verano_madrid_06.psd
30 agosto 2005
29 agosto 2005
el que es, con toda seguridad, mi mejor amigo, hace ya muchos años que no vive en mi misma ciudad. Este verano a venido tres veces por aquí, de paso, un par de días. Escapadas. Haciendo alguna de sus road movies solitarias como les llamamos él y yo. Coger el coche y hacer kilómetros. Road movies en las que el objetivo principal casi siempre son los propios kilómetros por delante. Viajar. En un juguetón intento por dejar atrás aquello a lo que se aferra con amor. Familia, hijos, trabajo, responsabilidades, su verdadera vida, que, probablemente,no cambiaría por nada. Es un juego inocente y placentero que lo lleva en volandas por las carreteras la mayoría de las veces sin un objetivo claro ni un destino concreto. Buscando lo iniciático de cada viaje, sí, pero con la complicidad, la dulce complacencia, de saberse convencido del retorno.
Esta última vez no vino en su coche y en los ratos sueltos que nos hemos visto, simulando ambos una normalidad, una cotidianeidad, hemos de hablado de todo menos de cosas importantes. Hemos planeado sobre lo verdadero de un modo muy leve, como dejando para otro día cosas que pudieran ser trascendentes, que pudieran trastornar esta inventada rutina de dos amigos que se pueden ver siempre que quieren y pueden.
Así hasta las últimas horas. Como yo vivo muy cerca de una de las grandes estaciones de tren de la metropoli, ha venido a mi casa un par de horas antes de que saliera su tren y mientras yo me despejaba del calor y la modorra de la media tarde del verano, hablamos, de libros, de la peli que fuí a ver yo ayer, de amigos en común, de nuestras absurdas ocupaciones actuales, nos hemos reído de anécdotas del pasado y de la gente que está deseando que llegue el viernes (sin saber que han dejado escapar una semana más en sus vidas) y así hemos pasado un par de horas repantingados cada uno en un sofá. Al acercarse la hora de su salida, me he puesto los zapatos y hemos ido dando un paseo hasta la estación, le he acompañado hasta el vestíbulo, nos hemos dado dos besos y yo me he vuelto hacia casa con idea de hacer algunas comprasde camino. Al salir del supermercado con las bolsas de la compra, alguien a mi lado ha dicho la hora que era en voz alta. Y yo he pensado, hace cinco minutos que su tren ha salido. Y he rememorado todas esas salidas de tren de la estación cuando va lento, cabeceando, que todavía se oye el traquetear de las vías, como en los trenes antiguos. Al llegar a mi casa me he puesto a leer, sigo enfrascado con el libro de Clarice Lispector. Al levantar la vista del libro he mirado el reloj. Había trascurrido una hora desde que su tren había salido. Entonces he tenido una nítida visión de él en el tren. Como en la película Matrix que de pronto el entorno se vuelve transparente y he visto como si el tren lanzado a toda velocidad fueran solo unas lineas de cristal y el único cuerpo con volúmen fuera el suyo, mi visión ha girado 360º alrededor de él y le he visto sentado en su asiento, alejandose. Ganando distancia. Cada segundo unos metros más lejos, y lo he percibido cerca, muy cerca. En esa extraña visión he vivido la certeza, la confirmación, de que es un hombre a quién mis entrañas quieren. Profundamente. Sin más.
Esta última vez no vino en su coche y en los ratos sueltos que nos hemos visto, simulando ambos una normalidad, una cotidianeidad, hemos de hablado de todo menos de cosas importantes. Hemos planeado sobre lo verdadero de un modo muy leve, como dejando para otro día cosas que pudieran ser trascendentes, que pudieran trastornar esta inventada rutina de dos amigos que se pueden ver siempre que quieren y pueden.
Así hasta las últimas horas. Como yo vivo muy cerca de una de las grandes estaciones de tren de la metropoli, ha venido a mi casa un par de horas antes de que saliera su tren y mientras yo me despejaba del calor y la modorra de la media tarde del verano, hablamos, de libros, de la peli que fuí a ver yo ayer, de amigos en común, de nuestras absurdas ocupaciones actuales, nos hemos reído de anécdotas del pasado y de la gente que está deseando que llegue el viernes (sin saber que han dejado escapar una semana más en sus vidas) y así hemos pasado un par de horas repantingados cada uno en un sofá. Al acercarse la hora de su salida, me he puesto los zapatos y hemos ido dando un paseo hasta la estación, le he acompañado hasta el vestíbulo, nos hemos dado dos besos y yo me he vuelto hacia casa con idea de hacer algunas comprasde camino. Al salir del supermercado con las bolsas de la compra, alguien a mi lado ha dicho la hora que era en voz alta. Y yo he pensado, hace cinco minutos que su tren ha salido. Y he rememorado todas esas salidas de tren de la estación cuando va lento, cabeceando, que todavía se oye el traquetear de las vías, como en los trenes antiguos. Al llegar a mi casa me he puesto a leer, sigo enfrascado con el libro de Clarice Lispector. Al levantar la vista del libro he mirado el reloj. Había trascurrido una hora desde que su tren había salido. Entonces he tenido una nítida visión de él en el tren. Como en la película Matrix que de pronto el entorno se vuelve transparente y he visto como si el tren lanzado a toda velocidad fueran solo unas lineas de cristal y el único cuerpo con volúmen fuera el suyo, mi visión ha girado 360º alrededor de él y le he visto sentado en su asiento, alejandose. Ganando distancia. Cada segundo unos metros más lejos, y lo he percibido cerca, muy cerca. En esa extraña visión he vivido la certeza, la confirmación, de que es un hombre a quién mis entrañas quieren. Profundamente. Sin más.
VALE, YA LO HE DECIDIDO,
EL DIA 31 DE AGOSTO, BLOG DAY,
ME RETIRARÉ A UN LAMASERIO
PARA EXPIARME DE MI MISMO,
DE MANERA QUE NO ESTARÉ AQUÍ PARA POSTEAR NADA
*
cargo sobre vuestras conciencias que el maníasmías
que vuelva del lejano tibet sea el mismo maníasmías que dejasteis ir.
*
besos a mis admirables admiradas
*
EL DIA 31 DE AGOSTO, BLOG DAY,
ME RETIRARÉ A UN LAMASERIO
PARA EXPIARME DE MI MISMO,
DE MANERA QUE NO ESTARÉ AQUÍ PARA POSTEAR NADA
*
cargo sobre vuestras conciencias que el maníasmías
que vuelva del lejano tibet sea el mismo maníasmías que dejasteis ir.
*
besos a mis admirables admiradas
*
28 agosto 2005
27 agosto 2005
niños que crecen
el nombre que tiene este blog que leeis ahora surge de un mensaje en el móvil que le mando a mi amiga B porque llegaba tarde a una cita que tenía con ella. Llegaba tarde porque iba en autobús y este se había retrasado una enormidad. Una vez arriba del bus le mandé un mensaje que decía más o menos así Llego tarde. Ya sabes, esta manía mía de usar el transporte público... Cuando llegué a su casa le dije Ya tengo un nombre para mi blog: maníasmías, así en plural y todo junto. Se rió. Pero hoy estamos reunidos en torno a esa ocurrencia que si hubiera sido otra nos habría llevado por otros caminos, sin duda.
Esta mañana iba otra vez a ver a mi amiga B, asesora tecnológica y literaria, un poco musa y un poco milady, una vez más en autobús, para pedirle, como siempre, un favor. Delante de mí un hombre ojeaba el periódico El País de hoy y ví por encima de su hombro una foto que me atrajo especialmente, una mujer muy atractiva, años 50, miraba con descaro a una cámara en blanco y negro, giré un poco más la cabeza para ver de qué se trataba el artículo y ví que el titular rezaba: Clarise Lispector. Cerca del corazón salvaje.
Pensé "Cortázar". Él siempre la citaba, en La vuelta al día en ochenta mundos, en Salvo el crepúsculo, en El último round, entrecomillada o redactando su inspiración hacia esta mujer siempre en tono admirativo. Pero yo jamás había leído algo de ella hasta hoy mismo. Al bajarme del bus he comprado el periódico. Al llegar a casa de B, aún sin leer el artículo, le comento lo que ha pasado, le enseño el periódico y me dice. Ah! Sí, me dejaron un libro de ella pero como tengo tantas cosas que leer no lo he empezado. Te lo presto. La oigo hurgar por sus estanterías y aparece con un libro de bolsillo. Clarise Lispector. Felicidad clandestina.
La foto de ella en la contraportada, qué coincidencia, es la misma que aparece en el periódico. Le digo a B, Anda, si es la misma foto del periódico. Y me responde, condición femenina, Sí, esta debía de ser como Sara Montiel que salió bien en una foto y ya usaba siempre la misma para todo. Mientras ella terminaba de hacer un par de cosas me senté en la mesa de su comedor y empecé a leerlo, primero la solapa, la contraportada. Así me entero que Clarise Lispector es brasileña aunque nacida en Ucrania, de familia judía, etc, etc.
Felicidad clandestina es un libro de relatos y el primero, que da nombre al libro, es precisamente de una niña a la que prestan un libro y goza tanto con el deseo de leerlo que no empieza a leer de inmediato, como hice yo con el suyo, sino que lo mira por encima, lee unas lineas lo vuelve a dejar, hace como que lo pierde por la casa, lo vuelve a encontrar, pasa su mano por la cubierta sin abrirlo, dejando que el placer de la probable lectura se prolonge o lo sostiene en el regazo abierto por una página, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo, dice ella.
Ahí descubre la mujer que era entonces esa niña que estaba creando obstaculos falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Que para ella la felicidad siempre habría de ser clandestina. Un presentimiento de vida en la infancia.
Como Marcel Proust en En busca del tiempo perdido se demora un volumen entero de su obra en contar la vida de Swann, un amigo de sus padres al que el Marcel niño admira profundamente desde su inocencia infantil. Ya en su madurez dicha admiración acabaría por llevarle inconscientemente a seguir los mismos pasos y cometer los mismos errores que ese hombre idealizado, huellas de perfección y glamour distorsionadas que le llevan a sufrir en sus carnes lo que en realidad significaba para el propio Swann caminar por el camino de Swann.
Así, pensé, en los hechos aparentemente nimios de los gestos y los ritos infantiles está el germen del adulto que pugna por crecer dentro de los cuerpos diminutos. Y esto me hace volver a Cortázar, cuando yo leí, devoré, Rayuela, que me regalaron en mi dieciocho cumpleaños, soñé, secretamente, vivir esa vida de bohemia y absurdo, de habitaciones llenas de humo, lenguajes inventados, gauloises y calvados, ese arrastrarse por cafés insomnes de tantas madrugadas en busca de la inspiración para el verso, para el parrafo ya latiendo en la punta de la pluma. Y me empeñé en ello. ¿Qué había en ese libro que tanto había marcado mi adolescencia? Al cumplir los cuarenta volví a leerlo, desde el lado de acá, como una continuación del rito. Buscando, casi escéptico, un poco al mí mismo de entonces y al que creció a su sombra, fui viendo con agrado que la novela seguía igual de viva e intensa, pero al avanzar en sus lineas descubrí sorprendido, con ojos atónitos, que Rayuela no era un libro sobre la bohemia, sino que era un libro sobre el fracaso.
Esta mañana iba otra vez a ver a mi amiga B, asesora tecnológica y literaria, un poco musa y un poco milady, una vez más en autobús, para pedirle, como siempre, un favor. Delante de mí un hombre ojeaba el periódico El País de hoy y ví por encima de su hombro una foto que me atrajo especialmente, una mujer muy atractiva, años 50, miraba con descaro a una cámara en blanco y negro, giré un poco más la cabeza para ver de qué se trataba el artículo y ví que el titular rezaba: Clarise Lispector. Cerca del corazón salvaje.
Pensé "Cortázar". Él siempre la citaba, en La vuelta al día en ochenta mundos, en Salvo el crepúsculo, en El último round, entrecomillada o redactando su inspiración hacia esta mujer siempre en tono admirativo. Pero yo jamás había leído algo de ella hasta hoy mismo. Al bajarme del bus he comprado el periódico. Al llegar a casa de B, aún sin leer el artículo, le comento lo que ha pasado, le enseño el periódico y me dice. Ah! Sí, me dejaron un libro de ella pero como tengo tantas cosas que leer no lo he empezado. Te lo presto. La oigo hurgar por sus estanterías y aparece con un libro de bolsillo. Clarise Lispector. Felicidad clandestina.
La foto de ella en la contraportada, qué coincidencia, es la misma que aparece en el periódico. Le digo a B, Anda, si es la misma foto del periódico. Y me responde, condición femenina, Sí, esta debía de ser como Sara Montiel que salió bien en una foto y ya usaba siempre la misma para todo. Mientras ella terminaba de hacer un par de cosas me senté en la mesa de su comedor y empecé a leerlo, primero la solapa, la contraportada. Así me entero que Clarise Lispector es brasileña aunque nacida en Ucrania, de familia judía, etc, etc.
Felicidad clandestina es un libro de relatos y el primero, que da nombre al libro, es precisamente de una niña a la que prestan un libro y goza tanto con el deseo de leerlo que no empieza a leer de inmediato, como hice yo con el suyo, sino que lo mira por encima, lee unas lineas lo vuelve a dejar, hace como que lo pierde por la casa, lo vuelve a encontrar, pasa su mano por la cubierta sin abrirlo, dejando que el placer de la probable lectura se prolonge o lo sostiene en el regazo abierto por una página, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo, dice ella.
Ahí descubre la mujer que era entonces esa niña que estaba creando obstaculos falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Que para ella la felicidad siempre habría de ser clandestina. Un presentimiento de vida en la infancia.
Como Marcel Proust en En busca del tiempo perdido se demora un volumen entero de su obra en contar la vida de Swann, un amigo de sus padres al que el Marcel niño admira profundamente desde su inocencia infantil. Ya en su madurez dicha admiración acabaría por llevarle inconscientemente a seguir los mismos pasos y cometer los mismos errores que ese hombre idealizado, huellas de perfección y glamour distorsionadas que le llevan a sufrir en sus carnes lo que en realidad significaba para el propio Swann caminar por el camino de Swann.
Así, pensé, en los hechos aparentemente nimios de los gestos y los ritos infantiles está el germen del adulto que pugna por crecer dentro de los cuerpos diminutos. Y esto me hace volver a Cortázar, cuando yo leí, devoré, Rayuela, que me regalaron en mi dieciocho cumpleaños, soñé, secretamente, vivir esa vida de bohemia y absurdo, de habitaciones llenas de humo, lenguajes inventados, gauloises y calvados, ese arrastrarse por cafés insomnes de tantas madrugadas en busca de la inspiración para el verso, para el parrafo ya latiendo en la punta de la pluma. Y me empeñé en ello. ¿Qué había en ese libro que tanto había marcado mi adolescencia? Al cumplir los cuarenta volví a leerlo, desde el lado de acá, como una continuación del rito. Buscando, casi escéptico, un poco al mí mismo de entonces y al que creció a su sombra, fui viendo con agrado que la novela seguía igual de viva e intensa, pero al avanzar en sus lineas descubrí sorprendido, con ojos atónitos, que Rayuela no era un libro sobre la bohemia, sino que era un libro sobre el fracaso.
26 agosto 2005
la única fotografía existente de una vagina dentata.
La hice en noviembre de 2004
en la iglesia del Monasterio de Clausura de frailes de El Parral, Segovia
25 agosto 2005
más propuestas sobre el blog day
si habeís entrado en el link que propone lo de celebrar el Día del blog y habeís leído mi estúpido post sobre el tema (y os habeís echado unas risas a cuenta de la cosa propuesta de postear completamente borrachos todas las sandeces que se nos ocurran) recordareís que lo que proponen estos que pretender organizar el blog day es que hagamos links con cinco blogs que no conocieras anteriormente o una tontería parecida.
Yo voy a hacer una propuesta que se me antoja divertida. Todos hemos entrado alguna vez en algún blog que nos ha hecho exclamar ¡pero diosmío quién ha hecho este bodrio de blog! ¿Verdad que sí? Yo estoy haciendo una selección antológica de autenticos bodrios, petardos, muermos, castañas, pestiños de blog y lo que propongo es que cada uno colgemos un post con los cinco blogs más aburridos, inútiles, insensatos, vacuos, inconsistentes que hayais visitado y que aviseis con un comment a los demás para que entremos a hacer una ronda de la insensatez entre los blogs tontos que son ya una autentica legión, siempre por supuesto desde la modesta opinión de cada cual.
No vale enfadarse si son links extraídos de tu propio blog!!!
Un ejercicio irónico y desmitificador para la que se postula como la efémeride más tonta del año.
Yo voy a hacer una propuesta que se me antoja divertida. Todos hemos entrado alguna vez en algún blog que nos ha hecho exclamar ¡pero diosmío quién ha hecho este bodrio de blog! ¿Verdad que sí? Yo estoy haciendo una selección antológica de autenticos bodrios, petardos, muermos, castañas, pestiños de blog y lo que propongo es que cada uno colgemos un post con los cinco blogs más aburridos, inútiles, insensatos, vacuos, inconsistentes que hayais visitado y que aviseis con un comment a los demás para que entremos a hacer una ronda de la insensatez entre los blogs tontos que son ya una autentica legión, siempre por supuesto desde la modesta opinión de cada cual.No vale enfadarse si son links extraídos de tu propio blog!!!
Un ejercicio irónico y desmitificador para la que se postula como la efémeride más tonta del año.
un guiño cariñoso
voy a salirme por un momento de mi habitual disgresión, cuyo objetivo, en cualquier caso, nunca ha estado demasiado claro y voy a copiar en este post un cuento breve con un objetivo concreto. No es un ahí queda eso, quede claro, es simplemente para demostrar que hay otros mundos a unas amigas virtuales que dicen que, ESTÉTICAMENTE, NO LES GUSTAN LAS POLLAS. Es un cuento corto del escritor catalán Quim Monzó, que forma parte de su libro, repleto de obras cumbres de la brevedad, y muy recomendable para todo bicho viviente, titulado El porqué de las cosas. Editado en Anagrama.
Los celos
de Quim Monzó
de Quim Monzó
Tamar pasa una vez más la lengua y, muy lentamente, levanta los ojos hasta encontrar los de Onán.
-Me gusta mucho tu polla.
Está extenuada. cierra los ojos. Al cabo de un rato se ha dormido, con la cabeza sobre el pubis del hombre, que no para de pensar en ello. "Me gusta mucho tu polla." "Me gusta mucho tu polla..." ¿Por qué siempre le dice lo mismo? Desde que se conocen ¿cuantas veces se lo ha dicho mientras descansan? Innumerables. En cambio, nunca le ha dicho que le gusta mucho su brazo derecho, o los omóplatos. Siempre lo mismo: la polla. A veces, Tamar la sostiene en la palma de la mano y la frase es diferente:
-Tienes una polla preciosa.
Ahora ella duerme y el hombre se ha vuelto de lado. Para hacerlo ha tenido que apartarle la cabeza. Dormitando y todo, todavía se aferra a ella. Qué manía con la polla. ¿Es que, de él, solo le gusta la polla? Y él, ¿no le gusta? Eso no lo dice nunca. Al principio le había hecho gracia esa dedicación. Era tierna y excitante. Como cuando él le decía: "Me gusta mucho estar dentro de tu coño" Pero poco a poco la cosa fue cobrando un cariz obsesivo. Es cierto que su polla le gusta mucho. Se lo nota en los ojos, en cómo la observa, en el ritmo de las frases, en la manera de enfatizar la palabra "mucho": "muuucho"
A la mañana siguente lo despierta la boca de Tamar acariciandolo. Onán se aparta, como herido.
-¿Qué haces?
-Me gusta mucho
-¿Te gusta mucho?
-Sí. -Hay un instante de pausa-. Me gusta mucho tu polla.
Otra vez lo mismo.
-Si no tuviese polla, ¿me querrías igual?
Lo mira de reojo.
-¿Qué te ha pasado?
-¿Qué quieres que me pase? No hablas de nada más que de mi polla.
-De tu polla.
-A mí nunca me dices si te gusto.
De un golpe seco, le retira la mano. Tamar se levanta. Está preciosa e indignada.
-Te has vuelto loco.
-Loco no. Pero yo también existo. -Y adrede, para que suene ridículo, agrega en tono agudo-: ¿No te parece?
Tamar se apresura a vestirse. Cierra de un portazo. Los pasos de la mujer resuenan escaleras abajo, cada vez más lejos. Onán se sienta en la cama, se pone la mano derecha debajo del miembro, fláccido, lo levanta un poco y lo contempla, entre exasperado y curioso.
-Me gusta mucho tu polla.
Está extenuada. cierra los ojos. Al cabo de un rato se ha dormido, con la cabeza sobre el pubis del hombre, que no para de pensar en ello. "Me gusta mucho tu polla." "Me gusta mucho tu polla..." ¿Por qué siempre le dice lo mismo? Desde que se conocen ¿cuantas veces se lo ha dicho mientras descansan? Innumerables. En cambio, nunca le ha dicho que le gusta mucho su brazo derecho, o los omóplatos. Siempre lo mismo: la polla. A veces, Tamar la sostiene en la palma de la mano y la frase es diferente:
-Tienes una polla preciosa.
Ahora ella duerme y el hombre se ha vuelto de lado. Para hacerlo ha tenido que apartarle la cabeza. Dormitando y todo, todavía se aferra a ella. Qué manía con la polla. ¿Es que, de él, solo le gusta la polla? Y él, ¿no le gusta? Eso no lo dice nunca. Al principio le había hecho gracia esa dedicación. Era tierna y excitante. Como cuando él le decía: "Me gusta mucho estar dentro de tu coño" Pero poco a poco la cosa fue cobrando un cariz obsesivo. Es cierto que su polla le gusta mucho. Se lo nota en los ojos, en cómo la observa, en el ritmo de las frases, en la manera de enfatizar la palabra "mucho": "muuucho"
A la mañana siguente lo despierta la boca de Tamar acariciandolo. Onán se aparta, como herido.
-¿Qué haces?
-Me gusta mucho
-¿Te gusta mucho?
-Sí. -Hay un instante de pausa-. Me gusta mucho tu polla.
Otra vez lo mismo.
-Si no tuviese polla, ¿me querrías igual?
Lo mira de reojo.
-¿Qué te ha pasado?
-¿Qué quieres que me pase? No hablas de nada más que de mi polla.
-De tu polla.
-A mí nunca me dices si te gusto.
De un golpe seco, le retira la mano. Tamar se levanta. Está preciosa e indignada.
-Te has vuelto loco.
-Loco no. Pero yo también existo. -Y adrede, para que suene ridículo, agrega en tono agudo-: ¿No te parece?
Tamar se apresura a vestirse. Cierra de un portazo. Los pasos de la mujer resuenan escaleras abajo, cada vez más lejos. Onán se sienta en la cama, se pone la mano derecha debajo del miembro, fláccido, lo levanta un poco y lo contempla, entre exasperado y curioso.
* * *
Nada más. Solo cabe añadir: Ni una cosa ni la otra, ¿no les parece señoritas?
23 agosto 2005
hoy ha sido o está siendo el Día mundial contra la esclavitud. Se me ocurren pocas cosas que decir salvo que es una verguenza que haya todavía que recordar que aún se comercia con seres humanos, he oído en la radio un representante de una ONG que se ha estado dedicando a comprar esclavos a los traficantes en África, para liberarlos, por lo visto negociaron con ellos el que incrementara, esta ONG, la demanda del producto no influiría en una subida en los precios, anyway, no se habría notado demasiado en el bolsillo de alguien que tenga los santos cojones de comprar a una persona. Ya han liberado a 80.000 personas. Precio por un ser humano: 35 US$. Barato. Bueno, hay que tener en cuenta que en la fabricación de un ser humano no hacen falta materias primas. O sea que digamos que es un precio ajustado. No lo hiciste tú. Te lo encontraste por ahí. Bueno, lo secuestraste. Parece que, al menos en África, las mujeres para el servicio doméstico y los hombres para matar a otros hombres (normalmente de su misma etnia, ya que quienes los capturan suelen ser sus rivales) es como jugar al Monopoly pero con carne. Ah! que romántico sigue siendo este, nuestro siglo XIX. La Reina Victoria construyendo el Royal Albert Hall. Que si Darwin tiene o no tiene razón. Doctor Livingston I supose. Los personajes de Jules Verne. Sweet home Alabama. Y tantas cosas más. Yo que sé. No quiero seguir diciendo tópicos porque mañana ninguno nos vamos a acordar de este tema y eso es lo más sangrante. Lasnoticiaslasnoticias. Para terminar decir que los del Día mundial contra la esclavitud no tienen logotipo, eso si que es intolerable.
Los que sí tienen logotipo son los del Día mundial contra el blog.
Ay! No, COÑO, que es el Día mundial del blog. Siempre me lío con las efémerides. Pues sí,
tienen logo, bastante mono por cierto, porque es el 31 de agosto y con la fecha 3108 han hecho la palabra blog. No, si se dedicaran a cosas más productivas seguro que hacían maravillas estos chicos. No consta la hora a la que empieza el Día mundial este. Supongo que a las 00:01 del susodicho día en el huso horario de cada sitio, guarismo vacuo donde los haya, de manera que eso no lo han puesto, lo que sí le han añadido un vistoso 2005 debajo, no me explico por qué. Bueno, el caso ese que ese día hay que recomendar a cinco desgraciados que se dediquen a estas prácticas aberrantes y denunciarlos públicamente en tu propio blog. Una autentica maniobra de delación. Más cosas explicadas en correcto castellano en el enlace de arriba.
Pero yo opino que habría hacer algo más creativo. Por ejemplo yo sugiero que durante ese día todos nos emborrachemos y posteemos, en pedo brutal y completamente desnudos, sentados ante nuestro computer, todas las sandeces que se nos ocurran. Que nos metamos con los políticos, sobre todo con los Presidentes de nuestros respectivos países, estemos o no de acuerdo con ellos. Los que gocen de una monarquía no vale, porque es mucho más fácil. Por ejemplo un post que se titule: ¡Si tiene un hijo tonto no lo tire! ¡Puede llegar a príncipe de Asturias! pues está completamente fuera de lugar por su obviedad. Me refiero a cosas realmente inteligentes y agudas. Por eso sugiero lo de la embriaguez etílica, porque sabiendo como sé que los que entran en maníasmías son seres de inteligencia preclara, aunque a veces lo ocultan por pudor, pues, para que no haya disimulos, ¡fuera las máscaras!, ya que, como todo el mundo sabe, y contra la idea que nos han vendido, estando borrachos es cuando Más Nosotros Mismos Somos. Los abstemios (que haberlos, haylos) pueden tomar marisco en mal estado que les proporcionará una lucidez similar. Teneís siete días todavía para surtir el mueble-bar y comprar ibuprofeno para la resaca del día después.
Nos vemos el 3108 a las 00:01
Los que sí tienen logotipo son los del Día mundial contra el blog.
Ay! No, COÑO, que es el Día mundial del blog. Siempre me lío con las efémerides. Pues sí,
tienen logo, bastante mono por cierto, porque es el 31 de agosto y con la fecha 3108 han hecho la palabra blog. No, si se dedicaran a cosas más productivas seguro que hacían maravillas estos chicos. No consta la hora a la que empieza el Día mundial este. Supongo que a las 00:01 del susodicho día en el huso horario de cada sitio, guarismo vacuo donde los haya, de manera que eso no lo han puesto, lo que sí le han añadido un vistoso 2005 debajo, no me explico por qué. Bueno, el caso ese que ese día hay que recomendar a cinco desgraciados que se dediquen a estas prácticas aberrantes y denunciarlos públicamente en tu propio blog. Una autentica maniobra de delación. Más cosas explicadas en correcto castellano en el enlace de arriba.Pero yo opino que habría hacer algo más creativo. Por ejemplo yo sugiero que durante ese día todos nos emborrachemos y posteemos, en pedo brutal y completamente desnudos, sentados ante nuestro computer, todas las sandeces que se nos ocurran. Que nos metamos con los políticos, sobre todo con los Presidentes de nuestros respectivos países, estemos o no de acuerdo con ellos. Los que gocen de una monarquía no vale, porque es mucho más fácil. Por ejemplo un post que se titule: ¡Si tiene un hijo tonto no lo tire! ¡Puede llegar a príncipe de Asturias! pues está completamente fuera de lugar por su obviedad. Me refiero a cosas realmente inteligentes y agudas. Por eso sugiero lo de la embriaguez etílica, porque sabiendo como sé que los que entran en maníasmías son seres de inteligencia preclara, aunque a veces lo ocultan por pudor, pues, para que no haya disimulos, ¡fuera las máscaras!, ya que, como todo el mundo sabe, y contra la idea que nos han vendido, estando borrachos es cuando Más Nosotros Mismos Somos. Los abstemios (que haberlos, haylos) pueden tomar marisco en mal estado que les proporcionará una lucidez similar. Teneís siete días todavía para surtir el mueble-bar y comprar ibuprofeno para la resaca del día después.
Nos vemos el 3108 a las 00:01
22 agosto 2005
remixed
So, I purpose:
Don´t break my love and go
:
Don´t love my break and go
:
Go my love and don´t break
:
Go my break and don´t love
:
My love don´t break and go
:
My love don´t go and break
:
Love my go and don´t break
:
Love my break and don´t go
Don´t break my love and go
:
Don´t love my break and go
:
Go my love and don´t break
:
Go my break and don´t love
:
My love don´t break and go
:
My love don´t go and break
:
Love my go and don´t break
:
Love my break and don´t go
21 agosto 2005
soñar
anoche fue una noche animada. Mientras dormía. Soñé y soñé y soñé. Muchísimas cosas, un sueño largo de verdad, pero solo han quedado algunos retazos sueltos, inconexos, por ahí de pronto aparecía ella, otra vez. (¡Pero ya está bien! ¿no te parece? Lo curioso es que en los sueños nos llevamos estupendamente. ¡Si lo llego a saber antes, me habría pasado estos dos últimos años durmiendo!) El caso es que lo único que recuerdo fehacientemente es que estaba en un bar de esos típicos de plaza de pueblo y que yo llevaba puesta en la cabeza una gran cabeza de rinoceronte. Bueno, no era precisamente una gran cabeza de rinoceronte, sino que era una cabeza de rinoceronte de tamaño rinoceronte, o sea enorme. Yo no la notaba, quiero decir que no era una máscara, yo veía perfectamente, no me daba calor, no me molestaba, vamos, que era como mi cabeza. Lo más divertido es que la gente me hablaba de mi cabeza con admiración, me preguntaban cómo me sentía, pero me decían ¿por qué no te cambias ese jersey y te pones otro? Seguramente no hacía juego con mi espléndida nueva cabeza de rinoceronte. Al levantarme por la mañana me he mirado en el espejo y todo estaba en su sitio. Afortunadamente me había desrinocerontado por el camino. El único síntoma que tenía era un hambre bestial. Después de desayunar he buscado en el maravilloso, enciclopédico y muy recomentable Diccionario de Símbolos de Juan Eduardo Cirlot a ver qué ponía, pero se le olvidó hablar de mi cabeza. No hay nada sobre rinocerontes. Vaya olvido más tonto. Así es que aquí estoy, con mi cabeza soñada rondandome en la cabeza sin saber qué querrá decir, que simbolizará... Estooo... ¿Hay algún rinocerontólogo entre el público?
dos mundos distintos
hay dos mundos y siempre nos olvidamos. Existe el mundo de Eduard Kremer, alias Mercator (1512-1594), que es el que aprendimos todos, sin excepción, en la escuela de pequeñitos...
y otro mundo, mucho más justo y equilibrado: el mundo de Arno Peters, que se descubrió en una rueda de prensa en Alemania en 1974. Qué cosas.
La idea de Mercator responde a las exigencias matemáticas de la proyección cilíndrica. La característica más destacable de esta proyección es que tanto los meridianos como los paralelos son líneas rectas y se cortan perpendicularmente. Los meridianos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas verticalmente a la misma distancia unos de otros. Los paralelos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas horizontalmente pero aumentando la escala a medida que nos alejamos de ecuador. Este aumento de escala hace que no sea posible representar en el mapa las latitudes por encima de los 80º.
El mapa de Mercator es realmente conforme, la forma de los países es real, pero su superficie aumenta exageradamente en las latitudes altas.
El éxito de la proyección de Mercator se debe a que cualquier línea recta que se trace marca el rumbo real, con lo cual se puede navegar siguiendo con la brújula el ángulo que se marca en el mapa. A esta línea de rumbo se llama loxodrómica.
Los cartógrafos se refieren a la incapacidad de comparar tamaños sobre una proyección Mercator como el problema de Groenlandia que es, ni más ni menos, que Groenlandia aparece del mismo tamaño que África cuando en realidad es catorce veces más pequeña!!! El mapa de Mercator deforma el tamaño tanto en los polos que es común cortar la Antártida en el mapa. Esta práctica hace que el Hemisferio Norte aparezca mucho más grande de lo que realmente es. La técnica de recorte termina en un mapa mostrando la linea del ecuador aproximadamente al 60% de la parte alta del mapa, disminuyendo el tamaño y la importancia de los países en vía de desarrollo.
La proyección de Peters es una proyección cilíndrica y conforme, como la de Mercator. La diferencia es que corrige matemáticamente la distorsión de las latitudes altas. Al igual que la de Mercator las líneas rectas son loxodrómicas.
La proyección Peters trata de huir de la imagen eurocéntrica del mundo, y es capaz de representar las latitudes altas hasta los 90º. Es la proyección que menos deforma las escalas. Las menores deformaciones se encuentran en las latitudes medias, donde vive la mayor parte de la población. Las latitudes bajas tienen una escala algo más grande, con los que parecen más grandes, pero son los países de tercer mundo. Las latitudes altas tienen una escala más pequeña, pero se representan todas las latitudes. La proyección de Peters muestra todas las áreas, países, continentes u océanos, según su tamaño real. Así es posible hacer comparaciones exactas. De todas las proyecciones existentes esta es la más ajustada al mundo real.
¡Qué mareo!
La idea de Mercator responde a las exigencias matemáticas de la proyección cilíndrica. La característica más destacable de esta proyección es que tanto los meridianos como los paralelos son líneas rectas y se cortan perpendicularmente. Los meridianos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas verticalmente a la misma distancia unos de otros. Los paralelos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas horizontalmente pero aumentando la escala a medida que nos alejamos de ecuador. Este aumento de escala hace que no sea posible representar en el mapa las latitudes por encima de los 80º.
El mapa de Mercator es realmente conforme, la forma de los países es real, pero su superficie aumenta exageradamente en las latitudes altas.
El éxito de la proyección de Mercator se debe a que cualquier línea recta que se trace marca el rumbo real, con lo cual se puede navegar siguiendo con la brújula el ángulo que se marca en el mapa. A esta línea de rumbo se llama loxodrómica.
Los cartógrafos se refieren a la incapacidad de comparar tamaños sobre una proyección Mercator como el problema de Groenlandia que es, ni más ni menos, que Groenlandia aparece del mismo tamaño que África cuando en realidad es catorce veces más pequeña!!! El mapa de Mercator deforma el tamaño tanto en los polos que es común cortar la Antártida en el mapa. Esta práctica hace que el Hemisferio Norte aparezca mucho más grande de lo que realmente es. La técnica de recorte termina en un mapa mostrando la linea del ecuador aproximadamente al 60% de la parte alta del mapa, disminuyendo el tamaño y la importancia de los países en vía de desarrollo.
La proyección de Peters es una proyección cilíndrica y conforme, como la de Mercator. La diferencia es que corrige matemáticamente la distorsión de las latitudes altas. Al igual que la de Mercator las líneas rectas son loxodrómicas.
La proyección Peters trata de huir de la imagen eurocéntrica del mundo, y es capaz de representar las latitudes altas hasta los 90º. Es la proyección que menos deforma las escalas. Las menores deformaciones se encuentran en las latitudes medias, donde vive la mayor parte de la población. Las latitudes bajas tienen una escala algo más grande, con los que parecen más grandes, pero son los países de tercer mundo. Las latitudes altas tienen una escala más pequeña, pero se representan todas las latitudes. La proyección de Peters muestra todas las áreas, países, continentes u océanos, según su tamaño real. Así es posible hacer comparaciones exactas. De todas las proyecciones existentes esta es la más ajustada al mundo real.
Aunque yo, personalmente, estoy por decantarme por una tercera opción:
la Proyección Van der Bringen, que es esta:
¡Qué mareo!pintura y literatura
algunos libros escritos POR PINTORES
Hebdomeros de Giorgio de Chirico
Caravanserail de Francis Picabia
La cocina caníbal de Roland Topor
La corneta acústica de Leonora Carrington
Los cornudos del viejo arte moderno de Salvador Dalí
Diario de un genio de Salvador Dalí
El mito trágico del Angelus de Millet de Salvador Dalí
Bantam de Eduardo Arroyo
Panama Al Brown de Eduardo Arroyo
Realidad natural y realidad abstracta de Piet Mondrian
Bases de Paul Klee
algunos libros SOBRE PINTORES INVENTADOS
El pintor de nubes de Rainier María Rilke
La obra maestra desconocida de Honoré de Balzac
El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde
Jusep Torres Campalans de Max Aub
Memorias biográficas de pintores extraordinarios de William Beckford
Barbazul de Kurt Vonnegut
La novia de los solteros de Stephen Koch
Manual de pintura y caligrafía de José Saramago
Hebdomeros de Giorgio de Chirico
Caravanserail de Francis Picabia
La cocina caníbal de Roland Topor
La corneta acústica de Leonora Carrington
Los cornudos del viejo arte moderno de Salvador Dalí
Diario de un genio de Salvador Dalí
El mito trágico del Angelus de Millet de Salvador Dalí
Bantam de Eduardo Arroyo
Panama Al Brown de Eduardo Arroyo
Realidad natural y realidad abstracta de Piet Mondrian
Bases de Paul Klee
algunos libros SOBRE PINTORES INVENTADOS
El pintor de nubes de Rainier María Rilke
La obra maestra desconocida de Honoré de Balzac
El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde
Jusep Torres Campalans de Max Aub
Memorias biográficas de pintores extraordinarios de William Beckford
Barbazul de Kurt Vonnegut
La novia de los solteros de Stephen Koch
Manual de pintura y caligrafía de José Saramago
20 agosto 2005
el portazo en plena cara
ya no se si esto son mis particulares preocupaciones o es que cada día que pasa siento que la ausencia de la voz, de la entonación, a la hora de comunicarse, hace que vivamos en un permanente tobogán de arribas y abajos cada vez más marcados, más concluyentes, más definitivos.
Qué fácil es lanzar un ultimátum sin mirar a los ojos, qué sencillo parece el poder decir un NO callado con el silencio estruendoso de no contestar a un mail o borrar un comment que, quizás bien intencionadamente, alguien deposita en tu blog.
Y yo no soy una excepción. No pienso tirar la primera piedra.
Mea culpa. De hecho luego me paso meando culpa unos cuantos días.
Hoy he decidido que tengo que salir más, ventilarme más, que me dé el aire de las voces humanas y de los cuerpos. Ver bocas moverse, ojos expresar, sentir por los oídos el tacto de lo verdadero o lo falso, hablar con gente con cara, con manos, reconocer a los que conozco y dejar pasar, suavemente, sorteando con la elegancia que me caracterizaba en otros tiempos, in illo tempore, las malas maneras camufladas, las formas retorcidas de silencios, los mensajes cifrados, codificados, las sonrisas con la fecha de caducidad escrita con tinta invisible.
¿Que qué me pasa hoy? Que dejandome llevar por esta especie de optimismo al que yo llamo mipesimismoalegre, y sintiendo que estoy cultivando, modelando, la rara materia de la amistad, lo que me he encontrado al cabo de esta angosta calle de los mails es, de bruces, con puertas que se cierran con la misma facilidad con la que se abrieron, pero con mucha menos elegancia. El portazo de la palabra escrita. Pero si os digo que esta tarde, dentro de un rato, me van a sacar de paseo, y que lo hago casi a regañadientes, a pesar de que en Castilla hoy corre una brisa deliciosa, es porque sé que la mordedura de la adicción a la pantalla va a venir a estorbarme a medianoche y voy a querer venir volando a abrir la ventanita luminosa, más que con un sín-drome con un con-drome, a encontrar ese cariño que sé que está aquí, entre mis lobos adorables, aunque ya me he convencido de que en medio de vosotros va a haber siempre un corderito feroz dispuesto a devorarme.
Qué fácil es lanzar un ultimátum sin mirar a los ojos, qué sencillo parece el poder decir un NO callado con el silencio estruendoso de no contestar a un mail o borrar un comment que, quizás bien intencionadamente, alguien deposita en tu blog.
Y yo no soy una excepción. No pienso tirar la primera piedra.
Mea culpa. De hecho luego me paso meando culpa unos cuantos días.
Hoy he decidido que tengo que salir más, ventilarme más, que me dé el aire de las voces humanas y de los cuerpos. Ver bocas moverse, ojos expresar, sentir por los oídos el tacto de lo verdadero o lo falso, hablar con gente con cara, con manos, reconocer a los que conozco y dejar pasar, suavemente, sorteando con la elegancia que me caracterizaba en otros tiempos, in illo tempore, las malas maneras camufladas, las formas retorcidas de silencios, los mensajes cifrados, codificados, las sonrisas con la fecha de caducidad escrita con tinta invisible.
¿Que qué me pasa hoy? Que dejandome llevar por esta especie de optimismo al que yo llamo mipesimismoalegre, y sintiendo que estoy cultivando, modelando, la rara materia de la amistad, lo que me he encontrado al cabo de esta angosta calle de los mails es, de bruces, con puertas que se cierran con la misma facilidad con la que se abrieron, pero con mucha menos elegancia. El portazo de la palabra escrita. Pero si os digo que esta tarde, dentro de un rato, me van a sacar de paseo, y que lo hago casi a regañadientes, a pesar de que en Castilla hoy corre una brisa deliciosa, es porque sé que la mordedura de la adicción a la pantalla va a venir a estorbarme a medianoche y voy a querer venir volando a abrir la ventanita luminosa, más que con un sín-drome con un con-drome, a encontrar ese cariño que sé que está aquí, entre mis lobos adorables, aunque ya me he convencido de que en medio de vosotros va a haber siempre un corderito feroz dispuesto a devorarme.
test de cultura general (chorradas 2)
¿de quién es descendiente directo el brillante compositor y cantante estadounidense Moby? Su nombre artístico es la mejor pista.
La respuesta correcta en los comments
La respuesta correcta en los comments
test de cultura general (chorradas 1)
¿qué productor y DJ modernito, y famosete por formar dúo con una actriz-cantante de nombre impronunciable, es el compositor de el himno del derechosísimo Partido Popular de España? Ya sabeís, tará tará tararorará...
La respuesta correcta en los comments
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el capítulo 68 de Rayuela
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clésimo y caían hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que el procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
Julio Cortázar
Rayuela. Capítulo 68 (París, 1963)
Rayuela. Capítulo 68 (París, 1963)
19 agosto 2005
milady´s sense of humor (other one)
aunque nuestra historia fracasó estrepitosamente creo que somos amigos y nos queremos, de manera que me escribe para contarme que su amiga S le ha dicho que hace unas semanas han publicado un interesante artículo en la edición de Madrid de El País y que al verlo ha descubierto que está ilustrado con una fotografía hecha por mí. Coño, sales como fotógrafo en el pais, me escribe.
Le contesto, que ya, que en realidad ni siquiera he visto el artículo, pero que además como no nos habíamos visto mucho últimamente se me había olvidado contarselo, bla, bla y al final del mail le pregunto, por cierto ¿quién es S?
Como respuesta recibo un mail que a continuacíon transcribo íntegro:
No pienso presentártela
Le contesto, que ya, que en realidad ni siquiera he visto el artículo, pero que además como no nos habíamos visto mucho últimamente se me había olvidado contarselo, bla, bla y al final del mail le pregunto, por cierto ¿quién es S?
Como respuesta recibo un mail que a continuacíon transcribo íntegro:
No pienso presentártela
a vueltas con mi pasado
pasan cosas, como decíamos ayer, pero también pasaron muchas cosas. Hoy mismo, buscando en el caos de mis carpetas en el discoduro de esto, encuentro algo que me ha traído un no sé qué de recuerdos de la época gloriosa de adelgazar sin dietas.
Estaba yo hace poco más de un año en un party, haciendo cocina que siempre es donde pasan las cosas en las fiestas y al hilo de algo que estaba yo comentando con un amigo pegó hebra con nosotros un tipo muy especial, gran carisma, divertido, con el que estuve hablando mucho rato, habían varias coincidencias divertidas, conocidos comunes, gustos similares y de pronto me cuenta que tiene un grupo que se llama SSUBB y que actúa tal día en Al Laboratorio (una cueva que fué mítica en la época de la movie -no quiero decir la palabra- madrileña). Y ahí mismo me rimó, entre rones y petardos, uno de sus temas, ELLA, mirandome a los ojos. Yo pensé, este tipo se conoce mi historia, ya que mi dieta y yo nos movíamos en círculos próximos a los de él, y me está lanzando una indirecta (ya se sabe que un punto levemente paranoico acompaña siempre a este tipo de régimen tan férreo) Me quedé tan perplejo con la letra de la canción y encantado con la personalidad de Gervasio, que así se llama, que el tal día estaba yo en la cueva, copa en mano como un fan más. Se apagan las luces y sale el grupo con Gervasio al micro ataviado con una sotana de Adidas, con sus tres rayitas blancas todo lo largo de ambos costados, un modelito indescriptible. Cuando llega el momento de cantar ELLA sale con la letra escrita en varios papeles, porque es tan larga y compleja que no se la sabe de memoria. Era la última canción. La interpretación es magistral y en la apoteosis final tira los papeles al público. Todo el mundo aplaude, la cueva a punto de venirse abajo. Un rato después, cuando la gente ha empezado a marcharse, veo los papeles con la letra de la canción pisoteados en el suelo. ¿Es que los fans no se han lanzado, despedazándolos, para tener un trocito de esta joya de la lírica española?
Pues NO. Entonces disimuladamente los cogí y me los guardé. (¡¡¡Gervasio, los tengo yo!!! jeje) Pensé tengo que hacer algo con esta letra que es tan buena, pero no sabía muy bien qué... ahora ya han encontrado su sitio en este post. De aquí a la fama mundial.
Os transcribo la letra. Las estrofas eran de cuatro versos. Su nueva maquetación no afecta a la profundidad del contenido. Con todos vosotros ELLA de SSUBB. Que la disfruteis.
Ella es lista. Ella es hermosa. Ella es culta. Ella es peligrosa
Ella es vaga. Ella es viciosa. Ella es gorrona. Ella es preciosa
Ella es egoísta. Ella es caprichosa. Ella es hedonista. Ella es una golfa
Ella es sexy busca otra cosa. Ella es educada. Ella es perezosa
Solo quiere ver la vida de rosa. Ella es escapista. Ella es una diosa
Ella es locuaz. Ella es graciosa. Ella siempre sabe como quiere las cosas
Ella es feminista. Ella es machista. Todo depende del momento oportunista
Ella es un encanto. Ella es muy maja. Solo participa cuando juega con ventaja
Ella mola mucho. Ella es buena onda. Ella está borracha. Ella está cachonda
Ella pone. Ella se pone. El mundo propone y ella dispone
Ella es morbosa. Ella es indolente. Siempre te lleva al huerto de una forma diferente
Ella es exquisita. Ella es deliciosa. Solo ella decide el orden de las cosas
Ella está muy buena. Ella es insolvente. Ella siempre encuentra como chupar de la gente
Ella es elegante. Ella es idealista. Solo se interesa por su punto de vista
...y ahora quiere que me haga budista...
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Egoísta, caprichosa, idealista, hermosa
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Elegante, indolente, escapista y perezosa
Guapa, moderna, divertida, inconsciente
Coqueta, deliciosa, elegante e insolvente
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Sexy, cobarde, graciosa y perezosa
Maja, educada, hedonista y cachonda
Digna, borracha, exquisita y buena onda
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Machista, feminista, nihilista, una diosa
...y yo soy un tío vinagre...
.......................................
Estaba yo hace poco más de un año en un party, haciendo cocina que siempre es donde pasan las cosas en las fiestas y al hilo de algo que estaba yo comentando con un amigo pegó hebra con nosotros un tipo muy especial, gran carisma, divertido, con el que estuve hablando mucho rato, habían varias coincidencias divertidas, conocidos comunes, gustos similares y de pronto me cuenta que tiene un grupo que se llama SSUBB y que actúa tal día en Al Laboratorio (una cueva que fué mítica en la época de la movie -no quiero decir la palabra- madrileña). Y ahí mismo me rimó, entre rones y petardos, uno de sus temas, ELLA, mirandome a los ojos. Yo pensé, este tipo se conoce mi historia, ya que mi dieta y yo nos movíamos en círculos próximos a los de él, y me está lanzando una indirecta (ya se sabe que un punto levemente paranoico acompaña siempre a este tipo de régimen tan férreo) Me quedé tan perplejo con la letra de la canción y encantado con la personalidad de Gervasio, que así se llama, que el tal día estaba yo en la cueva, copa en mano como un fan más. Se apagan las luces y sale el grupo con Gervasio al micro ataviado con una sotana de Adidas, con sus tres rayitas blancas todo lo largo de ambos costados, un modelito indescriptible. Cuando llega el momento de cantar ELLA sale con la letra escrita en varios papeles, porque es tan larga y compleja que no se la sabe de memoria. Era la última canción. La interpretación es magistral y en la apoteosis final tira los papeles al público. Todo el mundo aplaude, la cueva a punto de venirse abajo. Un rato después, cuando la gente ha empezado a marcharse, veo los papeles con la letra de la canción pisoteados en el suelo. ¿Es que los fans no se han lanzado, despedazándolos, para tener un trocito de esta joya de la lírica española?
Pues NO. Entonces disimuladamente los cogí y me los guardé. (¡¡¡Gervasio, los tengo yo!!! jeje) Pensé tengo que hacer algo con esta letra que es tan buena, pero no sabía muy bien qué... ahora ya han encontrado su sitio en este post. De aquí a la fama mundial.
Os transcribo la letra. Las estrofas eran de cuatro versos. Su nueva maquetación no afecta a la profundidad del contenido. Con todos vosotros ELLA de SSUBB. Que la disfruteis.
Ella es lista. Ella es hermosa. Ella es culta. Ella es peligrosa
Ella es vaga. Ella es viciosa. Ella es gorrona. Ella es preciosa
Ella es egoísta. Ella es caprichosa. Ella es hedonista. Ella es una golfa
Ella es sexy busca otra cosa. Ella es educada. Ella es perezosa
Solo quiere ver la vida de rosa. Ella es escapista. Ella es una diosa
Ella es locuaz. Ella es graciosa. Ella siempre sabe como quiere las cosas
Ella es feminista. Ella es machista. Todo depende del momento oportunista
Ella es un encanto. Ella es muy maja. Solo participa cuando juega con ventaja
Ella mola mucho. Ella es buena onda. Ella está borracha. Ella está cachonda
Ella pone. Ella se pone. El mundo propone y ella dispone
Ella es morbosa. Ella es indolente. Siempre te lleva al huerto de una forma diferente
Ella es exquisita. Ella es deliciosa. Solo ella decide el orden de las cosas
Ella está muy buena. Ella es insolvente. Ella siempre encuentra como chupar de la gente
Ella es elegante. Ella es idealista. Solo se interesa por su punto de vista
...y ahora quiere que me haga budista...
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Egoísta, caprichosa, idealista, hermosa
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Elegante, indolente, escapista y perezosa
Guapa, moderna, divertida, inconsciente
Coqueta, deliciosa, elegante e insolvente
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Sexy, cobarde, graciosa y perezosa
Maja, educada, hedonista y cachonda
Digna, borracha, exquisita y buena onda
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Machista, feminista, nihilista, una diosa
...y yo soy un tío vinagre...
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Ah! qué recuerdos...
18 agosto 2005
: )
mi nedstat (el contador de entradas cuyo iconito está situado abajo a la derecha) a veces me sorprende y muchas veces en forma de especiales alegrías, aparte de los habituales de españa, de argentina, de méxico, de chile, hoy me dice que he tenido entradas de nicaragua, de guatemala, de uruguay, de canadá, de new york (que es como otro país), pero sobre todo una entrada, que me ha hecho especial ilusión, desde cuba (¡hola!).
ella me escribe, J me escribe, bé me escribe, carlos me escribe, daniel me escribe, cesca me escribe.
¿no es para estar : ) ?
ella me escribe, J me escribe, bé me escribe, carlos me escribe, daniel me escribe, cesca me escribe.
¿no es para estar : ) ?
17 agosto 2005
la boheme
pasan muchas cosas, es verdad, entonces pienso: esto voy a escribirlo. Normalmente la cosa empieza con una frase. Yo construyo así. Lo primero: una frase. La redacto mentalmente, después la mimo como si fuera un gatito entre mis manos, la pulo a lo largo de horas, si es realmente buena ni siquiera tengo que escribirla, ya sé que no se me va a olvidar. En ella está el tema, el desarrollo y casi siempre el desenlace de la historia. En el caso de hoy es así. La última frase de este post ha sido su germen. Podría ponerla ya. Ahora. Como un aforismo y quedarme tan ancho con mi aura de misterio y vaguedad que la haría parecer más interesante y profunda.
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Parentesis: Me dice bé que mis post son muy largos y que le gustan mucho pero que no puede terminarlos de leer porque le molesta la luz de la pantalla en los ojos. He oído que hay un premio que se convoca exclusivamente entre blogs que tienen el fondo negro. Jajaja. Eso me encantó. Esto lo he puesto para hacer un poco de tramoya e interesar a bé a ver si sigue leyendo. Pero no lo voy a conseguir. Lo sé.
......................................................
El tema de este post es la bohemia. ¿Es que eso existe todavía? ¿No es algo que está en los museos acumulando telarañas y las estanterías de las bibliotecas públicas el polvo de los años para mayor gloria del siglo XIX? Pues yo digo que no. Más bien es una forma de vida que se encuentra tácitamente penada en Nuestrobellopaís, socialmente no aceptada. Los argumentos de papáestado son los siguientes: ¿Que bienes puede aportar a la sociedad una persona que no piensa ni por asomo comprarse una casa, ni cambiar de coche cada tres años, ni reproducirse varias veces, ni divorciarse y pasar pensiones alimenticias, ni irse de vacaciones obligatoriamente en verano y salir a cenar con varias parejas dos veces al mes?
Respuesta: Ningún beneficio conocido, por tanto, tachado de la lista.
......................................................
En algunos países menos civilizados que Nuestrobellopaís, como los Estados Unidos de Norteamérica, Holanda o Inglaterra, es algo perfectamente posible: Tener un trabajo por horas, pisos de alquiler razonables, mercado de segunda mano de todo tipo de cachivaches, ocio y cultura alternativa, etc. para hacer posible que no todo el mundo piense igual, vista igual, viva igual, decore sus casa igual. Juro que eso existe. Por no hablar de la cosa social: aquí es impensable ser taxista y pintor, electricista y escultor, camarero y escritor... aquí lo que te permiten es ser taxista y pintor fracasado, electricista y escultor fracasado, camarero y escritor fracasado.
Pues vale.
......................................................
Yo soy un bohemio. No por decisión propia. No. Diría yo que la vida me hizo así. Ser un artista autodidacta y la genética hicieron el resto. Hay que hablar con propiedad: hay algunas que no me gustan y por las que desde muy jovencito decidí no transigir. No las voy a enumerar ahora porque no ha lugar, pero lo cierto es que desde hace algún tiempo se que a mi forma de vida se le puede dar un nombre y es ese: Bohemia.
Pinto, hago fotos, collages, montajes tridimensionales, escribo y aunque no soy un artista reconocido he estado muchas veces a punto de conseguirlo. En una época la broma entre mis amigos era el permanentemente postergado lanzamiento mundial de luispita. Siempre la cosa acababa en Uy, por qué poquito...!!!
Mi sentido del humor siempre hizo el resto: tomarlo como una broma cariñosa y seguir pintando, heciendo fotos, escribiendo, bla, bla, bla. Mientras tanto hay que vivir e intentar que no sea simplemente sobrevivir, de manera que sin pudor, y a pesar de mis años, sigo haciendo trabajos alternativos, al margen de la obviedad del diseño gráfico que son las migajas de panduro que nos dejan como opción a los creadores. Me gusta ser el más viejo de los trabajos surrealistas en los que me meto. Ser el nuevo durante un rato y luego salir volando a hacer mis cuadros que es lo que de verdad me importa y atención que ahora viene la frase que se viene incubando desde el principio de este post:
Sé cariñoso y amable con los jardineros del parque que está cerca de tu casa porque uno de ellos puede ser tu blogger favorito.
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Parentesis: Me dice bé que mis post son muy largos y que le gustan mucho pero que no puede terminarlos de leer porque le molesta la luz de la pantalla en los ojos. He oído que hay un premio que se convoca exclusivamente entre blogs que tienen el fondo negro. Jajaja. Eso me encantó. Esto lo he puesto para hacer un poco de tramoya e interesar a bé a ver si sigue leyendo. Pero no lo voy a conseguir. Lo sé.
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El tema de este post es la bohemia. ¿Es que eso existe todavía? ¿No es algo que está en los museos acumulando telarañas y las estanterías de las bibliotecas públicas el polvo de los años para mayor gloria del siglo XIX? Pues yo digo que no. Más bien es una forma de vida que se encuentra tácitamente penada en Nuestrobellopaís, socialmente no aceptada. Los argumentos de papáestado son los siguientes: ¿Que bienes puede aportar a la sociedad una persona que no piensa ni por asomo comprarse una casa, ni cambiar de coche cada tres años, ni reproducirse varias veces, ni divorciarse y pasar pensiones alimenticias, ni irse de vacaciones obligatoriamente en verano y salir a cenar con varias parejas dos veces al mes?
Respuesta: Ningún beneficio conocido, por tanto, tachado de la lista.
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En algunos países menos civilizados que Nuestrobellopaís, como los Estados Unidos de Norteamérica, Holanda o Inglaterra, es algo perfectamente posible: Tener un trabajo por horas, pisos de alquiler razonables, mercado de segunda mano de todo tipo de cachivaches, ocio y cultura alternativa, etc. para hacer posible que no todo el mundo piense igual, vista igual, viva igual, decore sus casa igual. Juro que eso existe. Por no hablar de la cosa social: aquí es impensable ser taxista y pintor, electricista y escultor, camarero y escritor... aquí lo que te permiten es ser taxista y pintor fracasado, electricista y escultor fracasado, camarero y escritor fracasado.
Pues vale.
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Yo soy un bohemio. No por decisión propia. No. Diría yo que la vida me hizo así. Ser un artista autodidacta y la genética hicieron el resto. Hay que hablar con propiedad: hay algunas que no me gustan y por las que desde muy jovencito decidí no transigir. No las voy a enumerar ahora porque no ha lugar, pero lo cierto es que desde hace algún tiempo se que a mi forma de vida se le puede dar un nombre y es ese: Bohemia.
Pinto, hago fotos, collages, montajes tridimensionales, escribo y aunque no soy un artista reconocido he estado muchas veces a punto de conseguirlo. En una época la broma entre mis amigos era el permanentemente postergado lanzamiento mundial de luispita. Siempre la cosa acababa en Uy, por qué poquito...!!!
Mi sentido del humor siempre hizo el resto: tomarlo como una broma cariñosa y seguir pintando, heciendo fotos, escribiendo, bla, bla, bla. Mientras tanto hay que vivir e intentar que no sea simplemente sobrevivir, de manera que sin pudor, y a pesar de mis años, sigo haciendo trabajos alternativos, al margen de la obviedad del diseño gráfico que son las migajas de panduro que nos dejan como opción a los creadores. Me gusta ser el más viejo de los trabajos surrealistas en los que me meto. Ser el nuevo durante un rato y luego salir volando a hacer mis cuadros que es lo que de verdad me importa y atención que ahora viene la frase que se viene incubando desde el principio de este post:
Sé cariñoso y amable con los jardineros del parque que está cerca de tu casa porque uno de ellos puede ser tu blogger favorito.
16 agosto 2005
la verdad desnuda
hoy estoy francamente copión, ya se me pasará, o no.
De la siempre sugerente página de apostillas copio descaradamente
La exposición "La verdad desnuda" reúne en Vienna las obras más polémicas de los pintores austríacos Klimt, Schiele y Kokoschka. "El museo Leopoldo de Viena ofrece entrada gratis los viernes a todos quienes quieran visitarlo en traje de baño o totalmente desnudos" ¿qué les parece? Debe de ser más que fascinante poder ver esta maravilla.De la siempre sugerente página de apostillas copio descaradamente
Lo que realmente es fascinante, querida apostillas, es que dandole al cortar y pegar ni siquiera he tenido que volver a hacer el link a la página que sugieres.
Gracias por el fuego.
para reir: proyecto cartele
gracias a La artífice y su estupendo sentido del umor me veo en la obliga sión de reco nendaros este prollecto de cartelismo bandálico que denuestra una bes máz quen todolado cuezen avas. Para pasar un rato inolvidable toda la familia reunidos alrededor de la pequeña pantalla. Es recomendable tomarlo en pequeñas diócesis.
15 agosto 2005
sabiendo como sé lo dificil que es no volver a acariciar la cabeza del animal que mordió tu mano así presiento tus ojos leyendo las lineas que escribo y me atrevo a pensar que no sabes cómo volver a escribirme y decirme que sí que por qué no que yo tenía razón que no tenía razón o que tú tienes tus razones o que no tenías razón o que no fui nada razonable y que te apena perder lo poco o nada que teníamos por apenas un estornudo de sinrazón
dulcinea
y ya ni siquiera soy capaz de imaginar otra vez otra locura otro yo otra loca sino que presiento que este que parecía un eterno río por fin llega a una zona oscura en donde ya solo se involucran paz y sosiego y que todo lo que se divisa desde allí es una bella y silenciosa planicie solo interrumpida por el destello ocasional de una pantalla y una v, o una be, o una pi, que, desde quién sabe donde rayos me manda un parpadeo cómplice sin imaginar siquiera que del otro lado hay un naúfrago sin isla que está sintiendo lo mismo que los juguetes que amontonó para deleite de las arañas en el desván de su propia cabeza
14 agosto 2005
cocina tomada
aunque ya no quiero volver a hacer el desvergonzado ejercicio del como es posible que cada vez que entro en mi cocina y hago el gesto de cortar un tomate te siento de pié ahí en ese mismo sitio descalza cocinando y siento que mi cuerpo está suplantando al tuyo en ese espacio que ahora otra vez es solo mío y descubro que cada vez me cuesta más y que ya no quiero volver a entrar en ese sitio de la casa pero claro hay que comer cada día desayunar las más de las veces meter la compra en la nevera y para eso tengo que esquivar tu presencia latente como un ectoplasma que sale de mi mente y que se proyecta sobre las baldosas blancas siempre salpicadas de algo y yo que no lloro nunca quisiera poder negarte así con un fácil ataque de llanto y pasar a otra cosa pero esta dulzura plagiada por mí cada tanto sé que va a estar otra vez esperando para hacerse real en cuanto vuelva a traspasar el umbral y no se vaya a pensar que quiero que vuelvas ni que quiero verte solo que te dejaste ahí un fantasma con tu forma exacta plegando con dedos firmes la masa de las empanadillas que no se va y que no se acaba de ir y yo que quiero entrar de una vez en mi cocina sin que esté ahí tu nuca esperando mi abrazo apartar tus rizos negros un beso y tomamos vino o cerveza.
I have a dream, that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: we hold these truths to be self-evident: that all men are created equal.
Tuve un sueño, que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: llevemos a cabo estas verdades que son evidentes en sí: que todos los hombres somos creados igual.
Martin Luther King
Tuve un sueño, que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: llevemos a cabo estas verdades que son evidentes en sí: que todos los hombres somos creados igual.
Martin Luther King
13 agosto 2005
estos hindúes son la hostia
ayer me subí al mo-no-vo-lú-men de mi hermana, o sea un-co-che-gran-de, y veo que al lado del freno de mano tiene un libro. Un libro escrito por una mujer, todos los libros que lee mi hermana desde que cumplió los cuarenta son libros escritos por mujeres, tiene cientos, comprados en lalibreríademujeres, ese getto cultural, donde si entras con mi inequívoco aspecto de tener pene, de potencialmaltratadorviolador te tratan cortésmente pero luego desinfectan los libros que has manoseado con tus sucias manos de potencialmaltratadorviolador. Chico, ese sí es un sitio donde el tamaño no importa, con que tengas uno ya les vale. Son unas chicas amables y encantadoras, como una pitón justo antes de atacar. A mi me encanta ir por allí, para tener sensaciones fuertes. Bueno el caso es que pienso, por lo menos mi hermana está cuidando de la imagen de la familia, yo si pongo un libro al lado del freno de mano de mi coche, acabaría triturado por los asientos abatibles, mordisqueado por las chinches y con rastros de aceite, ceniza de cigarros o cosas peores.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
12 agosto 2005
estimada minoría
Ya sé que hay mucha que gente que aún habiendo leído el libro Don Quijote de la Mancha de cabo a rabo, asegura no haberlo leído, por modestia o para no azorar a su interlocutor, que suele ser alguien que no se lo ha leído.
Escribo este post para esa minoría de ciudadanos castellanoparlantes que de verdad no se han leído el Quijote en su lengua original, con el ánimo de animaros a que dejeís de ser unos pocos y os sumeis al disfrute universal de este monumento literario único e incomparable.
Lo primero a comentar es que Cervantes aparte de ser un hombre, un escritor, un artista con una vida llena de desgracias sin par, fué un adelantado a su tiempo en muchos sentidos, por lo que este libro resulta francamente sorprendente si tenemos en cuenta que con mucha probabilidad se empezó a escribir en un lejano 1602, como un cuento breve y seguramente como venganza al trato vejatorio que le dió al propio Cervantes un oscuro hidalgo de un pueblecillo manchego al sur de Madrid, al que habiendole ido a cobrar, por encargo de un amigo, una deuda, lo mandó encarcelar en un calabozo mugriento para no pagar dicha deuda.
Lo que mucha gente que conoce la historia por resúmenes, o por películas, seguramente no sabe es que don Miguel de Cervantes en su capítulo XI, (unas cien páginas después del célebre principio) dice que él no escribió las andanzas de Don Quijote, si no que estando de compras en Toledo vió en un mercado que vendían unas legajos escritos en árabe que le llamaron la atención, y como ve pasar un morisco por allí le pide que le traduzca algo de lo que hay escrito, mientras el morisco lee uno los papeles, empieza a reir, ya que era un párrafo donde describía a Dulcinea en los siguientes términos "...dicen que tuvo la mejor mano para salar puercos que otra mujer de toda la Mancha." Muy interesado por el asunto, Cervantes, que según él mismo afirma, ya conocía las primeras andanzas de Don Quijote, compra ese montón de papeles y se los entrega al morisco, contratandole para que se los traduzca y "para no dejar de la mano tan buen hallazgo le truje a mi casa, donde en poco más de mes y medio la tradujo toda del mesmo modo que aquí se refiere".
El nombre del libro recién traducido del árabe es Historia de Don Quijote de la Mancha escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.
Esto le permite a Cervantes tener un recurso literario que le permitirá cientos de juegos a lo largo de todo el libro, el tener dos narradores, uno él, el que compra los legajos, que interviene permanentemente en la historia, enjuiciando, apostillando, comentando, y otro, Cide Hamete, el autor y narrador en primera persona de la historia al que Cervantes apunta, subraya e incluso corrige en algunos párrafos, advirtiendo: "Si a ésta se le puede poner alguna objeción cerca de su verdad, no podrá ser otra sino haber sido su autor arábigo, siendo muy propio de los de aquella nación ser mentirosos (...) y si algo en ella faltare, para mi tengo que fué por culpa del galgo (perro= infiel) de su autor, antes que por falta del sujeto."
Este recurso tan sorprendente, el de los dos narradores, hace que el libro se transforme a veces en un verdadero conflicto de opiniones y desmentidos entre uno y otro.
No os voy a hacer un resumen ahora del libro, publicado en 1605, para no destriparoslo, pero hay cosas que no son conocidas (ya que no están en las versiones juveniles) y que son auténticos manjares para el paladar más exquisito. Cuando Don Quijote intenta liberar un león enjaulado. La historia del pastor que se suicida por amor y el canto a la libertad femenina que es el argumento de la joven acusada de haberlo llevado a la muerte, la historia del bandolero catalán Roque Ginart, la historia de la Cabeza Parlante, por citar alguna y en general, la estupidez del clero -excepto su amigo el cura-, la permanente lucha contra los terratenientes que explotan al campesinado, la ironía hacia la aristocracia ociosa y sus normas.
El libro contiene además dos novelas completas, apasionantes historias contadas a Don Quijote por sus protagonistas: El Curioso Impertinente y El Capitán Cautivo.
Otro recurso audaz donde los haya y que mucha gente ignora es el leit motiv
de la segunda parte del libro, publicada en 1615, y este es que la novela Don Quijote acaba siendo un libro dentro de otro libro.
Reponiendose de sus heridas, tras el fin de la primera parte, Sancho le dice a Don Quijote lo que le contó su vecino "...me dijo que andaba ya en libros la historia de vuesa merced, con nombre de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha; y dice que me mientan a mí en ella con mi mesmo nombre de Sancho Panza y a la señora Dulcinea, con otras cosas que pasamos nosotros a solas, que me hice cruces de espantado cómo las pudo saber el historiador que las escribió"
Don Quijote manda llamar al vecino, que no es otro que el Bachiller Sansón Carrasco, y le pregunta:
"-Desa manera, ¿verdad es que hay historia mía y que fué moro y sabio quién la compuso?
-Es tan verdad, señor -dijo Sansón-, que tengo para mí que el día de hoy están impresos más de doce mil libros de la tal historia; si no, dígalo Portugal, Barcelona y Valencia, donde se ha impreso; y aún hay fama que se está imprimiendo en Amberes, y a mí se me trasluce que no ha de haber nación ni lengua donde no se traduzca."
No pudo Cervantes ser más profético.
De manera que cuando Don Quijote sale otra vez a los caminos, en el capítulo VII de la segunda Parte, es un hombre f
Escribo este post para esa minoría de ciudadanos castellanoparlantes que de verdad no se han leído el Quijote en su lengua original, con el ánimo de animaros a que dejeís de ser unos pocos y os sumeis al disfrute universal de este monumento literario único e incomparable.
Lo primero a comentar es que Cervantes aparte de ser un hombre, un escritor, un artista con una vida llena de desgracias sin par, fué un adelantado a su tiempo en muchos sentidos, por lo que este libro resulta francamente sorprendente si tenemos en cuenta que con mucha probabilidad se empezó a escribir en un lejano 1602, como un cuento breve y seguramente como venganza al trato vejatorio que le dió al propio Cervantes un oscuro hidalgo de un pueblecillo manchego al sur de Madrid, al que habiendole ido a cobrar, por encargo de un amigo, una deuda, lo mandó encarcelar en un calabozo mugriento para no pagar dicha deuda.
Lo que mucha gente que conoce la historia por resúmenes, o por películas, seguramente no sabe es que don Miguel de Cervantes en su capítulo XI, (unas cien páginas después del célebre principio) dice que él no escribió las andanzas de Don Quijote, si no que estando de compras en Toledo vió en un mercado que vendían unas legajos escritos en árabe que le llamaron la atención, y como ve pasar un morisco por allí le pide que le traduzca algo de lo que hay escrito, mientras el morisco lee uno los papeles, empieza a reir, ya que era un párrafo donde describía a Dulcinea en los siguientes términos "...dicen que tuvo la mejor mano para salar puercos que otra mujer de toda la Mancha." Muy interesado por el asunto, Cervantes, que según él mismo afirma, ya conocía las primeras andanzas de Don Quijote, compra ese montón de papeles y se los entrega al morisco, contratandole para que se los traduzca y "para no dejar de la mano tan buen hallazgo le truje a mi casa, donde en poco más de mes y medio la tradujo toda del mesmo modo que aquí se refiere".
El nombre del libro recién traducido del árabe es Historia de Don Quijote de la Mancha escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.
Esto le permite a Cervantes tener un recurso literario que le permitirá cientos de juegos a lo largo de todo el libro, el tener dos narradores, uno él, el que compra los legajos, que interviene permanentemente en la historia, enjuiciando, apostillando, comentando, y otro, Cide Hamete, el autor y narrador en primera persona de la historia al que Cervantes apunta, subraya e incluso corrige en algunos párrafos, advirtiendo: "Si a ésta se le puede poner alguna objeción cerca de su verdad, no podrá ser otra sino haber sido su autor arábigo, siendo muy propio de los de aquella nación ser mentirosos (...) y si algo en ella faltare, para mi tengo que fué por culpa del galgo (perro= infiel) de su autor, antes que por falta del sujeto."
Este recurso tan sorprendente, el de los dos narradores, hace que el libro se transforme a veces en un verdadero conflicto de opiniones y desmentidos entre uno y otro.
No os voy a hacer un resumen ahora del libro, publicado en 1605, para no destriparoslo, pero hay cosas que no son conocidas (ya que no están en las versiones juveniles) y que son auténticos manjares para el paladar más exquisito. Cuando Don Quijote intenta liberar un león enjaulado. La historia del pastor que se suicida por amor y el canto a la libertad femenina que es el argumento de la joven acusada de haberlo llevado a la muerte, la historia del bandolero catalán Roque Ginart, la historia de la Cabeza Parlante, por citar alguna y en general, la estupidez del clero -excepto su amigo el cura-, la permanente lucha contra los terratenientes que explotan al campesinado, la ironía hacia la aristocracia ociosa y sus normas.
El libro contiene además dos novelas completas, apasionantes historias contadas a Don Quijote por sus protagonistas: El Curioso Impertinente y El Capitán Cautivo.
Otro recurso audaz donde los haya y que mucha gente ignora es el leit motiv
de la segunda parte del libro, publicada en 1615, y este es que la novela Don Quijote acaba siendo un libro dentro de otro libro.
Reponiendose de sus heridas, tras el fin de la primera parte, Sancho le dice a Don Quijote lo que le contó su vecino "...me dijo que andaba ya en libros la historia de vuesa merced, con nombre de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha; y dice que me mientan a mí en ella con mi mesmo nombre de Sancho Panza y a la señora Dulcinea, con otras cosas que pasamos nosotros a solas, que me hice cruces de espantado cómo las pudo saber el historiador que las escribió"
Don Quijote manda llamar al vecino, que no es otro que el Bachiller Sansón Carrasco, y le pregunta:
"-Desa manera, ¿verdad es que hay historia mía y que fué moro y sabio quién la compuso?
-Es tan verdad, señor -dijo Sansón-, que tengo para mí que el día de hoy están impresos más de doce mil libros de la tal historia; si no, dígalo Portugal, Barcelona y Valencia, donde se ha impreso; y aún hay fama que se está imprimiendo en Amberes, y a mí se me trasluce que no ha de haber nación ni lengua donde no se traduzca."
No pudo Cervantes ser más profético.
De manera que cuando Don Quijote sale otra vez a los caminos, en el capítulo VII de la segunda Parte, es un hombre f