portrait of J (6)
casi terminado _ almost finished
cuando un cuadro está terminado? _ when is finished a painting?
nunca _ never
..............
óleo sobre lienzo _ oil on canvas
116x81 cm.
30 septiembre 2005
casi terminado _ almost finished
cuando un cuadro está terminado? _ when is finished a painting?
nunca _ never
..............
óleo sobre lienzo _ oil on canvas
116x81 cm.
27 septiembre 2005
oye, TÚ, que estás leyendo
¿Quién eres? ¿cómo has llegado hasta aquí?
¿por qué entras en mi blog y no dices nada?
ni dejas comentarios
ni dices hola, aquí estoy!
¿De donde has salido?
Por qué tengo
más de cien entradas cada día
y no comentan más que ocho,
quizás diez, personas,
los habituales, con cariño,
con ternura, con comprensión.
¿te crees superior a ellos?
¿puedes aguzar más tu ingenio
tu sapiencia?
PUES DEMUÉSTRALO
¿o es que tienes
TU PROPIO BLOG
y solo te comentas a tí mismo?
No ves que puedo caer en
una blog depression!!!!!!!
¿Quién eres? ¿cómo has llegado hasta aquí?
¿por qué entras en mi blog y no dices nada?
ni dejas comentarios
ni dices hola, aquí estoy!
¿De donde has salido?
Por qué tengo
más de cien entradas cada día
y no comentan más que ocho,
quizás diez, personas,
los habituales, con cariño,
con ternura, con comprensión.
¿te crees superior a ellos?
¿puedes aguzar más tu ingenio
tu sapiencia?
PUES DEMUÉSTRALO
¿o es que tienes
TU PROPIO BLOG
y solo te comentas a tí mismo?
No ves que puedo caer en
una blog depression!!!!!!!
26 septiembre 2005
paloma negra
Ya me canso de llorar y no amanece
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar
Tengo miedo de buscarte y de encontrarte
Donde me aseguran tus amigos que te vas.
Hay momentos en que quisiera mejor rajarme
Y arrancarme ya los clavos de mi pena
Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar.
Ya agarraste por tu cuenta la parranda
Paloma negra paloma negra donde, donde andarás?
Ya no juegues con mi honra, parrandera,
Si tus caricias han de ser mías, de nadie más.
Y aunque te ame con locura ya no vuelvas,
Paloma negra, eres la reja de un penal
Quiero ser libre, vivir mi vida con quien yo quiera
Dios dame fuerza que estoy muriendo por irla a buscar.
Ya agarraste por tu cuenta la parranda
*
Tomás Méndez
*
[originalmente cantada por Chavela Vargas]
y ahora por
Lila Downs
en su disco Una sangre, one blood
..............
Dedicada a Daniel Moreno, actor, porque vivimos y sabemos...
Ya me canso de llorar y no amanece
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar
Tengo miedo de buscarte y de encontrarte
Donde me aseguran tus amigos que te vas.
Hay momentos en que quisiera mejor rajarme
Y arrancarme ya los clavos de mi pena
Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar.
Ya agarraste por tu cuenta la parranda
Paloma negra paloma negra donde, donde andarás?
Ya no juegues con mi honra, parrandera,
Si tus caricias han de ser mías, de nadie más.
Y aunque te ame con locura ya no vuelvas,
Paloma negra, eres la reja de un penal
Quiero ser libre, vivir mi vida con quien yo quiera
Dios dame fuerza que estoy muriendo por irla a buscar.
Ya agarraste por tu cuenta la parranda
*
Tomás Méndez
*
[originalmente cantada por Chavela Vargas]
y ahora por
Lila Downs
en su disco Una sangre, one blood
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Dedicada a Daniel Moreno, actor, porque vivimos y sabemos...
en el año 1993 el Museo del Prado de Madrid, junto a la Royal Academy of Arts de Londres y el Art Institute de Chicago, organizó una extraordinaria exposición de Goya en la que se pudieron ver cuadros que muy pocas veces se han mostrado. Bocetos, miniaturas sobre marfil, pequeños lienzos, que se hayan actualmente repartidos por todo el mundo, muchas de estas obras en colecciones privadas que raramente las ceden para ser expuestas al público, ni para ser reproducidas en libros, por seguridad, y, cuando se consigue la mayoría de los propietarios conservan el anonimato. La exposición se llamó El Capricho y la Invención. A mi me cambió por completo la visión de Goya, un Goya personal y colorista, no solo pinturas negras era lo que había en su casa, había también gozo y entretenimiento, misteriosas devociones a San Rafael e historias de la calle, cosas que se contaban, crimenes célebres dibujados a modo de las viñetas que usaron los herederos de los juglares hasta entrado el siglo XX en España, los cantares de ciego, cartelones donde en dibujos independientes se narraba una historia (normalmente truculenta) que iba a su vez cantando un ciego señalando con un bastón la escena a la que correspondía lo que él salmodiaba. Vamos, un comic, tal y como suena. Pintadas con primor y lentitud, buscando, probando la luz, la pincelada. El catálogo de aquella exposición seguramente es imprescindible para todo amante de Goya, ya que muestra su lado más personal, más sagaz, más vital con los pinceles. Un Goya raro y sorprendente.
goya_autorretrato
[actualmente en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, Madrid]
1795
medidas 42 x 28 cms.
[actualmente en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, Madrid]
1795
medidas 42 x 28 cms.
goya_asalto de bandidos III
[bandido asesinando a una mujer]
1798
[los tres en la coleccion privada de el marqués de la Romana, Madrid]
medidas 41,5 x 31,8 cms.
*click on the image to enlarge
[bandido asesinando a una mujer]
1798
[los tres en la coleccion privada de el marqués de la Romana, Madrid]
medidas 41,5 x 31,8 cms.
*click on the image to enlarge
ahora todos podreís disfrutar de la canción Mi vanidad de Lhasa de Sela
por gentileza de bé
que mandó a nanih, que quería oirla, el siguente post en mis comments
.........................................................................................................
Querida nanih,
te la he subido a la siguiente dirección:
http://www.calenco.org/mivanidad.mp3
Si escribes esta url te va a salir una ventanita
que dice abrirlo o guardarlo en disco.
Dile guardalo en disco
y ya decides tú dónde ponerla en tu ordenador.
Puedes encontrar sus dos albumes, de todos modos, en soulseek.
Beso
*.........................................................................................................
maníasmías / sección peticiones del oyente
*
por gentileza de bé
que mandó a nanih, que quería oirla, el siguente post en mis comments
.........................................................................................................
Querida nanih,
te la he subido a la siguiente dirección:
http://www.calenco.org/mivanidad.mp3
Si escribes esta url te va a salir una ventanita
que dice abrirlo o guardarlo en disco.
Dile guardalo en disco
y ya decides tú dónde ponerla en tu ordenador.
Puedes encontrar sus dos albumes, de todos modos, en soulseek.
Beso
*.........................................................................................................
maníasmías / sección peticiones del oyente
*
24 septiembre 2005
mi vanidad
Desde que no hay maldad,
que no hay mi hambre, ni miedo, ni soledad,
no hay nadie que me ame en toda esta ciudad.
Desde que no hay dolor, no hay nadie que sufra
Por un amor, nadie más que yo
No, no quiero olvidar.
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
Desde que no hay maldad
todo el mundo se ríe de mi ansiedad
Yo lo llamo poesía
Le dicen vanidad
Desde que no hay traición mi vida se desnuda
Ya sin pasión y no sé para qué sirve mi corazón
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
*
Lhasa de Sela
Desde que no hay maldad,
que no hay mi hambre, ni miedo, ni soledad,
no hay nadie que me ame en toda esta ciudad.
Desde que no hay dolor, no hay nadie que sufra
Por un amor, nadie más que yo
No, no quiero olvidar.
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
Desde que no hay maldad
todo el mundo se ríe de mi ansiedad
Yo lo llamo poesía
Le dicen vanidad
Desde que no hay traición mi vida se desnuda
Ya sin pasión y no sé para qué sirve mi corazón
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
Ay! Ya no se canta como se cantaba ayer
Ahora dicen Ven. Tomemos un café.
Besamos en francais
No, ya no se canta Sin tu amor me moriré
No se grita Ya no aguanto este sufrir
Quiero vivir... Linda canción
*
Lhasa de Sela
23 septiembre 2005
dos hembras medio mexicanas
oigo escucho me deleito últimamente con sonidos que me trasladan a los viejos tiempos de sentarse a escuchar una música una canción unas palabras musicadas o moduladas al compás de una música y os digo a los que no las conozcais aún que oirlas escucharlas sentirlas es absolutamente necesario como dijo un cónsul desde bajo el volcán sin saber que esas palabras eran aplicables a estas dos hembras medio mexicanas, estadounidense y mexicana la una, canadiense y mexicana la otra, por simplificar aunque por sus venas corre lo mismo europa que el mediterraneo oriental bilingues trilingues que más da.
voces que hacen vivir viajar sentir entender lo que es amar
nada las une y sin embargo están unidas en algo que las diferencia
de todas las demás: ser algo especial
nada las une y sin embargo están unidas en algo que las diferencia
de todas las demás: ser algo especial
se llaman
Lila Downs
y
Lhasa
Lila Downs
y
Lhasa
buscadlas entendedlas aún cuando al principio no sea lo que uno espera como una fruta nueva que nunca habeis probado por eso al tiempo os sorprenderá reencontrarlas en vuestros tarareos en vuestros sueños en vuestro recuerdo.
los mil mails
Esta imagen aparentemente absurda con la que ilustro este post es la constatación de la pasión por escribir que sienten algunos escritores. Es el fragmento inferior izquierdo de mi outlook, encima de la tecla Inicio se puede leer claramente el número 1013. Corresponde a los elementos almacenados en una carpeta creada especialmente para evitar el colapso del propio outlook. Es la carpeta donde he ido almacenando los mails que me ha mandado una Persona. Una sola Persona en cinco meses escasos. ¡1013 mails! No todos son largas epístolas, claro, algunos se limitan a decir "yep" o "eps" o yupi!" pero son más de mil mails. Si además tengo que confesar que debido a que maníasmías no solo es el nombre de este blog sino un estado en el que vivo permanentemente y que esto llevó a Persona a estar cerca de un mes sin escribirme... esto sube el porcentaje mail/día.
Mi poema breve favorito en esas ocasiones de silencio estruendoso en mi correo es este que acuñé pensando en Persona
Esta humilde casa se complace en anunciar que en maníasmías los mil mails tienen premio, así es que hago este anuncio públicamente (y así me ahorro un mail):
Mi poema breve favorito en esas ocasiones de silencio estruendoso en mi correo es este que acuñé pensando en Persona
Sin tí mi vida es puro spam
Esta humilde casa se complace en anunciar que en maníasmías los mil mails tienen premio, así es que hago este anuncio públicamente (y así me ahorro un mail):
Persona, vete preparando porque el premio es tuyo!
nuestras vidas
SERENDIPITY
the faculty of making fortunate discoveries of things you were not looking for.
*
la facultad de hacer afortunados descubrimientos de cosas que no estabas buscando.
* * *
protagonistas insospechados del golpe de dados del azar vamos camino a encontrarnos todos con todos, inevitablemente, algún día. Hay un post que tenía que haber escrito yo pero por pura serendipidad bé lo ha escrito por mí.
the faculty of making fortunate discoveries of things you were not looking for.
*
la facultad de hacer afortunados descubrimientos de cosas que no estabas buscando.
* * *
protagonistas insospechados del golpe de dados del azar vamos camino a encontrarnos todos con todos, inevitablemente, algún día. Hay un post que tenía que haber escrito yo pero por pura serendipidad bé lo ha escrito por mí.
Llevo tres días sin conexión a internet
No tengo televisión
Leo a Bruno Schulz.
Su libro Tiendas de canela fina que comienza con la descripción de un tórrido agosto te sumerge en algo nuevo, la sorpresa de una escritura cuajada de adjetivos y metáforas sorprendentes. Imágenes simbólicas traidas a los ojos inocentes del lector tras inusuales exploraciones a lo más recondito del cerebro del escritor. Demiurgo, dice varias veces, dios, creador, pero también artista, generador. Leyendo a Schulz se redescubre el lenguaje como materia inabarcable pero recorrible, visitable y pienso inevitablemente en la triste planicie del lenguaje que usamos, cada día, a lo largo de toda nuestra vida. No ahora, digo siempre, en toda la historia de la humanidad. Schulz como escritor, como artesano del culto a la palabra, era un ser superior.
Schulz trabaja el lenguaje, abre una maleta antigua de largos viajes por el tiempo, con perfumes chocantes, que sin embargo ya formaban parte de nuestro recuerdo. Quiero decir que no hay que usar el diccionario para leerlo. No. Todas las palabras, la materia ya estaba aquí, en cada día. Tienda, baúl, plaza, girasol ya sabemos que sirven, que se usan, pero como, tras una alquimia simple, un precipitado junto a otras palabras igualmente conocidas, dentro del mismo soporte convencional de poner letras sobre un papel más o menos blanco, verlas transformarse en una imagen concreta y distinta a todas las anteriores en nuestro cerebro.
Unas docenas de páginas más adelante a Tiendas de canela fina llega en invierno, la oscuridad temprana, el levantarse y desayunar de noche a la luz de las velas y pienso en mí, en este día y en mi estado de ánimo que languidece por la falta de perspectivas. El mundo que está al otro lado de la puerta de mi casa, ahí mismo. Afuera. Y no comprendo como se puede llegar a ganar dinero para vivir y ser de verdad feliz. No me explico cómo harán los que ganan mucho admitiendo que lo que hacen lo hacen por ganar dinero y no (en la inmensa mayoría de los casos) para crecer, hacerse grandes y no hacer grandes los negocios, las empresas. Entonces me siento pequeño, muy pequeño, más pequeño que nunca. Con mi trabajo pequeño, mi casa pequeña mi coche pequeño mi contacto social pequeño mi disfrute pequeño mi consumo pequeño mi alegría pequeña mi pintura mi fotografía mi dibujo pequeño mi escritura pequeña mi arte pequeño.
Sin embargo el pensamiento que finalmente trajo a mí esta descripción del invierno y el uso de las velas antes del invento de la eléctricidad, fue la de la frustración que debía de producir a los pintores de antaño la llegada de el invierno, el acortarse los días, las jornadas brevísimas y casi sin sol. Apurando el último resquicio de luz junto a las ventanas ya a primera hora de la tarde antes de encender las velas, que modificaban, cambiaban el tono y consumían la vista, excepto en el caso de Caravaggio, por supuesto.
[Una imagen: Ese grabado que representa a Cervantes, manco y cansado, escribiendo con pluma, en una tosca habitación, a la luz de un cabo de vela medio derretido junto a los papeles extendidos sobre la mesa de madera]
La luz de las velas mostraban lo empequeñecido del mundo, sitiaban las habitaciones, blindaban los pasillos, encendían los temores. La vela es además el silencio de la noche. En el invierno, la ausencia de electricidad da la exacta dimensión del día.
Hoy, en este último día del verano, aún sin una nube, agotados y sin haber visto llover en los últimos tres meses, siento que esta falta de conexión a internet es para mí comparable al invierno de antes de la electricidad en el que por la falta de previsión y por los pocos medios, se han acabado las velas y nos espera una noche larga que ha empezado apenas a las cinco de la tarde, dejandonos sin poder escribir el siguente capítulo de las novelas ejemplares o pintar al hombre del casco dorado.
No tengo televisión
Leo a Bruno Schulz.
Su libro Tiendas de canela fina que comienza con la descripción de un tórrido agosto te sumerge en algo nuevo, la sorpresa de una escritura cuajada de adjetivos y metáforas sorprendentes. Imágenes simbólicas traidas a los ojos inocentes del lector tras inusuales exploraciones a lo más recondito del cerebro del escritor. Demiurgo, dice varias veces, dios, creador, pero también artista, generador. Leyendo a Schulz se redescubre el lenguaje como materia inabarcable pero recorrible, visitable y pienso inevitablemente en la triste planicie del lenguaje que usamos, cada día, a lo largo de toda nuestra vida. No ahora, digo siempre, en toda la historia de la humanidad. Schulz como escritor, como artesano del culto a la palabra, era un ser superior.
Schulz trabaja el lenguaje, abre una maleta antigua de largos viajes por el tiempo, con perfumes chocantes, que sin embargo ya formaban parte de nuestro recuerdo. Quiero decir que no hay que usar el diccionario para leerlo. No. Todas las palabras, la materia ya estaba aquí, en cada día. Tienda, baúl, plaza, girasol ya sabemos que sirven, que se usan, pero como, tras una alquimia simple, un precipitado junto a otras palabras igualmente conocidas, dentro del mismo soporte convencional de poner letras sobre un papel más o menos blanco, verlas transformarse en una imagen concreta y distinta a todas las anteriores en nuestro cerebro.
Unas docenas de páginas más adelante a Tiendas de canela fina llega en invierno, la oscuridad temprana, el levantarse y desayunar de noche a la luz de las velas y pienso en mí, en este día y en mi estado de ánimo que languidece por la falta de perspectivas. El mundo que está al otro lado de la puerta de mi casa, ahí mismo. Afuera. Y no comprendo como se puede llegar a ganar dinero para vivir y ser de verdad feliz. No me explico cómo harán los que ganan mucho admitiendo que lo que hacen lo hacen por ganar dinero y no (en la inmensa mayoría de los casos) para crecer, hacerse grandes y no hacer grandes los negocios, las empresas. Entonces me siento pequeño, muy pequeño, más pequeño que nunca. Con mi trabajo pequeño, mi casa pequeña mi coche pequeño mi contacto social pequeño mi disfrute pequeño mi consumo pequeño mi alegría pequeña mi pintura mi fotografía mi dibujo pequeño mi escritura pequeña mi arte pequeño.
Sin embargo el pensamiento que finalmente trajo a mí esta descripción del invierno y el uso de las velas antes del invento de la eléctricidad, fue la de la frustración que debía de producir a los pintores de antaño la llegada de el invierno, el acortarse los días, las jornadas brevísimas y casi sin sol. Apurando el último resquicio de luz junto a las ventanas ya a primera hora de la tarde antes de encender las velas, que modificaban, cambiaban el tono y consumían la vista, excepto en el caso de Caravaggio, por supuesto.
[Una imagen: Ese grabado que representa a Cervantes, manco y cansado, escribiendo con pluma, en una tosca habitación, a la luz de un cabo de vela medio derretido junto a los papeles extendidos sobre la mesa de madera]
La luz de las velas mostraban lo empequeñecido del mundo, sitiaban las habitaciones, blindaban los pasillos, encendían los temores. La vela es además el silencio de la noche. En el invierno, la ausencia de electricidad da la exacta dimensión del día.
Hoy, en este último día del verano, aún sin una nube, agotados y sin haber visto llover en los últimos tres meses, siento que esta falta de conexión a internet es para mí comparable al invierno de antes de la electricidad en el que por la falta de previsión y por los pocos medios, se han acabado las velas y nos espera una noche larga que ha empezado apenas a las cinco de la tarde, dejandonos sin poder escribir el siguente capítulo de las novelas ejemplares o pintar al hombre del casco dorado.
19 septiembre 2005
el secreto del parque de El Capricho
prometí hablar de El Capricho pero no os voy a contar la historia de como la duquesa de Osuna lleva a cabo esta pequeña excentricidad en medio de la meseta castellana, sino que os voy a contar el secreto de el parque de El Capricho. A pocos metros de esta colina con buscados aires romanos, rematada con un templete dedicado a Baco, en el subsuelo del parque está el bunker que al final de la guerra civil española, en el asedio de Madrid, horadó el gobierno de la República, como cuartel general alternativo de la junta de defensa de Madrid, comandada por el General Miaja.Una sencilla puerta blindada es lo único que delata la entrada del bunker en una colina cubierta de árboles centenarios. Unas escaleras conducen al subsuelo.
El bunker es un pasillo amplio, con estancias a ambos lados que comunican a otros dos pasillos secundarios, paralelos al pasillo central. Techos en bóveda de cañón (muy apropiado) y puertas blindadas van separando cada estancia. Primorosamente alicatado en azulejo blanco con friso color
frambuesa en los pasillos y amarillo en las estancias nobles.Su estilo es sobrio y funcional dentro de lo austero.
A pesar de los multiples avatares de la finca donde se encuentra y del paso del tiempo conserva (gracias a una reciente recuperación) todos los elementos originales tal como quedaron en 1939 después del glorioso triunfo de la República (aquí se me ha ido la olla).
Os invito a conocer este rincón de la historia de Madrid que ha sobrevivido a la guerra, a varios proyectos inmobiliarios, y sobre todo a innumerables rodajes cinematográficos.
Bajemos pues.
18 septiembre 2005
17 septiembre 2005
mi oficinaesta ha sido una semana extraña, sin la tranquilidad necesaria para poder pintar, prácticamente no he escrito nada (ya lo habeis podido comprobar), con mucho trabajo y llegando a casa muy cansado cada día.
He participado en una mesa redonda sobre Jardines Históricos de Madrid en La Casa Encendida, uno de los centros culturales más activos de la ciudad. Se han dado varias paradojas con este tema, la primera que para poder hablar de jardines tuve que pedir medio día libre en el parque porque si completo mi jornada de 7 horas diarias como jardinero no habría podido hablar de nada que no fuera lo cansado que estaba. Por tanto queda de manifiesto que la realización, la materialización de una idea está directamente reñida con lo teórico, lo intelectual. Son dos mundos opuestos. El de lo físico por un lado y el de lo intelectual por el otro. Mientras trabajo no puedo pensar, a lo sumo lo que puedo es elaborar frases, pulir matices a unas cuantas palabras pero no reflexionar sobre nada demasiado extenso, ni desarrollar una idea. Solo en dar bien el golpe con la azada cuando abres la tierra o no pisar las plantas cuando limpias un macizo de flores de malas hierbas.
La segunda paradoja es que en mi trabajo, a mis compañeros, a mis jefes, no he podido decirles que iba a hablar en un acto público, que iba a participar en una mesa redonda sobre Jardines Históricos porque entonces habrían pensado ¿pero este qué hace aquí? Trabajando de peón y dando conferencias. No he querido distinguirme, ser distinto a los demás. Para pedir hacer solo media jornada ese día le he dicho a mi jefe que iba a un curso sobre jardines, pero no que lo daba yo y que una de mis compañeras de mesa era la directora de nuestro parque!!! (se habrían desmayado ahí mismo).
Esto requiere de una explicación (o varias). En los parques públicos, a excepción de los podadores, que si están preparados, los jardineros municipales son en general, un ejercito de aluvión, sin amor a las plantas, ignorantes del concepto ecología, casi todos fueron, antes de llegar aquí, obreros parados (reconversion del sector, todos a la calle), cesantes (propietarios de tiendas pequeñas de barrio desaparecidas por la presión de las grandes superficies), gente sin demasiada cultura, y los más jóvenes en su mayoría víctimas del fracaso escolar, probablemente sin apoyos en su entorno familiar, han dejado la enseñanza secundaria (¡te pones a trabajar!) y se han metido de camareros, en un supermercado o de barrenderos, con unos estudios mínimos.
La mayoría [no se me malintreprete] (en España esto se entiende bien) son gente de pueblo. Conocen la herramienta y la tierra porque su padre o su abuelo eran agricultores. Son simples, elementales en lo poco cultivados, sagaces, alegres, desconfiados, bromistas, vividores, buenos comedores, buenos bebedores, machistas (todavía dicen "mi señora" o "maricones"), enemigos y temerosos del jefe a la vez, con un poco de viles y un poco de nobles, muy marcados por la veteranía, de esos que todavía reviven sus aventuras en el servicio militar (la mili), y dicen a menudo eso de cuando yo llegué aquí...
Su común denominador es la televisión, el fútbol y, aunque ni ellos mismos lo saben, el ser de derechas, aún siendo obreros, en su inmensa mayoría.
"Cuando vivía Franco me acuerdo que los de izquierdas tiraban panfletos por la calle y no podías ni cogerlos del suelo, porque la policía te detenía, yo no los cogía, pero a los que los cogían la policía les detenía" (como decirles que era yo, con 16 años, uno de los que tiraba esos panfletos).
"Qué tía, que buena que está, pero mirala, mirala, que tenga yo que estar contigo trabajando en lugar de con ella. Joder. La prefiero a ella vestida que a tí desnudo"
"Te se van a caer, tiés que hacerlo asin, a hecho, siempre a hecho, lo abajas hasta aquí y aluego tiras to parriba hasta los castaños y a lo que te sobre le das dos patás... y tú dices que has sido jardinero? pa mi que vosotros me estais engañando".
No me los imagino de público de una conferencia.
Aunque pienso que ahora, quizás sea, precisamente, un buen momento de empezar a cambiar.
Ellos y yo.
La próxima vez los invitaré.
He participado en una mesa redonda sobre Jardines Históricos de Madrid en La Casa Encendida, uno de los centros culturales más activos de la ciudad. Se han dado varias paradojas con este tema, la primera que para poder hablar de jardines tuve que pedir medio día libre en el parque porque si completo mi jornada de 7 horas diarias como jardinero no habría podido hablar de nada que no fuera lo cansado que estaba. Por tanto queda de manifiesto que la realización, la materialización de una idea está directamente reñida con lo teórico, lo intelectual. Son dos mundos opuestos. El de lo físico por un lado y el de lo intelectual por el otro. Mientras trabajo no puedo pensar, a lo sumo lo que puedo es elaborar frases, pulir matices a unas cuantas palabras pero no reflexionar sobre nada demasiado extenso, ni desarrollar una idea. Solo en dar bien el golpe con la azada cuando abres la tierra o no pisar las plantas cuando limpias un macizo de flores de malas hierbas.
La segunda paradoja es que en mi trabajo, a mis compañeros, a mis jefes, no he podido decirles que iba a hablar en un acto público, que iba a participar en una mesa redonda sobre Jardines Históricos porque entonces habrían pensado ¿pero este qué hace aquí? Trabajando de peón y dando conferencias. No he querido distinguirme, ser distinto a los demás. Para pedir hacer solo media jornada ese día le he dicho a mi jefe que iba a un curso sobre jardines, pero no que lo daba yo y que una de mis compañeras de mesa era la directora de nuestro parque!!! (se habrían desmayado ahí mismo).
Esto requiere de una explicación (o varias). En los parques públicos, a excepción de los podadores, que si están preparados, los jardineros municipales son en general, un ejercito de aluvión, sin amor a las plantas, ignorantes del concepto ecología, casi todos fueron, antes de llegar aquí, obreros parados (reconversion del sector, todos a la calle), cesantes (propietarios de tiendas pequeñas de barrio desaparecidas por la presión de las grandes superficies), gente sin demasiada cultura, y los más jóvenes en su mayoría víctimas del fracaso escolar, probablemente sin apoyos en su entorno familiar, han dejado la enseñanza secundaria (¡te pones a trabajar!) y se han metido de camareros, en un supermercado o de barrenderos, con unos estudios mínimos.
La mayoría [no se me malintreprete] (en España esto se entiende bien) son gente de pueblo. Conocen la herramienta y la tierra porque su padre o su abuelo eran agricultores. Son simples, elementales en lo poco cultivados, sagaces, alegres, desconfiados, bromistas, vividores, buenos comedores, buenos bebedores, machistas (todavía dicen "mi señora" o "maricones"), enemigos y temerosos del jefe a la vez, con un poco de viles y un poco de nobles, muy marcados por la veteranía, de esos que todavía reviven sus aventuras en el servicio militar (la mili), y dicen a menudo eso de cuando yo llegué aquí...
Su común denominador es la televisión, el fútbol y, aunque ni ellos mismos lo saben, el ser de derechas, aún siendo obreros, en su inmensa mayoría.
"Cuando vivía Franco me acuerdo que los de izquierdas tiraban panfletos por la calle y no podías ni cogerlos del suelo, porque la policía te detenía, yo no los cogía, pero a los que los cogían la policía les detenía" (como decirles que era yo, con 16 años, uno de los que tiraba esos panfletos).
"Qué tía, que buena que está, pero mirala, mirala, que tenga yo que estar contigo trabajando en lugar de con ella. Joder. La prefiero a ella vestida que a tí desnudo"
"Te se van a caer, tiés que hacerlo asin, a hecho, siempre a hecho, lo abajas hasta aquí y aluego tiras to parriba hasta los castaños y a lo que te sobre le das dos patás... y tú dices que has sido jardinero? pa mi que vosotros me estais engañando".
No me los imagino de público de una conferencia.
Aunque pienso que ahora, quizás sea, precisamente, un buen momento de empezar a cambiar.
Ellos y yo.
La próxima vez los invitaré.
16 septiembre 2005
vincent, vincent...
Hopelessly devoted to youThis heart is not the first heart broken
My eyes are not the first to cry
I'm not the first to know
There's just no getting over you
I know I'm just a fool who's willing
To sit around and wait for you
But baby can't you see
There's nothing else for me to do
I'm hopelessly devoted to you
But now there's nowhere to hide
Since you pushed my love aside
I'm down on my head
Hopelessly devoted to you
Hopelessly devoted to you
Hopelessly devoted to you
My head is sayin' Fool forget him
My heart is sayin' Don't let go
Hold on 'til the end
That's what I intend to do
Hopelessly devoted to you
But now there's nowhere to hide
Since you pushed my love aside
I'm down on my head
Hopelessly devoted to you
*
Olivia Newton John_Grease
14 septiembre 2005
12 septiembre 2005
manuscritos encontrados en un parque
vuelve la literatura
ayer hubo una fiesta popular en el parque donde trabajo, atracciones para los niños toda la mañana y por la noche un par de actuaciones. Esta mañana las praderas eran un basurero post-fiesta: botellas, latas, tetrabriks de vino peleón, envases de comida, bolsas y vasos de plástico, tampax bastante usados, condones, lo normal. Desde que empecé a trabajar en el parque yo pensaba en un parque seguramente encontraría cosas sorprendentes. De momento mi saldo es un craneo de rata, un craneo de pájaro, un tornillo gigante hiperoxidado, una bolita de latón, un mechero bic y 15 céntimos. Nada espectacular. Pero hoy se ha producido el milagro. En medio de todo ese caos posterior a una juerga he encontrado LITERATURA.
Imagino que en el estruendo de las actuaciones nocturnas, rodeados de gente, dos, imagino, adolescentes, se empezaron a comunicar con notas... algo único hoy en día si lo pensamos bien... y que da mucho juego también.
(Esta niña llegará lejos. Qué ingenio. Qué agudeza. ¿Se puede ser más brillante? ¿Más concisa? Negocia a alto nivel. Da esperanzas al enemigo pero aprovecha para ponerlo en su sitio. Condiciona su rendición a la generosidad del otro. No dice que sí todavía pero desde luego no está diciendo que no.)
(esta me la guardo para ocasiones muymuymuy especiales, esos momentos únicos en los que ya solo vale tirar de los clásicos)
(...que me hizo pensar, no sé por qué, que esta historia acabó bien, que él consiguió su polvo, en el aire, o donde fuera, y ella un par de copas más y la sensación de haber sido la ganadora en un pulso de ingenio.)
ayer hubo una fiesta popular en el parque donde trabajo, atracciones para los niños toda la mañana y por la noche un par de actuaciones. Esta mañana las praderas eran un basurero post-fiesta: botellas, latas, tetrabriks de vino peleón, envases de comida, bolsas y vasos de plástico, tampax bastante usados, condones, lo normal. Desde que empecé a trabajar en el parque yo pensaba en un parque seguramente encontraría cosas sorprendentes. De momento mi saldo es un craneo de rata, un craneo de pájaro, un tornillo gigante hiperoxidado, una bolita de latón, un mechero bic y 15 céntimos. Nada espectacular. Pero hoy se ha producido el milagro. En medio de todo ese caos posterior a una juerga he encontrado LITERATURA.
Imagino que en el estruendo de las actuaciones nocturnas, rodeados de gente, dos, imagino, adolescentes, se empezaron a comunicar con notas... algo único hoy en día si lo pensamos bien... y que da mucho juego también.
habla ella
(letra redonda de adolescente)
ME GUSTA EL SADOMASO
(clara y concisa ante los requerimientos, nótese el subrayado enérgico)
*
habla él
(letra mayúscula escrita con precipitación sin embargo se detiene a dibujar un signo de exclamación historiado)
VOY A HACERTELO EN EL AIRE
(ingenio de ligón, fundamental para que ellas se rían, con un viso de fantasía notable)
(esta me la guardo para soltarla en una buena ocasión)
*
habla ella otra vez
INVITAME A OTRA COPA TODAVIA ERES DEMASIADO FEO
(letra redonda de adolescente)
ME GUSTA EL SADOMASO
(clara y concisa ante los requerimientos, nótese el subrayado enérgico)
*
habla él
(letra mayúscula escrita con precipitación sin embargo se detiene a dibujar un signo de exclamación historiado)
VOY A HACERTELO EN EL AIRE
(ingenio de ligón, fundamental para que ellas se rían, con un viso de fantasía notable)
(esta me la guardo para soltarla en una buena ocasión)
*
habla ella otra vez
INVITAME A OTRA COPA TODAVIA ERES DEMASIADO FEO
(Esta niña llegará lejos. Qué ingenio. Qué agudeza. ¿Se puede ser más brillante? ¿Más concisa? Negocia a alto nivel. Da esperanzas al enemigo pero aprovecha para ponerlo en su sitio. Condiciona su rendición a la generosidad del otro. No dice que sí todavía pero desde luego no está diciendo que no.)
(esta me la guardo para ocasiones muymuymuy especiales, esos momentos únicos en los que ya solo vale tirar de los clásicos)
*
Aún quedó abandonado en la pradera un corazón verde casi casi inmaculado...
(...que me hizo pensar, no sé por qué, que esta historia acabó bien, que él consiguió su polvo, en el aire, o donde fuera, y ella un par de copas más y la sensación de haber sido la ganadora en un pulso de ingenio.)
Ah! qué juventud esta!
os lo dejo aquí por si quereis escribir una nota a alguien
os lo dejo aquí por si quereis escribir una nota a alguien
11 septiembre 2005
poema barcelonés para bé
foto indermandel : visit in der mandel : help
Todos tenemos una
Especial. Diferente. Única. Extraña. Rara. Excéntrica. Calumniosa. Cyránica. Tiránica. En el centro de nuestras caras. Una nariz. Para qué sirve una nariz es algo conocido por todos. Esa no es la cuestión. La cuestión es una pregunta. ¿Sabes lo extraordinariamente difícil que es pintar una nariz?
Normalmente pensamos poco en narices, uno piensa que cuando has visto una nariz ya las has visto todas. No. Cada una es un mundo de facetas, caras, planos curvos, volúmenes cóncavos y convexos. brillos y sombras y todo ello para conformar el carácter del sujeto: su nariz. Sin tu nariz tú ya no eres tú. Y por si las cosas parecieran un poco complejas todavía hay otra dificultad añadida, crítica, fundamental. Tu nariz tiene dos de las partes más oscuras de toda tu cara: las fosas nasales.
¿Cómo pintar una fosa nasal con un poquito de dignidad? Dime. Dos fosas que deberían de parecer algo elegante, mundano, elegante, innecesario, pero, en este caso, nuestro creador prefirió sacrificar el mejoramiento, el desarrollo, si quieres, del diseño, para que tomasemos un poco del maldito aire, en contra de una solución estéticamente mejor. Absurdo. Hay algunas partes de nuestro cuerpo que son casi imposibles de pintar verdaderas, reales, porque no hay una Teoría de la Nariz o una Teoría de los Dientes, ni nada parecido, que yo sepa. No. Eres un explorador solitario en el desierto descubriendo nuevas fronteras en una superficie plana a cada paso.
Demasiado grande! Demasiado pequeña! Demasiado oscura! Demasiado nariz!
De manera que este combate solo lo puedes ganar por puntos.
Castigando siempre la misma zona. Nunca por K.O.
Duramente. Lentamente. Pacientemente. Cabezonamente. Narizmente.
Vaya parte más rara de nuestro cuerpo! ¿No?
Es la parte que más se divierte en nuestros viajes a otros paises.
Y es también el instinto.
La intuición.
¡Que tengas una buena nariz!
Especial. Diferente. Única. Extraña. Rara. Excéntrica. Calumniosa. Cyránica. Tiránica. En el centro de nuestras caras. Una nariz. Para qué sirve una nariz es algo conocido por todos. Esa no es la cuestión. La cuestión es una pregunta. ¿Sabes lo extraordinariamente difícil que es pintar una nariz?
Normalmente pensamos poco en narices, uno piensa que cuando has visto una nariz ya las has visto todas. No. Cada una es un mundo de facetas, caras, planos curvos, volúmenes cóncavos y convexos. brillos y sombras y todo ello para conformar el carácter del sujeto: su nariz. Sin tu nariz tú ya no eres tú. Y por si las cosas parecieran un poco complejas todavía hay otra dificultad añadida, crítica, fundamental. Tu nariz tiene dos de las partes más oscuras de toda tu cara: las fosas nasales.
¿Cómo pintar una fosa nasal con un poquito de dignidad? Dime. Dos fosas que deberían de parecer algo elegante, mundano, elegante, innecesario, pero, en este caso, nuestro creador prefirió sacrificar el mejoramiento, el desarrollo, si quieres, del diseño, para que tomasemos un poco del maldito aire, en contra de una solución estéticamente mejor. Absurdo. Hay algunas partes de nuestro cuerpo que son casi imposibles de pintar verdaderas, reales, porque no hay una Teoría de la Nariz o una Teoría de los Dientes, ni nada parecido, que yo sepa. No. Eres un explorador solitario en el desierto descubriendo nuevas fronteras en una superficie plana a cada paso.
Demasiado grande! Demasiado pequeña! Demasiado oscura! Demasiado nariz!
De manera que este combate solo lo puedes ganar por puntos.
Castigando siempre la misma zona. Nunca por K.O.
Duramente. Lentamente. Pacientemente. Cabezonamente. Narizmente.
Vaya parte más rara de nuestro cuerpo! ¿No?
Es la parte que más se divierte en nuestros viajes a otros paises.
Y es también el instinto.
La intuición.
¡Que tengas una buena nariz!
10 septiembre 2005
si de verdad existe un sexto sentido pienso que está alojado en el mundo de los sueños. Llevo algún tiempo escribiendo este texto en mi cabeza, dormido o despierto, pero hasta ahora no lo he podido confesar en negro sobre blanco:
...en ocasiones sueño que escribo posts.
Sueño que escribo, o que estoy editando un texto, cambiando comas o puntos y aparte, que recibo comments, que los contesto, casi siempre en un estado de inquietud ebria, la de querer despertar para recordar el post que escribía, que redondeaba, perfeccionandolo, como una bolita de barro cada vez más compacta entre las palmas de mis manos o seguir escribiendolo desde el sexto sentido y no despertar. Pero hace dos (o tres) días tuve El Sueño de los sueños de los posts.
Esta vez el texto que yo escribía era corpóreo. Una masa blanca, opaca, moldeable y suave. Un glaciar de polenta, un vertido de gachas, que avanzaba, que se iba ajustando a la forma de un valle abierto, una amplia grieta abierta en el desierto, con paredes de piedra rojiza a ambos lados. Un cañón en geografía. Una rambla. La viscosidad opaca, el blop, blanco, mate y en apariencia comestible, se movía sin prisa pero sin pausa, cubriendo toda la grieta, inundandola hasta la cima, rellenando hasta los últimos intersticios, como si esta hondonada fuera el molde donde fuera a cuajarse un momento después.
Atardecía. Desde arriba yo contemplaba como las palabras que salían de mi cabeza, al escribirlas, hacían que este glaciar, que era mi texto transformado en yogur líquido, se extendiese con mayor claridad, con mayor diligencia y precisión. Y también podía ver que había zonas de la masa blanquecina, de las que que tomaban la delantera, que emitían sutiles destellos azules, rojos, anaranjados, una palpitación que hacía posible el avance, como si de la locomotora del glaciar se tratase. El interior estaba vivo. Estas zonas que parpadeaban luz emitian además letras desde su interior. Una sola palabra. Cada parte de las que avanza emitía una palabra distinta. Sorprendido me agaché a leer cada palabra. Eran nombres.
Nombres asociados a su textura, a su densidad femenina, blanco de almendra, dulce, una mezcla de suave masa para galletas, helado de crema y manjarblanco, mi texto era una materia que no solo estaba viva y se movía sino que estaba habitada y [como sobre el papel de un mapa los nombres de los ríos y las montañas están escritos en grandes letras] sus nombres desde el interior latían en negro sobre blanco situando cada zona motriz, como a una constelación dentro de un todo inmenso, que creciendo, moviendose, blanco, hacia adelante, cubriendo cada hendidura, susurrante, inundara con su claridad rotunda esta oscura tierra en pleno ocaso.
...en ocasiones sueño que escribo posts.
Sueño que escribo, o que estoy editando un texto, cambiando comas o puntos y aparte, que recibo comments, que los contesto, casi siempre en un estado de inquietud ebria, la de querer despertar para recordar el post que escribía, que redondeaba, perfeccionandolo, como una bolita de barro cada vez más compacta entre las palmas de mis manos o seguir escribiendolo desde el sexto sentido y no despertar. Pero hace dos (o tres) días tuve El Sueño de los sueños de los posts.
Esta vez el texto que yo escribía era corpóreo. Una masa blanca, opaca, moldeable y suave. Un glaciar de polenta, un vertido de gachas, que avanzaba, que se iba ajustando a la forma de un valle abierto, una amplia grieta abierta en el desierto, con paredes de piedra rojiza a ambos lados. Un cañón en geografía. Una rambla. La viscosidad opaca, el blop, blanco, mate y en apariencia comestible, se movía sin prisa pero sin pausa, cubriendo toda la grieta, inundandola hasta la cima, rellenando hasta los últimos intersticios, como si esta hondonada fuera el molde donde fuera a cuajarse un momento después.
Atardecía. Desde arriba yo contemplaba como las palabras que salían de mi cabeza, al escribirlas, hacían que este glaciar, que era mi texto transformado en yogur líquido, se extendiese con mayor claridad, con mayor diligencia y precisión. Y también podía ver que había zonas de la masa blanquecina, de las que que tomaban la delantera, que emitían sutiles destellos azules, rojos, anaranjados, una palpitación que hacía posible el avance, como si de la locomotora del glaciar se tratase. El interior estaba vivo. Estas zonas que parpadeaban luz emitian además letras desde su interior. Una sola palabra. Cada parte de las que avanza emitía una palabra distinta. Sorprendido me agaché a leer cada palabra. Eran nombres.
Nombres asociados a su textura, a su densidad femenina, blanco de almendra, dulce, una mezcla de suave masa para galletas, helado de crema y manjarblanco, mi texto era una materia que no solo estaba viva y se movía sino que estaba habitada y [como sobre el papel de un mapa los nombres de los ríos y las montañas están escritos en grandes letras] sus nombres desde el interior latían en negro sobre blanco situando cada zona motriz, como a una constelación dentro de un todo inmenso, que creciendo, moviendose, blanco, hacia adelante, cubriendo cada hendidura, susurrante, inundara con su claridad rotunda esta oscura tierra en pleno ocaso.
decreto
reunidos v y mm para tratar el tema
de las estaciones del año y el amor decidimos
que cualquier estación no es buena para separarse
por eso a partir de ahora los trenes no pararán en Invierno
de las estaciones del año y el amor decidimos
que cualquier estación no es buena para separarse
por eso a partir de ahora los trenes no pararán en Invierno
09 septiembre 2005
My english is not the best but i write this post in englishsperanto, my favourite language.
*
*
All of us has one.
Special. Different. Unique. Strange. Wired. Excentric. Calumnious. Cyranical. Tiranical. In the centre of our faces. A nose. What´s for we have a nose is knowned by all. Is not the cuestion. The cuestion is a cuestion. Do you know how difficult to paint a nose is?
Usually we think a fewest time about noses, you think that when you have see one nose you´ve seeing all noses. No. Each one is a world of facets, faces, curves planes, concave and convex volumes, shines and shadows, and that all form the caracter of the subject: her nose. You without your nose you´re not you anymore. So if by the way things seems a little hard there are another difficulty, critical, fundational. Your nose has two of the darkest parts of your face: the nasal foses. How to paint a nasal fose with a little dignity? Tell me. Two foses that seems something charming, mundane, elegant, innecessary, but, in this case, our creator prefer to sacrifice the aerodinamical improvement, development, as you want, of the design, to take dammed air than a best aestetical solution. Absurd. we have some parts of our body that is almost impossible to paint it real, realistic, because it doesn´t are a Nose Theory or a Teeth Theory or something like that, has I know. No. You´re like a lonesome rider in a desert, discovering new borders in a flat surface each step to the other.
Too big! Too little! Too dark! Too nose!
So you only can win the fight at points. Punishing in the same part. Never for KO.
Hardly. Slowly. Patiently. Headly. Nosely.
But such a part of the body is! Isn´t it?
The part that enjoy the most in our travels to other countries!
And also is the instinct.
The intuition.
Have a good nose!
* portrait of J (work in progress)
Special. Different. Unique. Strange. Wired. Excentric. Calumnious. Cyranical. Tiranical. In the centre of our faces. A nose. What´s for we have a nose is knowned by all. Is not the cuestion. The cuestion is a cuestion. Do you know how difficult to paint a nose is?
Usually we think a fewest time about noses, you think that when you have see one nose you´ve seeing all noses. No. Each one is a world of facets, faces, curves planes, concave and convex volumes, shines and shadows, and that all form the caracter of the subject: her nose. You without your nose you´re not you anymore. So if by the way things seems a little hard there are another difficulty, critical, fundational. Your nose has two of the darkest parts of your face: the nasal foses. How to paint a nasal fose with a little dignity? Tell me. Two foses that seems something charming, mundane, elegant, innecessary, but, in this case, our creator prefer to sacrifice the aerodinamical improvement, development, as you want, of the design, to take dammed air than a best aestetical solution. Absurd. we have some parts of our body that is almost impossible to paint it real, realistic, because it doesn´t are a Nose Theory or a Teeth Theory or something like that, has I know. No. You´re like a lonesome rider in a desert, discovering new borders in a flat surface each step to the other.
Too big! Too little! Too dark! Too nose!
So you only can win the fight at points. Punishing in the same part. Never for KO.
Hardly. Slowly. Patiently. Headly. Nosely.
But such a part of the body is! Isn´t it?
The part that enjoy the most in our travels to other countries!
And also is the instinct.
The intuition.
Have a good nose!
* portrait of J (work in progress)
el polémico fragmento de la obra lover forms
de venganza morena
(ejem, léase en argentino)
comments, ejem, como siempre, ejem, abajo a la izquierda
de venganza morena
(ejem, léase en argentino)
comments, ejem, como siempre, ejem, abajo a la izquierda
ta ta tachán! hoy tenemos invitada en casa
y una novedad: post inédito escrito por
in der mandel
para maníasmías
* * *
Hace algún tiempo escribí un poema para mi madre. Fue cuando me di cuenta
de que esa mujer había atravesado locuras jodidísimas y había salido de
ellas con un resplandor bastante más aceptable de lo que normal.
Entendámonos, mi madre no es una mujer 100% brillante: ha vivido
experiencias muy duras y dolorosas, y a veces se queda atascadas en ellas...
pero acaba fluyendo, acaba fluyendo brillando y riendo con toda la fuerza de
un animal hembra lleno de vida.
Esta semana ha sido un infierno para mí. Un puto infierno. Y hoy ha sido
hijoeputa de duro. Cuando he tenido que pagar 240 euros por los libros de mi
hijo he sentido que las llamas de Satanás me abrasaban las jodidas entrañas.
Y la he escrito. He escrito a mi madre un mensaje sms.
Hace apenas dos semanas que mi madre sabe lanzar mensajes sms's. Realmente
aprendió muy rápido. Le envía mensajes a mi hermana, a su mejor amiga y a
mí. Algo tan absurdo como la tecnología de los móviles ha hecho que mi madre
escriba "besos", "te quiero", y exprese bellos sentimientos.
El mensaje que le he escrito desde el lugar donde me han robado 240 putos
euros era: "Madre, sé que las cosas van a ir a peor y no sé cómo voy a
soportarlo". Al rato ella me ha respondido, "A veces las cosas tienen que ir
a peor para recuperarse".
Me emociona. Me emociona íntimamente.
Creo que de no ser por el puto cacharro lanzador de sms's, mi madre no
hubiese sabido extraer ese pensamiento de sí.
Sé que ella guarda en sí esos pensamientos, lo escribí en Biografía del
agua, ese poema que es suyo y mío: yo sé que sabe fluir. Lo que no sabía es
que, proporcionándole la herramienta, podría también nombrar.
( ... )
Por eso defenderé 1000 y 1 veces los blogs o los diarios en red y los sms's
y todos los putos cacharros mediante los cuales todo individuo condenado por
circunstancias a la mudez de su pensamiento hable y nombre y comparta...
... hasta extraer lo más bello de sí y lanzarlo para que los demás lo
vivamos también.
Como mi madre hoy.
(Qué guapa es, coño)"
* * *
visit in der mandel . help the 3th world
y una novedad: post inédito escrito por
in der mandel
para maníasmías
* * *
La tecnología, el pensamiento y mi madre
Hace algún tiempo escribí un poema para mi madre. Fue cuando me di cuenta
de que esa mujer había atravesado locuras jodidísimas y había salido de
ellas con un resplandor bastante más aceptable de lo que normal.
Entendámonos, mi madre no es una mujer 100% brillante: ha vivido
experiencias muy duras y dolorosas, y a veces se queda atascadas en ellas...
pero acaba fluyendo, acaba fluyendo brillando y riendo con toda la fuerza de
un animal hembra lleno de vida.
Esta semana ha sido un infierno para mí. Un puto infierno. Y hoy ha sido
hijoeputa de duro. Cuando he tenido que pagar 240 euros por los libros de mi
hijo he sentido que las llamas de Satanás me abrasaban las jodidas entrañas.
Y la he escrito. He escrito a mi madre un mensaje sms.
Hace apenas dos semanas que mi madre sabe lanzar mensajes sms's. Realmente
aprendió muy rápido. Le envía mensajes a mi hermana, a su mejor amiga y a
mí. Algo tan absurdo como la tecnología de los móviles ha hecho que mi madre
escriba "besos", "te quiero", y exprese bellos sentimientos.
El mensaje que le he escrito desde el lugar donde me han robado 240 putos
euros era: "Madre, sé que las cosas van a ir a peor y no sé cómo voy a
soportarlo". Al rato ella me ha respondido, "A veces las cosas tienen que ir
a peor para recuperarse".
Me emociona. Me emociona íntimamente.
Creo que de no ser por el puto cacharro lanzador de sms's, mi madre no
hubiese sabido extraer ese pensamiento de sí.
Sé que ella guarda en sí esos pensamientos, lo escribí en Biografía del
agua, ese poema que es suyo y mío: yo sé que sabe fluir. Lo que no sabía es
que, proporcionándole la herramienta, podría también nombrar.
( ... )
Por eso defenderé 1000 y 1 veces los blogs o los diarios en red y los sms's
y todos los putos cacharros mediante los cuales todo individuo condenado por
circunstancias a la mudez de su pensamiento hable y nombre y comparta...
... hasta extraer lo más bello de sí y lanzarlo para que los demás lo
vivamos también.
Como mi madre hoy.
(Qué guapa es, coño)"
* * *
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language it's a virus
Paradise
Is exactly like Where you are right now
Only much much Better.
I saw this guy on the train
And he seemed to gave gotten stuck
In one of those abstract trances.
And he was going: "Ugh...Ugh...Ugh..." And Fred said:
"I think he's in some kind of pain. I think it's a pain cry."
And I said: "Pain cry? Then language is a virus."
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Well I was talking to a friend And I was saying:
I wanted you. And I was looking for you.
But I couldn't find you. I couldn't find you.
And he said: Hey! Are you talking to me?
Or are you just practicing
For one of those performances of yours? Huh?
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
He said: I had to write that letter to your mother.
And I had to tell the judge that it was you.
And I had to sell the car and go to Florida.
Because that's just my way of saying (It's a charm.)
That I love you. And I (It's a job.)
Had to call you at the crack of dawn (Why?)
And list the times that I've been wrong.
Cause that's just my way of saying That I'm sorry. (It's a job.)
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Paradise Is exactly like Where you are right now
Only much much (It's a shipwreck,) Better. (It's a job.)
You know? I don't believe there's such a thing as TV.
I mean - They just keep showing you
The same pictures over and over.
And when they talk they just make sounds
That more or less synch up With their lips.
That's what I think! Language! It's a virus!
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Well I dreamed there was an island That rose up from the sea.
And everybody on the island Was somebody from TV.
And there was a beautiful view But nobody could see.
Cause everybody on the island Was saying:
Look at me! Look at me! Look at me! Look at me!
Because they all lived on an island That rose up from the sea.
And everybody on the island Was somebody from TV.
And there was a beautiful view But nobody could see.
Cause everybody on the island Was saying:
Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me!
Why?
Paradise is exactly like Where you are right now
Only much much better.
Is exactly like Where you are right now
Only much much Better.
I saw this guy on the train
And he seemed to gave gotten stuck
In one of those abstract trances.
And he was going: "Ugh...Ugh...Ugh..." And Fred said:
"I think he's in some kind of pain. I think it's a pain cry."
And I said: "Pain cry? Then language is a virus."
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Well I was talking to a friend And I was saying:
I wanted you. And I was looking for you.
But I couldn't find you. I couldn't find you.
And he said: Hey! Are you talking to me?
Or are you just practicing
For one of those performances of yours? Huh?
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
He said: I had to write that letter to your mother.
And I had to tell the judge that it was you.
And I had to sell the car and go to Florida.
Because that's just my way of saying (It's a charm.)
That I love you. And I (It's a job.)
Had to call you at the crack of dawn (Why?)
And list the times that I've been wrong.
Cause that's just my way of saying That I'm sorry. (It's a job.)
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Paradise Is exactly like Where you are right now
Only much much (It's a shipwreck,) Better. (It's a job.)
You know? I don't believe there's such a thing as TV.
I mean - They just keep showing you
The same pictures over and over.
And when they talk they just make sounds
That more or less synch up With their lips.
That's what I think! Language! It's a virus!
Language! It's a virus! Language! It's a virus!
Well I dreamed there was an island That rose up from the sea.
And everybody on the island Was somebody from TV.
And there was a beautiful view But nobody could see.
Cause everybody on the island Was saying:
Look at me! Look at me! Look at me! Look at me!
Because they all lived on an island That rose up from the sea.
And everybody on the island Was somebody from TV.
And there was a beautiful view But nobody could see.
Cause everybody on the island Was saying:
Look at me! Look at me! Look at me! Look at me! Look at me!
Why?
Paradise is exactly like Where you are right now
Only much much better.
* * *
language it's a virus from outer space
william burroughs
music
laurie anderson
language it's a virus from outer space
william burroughs
music
laurie anderson
08 septiembre 2005
07 septiembre 2005
06 septiembre 2005
muerte de blogger
cuando el primer blogger muera habrá un silencio opaco, incomprensible. Un blog no es como tener los ahorros debajo del colchón. Te mueres y lo encuentran. No. Es más privado que una caja de seguridad. Tiene contraseña, no llave, ni truco, no hay recibos donde conste el número secreto ni está su clave escrita en agendas. Cuando el primer blogger muera le excusarán los amigos, como en los tangos, hasta que empiecen a preocuparse, quizás la cuenta caduque al cabo de unos meses sin usar, en mi caso trascurrido un año si no pago el alojamiento de mi web esta se apagará sola, un día cualquiera, y mientras tanto no habrá ningún post nuevo, una semana, dos, los meses, tampoco contesta a los mails. Nadie podrá entrar en un blog para decir, por ejemplo, hola, soy la hermana de maníasmías y tengo que daros una triste noticia, yo jamás le daría la contraseña a mi hermana aunque ella no la querría para nada. No es como un juego de llaves de repuesto, te dejo las llaves de casa por si acaso me dejo las mías dentro, o me da una embolia cerebral y llevas seis meses sin saber nada de mí, a lo mejor se te ocurre coger las llaves e ir a ver, preocupada, porque no contesto tus llamadas desde hace cinco meses y medio. No. No es lo mismo.
¿Qué hacer ante esto?
¿Un seguro funerario, pagado en vida, a plazos, que permita a tu blog seguir eternamente flotando en limbo de los blogs naufragados? ¿Una alerta-fé-de-vida que si no posteas en seis meses expide una tarjeta de la blogdefunción y la lanza por mail a tus enlazados? ¿Un robot buscador de blogs de blogger dados por muertos? ¿El blog recopilablogs que antologice los mejores posts de los blogs nunca más actualizados? ¿Pero, por qué limitar al asiduo a tu blog a releerte per secula seculorum? ¿Qué tal un programa temporizador para postear cada día después de muerto lo que hayas depositado previamente en una base de datos?
adelante, creativos, aquí hay negocio!
cuando el primer blogger muera habrá un silencio opaco, incomprensible. Un blog no es como tener los ahorros debajo del colchón. Te mueres y lo encuentran. No. Es más privado que una caja de seguridad. Tiene contraseña, no llave, ni truco, no hay recibos donde conste el número secreto ni está su clave escrita en agendas. Cuando el primer blogger muera le excusarán los amigos, como en los tangos, hasta que empiecen a preocuparse, quizás la cuenta caduque al cabo de unos meses sin usar, en mi caso trascurrido un año si no pago el alojamiento de mi web esta se apagará sola, un día cualquiera, y mientras tanto no habrá ningún post nuevo, una semana, dos, los meses, tampoco contesta a los mails. Nadie podrá entrar en un blog para decir, por ejemplo, hola, soy la hermana de maníasmías y tengo que daros una triste noticia, yo jamás le daría la contraseña a mi hermana aunque ella no la querría para nada. No es como un juego de llaves de repuesto, te dejo las llaves de casa por si acaso me dejo las mías dentro, o me da una embolia cerebral y llevas seis meses sin saber nada de mí, a lo mejor se te ocurre coger las llaves e ir a ver, preocupada, porque no contesto tus llamadas desde hace cinco meses y medio. No. No es lo mismo.
¿Qué hacer ante esto?
¿Un seguro funerario, pagado en vida, a plazos, que permita a tu blog seguir eternamente flotando en limbo de los blogs naufragados? ¿Una alerta-fé-de-vida que si no posteas en seis meses expide una tarjeta de la blogdefunción y la lanza por mail a tus enlazados? ¿Un robot buscador de blogs de blogger dados por muertos? ¿El blog recopilablogs que antologice los mejores posts de los blogs nunca más actualizados? ¿Pero, por qué limitar al asiduo a tu blog a releerte per secula seculorum? ¿Qué tal un programa temporizador para postear cada día después de muerto lo que hayas depositado previamente en una base de datos?
adelante, creativos, aquí hay negocio!
releer es conocer al que fuiste
ahí están, dormidos, casi como objetos, latiendo en el silencio que otorga el polvo acumulado, una mano se acerca, parece que sigue de largo, vuelve atrás, qué inquietud, pulsa el dedo índice sobre el canto superior del lomo y con un suave movimiento retroactivo extrae al ser, aún inanimado, mudo, cansado, soplas un poco el polvo superficial hacia el suelo, desperezandolo, os mirais, su cara te es familiar, ya le viste antes, pero algo en su mirada te dice que no es el mismo, él también te conoce a tí, pero tampoco te reconoce, lo ves en sus ojos, habeis olvidado los nombres, quizás el donde, pero sí sabes, seguro, que estuviste con él, en un viaje, de eso te suena.
ahí están, dormidos, casi como objetos, latiendo en el silencio que otorga el polvo acumulado, una mano se acerca, parece que sigue de largo, vuelve atrás, qué inquietud, pulsa el dedo índice sobre el canto superior del lomo y con un suave movimiento retroactivo extrae al ser, aún inanimado, mudo, cansado, soplas un poco el polvo superficial hacia el suelo, desperezandolo, os mirais, su cara te es familiar, ya le viste antes, pero algo en su mirada te dice que no es el mismo, él también te conoce a tí, pero tampoco te reconoce, lo ves en sus ojos, habeis olvidado los nombres, quizás el donde, pero sí sabes, seguro, que estuviste con él, en un viaje, de eso te suena.
milady´s sense of humor (5)
Lista de películas para ver este otoño>>> La noche de las calvas vivientes >>> Las mil y una calvas >>> La calva accidental >>> Cyrcalva de Bergerac >>> La calva de Shangay >>> Calva, mentiras y cintas de video >>> Lo que la calva se llevó >>> La calva descalza >>> Histoire d´C >>> La ultima calva en parís >>> Encuentros cercanos en la tercera calva >>> El beso de la mujer calva >>> Una noche en la calva >>> Casacalva >>> El imperio contracalva >>> Yo caminé con una calva >>> Calvanieves y los siete calvitos >>> Calvas borrascosas >>> De la tierra a la calva >>> Miedo y calva en Las Vegas >>> Sonrisas y calvas >>> Una calva llamada deseo >>> Con calvas y a lo loco, >>> Los calvos las prefieren calvas y por supuesto Ciudadana Calva.
o bien...
¿Adivina quién viene esta noche? de Sidney Poitier
y The misfits de John Huston
nacional 6
Piedrafita del Cebrero es un pueblo minúsculo cuya principal atractivo y fama consiste en que allá, al final de Castilla y de León, entre sus cuatro casas diseminadas, a ambos lados de la antigua Nacional 6, con su gasolinera, sus dos hostales y sus aparcamientos para camiones, se encuentra la principal puerta de entrada a la mítica Galicia.
Hay un antes y un después de Piedrafita.
Hay un debajo de Piedrafita y un encima de Piedrafita.
Y lo de encima es Galicia.
Galicia ese lugar .................., ................... e incomparable, donde sus .................. llenos de ................ sin fin y sus..................... majestuosos ................. conviven con la ................... y la más salvaje ............... aunque la..................... cambiado un.........., sin por eso.......... de................... nunca.
Galicia, ese lugar donde [refutando la imprescindible inutilidad del arte] el sexo anal no existe.
Hay un antes y un después de Piedrafita.
Hay un debajo de Piedrafita y un encima de Piedrafita.
Y lo de encima es Galicia.
Galicia ese lugar .................., ................... e incomparable, donde sus .................. llenos de ................ sin fin y sus..................... majestuosos ................. conviven con la ................... y la más salvaje ............... aunque la..................... cambiado un.........., sin por eso.......... de................... nunca.
Galicia, ese lugar donde [refutando la imprescindible inutilidad del arte] el sexo anal no existe.
04 septiembre 2005
un chiste visual
Uno de mis chistes favoritos es un chiste visual
En España se cuentan muchos chistes sobre la gente de Lepe, un pueblo de Andalucía, que han demostrado ampliamente ser mucho más listos de lo que sus chistes dicen que son:
Dos de Lepe van por el campo.
Uno de ellos se encuentra una escopeta en el suelo y se pone los cañones en los ojos pensando que son unos prismáticos. Al no ver nada, dice
- ¡Mira, un botón! -refiriéndose al gatillo.
Pensando que apretándolo vería mejor lo hace y la escopeta se le dispara en plena cara.
El otro lepero se vuelve y le dice:
- No me mires así, que yo también me he asustado.
En España se cuentan muchos chistes sobre la gente de Lepe, un pueblo de Andalucía, que han demostrado ampliamente ser mucho más listos de lo que sus chistes dicen que son:
Dos de Lepe van por el campo.
Uno de ellos se encuentra una escopeta en el suelo y se pone los cañones en los ojos pensando que son unos prismáticos. Al no ver nada, dice
- ¡Mira, un botón! -refiriéndose al gatillo.
Pensando que apretándolo vería mejor lo hace y la escopeta se le dispara en plena cara.
El otro lepero se vuelve y le dice:
- No me mires así, que yo también me he asustado.
arte y artistas modernos
El hijodelaputa de Tom Wolfe en La palabra pintada (Editorial Anagrama en español. The painted word. Harper´s Magazine. New York, abril 1975) traza el mapa del mercado del arte moderno de la siguente manera.
Abro comillas:
(...) si fuera posible hacer semejante diagrama del mundo del arte, veríamos que está formado por (además de artistas), aproximadamente, 750 enterados en Roma, 500 en Milán, 1.750 en París, 1.250 en Londres, 2.000 en Berlín, Munich y Düssedorf, 3.000 en Nueva York y, quizás, otros mil desparramados por el mundo. Eso es el mundo del arte, aproximadamente 10.000 almas -¡una aldea!- que debemos considerar restringidas a les beaux mondes de ocho ciudades.
(...) La idea de que al público le es dado aceptar o rechazar algo en Arte Moderno, la noción de que el público desdeña, ignora, no acierta a comprender, es causa de ruinas y desilusiones o comete cualquier otro crimen en contra del Arte y de los artistas es una mera ficción romántica (...)
(...) El público numeroso que registran gloriosamente los anuarios de museos, todos esos estudiantes y excursionistas y papás y algún que otro intelectual... son sólo turistas, cazadores de autógrafos, despistados, inocuos transeúntes por lo que concierne al juego del Éxito en Arte.
Cierro comillas.
Tom Wolfe, partiendo de una crítica que lee en el periódico del domingo en la que aseguran que el realismo no tiene teoría, por tanto es un arte sin futuro, hace una devastadora descripción [dejando sutilemente de lado a lo largo de todo el libro las más que sórdidas entretelas del nacimiento] del Expresionismo Abstracto Americano, contra el que, esencialmente, Tom Wolfe escribe La palabra pintada. El hecho de que unos críticos todopoderosos decidan que hay que pintar plano y diferenciandose de los europeos es la punta del iceberg de una trama política orquestada por la CIA para crear un arte anti-realismo-social, como el que se estaba haciendo en la URSS o China y que estaba prendiendo del espíritu de los jovenes de vanguardia occidentales.
Esto es una parte que se le olvidó contar, esta vez lo perdonamos, al fin al cabo el libro lo iba a publicar Harper´s que estuvo involucrado en el ensalzamiento del Action Painting.
[*Abajo cuelgo resumen de artículo sobre la CIA y el arte americano.]
Pero luego habla de los bohemios. Ah! que delicia oirle destripar todos los idealismos, todo el supuesto romanticismo del artista bohemio. La danza de los bohemios.
El artista urbano, que siempre quiere estar a cuatro pasos de donde pasan las cosas, lo que acaba transformandole en un marginado.
Ambicioso, aspirante al éxito, tiene que dedicarse a los valores antiburgueses del cenáculo de turno, a la bohemia, la vida en Bloomsbury o en la orilla izquierda y no solo, además, estar al loro de las corrientes que van a imperar el próximo otoño, sino ser sincero al intentarlo.
Expectante ¿Todavía no se han enterado de que existo? y mientras esforzarse en pensar que lo único importante era su obra en su fuero interno estar diciendo: ¡Quiero tener un Nombre, maldita sea!
Y finalmente ser el elegido. Cuando dos observadores del MOMA iban a recorrer los estudios de los pintores de Sant Mark´s Place se oía un rumor que recorría el barrio: ¡Llevame contigo, llevame contigo...!
Lo que obtiene el elegido es bastante obvio. Lo que Freud (según Wolfe) considera las ambiciones máximas del artista: fama, dinero y amantes hermosas.
El elegido seguirá ejerciendo de antiburgués, pero compensará al burgués que lo eligió con una moderna redención del Pecado de Opulencia. Por eso los coleccionistas de hoy en día no solo buscan la compañía de los artistas que patrocinan, sino que también quieren mezclarse en sus vidas, pagarles juergas y entrar en sus circulos.
Ahí el artista entra en la fase de Consumación y su apariencia lo delata
Abro comillas:
Me refiero al tipo de artista, y forman legión, que siempre aparecen en las inauguraciones de etiqueta del Museo de Arte Moderno ataviados con la chaqueta del smoking y los tejanos manchados de pintura... ¡Todavía soy virgen! (¿Donde está el champagne?)
Cierro comillas.
Abro comillas:
(...) si fuera posible hacer semejante diagrama del mundo del arte, veríamos que está formado por (además de artistas), aproximadamente, 750 enterados en Roma, 500 en Milán, 1.750 en París, 1.250 en Londres, 2.000 en Berlín, Munich y Düssedorf, 3.000 en Nueva York y, quizás, otros mil desparramados por el mundo. Eso es el mundo del arte, aproximadamente 10.000 almas -¡una aldea!- que debemos considerar restringidas a les beaux mondes de ocho ciudades.
(...) La idea de que al público le es dado aceptar o rechazar algo en Arte Moderno, la noción de que el público desdeña, ignora, no acierta a comprender, es causa de ruinas y desilusiones o comete cualquier otro crimen en contra del Arte y de los artistas es una mera ficción romántica (...)
(...) El público numeroso que registran gloriosamente los anuarios de museos, todos esos estudiantes y excursionistas y papás y algún que otro intelectual... son sólo turistas, cazadores de autógrafos, despistados, inocuos transeúntes por lo que concierne al juego del Éxito en Arte.
Cierro comillas.
Tom Wolfe, partiendo de una crítica que lee en el periódico del domingo en la que aseguran que el realismo no tiene teoría, por tanto es un arte sin futuro, hace una devastadora descripción [dejando sutilemente de lado a lo largo de todo el libro las más que sórdidas entretelas del nacimiento] del Expresionismo Abstracto Americano, contra el que, esencialmente, Tom Wolfe escribe La palabra pintada. El hecho de que unos críticos todopoderosos decidan que hay que pintar plano y diferenciandose de los europeos es la punta del iceberg de una trama política orquestada por la CIA para crear un arte anti-realismo-social, como el que se estaba haciendo en la URSS o China y que estaba prendiendo del espíritu de los jovenes de vanguardia occidentales.
Esto es una parte que se le olvidó contar, esta vez lo perdonamos, al fin al cabo el libro lo iba a publicar Harper´s que estuvo involucrado en el ensalzamiento del Action Painting.
[*Abajo cuelgo resumen de artículo sobre la CIA y el arte americano.]
Pero luego habla de los bohemios. Ah! que delicia oirle destripar todos los idealismos, todo el supuesto romanticismo del artista bohemio. La danza de los bohemios.
El artista urbano, que siempre quiere estar a cuatro pasos de donde pasan las cosas, lo que acaba transformandole en un marginado.
Ambicioso, aspirante al éxito, tiene que dedicarse a los valores antiburgueses del cenáculo de turno, a la bohemia, la vida en Bloomsbury o en la orilla izquierda y no solo, además, estar al loro de las corrientes que van a imperar el próximo otoño, sino ser sincero al intentarlo.
Expectante ¿Todavía no se han enterado de que existo? y mientras esforzarse en pensar que lo único importante era su obra en su fuero interno estar diciendo: ¡Quiero tener un Nombre, maldita sea!
Y finalmente ser el elegido. Cuando dos observadores del MOMA iban a recorrer los estudios de los pintores de Sant Mark´s Place se oía un rumor que recorría el barrio: ¡Llevame contigo, llevame contigo...!
Lo que obtiene el elegido es bastante obvio. Lo que Freud (según Wolfe) considera las ambiciones máximas del artista: fama, dinero y amantes hermosas.
El elegido seguirá ejerciendo de antiburgués, pero compensará al burgués que lo eligió con una moderna redención del Pecado de Opulencia. Por eso los coleccionistas de hoy en día no solo buscan la compañía de los artistas que patrocinan, sino que también quieren mezclarse en sus vidas, pagarles juergas y entrar en sus circulos.
Ahí el artista entra en la fase de Consumación y su apariencia lo delata
Abro comillas:
Me refiero al tipo de artista, y forman legión, que siempre aparecen en las inauguraciones de etiqueta del Museo de Arte Moderno ataviados con la chaqueta del smoking y los tejanos manchados de pintura... ¡Todavía soy virgen! (¿Donde está el champagne?)
Cierro comillas.
expres. y cia
Dos fuentes interesantes sobre el tema expresionismo abstracto y cia.
Frances Stonor Saunders "La Guerra Fría Cultural". La CIA en el mundo de las artes y las letras. (The New Press: Nueva York 2000). Este libro es el estudio definitivo sobre el papel de la CIA en la organización de frentes culturales y la colaboración con fundaciones filantrópicas. Se basa en entrevistas exclusivas y documentos recientemente desclasificados.
(...) La investigadora británica Frances Stonor Saunders en su libro de reciente aparición, que lleva el sugerente título de La CIA y la guerra fría cultural, obra maestra de investigación histórica, es una magnífica contribución al historial de la posguerra. Saunders habla de un enorme programa secreto de propaganda cultural con el objetivo de apartar a la intelectualidad europea de su prolongada fascinación por el marxismo y el comunismo, a favor de una forma de ver el mundo más de acuerdo con el «concepto americano».
.............................
Rothko: manos ocultas o el látigo del cosaco
Higinio Polo
Publicado en El Viejo Topo, marzo 2002.
(...) Tanto el MoMA, como el Whitney Troust, o la Whitney Foundation o el propio Whitney Museum of American Art, colaboraron con la CIA en los largos años de la guerra fría: son hechos probados, incluso admitidos hoy -aunque a regañadientes- por sus portavoces. John Hay Whitney, al igual que su primo Cornelius Vanderbilt Whitney, herederos de una inmensa fortuna, estaban vinculados a la CIA. Cornelius había sido productor de cine (participó en la producción de Lo que el viento se llevó y de Centauros del desierto, del viejo anticomunista y también colaborador de la CIA, John Ford), y John Hay Whitney -además de propietario de numerosas empresas- era poseedor de una enorme fortuna y dueño del museo que lleva su nombre, y también uno de los miembros de la dirección del MoMA, además de amigo de Nelson Rockefeller, el millonario consejero de la Casa Blanca.
(...) El MoMA jugó un papel primordial en la promoción de la nueva corriente artística: era el museo del que Nelson Rockefeller fue director durante las décadas de los cuarenta y cincuenta y al que veía como una parte de su propia familia hasta el punto de que lo llamaba "el museo de mamá", una de las fundadoras.
(...) Después de todo, para los artistas, ¿podía haber algo más convincente que el dinero? Y en las guaridas donde se organizaba la guerra sucia sabían que para relacionarse con los artistas, para estimular su trabajo, para hacer valer al nuevo movimiento, nada mejor que los museos con los que la CIA tenía vínculos excelentes, como el MoMA.
(...) Otros personajes, como René d'Harnoncourt, o como Willian Paley, dueño de la CBS, o Henry Luce, dueño del conglomerado periodístico en el que figuraban medios como Time o Life, fueron también consejeros del MoMA, colaboradores de la CIA y discretos mecenas del nuevo expresionismo abstracto que podía oponerse con credibilidad al realismo socialista que imperaba en la Unión Soviética. De hecho, un conglomerado en el que coincidían fundaciones de los grandes empresarios norteamericanos, miembros del aparato cultural de la CIA, museos públicos y privados y el propio Departamento de Estado, participaba en la promoción del expresionismo abstracto como el arte americano, un arma excelente con la que oponerse tanto al arte comunista como al predominio europeo en la vanguardia artística. Nada era casual. Los directivos del MoMA, por ejemplo, conocían perfectamente por sus relaciones con la CIA las operaciones de propaganda y de manipulación política a las que se prestaban: hablaban del arte sublime, de las creaciones del espíritu, pero sabían que tras aquella fachada había -como escribió una revista citada por Stonor Saunders- una tramoya de dollars, doodles and death. Dólares, garabatos y muerte.
(...) Alexander Calder, Robert Motherwell, Pollock y Baziotes formaron también parte del Comité Americano por la Libertad Cultural, y otros artistas aceptaron el dinero sucio y la prostitución artística que suponían las manos ocultas de la CIA: el único expresionista abstracto que no renunció a su ideología izquierdista fue Ad Reinhardt. Stonor Saunders recoge en sus páginas que Reinhardt llamaba a Rothko "fauvista de agua dulce de la revista Vogue" y consideraba que Pollock era "el culo de Harpers Bazaar": les acusaba de haberse vendido a la ambición y al dinero. La acusación de Reinhardt no era gratuita, porque las decisiones que adoptaron Rothko, o Pollock y otros artistas del expresionismo abstracto, no respondían a una simple cuestión de libertad de elección ideológica: nadie les hubiera reprochado ser liberales, incluso fieramente conservadores, pero sí que hubieran sucumbido como artistas al imperio del dinero y de la ambición, que se convirtieran en hombres cuyas convicciones políticas y cuya ética personal estaban reveladoramente ligadas a la venta de su libertad artística, a la prostitución de su propia libertad personal, a su unión a los gritos dannunzianos de la furia anticomunista que ensangrentaba el mundo en esos mismos años.
(...) De modo que Rothko creaba instantes perturbados, fogonazos ardientes, cataclismos transgresores, que tenían detrás la religión última de las manos ocultas que ordenaban todas las verdades. No dejaba de ser, al mismo tiempo, una ironía del destino que la abstracción en el arte -que había nacido en Rusia con el rayonismo, el suprematismo y el constructivismo, en tiempos inflexibles en los que Lariónov y la Goncharova, Malévich y Tatlin construían una nueva mirada sobre el arte y sobre el mundo, en un momento en que Maiakovski había llegado a escribir el Manifiesto del suprematismo- fuera utilizada como moneda de cambio, a través del expresionismo abstracto, para atacar al país de los soviets. Pero esa es otra historia. Rothko, en los últimos años de su vida, estaba encadenado al alcohol; como si estuviera haciendo de su propia existencia un resentido triunfo de la poética de lo trágico, él, que hacía aquellos enormes cuadros para "sentirse humano", recogiendo los despojos de su propia amargura, las vísceras de los cadáveres exquisitos que creaban la pestilencia del siglo XX.
(...) Es curioso, pero muchos de aquellos héroes anónimos de la guerra fría terminaron mal: Pollock, casi siempre borracho, se mató en un accidente automovilístico; Arshile Gorky decidió ahorcarse; Franz Kline se mató con el alcohol; y Rothko se cortó las venas en su estudio de Nueva York. Para entender muchas de las claves de la vida de Rothko y de su pintura algunos tratadistas recuerdan ahora el látigo del cosaco que le marcó el rostro, o incluso creen contemplar ataúdes en las superficies rectangulares de sus cuadros, los recuerdos del pogrom, y hasta puede pensarse en sus obsesiones hebreas, en la Lilith que peca con Dios y cuya consecuencia es la sangre sobre el mundo, como nos recuerda Primo Levi, pero tampoco hay duda de que tras los campos de color se encuentran los días difíciles, la ambición pedregosa, el oro complacido y las manos ocultas del poder.
(...)
Frances Stonor Saunders "La Guerra Fría Cultural". La CIA en el mundo de las artes y las letras. (The New Press: Nueva York 2000). Este libro es el estudio definitivo sobre el papel de la CIA en la organización de frentes culturales y la colaboración con fundaciones filantrópicas. Se basa en entrevistas exclusivas y documentos recientemente desclasificados.
(...) La investigadora británica Frances Stonor Saunders en su libro de reciente aparición, que lleva el sugerente título de La CIA y la guerra fría cultural, obra maestra de investigación histórica, es una magnífica contribución al historial de la posguerra. Saunders habla de un enorme programa secreto de propaganda cultural con el objetivo de apartar a la intelectualidad europea de su prolongada fascinación por el marxismo y el comunismo, a favor de una forma de ver el mundo más de acuerdo con el «concepto americano».
.............................
Rothko: manos ocultas o el látigo del cosaco
Higinio Polo
Publicado en El Viejo Topo, marzo 2002.
(...) Tanto el MoMA, como el Whitney Troust, o la Whitney Foundation o el propio Whitney Museum of American Art, colaboraron con la CIA en los largos años de la guerra fría: son hechos probados, incluso admitidos hoy -aunque a regañadientes- por sus portavoces. John Hay Whitney, al igual que su primo Cornelius Vanderbilt Whitney, herederos de una inmensa fortuna, estaban vinculados a la CIA. Cornelius había sido productor de cine (participó en la producción de Lo que el viento se llevó y de Centauros del desierto, del viejo anticomunista y también colaborador de la CIA, John Ford), y John Hay Whitney -además de propietario de numerosas empresas- era poseedor de una enorme fortuna y dueño del museo que lleva su nombre, y también uno de los miembros de la dirección del MoMA, además de amigo de Nelson Rockefeller, el millonario consejero de la Casa Blanca.
(...) El MoMA jugó un papel primordial en la promoción de la nueva corriente artística: era el museo del que Nelson Rockefeller fue director durante las décadas de los cuarenta y cincuenta y al que veía como una parte de su propia familia hasta el punto de que lo llamaba "el museo de mamá", una de las fundadoras.
(...) Después de todo, para los artistas, ¿podía haber algo más convincente que el dinero? Y en las guaridas donde se organizaba la guerra sucia sabían que para relacionarse con los artistas, para estimular su trabajo, para hacer valer al nuevo movimiento, nada mejor que los museos con los que la CIA tenía vínculos excelentes, como el MoMA.
(...) Otros personajes, como René d'Harnoncourt, o como Willian Paley, dueño de la CBS, o Henry Luce, dueño del conglomerado periodístico en el que figuraban medios como Time o Life, fueron también consejeros del MoMA, colaboradores de la CIA y discretos mecenas del nuevo expresionismo abstracto que podía oponerse con credibilidad al realismo socialista que imperaba en la Unión Soviética. De hecho, un conglomerado en el que coincidían fundaciones de los grandes empresarios norteamericanos, miembros del aparato cultural de la CIA, museos públicos y privados y el propio Departamento de Estado, participaba en la promoción del expresionismo abstracto como el arte americano, un arma excelente con la que oponerse tanto al arte comunista como al predominio europeo en la vanguardia artística. Nada era casual. Los directivos del MoMA, por ejemplo, conocían perfectamente por sus relaciones con la CIA las operaciones de propaganda y de manipulación política a las que se prestaban: hablaban del arte sublime, de las creaciones del espíritu, pero sabían que tras aquella fachada había -como escribió una revista citada por Stonor Saunders- una tramoya de dollars, doodles and death. Dólares, garabatos y muerte.
(...) Alexander Calder, Robert Motherwell, Pollock y Baziotes formaron también parte del Comité Americano por la Libertad Cultural, y otros artistas aceptaron el dinero sucio y la prostitución artística que suponían las manos ocultas de la CIA: el único expresionista abstracto que no renunció a su ideología izquierdista fue Ad Reinhardt. Stonor Saunders recoge en sus páginas que Reinhardt llamaba a Rothko "fauvista de agua dulce de la revista Vogue" y consideraba que Pollock era "el culo de Harpers Bazaar": les acusaba de haberse vendido a la ambición y al dinero. La acusación de Reinhardt no era gratuita, porque las decisiones que adoptaron Rothko, o Pollock y otros artistas del expresionismo abstracto, no respondían a una simple cuestión de libertad de elección ideológica: nadie les hubiera reprochado ser liberales, incluso fieramente conservadores, pero sí que hubieran sucumbido como artistas al imperio del dinero y de la ambición, que se convirtieran en hombres cuyas convicciones políticas y cuya ética personal estaban reveladoramente ligadas a la venta de su libertad artística, a la prostitución de su propia libertad personal, a su unión a los gritos dannunzianos de la furia anticomunista que ensangrentaba el mundo en esos mismos años.
(...) De modo que Rothko creaba instantes perturbados, fogonazos ardientes, cataclismos transgresores, que tenían detrás la religión última de las manos ocultas que ordenaban todas las verdades. No dejaba de ser, al mismo tiempo, una ironía del destino que la abstracción en el arte -que había nacido en Rusia con el rayonismo, el suprematismo y el constructivismo, en tiempos inflexibles en los que Lariónov y la Goncharova, Malévich y Tatlin construían una nueva mirada sobre el arte y sobre el mundo, en un momento en que Maiakovski había llegado a escribir el Manifiesto del suprematismo- fuera utilizada como moneda de cambio, a través del expresionismo abstracto, para atacar al país de los soviets. Pero esa es otra historia. Rothko, en los últimos años de su vida, estaba encadenado al alcohol; como si estuviera haciendo de su propia existencia un resentido triunfo de la poética de lo trágico, él, que hacía aquellos enormes cuadros para "sentirse humano", recogiendo los despojos de su propia amargura, las vísceras de los cadáveres exquisitos que creaban la pestilencia del siglo XX.
(...) Es curioso, pero muchos de aquellos héroes anónimos de la guerra fría terminaron mal: Pollock, casi siempre borracho, se mató en un accidente automovilístico; Arshile Gorky decidió ahorcarse; Franz Kline se mató con el alcohol; y Rothko se cortó las venas en su estudio de Nueva York. Para entender muchas de las claves de la vida de Rothko y de su pintura algunos tratadistas recuerdan ahora el látigo del cosaco que le marcó el rostro, o incluso creen contemplar ataúdes en las superficies rectangulares de sus cuadros, los recuerdos del pogrom, y hasta puede pensarse en sus obsesiones hebreas, en la Lilith que peca con Dios y cuya consecuencia es la sangre sobre el mundo, como nos recuerda Primo Levi, pero tampoco hay duda de que tras los campos de color se encuentran los días difíciles, la ambición pedregosa, el oro complacido y las manos ocultas del poder.
(...)
un chiste cinematográfico
Dos cabras están comiendo en un basurero.
Una está mordisqueando una bobina de película
La otra le pregunta:
-¿Qué tal?
Y la que está comiendose la película le contesta:
-Mmmmm.... me gustó más el libro.
Una está mordisqueando una bobina de película
La otra le pregunta:
-¿Qué tal?
Y la que está comiendose la película le contesta:
-Mmmmm.... me gustó más el libro.
el cine que nos viene
estoy de enhorabuena por el cine que nos viene. Si dentro de la agónica selva de pelis (calificar aquí como se quiera ............., ................ y ................. .) que debemos atravesar cada temporada de pronto esta última mitad del año 2005 vamos a poder disfrutar de al menos tres disparates fílmicos de esos que a mi me son tan queridos. Humor, invención, fantasía. Si Charly y la fábrica de chocolate, de un Tim Burton cada vez más Monty Phyton ha sido un excelente aperitivo, ahora cabe esperar lo mejor de las tres peliculas que os voy a comentar y que se irán estrenando lo que queda de año salvo la de Terry Gilliam que puede o no acabar siendo una película y que es la que más incierta fecha de estreno tiene.
Guía del autoestopista galáctico (The Hitchhiker's Guide To The Galaxy)
Garth Jennings
Cuando se publicó por primera vez en el año 1979, la novela humorística de Douglas Adams Guía del autoestopista galáctico se convirtió en un éxito instantáneo, todo un clásico de la ciencia ficción. Ahora se ha hecho una película. La novela original del británico es una sinfonía de absurdo, ironía cítrica y habilidad narrativa. Una delicia, especialmente a quién le guste la literatura de fantasía ya que es una parodia tragicómica sobre la especie humana y el planeta Tierra en el espacio, los ET, el futuro no tan futuro. Hasta que no la veamos en la pantalla estas maníasmías no se creen que se pueda abarcar este libro en una sola película, aunque si se puede conseguir un aparato fílmico potente ya que una novela que es dura como un diamante en su ritmo e intensidad no puede estropearse tan fácilmente.
Resumen sin destripar nada: La película cuenta la historia de Arthur Dent, un joven al que una mañana le comunican que van a demoler su casa para construir una nueva autopista. Poco después, su amigo Ford Prefect le cuenta que dentro de unos minutos unos extraterrestres van a destruir La Tierra y que tiene información privilegiada... para salvarse.
Jeje.
The Lonely Doll
Julian Schnabel
El director de mi querida película Basquiat acomete nuevo proyecto sobre la vida de un artista. Después de contar la historia del pintor Jean Michel Basquiat y la del poeta Reinaldo Arenas, en Antes de que anochezca, el célebre pintor Julian Schnabel dirige su tercera película sobre un personaje desconocido en Europa y otro de esos artistas de vidas pequeñas que parece va descubriendonos en su filmografía. Se trata de la fotógrafa y escritora de cuentos infantiles Dare Wright. The Lonelly Doll, la muñeca solitaria, era el personaje protagonista de sus cuentos que ilustraba con fotografías de una muñeca tipo mariquitapérez que caracterizaba, vestía con sus propias creaciones y situaba en escenarios naturales creando escenografías en miniatura en las que la muñeca dramatizaba el texto, ilustrandolo, normalmente junto con su osito de peluche. El caso es que Dare Wright, era hija de una famosa ilustradora y pintora de carácter muy especial, fue una mujer moderna y avanzada en su tiempo, gran estilo y una belleza muy especial. Sus libros infantiles obtuvieron muchísimo éxito en la década de los 50 y llevó una vida realmente interesante, pero Lonelly Doll cayó en el olvido. A la muerte de su autora había tres libros inéditos aún y que nunca se publicaron. Se ha creado una fundación para recuperar su memoria pero, claro, parece dificil que conviva con un tagamochi que se muere si no le das de beber.
La peli promete.
Los Hermanos Grimm
Terry Gilliam
Bueno, qué decir de Terry Gilliam, que mi director loco favorito, El rey pescador, Brazil, Los Héroes del Tiempo, Miedo y asco en Las Vegas, y la más floja 12 monos, se mete en nueva película después de su fracaso al intentar matar a Don Quijote. The man who killed Don Quixote, junto a Johnny Deep y Michel Rochefort, coproducida en España, iba a ser una película sobre un new yorker actual, con gabardina, (Deep) que sufre un salto en el tiempo y acaba siendo el Sancho Panza del Ingenioso Hidalgo (Rochefort) durante alguna de sus aventuras. El proyecto fracasó después de un mes de producción y rodaje quedando inacabado, solo quedó la huella de un documental, que casualmente, rodaban unos estudiantes americanos sobre el rodaje de la película en España y que se ha titulado finalmente Lost in La Mancha. Este documental es la historia del fracaso de una película, lleno de disparates dignos del propio Gilliam pero transformado él mismo en su protagonista involuntario. Tormentas, aviones de combate sobrevolando el set, colapso de los decorados, enfermedades de actores se suceden y la definitiva pérdida de confianza de los patrocinadores hacen que Don Quijote no pueda ser asesinado por Gilliam.
Gilliam, Gilliam... aprovecho estas líneas solo para decirte que Don Quijote no puede ser asesinado, ¿como va un hombre a matar a Don Quijote? Don Quijote solo puede morir por su propia cordura. Te persigió su inmortalidad y eso impidió no solo que tu peli no se llevara a cabo sino que además fuera el fracaso plasmado en un documento intenso y divertido que es este docu-escarnio de título tan acertado: Lost in La Mancha. Imagino que único caso en la historia que un making off acaba siendo el único resultado del proyecto, ya que Lost in La Mancha es un largometraje estrenado en salas comerciales y encontrable en algún dvdclub un poquito especial.
Bueno, pues el bueno de Terry Gilliam está rodando la historia y la vida de los increíbles hermanos Grimm, rodada en Chequia en coproducción con USA. Con actores casi todos ellos desconocidos. Los autores de cuentos como Hansel y Gretel, Los músicos de Bremen, Caperucita Roja, El Flautista de Hamelin, Blancanieves o La Bella Durmiente pueden dar mucho de sí al fantasioso Gilliam que ya anuncia que será su película más cara.
Que no le cueste la salud!
Y que la veamos en los cines!
Guía del autoestopista galáctico (The Hitchhiker's Guide To The Galaxy)
Garth Jennings
Cuando se publicó por primera vez en el año 1979, la novela humorística de Douglas Adams Guía del autoestopista galáctico se convirtió en un éxito instantáneo, todo un clásico de la ciencia ficción. Ahora se ha hecho una película. La novela original del británico es una sinfonía de absurdo, ironía cítrica y habilidad narrativa. Una delicia, especialmente a quién le guste la literatura de fantasía ya que es una parodia tragicómica sobre la especie humana y el planeta Tierra en el espacio, los ET, el futuro no tan futuro. Hasta que no la veamos en la pantalla estas maníasmías no se creen que se pueda abarcar este libro en una sola película, aunque si se puede conseguir un aparato fílmico potente ya que una novela que es dura como un diamante en su ritmo e intensidad no puede estropearse tan fácilmente.
Resumen sin destripar nada: La película cuenta la historia de Arthur Dent, un joven al que una mañana le comunican que van a demoler su casa para construir una nueva autopista. Poco después, su amigo Ford Prefect le cuenta que dentro de unos minutos unos extraterrestres van a destruir La Tierra y que tiene información privilegiada... para salvarse.
Jeje.
The Lonely Doll
Julian Schnabel
El director de mi querida película Basquiat acomete nuevo proyecto sobre la vida de un artista. Después de contar la historia del pintor Jean Michel Basquiat y la del poeta Reinaldo Arenas, en Antes de que anochezca, el célebre pintor Julian Schnabel dirige su tercera película sobre un personaje desconocido en Europa y otro de esos artistas de vidas pequeñas que parece va descubriendonos en su filmografía. Se trata de la fotógrafa y escritora de cuentos infantiles Dare Wright. The Lonelly Doll, la muñeca solitaria, era el personaje protagonista de sus cuentos que ilustraba con fotografías de una muñeca tipo mariquitapérez que caracterizaba, vestía con sus propias creaciones y situaba en escenarios naturales creando escenografías en miniatura en las que la muñeca dramatizaba el texto, ilustrandolo, normalmente junto con su osito de peluche. El caso es que Dare Wright, era hija de una famosa ilustradora y pintora de carácter muy especial, fue una mujer moderna y avanzada en su tiempo, gran estilo y una belleza muy especial. Sus libros infantiles obtuvieron muchísimo éxito en la década de los 50 y llevó una vida realmente interesante, pero Lonelly Doll cayó en el olvido. A la muerte de su autora había tres libros inéditos aún y que nunca se publicaron. Se ha creado una fundación para recuperar su memoria pero, claro, parece dificil que conviva con un tagamochi que se muere si no le das de beber.
La peli promete.
Los Hermanos Grimm
Terry Gilliam
Bueno, qué decir de Terry Gilliam, que mi director loco favorito, El rey pescador, Brazil, Los Héroes del Tiempo, Miedo y asco en Las Vegas, y la más floja 12 monos, se mete en nueva película después de su fracaso al intentar matar a Don Quijote. The man who killed Don Quixote, junto a Johnny Deep y Michel Rochefort, coproducida en España, iba a ser una película sobre un new yorker actual, con gabardina, (Deep) que sufre un salto en el tiempo y acaba siendo el Sancho Panza del Ingenioso Hidalgo (Rochefort) durante alguna de sus aventuras. El proyecto fracasó después de un mes de producción y rodaje quedando inacabado, solo quedó la huella de un documental, que casualmente, rodaban unos estudiantes americanos sobre el rodaje de la película en España y que se ha titulado finalmente Lost in La Mancha. Este documental es la historia del fracaso de una película, lleno de disparates dignos del propio Gilliam pero transformado él mismo en su protagonista involuntario. Tormentas, aviones de combate sobrevolando el set, colapso de los decorados, enfermedades de actores se suceden y la definitiva pérdida de confianza de los patrocinadores hacen que Don Quijote no pueda ser asesinado por Gilliam.
Gilliam, Gilliam... aprovecho estas líneas solo para decirte que Don Quijote no puede ser asesinado, ¿como va un hombre a matar a Don Quijote? Don Quijote solo puede morir por su propia cordura. Te persigió su inmortalidad y eso impidió no solo que tu peli no se llevara a cabo sino que además fuera el fracaso plasmado en un documento intenso y divertido que es este docu-escarnio de título tan acertado: Lost in La Mancha. Imagino que único caso en la historia que un making off acaba siendo el único resultado del proyecto, ya que Lost in La Mancha es un largometraje estrenado en salas comerciales y encontrable en algún dvdclub un poquito especial.
Bueno, pues el bueno de Terry Gilliam está rodando la historia y la vida de los increíbles hermanos Grimm, rodada en Chequia en coproducción con USA. Con actores casi todos ellos desconocidos. Los autores de cuentos como Hansel y Gretel, Los músicos de Bremen, Caperucita Roja, El Flautista de Hamelin, Blancanieves o La Bella Durmiente pueden dar mucho de sí al fantasioso Gilliam que ya anuncia que será su película más cara.
Que no le cueste la salud!
Y que la veamos en los cines!
02 septiembre 2005
01 septiembre 2005
size of the portrait of J
(unfinished yet)
Como me preguntaron el tamaño del retrato de J aquí saco la comparativa con el brazo tibetano. Aún está inacabado, falta terminar la cara y definir las sombras, de manera que ya os enseñaré los últimos pasos, espero que pronto.
(Todo el proceso a lo largo de posts en el mes de agosto)
Como me preguntaron el tamaño del retrato de J aquí saco la comparativa con el brazo tibetano. Aún está inacabado, falta terminar la cara y definir las sombras, de manera que ya os enseñaré los últimos pasos, espero que pronto.
(Todo el proceso a lo largo de posts en el mes de agosto)
últimas noticias
Blogger español detenido en el aeropuerto de LhasaSegún la agencia Tibet Times, un blogger español, cuyo nombre corresponde a las iniciales M.M. ha sido detenido en el aeropuerto de Lasha, capital de Tibet. En la foto tres funcionarios de aduanas tibetanos intentan reducir al blogger, que se resistió a ser reducido por la fuerza. El detenido ha sido acusado de transportar entre sus escamas un alijo de ochenta y siete elefantitos de esos para ponerles un billete en la trompa. "Son para consumo propio" aseguró el detenido, que infundió sospechas de la policía tibetana al ser el único ciudadano extranjero, que planeaba pasar unicamente 24 horas en dicho país, desde 1950, año en que Tibet fué invadido por China. "¿Qué hace un extranjero, que viene desde la otra punta del planeta, en el Tibet, con un visado solo por un día?" se preguntaron las autoridades tibetanas. Esta madrugada, al llegar al aeropuerto lhasí para retornar a España, el blogger fue reconocido inmediatamente por los funcionarios que procedieron a registrarle, decomisandole los elefantitos, de esos para ponerles un billete en la trompa, pasando a continuación a disposición judicial. La embajada española no solicitará la repatriación del detenido ni intercederá por él, aseguró un portavoz de Exteriores, debido a que este rechazó todo apoyo exclamando "¡Soy un ciudadano del mundo! ¡Soy un pez! ¡Viva la república!". Este último hecho ha motivado que el fiscal general español haya pedido a las autoridades tibetanas más datos sobre el sujeto. Testigos oculares aseguran haber oído, que mientras el blogger español, ya detenido, era ingresado en las dependencias del estanque del aeropuerto, unicamente repetía: Om, Om...
CARPE DIEM. Enviada especial. Lhasa.
CARPE DIEM. Enviada especial. Lhasa.
second portrait of J
segundo retrato de J(116 x 81 cm.)
*click to enlarge
Om
