la inminencia del fin del mundo que anuncié hace unos días se está manifestando en todo su esplendor esta noche en Madrid. Acabo de regresar de la noche en blanco.

miles de personas deambulando completamente sobrias y ociosas en la madrugada por las calzadas de calles sin coches por las que solo circulan ambulancias, coches de policía y camiones de basura. En la calle Fuencarral la fiesta rave, a la que llamaron Pura Vida (qué recuerdos esta frase!) es lo más real, lo más sábado, o sea que todos ciegos, bailando, solo que en medio de la calle. Enfrente de edificios como el Banco de España o Correos la gente haciendo colas interminables, para ver una exposición, una instalación, que me hicieron soñar con el racionamiento. Nadie sabía que hacía allí, yo tampoco. Un coro perfectamente ataviado para estar en el Teatro Real, cantaba hacia la calle desde los jardines del ministerio del ejercito, en Cibeles la gente hace corros y tertulias por donde habitualmente circulan cientos de coches. El edificio de la Casa de America emite sonidos extraños, por sus ventanas los destellos de luces estroboscópicas adivinan la silueta de bailarines ¿o son esqueletos? En el Paseo del Prado sobre cubos hechos con pantallas luminosas suso33 ha hecho sus conocidos graffitis de la mancha de tinta con un ojo en el centro, la gente rodea el cubo, hace fotos, dicen se parece a lo que hacía suso33 hace unos años pero que esto es mucho peor... en la plaza del Reina Sofía la Filmoteca ha puesto un loop de películas cortas de 1910, 1920, me siento en una silla de tijera y contemplo como si fuera en la película Metrópolis, como eran las calles de Madrid hace casi cien años, los tranvías, señores con bombín cruzan apresurados una Gran Vía sin semáforos, sin pasos de peatones, en la Puerta del Sol en blanco y negro no se oye el sonido de los carruajes sobre los adoquines porque todavía las películas no oían esas cosas. Hablo contigo y siento que la película muda se llena de color. Ahora es Joselito en una faena memorable en Las Ventas. Giro hacia Lavapiés, mi querido Lavapiés ajeno a la noche en blanco porque sus noches siempre están en blanco, y encuentro mi barrio desierto, en una laguna de silencio mayor que cualquier otro sábado, llego a La Casa Encendida pero todo está acabando, cruzo y han abierto el edificio aún a medio construir del futuro Circo Estable de Madrid para enseñarlo. Entro a conocerlo, tres de la mañana, la sala circular con las gradas rematadas arriba en una cúpula, la pista es un foso allá abajo, del que se descuelgan las escaleras de la entrada, como en El Plata de Zaragoza, recuerdo, hace mil años. Ahora mi noche en blanco se hace otra vez de color. Qué raro. Encuentro un bar normal abierto (a esas horas!), compro una lata de cocacola por la que me cobran 1,50 euros y vuelvo a casa contento. Vuelven a sonar colores en el aire en cuanto pongo el pié en casa. Abro la puerta de mi mesilla de noche, saco la botella de Havana Club, enciendo la compu, como dice T, y me siento a escribir este post. Me siento a escribir en mi blog. ¿Para qué? ¿Por qué? No lo entiendo. Y como no lo entiendo creo que, tal como hicieron muchos maridos españoles en el pasado, voy a deciros que bajo por tabaco, que ahora vengo. Y cierro la puerta detrás de mi con tres vistosas estrellitas.

* * *

hoy va a pasar esto

entre las 21:30 de hoy sábado y las 06:30 de la mañana del domingo, en 97 espacios diferentes, de los cuales 82 están en el centro de Madrid, permanecerán abiertos y con actividades diversas, exposiciones, proyecciones, conciertos, actuaciones, cine, deporte. Museos como El Prado, el Reina Sofía, el Thyssen abrirán hasta las 03:00 de la madrugada. El Estadio Bernabeu, el edificio de la Bolsa, el Teatro de la Ópera o la Fábrica de Moneda abrirán para poder ser visitados. En la calle Fuencarral, templo de las tiendas de ropa de la modernidad, una RaveParty que ocupará toda la calle (que ya esta mañana estaba cortada) y la noche se cerrará con un concierto en El Parque del Retiro a las 06:30...

carajo! toda la vida sin pasar nada (o casi nada) y ahora todo de golpe... esto es la repera!

¿Nos veremos por ahí? ¿Me reconocerás? Soy el del pelopincho...

*

www.lanocheenblanco.com


*

si quieres oirle y verle en youtube pincha en la imagen!

amado julio

ya se que no eres tú quién está ahí debajo en el subsuelo de Montparnasse puedo imaginar incluso que ni siquiera cupo tu altura inconcebible en ningún recipiente pensado al efecto y que quizás jamás imaginaste que con tu nombre se titularía este enorme libro de piedra blanca imposible de desencuadernar sin embargo si te quiero ver viviendo en tus sonrisas tristes junto a tu colección de discos negros o en la sagaz reinvención revolucionaria del lenguaje que se habla en la América de abajo desde un Paris sucio lleno de nombres inconcebibles para llegar con un tango y un sobre de azúcar en la mirada y unas tijeras en las manos a recortar diarios y construir notas de rescate u ochenta mundos poblados de gatos llamados teodoro w adorno y de saxofonistas ciegos de morfina y de un tal Louis enormísimo cronopio alzando las manos ante secuestradoras de boca sensual como Ella y a tu lado fumando marihuana despojadas de sus leves vestidos vaciando todas las copas todas las Magas que viven en tus páginas y dan vida a nuestras vidas aunque este viejo camino nadie lo recorra salvo el crepúsculo

foto: ana muñoz

¿dónde estabas entonces,
cuando tanto te necesité?

nadie es mejor que nadie,
pero tú creiste vencer

si lloré ante tu puerta, de nada sirvió
barras de bar, vertederos de amor
os enseñe mi trocito peor

retales de mi vida,
fotos a contraluz

me siento hoy, como un halcón
herido por las flechas de la incertidumbre

me corto el pelo una y otra vez
me quiero defender

dame mi alma y dejame en paz
quiero intentar no volver a caer

pequeñas tretas, para continuar en la brecha

me siento hoy como un halcón
llamado a las filas de la insurrección


*

insurrección
El Último de la Fila

(1986)

ante el inminente fin del mundo

el último en salir por favor que apague la luz y cierre la puerta

aitana y yo

algo extraordinario en el Museo Reina Sofía

desde ayer y hasta el 19 de octubre, de miercoles a sábado a las 20:00 hrs. se proyectarán obras de Samuel Beckett para cine y televisión. El programa es complicado de explicar de manera que os recomiendo buscarlo en la red o acercaros a recoger el bonito folleto que han impreso con toda la programación.

en la imagen, Buster Keaton y Samuel Beckett durante el rodaje de FILM, película muda de 1962, la foto está scaneada del librito que publicó Tusquets hace mil años, y del que soy feliz poseedor, en donde se reune el guión de FILM, un resumen de la película en fotogramas o fotos como esta de momentos del rodaje además de comentarios de los participantes.

el más raro e influyente dramaturgo del siglo XX y sus incursiones en el mundo del celuloide.

Un regalo para sibaritas!

*

campo de minas busca hombre indestructible
dispuesto a tropezar una y otra vez
con su misma piedra

inventor de realidades busca trabajo
en planeta Tierra


llamar al teléfono que aparece en pantalla

¿qué dicen los árboles cuando el hacha entra en el bosque?

cuidado... el mango es uno de los nuestros

no os lo vais a creer

he ido esta tarde a ver

Metamorfosis de La Fura dels Baus

en el Teatro María Guerrero y...

me ha encantado!


jopé. un texto soberbio en su simplicidad (nada de alaridos ni saltos acrobáticos fureros) de Javier Daulte, desmetaforizando al escarabajo de Kafka, deja a mi querido Gregor Samsa en simple motor de una tragedia familiar actual, dándole otro sentido, seguramente el primigenio, el del joven que no quiere salir de su habitación por depresión, esquizofrenia, paranoia, da igual...

alguien que para los demás se ha transformado en un bicho...

utilizando todos los medios técnicos de que dispone el Centro Dramático Nacional pero sin alardear de ellos consiguen una puesta en escena espectacular pero sobria a la vez que me ha dejado perplejo. Jugando con proyecciones de cine, movimientos de escenografía a cara descubierta, luces que suben y bajan desde la parrilla, paneles que se abren, se cierran, avanzan y retroceden sobre la boca del escenario, pero a la vez desarrollando una historia perfectamente hilvanada, interpretada con convicción por unos actores y actrices francamente estupendos. Cuando ha terminado creo que he aplaudido con alegría más por perplejidad que por entusiasmo. Jamás pensé que La Fura, que tantos tostones nos ha prodigado en los últimos años, fuera capaz de este acierto tan memorable. Les pongo una nota muy alta y les agradezco esta tarde de teatro del bueno que (y sé lo que digo) hacía al menos un par de años no se veía en el CDN.

Tu sufrimiento no nos sirve de nada, dice el padre...

la hostia!

[está hasta el 24 de octubre en Madrid y os recomiendo que la veaís]

*

tus deseos son desordenes para mí

grandes momentos de la historia de la pintura

este científico vestido de negro riguroso, sin duda antes de la invención de la higiene, acaba de diseccionar a su víctima, que está castamente desnuda y que al parecer no ha sobrevivido a esta sencilla operación, el científico sostiene frente a su nariz una cosa rojiza de apariencia sanguinolenta, que quiere parecer un corazón y lo olfatea...

hoy en la calle, en el suelo, en el Rastro de Madrid...

*

hipocresía

Felicien Rops
(1833-1898)

azogue

cuando por fin colgaron el gran espejo y ella pudo, al fin, verse a solas reflejada en él, no pudo evitar exhalar un suspiro lento y fantasear con que era verdaderamente del siglo dieciocho, tal como le habían dicho, y que ahora mismo se encontraba de pié, en su propia casa, ante una superficie pulimentada que había recogido los reflejos, los rostros, los cuerpos de hacía no se cuantos años seguramente en grandes residencias primero, quizás palacetes, casas de herederos más o menos desafortunados después, hasta llegar un poco achacoso pero bello a la tienda del anticuario que realmente sabía lo que tenía o sea que no era barato.

aquél día en la tienda, igual que ahora, ella se vio reflejada, como seguramente otros cientos de curiosos o posibles compradores pudieron haber pasado junto a él, en todos esos años que durmió, empolvándose, junto a butacones, veladores, y biombos destartalados, pero el espejo, este espejo, tan solo en una ráfaga, en una mirada, despertó en ella, al devolverle su imagen, una seducción inexplicable. Con cierta turbación, instintivamente arreglándose el pelo con la mano, apartó la vista de él, de sí misma, y giró en redondo distrayendo su atención en un florero absurdo de color rosa que no le interesaba lo más mínimo, aún sintiendo tras de sí la mirada que acaba de devolverle su propia imagen, su mirada.

y ahora él estaba aquí. En su salón. Acomodado, como uno de tantos galanes, solo que éste no en su sofá blanco con un dry martini en la mano mirándola con intensidad, sino colgado en la pared, inmenso, luciendo las formas de su marco dorado, casi cegándole la vista en él el doble reflejo de la lámpara de cristal del techo. Se acercó a la pared y girando el interruptor apagó la luz. La penumbra, dibujada, y esfumada sutilmente a la vez, por una única lámpara de pié apuntando al suelo, junto a la butaca roja de leer, fue moldeando trabajosamente las formas hasta que el espejo protagonizó todo el plano secuencia que ella, sin saber, sin querer, hizo, barriendo todo el contorno de las paredes que giraban ante sus ojos. Al fondo las persianas de la calle ya estaban cerradas y las pequeñas cuchillas de luz procedente del exterior cortaban horizontalmente sus hojas como notas en una partitura oscura. Las pesadas cortinas entrecerradas semejaban árboles de un bosque cercano.

hacía falta música. Una música especial. Recordó Bachelor's parade y la buscó entre sus discos. Un instante después comenzó a sonar la música y todo se vistió del color que necesitaba. Todo era casi perfecto. Bebió un trago de su copa y encendió un cigarrillo un poco arrugado que debió de estirar con sus dedos antes de llevárselo a la boca, hacer este gesto le gustó y sonrió levemente. No hacía falta prolongarlo por más tiempo. Empezó a desnudarse, con lentitud, sintiendo como el frescor propio de quitarse la ropa iba siendo sustituido progresivamente por un calor que venía de dentro, que emitían las palmas de sus propias manos que la acariciaban al tiempo que la desnudaban con precisión.

el espejo la observaba, en silencio, intensamente, fijándose, con exactitud, en los detalles que ella quería subrayar en cada gesto, en su postura, en su modo de curvar la espalda y echar la cabeza hacia atrás. Siguiendo su vista con sus ojos, acariciando sus caricias con sus manos. Qué pequeña se veía ahora ante él, pálida, desnuda, cada vez menos mujer y cada vez más cuerpo juvenil, delicado, sensual en el vientre, tenso en las caderas, decidido en los hombros, orgulloso en la nuca, sofocándose en la boca al sentir el calor de su mirada...

(...)

siempre se me olvida

las zanahorias son buenas
para la vista o para la memoria?

*

¿por qué será que los tipos que van cabalgando una Harley-Davidson por la ciudad nunca parece que se dirigen a algún sitio? No parece que fueran al trabajo, ni a la compra, ni a ningún lugar concreto, parece más bien que los hubiera puesto el ayuntamiento allí, en las calles, para decorar la ciudad con su planta sólida y señorial y con su sonido inconfundible

topótopótopótopótopó bruuuuuummmmmmmm

*

la realidad y lo real

en el barrio de Lavapiés

la realidad y el deseo

en el Madrid de los Austrias

extraño asunto este de la metáfora fotográfica

mi reflejo sobre algo parecido a la felicidad ?

yo es otro

acabo de ver en el cine la película, Vivre sa vie, Vivir su vida, de Jean Luc Godard, estrenada en 1962, que comienza con una cita de Montaigne, que si no recuerdo mal, corrígeme si me equivoco, dice

el hombre debe prestarse a los demás
y darse a sí mismo

cómo es posible que un cineasta cree una emoción equivalente a la muerte de la mamá de Bambi en una secuencia en la que en un bar un hombre pone una canción en la rockola y los clientes la escuchan complacidos, cada uno en su historia, en silencio, sin palabras, sin dramas, sin pistolas? cómo es posible que a un corazón de piedra como el mío ponga al borde de la lágrima un gesto, una mirada, de una Anna Karina, poniéndose en venta en las aceras de un París triste pero distante, cuesta abajo en la rodada, como diría el tango? cuál es el genio de Godard? donde se oculta? en el ritmo? la cadencia? por más que se vean sus películas el misterio para mí sigue sin desvelar.

ya me avisó Bé y no lo he olvidado, las pelis de Godard empiezan en los títulos de crédito. Debajo del rótulo de Premio Especial del Jurado y Premio de la Crítica en el Festival de Venecia, añade:

otorgado en la categoría de películas de serie B.

jajajajajaja...

después la pista continúa, al espectador avisado, en el siguiente rótulo, que contiene una dedicatoria de Godard a las películas de serie B, etc, etc...

Ya nos engañó en el arranque y en ese tobogán nos lanza, casi sin medios, casi sin actores, casi sin historia, a un desgranarse de diálogos lúcidos, corrosivos...

- Esa es una mujer de mundo o es una tirada?
- Insúltala. Si es una tirada se enfadará contigo, si es una mujer de mundo, se reirá.

O el largo diálogo de la prostituta novata con el cliente filósofo de un café de madrugada, sobre el lenguaje, la comunicación, las palabras y finalmente sobre la inteligencia y el amor, bastarían a esta peli para superar la trilogía del Señor de los Anillos.
En él el filósofo cuenta la muerte de Porthos, de Los tres mosqueteros, que nunca pensaba, era un simple, hasta que un día que iba a poner una bomba en un subterráneo, encendió la mecha y echó a correr y de pronto pensó, como es posible que cuando corro ponga un pié delante de otro? Este súbito despertar de la conciencia inteligente le dejó paralizado. Dejó de correr. La bomba estalló y el subterraneo se desplomó, el sostuvo sobre sus espaldas, un tiempo, pero luego cedió y murió aplastado. La única vez que había pensado!

diosmíodemivida, dadme un Godard y que ardan en el infierno todas las producciones cinematográficas hechas después de Las Uvas de la Ira (1940) hasta nuestros días.

vaaaaaaaaale, os dejo poner 6 excepciones, ni una más! y todas las demás a la hoguera, como Juana de Arco...

*

para renacer

hay que abrirse paso

[ con uñas y dientes ]

entre las ruinas



*

confieso que nunca fui punk

pero esta kanción me enkanta
para kantar a gritos
en la ducha

*

autosuficiencia
Parálisis Permanente


me miro en el espejo y soy feliz
y no pienso nunca en nadie más que en mi
y no pienso nunca en nadie más que en mi

leo libros que no entiendo más que yo
oigo cintas que he grabado con mi voz
oigo cintas que he grabado con mi voz

encerrado en mi casa,
todo me da igual
ya no necesito a nadie
no saldre jamás

y me baño en agua fría sin parar
y me corto con cuchillas de afeitar
y me corto con cuchillas de afeitar

me tumbo en el suelo de mi habitación
y veo mi cuerpo en descomposición
y veo mi cuerpo en descomposición

encerrado en mi casa,
todo me da igual
ya no necesito a nadie
no saldre jamás

ahora soy independiente
ya no necesito gente
ya soy autosuficiente

al fin!!

me miro en el espejo y soy feliz
y no pienso nunca en nadie más que en mi
y no pienso nunca en nadie más que en mi

leo libros que no entiendo más que yo
oigo cintas que he grabado con mi voz
oigo cintas que he grabado con mi voz

encerrado en mi casa,
todo me da igual
ya no necesito a nadie
no saldre jamás

ahora soy independiente
ya no necesito verte
ya soy autosuficiente

al fin!!

me miro en el espejo y soy feliz!!!

*

un café solo

esta vez no tan
solo


*

unas veces busco

y otras veces me encuentran


*

siempre igual
always the same

m gustaría q stuvieras aquí
wish u were here

tengo que recomendaros encarecidamente la exposición de proyecciones y fotografías de los cineastas Victor Erice y Abbas Kiarostami, para ver en varios días. Reune proyecciones de cortometrajes con los que ambos directores se comunican e intercambian experiencias. Además una exposición de fotos de Kiarostami, de paisajes en blanco y negro, soberbia, y una instalación de Erice con el lienzo original sobre el que trabajó el pintor Antonio López en su película El sol del membrillo, al que le he hecho una foto estupenda. Yo hoy he visto uno de los cortos de Victor Erice, sobrecogedor, en el que cuenta la primera vez que fue al cine, a ver La Garra Escarlata, de las aventuras de Sherlock Holmes, en el viejo Kursaal de San Sebastián. El niño, el miedo posterior, el reconocimiento al cabo de un tiempo de que las peliculas las interpretan actores y no es la realidad, momento entonces en el que por fin pudo perderle el miedo a los carteros...

en oferta!!! ...en La Casa Encendida de Madrid, gratis

en primavera estuvo en Barcelona, en el CCCB y había que pagar tres euros por entrar!

*

en la foto el cartel a la entrada de otra de las proyecciones
diez minutos más viejo

*

para subir

tienes que volar

para volar

tienes que subir

ey! parece que alguien nos quiere!

hoy, en la calle Bernardino Obregón

[ llevaba tiempo buscando una pintada, que estuviera en buen sitio para hacerle una foto, de este graffitero que actúa en la zona Embajadores / Puerta de Toledo. El otro día mientras iba hablando con ella la ví. Hoy he salido con la cámara a buscar el atardecer y la he capturado para este momento, para ahora, para siempre ]

frases en desuso


corrígeme si me equivoco


*

pensando pasarme a las drogas duras
estoy considerando seriamente
engancharme a tí




*

en estos dos últimos días he visto en teatro dos auténticos bodrios
y como no puedo dormir os lo voy a contar.

Dentro del Centro Dramático Nacional, en su nueva sala Valle-Inclán se programan estos días unas funciones especiales, casi privadas, para que los programadores de las sedes del Instituto Cervantes de todo el mundo vean un muestra del teatro contemporáneo español (o sea lo que se va a enseñar en los centros que representan a España culturalmente en todo el mundo desde Tokio hasta Estambul)

Ayer
Teatro del Velador, un grupo de Sevilla, hacen toda su función haciendo que hablan en francés, algo que tendría gracia para un gag pero no para TODA una función, de verguenza ajena, se supone que son como los entresijos de la cocina de un restaurante. Ruidos, gritos destemplados, carreras, algunos intentos de coreografía, portazos, un puto cachondeo sin historia, ni falta que les hace. Yo lo subtitularía, simplemente: Los efectos de la cocaína en las creaciones teatrales colectivas, y algo para olvidar al minuto después si no fuera por lo infame que fue. Además las butacas de la nueva sala Valle-Inclán son incomodísimas, te llegan por la mitad de la espalda, de manera que es imposible descabezar un sueñecito, aún así, ya que la butaca de al lado estaba vacía me hice una z y conseguí apoyar el cuello atrás y cerrar los ojos para no oir un miserere sevillano que me tocaba oir ahora a continuación. Una pesadilla interminable.

Hoy
Mónica Valenciano, mítica bailarina de por aquí o de por allí, ya no sé, que se permite tomar el pelo a la audiencia con una supuesta vena poética conseguida en escasos tres instantes inconexos, con unos textos vacíos y sin sentido que no justifican cinco bailarines destemplados o una con voz de pollo que canta o algo así, haciendo perder la paciencia al personal sin dar nada a cambio. Los movimientos de los bailarines, un poco más de los que cualquier ciudadano hacemos para subir a autobús... Despreciando al respetable, dandole la espalda al público, en el sentido real y en el figurado, sabedores de que nadie patea, que ya nunca nadie patea, como en los viejos tiempos. El público se agitaba, miraba el programa de mano, los teléfonos, se revolvían en los asientos, se miraban entre sí. Alguien se levantó y se fue. Yo pensé me quedo hasta el final y pateo, pero luego pensé la gente no lo va a entender, ni siquiera lo van a oir, entonces fue cuando miré el reloj y ví que habían pasado 59 minutos desde que había empezado la función y 49 desde que me estaba aguantando, pedí amablemente a la persona que estaba a mi lado que me dejara salir y subí desde la fila diez, pisando firme, un paso, un escalón, un paso, un escalón, haciendo ruido en cada paso, porque al pisar el segundo en el silencio de la sala descubrí que los escalones los han hecho de madera! Eso fue lo mejor, los escalones son de madera!. Clonc, clonc, clonc. Creo que mi salida fue lo más grácil y lo más escénico de toda la función. Ahora ya nadie me toma el pelo una hora entera seguida.

saludo desde aquí a los amigos que me invitaron amablemente, a mis amigos que están en la organización de este evento, a los amigos de los sevillanos que son amigos míos, a alguno de los amigos de mónica que son mis amigos y les pido disculpas sinceramente por haberlo pasado tan mal viendo a sus amigos.

esto lo organizó un tal, famosísimo, Mateo Feijoo, que vuelve a salir por aquí, que, como venía de estar un mes en Berlín, pues que no había tenido tiempo de coordinar lo que tenía que coordinar, ni seguramente sabía él mismo lo que iba a ver... pero que para extender la mano para recibir el cheque seguro que no tuvo problemas de motricidad... me apuesto mil duros.
Felicidades Mateo, conseguirás matar el teatro contemporáneo, como caiga en tus manos, apuntándole con una de esas pistolas que sacas en tus funciones, y desde aquí auguro que con los años te acabarán dando un Ministerio y desde aquí, también, yo espero, sinceramente, que sea el de Obras Públicas.

vale.
firmado: el público irritado
*

luna llena en piscis

esta noche me eclipso


*

Alt + 0149

supongo que habeís visto alguna vez un punto negro más grande que el resto del texto que se usa para separar marcar distancias o destacar zonas del texto pues ese punto no está en el teclado se consigue pulsando la tecla Alt y tecleando a la vez el número 0149 una cifra que tiene la cualidad nemotécnica de que ya nunca te olvidas de ella

una cualidad que sin duda tú también posees . . .

sorprende descubrir que no soy el único que anda buscando la cuarta dimensión

foto: ana bendicho

[ de diversos medios de comunicación, la redacción no es mía ]

Soy Natascha Kampusch, nacida el 17 de febrero de 1988


Asi se presentó Natascha Kampusch ante la policia cuando se escapo de su secuestrador, un hombre que la habia mantenido recluida ocho años en un escondrijo de Viena.

Los austriacos no podían creer ayer el desenlace de un caso de secuestro infantil que ya casi habían olvidado. Uno como tantos otros que terminan con el hallazgo de un cadáver en un bosque. Pero el caso de Natascha Kampusch terminó con el suicidio de su secuestrador, que se tiró delante de un tren de cercanías cuando descubrió que Natascha se había escapado. Después de tanto tiempo, el raptor, un hombre solitario y retraído, había bajado la guardia.
"Él le pidió a ella que aspirase el auto. Entonces él recibió una llamada al móvil y se alejó para evitar el ruido" dijo Gerhard Lang, de la policía federal en una conferencia de prensa, "Natasha aprovechó la situación y escapó".
Cuando se dio cuenta de que había escapado, Priklopil se dirigió a Viena en su deportivo rojo, el cual abandonó en el garage de un centro comercial para después suicidarse saltando frente a un tren en marcha.
Con un sencillo vestido naranja, muy pálida y delgada y con el cuerpo lleno de manchas o moratones, Natascha pidió ayuda a los vecinos. Cuando estuvo ante la policía, se presentó diciendo: "Soy Natascha Kampusch, nacida el 17 de febrero de 1988". La peor pesadilla de su vida comenzó la mañana del lunes 2 de marzo de 1998, cuando se dirigía al colegio a la edad de 10 años. Una compañera del colegio vio cómo subía a un coche blanco, después de lo cual no se supo más de ella.
El secuestrador, Wolfgang Priklopil, ingeniero electrónico de 44 años, fue uno de los más de mil interrogados pocas semanas después de la desaparición de Natascha por poseer un vehículo blanco como el descrito por la testigo. Pero al no detectar nada raro en su declaración, la policía no registró su casa.
Si lo hubiese hecho habría encontrado, en la calle de Heine número 60 de Strasshof, la localidad de 9.000 habitantes cercana a Viena donde vivía en una casa unifamiliar amarilla normal y corriente, pero con puerta de hierro y cámaras de vigilancia, una medida de seguridad desproporcionada en ese lugar.
Los vecinos llamaban a la casa Fort Knox, en referencia a la fortaleza donde Estados Unidos guarda sus reservas de oro. En el garaje hubiesen encontrado una estrecha y empinada escalera que conduce a una puerta de 50 por 50 centímetros, propia de una cámara acorazada, que impedía que los gritos de Natascha se oyeran en el exterior. Las paredes también estaban insonorizadas.

La carta completa de Natascha

Si bien ayer habían trascendido algunos puntos de la misiva, ya se dio a conocer la versión final. En ella, la joven que estuvo secuestrada durante 8 años cuenta detalles sobre su relación con el captor, el ambiente en que debió vivir y el momento de su fuga.

La siguiente es la carta que envió Natascha Kampusch, reproducida por el diario español El Mundo:

Estimados periodistas, reporteros, estimada opinión pública:

Soy consciente de la poderosa impresión que les han debido provocar los acontecimientos de los últimos días. Puedo fácilmente imaginar cómo estarán conmocionados y alarmados mentalmente porque algo semejante pueda ser posible.

Además, soy consciente de que sienten curiosidad por mí y que quieren, por supuesto, saber más detalles sobre las condiciones en las que viví. Quiero asegurarles por adelantado que no quiero responder ni responderé a ninguna pregunta sobre intimidades o detalles personales.

Castigaré personalmente cualquier tipo de intento de atravesar esa frontera, sea quién sea la persona que la transgreda. Aquel que lo intente se puede ir preparando. He crecido como una joven con interés por la educación y también con necesidades humanas.

El ambiente en el que vivía: El recinto donde vivía estaba adecuadamente equipado. Era mío y no estaba destinado a ser mostrado al público.

La vida diaria: Estaba regulada. La mayoría de las veces había un desayuno conjunto, ya que él casi nunca trabajaba. Yo hacía las labores del hogar, lectura, televisión, hablábamos, cocinaba. Así fue durante años, todo con el temor a quedarme sola.

Sobre la relación: No era mi amo y señor. Yo era igual de fuerte. Me mimaba y al mismo tiempo me pisoteaba. Pero no podía conmigo y eso él lo sabía. El secuestro lo organizó él solo, todo estaba preparado ya. Después acomodamos juntos el recinto, que medía más de un metro y 60 centímetros de alto.

Por cierto, después de huir no he llorado.
No había motivo para sentirme infeliz. A mi modo de ver, su muerte no era necesaria. No se habría hundido el mundo si le hubiesen castigado. Era parte de mi vida. Por eso en cierto modo estoy afligida por su muerte.

Naturalmente, es cierto que mi juventud ha sido diferente de la de muchos otros, pero en principio no tengo la sensación de que me haya faltado nada. Me he ahorrado un montón de cosas. Por ejemplo, no he empezado a fumar ni a beber y no he tenido amigos malos.

Mensaje a los medios: Lo único que quiero de la prensa es que me deje en paz con las eternas calumnias, las interpretaciones equivocadas, los ?sabelotodo? y la falta de respeto hacia mi persona.

Actualmente me siento bien donde estoy, quizás un poco bajo tutela. Pero yo he decidido contactar con mi familia sólo por teléfono. Yo decidiré por mi cuenta cuándo contactaré con los periodistas.

Sobre mi fuga: cuando tenía que limpiar y pasar la aspiradora al automóvil, él se alejó porque la aspiradora hacía ruido. Ésa fue mi oportunidad. Simplemente, dejé en marcha la aspiradora.

Por cierto, nunca lo llamé "amo y señor", aunque él quería que lo hiciera. Creo que él lo quería -que lo llamara así-, pero no lo pretendía realmente en serio.

Tengo un abogado de confianza que arregla conmigo todo lo jurídico. Tengo buena relación con la abogada especializada en juventud, Monika Pinterits, que es una persona de mi confianza; y con el doctor [Max] Friedrich, [Jefe de la clínica universitaria para neuropsiquiatría de menores del Hospital Clínico de Viena]; y con doctor Berger [de la Clínica de Psiquiatría de Menores].

El equipo del señor [Johann] Frühstück [jefe de las investigaciones] me trató muy bien. Les envío mis cariñosos saludos, aunque fueron un poco curiosos, pero ésa es su profesión.

Cuestiones íntimas: Todos quieren siempre hacer preguntas íntimas, que no incumben a nadie. Quizás alguna vez lo cuente a una terapeuta o a otra persona, si tengo necesidad de hacerlo, pero quizás no la sienta nunca. La intimidad me pertenece sólo a mí.

Al señor H., [amigo de Priklopil, quien lo transportó en su vehículo poco antes de que se suicidara] éste es mi mensaje: No debe sentirse culpable. Él no podía hacer nada, fue una decisión propia de Wolfgang [Priklopil] tirarse a las vías del tren.

Me une un sentimiento de empatía con la madre de Wolfgang. Me puedo imaginar su situación actual y sus sentimientos. Nosotras dos pensamos en él. Pero también deseo agradecer a todas las personas que tanto me acompañan en mi destino.

Por favor, concédanme un respiro en los próximos días. El doctor Friedrich lo explicará con esta nota. Muchas personas se ocupan de mí. Dadme tiempo hasta que yo misma pueda contarlo".

Natascha Kampusch

*

nunca antes se había hablado tanto para decir tan poco

*

el otro día leyendo el blog de Antón Castro descubrí que le gusta mucho Julieta Venegas, como a mí. Su segundo disco Limón y Sal lo van a tachar de comercial (ya te he oído, daniel) y de facilón, para adolescentes. Yo pienso de que no. Creo que en este disco Julieta se suelta, compone, toca tecados, guitarra, programa y canta.

Esta canción me gusta mucho, compuesta e interpretada a medias con la rapera Anita Tijoux, tiene algo muy intenso de pop clásico, con un ritmo sincopado mezcla de reggae, hiphop y manuchao. Uich! ahora que lo pienso, el día que salga en las listas de éxitos de las radiofórmula (aproximadamente dentro de tres meses, calculo yo) cómo nos van a dar la brasa con esta canción! hasta el aburrimiento! así es que disfrutémosla ahora que todavía es pequeña...

Eres para mi, me lo ha dicho el viento
eres para mi, lo oigo todo el tiempo...

La sombra que pasa
la luz que me abraza
tus ojos mirándome
la calle que canta su canto de diario
el mundo moviéndose.

Yo sé que tienes miedo
y no es un buen momento para ti
y para esto que nos viene sucediendo
pero...

Eres para mi, me lo ha dicho el viento
eres para mi, lo oigo todo el tiempo...

El espejo que da su reflejo en todo
lo pinta tal como es
mi cuerpo que no tiene peso
si escucho tu voz llamándome.

Yo sé que tienes miedo y no es un buen momento para ti
y para esto que nos viene sucediendo...

(rapeado)

Temes sentir más de la cuenta
el corazón es un músculo, si no late revienta

extraño, mirarte de lejos
de hacernos los tontos parecemos tan viejos

tiempo, ¿quieres más tiempo?
mírame la piel, ¿no ves acaso lo que siento?

tú eres para mi, yo soy para ti
el viento me lo dijo con un soplo suave, si...

(...)

Yo sé que tienes miedo
y no es un buen momento para ti (para mi)
y para esto que nos viene sucediendo
pero...

Eres para mi me lo ha dicho el viento.
Lo oigo todo el tiempo

Tal para cual como el mar y la sal
sigue mi cadencia, pierdo la paciencia,
tú eres para mi ¿no te das cuenta?

Tú eres para mi, yo soy para ti
el viento me lo dijo con un soplo suave, si...
tú eres para mi, yo soy para ti..........

*

mi hermana ha vuelto de vacaciones y me ha traído


esta preciosidad

aún así me pregunto

¿por qué las mujeres se empeñan en seguir regalándome juguetes?

en este caso, según mi hermana, había una buena razón, es una Lambretta del año 1955, igual a la que tenía nuestro padre cuando vivía en Iquique y que sale en muchas fotos familiares, con mi padre, mi madre y mi hermana. No, yo no salgo en ninguna y la razón es... que yo nací varios años después...

o sea que la buena razón no es tan buenarazón,
yo creo, mas bien, que la vió, le gustó y pensó,
simplemente, juguete=luis

es una reproducción preciosa, toda de hojalata, con lujo de detalles, soldada y pintada a mano, con los colores originales y envejecida de manera muy ingeniosa, una joyita reluciente, orgullosa en su simplicidad...

...será por eso que mi hermana se acordó de mí al comprarla?

...o, simplemente, porque todavía no me ha visto crecer?

*

miro entre mis libros de cuales puedo deshacerme para dejar sitio en la cápsula con la que surco estos últimos años el mar de la necesidad y encuentro uno que había olvidado y que tampoco había leído, que me produce primero un sobresalto y después una sonrisa, la misma que aflorará de labios de mis amigos aragoneses cuando lean esto. El libro estaba acumulando telarañas en lo más recóndito de la estantería debido a que me lo regaló una mujer, una mujer de la que ya he hablado aquí, bajo el nombre de S... o bien el de adelgazar-sin-dietas, y que fue la causa de muchos de mis pesares... abro por la primera página y leo la dedicatoria envenenada de su puño y letra. Noviembre 2003. Nuestro viaje es... y será igualmente maravilloso...

el libro es MANUSCRITO ENCONTRADO EN ZARAGOZA de Jan Potocki

obra cumbre del Siglo de las Luces, escrita por este noble polaco que fue embajador, soldado, cronista y viajero por todo el mundo, especialmente por África, Asia y por supuesto España. Abro su introducción con un interés que hasta ahora no había sentido (qué cosas!) y por supuesto recordé entre brumas otra vez aquella escena de los ahorcados, en la peli polaca que hicieron sobre el libro en los años 70, y que aquí estrenaron oscuramente en el Cinestudio del Circulo de Bellas Artes hace la torta de años. El prólogo de Federico Arbós no podía ser más prometedor, me lo zampé a mediodía mientras comía, en la ceremonia habitual del soltero que no tiene tele y que come leyendo y que empieza diciendo, parafraseando a Borges (...) este libro que estaba grabado en el azogue de los espejos obligó al hombre que soñaba con la redacción minuciosa de sus páginas a ejecutar los gestos reiterados o imprevisibles de los personajes que pueblan sus páginas (...)

nada más cierto. Esta noche le he hincado el diente por primera vez. El primer recurso literario interesante es que todo el libro es un manuscrito encontrado por un soldado francés entre las ruinas del Sitio de Zaragoza, en 1809. En las primeras cincuenta páginas el protagonista viaja por Sierra Morena, camino de Madrid, come de una cesta de higos que encuentra junto a una fuente y tiene un viaje alucinógeno en el que, primero, pierde a sus dos amigos en el monte y cuando ya, exhausto, está quedándose dormido le encuentran dos bellísimas mujeres musulmanas que lo seducen, conduciéndolo a un palacio imposible entre las ruinas de una venta y le cuentan su historia, de amores incestuosos encerradas en el serrallo, de su deseo por conocer a un hombre y de su búsqueda por Sierra Morena de sus antepasados, los Gomélez. Al rayar el día le hacen prometer que lo visitarán en sueños si el guarda el secreto de sus visitas. La historia continúa cuando ellas desaparecen al amanecer y Alfonso, el protagonista, se despierta junto a un patíbulo abrazado a los cuerpos de los dos famosos ahorcados que yo no había olvidado de la película... un principio prometedor...

... heredero de Don Quijote, Las mil y una noches o el Decamerón, este ladrillo prerromántico de 700 páginas (páginas de este tamaño) que pienso meterme entre pecho y espalda, recorre a través de 66 jornadas el mundo mágico y prodigioso de la encrucijada de culturas y leyendas que fue el sur de la España contemporánea de nuestro maestro de los prodigios, don Francisco de Goya.

Jan Potocki se saltó la tapa de los sesos el 20 de noviembre de 1815, en su finca de Uladowka, disparándose con su pistola la bola de plata que remataba su tetera favorita. Un hombre refinado hasta el final.

*

a fuerza de estar en este mundo
me he transformado en una auténtica

máquina de vivir


*