa salió fotografiada mi amiga Claudia Faci en las páginas de la edición catalana del periódico El País de hace unas semanas. No es que ningún paparazzi se haya colado en su casa en ese instante íntimo y desconsolador cuando una mujer vuelve (sola) a su casa después de una fiesta y procede a desarmar su atavío de guerra, sino que forma parte de uno de los seis episodios de la obra de teatro Estriptis.
La función, de dirección colectiva, se estrenó en Barcelona y da diversas visiones del ya viejo ejercicio de desnudarse con el único propósito de excitar a un espectador pasivo.
El episodio que la amiga Claudia interpreta en solitario ha sido dirigido por Mario Gas.
Ojalá que pronto la veamos haciendo pis también en Madrid.
mayoría de edad para otro cuadro pintado por mi, este, La Línea Curva, que pinté hace casi cinco años, me abandona y empieza a vivir una vida propia e independiente.
en mi otra vida. En mi universo paralelo. En mis sueños.Trabajo.
Sí, en mis sueños no dejo de trabajar, de hecho en mi vida paralela, en mi posible vida cuántica, en mi universo de antimateria, trabajo más que en mi vida terrestre. Y trabajo generalmente en el mundo del espectáculo. Al principio no hacía más que repetir en sueños lo que hacía en mi vida laboral terrestre, o sea en el teatro, montando la escenografía un día tras otro, viendo la función con los nervios habituales de la tensión del trabajo frente a un público, en directo. Pero ahora he evolucionado. De un tiempo a esta parte se trata de grandes espectáculos de masas. El último en la Castellana. Mi trabajo era de ayudante del regidor y en aquél mundo absurdo y surrealista desde nuestra limitada perspectiva, le llevaba la petaca del intercomunicador, la batería del walkie-talkie, la pila del 'pinganillo' para entendernos, al regidor jefe de un inmenso desfile. Tenía que cargar con un cable de 30 metros para concederle autonomía. Y es lo que tiene aquél mundo, que, como éste, es imperfecto y cosas que podrían resolverse con la lógica del planeta Tierra allí aún no se han descubierto. Como la tecnología sin cables. Sin embargo hay muchas cosas inmejorables en aquél lugar. Puedo volar. Pensar en varios idiomas. Ser más inteligente o no pagar el alquiler porque casi nunca me acuerdo de esos pequeños detalles y otras banalidades que aquí sin embargo me traen de los pelos cada puñetero día. Otro día estoy en el rodaje de una película. O en un estudio de grabación con artistas célebres. Casi no sé lo que debo de hacer pero mi labor es apreciada y voy arriba y abajo dando ordenes y resolviendo problemas.
A veces el asunto es más complicado y trabajo en un proyecto científico para la comprensión de una nueva especie. Un tipo de roedores blancos, del tamaño de un ser humano, dotados de grandes orejas, pero sin nada de pelo en su cuerpo, que se llaman wannabe. Doy conferencias sobre ellos. Estudio su comportamiento. Explico en diagramas, que previamente he dibujado, sus cuerpos y el funcionamiento de sus órganos. Siempre me han interesado los wannabe. Pero hasta ahora no lo sabía. Hasta ahora no les había dado importancia. Tal vez porque en el planeta Tierra no existen los wannabe, ni se conoce su utilidad, porque los wannabe no son útiles, intrínsicamente, más que para mí, que vivo de estudiarlos en mi otra vida. En mi mundo paralelo. En mi universo en sombras.
En realidad, si lo pensamos bien, por el nombre que tienen, todos somos un poco wannabes. Queremos ser. Queremos ser algo distinto de lo que somos. Deseamos muchas cosas que soñamos y que quisieramos que se volvieran realidad y buscamos los modos de que esos deseos se realicen. Tenemos anhelos y quisieramos verlos cumplidos. Igual que los wannabe.
Soñar con ellos me ha dado una pista. Creo que un día descubriremos que nuestra vida no es más que el sueño de un wannabe perplejo que, quizás, al despertar piense que los habitantes de ese mundo de sus sueños, donde tantas cosas son absurdas, donde esta especie extraña, de orejas pequeñas y con pelo por distintas partes de su cuerpo, algo un poco repugnante si lo pensamos bien, y que él ha soñado se llaman humanos, en el fondo, no son tan distintos a él.
Porque en el idioma de su mundo la palabra humano significa quiero ser...
sobre cómo la búsqueda de una ilustración para una reflexión
en estas maníasmías puede llevar a la creación de un logo
con visos de transformarse en un clásico
y es que pensando estaba yo en que ya existe la Ciudad Prohibida en Pekín, la Isla Prohibida también llamada Niihau, en Hawaii, el Forbidden Forest en Inglaterra, la peli de SF naif llamada El Planeta Prohibido, la Zona Prohibida en El Planeta de los Simios, un lápiz de labios llamado Rouge Interdit, eso sin tener en cuenta que existe desde tiempo inmemorial El Fruto Prohibido, descolgado desde el Árbol de la Ciencia, en el epicentro del Jardín del Edén, para todos los usos metafóricos habidos y por haber hasta nuestros días, amén de todas las prohibiciones de las que estamos completamente rodeados desde las Tablas de la Ley en adelante, pues, afirmo una vez que más que la más absurda y estúpida es el, ya tan cacareado y denunciado en en este blog, PROHIBIDO HACER FOTOS que rige no solo en las salas de exposición de los Museos, Fundaciones y Salas de Arte oficiales (por aquello de proteger el copyright de las obras expuestas) sino también en sus pasillos, patios, escaleras, ventanas, ascensores, etc... (como me ha pasado hace apenas una semana en en Bilbao donde he sido perseguido sin tregua por los ociosos vigilantes).
A mí, concretamente y hasta la fecha, me han llamado la atención y prohibido seguir haciendo fotos, no solo en todos los museos de España que he visitado, (nunca las hago con flash, aviso, porque detesto la iluminación del flash) sino también en el Centro Comercial ABC Serrano, que hace un par de años un vigilante llegó a echarme a la calle, en El Corte Inglés me he visto perseguido por todas las plantas, en los escaparates ¡los que dan a la calle! de Miss Sixty, Mango, Pull and Bear, en una tienda de novias de Alcalá de Henares, ¡hasta en una tienda de ropa de chinos de El Rastro! me he tenido que encarar, pedir disculpas o hacerme el tonto y seguir haciéndolas a escondidas o largarme con viento fresco a otra parte, ante los trabajadores de dichas tiendas, que han salido hasta la calle, para recriminarme mi actitud de delincuente peligroso
de manera que he tomado una decisión y es que voy a comenzar una SERIE DE FOTOGRAFÍAS de todos los rótulos de PROHIBIDO HACER FOTOS que me encuentre y colgarlas en este blog de aquí hasta la posteridad, con el sitio, fecha y circunstancia en la que ha sido hecha, amén, por supuesto, de seguir haciendo caso omiso a dichas prohibiciones, y continuar así ilustrando al mundo con las más bellas reproducciones ilegales de interiores arquitectónicos y obras de arte que pueda conseguir para el disfrute propio y de todo el mundo
dicha serie irá ilustrada con este icono que he creado para tan señalada ocasión :
unos días antes de terminar el año 2007estuve otra vez en Euzkadi, en Algorta, muy cerca de Bilbao en la costa, a ver a saskinaski, que andaba por allí celebrando con su familia. Uno de los días y gracias a ese estupendo invento que es el Metro de Bilbao, que se ha unificado con los ferrocarriles de cercanías, ahora puedes ir en Metro a lo largo de toda la ría bilbaína y llegar hasta el centro de la ciudad sin hacer trasbordos, de manera que una tarde nos acercamos en plan de paseo, a ver el Museo de Bellas Artes de Bilbao, que era una de mis deudas pendientes con esa ciudad y que no tengo duda en afirmar que es uno de los mejores museos de Bellas Artes de este país, mientras Bilbao siga perteneciendo a España, se entiende.
El Museo de Bellas Artes de Bilbao ha cumplido ya 100 años, con una interesante ampliación moderna, pero aún así no ha dejado de ser un gran desconocido dentro de la propia ciudad y para muestra estas fotos: Estábamos solos... cuatro guiris y nosotros.
Allí pudimos ver, además de los interesantes fondos permanentes del Museo, en el ala nueva, con total calma, silencio y tranquilidad una exposición temporal de cuadros y dibujos de Nicolás Poussin, de sus paisajes y mitologías.
Ciertamente no estaban sus grandes obras pero si una interesante seleccción de su misterioso trabajo, aunque también saltaba a la vista que muchas de ellas eran piezas inacabadas, de taller. Bocetos y esbozos, cuadros de encargo, así como dibujos a plumilla, de una gran belleza y tremendamente sugerentes... mucho erotismo, mucha arcadia, mucho fauno y ninfa desprotegida, mucho Baco, mucha bacante y mucho macho cabrío, en resumen una enorme nostalgia de un tiempo homérico, de gigantes y semidioses, de Dafnes y Midas, idílico, ajeno a la realidad, ensoñador, quimérico y por ello delicioso.
La sensación más fuerte que esta exposición nos produjo, sin duda, fue la de una feroz envidia. Envidia de un tiempo que este planeta Tierra jamás ha conocido sino en la imaginación de los poetas, en los pinceles de los pintores, en los ensueños de artistas alucinados...
