qué extraños frutos
recoge el que da


!

...dos fotos hechas ayer...

...hay que ver cómo está el patio!...

.

me voy un par de días

[ pero volveré ]



y os contaré que estuve en el circo !!!

[ otro de esos sitios donde no se pueden hacer fotos ]
.

sin embargo os dejaré un adelanto

una de la más poéticas imágenes que pude robar esta noche en el Circo Price. El funambulista se retira de su actuación andando sobre un cable que llega hasta uno de los pasillos altos del edificio. El rápido movimiento de sus piernas al descender hace que en la foto sus pantalones blancos resulten una masa sólida, sin embargo su sombra, más fiel a la realidad, sí diferencia perfectamente el perfil de su cuerpo.

*

...esta mañana un hombre al que acaban de amputar una pierna
me ha deseado buenos días...

cuando nada ni nadie nos obliga qué difícil es trabajar! He estado tratando algunas fotos, buscando la abstracción, el mandala, el misterio de los pliegues, las formas, los tonos. Recuperando mi vieja disciplina, mi silencio y mi voz, miro a mi alrededor y




.

las cosas son tal como son. La amiga Luisa tiene en su estudio decenas de pequeñas tablillas y cartones pintados, bocetos de posibles cuadros, que nunca consideró más que como una obra menor por el objetivo y el formato con el que fueron pintados. Y aquí, modestamente, entro yo, el tocapelotas del tío Luis, que la lié para hacer una selección de 50, valorándolos como lo que son, una obra distinta y diferente, espontánea y fresca, sin concesiones, y colgarlos en el mágico Babel Café, por donde van pasando outsiders de toda las calañas, pictóricas y musicales, aquí, al ladito de Madrid. Ahí están ahora colgados para disfrute de todos, que ya estais avisados con esta tarjeta virtual que hemos hecho para la ocasión

bon voyage!

It's the Time Of the Season.
When love runs high.
And this time, give it to me easy.
And let me try with pleasured hands

To take you in the sun to (promised lands).
To show you every one. It's the time of
the season for loving

What's your name? Who's your daddy?
(He rich) Is he rich like me.
Has he taken, any time.
(To show) To show you what you need to live

Tell it to me slowly (tell me what).
I really want to know. It's the time of
the season for loving

.

[ The Zombies ]
1969

I thought love was
Only true in fairy tales
Meant for someone else
But not for me
Love was out to get to me
That's the way it seems
Disappointment haunted
All my dreams

And then I saw her face
Now I'm a believer
Not a trace
Of doubt in my mind
I'm in love
I'm a believer
I couldn't leave her
If I tried

I thought love was
More or less a given thing
But the more I gave the less
I got, oh yeah
What's the use in trying
All you get is pain
When I wanted sunshine
I got rain

And then I saw her face
Now I'm a believer
Not a trace
Of doubt in my mind
I'm in love
I'm a believer
I couldn't leave her
If I tried

What's the use in trying
All you get is pain
When I wanted sunshine
I got rain

And then I saw her face
Now I'm a believer
Not a trace
Of doubt in my mind
I'm in love
I'm a believer
I couldn't leave her
If I tried

Then I saw her face
Now I'm a believer
Not a trace
Of doubt in my mind
Now I'm a believer
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
I'm a believer
I'm a believer
I'm a believer


[ Neil Diamond para The Monkeys ]
1966

during the year 1957, I experienced, by the grace of God, a spiritual awakening which was to lead me to a richer, fuller, more productive life. At this time, in gratitude, I humbly asked to be given the means and privilege to make others happy through music. I feel this has bee granted through his gace. All praise to God.

[ John Coltrane ]

durante el año 1957 experimenté, por la gracia de Dios, un despertar a la espiritualidad que me iba a conducir a una vida más rica, más llena y más productiva. En esa época en agradecimiento le pedí humildemente que me concediera los medios y y el privilegio de hacer felices a los demás con mi música. Por su gracia me ha sido concedido. Alabado sea Dios.

[ John Coltrane ]

.

en la carpeta de su disco
A love supreme
(1964)


.

el secreto es sencillo

los días de vino y rosas son brumosos
pero cumplen su función

...en este caso el efecto anestésico creo que ha llegado hasta aquí...

fin de la emisión

.

es inevitable

a veces el tono oculta el mensaje

Sueños de otro seductor o Woody Bogart versión 0.7

- El otro día te portaste como un caballero

- Estaba demasiado borracho para portarme de otra manera, nena


.
.

una bonita portada

un buen libro

.

no, si cuando me pongo serio...

conferencia

Los Jueves de medialab
En modo web 2.0: EGO(b)LOGÍAS · Subjetividad y resistencia en el fenómeno blog

Juan Martín Prada
Fecha · jueves 22 de marzo Hora · 19 h

Juan Martín Prada es escritor especializado en arte y nuevos medios y comisario de exposiciones




fuí, estuve y oí (y también hablé)


mi conclusión :


obviamente la teoría siempre va con retardo


y el conferenciante?

un teórico, un profesional de la palabra

que usaba términos como hermenéutica y epistemología


¿ habrá oido hablar de Deleuze y del concepto rizoma ?
.

basta ya de humor inteligente!

la solución :

vaaaaale, voy a hablar de El sindrome de Svensson, una película española: Española pero no como las de Saura, española pero no como las de Bardem. Yo diría que más bien española como las de Mariano Ozores o las de Fernando Esteso...

Sal gorda. Mi buen amigo Alejandro Garrido, actor y sin embargo gallego es el protagonista, Ángel Mari Svensson, un hombre que busca a la mujer ideal haciendo autostop. Un planazo. La delicada ambientación de un cutrerío infame y costroso no oculta que es una peli bien hecha, por ejemplo, en ningún momento se ve la sombra de la cámara, ni la jirafa del micro, como en las de Waters, resolviendo, y no como él, con apenas dos tetas, pequeñas, toda la peli. Su director Kepa Sojo, vasco entrañable aunque profesor de la Universidad de Alláarriba, siempre ha tenido unas novias impresionantes por tanto merece todo mi respeto a priori. El guión no se supone que es agudo por tanto no vamos a comentar más que se nota que ha reflexionado profundamente sobre El Señor de los Anillos. Vestuario espantoso, ellas están todas fatalmente vestidas excepto la novia que va vestida de novia ¿y ellos? ellos ya venían así de casa. Atrezzo descuidado y por momentos inexistente. Director artístico de vacaciones en Chinchón. La Harley ¿era una Harley?. En medio de tanto desbarajuste (se me había olvidado comentarlo, la peli es un tremendo desbarajuste) hay una docena larga de actrices y actores (16 conté yo que estuvieran presentes en el preestreno), guapos y además la mayoría de ellos buenos, o muy buenos, el mejor para mí el impresionante Santi haciendo de macarra abandonado en el banquete de boda, o Rulo reinventándose de camarero sicótico, su gran personaje en sus obras en el Alfil. Fele en una escena con Ratzinger que nunca saldrá en los documentales que ponen en las entregas de los Goya, eso os lo aseguro. Nacho, soberbio, parodiando a un personaje clásico del cine de acción, contrahecho, que todavía no he conseguido saber cuál es.... y así podría seguir hasta el infinito ¡¿pero, hostias, cuanta gente trabaja en esta pelicula?!... aunque no, no me puedo olvidar, querido doctor Alzheimer, del grandísimo actor Pepe Sancho, este con nombre y apellidos porque es un golfo, que está sobrao y exagerao de principio a fin, o sea que está tal cual, natural, como el agua.

y... ellas... ah, ellas... fotogénicas, jovenes, frescas, fermosas, bbbbien moldeadas, contando incluso con alguna cincuentona haciendose pasar por cuarentona, peores actrices que ellos sin duda, aunque no las peores de España, con enorme fotogenia a la que ni siquiera un mujeriego como Kepa consigue sacar TODO el partido. Ahí se quedó corto. Muy corto. Sobre todo en la escena final. Ah! hermosa Estrella, no te voy a decir lo que yo hubiera hecho con tu cuerpo (como director de cine, por supuesto...) en la escena final, la única en la que sales, por cierto... qué racanería, Kepa Sojo, qué racanería, aunque eso me estimula a pensar que con respecto a Estrella el cine español me debe una.

en fin, ¿qué decir ya a estas horas de la noche?, que yo no recomiendo verla, aunque la gente se tronchaba de risa. Digo que la he visto y también que fué un poco duro porque no estoy acostumbrado a ver pelis del genero Losalbóndigasatacandenuevo, no obstante y pienso para mi y me digo... mmmm... ¿no habrías dicho tú algo muy parecido hace unos mil años de una peli que se llamaba Peli, Luci, Bom y otras chicas del montón? ¿eh, tío listo?

Puede que sólo sea artificial
Puede que a mi manera, me sirva para olvidar
Prometí que nunca, volvería a caer
Pero esta vez no lo quiero evitar

Es que me hace volar
Como el águila que vuela en libertad
Sobre el valle lejos de la tempestad
Como el viento cuando cruza la ciudad
Con el rumbo fijo y sin mirar atrás



No sé qué me das
Que me hace volar

No sé qué me das
Que me hace volar

No sé qué me das
Que me hace volar

Más alto de lo que nunca soñé

Puede que sólo dure, un poco más
Dicen que lo sube, también tiene que bajar
Como el sol entre las nubes
Hacia el horizonte irá
Sabiendo que mañana amanecerá

Es que me hace volar
Como el águila que vuela en libertad
Sobre el valle lejos de la tempestad
Como el viento cuando cruza la ciudad
Con el rumbo fijo y sin mirar atrás

No, no sé qué me das
Que me hace volar

No sé qué me das
Que me hace volar

Como una montaña se vuelve volcán
No sé qué me das

Y de un remolino surge un huracán
No sé qué me das

Como una granada a punto de explotar
No sé qué me das

Como el Dr. Jeckyll se transforma en Hyde
No sé qué me das



[ Fangoria ]
2001

.


me dice un amigo que alguien va diciendo de mi


que soy un genio



se equivoca quién dice eso


porque


yo soy un putogenio

.

he leído en portada,
han encontrado al hombre que decidió
dar la espalda a su mundo,
construirse uno mejor

creyó que debería
quedarse en casa, apagar la televisión,
cerrar ventanas y puertas,
buscar en su interior

y se colgó de una pared
a contemplar su cuarto como un cuadro


cada día era mucho mejor,
las flores secas no están nada mal.
Un nuevo mundo en el sistema solar
donde ahora brilla el sol

he leído en portada
que han suprimido toda la programación,
la que nos emocionaba,
algo habrá que hacer

y el hombre del espacio interior
se convirtió en el héroe esperado

cada día era mucho mejor,
las flores secas no están nada mal.
Un nuevo mundo en el sistema solar
donde ahora brilla el sol

¿has escuchado la radio?
no nos queda ni una canción,
todo es vacío y hueco,
ya no hay emoción

¿has escuchado la radio?
Ya no ponen nuestra canción,
han condenado al hombre
del espacio interior

no nos queda casi nada,
tienen la radio y la televisión

el cambio empieza en tu habitación,
las flores secas no están nada mal,
un nuevo mundo en el sistema solar,
donde ahora brilla el sol

¿has escuchado la radio?
No nos queda ni una canción,
todo es vacío y hueco,
ya no hay emoción

¿has escuchado la radio?
ya no ponen nuestra canción,
han condenado al hombre
del espacio interior


[ La Habitación Roja ]
2001
.

querida lectora :

a partir de este momento maníasmías

cambia de orientación

... la que quiera poesía ...

¡que pase por caja!

*
.

esto de los seres humanos y su cuerpo si que es raro. Hemos creado un tabú que se circunscribe a escasos 20 centímetros cuadrados de nuestro cuerpo. No enseñarlo, no mirarlo, no tocarlo y menos hablar de él. Cuando eres niño no puedes decir polla pero si puedes decir napia. Ni que decir tiene que no puedes mencionar la palabra pene pero si puedes decir la palabra nariz. Esconderlo es extraño pero más extraño es enseñarlo porque entonces me doy cuenta que para la mayoría de los que me conocen el conocimiento de mi integridad como persona es incompleto. Yo no soy el mismo con polla que sin polla (ahora si puedo decir la palabrita porque ya soy mayor), ni mi apariencia, que mientras estoy recatadamente vestido se encuentra fragmentada, desdibujada, anulada por momentos, incluso, pienso.

no sé que se puede hacer con todo esto, reflexiono sobre ello y lo único que se me ocurre, mi amor, es proponerte seguir ampliándonos, aún más, hacia un nuevo erotismo, de infinitos paisajes, extraordinariamente placentero y de nombres destabuados...

tócame la clavícula, te como el codo

.

ayer

te perdiste este paseo conmigo

.

esto de sentirme tan increíblemente bien
por el simple hecho de estar vivo

tiene una contrapartida importante :

que me impide
hacer prácticamente nada más

.

según el diccionario de la Academia de la Lengua


mujeriego

es


:

persistencia de la memoria fotográfica

o realidad y deseo en el Madrid de los Austrias

cajón de sastre

las amigas, los amigos esos extraños a los que transformamos en nuestra familia. Esos desconocidos que cuando eligen pareja vuelven a transformarse en unos desconocidos, porque siempre eligen a quién menos te lo esperas y porque tampoco tú eres capaz de reconocer que no los conoces del todo. Que nunca los conocerás del todo. Ni ellos a tí. Porque tú tampoco eres sincero con ellos. Les hurtas tu perfil malo. Evitas hablar de su perfil menos bueno. Cuando te piden sinceridad siempre tardas un poco más en responder y en medio aprovechas para tejer un fino tapiz de metáforas y circunloquios para no llegar donde ellos tampoco quieren que llegues. Los amigos de los que puedo hablar porque casi ninguno lee mi blog porque no me reconocen en él, se cansan y no vuelven. Ellos ya me conocen, o eso creen, y verme aquí les resulta una obviedad. Los amigos a los que se critica cuando se van, de los que se susurra cuando se levantan, a los que se miente cuando vuelven y preguntan ¿de qué estabais hablando?

en medio de esas amigas y amigos cuando aparece una nueva amistad, se hilvana primero ligeramente, con una larga puntada de otro color, tal vez dudosa, al principio urdida superficialmente a los amigos que os presentaron, como un tanteo, entonces hace falta un apoyo, el huevo de calcetar donde fijar los extremos, y este suele ser separarse de esos que desde fuera, a la nueva amistad, le parecían hechos de tu mismo paño. El distinguirse. Eh, yo no soy como mis amigos. Se inicia entonces una costura independiente entre las dos nuevas piezas que, firme como un puente une el hilo de la simpatía, acercando cada vez más las dos orillas de ambas telas. Uno a uno, cada paso de aguja, busca zurcir, ocultar la distinción, sin marcas externas, entre los dos nuevos retales de este patchwork que es seguir curioseando la vida, combinando colores y dibujos, imbricando materiales y formas, elaborando un diseño que no siempre es consciente, que no siempre tiene patrones, que no siempre se corresponde con la temporada, que no siempre es práctico, que no siempre es bello y armónico, que no siempre es el modelo soñado, que no siempre está a la moda...

aunque, a veces, El Gran Sastre de la Vida, sabiamente, y solo de vez en cuando,
para equilibrar, te regala una hermosa excepción...

... para darle color a tu vida...

.

qué fácil es olvidar

que lo más simple

es lo más bello

.

escuchando : chanson de la ville silencieuse de Dominique A

[gracias a Zo]

...primavera...

ahora que ya casi no quedan misterios alrededor de mi figura, que ya no soy un ser mítico, mitad dragón, mitad empanadilla de atún, voy a empezar a confesar no solo mis manías sino también mis debilidades

la primera información en este sentido tanto en orden de importancia como en lo paradójico de su contenido es la siguiente :

soy devoto de San Cristóbal

y este es el que tengo en mi coche

las razones intentaré resumirlas en pocas palabras:

la que fue durante una temporada mi galerista, una mujer medio mística, medio animista, una tarde me contó que a principios de los años 60 peregrinó a la basílica de Lourdes, y me contó con lujo de detalles la impresión tan honda que le había producido ese lugar tan especial, con una mezcla interesante de creencia y perplejidad. Esa misma tarde, al salir de la galería, iba yo charlando con unas amigas, subiendo por la calle Augusto Figueroa cuando de pronto pisé algo duro con mi pié. me agaché a ver qué era y vi una bolsita de plástico pequeña, cerrada, con algo metálico dentro. La cogí con la mano y la abrí. De dentro de la bolsa lo que salió fué un llavero completamente nuevo de metal blanco, recién comprado, de estos que son una medalla grande, como una moneda, con una imagen en relieve en cada una de sus caras. Este, en una de sus caras tenía a... la Virgen de Lourdes... y en la otra... un San Cristóbal...

os aseguro que se me erizó el pelo y sentí un escalofrío...

y dije en voz alta a partir de ahora este será el llavero de mi coche.

recordé también que mi padre, cuyo libro de cabecera era el Por qué no soy cristiano de Bertrand Russell, llevaba en su coche una figurita de un San Cristóbal muy parecida a la que llevo yo ahora mismo en el salpicadero de mi coche. Esto siempre me hizo gracia y fue motivo de muchas bromas cuando yo, ya adolescente, ironizaba con mi padre sobre que No estaba de más estar a las duras y a las maduras. O bien, aquello de Daño no nos va a hacer y a lo mejor funciona... etc

San Cristóbal, luego me preocupé de enterarme, patrono cristiano de los viajeros es un trasunto de una leyenda de la mitología sumeria y es la figura en la que se ejemplifican la bondad, la entrega por una causa noble [mirad en La leyenda dorada de Santiago de la Vorágine] y posteriormente el viajero, el nómada...

cinco años después este llavero, que causaba la risa de quienes lo veían en mis manos, ¿pero, tío que haces tú con una Virgen de Lourdes...?, todavía seguía siendo el llavero de las llaves de mi coche. Durante unas vacaciones, iba yo conduciendo un día muy lluvioso por una carretera de Galicia y un coche que venía en sentido contrario al mío, a unos doscientos metros de distancia, de frente, cuesta abajo y a gran velocidad, delante de mis ojos, perdió el control e impactó con otro coche que iba delante de él. este segundo coche [todo ocurrió en fracciones de segundo] salió como catapultado hacia mi coche, dando vueltas, ocupando toda la carretera, patinando por la lluvia. Entonces pensé que era el fin. Frené poco a poco, sobre la superficie deslizante del asfalto mojado, eché mi coche a la cuneta, era lo único que podía hacer, y esperé el impacto. El coche que venía fuera de control detuvo sus trompos a escasos cinco metros del morro del mío. Respiré aliviado. Me bajé corriendo a ayudar. No parecía haber nadie mal herido. Solo mucho ruido, mucho polvo aún en el aire y un gran susto. Los del primer coche, estaban un poco peor, zanja, zapatos de tacón, lluvia, vestidos de fiesta, barro, susto, venían de una boda.

cuando vi que ya no podía hacer gran cosa, llamadas las ambulancias y los policias volví a mi coche, para recuperarme todavía del primer susto... al echar mano de mi llavero para arrancar mi coche otra vez me dí cuenta inmediatamente que la medalla de San Cristóbal no estaba... No puede ser. Las llaves estaban, estaba la anilla del llavero, pero la moneda con el relieve no. Me puse a buscarla. Dentro de mi coche, me bajé y volví a hacer todo el recorrido hacia los coches accidentados y nada, no apareció. Nunca más apareció.

y yo creo que es porque San Cristóbal había estado ahí, entre nosotros

en ese instante fui consciente de todo lo que significaba la desaparición de la imagen y me dije en voz alta En cuanto llegue a Madrid me compro otra imagen de San Cristóbal y eso es lo que hice

es esta que veis arriba, de las de imán y que llevo a la izquierda del volante

a la que hablo mientras conduzco
.

querido lector,
cuando te adentras en maníasmías

ingresas en una

.


paradogilismos



cuando pienso en tí
no hago más que quitarme ideas de la cabeza


.

a los amantes de la ópera. Está saliendo una colección de ópera, con una presentación extraordinaria, bonito libreto, los fines de semana con el periódico El País. Una pulcra edición que sorprende especialmente por las ilustraciones que contiene, actuales y de una intensidad dramática muy especial. Vale. Genial. Pero lo que yo quiero comprar es la ópera, señores míos y no el envase. Isn't it?

Se trata de las llamadas eufemísticamente grabaciones históricas. Es decir, momentos especiales, hitos célebres, en los que se reunió una orquesta, un director o unos intérpretes, en su momento o lugar que las hizo especiales o únicas. Vale. Genial. Pero no olvidemos que lo que yo quiero es oir una ópera.

Estamos en el año 2007. Hay grandísimas formaciones, directores soberbios, sin necesidad de remontarnos a karajankarajan! una y otra vez. La interpretación dramática y del canto ha evolucionado, cambiado, naturalizándose, aliviandose de corsés (a mi modo de ver) y sobretodosobretodo ha avanzado la técnica de grabación! La técnica de grabación, señores!

Lo que nos está ofreciendo El País, por 9,95, (buen precio si tenemos en cuenta que una buena ópera en CD puede llegar a costar 25 y en DVD subir hasta los 35) son unas llamadas grabaciones históricas, cuyas fechas de grabación, en la letra pequeña, dentro del libreto, en una página cualquiera, y no en los créditos o en la portada, son para desmayarse:

Fidelio de Beethoven : 21 de marzo de 1961
Carmen de Bizet : 8 de octubre de 1954

señoresmíos! ¿por qué tengo que subir tres cuartos el volumen de mi reproductor y captar la insidiosa planitud de una grabación remasterizada que nunca se pondrá a la altura de una grabación actual? pudiendo, por otra parte acceder a grabaciones más modestas, más caras, pero con intérpretes jóvenes, preparados dramáticamente, y que seguramente (oh! cielos!) cobren sus derechos puntualmente, pero que me ofrezcan una experiencia sonora y auditiva fresca y dinámica, y no unas voces desde las profundidades del mausoleo de las grabaciones en cinta magnetofónica, en las que se oyen las toses del público. Toses históricas, eso sí.

para mí aquí se reproduce una vez más el timo de hace unos años de las colecciones de música clásica en CD en las que te podías encontrar de golpe y porrazo con que tenías en las manos un disco en una grabación de 1945... monoaural ( ya ni siquiera stereo!!!!) por el que, sí, habías pagado un precio de oferta pero que tampoco te estaba dando lo que prometía en la etiqueta,

hay que andarse con ojo una vez más con la letra pequeña que en este caso no tiene arreglo, porque los discos vienen retráctilados herméticamente en plástico y en el kiosco no te dejan abrirlos para leer dentro, en una página cualquiera, que...por 9,95, te llevas, además de una ópera... una antiguedad!!!!
.

damos la espalda al que al alcance de la mano se alcanza

del que escapa sin embargo amamos hasta su espalda


los que buscan van huyendo de quienes los buscan a ellos,

los que huyen a su vez van buscando a otros que de ellos huyen


buscamos lo que huye

sin todavía aprender que no queremos tener lo que buscamos


porque siempre buscamos lo que ya hemos tenido

con otra cara, con otra piel,


con otra música, con otra danza,

y, marcados, vamos, en una ronda,


huyendo de los que nos buscan,
buscando a los que nos huyen,

no contestando a llamadas de teléfono,
llamando a teléfonos que no contestan,


enternecedores
poéticos

humanos
libres

solos

tú y

yo


.

[ Luis Pita ]
.

hoy es un día muy especial y maníasmías quiere celebrarlo con

un documento estremecedor

[del lado de allá]

al fin se desclasifican los archivos que demuestran que no solo soy un viejo verde, sino que antes de eso fui un joven verde y mucho antes todavía fui un niño verde. Completamente verde.

y no, no es una foto de Macondo. Es Villa Alemana, un pueblecito al interior de Valparaíso donde mi tío Enrique tenía una finca, en la foto, además, aparece su joya particular, un Chevrolet del 58, negro, espectacular, una alfombra mágica, un trastlántico para mí.

y sí, soy yo! con mi madre, mi abuela riojana y tres de mis cinco tías.

....................................................................................................

¿no os parece que con este plan sólo podía haber salido verde...?

pues eso

.

feliz vida me han deseado esta noche
y yo quiero desear feliz vida a todos
.

parece que en alguna parte alguien nos quiere, queridas manías

.


blog is the drug!


.

nueva campaña maníasmías
para la sensibilización
del ciudadano

el tradicional...

el entrañable...

Ah! mi viejo Madrid...
.

.


cada día me suicuido un poco más


.

it's only rock'n'roll...

qué bonitos los amaneceres
qué bonitos los atardeceres

qué bonito el azul y el verde
qué bonito, le gusta a la gente,

pero a mi, no sé, algo me falta
sin darme cuenta algo me falta

veo tus lágrimas de amante
con esta luz tan brillante

el aire se ha quedado parado
y yo estoy aquí esperando un milagro

entiendo que a veces la vida es tranquila
entiendo que a veces aniquila

entonces respiro muy fuerte
más que nunca me alegro de verte

tenerte aquí a mi lado
me quedo contento y callado

admirando la luz plateada
que llevamos en la mirada

el aire se mueve despacio
y estamos aquí esperando un milagro

coches sonrientes
te enseñan los dientes,

cualquiera sabe, lo sabe de sobra,
dime quién lo entiende,

dime quién lo logra,
yo hace tiempo lo estoy intentado

por las mañanas mirando
hacia el cielo

preparado, me estiro cantando,

el aire parece que habla

y yo estoy aquí esperando un milagro

el aire se mueve despacio

y estamos aquí...

esperando un milagro


.

Los Ronaldos

conocí hace unos años un jovencito, simpático, tímido, guapo, con patillas y una Harley Sporster, llamado Jorge, vino a nuestro grupo acercándose poco a poco de la mano del capitán de nuestro barco, que admiraba su manera de escribir. Publicó su primer texto con nosotros. Su padre había sido un ilustrador extraordinario que todo aficionado al cine en la España de los 60 reconocía su firma y su nombre, ya que diseñó los carteles más creativos del momento. Fué un orgullo para todos los que hacíamos la revista que el primer relato de Jorge se publicara ilustrado con un dibujo de su padre. Todos sentíamos que era buena su manera de escribir, que recordaba demasiado al modo de traducir la películas americanas en los años 50 y que paradójicamente era el estilo que nos trajeron las posteriores traducciones a su vez de los cuentos de Raymond Carver, Tobías Wolf o, por supuesto, en principio, de J.D. Salinger, ese señor misterioso que revuelve el inglés escrito en la posguerra. De aquella época aún recuerdo un cuento de Jorge en el que el protagonista era un boxeador sonado que cuando movía la cabeza le hacían ruido las piezas sueltas que tenía dentro del craneo. Como un reloj averiado.

Algún tiempo después, en una discoteca pija en la que extrañamente, una noche de despiste, cayó parte de nuestro grupo, Jorge conoció a una jovencita que salía en la tele en un programa juvenil y grababa discos que se llamaba Christina. Jorge fue un poco el hazmerreir de los viejos tatuados que le apadrinaban porque su novia era guapa pero de otro planeta, o mejor, de otra galaxia, eso no hizo mella en Jorge, sino que escribió más duro, más desgarrado, más inspirado y al final de tres o cuatro colaboraciones en nuestra revista y al cabo de un par de años, desapareció de los cotarros nocturnos y cuando reapareció tenía un libro de relatos, situados en el mundo de una adolescencia cruel, realmente estimulantes, publicado una una editorial de prestigio.

Eh! esto fué extraordinario. Jorge había ya consolidado el no llamarse Jorge, sino con el nick de uno de sus boxeadores mitícos, cuando te cruzabas en la calle con él ya era su alterego y no Jorge.
Se empezó a oir hablar de él y en pocos años vinieron otro, dos, tres libros. Yo entonces estaba despegando hacia otros sitios y seguí su carrera desde los escaparates de las librerías, de las críticas literarias, de sus páginas impresas que seguí y leí con admiración. Mis amigos literatos, críticos, aficionados a la lectura todos estaban de acuerdo : Jorge era muy bueno y sobre todo distinto. Hacían Christina y Jorge una pareja beat muy limpia y cuidada, muy cool y discreta que no vendieron ni su cara ni su fama a nadie, sino que siguieron trabajando.

No recuerdo si vino antes la estancia de ambos en NY, documentada ampliamente por los suplementos literarios y juveniles sin distinción, o rodar su primera película como guionista y director. Con este primer proyecto trajo a España a rodar a un desconocido que ahora es uno de los actores-galanes más cotizados en películas históricas o fantásticas y que, curiosamente, tiene nombre de ciudad española. Su chica mientras tanto grabó un disco y actuó en USA y Europa con miembros de uno de los grupos más vanguardistas del mundo, disco que no tuvo gran éxito ni aquí ni allá, pero que fraguó a su alrededor un nuevo barniz de artista de culto. Ya antes había colaborado con una cantautora americana que había arrasado en todo el planeta con un par de canciones tristes y melancólicas.

La primera peli de Jorge fue un fracaso. Reconozco que yo no la ví. Tenía miedo de que a mi tampoco me gustara. Después ambos se fueron a Japón. Todo el mundo lo sabe. Él escribió un libro sobre sus paseos por allí quejándose de que ya no los querían por allí. Tuvieron un par de gemelos. Se hicieron mayores y se seguía oyendo hablar de ellos de una manera o de otra. Aún así, yo, que nunca fui verdaderamente amigo de ninguno de los dos, siempre, todavía hace unos días incluso, me sorprendo con agrado cuando me saludan por la calle, o en un café, donde cambiamos unas pocas impresiones sin profundizar en realidad en nada, pero que me dan idea de su calidad humana, de la que carecen a otros y otras, que no han hecho ni una décima parte que cualquiera de ellos dos.

El tiempo pasó para todos, quince años ya desde que le conocí, Ahora cuando camino por una calle de Madrid y veo en las paradas de autobús el cartel de la segunda película de Jorge como guionista y director, con actriz de primera en el cartel, con el mejor fotógrafo del cine español, pienso que sigue adelante con brío y sin complejos...

y yo quiero felicitarlo desde aquí

Buena gente!
.

performance de la artista Paloma Calle y sus animales esta noche
en el Circulo de Bellas Artes de Madrid

breve y tierna

no, no es el World Trade Center, ni ella es una ejecutiva niuyorkina que lleva los zapatos de tacón en el bolso, el lugar es un cine de Madrí y la persona que embiste a la cámara con la nobleza de un miura es una amiga mía a la que a partir de este preciso momento llamaremos Ka. Ella ya había llorado viendo la peli El Laberinto del Fauno y me aseguró que a mí me gustaría y que si ibamos juntos no le importaría llorar otra vez, así es que hemos quedado, con el tiempo justo para comprar la entrada, un cubo de palomitas y a llorar!

Ka es de esas mujeres de esta generación hermosa que se libera de la esclavitud del machismo a base de muchísimas horas de trabajo... vamos, que han vuelto a caer en la trampa... tanto que después del cine nos vamos a echar un paquete (ver foto) al servicio de mensajería express más próximo porque mañana tenía que estar nosédónde...

El Laberinto del Fauno me gustó, con unos efectos en 3D mejorables pero dignísimos para una peli en la que ha colaborado Telecinco, con un Sergi Lopez flaco y peinado al medio que da miedo haciendo de hijodeputa al cuadrado, una Maribel Verdú a la que aún le quedan unos eslabones de fealdad para convertirse en la nueva Lola Gaos en Furtivos... otro 'homenaje' a la peli Furtivos [dirigida por Jose Luis Borau en 1975] es el tartamudo (imprescindible en toda peli de intriga y miedo) que aquí no puede interpretarlo Ovidi Montllor por razones evidentes. La escenografía [y diría que la interpretación también] es muy interesante, una mezcla de La Lista de Schindler y de Chitty Chitty Bang Bang, fusión difícil pero no imposible... Al tío Walt D. lo tenemos todos en el inconsciente colectivo y Guillermo del Toro no iba a ser menos... sobre la ambientación y el vestuario... los guardias civiles que persiguen a los maquis galopan (por qué siempre cuesta arriba?) como Los 7 magníficos en unas escenas absurdas y sin racord de continuidad por ningún lado, bosque arriba, bosque arriba... sin moverse del sitio... o sea como la vida misma... Los uniformes eran un lío, unos llevaban las camisas abiertas como los Legionarios pero con insignias de la Guardia Civil... otros... no... y atención! no había ni un solo tricornio en toda la peli! y qué es un guardia civil sin tricornio? eh? pues un soldado mexicano con bigote... el vestuario de los maquis no tiene desperdicio, una interesante mezcla de la pandilla de Robin y Marian y los rebeldes comandados por De Niro en el Brazil de Terry Gilliam... en fin... España, 1944, dicen...

y a estas alturas yo me pregunto ¿por qué me habré fijado yo en todos estos detalles?

el cuento, porque es un cuento, es hermoso y mágico y triste

Eso sí, jamás imaginé era que el padre sería Federico Luppi...
ché, eso me mató! Un rey mitológico que habla con frenillo!

Ka no lloró porque le dió verguenza, confesaría más tarde,
nadie lloraba, no iba a llorar yo sola...

a la salida soplaba un viento frío

y el día terminaba

*

¿cómo explicar el absurdo que es sentirme observado cuando actualizo mi blog?

queridísimos maniáticos lectores : cuando el blog fluye como un largo río tranquilo y no hay comentarios dudo de vuestra existencia y sin embargo sigo adelante como quién camina solo por un desierto, acompañado por la duda de si no seré el último habitante de este planeta tan similar a la Tierra y tan distinto a la vez que es maníasmías.

Estos son momentos de inquietud, de preguntarse ¿este vertedero es como aquellas carpetas que de adolescente rebosaban de dibujos a lápiz que en tus sueños te encumbraban a la fama, que sin embargo poca gente llegó a ver pero que, en realidad, te dieron las alas que necesitabas para crecer? o bien ¿por fin estás trabajando sobre el material intangible y versátil, móvil, cambiante, con el que siempre soñaste como artista?

Otra cosa distinta es cuando aparece un nuevo comentarista en el horizonte que dice con su voz aún lejana mientras se acerca Eh! estoy aquí y te leo!

Los hay que me escriben para corregirme, regañarme o intentar iniciar una discusión incluso, asunto este que muestra la necesidad de responder con energía a este que os escribe, seguramente porque me toman en serio o se toman en serio a ellos mismos y desean que su voz sea oida en su desacuerdo con mis opiniones o con mis imágenes. Por suerte la mayoría de los que me escriben, lo hacen para comunicarse conmigo de modo muy positivo, agradeciendo el regalo, la intención o la pista que puedo estar dando. Entonces vuelve la paradoja a manifestarse porque en esos momentos la turbación de este vuestro maniático es aún mayor.

Comentaristas nuevos como la sombrilla, paloma, belinda, dosdedos... o la vuelta de los comentaristas de mis etapas anteriores a ese corte de bisturí que dí al blog antes de acabar el año 2006 como g., marga, darco o arrudi... entran en mi vida con la fuerza de una tormenta de buenos sentimientos y alegría. Que yo ahora diga que me siento observado puede parecer una boutade, pero no lo es. Ahora que conozco de algunos de vosotros vuestra voz verdadera, no solo vuestra voz escrita que ya conocía tan bien, y me he podido mirar en vuestros ojos, me siento tímido, cohibido, estudiado, tanto que estas sensaciones me pueden hacer enmudecer.

En esto, como en otras cosas, seguramente nos parecemos.
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estimado Paul Auster

acabo de terminar de leer su reciente libro Viajes por el Scriptorium y considero que ha cometido usted un crimen ecológico de considerable magnitud permitiendo que dichas páginas pasaran a la imprenta. Para dicho libro, de 185 páginas, han sido utilizados equis árboles de tal y tal bosque, que han sido procesados siendo necesarias tantas horas de empresa química altamente contaminante, añadiendo blablabla horas de pestilencia a la vida de los habitantes de equis.

injusto sería un término demasiado suave, porque ha escrito usted, o mejor dicho, ha rellenado usted, dichas 185 páginas de una nada vacía vestida de blanco.

Yo diría que este libro es una ofensa a la inteligencia de un buen lector.

[ aviso a mis lectores : este texto de maníasmías es más preciso que toda la trama del libro en cuestión]
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cada vez que llamo a una puerta

y hago TOC-TOC...


tengo mi momento de Trastorno Obsesivo Compulsivo-Trastorno Obsesivo Compulsivo


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si esto es un túnel tiene salida. es bastante habitual que cuando escribo sobre alguien que conozco personalmente en estas maníasmías la cosa termine como el rosario de la aurora, pero héteme aquí que de pronto un cierto alguien, a quién a partir de ahora llamaremos Zo, me pregunta directamente si voy a escribir en mi blog sobre esa larga noche tomando cañas. Yo le contesto que seguramente no, que no escribiré sobre esto y le explico las razones, sin embargo en este caso constato en Zo una cierta decepción, un sintoma contrario al habitual y esto me desconcierta por una parte, pero por otra parte me hace pensar que nunca conoceré del todo a los seres humanos y que por tanto vale la pena seguir adelante en esto de lanzar por la borda las convenciones porque, si esto es un túnel, al fondo siempre hay una luz y por tanto una salida. Zo es un ser especial, que, aunque no me conocía personalmente, se ha leído de cabo a rabo este blog y que no solo se lo ha leido sino que recuerda muchas cosas de él. Eso no siempre significa estar en inferioridad de condiciones para mí, sino que ayuda a resumir el pasado con un escueto ya lo escribí en mi blog. En nuestra cita casi a ciegas, y aunque yo no encontré un clavel para llevar en la solapa y ella olvidó ponerse las gafas por las que la reconocería, nos identificamos en la multitud porque solo yo podía ser maníasmías y Zo solo podía ser esa Zo esperando, sentada, puntual, en una mesa de una taberna entrañable de nuestro laberintolavapiés

conocer gente [contrariame