y que mejor para tamaña ocasión el hablaros sobre la obra creativa de una mujer inquietante, extraordinaria y especial. Una visionaria que nos demuestra con su obra y con su vida la vieja máxima de el amor no es suficiente. Camille Claudel. Discípula, colaboradora, amante y posteriormente víctima del grandísimo genio, y a la vez un tipo ruin como persona, los cortés no quita lo valiente, Auguste Rodin.
Estos días se celebra en Madrid, en la Fundación Mapfre, una exposición antológica, sorprendente por su amplitud y exquisita en su montaje, de la obra de esta escultora y artista que pudo haber llegado a ser la luz del siglo XIX pero que acabó sus días encerrada en un manicomio por expreso deseo de su familia. Apartada de su capacidad creativa y desgajada del siglo como si de una apestada se tratase por el mero hecho de querer llevar adelante un amor malamente correspondido por el refinadísimo bastardo que resultó ser el gran genio de la escultura de finales del siglo de las luces.
Su visión femenina que, aún estando dentro de los cánones de la escultura modernista, se disponía a dar un salto audaz, como queda patente en sus últimas obras, La Ola o La edad madura, de haber seguido su camino y haber triunfado en los Salones de su época, nos habría ahorrado muchas de las malas obras que engalanan nuestras calles y museos.
Libre, sin ataduras morales, anticipándose a su tiempo, su mano delicada trata lo mismo el yeso, para moldear posteriormente el bronce, que el mármol o el ónix con la habilidad y precisión de un maestro renacentista como Bernini. Su visión ingenua y profunda en los retratos, de niñas, de mujeres o del propio Rodin, sobrecogen por su perfección, por su acierto, tanto en el trazo como en la música sutil y emocionada que extrae de la fría piedra.
Un paseo por esta exposición se trasforma en un baño de sensibilidad absolutamente necesaria en este tiempo vacío de valores estéticos y carente de belleza que nos ha tocado vivir.
y recuerden que en esta exposición, como en tantas otras, está
ahora que ya nada se espera, ni se hace esperar. Que tras el largo insomnio los sueños se agolpan haciendo cola ante mí. Que veo claramente un puñal clavado en mi costado y que me veo a mi mismo contemplándolo con una sonrisa distante. Que el porvenir no me preocupa porque ya no creo en él. Que me despierto sin convicción pero lleno de alegría. Que mi curiosidad se ha trocado en espera. Que me siento ferozmente acompañado y sé que las mañanas frías de invierno son el prólogo a una noche de abrazos combativos. Una revolución de los claveles. Una batalla de tartas. Una guerra de almohadas. Una lucha de pulgares. Un pulso gitano. Me veo crecer. Crecer hacia una terra incognita, extendiéndose mi sombra sobre perfiles confusos, alargándose, cambiando con el sol de mediodía. Esbozos de proyectos, mapas desenfocados, siluetas cegadas por la luz a las que intento fotografiar. El reloj avanza y el día no me espera. Mi silla de oficina, la silla del capitán, tiene ruedas pequeñas pero giran a la misma velocidad que un tren de aterrizaje en pleno despegue. No necesito más. Velocidad match 7 en mi cabeza y un par de piernas para pasear. Salgo a la calle. Soy uno más. Hago gestiones, gasto el dinero que gané ayer y que cobraré mañana para poder vivir hoy. Sigo adelante. No me importa nada. No estoy preocupado en absoluto. I'm not worry at all. La hora de comer es un trámite para avanzar en la lectura. Estas ideas son localidades reservadas para las autoridades. Cada bocado es un paso para conseguir el carnet invisible del Partido Anarquista. La hora de la siesta es un reencuentro con mis fantasmas. Visto desde arriba parece que estoy solo, acurrucado en mi sofá. Pero estoy rodeado por un harén de huríes rellenitas apenas tapadas con los velos cuya única función es impedir que las moscas disturben mi sueño. Hay sombras de palmeras en la brisa. Siento la arena en mi mano. El mar se oye a lo lejos. Media hora después me despierto. Hay teléfonos que suenan, hay mensajes que contestar, hay lavadoras que tender. La gente sigue sin recuperar la cordura pero eso no me impide meterme en el metro. No tengo miedo de morir en un atentado. No tengo miedo de morir, simplemente tengo que entrar en el metro y lo hago. El destino es algo que se desea o te arrastra inexorablemente. Vivo en el siglo del cristal líquido. A quién le puede importar desaparecer de aquí si ya todo está inventado. Soy un figurante. Uno que lleva la lanza en el coro de la ópera bufa y canto. Canto a voz en cuello. Canto hasta desgañitarme. Canto hasta que los vecinos aporrean la pared, e incluso después, sigo cantando. Me importa todo un carajo y quiero que se me note. Por suerte ya me acerco a la estación donde tengo que bajarme. Salgo a la superficie y todos los coches tienen la personalidad de sus dueños. Tienen la cara de sus dueños. Tienen el claxon de sus dueños. Tienen las luces largas de sus dueños. Llego al fin a tu portal. Maullo al telefonillo un ábrete, sésamo y del bolsillo de mi abrigo saco con presteza las piezas desmontadas de un ingenio de tecnología repostera, una tarta de nata de alta precisión. La armo sigilosamente en el ascensor. Ya estoy ante la puerta de tu piso. La tarta de nata en mi mano derecha levantada. En un close-up bastante convencional se ve el dedo índice de mi mano izquierda que se acerca a un pulsador que hay en el marco de la puerta. Se oye un timbre.
ya se puede contar. El cartel del VIII Festival Alternativo de Artes Escénicas, ESCENA CONTEMPORÁNEA, que se celebrará en Madrid durante los meses de enero y febrero del próximo año 2008, es el primer trabajo importante que firmo como maníasmías. Es un montaje fotográfico con diversas imagenes tomadas por mí, y usando como centro la performance Parlez moi d'amour de mi amiga Paloma Calle, esta vez en un escenario ficticio, virtual, construído a base de fragmentos de distintos espacios. Y digo que ya se puede contar porque, aunque el Festival es el año que viene, ya está visible en su página web [ aquí! ] con una apañadita presentación en Flash, donde los elementos que yo sumistré por capas al webmaster van apareciendo progresivamente. Oyes, algo bastante resultón. Os lo cuento ahora, prontito, porque los que andeis por Madrid a principios de año os vais a hartar de verlo por aquí y por allá.
hay tantas maneras de morir y sin embargo tan pocas posibilidades de pervivir en la memoria de los que quedan atrás en este valle de lágrimas! Un hombre que lo ha conseguido ha sido Agustí Centelles. Seguir vivo en la memoria emocionada de quienes contemplamos sus fotos hoy en día con el mismo arrobo y emoción que si estuvieran recién impresas, oliéndo aún a tinta, en el periódico La Vanguardia de Barcelona.
Centelles es protagonista inequívoco de la llamada generación Leica, (con Robert Capa y Cartier Bresson) una cámara que dió una enorme versatilidad a los fotógrafos que se movían a pie de calle precisamente en los momentos más convulsos de la historia europea y por ende una herramienta imprescindible para los primeros reporteros de guerra tal como los entendemos hoy en día, que se forjaron en la primera guerra moderna, ensayo para tantas atrocidades posteriores: la Guerra Civil Española.
Ahora en Madrid, en el Cuartel del Conde Duque, podemos ver una extensa antológica de la obra de Agustí Centelles que me gustaría recomendaros a todos, por su alto valor testimonial y por la extraordinaria viveza de sus instantáneas. Unas imágenes cuyos negativos, que recién se recuperaron en 1976, permanecieron escondidos dentro de una maleta, en un desván de Carcassone, durante más de treinta años, esperando a que pudieran ser vistas ya que, y hasta el final de la dictadura, Centelles temió por la persecución política a la que podían estar sometidos quienes aparecían en dichas imagenes.
Los mítines del Frente Popular, el apogeo de la autonomía catalana durante la República, los primeros instantes tras el Golpe de Estado y ya después la guerra, las barricadas, los bombardeos, el frente de Aragón continuación de la 'liberación' de Cataluña, el entierro de Durruti en Barcelona, y después el camino a pie hasta la frontera con Francia, ya no como un corresponsal de guerra sino como un exiliado más, su internamiento en un campo de concentración y su posterior liberación, todo, todo, documentado con la sensibilidad y el ojo exquisito, único de un hombre que superó el que el régimen de la dictadura le impidiera trabajar como reportero nunca más y que acabó sus días de fotógrafo industrial, aunque ya con el reconocimiento del Premio Nacional de Fotografía, otorgado por sus imágenes de la guerra justo un año antes de su muerte, en 1985.
Ver esta exposición es traerte al día de hoy el nudo en la garganta de un tiempo salvaje y sentir en la piel de sus fotos el olor de una guerra en primera persona. Una visita imprescindible.
LAS AUTENTICAS Y VERDADERAS ÚLTIMAS NOTICIAS DEL MUNDO DEL ARTE! parece que maníasmías, con sus comentarios apocalípticos, no andaba tan desencaminado y al fin se anuncia, sin tapujos, sin pudor, sinverguenza, a bombo y platillo, en todo el orbe, LA MUERTE DEL ARTE de la siguiente manera.
La BIENAL DE SAO PAULO, una de las primeras en plantear el arte de vanguardia conectado con las tradiciones, seguramente la más prestigiosa y con mayores visos de independencia en las artes plásticas, ha decidido que para este año su convocatoria NO CONTENDRÁ NINGUNA OBRA DE ARTE.
Espacios vacíos, sí, infraestructura sí, funcionarios trabajando, sí, gasto en iluminación, folletos, carteles, retransmisiones televisivas, sí, claro. Comisarios, delegaciones extranjeras, sí. Teléfonos, faxes, conexiones a internet, sí, por supuesto. Pero nada expuesto. Nada que contar.
Nada que ver, nada con lo que disfrutar, nada con lo que polemizar. Nada de Arte.
Nada de nada. NADA.
Vamos, tan poco, tan poco, que no me da ni para una reflexión.
cuando nos alejamos de las personas y de los objetos que han estado próximos a nosotros es como si desaparecieran ¿verdad? Pues no, no desaparecen. Este catamarán sigue varado en esta playa mediterránea, ahora mismo, esperando, quieto, con su sombra moviéndose a su alrededor, transformado en un improvisado reloj de sol.
y sin embargo aquí las nubes cubren la ciudad y llueve, llueve, llueve y yo me voy a la calle, a mojarme.
hacer más de dosmil kilómetros de carretera en seis días a causa del trabajo también puede tener sus pequeños momentos agradables y con la intención de dar muchísima envidia a todo el mundo subo esta foto. Hace cuatro días, a las ocho de la mañana, nada más abrir la ventana de la habitación de este hotel, el invierno parecía estar aún muy lejano, sin embargo para volver a casa, esta misma mañana, he tenido que atravesar una tormenta de nieve.
Vivir en hoteles, comer en restaurantes, pasear y perderse por ciudades y carreteras desconocidas tiene su aliciente, es estimulante y al menos para mi tiene de sorprendente el volver a comprobar con qué pocas cosas materiales se puede vivir, qué poco necesitamos para seguir adelante.
Después de seis días casi había olvidado mi casa, casi había olvidado la necesidad de parar, detenerse sin hacer nada. He conducido por media Península la mayoría del tiempo sólo y me ha dado tiempo para reflexionar sobre algunas cosas que se irán desgranando en estas páginas.
Tras contemplar el funcionamiento de los distintos mundos que han pasado ante mis ojos estos días descubro que el fin del capitalismo es imposible. El fin de esta sociedad burguesa que nos ha convertido en esclavos es inviable. No hay salida. Principalmente porque el mecanismo está retroalimentado creando nuevas necesidades, nuevos consumidores que paradojicamente quieren tener lo mismo que han tenido otros antes que ellos, no menos, ni distinto. Los que vienen por detrás, con sangre nueva, quieren lo mismo que siempre, lo mismo que todos los otros. Si toda Europa de pronto viera la luz y una mañana se despertara incendiada por un fervor revolucionario y se diera con alegría al comunismo libertario, serían, en bloque, los emigrantes de Asia, África y América quienes detendrían esa revolución con sus propias armas, con sus propios ideólogos, con sus propias manos... ¿quienes somos nosotros para intentar hurtarles la posibilidad de ser esclavos de las grandes empresas? ¿quienes para impedir que compren en El Corte Inglés el ataúd de diseño con el que siempre soñaron?
He pensado que ni siquiera el fin del mundo va a ser posible a este paso, Ikea, Toshiba, Macintosh, Playstation, Hyundai, JVC, lo van a impedir a toda costa.
¿qué harían sino con los excedentes? No se puede acabar el mundo mientras haya mano de obra barata y compradores baratos. No se puede acabar el mundo mientras quede un solo comprador potencial oculto en la última isla de Nueva Guinea que compre la última cámara digital para grabar esos inolvidables momentos de la Apocalípsis.
No tenemos nada, no poseemos nada. Nuestras posesiones no son más que cables, carcasas de fibra, conmutadores, tarjetas de plástico, ladrillos, papel, neumáticos, formica, todo, todo, lo que un simple tifón puede hacer desaparecer en un segundo y aquí estamos, tan contentos, sentados sobre la losa de nuestra propia tumba planeando nuestras próximas vacaciones... en la luna de Júpiter mientras tarareamos una bonita canción cuyo estribillo dice
noticias del futuro. El cambio climático ha pasado a segundo término en las preocupaciones de los españoles. Tan agobiante está resultando la campaña de Penélope Cruz (la gran diseñadora de modas) para Mango que hasta los maniquíes diseminados por la ciudad han cobrado vida e intentan huir de sus urnas [herméticamente cerradas para la seguridad de los viandantes]. En la foto, uno de los replicantes, captado in fraganti por uno de nuestros reporteros, intentando forzar la cerradura de su teletransportador para escapar.
A esta redacción han llegado noticias de que se han dado algunos casos de fugas consumadas y algunos ejemplares han sido vistos sueltos en Villaverde Alto, Getafe y Moratalaz. Se les reconoce por su característica túnica verde semáforo, son pálidos, fríos y responden al nombre de Nexus-6. Si se cruza con alguno de ellos no los alimente, aléjese de él y llame corriendo al 112.
Y manténganse alerta, me apuesto cualquier cosa a que esto no termina aquí.
basta ya de música, pasemos a las palabras. Basta ya de palabras (language is a virus), pasemos a la acción. Basta ya de acción, pasemos al silencio. Basta ya de silencio, pasemos al concepto. Basta ya de concepto, pasemos a la abstracción. Basta ya de abstracción, pasemos a la figuración. Basta ya de figuración, pasemos al paisajismo. Basta ya de paisajismo, pasemos al retrato. Basta ya de retratos...!
ahora un poco de calma... la música que más me inspira, la música que más tiempo me ha acompañado, la música que me fue revelada, más que dada a conocer, por mi curiosidad adolescente, ya que allá por los años 70, leyendo un libro sobre mi más amado tiempo, el cambio del siglo, del XIX al XX en un París utópico, casi irreal, encontré el nombre de este compositor. Entonces pensé que si había algo que podría trasladarme a aquél tiempo sería, precisamente, su música, me puse a buscar sin tregua una grabación de aquél compositor extraño y acertó a caer en mis manos un vinilo carísimo, en el que gasté todos mis ahorros de aquella época, aún sin saber qué música contendría. Era una grabación interpretada por Entremont. Al llegar a casa lo puse y sucedió el milagro. A partir de ese momento quedé cautivado ya para siempre en esta esencia de la belleza antigua, sin tiempo, eterna, del gran loco Erik. Para vosotros, ahora, esta Gymnopédie.
una alternativa maníasmías al fotomontaje de Greenpeace
en un ejercicio de alarmismo aparece estos días un libro de retoques de Photoshop sobre el cambio climático. Oh! Qué oportunos! Precisamente cuando Zaragoza se prepara en el 2008 para celebrar la Expo Universal sobre el Agua, una de las fotos estrella, que ha recorrido toda la prensa y las televisiones españolas, es esta comparativa, en la que, según el fotógrafo Pedro Armestre, el aspecto actual del río Ebro a su paso por el puente de El Pilar, imagen de la izquierda, será, debido al cambio climático, dentro de unos años, como la imagen de la derecha.
Pero como yo no estoy de acuerdo quiero proponer esta alternativa:
Porque pienso, sinceramente, que debido al deshielo de los casquetes polares Zaragoza será una nueva Venecia, como aquí veis (Eh! que yo también controlo el Photoshop!).
Esta propuesta mía además tiene infinitas ventajas con respecto a la de Armestre. Atraerá a un turismo de calidad, los deportes naúticos se verán incrementados, el precio del suelo seco subirá, gracias a lo cual el castigado sector inmobiliario se beneficiará, el tráfico de coches será más fluido, que buena falta le hace, la contaminación descenderá, y estará, esta vez, y ya para siempre, la bella ciudad aragonesa mucho más acorde con sus acuáticas celebraciones de este año que viene.
como veréis ha habido algunos cambios en la plantilla y como mi tendencia es llevar la contraria a la gente en particular y al universomundo en general pues en lugar de enlazar los pocos blogs que yo leo, he enlazado los que tienen enlazadas mis manías porque es de bien nacido el ser agradecido.
esta lista la hice con las estadísticas de este mes de manera que es bastante posible que alguno os hayais quedado fuera, asunto este que iremos subsanando con el pasar de los días.
he pasado estos días tiempos extraños y con muchos asuntos [que se pueden resumir en una sola palabra : dinero] revueltos en la cabeza. Nada de esto se ha resuelto en realidad, en profundidad, sino que han aparecido [oh, mi angelita de la guarda!] los medios para poder zanjar el asunto temporalmente. Los Piscis hemos pasado por unos cuantos meses duros con el planeta Mercurio retrógrado. Mercurio, además de ser parte importante de los termómetros, es el responsable de las comunicaciones y de los negocios, no en vano el alado diosecillo es el patrón de, entre otros, los ladrones, ahora aunadas ambas actividades, comunicación y latrocinio, en las empresas telefónicas y de internet. Esta etapa acaba de terminar el día 3 aunque aún presiste retrógrado el planeta Urano. Esto, a nosotros, pobres pescadillos, sensibles e intuitivos, nos tendrá pendientes de un hilo el resto del año, diría yo que nos mantendrá wire-less. Urano era un cabroncete oscuro y turbio, gran fornicador, ¡Jolín, no en vano fue el abuelo de Zeus! y que da nombre a todo el Cielo [Firmamento=Ouranos, en griego] fue castrado por su hijo menor, Cronos [otro cabroncete como todos sabeis se merendó a sus hijos porque no estaba de acuerdo con las leyes patrimoniales de la herencia y todo eso], con una hoz de pedernal, que, como todos recordareís de la lección anterior, dió origen a la Isla de Corfú, la sangre que manó de la castración al caer sobre el suelo dió vida a los Gigantes y de la espuma del sitio del mar donde Cronos arrojó sus genitales nació Afrodita, que tantos disgustos luego dió a la familia, ya que salió un poco pendón por carecer de madre y por criarse en un ambiente playero. O sea que a Urano esto de no ser demasiado buen padre, le salió caro, ya que como se avergonzaba de sus hijos tenidos con Gea [la Tierra] porque eran unos tipos nada agraciados, los encerró, a los dieciocho, entre chicos y chicas, en el cuarto oscuro [conocido entonces como el Tártaro] motivando que Cronos tomara venganza por él y por sus hermanos. Estos vástagos, los hijos en cuestión del Cielo y de la Tierra, nacieron en grupos y fueron llamados los Titanes, los Cíclopes y los Hecatónquiros [gigantes de cien brazos y cincuenta cabezas] y parece que, encima, no se llevaban muy bien entre ellos, criaturitas. Las Titánides, las chicas de la familia, tampoco se libraron del castigo, aunque parece que eran más monas, tantotanto que una de ellas, Mnemosine, fue la mamá de las nueve musas, ni más ni más ni menos.
¿me estoy enrrollando mucho?
el caso es que hoy estoy contento aunque tenga retrógrado a Urano con toda su familia y el firmamento entero se me resista
Lo pusieron en practica los nazis y funciona! No lo dudeís, repitiendo muchas veces una mentira, acaba siendo verdad. Ahora va y resulta que a unos listillos australianos, ya sabeis, esos antípodos tremendamente afectados por el agujero de la capa de ozono, se les ha ocurrido el Google negro, el Blackle, ¿Que por qué? Es evidente, queridos niños: porque ahorra energía.
oh, sufridos cibernautas ecologistas! oh, concienciados recicladores! oh, jóvenes modernos dispuestos a adquirir cualquier cosa que os diferencie! Ha llegado el momento que estabais esperando! que os la metan doblada también en vuestro propio ordenador!
ya no solo es una patraña que un fondo negro ahorre energía, que solo creerán los incautos, sino que ya tiene sus propios detractores cualificados, nuevecitos y a estrenar (aquí) que argumentan que no solo no consume menos energía, sino que gasta más. Toma ya!
no pierdas esta ocasión única de ser, otra vez, el último en enterarte de tu urbanización y si instalas el Blackle en los próximos veinte minutos te regalamos un estupendo cortauñas ecológico que funciona con excrementos de canguro, dotado de varias cuchillas adaptables para cada uno de los dedos de los pies y no solo eso, también un rotor con dieciseis cuchillas de acero ionizado que se adapta al cabezal del cortauñas ecológico para cortarte esos incómodos y antiestéticos pelillos de la nariz que tanto molestan a tu pareja en esos momentos únicos de intimidad, que recibirás gratis en tu propio domicilio, en un discreto embalaje, junto a un CD con los mejores éxitos de Los Panchos en versión chill-out.
¡Con Blackle tendrás en tu ordenador la misma sensación de tener un blog con fondo negro pero sin tener que escribir ni una sola línea! Todo son ventajas!
desde el mes de mayo de 2007 el servidor donde está alojada mi web y este blog cambió en su alojamiento y desde entonces, misteriosamente, los archivos de los meses de junio, julio, agosto, septiembre y octubre no aparecen al hacer click sobre ellos en la parte inferior de mis maníasmías.
Comprendo la desazón que debe de producir en esos lectores enfermizos que llegando aquí por vez primera intentan averiguar más de este blog y sabido es que la tendencia, cuando te gusta algo, es ir para atrás, rebobinar, saber más, por ejemplo, de dónde vengo, ya que adonde voy es un misterio por todos ignorado.
Los posts pasados, extraordinariamente, y lo he constatado, no se pierden, se quedan en un cierto limbo del que se resisten a salir y ya que las herramientas informáticas son las únicas herramientas creadas por el hombre que ofrecen resistencia a ser usadas es de esperar que un alma caritativa y cándida me ayude a desentrañar tamaño misterio ya que el propio servidor (en su parte más humana) ignora qué ha podido ocurrir y así me veo, como este maniquí de Mango, poniéndome parches para lucir más bella y en todo mi esplendor, como por ejemplo el tener que ampliar el número de posts que se ven en la página principal, en detrimento de una mayor rapidez a la hora de acceder a este bienaventurado blog que tantas satisfacciones, y a veces espasmos, nos produce a vosotros y a mi, alternativamente y por este orden.
Si alguien, oh, señor! en su infinita bondad, y paciencia, fuera capaz de ayudarme con este tema contaría con mi eterna gratitud y algunas cañas de cerveza que estaría dispuesto a degustar en su amable compañía, más temprano que tarde, sin reposo, para poder seguir avanzando por amplias alamedas del ciberespacio.
mi película musical favorita NO ES una película musical, es una película con muchas canciones, EL FANTASMA DEL PARAÍSO, si no la primera peli de BRIAN DE PALMA una de sus primeras. Una divertida parodia en sí misma del genero musical, de las óperas rock, mezcla enloquecida de El Fantasma de la Ópera y de Fausto, destripa todos géneros musicales, el melódico, el lírico, los beach boys, el hard rock, el glam, el punk... pero también parodia a los compositores, a los productores, a los managers, los fans, en fin, no deja música con cabeza. Una de las canciones más disparatadas y divertidas es LIFE AT LAST, a cargo de la gran estrella (recién construída) BEEF, cuya vida artística (y la otra) acaba en su primera actuación. Vita brevis. Llena de humor negro, tiene momentos sublimes, como cuando Winslow Leach, el compositor que ha vendido su alma al diablo para poder componer e interpretar su magna obra, desesperado, apuñala en el corazón a SWAN, el productor de la sala El Paraíso, ante lo cual este, extrayéndose despectivamente el cuchillo que le ha clavado en el pecho sin una gota de sangre, dice a su asesino :
Cool seguramente es la canción menos conocida de West Side Story y sin embargo es mi favorita. RIFF y BERNARDO acaban de ser asesinados en la reyerta callejera. Los Jets se reúnen en un garage y el grandullón ICE les alecciona para que controlen sus deseos de venganza. Be cool, man. La coreografía más moderna y audaz de toda la peli, la música más irritante, la iluminación más naturalista ¿No os suenan estas imágenes? ¿Creeis que Michael Jackson vió alguna vez este video?
nadie está libre de culpa y menos yo. La destrucción del planeta siempre ha estado en nuestras manos y yo he puesto mi granito de arena.
Durante los años 80 yo tenía veintipocos años y me junté con una pandilla de artistas, jovenzuelos como yo, para emborracharnos bebiendo ginebra Larios, cantar tangos a la guitarra, comentar los libros que leíamos, leer en tertulias interminables nuestros textos y soñar ilusionados con futuros tiempos peores. El amigo PH, posteriormente editor, uno de los nuestros, nos llamó los ultistas. O sea los últimos después de los últimos. Y quisimos dejar nuestra huella. Yo ya llevaba desde los 16 colaborando en distintas revistas que en esa época se llamaban marginales, que ahora no se llamarían revistas, sino fanzines, y que no serían marginales... sino alternativas, de manera que siendo todavía un enano ya tenía cierta experiencia en maquetar, fotocopiar, grapar, distribuir (vendiendo por la calle o en El Rastro) y, ya puestos, escribir o dibujar en esos medios. Con el amigo JCS, posteriormente poeta laureado, él, crítico literario de uno de los periódicos importantes de el país, él, escribidor de discursos para políticos del psoe, él, profesor de una de esas escuelas para escritores que nunca han dado un escritor que valiera la pena mencionar, él, escorpio con ascendente escorpio y lider, como era de esperar, de los ultistas, decidimos hacer una revista.
Dicha revista, publicación que no pasó de un elaboradísimo número 0, con portada a todo color, y varias de decenas de páginas delirantes, impresa clandestinamente en los sótanos del ministerio de industria, en la que trabajaba uno de nuestros compinches, tenía un título que, aunque parezca mentira, fue nuestra aportación a la destrucción del planeta.
Se llamaba Mash-Mak.
Por tradición, Mash-Mak es una palabra, proveniente de la Atlántida, de la cuarta Raza, usada para expresar una misteriosa Fuerza cósmica, que, según se decía, era capaz de pulverizar en un segundo ciudades enteras y destruir el mundo. Su sola mención se la consideraba capaz de producir tal destrucción.
Cito a Madame Blavatski en su La fuerza que viene (1888)
"Hay una terrible fuerza sideral que conocían los Atlantes con el nombre de Mashmak, y los rishis arios en su Ashtar Vidya con un nombre que no nos gusta dar. Es el vril que nombra el escritor Lord Bulwer Lytton como poder de la raza subterránea y de las próximas razas de la humanidad. Esta fuerza vibratoria, que cuando apunta a un ejército desde Agni Rath fijado sobre un vaso volante, desde un globo, de acuerdo con las instrucciones encontradas en el Ashtar vidya, reduce a cenizas a 100 mil hombres y elefantes con la misma facilidad con que mataría a una rata"
Ya se que os producirá risa, la Blavatski y sus cuelges, pero si indagais en internet, por ejemplo aquí o aquí, encontrareis, además de cientos de páginas sobre esta palabra, testimonios de que incluso Einstein se inspiró y reflexiono sobre los textos teosofistas, llenos de visiones y premoniciones de un final de la humanidad conocida, destrucción de la que ya había una sólida descripción en el Mahabharata :
"Gurkha, volando en su rápida y poderosa Vimana, disparó contra las tres ciudades de los Vrishnis y Andhakas un solo proyectil cargado con todo el poder del universo. Una incandescente columna de humo y llama tan brillante como los miles soles se levantó en todo su esplendor.... Un rayo de hierro, un giganteco mensajero de muerte, el cual redujo a cenizas la entera raza de los Vrishnis y los Andhakas....Los cuerpos estaban tan quemados que no podían ser reconocidos. El cabello y las uñas se caían; la vajilla se rompía sin causa aparente, y las aves se volvían blancas...Después de pocas horas todo el alimento estaba infectado.... para escapar de este fuego, los soldados se tiraban ellos mismos a las corrientes de agua para lavarse ellos mismos y sus equipos..."
No es que me enorgullezca de tal aportación al caos, sinceramente, creo más bien que esta palabra maldita, nos apartó, a casi todos los ultistas, del mundo creativo, para atornillarnos a una realidad pestilente y cotidiana.
En uno de esos enlaces que os he puesto se habla de una de las condenas de la humanidad, el olvido, y la confabulación llamada la Eliminación de Testigos que informen sobre la realidad de los tiempos pretéritos, que hagan olvidar la explicación de la construcción de pirámides en China, México, Egipto simultáneamente y con medios incomprensibles incluso para nuestros tiempos, la desaparición de la raza de los gigantes, que habitan en un mundo interior al que se accede por el Polo Norte y que posee un sol interior que nunca se apaga, del que provienen los ovnis que giran con energía elctromagnética, o los túneles kilométricos que atraviesan Perú y Bolivia por su subsuelo sin conocerse su final y varios cientos de misterios más de los que nadie quiere hablar.
Hoy en día parece ridículo mencionar tales asuntos sin que surjan voces que nos pongan en entredicho, que nos tachen de colgados. A mi, que no me interesa casi nada de este planeta en el que vivimos, no se me puede achacar estar contaminado por esoterismos baratos.
Pienso más bien que vivimos en un mundo con vendas en los ojos, con los sentidos limitados, con preocupaciones vanas, con ilusiones de usar y tirar, teniendo a nuestro alcance, muy cerca, el conocimiento al que dejamos pasar de largo sin sentir que no podemos seguir viviendo así por más tiempo.
Solos. Vacíos. Sin ni un solo Dios que nos asista.
se produce un extraño fenómeno de melancolía en mí al volver a navegar en la blogosfera. Después de casi un año de no visitar más que un par de blogs conocidos y seguir con el mío adelante en un ejercicio que yo llamo de blog sordo vuelvo a pasar algunas horas esta última semana visitando los enlaces de un par de blogs muy pródigos en conexiones amigas y descubro un par de cosas que han cambiado mucho en estos tiempos. La primera es que el movimiento blogero, que yo antes consideraba orbital, de círculos cerrados, concéntricos, que se hallaban unidos entre sí por pasillos formados por los blogs emblemáticos (la petite claudine, escolar.net, microsiervos, por citar tres) que eran recurrentes en casi todas las órbitas, por diferentes que fueran sus contenidos o intereses, ha desaparecido. Las grandes estrellas, los dinosaurios, se han esfumado de los circuitos en beneficio de una estructura, un movimiento, que ahora yo llamaría espiral, en evolución hasta el infinito. Puedes navegar horas y horas sin encontrar blogs que se repitan entre sí. Hasta ese punto se ha popularizado la blogosfera. hasta el punto de que ya no hay referentes o no son necesarios. Bueno. Brindo por ello ¿por qué no?
Y por qué esto me lleva a esa cierta melancolía de la que hablaba al principio. ¿Eh? Pues porque me siento, como tantas veces antes en mi vida, un novato de lo que llevo haciendo una eternidad. Y esto me conduce, confirmándomela, a una vieja reflexión, acuñada a lo largo de mis quince años de ilustrador y diseñador gráfico profesional, y es que hoy en día la antigüedad ha dejado de ser un valor y la experiencia es poco más que una rémora para la que hay eficaces antídotos. Que los blogs se masifiquen es algo que todos imaginábamos, claro, y resulta que finalmente resulta ser, metáfora al canto, como toda muerte anunciada, que no por sabida deja de causar dolor.
Por otro lado todo esto me trae a descubrir nuevos talentos, a escribidores, a reflexionadores nuevos, frescos, divertidos, sagaces, que me reconcilian con este mundo aparentemente intoxicado por las retrasmisiones deportivas de la tele y que rondan, miran, contemplan, el mundo cerca de mi con ojos similares a los míos. Por tanto ¡vuelvo a brindar por ello! Me siento acompañado. Ahora este lento despertar de mi curiosidad por los blogs vuestros seguramente traerá nuevos lectores, otros mundos paralelos, que me permitirán, verme en un espejo menos deformado que el de la misantropía blogera que me caracterizaba y que me hacía lucir este bonito color de piel verde moho, que tanto me favorecía.
ha llegado el instante, ese, breve, diminuto, hermoso, locuaz, de expandirse, de florecer, de ser humilde margarita y abandonar los delirios de palmera
