maníasmías quiere manifestar que no tiene ninguna relación con la tienda de ropa pija y cara que unos señores de Zaragoza han tenido a bien abrir, con mi nombre maníasmías, hace no demasiado tiempo, en dicha bella ciudad, donde, por cierto, tengo un buen puñado de lectores

el nombre está escrito igual, con sus dos acentos y las dos palabras juntas, solo que en su logotipo unas nubecicas del tipo Don Algodón orlan tan reputado, y sagrado nombre, para verguenza del ladronzuelo, manifiestando un pésimo gusto y falta de criterio del creativo ¿qué tiene que ver maníasmías con unas nubecitas?

mal el diseñador, mal el dueño de la tienda, mal el que leyó mi blog y pensó que era un buen nombre para una tienda de ropa para niños que compran marcas.

maníasmías, este blog, este nombre, que viene funcionando desde junio de 2005 se reserva las acciones legales que sean menester para acabar con este oprobio al buen gusto y sobre todo acabar con las nubecillas que emponzoñan la marca de unos bribonzuelos que opacan con su memez las bellezas incomparables de esta hermosa ciudad bañada por el noble, lento e incomparable río Ebro

Aite, pitera!
.

propongo
a los señores o señoras



poetas

que hagamos la revista



.

.



tengo ganas de futuro



.

.

hoy no tengo nada que contar, pero voy a escribir de todas maneras porque, total, a los 4 que me leen eso les da igual...

es de esos domingos que si me ducho, me afeito, me visto, luego al final nunca pasa nada, así es que lo he reconvertido en esos domingos que me bajo de la cama, desayuno, leo tres páginas de un libro y me tumbo en el sofá con la mantita y viajo, hacia adentro. Cierro los ojos y voy por el sueño asomándome de puntillas, sigilosamente deambulo por él como alguien que se cuela en una barraca de feria cuando su magia está apagada o aún a medio montar. A veces un mensajito tuyo me saca afuera tirando de mi mano al teléfono que acaba de hacer twe-twe..., desde la realidad. Vuelvo a la oscuridad de cerrar los ojos mientras lo último que veo es la esfera del reloj sobre la estantería que dice que ya he perdidoganado una hora más en mi mundo paralelo. El sofá y yo levantamos el vuelo otra vez,. la calle en silencio. Ya no soy yo. Ya no estoy aquí. Mis sueños desaparecen, en el sueño mis sueños ya no son mis sueños. El que vive en el sueño sueña cosas aún superiores. Más inalcanzables si cabe. Eternas.

me despierto, me asomo a la escotilla ¿qué es esto? ¿todo sigue igual?

abro el cuaderno de bitácora
y escribo eso de mar en calma, hoy no tengo nada que contar,

.

fumar beedies es fumar

si los fumas para dejar de fumar o para fumar menos te estás engañando
los beedies tienen tabaco en su interior

los que los traen a Europa, si les confiscan el cargamento, tienen que pagar seis veces su valor porque está considerado contrabando de tabaco.

De ahí los precios
2 rupias en la India, como 15 pesetas,
2 euros aquí en pleno centro de Madrid

por cierto yo los compro en el a pleno pulmón
de la calle de la Ruda (el Rastro) o del Mercado de Fuencarral

los mejores
los del paquete amarillo de arriba a la derecha
se llaman '30'

están buenísísísímos

los rosas de siempre '501' son más suaves pero dan dolor de cabeza
y los más pequeños, de nombre desconocido, están peor hechos, tiran mejor y son más fuertes

vamos a apestar este país con nuestro olor a beedie, coño
.

me gustan las habitaciones de los hoteles nuevos en las que sientes que eres el primero en usarla. Una vez estrené un hotel en Valladolid. Eramos las dos primeras personas que iban a dormir allí, el cliente número uno (y dos). Sin querer rompí un vaso contra el suelo de la habitación, un signo definitivo que determinó todos mis próximos años. Hasta el presente.

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post it : material reciclado

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he conocido a una actriz ciega. Se llama Mariu. Es muy joven. Ha sido gracias a mi amigo Daniel. Hablamos de teatro y de muchas más cosas, de la noche y de la gente, pero también me contó cosas de los bastones para ciegos y me descubrió algo que no sabía. Que los distintos modelos y estilos que hay de bastones para ciegos tienen nombres de ciudades. Se llaman Madrid, Barcelona, Valencia... Teruel. Fijate, me dice, hay uno que se llama Teruel! ¿cómo será? siempre he querido probarlo, me dice y aunque un momento después descubro que no todos son ciudades sino también de países porque nos dice Ahora estoy encantada con mi canadiense, me he gastado una pasta en él, y es el mejor. No se, y duda un momento antes de continuar, trasmite las cosas de una manera muy especial, tiene algo... dice, acariandolo de arriba abajo, sin saber explicar por qué este dedo suyo más largo le hace ver mejor que otros. También tuve uno rosa! dice y nos reimos. Hemos quedado para ir al teatro y para tomar otras cañas por Lavapiés.

cambio climático : propuesta energética

JUEVES 1 DE FEBRERO

ENTRE LAS 19:55
Y LAS 20:00

APAGAMOS TODO
LUCES Y APARATOS ELECTRICOS

Se trata de ahorrar cinco minutos de electricidad en todo el planeta para
llamar la atención de los ciudadanos, de los medios de comunicación y de los
que tienen el poder, sobre el derroche de energía y la urgencia de pasar a
la acción.
5 minutos de respiro al planeta, no es mucho tiempo, no nos costará nada y
mostrará a los candidatos a las próximas elecciones que el cambio climático
es un tema en el que se debe pensar en el debate político.

>Para más información: http://www.lalliance.fr/

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post it : material reciclado

nostalgias alegres

el jueves de buena mañana

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así eran...

...dos duendes del año 2004

...justo antes de que yo me fuera de viaje

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no seamos inocentes, nada de esto se detiene en nosotros

como un paño de cielo rasgando la oscuridad
nosenamoraremosunayotravezyotravezyotravez

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ayer_luna en aries
.

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he ido a ver

B
A
B
E
L

y me ha parecido un rollo, un tostón, un muermo y además mala

(eso sí, qué bien se lo debieron de pasar rodándola, de aquí para allá)

.

¿


hayvidadespuésdeladecadencia


?

hay algo que no quiero recordar. Acababa de morir en su pueblo de Galicia mi tía A., en realidad hermana de mi abuela, y con mis padres hicimos muchos kilómetros en coche hasta llegar a su velatorio. Toda la familia. La casa vieja, por cuyas ventanas se vislumbraba el mar de la ría, llena de murmullos de personas, vestidos con trajes oscuros. La tía A. con su sorna habitual se mantenía callada, en el mismo sitio donde hizo hectáreas de ganchillo, en su ataúd. Su hermano, B. hombre bajo, fuerte, de grandes sonrisas y grandes manos ahora era de pronto un bamboleante y pequeño anciano. Cuando bajó del piso de arriba trabajosamente las gastadas escaleras de madera de la casa de su hermana después de haber recorrido también muchos kilómetros para estar allí saludó a sus hijos, se abrazaron todos. El negro de sus trajes se entremezclaba como una mancha móvil en el vestíbulo en penumbra. Sólo destacaban sus manos y sus cabezas. El pelo ralo del tío B. estaba extrañamente blanco. Uno de sus hijos se inclinó sobre él, tocó con su mano la cabeza de su padre y preguntó ¿qué te has echado en el pelo, papá? No sé, ...eso, ...brillantina, respondió confuso el tío B. e hizo un gesto distante. Su hijo se olió la mano con la que había tocado la cabeza de su padre y dijo. No, papá, te has echado pasta de dientes.

esto nadie lo va a entender

después de la tempestad

viene la calma

.

no soy más



que un reflejo

.

alegres nostalgias

de un domingo por la noche
.

reunir a gente afín con la que hablar de cosas relativamente trascentes, relativamente intrascendentes, ya sabes, esa mezcla rara de yo era, yo estuve, yo leí...es delicioso, mas cuando los que se reunen son gente afin pero no se conocían entre sí, para quién los aglutina el disfrute es doble. Tiene bonus track. Para mi el contemplar hablando, conectando, descubriéndose, a dos, a tres personas cuyo nexo de unión he sido yo me produce un placer inmenso. Mientras los miro, de pronto, haciendo como que sigo participando de la conversación, alzo un poco el vuelo y los observo. Reviso mentalmente cómo son cada uno en particular, como las conexiones que se van creando son las lógicas, inesperadas, inusitadas, pero lógicas. Así el cariño que siento por una y por otra persona se funden en uno solo que irradia hacia mi un halo de belleza, amor, comprensión que me embriaga y me hace a mi más bello, más amable, más comprensivo y en ese instante, mas que pensar, canto para mis adentros, ahora mismo no puede haber nada mejor que estar ahora mismo aquí!
.

soy un putoartista, que le vamos a hacer...


.

a ver que pasa con estos chicos dentro de algún tiempo...

de momento
han sacado los libros de Gonzalo Escarpa y de David Moreno en cuidadas ediciones

se les saluda!
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todas las personas que llevamos dentro

hablamos de padres, de abuelos, bisabuelos, toda una galería de retratos que a medida que se alejan en la distancia están más polvorientos, más olvidados, borrosos, hasta perderse en la lejanía. El árbol del adn se recompone en un bonito árbol genealógico de diseño barroco, con vitolas rematadas en dos puntas como movidas por el aire donde se inscriben los nombres de todas las personas que llevamos dentro. Una vez miré por curiosidad cuál era el escudo de mi apellido. Con ese lenguaje tan carácteristico de la heráldica decía cosas como campo de gules, que me traen tantas resonancias antiguas. El mío es un escudo dividido verticalmente por la mitad. En una de sus mitades hay una caballero con armadura del que solo se ve una mitad (demediado, como el vizconde describió-inventó Italo Calvino) y en la otra mitad una cruz roja que abarca todo el campo, de arriba abajo. Después describía como mi innoble familia adquiere el escudo de armas, no por nacimiento sino gracias a una acción de guerra, vaya-usted-a-saber-cuando. No tengo nada que ver con los Pita que se subieron al carro de los ejércitos, ni los que fueron condecorados con ministerios por el dictador, ni siquiera con los más pacíficos que dirigieron museos como El Prado en épocas más recientes. Soy un Pita que se descuelga desde Galicia al mundo con la dignidad del pequeño burgués ilustrado que obtiene su categoría social gracias a la pesca en el mar, al menos hasta donde llega mi interés por el pasado, que es aquí muy cerca, a principios de siglo XX. Por lo demás hacia atrás no me interesa, no me aportarán ni tierras ni beneficios, por tanto lo demás, lo que queda de nuestro patrimonio, se que lo llevo dentro de mí. Miro hacia adentro buscándo en el espejo y lo que si veo son los ojos de mi padre, las manos de mi padre, la nariz de mi padre, pero hay muchas otras cosas en mi que no se de donde vienen y que no me tocaron en una lotería, eso está claro. Veo que hay algo en mi noble y algo innoble. Veo al que luchó alzando la voz durante la guerra civil, o mejor dicho antes de la guerra civil, veo al valiente que murió con las manos atadas a la espalda fusilado contra la tapia del cementerio de Ferrol, ahora, hace no tanto. Si miro hacia atrás veo poder y gloria, decadencia y cultura que son casi lo mismo, sangre derramada propia y de otros, para llegar hasta este ciudadano que se confunde con otras miles de almas por la calle y se que los llevo a todos conmigo, dentro, o detrás, o junto a mi, dando forma a mis pasos y así me desenvuelvo sin conciencia que soy tantos que llenaríamos esta ciudad si nos desplegaramos y que como en un concentrado poderoso me hacen ser, actuar, decidir, aparentemente en mi nombre aunque con toda mi historia, mi familia detrás, contribuyendo a mis miedos y a mis aciertos en una linea dinástica que se apelotona contra mi pecho, ciega, porque no he trascendido mis genes, porque soy un Pita en vía muerta, sin descendientes. Terminando en mi humilde persona toda esta fila de seres desdibujados que pugnan por seguir siendo otros Pita y a los que se que decepcionaré ampliamente yendome de aquí sin deudos directos, sin huerfanos posibles, dejando esta torre a medio hacer, dejando esta galería de retratos transformada en un pasillo sin salida. O demediado, al menos, como el caballero que orla mi escudo.

mientras estoy muerto

preámbulo
voy, vengo, conozco de noche a poetas, literatos, con los que hablamos de otros poetas, literatos, asisto a reuniones cuyo objetivo final es la belleza de lo inútil, pero de lo inútil que ayuda a vivir. Esta mañana estoy en medio del patio del MuseoReinaSofía a solas con mi pregunta ¿donde se quedó mi ambición por el arte, por estar en el circuito del reconocimiento público? y no encuentro la respuesta, el patio es muy grande y es que la respuesta debe andar agazapada, escapando de mí, seguramente pienso porque no estoy tan lejos de ella, porque la respuesta soy yo mismo. Miro mis manos que siguen siendo los recipientes donde se ocultan los cuadros que he de pintar antes de morir, como si pienso en mis ojos y los identifico como los órganos que traerán a mi cerebro todas las letras que aún me quedan por leer antes de morir, como ese libro que ha salido ahora que se llama los 1001 libros que hay que leer antes de morir y que me hacen preguntar ¿y todos los libros que leeré después de morir?

el texto
En el sueño de anoche diseñaba, bocetaba, varias fotos de gran formato a las que añadía textos, referencias en forma de palabras, un cuerpo femenino desnudo tumbado en un suelo blanco, como una estatua, rígida, y sobre él una linea de palabras. Cuando lo daba por terminado lo guardaba en el disco duro de mi alma y continuaba con otro, pensaba que estaba soñando y que seguro lo recordaría después, cuando volviera a la vida. Pero no fue así. Al despertar no recordaba nada con certeza. Solo la imagen de una de las obras, una tira muy larga, como los fotogramas se disponen en un celuloide, de fotos diminutas, una especie de microfilm larguísimo. ¿Cómo, dónde exponer, publicar, reproducir tal obra? Un disparate y sin embargo es lo único que quedó de todas esas obras concebidas mientras estaba muerto, en el limbo del que duerme, del que se reencarna en mi mismo cada mañana. Así los libros que leo mientras estoy muerto, los paseos que doy mientras estoy muerto, las conversaciones que mantengo mientras estoy muerto, los saltos al abismo, los platos que cocino, los viajes que hago mientras estoy muerto me sirven para distraer esas aburridas horas de la quietud del cuerpo. La mente que nunca descansa, ni en esta vida ni en la otra es el hilo conductor que une a este que soy despierto con este que soy cuando estoy muerto cada noche, o en cada siesta, o en cada cabezada de sueño. Ese hilo ahora está firmemente atado por ambos extremos. Como el cable de un funicular. El cabo que está del lado de este que escribe ahora, en este día primaveral del invierno de la gran ciudad, quisiera cambiar de estación de término y que cuando despertara de mi próxima muerte encontrar junto a mi en la cama la embriagez de una piel familiar, y que el entorno del nuevo renacimiento fuera esa pequeña ciudad de la que solo me hablan bien los que no la conocen.

Pero, ¿por qué no? Si muchas veces mientras estoy muerto soy consciente de que hay otra vida esperándome al otro lado del limbo y eso me ayuda a modificar incluso los hechos que me están ocurriendo, como por ejemplo no asustarme ante una agresión sufrida durante el sueño, porque sé que estoy muerto, o dormido que es igual, y que nada le va a pasar al cuerpo que despertará aparentemente intacto. Así espero modificar desde el lado de la muerte el espacio donde reencarnar por la mañana y despertar donde yo quiero estar, en las condiciones que quiero e incluso modificar las circunstancias para que ese lugar de apariencia poco deseable se transforme en una nueva Roma, un nuevo París, un nuevo Madrid, a mi medida, con los monumentos que yo elija, las avenidas que deseo, las salas de cine que me gustan, como en un Monopoly de la imaginación superpuesto sobre el Monopoly real que en verdad es un espejismo que se disipa instantáneamente frotándose los ojos con energía, convicción y deseo

ahora... que me acerco a la edad que tenía mi padre cuando murió, que mis amigos tienen unos hijos que los van a hacer abuelos después de cualquier fiesta loca un sábadonoche, que dicen los estudios que los 60 años de ahora son los 40 de hace cuarenta y que yo estoy a mitad de camino, que me miro al espejo reconciliado o mejor dicho superando la etapa de reconciliado conmigo mismo y entrando en la de nuevas sorpresas, que se acerca el tiempo de los 'nunca me había dolido esto' 'nunca me había sentido así', que pienso que debería de haber tenido el juicio para luchar por cosas sensatas y que no me arrepiento un ápice de no haberlo tenido, que nada ha cambiado y el color de los días depende del amor que sienta o que reciba, que la soledad no es una pose, que parece que definitivamente no me he reproducido, que me siento más fuerte que a los 20 porque soy consciente de mi fuerza, que mis palabras se han suavizado aunque no mis actitudes, que he revisado mis modales y los he dejado como estaban pero almacenados en otro lugar, que mi voz se escucha en algunos lugares que me importan, que conozco a gente que roza el poder y no le embriaga...

ahora... que mi clarividencia ya no me asusta, que reconozco a la gente feliz o amargada por la comisura de sus labios, que puedo adivinar la edad de cualquiera, que no he dejado de inventarme mundos aunque la mayoría de ellos ahora permanecen ocultos en mi interior, que ya no protesto por los inviernos porque ya no hay inviernos, que no puedo vivir sin un oráculo, que me sigue costando entender que los amigos no sean amigos de sus amigos, que veo en la generosidad una fuerza de primera magnitud, que doy sin miedo, que reconozco cuando me hacen daño, que la genética me acompaña en el viaje, que me siento inmortal...

y que amo a una mujer que está hecha de la materia con la que se forjan los sueños,

quiero empezar a vivir
.

( :

historias edificantes contadas por un hombre contento


otro día contaré la historia de aquél hombre
que cuanto más exigía menos libre se sentía


(yo le conocí, y no era feliz)

: )

.

I'll be your mirror
Reflect what you are in case you don't know
I'll be the wind, the rain and the sunset
The light on your door to show that you're home
When you think the night has seen your mind
Let me stand to show that you're blind
Please put down your hands 'cause I see you

I find it hard to believe you don't know
The beauty you are
But if you don't, let me be your eyes
A hand to your darkness so you won't be afraid
When you think the night has seen your mind
That inside you're twisted and unkind
Let me stand to show that you're blind
Please put down your hands 'cause I see you

I'll be your mirror
(Reflect what you are)

.

Seré tu espejo
Reflejaré lo que eres en caso de que no lo sepas
Seré el viento, la lluvia y el ocaso
La luz en tu puerta para mostrarte que estás en casa
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja las manos porque puedo verte

Me resulta difícil creer que no sepas
La belleza que eres
Pero si no, déjame ser tus ojos
Una mano para tu oscuridad para que no tengas miedo
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Que en tu interior estás retorcido y a disgusto
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja tus manos porque puedo verte

Seré tu espejo
(Reflejaré lo que eres)

.

I'll be your mirror
The Velvet Underground
(1966)
.

.


llevo marcas, heridas, señales, cicatrices,

daños azarosos que parecían leves
al principio,

otras lesiones que parecían importantes
sin embargo desaparecieron con los años,

también traigo conmigo huellas buscadas, elegidas

. . .

ahora mi seña es de luz y calor

doy sin miedo
voy hacia adelante
estoy ardiendo

.

.

esta mañana ante el espejo : dos nuevas arrugas!

[ pero estas son de tanto reirme ]

.

.

cuando no estés aquí

quiero tener cerca tus zapatos vacíos

para que me hagan compañía

.

gracias Velvet Underground... esta banana lleva desde el año 1966 iluminando el planeta con su claridad de sonidos, con la potencia de sus ideas definitivas. Este abandono vuestro a una experimentación tan sincera como locuaz me hace deslizar los dedos sobre mi teclado, casi sin rozarlo apenas, para cantar Gracias. Gracias primero por darnos a Lou Reed, inmenso y prolífico, aún mil años después. También gracias por darnos a John Cale, cuerdas brillantes y luminosas, violoncello, violín, sitar, piano, todos los instrumentos le adoran. Gracias también por la voz de Nico, tan melodiosa como cascada, tan saliendo desde dentro de su cuerpo perfecto, tan pura sonando en el aire, como el vinilo da vueltas y vueltas, en un carrusel. Gracias por darnos a Sterling Morrison, porque estuvo allí, guitarra fino, sobrio, brillante, esbelto. Gracias por Maureen Tucker, la única mujer batería cuyo nombre está escrito en la Historia de la música rock con letras de oro, aunque me temo que debió de contribuir a esto el que los chicos de la Velvet descubrieron que era una chica, varios años después de esto, cuando les dijo que se iba a casar... con un chico. Gracias Velvet Underground por Warhol, en este caso más que nunca, gracias, gracias, ya sabes que no soy tu devoto pero gracias gracias Andy por hacerlo posible, ahí si que estuviste finofino porque estas canciones suenan a mañana, a un mañana en el que todavía no hubieran aparecido ni U2, ni Patti Smith, casi ni los Beatles, un futuro todavía elemental, primitivo. Aún hoy esta música es una bomba de energía positiva que sale del fondo de la caverna y con tanta ternura y melodía a la vez que os digo que para mí ahora este disco es romántica música de sofá... Sunday morning, All tomorrow parties, Femme Fatale, I'll be your mirror... son pura miel o la irrespirable Venus in Furs... con sus aires hindúes turbios de incienso. Además que están aquí, en este disco, canciones ya clásicas como Waiting for my man o Heroin... increíble! en el año 66... después cabalgas Run Run Run un blues eléctrico más tradicional alargado hasta la infinidad. There she goes again parece que la hubiera escrito Lou Reed ayer por la mañana en un paseo por los sonidos de una radio europea. En The Black Angel death song la voz flirtea con el violín con aires antiguos, como si en ese futuro del que hablo Dylan aún no nos hubiera hecho llorar. El último tema European Son es el más ruidoso, me hace ver las luces estroboscópicas, desarrolladas por primera vez en la historia de la electrónica en un laboratorio de la Factory y estrenadas por primera vez sobre un escenario de un concierto de música rock por la Velvet Underground en el Kansas City Club.

> 11 canciones > un álbum > unos músicos > un productor > que están en la historia más jóvenes que nunca

gracias Velvet
gracias banana! por seguir tan fresca y dura a la vez
.

.

cronicas del Rastro
.

oído esta mañana a una mujer alcohólica,
uno de los multiples personajes que decoran la plaza de Lavapiés



...la mentira tiene las patas cortas...

.

.



seguro de tí mismo
te vuelves inmediato

si te vuelves inmediato las dudas
no tienen tiempo de colarse en tu mente

sabemos que la primera decisión que dicta el inconsciente
es siempre la buena

todos los demás argumentos que vienen por detrás
son escudos, miedos, corazas, bloqueos, armaduras, autoboicots

trampas

.

ayer estuve en una velada poética muy beatnik en el Circo de las Pulgas, (el antiguo local del Circo Interior Bruto, cerca de Tirso de Molina) De la mano de mi amiga la bailarinactriz Claudia Faci entré en este mundo desconocido. Era el cumpleaños del poeta Gonzalo Escarpa. Cumplía 30 años. Presentaba su inquietante libro de poesía Fatiga de Materiales. Y también presentaba la revista Paréntesis. Hecha por él mismo en dos días. Y qué buen resultado! Impecable y poderosa. Muy bien impresa y de contenidos radiantes. El sarao transcurrió por lecturas de Escarpa, que es un actor de sus propias lecturas, cervezas, interesantes recitados de Jesús Urcelay (se escribe así?) acabando su intervención con poemas de Jorge Llopis!!!, luz agradable, música en medio, buen ambiente familar y fiestero, mucho sitio para sentarse, proyecciones de cortos minicortos de Bekkner ((se escribe así?)) uno de ellos desternillante Pepperoni, protagonizado por Gonzalo Escarpa y unas deliciosas canciones de Udó (((se escribe así?))) que nos hizo acabar cantando a todos la canción protesta ¡Quiero que me besen! dejandonos definitivamente con sonrisas de corazón cálido y buenaonda buenaonda. La poeta sevillana Carmen Camacho leyendo alto y claro sus poemas inclasificables y pedencieros. Después unos poemas visuales del poeta visual más hablador que he conocido nunca, soltaba aunténticas disertaciones sobre su obra micrófono en mano sin dar respiro. No recuerdo su nombre, pero lo sabré pronto. Se podía fumar. Se podía beber. Se podía hablar. Se podía bailar. Se podía mirar. Se podía coquetear. Se podía cotillear. Se podía abrazar. Bueno se hubiera debido de poder abrazar más, pero ya se sabe, los artistas están muy por lo de mantener su imagen hasta el final. Gente interesante. Joven. Muy joven. Llenos de frescura. Muy despiertos. Muy rápidos. Muy con-los-medios-de-ahora pero sin ser tecnojovenes. Muy beatnik también en la medida en la que me hicieron sentir agradablemente viejo beatnik. Con perspectiva.

Y el sabor, al final de la noche, de que ser un privilegiado viviendo momentos así.

que siga fluyendo la poesía!
.

El lugar, el local de Circo de las Pulgas, donde trascurrió la velada es un sueño para cualquier performer, un almacén de techos muy altos, viejo, destartalado, con una grada a todo lo largo. Creo que maníasmías va a tener que volver a la escena después de conocer este sitio

temblad performers
.
.

.

hagamos cosas para ser plásticos

para mover el aire a nuestro alrededor

.

y lo que verán mis ojos!!!


viajes tripulados a Marte,
computadoras de pantalla flexible,
teléfonos con traductor simultáneo


pero de momento...


se acabó el tampax


chicos, decidle hola al moon cup

En La Espina Dorsal Del Universo

Enrique Bunbury & Nacho Vegas

From the album "El Tiempo De Las Cerezas"

.
.
.

Vamos a hacer huir los maleficios.
Después del tedio general estoy divino.
Nadie va a poder detener nuestros remos.
Quién necesita frenos se ... vienes conmigo.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo.

No se admiten sapos ni envidiosos,
ni embarcaderos en Miami o poderosos,
diseñadores, publicistas y banqueros,
turistas europeístas y aduaneros.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo,
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...

Hijos de Descartes y de la razón.
Tetas de silicona, periodistas del corazón.
Manifestantes de tapas y cañas ... quizás mañana
Sigmund Freud en la confesión.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo,
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...

.

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bzzz toc bzzzz toc bzzz toc... como la mosca contra el vidrio de la ventana... no se por donde continuar este post, solo que la veo, bzzz toc bzzzz toc bzzz toc... y me siento hermanado con ella, tan ilusa, tan perseverante, tan viendo la salida claramente. ¡Si está ahí! veo la calle, veo la luz, bzzz toc bzzz toc bzzz toc... está claro, hay que seguir intentándolo, además ¿qué otro camino escoger sino el directo?, el que me lleva afuera, lejos de este olor repugnante a cocina recién fregada, bzzz toc bzzzz toc bzzz toc... grande y negra, llena de energía, llena de razón, se abalanza una vez más, bzzz toc bzzzz toc bzzz toc... golpeando su cabeza contra la pared invisible, contra el obstáculo incomprendido, contra la barrera inexistente, con la fuerza de cien hombres, como un ariete vivo, como un carnero volador bzzz toc bzzzz toc bzzz toc... una y otra vez, cogiendo impulso, desde cada vez más lejos, soñando abrir un hueco en una realidad que no ve y no comprende ni acepta, pero que sin embargo asume, admite y combate con la energía de un león. No sé si debería aprender de tí, mosca enorme, tu perseverancia de monje budista... pensaba para mi, aún dudoso de si mi reflexión sería la correcta, y en esas estaba, en la contemplación de tan desigual duelo, cuando con terror descubro que ella y yo pertenecemos a la misma especie de tozudos, cabezotas, insensatos que, sin calibrar nuestras limitaciones, sin medir nuestras fuerzas, asumimos una batalla que desde lejos, a un observador avisado, parecería tan perdida de antemano como absolutamente inútil bzzz toc bzzzz toc bzzz toc toc toc toc toc toc toc...
.

momentos verdaderamente chungos de vivir solo y de estar soltero : hacer la compra, cocinar lentejas para uno, despertarse a medianoche, comer en cinco minutos, las mañanas soleadas de domingo, tener frío, tener una duda, comprar ropa, no tener quién me lleve al cine a ver pelis de dibujos animados, abrir los sobres con facturas, llegar borracho a casa, planear vacaciones, estar triste sin razón, no poder comentar el último capítulo del libro que estoy leyendo, no tener quién me haga empanadillas de atún, ir al Rastro, no tener cuñadas, resolver trabajos que no me gustan, no poder mirar tu espalda mientras haces algo, editar fotos en las que deberías de salir tú, esperar una llamada tuya a una hora que ya se que no llamarás,

y, a veces, llegar a casa y que no haya nadie...


momentos verdaderamente buenos de vivir solo y de estar soltero : que nadie te interrumpe nunca, que todo permanece en el sitio donde lo has dejado por tanto el orden en el caos es posible, no tener que argumentar que no tener tele es mejor, ir siempre donde te da la gana, no tener que ir a cenar a casa de una pareja de amigos que no son tus amigos, solo tener los ruidos de la calle o los que tú haces, no hacer o decir nunca nada que no te apetece, no tener otra familia más, que me llames por teléfono a las once de la noche para decirme que me echas de menos,

y, a veces, llegar a casa y que no haya nadie...

.

Einstein o el amor



en unos pocos días

una amiga mía de 47 se ha enrrollado con uno de 38

otra amiga mía de 44 se ha enrrollado con uno de 30

y un amigo mío de 42 se ha enrrollado con una de 29


es esto la abolición del espacio-tiempo?

una confirmación de la teoría de la relatividad?

.

esto sí que estuvo bien

¿se puede estar tan loco para unir yoga y acrobacia
con marionetas y texto en verso?

pues sí :

performance de Ruth Salas, Jaime Hevia y Casia Sek

cuatro impresiones sobre textos de las Metamorfosis de Ovidio
.

diciembre 2006
.

viajando otra vez por la cuarta dimensión

calle augusto figueroa
.

para conocer más de la cuarta dimensión
click * foto digital

.

.

parlez moi d'amour




foto : P. comiéndose un S.O.S. escrito en el suelo
.

una performance muy especial de Claudia Faci y Paloma Calle
en un piso vacío de la calle Narváez


diciembre 2006
.

cambio de tarifas

estos han sido días de mucho hablar, no grandes reuniones, no, todo lo contrario, pequeños duetos en voz baja, en sofás, en miradores con vistas a la sierra, o en cafetines muy especiales, como El Rincón o el Babel Café. Charlas reposadas, en las que he podido no sólo escuchar como es lo habitual sino también hablar y contar mis avatares a mis interlocutores y amigos. Conversaciones en la que he podido y querido hablar. Hacía tiempo que no hablaba.

debido a esta circunstancia he decidido rebajar sustancialmente mi tarifa actual de 30 euros (+ las cervezas) a l_s amig_s que vienen a contarme, buscando consejo, sus cuitas, dolores y venganzas, sin importarles si yo estoy bien o mal, y anuncio solemnemente que volveré a escuchar gratis a todo el mundo a condición de que se me siga concediendo poder decir a mi tambien me duele ahí.

gracias a todas las orejas escuchadoras de estos días!
os quiero!
.

foto: puerta de entrada de casa de Kate. Segovia, agosto 2006
.

.

para subir a la superficie
hay que haber tocado fondo

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los mensajes del agua es el título de una obra muy particular

si tecleas esta frase en tu buscador de internet te encontrarás con el trabajo del japonés Masaru Emoto. Durante años se ha dedicado a fotografiar al microscopio los cristales del agua congelada. En principio su trabajo se orientó hacia el lado estrictamente científico, agua contaminada, agua limpia, etc, sin embargo, el azar, como siempre en los ámbitos científicos, le llevo a descubrir que el agua reaccionaba a los mensajes que se le enviaban, por ejemplo, la diferencia de cristalización entre el agua sometida a la audición de la música de Bach o de música Heavy Metal. Esto le lleva experimentar escribiendo palabras, textos, mensajes al agua, en etiquetas que pega sobre los recipientes que posteriormente congela para fotografiarla.

El resultado es impresionante, el agua comprende el mensaje y reacciona a él en su modo de cristalización

Solo os pongo dos ejemplos y los dejo para vuestra reflexión

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y la pregunta es

si así reacciona el agua...
y el cuerpo humano en un 90% es agua...
hasta que punto nos afectan nuestros propios pensamientos...

o los mensajes que recibimos...?

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ahora Masaru Emoto da conferencias por todo el mundo promoviendo un movimiento de respeto, meditación y celebración hacia el elemento agua llamado Hado.


Los mensajes del Agua está traducido al español en la editorial La Liebre de Marzo
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gracias por estar ahí, amigos, un abrazo a todos
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oigo por la calle

'...si lo dice la mayoría, será lo que hay que hacer'

y pienso
me gustaría conocer a La Mayoría
para que me aclare de una vez un par de cosas

sobre esta encrucijada

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se dice que el presente no existe
se dice que el presente es lo que hay que vivir
se dice que el presente es lo único real

y del pasado? qué se dice?

que es, como lo que comemos, lo que nos hace ser como somos
o que es nuestra experiencia, lo que nos da las pautas

maníasmías no sabe a ciencia cierta lo que es el pasado
lo que si percibe, no sin cierta preocupación, es que cada vez llega más deprisa
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hoy hacía un día de reyes

en El Escorial

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ahora que el tiempo ha pasado... que he ido, con el sigilo del culpable con la conciencia tranquila, del silencio a la imagen fotográfica y vuelto otra vez, que dejé de navegar por la red, de comentar en vuestros blogs, que me hurté a mi mismo el ingenio, la agudeza, en busca de un poco de intimidad, tengo que decir que no se que espero de este regreso

no se si me siento narrador o espectador, no se si lo que traigo ahora es más bello, más políticamente incorrecto, más burdo, lo único que se es que ya no soy el que era, como cada día al levantarme descubro un nuevo extraño que me saluda de reojo desde el espejo del baño, así veo estas maníasmías que me han estado llamando desde la profundidad telúrica de saberme un personaje de la red, y que ahora sin público, sin aplauso, es decir, más auténtico que nunca, se quita este primer solitario velo en el escenario vacío ante una platea a oscuras

era lo que quería...
¿qué más puedo pedir?

que vuelva a mi la poesía

en este desgarro que es vivir se abre ante mi la verdad más pura : cuando se sufre no se escribe mejor, cuando se sufre se escribe y punto.

vendrán tiempos en los que ya no habrá tiempo para estos dislates pero ahora os necesito, me necesito a mí mismo, ante la pantalla, riéndome a veces de los peces de colores para mover con mi aliento un poco la superficie de esta poza estancada donde nado con una soltura que me espanta


os saludo, me saludo

y sigo buscando
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Ahora que el tiempo ha pasado,
y he dejado de lado la competición,
que veo más claro, que escucho mejor,
doy gracias por haber llegado hasta aquí.

Ahora que han pasado los años
intensamente vividos, exprimidos,
sigo en forma, no estoy cansado,
y tengo decidido retrasar el final.

Ahora puedo decirlo más alto,
pero no puedo más claro,
todo lo que en el mundo he amado
es una canción, un teatro y a ti.

Ahora que no pueden hacerme daño,
que tengo sus aplausos y los besos que tú me das,
qué aburrido, qué desgraciado,
sin tenerte a mi lado y sin poderles cantar.

Ahora puedo decirlo más alto,
pero no puedo más claro,
todo lo que en el mundo he amado
es una canción, un teatro y a ti,
es una canción, un teatro y a ti.

Ahora sin remordimientos ni disculpas,
ni una mala excusa que dar para olvidar,
la conciencia tranquila, una paz profunda,
a mi modo he dado todo lo que soy.

Ahora puedo decirlo más alto,
pero no puedo más claro
todo lo que en el mundo he amado
es una canción, un teatro y a ti,
es una canción, un teatro y a ti,
es una canción ?
es una canción ?

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Ahora. Enrique Bunbury
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