voy a tirar veinte minutos de mi vida a la basura a partir de este momento porque me da la gana y porque me hace gracia comentaros que el contador de visitas que he puesto en mi blog me dice, entre otras cosas inconfesables, de qué páginas se accede a mi blog, de qué países, la duración de las visitas, o incluso qué navegadores o qué tamaño de pantalla usais los que me visitais. Estas estadísticas son públicas o sea que si teneis curiosidad, abajo, en el icono azul que es como un gráfico, pinchais y se despliegan tooooodos los entresijos de lo que al final es la parte importante de estas maníasmías, que sois vosotros, los lectores.

lo que quería comentar es el apartado
Frases clave utilizadas por el motor de búsqueda

es genial las cosas busca la gente en internet y que entra en maníasmías, la mayoría de las veces despistados que se deben de quedar con un palmo de narices al ver los contenidos disparatados de mi vertedero.

os copio algunos ejemplos francamente estimulantes que os aseguro son auténticos :

test de chorradas
como pintar una nariz
poema para recuperar amistades
rhinotillexomania
apuntes de loxodromica
tachado de la lista paul klee
poemas para un puto
invitame a otra copa todavia eres feo
adelgazar bien y sanamente
hombres enanos haciendo el amor con mujeres bonitas
se puede estar a dieta y beber cerveza?
tattoo fotos arboles
breve explicacion de duquesa job
pensamiento de j finish
fotos maria jose cantudo desnuda
como organizar una boda hindú en barcelona
mania de dedos en la nariz
significado de sensacion nihilista y oscar wilde
pelicula porno la esposa famelica
pollas de rinoceronte
justificacion para trabajar van gogh en infantil
agencia de viajes cataros julio 2007
anecdota de los depositos de acero
poesias sobre el arbusto lilo
fotos porno 100% bolivianas de javier ensinas
como seducen las musulmanas
carrusel hecho con material reciclable
movil centro dramatico nacional teatro cartel
pesadilla de maria madre de jesus
fashion victim sweet home alabama
adelgazar sin dieta
porque se engorda sin comer
como ser cruel
como adelgazar sin aparatos
foto gay chupar el freno de la polla
como pedirle un dia de franco a mi jefe
logotipos de huellas de rinocerontes
adelgazar sin sufrir
que tiendas en leon tienen banana moon?
pene o polla
resumen del libro rinoceronte la forma diferente de ser un duro
junkies santiago de compostela
fotografias de locos y locas por depresion
porque las hormigas hacen hoyos en la arena
la locura personificada
concierto cocodrilos antiguo cafe alcala de henares
descargar kasatchok
que es una realidad abstracta mondrian
teruel luces estroboscopicas
hacer jardin sencillo
dejar de beber cerveza
rebecca de mornay desnuda
es saludable el pelo corto para hombres
fotos venta basquiat madonna y warhol
espacio temporal de la obra la rebelión en la granja

y por supuesto mi hit de búsquedas :

el hombre mas tatuado del mundo

.

y esto me hace pensar cuanta decepción debe generar este blog en todos estos inocentes pajarillos
ay, señor!

parlez moi d'amour

es una performance extraordinariamente bella y sugerente

de Paloma Calle

con la participación de mi querida amiga Claudia Faci

que os recomiendo encarecidamente

hoy y mañana a las 20:30 en La Casa Encendida
de Madrid

yo la presencié, y fotografié, el año pasado y os aseguro
que las sensaciones que deja son de sorpresa, inquietud y gratitud
por poder contemplar en escena a estas dos artistas siempre turbadoras
e inspiradoras

.

...sabios consejos

de los que nunca hago caso...

ejercicio de estilo

la novelista del siglo veintiuno ¿por qué será que no me apetece hablar mal de nadie ultimamente? es extraño aunque razones no me faltan. He estado muy liado y muy reliado y eso es bueno, muy requetebueno, y me encuentro bien, muy pero que muy bien, de manera que esta bondad pienso mantenerla a partir de ahora y para siempre. Me metamorfoseo en ángel y a partir de este instante pueden descansar tranquilos todos/as aquellos/as que me temían sin-razón o co-razón, porque ni siquiera un pensamiento maligno saldrá de mis labios, ni mi boca articulará palabra en contra ningún otro ser humano never more, aún así no puedo dejar pasar por alto que estuve el viernes en la presentación del libro de Ella y su orgía en el bar Nietzsscszcszszche, pero no, no quiero hablar, calla, lengua, calla, y bueno, me junté allí con cinco, seis, amigos/as que convoqué yo a presenciar este espectáculo cultural, de ellos/as tres eramos/as, o habíamos sido, lectores de La Orgía Perpetua, y ya no digo nada más, me callo, porque me conozco, y total que nos tomamos unas birras gratis, oímos a sus presentadores, que era lo que a mi más me interesaba, porque Ella escribe bien, muy bien y es bastante fotogénica, quiero decir que sale muy requetebien en las fotos, con esto quiero decir que, bueno, a lo que iba y ahora leyendo su blog, pues veo que ha publicado una selección de fotos del evento y uno de sus pies dice que en ese sitio de nombre impronunciable correctamente, al menos en español, y leo que dice, literalemente la cito, donde no cabía un alfiler pues que, a mi me parece, según vi con mis propios ojos, y no siendo una exageración, yo diría que, bueno, dos o tres alfileres más habrían cabido, sobre todo porque todos esperabamos más gente, mucha más gente, la verdad y así pasando el tiempo y el tiempo decidimos irnos a tomar unas cañas pagandolas nosotros porque las de ahí costaban 4.50 euros, cada una, y después de tan grata tarde escuchando alabanzas (la novela del siglo xxi!) y miradas tiernas de sus editores hacia Ella, quiero decir ella, ellos, grandes estudiosos y conocedores de los blogs nos iniciaron, dándonos pistas valiosísmas sobre este mundo en el que nadie escribe realmente bien y que la originalidad de La Orgía consiste en que es un blog anónimo! donde nadie sabe quién es su autora! puf! nos quedamos de piedra. No sabíamos qué pensar! Fué muy instructivo y sugerente escuchar a este señor que es de Burgos o del Burgo, bueno en resumen un burgués, en fin, al final, ilusionado me fuí a despedir después de que ella me manifestara un rato antes de los discursos con ojillos vidriosos, qué miedo te tengo, (qué bonito!) me dijo, ¡a mí! ¡Ella me teme!... hasta el punto de que su amigo C. me preguntara ¿pero... no irás a boicotear el acto, verdad? ¿YO...? boicotear? un acto público en el que habría pasado un mal trago preguntándole, si hubiera habido una siempre interesante ronda de preguntas, y más a una blogera conocida por su ingenio y agudeza verbal, que por qué no publica los comentarios que yo dejo en los posts que escribe en su blog, en los que hago gala siempre de erudición, cultura, educación y buen humor, me pierdo, a lo que iba entonces me acerqué a despedirme le dí dos vesos, con v, la felicité por su libro (aunque se me olvidó felicitarla por el precio : 18 euros ) y le extendí un catálogo de mi exposición de fotografía diciendole con la más amplia de mis sonrisas, mira yo también publico libros, a lo que Ella, dejando el catálogo en la mesa más próxima, sin mirarlo siquiera, me contestó : qué morro tienes.

¿no es adorable?
.

¿por qué será que la cerveza sin alcohol
no la venden en botellas de litro?

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my midgets are growing up! O sea me crecen los enanos. No es por dar pena, que esto de los blogs casi nunca responde a las penas y si a las provocaciones o a las alergias [quise decir alegrías... se parecen tanto...]

me han entrado virus, tragedia en si cotidiana, bueno, no a mi, a mi máquina. Presto instalo un antivirus on-line y este se come, literalmente, el dialer de mi modem, black-out! por tanto dos días sin poder conectar ni mirar mi correo, con la cpu en el taller, eso quiere decir sin poder parir más tonterías de estas, sin poder comunicarme, sin poder hacer parte de mi curro, sin oir música (porque mi equipo de música tiene el lector cansado) y con la decoración de mi casa francamente mermada por la ausencia de tan decorativo cacharrito. Por suerte que a la soledad de pantalla apagada he contrapuesto la continuación de la relectura, ya en estos días camino de enfermiza, de Ada o el ardor de Nabokov, en la que descubro tantas frases bellas, tal dominio del lenguaje que apetece empezar a plagiarlo ya o a hacer homenajes sin pudor.

Bueno, no me puedo quejar, porque también he tenido otras ocupaciones que me han impedido aburrirme, la aparición en el aire de pequeños volatiles amarillos, gráciles y torpes que identifico con ¡polillas! Arggghh... el armario!, saco toda la ropa del armario, pongo una lavadora tras otra y para secarlas, estufa... no se puede decir que haga calor estos días, pero que tampoco hace frío... por tanto la mitad de la casa como un criadero de pollos y la otra mitad con las ventanas abiertas, ahorrando energía que se dice, el caso es que no salió ninguna polilla del armario y ni rastro de ellas por la ropa, esto ya me deja un poco más tranquilo y más limpio de paso, claro... y ya que estaba con el delantal puesto me pongo a pasar la aspiradora y veo una especial abundancia de maripositas por aquí y por allá, a las que he ido masacrando con la conveniente palmada en el aire, un holocausto, vamos, cansado de aplaudir. Cuando paso la aspiradora por la pequeña alfombra redonda de colo
r rojo, comprada en Ikea, ¿donde sino? que tengo debajo de mi mesa, a mis pies, aquí justamente donde estoy escribiendo, de pronto constato que tiene una pequeña calva, los pelillos se levantan y salen succionados por el tubo, arremeto con la boquilla de la máquina de chupar y ¿qué aparece allí?... ¡polillas!

Ajajá! aquí estaban, gozando de una vida próspera al calorcito del ordenata y oyendo buena música. Malditas bastardas, criaturitas de dios, enrollo la alfombra la meto en una bolsa, la precinto, y la bajo a la basura. A continuación repto bajo la pila de la cocina en busca de un insecticida que debí de comprar hace 30 años y del que doy buena cuenta por todos lados. Las maripositas que todavían revoloteaban van cayendo como moscas. Agotado decido salir a la calle, a cenar con C. que me invita a comer cereales, y seitán y setas. Lo mejor del día. Vuelvo a casa caminando a las tantas de la madrugada. Media hora de paseo. Cruzando Atocha se me ocurre escribir un post : hombres que caminan solos, una de las carácterísticas de las madrugadas de esta ciudad, pero claro, no tengo el ordenador, por tanto no puedo escribirlo y ahora no se si me apetece, no se si me acuerdo siquiera de lo que quería decir, pero se que el título es bueno, muy bueno.

Ah! se me olvidaba, antes, por la tarde, el administrador del servidor donde tengo alojada mi web y este putoblog me avisa que va a cambiar a su vez de servidor, que quizás mi web no vaya durante un día y que este blog... no sabe si se va a perder........ glups...

¿sigo?
.

he tenido buchos broblemas con bi blog

espero que estén solucionados


ya os contaré


.

las pocas veces que he soñado contigo las sensaciones son de sueños incompletos, de acciones inacabadas, de fragmentos inconexos en los que siempre, al final, desapareces tú. Esta vez todo ocurría en una factoría similar a una fundición, con elementos arquitectónicos y ornamentales en hierro colado : el mecanismo que cerraba las grandes puertas se ocultaba en dos cocodrilos naif pintados de verde que flanqueaban la puerta que daba al campo. En la gran nave había dos grandes apartamentos con suelo de parquet, donde habíamos dormido y nos acababamos de despertar tú y yo, con muchas creaciones tuyas diseminadas por el suelo, y gente que entraba y salía. En lo que era tu estudio, en medio de tu lugar de trabajo, en un espacio circular metálico un poco cibernético, como la cabina de mando de StarTrek, había una pareja de artesanos, él medía más de dos metros y ella era pequeñita, cuando me los presentabas él me hacía un juego de manos de esos que se hacen para impresionar a los niños, allí ellos hacían zapatos infantiles que cuando estaban acabados los recogía de la mesa-taller una grua-pinza con la forma de dos avestruces gigantes forradas de fieltro gris, dignas de un diseño de Henson (el de Barriosésamo) que basculaban y se inclinaban gráciles para recoger con sus picos los zapatitos acabados y los llevaban a otra parte. De pronto aparecía por allí un cicerone trajeado que me enseñaba todo aquello como esa gente que te hace una tournee explicativa por su empresa, que yo contemplaba sin demasiado interés ya que ya empezaba a echarte de menos, salíamos a la gran nave y cuando estaba en medio de su aburrida explicación empezaba a entrar gente por el portón que daba al campo y me decía empieza a llegar gente para la reunión y efectivamente empezaban a entrar tipos encorbatados y mujeres mayores acompañadas de sus hijas, que, como cuando andan de compras por la calle Preciados, se movían erráticas y sin rumbo fijo interrumpiendome el paso, yo quería apurarme para llegar al apartamento y no estar allí en medio, que no me interesaba nada, le pedí paso a una adolescente un poco torpe que no sabía si avanzar o no y que se quejó a su madre de mis modales. Cuando llegué al apartamento-estudio estaba todo ordenado, al fondo un herrero trabajaba en otra sección que, como si fuera un fotomontaje absurdo, estaba allí en medio de tu estudio. La piel empezaba a caerseme a tiras y lo achaqué a la humedad a la que no estoy acostumbrado, tiraba de los pellejitos y salían piezas del tamaño de un pañuelo, mis brazos estaban tostados y un poco escamosos como después de haber tomado el sol un mes entero, yo estaba en calzoncillos y me daba igual. Te eché de menos otra vez, busqué mi ropa y me desperté, pero aún sigo soñando.

una de mis mejores amigas es Bea, ahora es una señora mayor -diría yo si yo tuviera 30 años- con hijos más que adolescentes. Una señora mayor como yo soy un señor mayor, o sea otra Piter Pan. Cuando ambos eramos veinteñeros, hace unos 600 años de esto, y ella era punkie, e iba con mallas de leopardo color verde fosforito y una raya en los ojos de un centímetro de grosor que le llegaba hasta el inicio del pelo (que tardaba unas 2 horas en pintarse), tonteamos un rato y estuvimos liados unos meses, ella en Barcelona yo en Madrid. A la larga lo que eso nos dejó una divertida amistad extraordinariamente angelical que dura hasta la fecha. Ahora vuelve a vivir en Barcelona después de varias partidas en el juegodelaoca este de la vida y vuelve a tener en la cabeza esos rizos suyos que tanto me gustan en lugar de una cabeza rapada y un flequillo almidonado.

hace un rato me llama por teléfono. Me cuenta que le acaban de dar fecha para operarse de una hernia estomacal. Dentro de una semana. Con su característica, única, voz de ronquera sempiterna y su mordacidad gallega, de pura cepa Isla de Arousa, me dice, riéndose,

Bueno, Luisiño, si me muero que sepas que me ha encantado conocerte

y nos hemos reído

el contestar yo a su broma con una frase similar ha dado pié a una conversación muy bonita, ya que nos hemos salido de la broma, sin perder el humor, y hemos dado un repaso a todas las veces que nos hemos apoyado el uno en el otro, lo bien que lo hemos pasado juntos tantas veces en distintas circunstancias y edades, en un resumen en el que hemos pasado por alto los desencuentros y las discusiones que también las ha habido y a raudales debidas al carácter bastante punkie de los dos aún hoy.

de manera natural, conociéndonos en lo reflexivo, hemos acabado hablando de la otra vida y de la curiosidad por saber qué habrá más allá y si puedo vengo y te lo cuento y también me gustaría saber que sabes que pienso en tí aunque pueda estar al otro lado... y no te preocupes que yo siempre te recordaré...

y así nos hemos despedido como si no fueramos a vernos nunca más, serenamente, con ternura. Eso me ha hecho pensar mucho en ella, en que nos conocimos en el pueblo de mi padre un verano de los pocos que he pasado allí y que ella estaba en la pandilla de los mayores y yo en la de los pequeños, pero que a ninguno de los dos nos gustaban las pandillas, en que estuvo en la cárcel por tirar panfletos! en Santiago de Compostela, su primer hijo, vivir en Barcelona de titiritera, que se fue a vivir a Portugal, su segundo hijo, su tercer hijo, y que en diez años apenas nos vimos cuatro veces, y también me ha hecho pensar en nosotros dos, como pequeños seres humanos, como pequeños mundos, llenos de conciencia y de amor por la vida y he pensado, voy a escribirlo, voy a compartirlo y el título del post seguramente será :

genio y figura... nunca mejor dicho...

bea punkie
en una ladera de las Hoces del Río Duratón
octubre de 1984
.

ya se que direís que no parece muy punkie, pero...
tendríais que ver cómo vestía el 98% de las chicas en España en esas épocas...
era un cante ir con ella por la calle... jeje... me encantaba
.

un fragmento de la historia
o una historia real y verdadera como la vida misma


por si a alguien le interesa saber algo más sobre la república, la CNT y
los tiempos salvajes de la guerra fratricida

o sobre mi familia gallega

los Pita Armada

lean aquí

en insurgente.org

[ de los tres hermanos que se quedaron en tierra,
a los que fusilaron semanas después en Ferrol,
Luis Pita era mi abuelo ]

.

la ciudad

de Madrid donde vivo desde hace 37 años,

donde los vagabundos hablan por teléfono móvil y fuman tabaco rubio

donde los kunderos, taxis piratas que llevan a los junkies a pillar caballo
a los poblados marginales, aparcan en fila india en la Glorieta de Embajadores

donde los mendigos duermen en pleno día en el mismo centro de la plaza de Lavapiés
sin buscar cobijo, ni sombra

donde el mercadillo de los descamisados, completamente ilegal,
de la Glorieta de Atocha lo que más vende son libros

donde los vendedores senegaleses de CDs y DVDs piratas
ya pasaron a la historia
igual que pasaron a la historia los rumanos vendiendo mecheros
o los chinos vendiendo rosas

donde casi todas las tiendas castizas de ropa
de los gitanos del Rastro ahora son puro chinatown

donde el último bar de la calle Huertas
y de casi de todo el barrio de Las Letras
donde se podía comer un pincho de tortilla a precio de euros españoles
acaba de cerrar
(y ya está en obras)

donde soy una rata callejera más
[ cuando al atardecer siento como me cobija en su pecho ]
le hablo bajito al oido y en un susurro le llamo
madremadrid

.

propuesta maníasmías de bandera
para la Tercera República Española

.

a quién pudiera dudar que maníasmías es un hombre ilustrado...

la blogera Ella y su orgía, Ana Muñoz de la Torre en el mundo real, que con tanto celo guardó su personalidad durante años, ahora presenta su libro y, por tanto a ella misma. Fina estilista y gran escritora, a la que admiro por su talento, a pesar de que nuestra fluída comunicación virtual se vió interrumpida por esa cierta maníasmía, que me caracteriza, de decir lo que pienso todo el rato. No he sido invitado por Ella, pero iré, porque he recibido la convocatoria por otro lado. Esto demuestra que las redes no son ni sordas ni ciegas y llegan donde han de llegar. Será en Madrid, este VIERNES 25 de mayo, a las 20:00 hrs. entre Atocha y Lavapiés. El sitio se llama Nietzsche (deletréamelo de memoria si te atreves) y está en la calle Doctor Fourquet, 12. Es un garito un pelín snob donde hacen buenas exposiciones y al que nunca he entrado mas que en ocasiones similares a esta : buscar unos ojos verdes entre la multitud.

Hacía meses que no andaba de paseo por la blogosfera, haciendo de mi blog lo que yo llamo un blog sordo, de uno que escribe pero no lee los blogs de otros. Hace unos meses, en una progresión de orden y concierto, decidí, para ahorrarme el tener que ser selectivo, quitar de un plumazo todos los enlaces en mi página. Eso ha contribuido a mi aislamiento ya que blog desenlazado, blog desinteresado. Los comments cayeron en picado. También fueron importantes para el lamentable estado actual de mis estadísticas mis dos espantadas, una de ellas de dos meses sin postear, por amor, como decía yo entonces, porque ella se sentía incómoda con lo que leía en mi página, como si mi página fuera mi corazón, como si todo aquí fuera verdad, como si yo no fuera un personaje.

Veo, leo, sigo la pista de los enlaces, esta tarde, concretamente, los enlaces de Amanda, la amante, un blog inteligente y lujurioso, y encuentro entre su gente sexo a raudales, gente que escribe bien, que se expresa, que disgrega sobre sus amigos, sus ligues, sus hijos y me veo a mi mismo y pienso qué lejos estoy! de estos que en sus perfiles se identifican como cuarentones o treintañeros, que viven su pasión de puertas afuera. Los blogs que he visitado en estos meses pasados, pocos, poquísimos, suelen ser de gente culta, con aspiraciones, con veleidades poéticas y artísticas, bastante poco locuaces en su intimidad y nada carroñeros. Poco más o menos como yo.
Y pienso ¿cuantas maneras hay de sentarse delante de la pantalla? ¿cuantos putosgenios o putosartistas como yo se esconden por ahí? o pasan por aquí como yo he pasado por los blogs de esta tarde, leyendo muchos de los posts atrasados, para conocer mejor al personaje y aunque he encontrado buenas letras y algunas músicas interesantes solo me ha interesado el blog de untiporaro que habla de su empresa, y de inventos y de lo que le pasa aquí o allá sin más pasión que la que pongo yo cuando hablo de una gira alimenticia [ lo de bolo alimenticio sonaba un poco a clase de cienciasnaturales ] con la compañía de teatro. A él sí que le he dejado un comment y, si se pasa por aquí, sabrá que de entre tanta literatura de flujo seminal y muslos turgentes de anaïsesnins de rebajas, en esta tarde de domingo lluviosa, me quedo con su mirada, limpia e inteligente, que planea sobre las cosas sin dramatizar ante tanta vacuidad que nos rodea.

salute
.

[ y añado, a la mañana siguiente : Me da la impresión, ya de mañana, que en realidad lo que me pasa es que todo lo que signifique abundancia me produce hastío, todo en exceso me empalaga. La solución es fácil, volver a mi sordera y dar gracias por mis lectores y desear que este mundo pequeño que vamos haciendo entre todos siga siendo pequeño.]

de copiloto por la carretera pienso, cada uno de esos puntos blancos, cada una de esas manchas cuadrangulares en el paisaje, construidas por la mano del hombre, es un espacio cerrado para la protección, para la producción, para el crecimiento o para el exterminio. Cada una de esas construcciones distinta a la anterior y contraria a la precedente. Cada una un mundo. Cada una un mundo aparte. Y sigo extrapolando en este zoom inverso, giro la vista y veo a mi compañero de trabajo mientras conduce con la mirada fija en la carretera, llevando el ritmo de la música con la cabeza, y pienso que él también es un mundo. Y yo. Y cada uno de nosotros, un pequeño mundo, solo, aislado, lanzado a la galaxia de lo social, sorteando a unos, chocando con otros, cogravitando con los menos. Al fin la metáfora vendría a ser más o menos así: una pequeña esfera de carbono pensante intentando no morir y en muchos casos (que no en el mío) perpetuarse. Instinto les llamamos cuando observamos por el microscopio al gato común (felis felis) o al elefante (elephas maximus, el asíatico, loxodonta africana, el africano), pero cuando nos observamos a nosotros mismos (homo sapiens) les llamamos actos del consciente, decisiones, o reflexiones. Al fin todos individuos en este puré de lentejas que es la vida, los jóvenes rechazando a los mayores (cuando todos vamos hacia el mismo lado, que es el hoyo), los mayores disgustados con los jóvenes (olvidando estos que estamos todos desde siempre en un mismo rizo, en un mismo loop), los cultos a los ignorantes, los ignorantes a los cultos, a los que les gusta el ... y a los que no, los que creen que todo tiene arreglo, los que no le ven solución, hombro con hombro a veces, a codazos otras, cada cual es cada quién y baja la escaleras como quiere (ya me salió el Serrat que llevo dentro), unos porque tienen pelo y otros porque son calvos.

pequeños mundos míos, que leeis estas líneas, diferenciad estar solo con ser un solitario y no le tengais miedo al encuentro con vosotros mismos, el miedo a estar solo es una trampa impuesta por la evolución y distorsionada por la religión, una prueba a tu inteligencia, la pareja es un invento fallido, la familia un fracaso manifiesto y si me permites, además, pequeño, pequeñito mundo, un consejo, no hagas lo que no quieres hacer, no estés con quién no quieres estar, mirate con buenos ojos cuando pienses estoy solo porque es la única gran verdad universal, el cambio siempre genera cambio y la vida siempre genera, proporciona, otros mundos, otros pequeños mundos, que están tan despistados, tan ansiosos, tan abiertos a otros mundos y que son tan tiernos como tú.

Corre, con los pelos al viento
en un mar de destellos
corre hasta quedarte casi sin aliento

Salta, con los brazos abiertos
ya no toques el suelo y tu cuerpo
remonta el vuelo hacia el cielo

Por primera vez sabes
que esto no es un sueño
ahora estamos despiertos
este es nuestro momento

Salta aunque nadie te comprenda
por encima de cabezas huecas
Salta como un gato
tú no eres un pájaro enjaulado

Nadie sabe nuestro secreto
nadie quiere saberlo
ellos viven con los zapatos en el suelo

Salta, con los brazos abiertos
con los pelos al viento
este es nuestro momento

Salta aunque nadie te comprenda
por encima de cabezas huecas
salta como un gato
tú no eres un pájaro enjaulado

Salta aunque nadie te comprenda
por encima de cabezas huecas
salta como un gato
tú no eres un pájaro

Salta aunque nadie te comprenda
por encima de cabezas huecas
salta como un gato
nunca más serás un pájaro enjaulado
Salta
Salta
Salta


[ Amaral ]

en estos días que he estado fuera he comido
carne de chocos, huevas de pescado, filetes de melva,
gambas, chopitos, ciervo en salsa, pollo al curry...

¿cuando va a terminar
esta masacre?

Monumento al buen cazador
Santa Elena. Despeñaperros
Carretera de Andalucía. Km 250
foto : Piter Pan

esta actividad en la que ando ahora me ha llevado hasta Alcalá de Guadaira, Sevilla. No os vayais a creer que todo el día estuve haciendo fotos y disfrutando de este cielo. No. Pero sí, antes de iniciar el regreso, subí, en una mañana de cielo perfecto, hasta el castillo, pequeña Alhambra desde lejos, aunque una vez arriba, una vez dentro, es un lugar amarillo, ruinas orgánicas alrededor de plazas, fosos, alzándose más como paisaje que como historia, más que un monumento histórico una prolongación más o menos ordenada de la empinada colina que domina el valle lejano y difuso de humedad tropical, y al lado, alrededor, un pueblo extramuros con pasado de grandes molineros (mucha agua, muchos molinos) y panaderos (muchos molinos, muchos hornos). En los bares tapas a cuatro euros que se salen del plato. Botellines de Cruzcampo. Mujeres extrañamente hermosas de esa raza con ojos de oliva. Orgullosas. Calles vacías a primera hora de la tarde, que ya tan pronto, en estas fechas, se ocultan del calor. Siesta. Los niños corren por la plaza que se despierta a las once de la noche. Ruido y jolgorio. Por la mañana una pastelería regentada por la pastelera de mis sueños (¿no os he contado nunca mi fantasía de El marido de la pastelera?...) Y debo añadir, por otra parte, por el lado del trabajo, que es a lo que en realidad fuí, gente entrañable, dispuesta, de buen humor, activa y resolvedora, muymuy lejos de la leyenda andaluza que ya sabeis. O sea que, para mí al menos, nada mejor en estos días que quitarse algunos tópicos de encima


en una gasolinera me compro dos discos de Amaral. La oí cantar a capella, a finales del año pasado, a tres metros de donde estaba yo, en un pequeño concierto homenaje aquí en Madrid, la canción First we take Manhattan de Leonard Cohen, en la hermosa traducción española de Enrique Morente, y me quedé pasmado de que su voz, bella, poderosa, personal salía de una persona humilde y entrañable, así es que me enamoré de ella, y, sí, ya se que he llegado tarde a cantar soy una bala perdidaaaa, en la canción ¿Qué será? pero me encanta estar aquí, ahora mismo oyéndola. Cosas de la madurez de este Piter Pan... como me llama A. Además a Amaral le he otorgado el poder de recordarme cosas y personas, eso que siempre ha pasado cuando uno oye las palabras de una canción popular inspirada. Evocación y sugerencia. Y eso me hace recordar que cuando Moby la presentó, en la rueda de prensa de este disco antológico de él que ahora suena tanto, dijo, literalmente, que la había elegido a ella porque cantaba unas 400 veces mejor que él...

en un momento que pongo la radio oigo que el avatar de Gaspar Llamazares en Second Life dió un mitin electoral antes de comenzar la campaña para las municipales que se nos vienen encima... ¿será ilegal lo que no es real? ¿para cuando las condenas por crímenes de guerra a los francotiradores campeones de la playstation? ¿mis fotos digitales existen antes de ponerlas sobre papel?

ah! , cambiando de tema, y para terminar, se me olvidaba deciros... El teatro me teatra!

.

el amor y otros motores de explosión. Construimos de pronto con la arena de un cubo de playa y cuatro guijarros encontrados en la calle la Columnata de Bernini, sólida, impreterrita, eterna, pero al instante siguiente una leve brisa, un venticello que diría Rossini en El Barbero de Sevilla, que apenas podría mover una brizna de hierba, derriba una pirámide, un templo, un castillo, una ciudad-estado o como queraís metaforizar el amor. Una palabra de ella te eleva o te hunde, una sola miserable malditapalabra puede cambiar tu estado de ánimo, puede hacerte olvidar que eres el Gran Arquitecto, para trasformarte en un mendigo, un paria, un desheredado. El triunfo y el fracaso en una misma mano como dos dados a punto de rodar. ¿De qué lado caerá esta vez?

Así mismo el éxito en los oficios, en las labores cotidianas, te hace olvidar por unos instantes que tienes la tarjeta de crédito reventada, porque de cada logro nace un hombre nuevo, que sin embargo cae estrepitosamente en la siguiente jugada. Una de cal y otra de arena. Con la soledad es lo mismo, aquellos que padecieron (o que están padeciendo) la soledad en compañía (la peor de las soledades) me dicen que me debo considerar afortunado por disfrutarpadecer de esta soledad crónica, que, afortunadamente, tranquilos, no es contagiosa. No hay manera de estar equilibrado (y eso que yo no tengo la regla cada veintiocho días) más que unos instantes cada vez en la vida.

hay veces, las menos, las lúcidas, que cuando algo se celebra por todo lo alto, la vocecita me avisa y me alerta, cuando suene el teléfono la próxima vez será el banco o el casero, o la oficina de hacienda, da igual, algo va a pasar y debes estar preparado, lástima que las más de las veces el jolgorio mental de la fiesta que tiene lugar en dentro de mí en esos instantes me impide oir al sabio, al sensato, al comedido, que por lo que se ve, habita también dentro de mi cabeza.

bueno, y ahora me voy, que en esta vuelta también me toca jugar
y ganarperder como cada día

un abrazo!
.

nada más absurdo en el idioma castellano

que el corazón,
el órgano-músculo por el que pasan los sentimientos
se llame

CO-RAZÓN

cuando es obvio que debería llamarse

CO-SINRAZÓN
.

una cierta tristeza y la taza de café solo me traen en volandas frente a la mesa del computador. Me siento, enciendo, arranco, y de pronto recuerdo que no recuerdo la contraseña de mi correo, [ que era viajero ], y que si esta mañana se resiste a salir a flote desde la hemeroteca cerebral al resto de mis neuroconectores para llegar al consciente... ¿quiere decir esto que el viaje está concluyendo? ¿que ya estoy fijo, estable? ¿que este viaje ha terminado?
.

vacío

el hombre más tatuado del mundo. Anoche he instalado un nuevo contador de visitas en el blog, gracias a la ayuda inestimable de la amiga dosdedos. El anterior lo quité estas navidades pasadas cuando descubrí que me estaba metiendo popups de publicidad y que, en esas señaladas fiestas, las dichosas ventanitas venían rellenas de... villancicos! horror!

así descubro hoy que todavía a estas alturas la búsqueda que más personas a traído hasta maníasmías es precisamente esta frase de el hombre más tatuado del mundo, un textito bello e inspirado, de los años 30, de Ramón Gómez de la Serna, que reproduje también como homenaje a la revista El Canto de la Tripulación, en la que participé más de cinco años y cuyo número 7 dedicamos por entero a la figura de este único representante de la literatura surrealista en España.

en realidad el texto de Ramón que yo publiqué en maníasmías es una ficción poética, breve e ingeniosa y no la verdadera historia de el hombre más tatuado del mundo que, en realidad, según todos los indicios históricos fué The Great Omi, un británico de la época victoriana y que, de vuelta de una campaña por las colonias en Asia, decidió que invertiría todo el dinero de su licencia del ejército en transformarse en un monstruo de feria. Así se taladró las orejas y la nariz para atravesarlas con dientes de animales o huesos. Limó sus propios dientes hasta transformar su boca en una sierra, en una fila de aguzados triángulos similares a los de un animal salvaje. Afeitó su craneo y procedió a tatuarse todo el cuerpo empezando por la cara. Cuentan que el dinero no le llegó para tatuarse absolutamente todo el cuerpo y que comenzó a trabajar de monstruo de feria en los circos ambulantes aún sin haber concluido su objetivo y, precisamente, para poder seguir pagando el trabajo del tatuador.

encuentro, mientras escribo esto, esta ficha [ hop! ] bastante somera e interesante que os puede orientar sobre su nombre verdadero y demás... yo siempre escribo de memoria y luego me documento, un proceso interesante que va de la ignorancia a la sabiduría pasando por primero haber extendido mi ignorancia a otros.

el caso es que, y resumiendo, si quereis que vuestro blog sea ampliamente visitado, en mi caso 120 visitas en el día de ayer (en visitas que no superan los 30 segundos, eso sí) no teneis más que mencionar esta frase, el hombre más tatuado del mundo, o reproducir una de estas fotos de los años 20 del también denominado La Cebra Humana que yo propongo que a partir de ahora se rebautice como Patrono del Blog Olvidado, por su contribución al engorde de unas estadísticas que sin él serían como un campo sin flores... o como un día sin pan

he dicho
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maniáticos, si se hiciera una película sobre mi vida me gustaría que reflejara la nevera vacía, solo con dos botellas de Alhambra helándose en la parte más fría, un bote de mayonesa a medias, tres huevos, medio paquete de pasta fresca y una botella de licor de manzana que alguien se dejó aquí y que he prometido a mi higado no tocar. Si se hiciera una película sobre mi me gustaría que saliera el sótano de casa de mi hermana donde se almacenan los montajes tridimensionales que no vendí en mi primera individual en la galería Sen, correctamente embalados en plástico de bolas, en sus urnas de metacrilato, que me costaron casi medio millón de pesetas de las del año 1996, durmiendo, solemnes, como momias egipcias de la clase pudiente. También en ese plano secuencia, silencioso y en penumbra, la cámara bajando por las escaleras, rozando el suelo de hormigón y levantándose al llegar al montón de cajas apiladas sobre unos palés que me encontré en la basura. Entonces se verían varias cajas de cartón de tamaño mediano, rotuladas con un número metido dentro de un círculo cada una. Allí descansan la mitad de mis libros. Los que no caben en mi apartamento de 40m2.

Ahora habría un flash-forward con un rótulo blanco sobreimpresionado que pondría un mes después se me vería a mi, al actor que me interpreta, más guapo y con mejor perfil que el mío, sin afeitar, en mi apartamento de 40m2 escuchando en la radio la cadena SER una mañana luminosa, mientras bebe de un mug negro una gran taza de café solo. Sobre una mesa improvisada con dos caballetes los cerca de doscientos libros de arte, comprados a lo largo de los últimos veinte años, esto se aprecia por un hábil matiz del guión, ya que de dentro de sus páginas salen postales, billetes extranjeros de cuando existía la lira o la libra o el marco alemán, viejas notas en páginas, papeles arrugados, dedicatorias entrañables escritas a lápiz o convencidas firmas de reconocimiento de propiedad propias del adolescente que fui yo hasta hace un rato. El actor va hojeando los libros, apartando en un pequeño montón heterodoxo todo lo que va saliendo de ellas, una hoja de árbol aplastada, un post-it roñoso, etc. y a continuación los va colocando primorosamente dentro de las cajas de cartón vacías.

al cabo de un rato suena el timbre y aparece un tipo alto, con barriga y camisa a cuadros blancos y azules, se diría que le huele el aliento (ya sabes, maquillador, eso es trabajo tuyo) e incluso para hacerle más repulsivo yo le daría un toque de Shilock malvado representante de la raza ironizada por Philip Roth (o Woody Allen sin ir más lejos), al entrar mira con mal disimulada fruicción los montones de libros y deposita en mi mano un fajo ridículo de euros arrugados y viejos. Plano siguiente : el Shilock contemporáneo mete las cajas de cartón, ahora anónimas, sin marcas, con mis libros en la parte trasera de una pick-up, prodigiosamente aparcada en la puerta de la casa donde vive el personaje del que hablamos. Al cerrar el portón trasero del coche se frota las manos como el coleccionista de juguetes en Toy Story en la escena del mercadillo vecinal y arranca. El plano final muestra la trasera del coche alejándose por una calle arbolada, mucho más lujosa que la que vivo yo.

todo esto lo cuento porque las horas pasan esperando una llamada tuya y acabo de ir al cine, solo como siempre, a ver una peli que estaba la octava en la lista (las demás las han quitado todas de la cartelera y no he ido a verlas, porque en realidad ahora, desde hace años, no voy nunca al cine)

he visto Retrato de una obsesión. O sea Fur: an imaginary portrait of Diane Arbus

he ido a verla porque soy un admirador, como cualquier ser humano que haya visto una sola de las fotos de Diane Arbus, de esta fotógrafa que cambió la visión de la fotografía americana de los años 60

la peli es un bodrio absoluto, un tostón, un coñazo total, un aburrimiento soberbio y un intento de hacer una peli freak de mano de un director a olvidar, un mal discípulo de David Lynch. Vacía de contenido, vacía de las fotos de la Arbus. No sale ni una sola imagen hecha por ella, ni, casi, diría yo, su mundo interior

no vayais a verla, es un TIMO de órdago a la grande, porque no es para nada el retrato de una gran artista como era la Arbus, aunque la Kidman, entradita en carnes!!!!! está soberbia y es lo único que vale la pena de toda la putapeli
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el color de mi viaje

antes de ayer

este viaje a colgar mi exposición en Huesca me ha demostrado, una vez más, que las cosas fluyen según uno está y no al revés. El ánimo y el humor que uno tenga puesto puede hacer que los demás, que el mundo entero, se vista con tus mismos colores, como añadir sal a un guiso no solo sala sino que mejora el sabor de todos sus ingredientes, así la alegría que me ha acompañado, desde el día anterior a mi marcha especialmente después de haber visto en el laboratorio las fotos positivadas y la satisfacción que me produjo el ver que lo que yo había soñado se hacía realidad, hasta hoy, parece que por unos instantes, por unos días, mejoró el mundo a mi alrededor.

la inauguración fué discreta, poca gente, a mis queridos amigos de por allí, Carlos, Teresa, Lola, Ana, se sumaron apreciados conocidos de mi viaje anterior, Laura, Manolo, Natasha y también algunos nuevos, Luz, Ángel, Teresita e hicimos entre todos un grupito muy agradable y divertido, a los que les estoy infinitamente agradecido por su compañía, sus palabras y su interés. Nos fuimos después a comer tapas de foie caliente (me pregunto cuando llegaremos a Madrid a tamaño refinamiento!) y a deambular por los bares y las calles cercanas al Tubo de Huesca que ya no es ni sombra de lo que era, afortunadamente, debo añadir.

me encontré también con la sorpresa de que de pronto se me desvelaron algunos lectores de maníasmías que me sorprendieron y ya les he dicho... ¡que me dejen comments! ¡que me gusta mucho saber de vosotros!

el paseo y la comida, el mismo día de la inauguración, por Ayerbe, los mayos de Riglos y este pantano estrecho, maravilloso y antiguo, con reminiscencias de acuarela de JRR Tolkien, del que no recuerdo el nombre, me llevaron sobre una nube hasta mi inauguración en el Matadero...

a la que llegué con media hora de retraso...

y es normal...

sabido es que las nubes son imprevisibles...
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tres en raya

el fotógrafo que fue a hacer una foto para el periódico provincial

al fotógrafo que inaugura su exposición fotográfica en Huesca

fotografíados por una gran fotógrafa

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ya he vuelto!

y la expo quedó tan bonita como veis

maníasmías, una guía de servicios útiles

en el momento en el que empiezas a ver la vida como un juego, toda la carga que soporta tu corazón desaparece. Todo el miedo a la muerte, a la vida, al amor: todo desaparece. Uno empieza a vivir con un peso muy ligero o casi sin peso. Tan ligero se vuelve uno que puede volar al cielo abierto. La contribución más grande del zen consiste en dar una alternativa al hombre serio.

El hombre serio ha hecho el mundo, el hombre serio ha creado todas las religiones. Ha creado todas las filosofías, todas las culturas, todas las moralidades. Todo lo que existe alrededor tuyo es una creación del hombre serio.

El zen ha abandonado el mundo serio. Ha creado un mundo propio que es muy divertido, lleno de risa, en donde incluso los grandes maestros se comportan como niños

[ Nansen: The point of departure . Osho ]

OJ ALÁ pudierais venir

a la otra dimensión

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la amiga que tenemos en común Monica Valenciano, Mateo Feijoo y nos, maníasmías, me habla de que mis críticas [demoledoras por lo que se ve] al trabajo de estos dos artistas de la danza contemporánea son subjetivas y que algunas de las impresiones que yo me llevé de los espectáculos de ambos este año pasado carecen de todos los datos necesarios para ser juzgadas con justeza. El sacrificio económico, espiritual y corporal, las estrecheces de los promotores de dichos espectáculos, en sitios donde no se había ensayado ni una vez antes o que gestiones para un mayor éxito de lo programado habían tenido que ser sufragadas, como en los viejos tiempos, del bolsillo del gestor, que no del organizador

vale. me faltaban datos. rectifico. fui injusto y pido disculpas por ser poco comprensivo o poco conocedor

pero es que, queridos todos, ¡yo soy público!, no otra cosa, una silueta en el patio de butacas, una cabecita en la penumbra, que tiene un blog y despotrica o alaba a su antojo, que plasma su opinión según le sale de sus reales y como tal las vive sentado en una butaca de un teatro o ahora mismo, tecleando, otra vez, una vez más mi opinión, mi sola y única opinión, igual que si lo gritara en una esquina, en este mi vertedero. Ni más ni menos

opino, y vuelvo a opinar : me sorprende que estos dos artistas, provocadores de la escena, se sorprendan de que provocan una reacción en el público. Un público que, y me van a perdonar, no se está callado. Que dice, ahora que tiene un blog puede decirlo, que puede que hayas trabajado mucho, colega, pero tu trabajo está vacío de contenido y carece de las normas más elementales del conocimiento del significado mágico de los hechos que nos rodean (en el caso feijoo apuntar con una pistola la cabeza de una mujer realmente embarazada) o bien, no me invites a ver un ensayo, avísame cuando tengas la pieza terminada (en el caso valenciano)

que estos provocadores de la escena se muestren dolidos o afectados o molestos o incómodos porque a mi, maníasmías, (que da la casualidad que tenemos unos cuantos conocidos en común) no me hayan gustado sus espectáculos no deja de sorprenderme y de hacerme sonreir

yo, modestamente, cuando soy un provocador disfruto de las críticas y de la gente que se revuelve y blasfema y despotrica contra mí, porque es lo que busco, porque me hacen sentir vivo, porque eso me hace reir a carcajajajajadas, porque mi provocación ha llegado donde más jodía!!!!!!!!!

ergo, SI ME PROVOCAN con sus espectáculos ¿qué esperan?

¿mis aplausos?
¿pero para qué quieren mis aplausos?
si su trabajo no lo hacen para mi...
no lo hacen para el público...
porque no les interesa el público...

y ahí es cuando reacciono

porque vosotros sois los artistas sobre el escenario, amigos,

pero, sencillamente os digo, ese que está ahí abajo, el público, soy yo
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Voy de negro y te preguntas el por qué
por qué no visto otros colores, sé muy bien
que mi apariencia puede resultar sombría y gris.
Tengo razones para vestirme así.

Llevo el negro por los pobres y también
por los vencidos puestos contra la pared.
Lo llevo por el preso que paga el sueldo
de una ley hecha a medida del poder.

Llevo el negro por aquellos que jamás
hicieron caso a Cristo al proclamar
que existe un camino de amor y de piedad
Hablo claro, tú me entenderás.

Llevo el negro por la injusta soledad
de los viejos y de los que acabarán
fríos como piedras después de cabalgar
mientras alguien se hace rico en su sofá.

Llevo el negro por el joven que caerá
en la guerra, creyendo tener detrás
a Dios y a su madre de su lado y no es verdad
es la carne del juego de un general.

Sé que hay cosas que nunca estarán bien
pero nada es imposible, mírame.
Yo canto esta canción, qué puedes hacer tú
mira hacia dentro y carga con tu cruz.

Quiero enseñar un arco iris al cantar
pero en mi espalda cae la oscuridad
y hasta que la luz no brille de verdad
voy de negro, y de negro me verán.



[ El hombre de negro, Loquillo y los Trogloditas ]

sorpresa!

este viernes inauguro
mi primera exposición individual de fotografía

[ * click to enlarge ]

maníasmías vuelve a opinar

...

por eso mismo me copio, me copio, me copio
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finalmente la diferencia
entre los que son padres y los que no lo han sido
reside

en la cantidad de lágrimas

que han tenido que escuchar a lo largo de su vida


al levantarse el domingo por la mañana

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cuando oigo eso de un clavo saca a otro clavo

siempre pienso que el jabón también mancha

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y para terminar por esta noche...
la demostración fehaciente de que soy

un metome-en-todo

maníasmías sueña, inventa, vuela...

cuando a uno le da por pensar sería a veces mejor haberse dejado a uno mismo en la cama hasta el día de mañana. Hace cuatro años, pensaba hoy, apenas cuatro, los meses tenían la longitud de la eternidad. Distorsionado el tiempo, la distancia con el pasado próximo se alargaba, el futuro parecía no llegar nunca. Callejón sin salida o más bien autopista sin salida. Seis carriles en cada dirección que mueren en una humilde valla roja y blanca abollada y oxidada por los pliegues. No parecía posible que fuera a haber cambios. Entonces hubo una aparición que fue como un manantial del que manaron gentes, bosques, pasiones, viajes, puestas de sol. Ahora la sensación no es esa. Aunque el vacío casi es similar los meses vuelan hacia ninguna parte. El calendario me sonríe como un tigre de papel. No hay puertas ni vallas pero tampoco hay camino. No se qué sera peor. El único blindaje que persiste es el de la cabeza. Todo el resto del cuerpo avanza multiplicadas sus fuerzas por el miedo. Y una mentira más, solo una, que son treinta mentiras pequeñitas para llegar como por escalones a una gran verdad. Que soy así. Que estoy aquí. Que voy a hacerlo. Que si estuvieras aquí, más cerca de mi, sería infinitamente más fácil. Que soy el cambio.

¿espacios soñados

o sueños espaciales?
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[ paloma calle hace unos meses ]

[ fragmento de montaje fotográfico con fotos de maníasmías ]

¿strip-tease emocional

o viaje vivencial?

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[ claudia faci en hermanos martillo ]

[ fragmento de montaje fotográfico con fotos de maníasmías ]