voy en el metro, leo mi libro de Henry Miller, acabo de despedirme de tí en un vagón que separa momentáneamente nuestros caminos. Sigo mi rumbo por los pasillos subterráneos de un transbordo para coger otra línea que lleva a la otra punta de la ciudad, inspirado reflexiono, o mas bien miro a mi alrededor. Me gustan las mujeres. No me gustan todas las mujeres. Calculo que me gusta una de cada doscientas. También calculo, realista, que yo le gusto a una de cada quinientas. El hecho de que se produzca la conjunción de probabilidades matemáticas de que esa una de cada doscientas sea a la vez una de esas quinientas es ciertamente uno de esos milagros que la ciencia es incapaz de explicar. Que en medio de esta entropía que es nuestra ciudad pueda abrazarte y sentir tu abrazo supera todas las expectativas de mi imaginación. Mi deseo, después de terminar la gestión que me ha separado de tí, quiere volver a vivir esa rara experiencia de que existamos para el otro. Y que nos gustemos así. Mucho.

en el silencio del silencio crezco cada día un poco más, los días pasan sin ordenador y sin agobios. Mi máquina ha muerto definitivamente. La buena noticia es que he conseguido salvar todos mis trabajos y mis imágenes al haber tenido la prevención hace un par de años de instalar un discoduro D en mi cpu y allí es donde se han conservado todos mis hijos de estos tiempos. Cuando la máquina falleció y sin posibilidad de poder arrancarla, se me encendió una bombilla francamente interesante, ya que hace unos meses vi que existían unas carcasas para instalar dentro cualquier discoduro y así transformarlo en un disco exento. Llamé a mi taller y pregunté si era posible sacar mi disco D e instalarlo en dicho prodigioso invento. Me dijeron que sí y que su nombre era 30 euros y que en media hora me lo hacían. De manera que allá que me fuí con el cadaver aún caliente de mi PC para que en la autopsia le extirparan todos los brillantes hitos de estas maníasmías y algunos, los menos, de mi nick Luis Pita. Ahora tengo un aparatito lo más parecido a una tostadora de pan, nada de diseños extravagantes tipo mac, no, no, en donde están archivadas las más de 15.000 fotos que he hecho en los ultimos tres años y muchos trabajos que aún estaban en proceso. Me recomendaron, ya que comprarme otra máquina, una nueva máquina, era sí o sí, que mirara en la página Dell.es, que los computers estaban muy bien de precio y te los traían a casa, pret-a-porter, configurados y todo y en esas me hallo. Esperando a que lo traigan. Mientras, acogido a la caridad internaútica, cibernética y de la otra, de la bella saskinaski, escribo estas líneas y me tomo un café mientras el tiempo, la vida y el siglo, transcurren estrepitosamente bajo mi indiferente mirada. Sea.

voy a ponerme a escribir en serio de una vez, como si escribir en serio fuera un modo distinto de escribir, como si se usaran otras letras, otra ortografía, otro idioma, como si producir palabras fuera poner huevos o cosechar patatas, como si hubiera un objetivo final. Empezaré hablando de la tapa del water, del inodoro, ese artefacto que era centro y tabú en la casa de mis padres, y de su tapa, que siempre debía de estar bajada. Si venía alguna visita, cuando sonaba el timbre, mi madre siempre preguntaba antes de abrir la puerta para dar la bienvenida a los visitantes ¿está bajada la tapa del water? ¿cerraste la puerta del baño? Esta cultura de la tapa cerrada y del ocultamiento del espacio por donde se colaban y descendían nuestras heces se prolongó luego en el tiempo al compartir casa con mis parejas. ¿Por qué los chicos siempre dejais la tapa del water abierta? era la pregunta del millón, para la que, obviamente, no había respuesta plausible. Así, entre mi madre y otras mujeres, consiguieron educar a este animalillo salvaje que os escribe que este artefacto vergonzante y civilizador debía de estar simpre simbólicamente oculto. Lo curioso es que con el paso del tiempo descubrí que había una razón mágica para tal comportamiento. Lo dice el Feng-Shui, la tapa del water siempre debe de estar bajada, para que no se escape por allí el dinero, ¡qué paradoja! porque es exactamente contraria a la occidentalísima idea freudiana de la interpretación de los sueños en la que la caca es dinero, y digo paradójica porque indefectiblemente la caca-dinero siempre escapa por allí... por dónde sino, si está pensado para eso! ahora bien, y pregunto yo, ¿por qué de un tiempo a esta parte, pasados los años, después de tantos esfuerzos por educarme las mujeres de mi alrededor y haber conseguido que yo ahora siempre baje la dichosa tapa del water, después, además, de haber conseguido encontrar una lógica mágica, en la sabia y milenaria cultura oriental para este comportamiento, y de haber transformado en una costumbre automática este comportamiento social, descubro cada vez que viene una mujer de visita a mi casa, o voy yo de visita a casa de mis amigas, que ahora va y resulta que son ellas las que SIEMPRE dejan la tapa la tapa del water abierta? ¿hein?

Y entonces un día, como si de repente la carne se hubiera deshecho y la sangre bajo la piel se hubiera aglutinado con el aire, de repente el mundo entero ruge nuevamente y el propio esqueleto se derrite como cera. Quizás en ese día será cuando encuentres por primera vez a Dostoievski. Recuerdas el olor del mantel en que reposa tu libro; miras al reloj y solo quedan cinco minutos para la eternidad; cuentas los objetos en la repisa de la chimenea, porque el sonido de los números es un sonido totalmente nuevo en tu boca, porque todo lo nuevo y lo viejo, lo tomado y lo dejado, es un fuego y un hipnotismo. Ahora cada puerta de la jaula está abierta, y cualquier dirección que tomes es una linea recta sobre la que rugen las oleadas y las grandes rocas de mármol y de índigo descienden para poner sus febriles huevos. Primavera Negra Henry Miller (1936)

tengo unas ganas de vivir

que me muero!

.

he vuelto a ver el espectáculo del Circo Price de Madrid

precisión, concentración, ilusión, magia, fuerza, destreza e inspiración

para la risa de los niños, para sorpresa de todos los demás

...

y también botellines y patatas ali-oli en el bar El Cartel

y risas en el Eucaliptus de Argumosa

algo relacionado misteriosamente con la belleza

y gente que viene del teatro

y claro, de los circos,

de los circos,

de otros circos

.

cuando pienso en cómo transcurre el tiempo, en cómo lo dejo transcurrir, y contemplo, percibo, lo distinto que es para mi comparándome con el resto de los mortales, me asusto. Vivo en un tiempo pasado, donde nada era tan extraordinariamente acuciante salvo la muerte. Un tiempo joyceiano, ulisesiano, un tiempo irlandés de otro tiempo, un tiempo que estos días fríos en la primavera acentúan y verifican. No tengo prisa. No quiero llegar. No quiero. Me basta mi mantita, mi sofá, mi libro. Nada de retortijones de estómago de culpabilidad. Ningún aspaviento de autocensura. Nada de lastimeros nosequeestoyhaciendoconmivida. Simplemente fluyo. Casi sin ideología a estas alturas del tango me siento más cerca de un monje que ya no recuerda bien por qué está ahí meditando. Que casi ni se da cuenta que está orando para la salvación del mundo porque él tiene su cuenco de arroz, su té bien caliente, su esterilla y un cuerpo que se alimenta y descansa en la posesión de esas cuatro cosas: arroz, te, esterilla y oración. Cuando pienso en mi padre, si me viera mi padre, que murió hace ya 25 años, en ocasiones se que se sentiría orgulloso de mi, como esos años en los que mis trabajos pululaban por los escaparates de las librerías o cuando he hecho una exposición con mi obra, también se que si me viera haciendo seda una tarde como la de hoy se enfadaría, me recordaría lo mucho que luchó él, aún sin tener que recordarmelo porque yo le he visto luchar, ir y volver del trabajo sin traer consigo todos los malos humores que se fraguaban allí dentro. También se que al final, cuando pudimos mantener alguna conversación de adultos, él ya entonces supo que él y yo no eramos iguales, que no lo seríamos y que, qué remedio, seguramente eso también estaba bien. Ahora me voy a ver una exposición de pintura. Ah! que vida tan regalada...

alimento a la bestia. le doy de comer, de beber, de leer, de escuchar. Pongo fotos y textos en su escudilla y nada es suficiente, nada es bastante, siempre quiere más, porque la bestia es dos, la que come y la que alimenta, y a la vez es una misma bestia, el anverso y el reverso son dos caras iguales, como en las monedas falsas de los juegos infantiles. Dosenuno. El dragón que se autogenera de la llama que sale de su boca, el ave fénix que renace de sus cenizas, el ser humano que escribe, que lee, que escucha, que escribe, que lee, que escucha y que se levanta cada mañana cansado, de alimentar y ser alimentado, pensando en el sueñecito que se va a echar a la hora de la siesta, tranquilamente, en la puerta de su cueva.

mi viejo amigo


el ángel caído

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a mis amigos pe-si-mis-tas paseando los doce apóstoles con su Maestro, ven en el camino el cadáver podrido de un perro. Los discípulos, tapándose la nariz, se alejan de él. Por el contrario, Jesucristo se arrodilla junto al despojo y dice sonriente:

- Tiene hermosos dientes

*

maníasmías en la wikipedia



es un honor para mí comunicaros que esta foto de maníasmías
de la Estatua de El Ángel Caído del Parque del Retiro de Madrid
y publicada por mi en este blog

ha sido alojada en la Wikipedia
con el epígrafe

Éste es un fichero de Wikimedia Commons,
un depósito de contenido libre hospedado por la Fundación Wikimedia.


con la descripción técnica de la imagen y un enlace a este blog

.

maníasmías en la wikipedia por segunda vez

vamos a ver, si buscas en Wikipedia la entrada Agencia Central de Inteligencia,
o sea la CIA verás que en la parte inferior de la página hay un menú con diversos artículos referidos al tema, como este

en la última llamada dice

La Fundación Ford y la CIA:
un caso documentado de colaboración filantrópica con la policía secreta.


si pinchas ahí... Sorpresa!

se te abre esta página de maníasmías

que tecleé y edité pacientemente una tarde de septiembre de 2005 con extractos del libro de

Frances Stonor Saunders que lleva el sugerente título de
La CIA y la guerra fría cultural

y que alguien desconocido ha decidido subir a la Wikipedia
por considerarlo interesante!

bah!...una cita de una cita...



y yo me pregunto con melancolía...


¿llegará el día que haya
una entrada en la Wikipedia

de maníasmías...

que tenga un enlace con la página de la CIA?

.

para continuar con la campaña en contra de los blogs con fondo negro cuyos contenidos sean poemas y textos sutílmente eróticos, o sobre el desamor victimista, ilustrados con bellas imágenes de cuerpos humanos de ambos sexos, desnudos, en blanco y negro, choriceadas de internet by the face, se les cobrará un canon por plastas como se les va a cobrar un impuesto adicional a los que tengan un todo-terreno o un 4x4 por desproporcionados

así mismo se tomarán las siguientes medidas

los blogs sobre potenciales suicidas, desahuciados sociales (¿está bien escrito, Adoschka?), enamoradas enfermizas solitarias u otros solitarios de profesión, deberán llevan un distintivo cosido que, no sé por se me antoja apropiado, será una estrella de david amarilla sobre sus raidos abrigos en invierno

los blogs con rastas serán fumigados inmediatamente

los artistas escandalosamente jóvenes y brillantes deberán llevar impreso en la cabecera de sus blogs cincuentaydos estrellas de cinco puntas blancas sobre fondo azul y en otros tres tercios del rectángulo un campo de barras rojas sobre blanco, que ocupen un quinto de la superficie del blog multiplicado al cuadrado, de por vida

los blogs de lesbianas seguirán siendo blogs de lesbianas eternamente sin evolucionar como hasta ahora

los blogs de aventuras lúbricas heterosexuales deberán incluir anuncios sobre alimentos energéticos, barritas de cereales, bebidas isotónicas y gimnasios heterosexuales, obligatoriamente a partir de ya, para concienciar a la sociedad de la necesidad de un cuerpo sano y equilibrado

para que un grafitero pueda abrir un blog tendrá que demostrar que tiene su cama hecha y su habitación recogida, limpia y ventilada y que cada mediodía ayuda a recoger los platos de la comida [para ayudar a su mamá, que tanto le quiere] aunque esté legañoso y recién levantado a las tres de la tarde. Estos blogs tendrán vedada la entrada en el Casco Histórico de las ciudades

no se podrá fumar en el interior de los blogs ni en sitios no señalizados al efecto como comments o trackbacks

la mayoría de edad para tener un blog la determinará el tercer mono del Zoo según se entra a la derecha

firmado : El Rey Louie

.

el sexo a los 80

este es el post número

901

de maníasmías

este año lo celebramos con un nuevo merchadising!

y hemos elegido

esta imagen

como la más representativa


de la línea editorial
de este vertedero

.

maníasmías

seguramente el único blog inteligente con fotos a todo color!

.

[ por causas ajenas a nuestra voluntad la imagen
presenta algunas imperfecciones propias de la edad]


cave canem

qué gran momento...

cuando la fantasía
deja de ser
fantasía

.

pensamiento único para mi crítico de harte favorito,
el funcionario don José María Parreño


Señor,
su obstinada negación de mi trabajo creativo
me trasforma en un gran artista,
gracias.

.

Luis Pita

sin tristeza no hay alegría


como sin lluvia no hay primavera...

look at me!

SMILE...

and don't forget :

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esta herramienta revolucionaria reproducida aquí, tras pasar por un molde, en cerámica, podría ser el símbolo de todas las manos que han creado, inventado, modelado, el mundo que nos rodea, y que a su vez han distorsionado todas las convenciones estéticas, plásticas o de aplicación de otras herramientas inertes. Esta herramienta revolucionaria es solo la extremidad de un cuerpo regido por un cerebro que como el de Giotto en la pintura, inventaron a un nuevo ser humano y descubrieron un nuevo paisaje o una nueva perspectiva más real simplemente porque antes no existía. ¿Cómo es posible que el hombre no existiera antes de Giotto? Porque su importancia estaba reducida a labrar campos o a golpear yunques, no a observarse, no a entenderse, no a explicarse. ¿Cómo es posible que el paisaje no existiera? Simplemente porque el paisaje existe porque hay un observador, si no hay hombre no es nada más que un paraje. Paisaje es la conclusión placentera que obtiene la inteligencia de un observador por la creación natural del mundo. Lo mismo la perspectiva reproducida en una obra de arte, por tanto reproducida sin más, ya que arte y reproducción de la realidad tienen la misma finalidad : conocerse mejor, y, si se quiere, en el sentir de los pensadores modernos, no tiene ninguna finalidad ya que arte e inutilidad son inherentes, por lo que dicen. ¿A dónde quiero llegar? No lo se. En mi impregnación de Nabokov concluyo que la pérdida de linea argumental es básica para la creación y conservar dicha duda en la obra final es signo de honestidad y de sentido del humor.

Esta herramienta natural podría haber conducido un tractor o apretado tuercas en una fundición pero se resistió a ser anónima, se resistió a aceptar las convenciones aceptadas y se rebeló. Herramienta viva, de una rebeldía laboriosa y las más de las veces silenciosa, aunque su frutos fueran finalmente, por la cabeza que la coronaba, progresivamente, inventando el marketing, antes de que nadie siquiera hubiera inventado dicho término aún. ¿Cómo lo hizo? Es un misterio. Aunque quizás nos lo pudieran desvelar rosacruces o templarios o cátaros o masones o el poder judío o skull and bones. Algo, alguien, alguienes pusieron la obra, los productos de esta mano en el primer lugar de la historia tan pronto como fue posible. A quién o a quienes interesó trasformar a este filocomunista, amante del exabrupto, en un aristócrata, en un potentado, en un oligarca. Por qué él y no otros mil como él que luchaban en el mismo frente amorfo del arte hicieron que las leyes establecidas cayeran a partir de su aparición en escena. Igual que otras veces me pregunto ¿por qué Barceló y no alguno de los otros miles como él? ¿Por qué Warhol y no otro? ¿Por qué? ¿Por qué Picasso?
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fotografiar a desconocidos es siempre un ejercicio interesante. Sale a la luz lo peor de mi mismo, el voyeurismo, el fetichismo, el latrocinio, la alevosía, la sagacidad, el ocultamiento, en caso de que yo posea tan altos instintos. El otro día, hace un par de semanas, me encontré contigo. Fué extraño. Estabas tan inmóvil que no acertaba a saber si tu materia prima era el carbono o el poliuretano. Aún así disparé una, dos, tres fotos sin atreverme a acercarme. Me daba igual de qué estuvieras hecha, quería conservar esta imagen única que me extasió. La postura, el brillo del pelo, los zapatos de altísimo tacón (que denotan una sensualidad femenina exacerbada), la curva perfecta de tu empeine, el vestidito negro con diminutas manchas blancas, todo parecía irreal o perverso, o ambas cosas. Vestida así no parecías una persona que hubiera llegado caminando por la calle para llegar hasta este sofá rojo que parecía hecho para tí. De pronto tu cabeza se movió levemente. Entonces pensé : Un autómata. Y no. Giraste la cabeza y me miraste mirándote desde la puerta. Mi cámara ya no te apuntaba de manera que no sabes que hice estas fotos tuyas. Hubiera querido fotografiar tu cara, porque parecía, en el destello que recibí de tu rostro, tan interesante como todo lo demás. Quizás con el tiempo sea capaz de romper esa barrera y encarar la cámara sin disimulo y pedirte una foto. Quién sabe. Tal vez la próxima vez.

desconocida : foto : Luis Pita
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nadie lo sabe todavía pero voy a vender una gran parte de mis libros. No se lo he dicho a los amigos porque van a empezar a lamentarse y a echar de menos este o aquél libro de arte o un catálogo de Francis Bacon de la Fundación Juan March de 1978, inencontrable ya. O simplemente aconsejarme que no lo haga. ¿Cual es el asunto? A lo largo de mi vida he regalado y me he deshecho de, seguramente, cientos de libros, pero siempre que ha sido regalarlos a los amigos me ha acabado costado tiempo y dinero a mi, o que las dichosas cajas con libros para regalar hayan seguido durante meses en un rincón de mi casa. Si ha sido ir a los libreros de viejo, ha sido un peregrinaje con bolsas y cajas, de los que he acabado sudando y aburrido. Ahora ya no va a ser así. He quedado con un librero que tiene una preciosa librería cerca de Huertas y un puesto en la Cuesta de Moyano, del que me fío, de esos que todavía quedan que aman los libros, que saben lo que vale y lo que no, sin engañifas. Vendrá el jueves por la tarde a mi casa, de manera que ya estoy de mudanza, prácticamente, ya que son unos doscientos cincuenta libros de literatura y unos ciento cincuenta álbumes y catálogos de arte y eso significa, en mi mini-casa, en mi cápsula, como la llamo yo, un auténtico movimiento de masas.

¿Que por qué los vendo? ¿Que por qué me quiero deshacer de lo que ha sido mi mayor inversión económica a lo largo de los últimos años?
En primer lugar, es evidente : Por dinero. Necesito pasta.
En segundo lugar y no menos importante, para liberarme de un peso. Emocional y físico. Ya se que una casa llena de libros resulta muy sexy. Que viste de un barniz de improbable cultura o erudición a su afortunado poseedor, que hace que centelleen ojos envidiosos acariciando con la mirada sus lomos usados y agrietados, porque, señoras y señores, a la habitual pregunta de ¿y los has leído todos? tengo que contestar con enormísima modestia que sí, que casi todos, y más, de hecho la mayoría de libros que me han marcado la existencia me fueron prestados por almas caritativas que contribuyeron a mi desasnamiento progresivo.
En tercer lugar por una cuestión ideológica : la manía de Marcel Duchamp de no tener libros, de no poseer más que cuatro o cinco libros, que nunca eran los mismos, para mi siempre fue motivo de admiración. Ligereza, movilidad, desprendimiento son las palabras adecuadas. Ya lo decía yo mismo hace unos días en este blog, en una cita del músico, artista y cantante Martín Buscaglia... Sigan los consejos de la lagartija, que todo lo que tengas quepa en tu valija...

Ahora la anécdota. Una de las cosas que he debido de hacer es mirarlos uno por uno para extraer de ellos todas las servilletas y tickets de bares, billetes de metro y de autobús, señaladores, papelitos incongruentes, entradas de cine, notas de amor, teléfonos apresurados, que llenan siempre las páginas de mis libros... así han surgido de páginas amarillentas estas joyitas que me apresuro a scannear...


las dos fotos, olvidadas hasta ahora, son de C., mi noviecita del Instituto, la en blanco y negro está fechada en 1977, la en color no tiene fecha pero debe de ser del año siguiente. Supongo que treinta años después no le molestará, esté donde esté, que salgan un poco al aire sus bonitas tetas en medio del campo. En realidad debería alegrarle verse tan hermosa y lozana, con esa mirada de fuego que tenía y que seguramente conservará. En la entrada del cine Peñalver, por detrás, está escrito con mi letra La Raulito, el año no se lee muy bien, alguien se acordará cuando la estrenaron. Los bono-bus, una reliquia arqueológica para mis lectores más jóvenes, son de años distintos (cambiaban de color cada año) y no aparece registrado, pero uno costó 160 pesetas y el otro 210 pesetas. Los billetes de metro son del año 1984 y 85...

una parte de mi vida, estos papeles, que ha rezumado de esta otra parte de mi vida, mis libros, que inicia un nuevo camino hacia el futuro de nuevas e ilusionadas manos y miradas, todo ese bagaje de historias inventadas o no, que guardan cerradas entre sus tapas emociones sin límite, ficciones sin cuento, desproporcionados mundos o planetas lejanos que ahora van silenciosos a encontrarse, dispersándose por casas y estanterías ignotas para mi, con nuevos lectores sorprendidos, ávidos, silenciosos, siguiendo ambos, mis libros y yo, el curso de una vida que nos hizo hacernos mayores, que nos va haciendo viejos y que sobre todo nos trasforma cada día.

carpe diem!
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mi querida amiga charlotte-across-the-ocean

me deja la siguiente cita en un comment

And we should consider every day lost on which we have not danced at least once.
And we should call every truth false which was not accompanied by at least one laugh.

[ Friedrich Nietzsche ]

O sea, que

Y podremos considerar un día perdido
aquellos en los que no hayamos bailado al menos una vez.
Y podremos llamar a cada verdad mentira
si no viene acompañada al menos por una risa,

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[ free (lost in) translation by maníasmías ]

ahora que me doy cuenta que para crecer siempre he tenido en cuenta la opinión de los más pesimistas, de los con espíritu de perdedor, de los que no arriesgan por miedo y dicen que ellos son los realistas porque actúan sobre seguro. Ahora, digo, con mayor conciencia que nunca, hago todavía más caso de ellos y voy directamente a pedir su opinión cuando surge la duda o el conflicto, y cuando las opiniones no han sido solicitadas las escucho con mayor detenimiento que cualquier halago. Nunca contradigo sus opiniones, ni me justifico, ni argumento porque ahora se que son mi luz, mi faro y mi guía : Nunca les hago caso. Jamás.

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mr. gregor samsa hyde me levanto con extrañas sensaciones, no, no es cansancio, ni enfermedad, solo que siento mi cuerpo ajeno, distinto. Voy a la cocina y, semidormido aún, trabajosamente me hago un zumo de naranja. Mientras desayuno me siento delante de la pantalla del ordenador y en su mancha negra, aún apagado, veo reflejado un rostro envejecido modelado por un rayo de sol que entra a mi izquierda, por la galería que da a la calle que se despereza con los primeros quehaceres anónimos de una ciudad impasible. Al mirar con más atención me sobresalto ante la imagen que refleja de mi y me levanto de un brinco, del que se resienten mis articulaciones manifestándolo con un gemido que escapa involuntariamente de mi cuerpo. Voy corriendo, casi renqueando, al cuarto de baño a mirarme en el espejo. La imagen que me devuelve me deja horrorizado. Conteniendo un grito observo que no soy yo el que está al otro lado mirándome asustado. El que me mira con una mezcla de asco, extrañeza y repulsión es un hombre de casi cincuenta años, despeinado, sin afeitar, de mirada brutal y vacía, abotargado, con bolsas bajo los ojos recorridas por arrugas que suben, bajan, se entrecruzan, sin orden ni concierto por este rostro extraño que recuerda lejanamente al mío. La frente acuchillada por marcas profundas imposibles de borrar ni estirando la piel con las manos. Unas manos cubiertas de manchas oscuras y pelos, surcadas por venas azuladas, manos de piel de ofidio albino. Las miro con detenimiento, me vuelvo a mirar la cara, vuelvo a acercarlas y a rozar con su piel áspera el rostro deformado. Está claro, no es una pesadilla, ese que me mira soy yo. Soy otro. No soy yo.

la pócima está dejando de hacer efecto.

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por pura serendipity encuentro en el blog con los ojos en la calle la historia de la palabra serendipity, o su nacimiento para el lenguaje occidental... y lo copio tal como está escrito

Este concepto, que de hecho se refiere a la aptitud para hacer descubrimientos afortunados y valiosos accidentalmente, tiene su origen en la palabra simhalad-vipa, un vocablo derivado del sánscrito que ara el antiguo nombre de Ceilán, actualmente Sri Lanka. Allí -formando parte de Las Mil y Una Noches- transcurre la historia de tres príncipes que debían viajar y solucionar problemas para aprender a gobernar su reino en el futuro. Mientras intentaban resolver las interrogantes que ellos mismos se habían planteado, encuentran casualmente respuestas a otros problemas mucho más grandes. En el siglo XVIII, durante uno de sus viajes por Asia, el escritor inglés Horace Walpole escuchó este relato y decidió traducirlo, acuñando el término Serendipity.

el misterio de esta foto de maníasmías
en el programa de La Casa Encendida

o la permanente interferencia de Luis Pita
en la vida de Paloma Calle

cuando llegué el viernes a fotografiar la performance Parlez moi d'amour, veo con sorpresa que en el programa que daban a la entrada (arriba) esta foto que salía se parecía muchísimo a una de las que había hecho yo en la performance de la calle Narváez en diciembre del 2006. Un amigo de Paloma también había hecho unas fotos muy buenas casi desde los mismos ángulos que yo, ya que el espacio era reducido en aquella ocasión, y pensé que sería de él, si no alguien me habría informado. Las series de sus fotos, por cierto, muy recomendables, están alojadas en un photoblog que ahora no recuerdo, pero que el dominio es palomastreet (no se si lo pillas, paloma-calle / calle : street / paloma-street) .

Paloma, terminar la performance, sacó un cartón con los títulos de crédito de la gente que había participado, porque, según me dice después, estaba un poco disgustada porque en el catálogo de la muestra no habían puesto el nombre de todos los colaboradores, tal y como ella los mandó. Entonces me sorprende que mi nombre está entre los créditos (ver foto abajo). Cuando voy a saludarla al final de la actuación me dice P con el programa en la mano ¿Qué? ¿has visto tu foto? Ah! ¿pero es la mía? le pregunté. Sí, fijate lo que ha pasado: Y me cuenta. Mandé a La Casa Encendida una selección las fotos de mi amigo Marco porque eran las que estaban en mi photoblog. Unos días después los de La Casa Encendida me mandaron un PDF con la maqueta de la página tal y como iba a quedar con una de las fotos de Marco que yo había elegido. Y al llegar aquí esta mañana veo que lo han impreso con esta foto! Me quedé alucinada, me dice, porque esta es tu foto. Es la que tú sacaste en tu blog!

Y me susurra al oído

Yo creo que uno de los que hace el diseño de La Casa Encendida entra en maníasmías, ya había visto esta foto, le gustó y la puso por su cuenta...


A lo que yo le contesto

¿A ver si simplemente va a ser que no te vas a poder librar de mi tan facilmente?

y así ha quedado para la posteridad...

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ya podeis visitar mi exposición de fotografía

trazos de realidad

en

www.luispita.com

[haciendo click en *foto digital]

trece montajes
en versión integra, sin cortes publicitarios,
2 bonus-track y una panorámica de la sala
del Matadero de Huesca donde estuvieron colgadas

.

- Ada, querida -exclamó Van -, soy un vacío radiante. Soy el convaleciente que sale de una larga y terrible enfermedad. Tú has vertido lágrimas sobre mi horrible cicatriz, pero desde ahora la vida no va a ser más que amor, y risas y terrones de azúcar... No puedo apesadumbrarme por los corazones rotos: el mío se ha curado hace demasiado poco.

Ada o el ardor
Vladimir Nabokov

lecciones maníasmías de urbanidad tabernaria

igualdad


en la vejez
las mujeres parecen hombres
y los hombres se vuelven mujeres

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la luna azul es la segunda luna llena cuando coinciden dos plenilunios en un mismo mes. La de esta noche. Enorme. Limpia. Diáfana. Es un día en el que he enseñado y he aprendido. En el que no he hecho todo lo que quería hacer y he hecho más de lo que pensaba. En el que he sentido las ideas claras y he cocinado con placer algo que me ha llevado más de cinco minutos hacerlo y más de tres comerlo. Con una mañana larga y flaca en la que he jugado y me han abrazado. Con cariño. Con la piel. Un día en el que creo y crearé. Un día presente a más no poder.

a partir de ahora



Sigan los consejos de la lagartija,
que todo lo que tengan quepa en la valija


[ Martín Buscaglia }
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Paola Cannizzaro (invitada especial) / Paloma Calle / Claudia Faci

ayer, en Parlez moi d'amour

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os dije...

que vinierais a verlas...

Paloma Calle y Claudia Faci hoy en La Casa Encendida

en Parlez moi d'amour

[ mañana (hoy, viernes 1 de junio) repiten a las 20:30 !!! ]