verano_madrid_06.psd
30 agosto 2005
29 agosto 2005
el que es, con toda seguridad, mi mejor amigo, hace ya muchos años que no vive en mi misma ciudad. Este verano a venido tres veces por aquí, de paso, un par de días. Escapadas. Haciendo alguna de sus road movies solitarias como les llamamos él y yo. Coger el coche y hacer kilómetros. Road movies en las que el objetivo principal casi siempre son los propios kilómetros por delante. Viajar. En un juguetón intento por dejar atrás aquello a lo que se aferra con amor. Familia, hijos, trabajo, responsabilidades, su verdadera vida, que, probablemente,no cambiaría por nada. Es un juego inocente y placentero que lo lleva en volandas por las carreteras la mayoría de las veces sin un objetivo claro ni un destino concreto. Buscando lo iniciático de cada viaje, sí, pero con la complicidad, la dulce complacencia, de saberse convencido del retorno.
Esta última vez no vino en su coche y en los ratos sueltos que nos hemos visto, simulando ambos una normalidad, una cotidianeidad, hemos de hablado de todo menos de cosas importantes. Hemos planeado sobre lo verdadero de un modo muy leve, como dejando para otro día cosas que pudieran ser trascendentes, que pudieran trastornar esta inventada rutina de dos amigos que se pueden ver siempre que quieren y pueden.
Así hasta las últimas horas. Como yo vivo muy cerca de una de las grandes estaciones de tren de la metropoli, ha venido a mi casa un par de horas antes de que saliera su tren y mientras yo me despejaba del calor y la modorra de la media tarde del verano, hablamos, de libros, de la peli que fuí a ver yo ayer, de amigos en común, de nuestras absurdas ocupaciones actuales, nos hemos reído de anécdotas del pasado y de la gente que está deseando que llegue el viernes (sin saber que han dejado escapar una semana más en sus vidas) y así hemos pasado un par de horas repantingados cada uno en un sofá. Al acercarse la hora de su salida, me he puesto los zapatos y hemos ido dando un paseo hasta la estación, le he acompañado hasta el vestíbulo, nos hemos dado dos besos y yo me he vuelto hacia casa con idea de hacer algunas comprasde camino. Al salir del supermercado con las bolsas de la compra, alguien a mi lado ha dicho la hora que era en voz alta. Y yo he pensado, hace cinco minutos que su tren ha salido. Y he rememorado todas esas salidas de tren de la estación cuando va lento, cabeceando, que todavía se oye el traquetear de las vías, como en los trenes antiguos. Al llegar a mi casa me he puesto a leer, sigo enfrascado con el libro de Clarice Lispector. Al levantar la vista del libro he mirado el reloj. Había trascurrido una hora desde que su tren había salido. Entonces he tenido una nítida visión de él en el tren. Como en la película Matrix que de pronto el entorno se vuelve transparente y he visto como si el tren lanzado a toda velocidad fueran solo unas lineas de cristal y el único cuerpo con volúmen fuera el suyo, mi visión ha girado 360º alrededor de él y le he visto sentado en su asiento, alejandose. Ganando distancia. Cada segundo unos metros más lejos, y lo he percibido cerca, muy cerca. En esa extraña visión he vivido la certeza, la confirmación, de que es un hombre a quién mis entrañas quieren. Profundamente. Sin más.
Esta última vez no vino en su coche y en los ratos sueltos que nos hemos visto, simulando ambos una normalidad, una cotidianeidad, hemos de hablado de todo menos de cosas importantes. Hemos planeado sobre lo verdadero de un modo muy leve, como dejando para otro día cosas que pudieran ser trascendentes, que pudieran trastornar esta inventada rutina de dos amigos que se pueden ver siempre que quieren y pueden.
Así hasta las últimas horas. Como yo vivo muy cerca de una de las grandes estaciones de tren de la metropoli, ha venido a mi casa un par de horas antes de que saliera su tren y mientras yo me despejaba del calor y la modorra de la media tarde del verano, hablamos, de libros, de la peli que fuí a ver yo ayer, de amigos en común, de nuestras absurdas ocupaciones actuales, nos hemos reído de anécdotas del pasado y de la gente que está deseando que llegue el viernes (sin saber que han dejado escapar una semana más en sus vidas) y así hemos pasado un par de horas repantingados cada uno en un sofá. Al acercarse la hora de su salida, me he puesto los zapatos y hemos ido dando un paseo hasta la estación, le he acompañado hasta el vestíbulo, nos hemos dado dos besos y yo me he vuelto hacia casa con idea de hacer algunas comprasde camino. Al salir del supermercado con las bolsas de la compra, alguien a mi lado ha dicho la hora que era en voz alta. Y yo he pensado, hace cinco minutos que su tren ha salido. Y he rememorado todas esas salidas de tren de la estación cuando va lento, cabeceando, que todavía se oye el traquetear de las vías, como en los trenes antiguos. Al llegar a mi casa me he puesto a leer, sigo enfrascado con el libro de Clarice Lispector. Al levantar la vista del libro he mirado el reloj. Había trascurrido una hora desde que su tren había salido. Entonces he tenido una nítida visión de él en el tren. Como en la película Matrix que de pronto el entorno se vuelve transparente y he visto como si el tren lanzado a toda velocidad fueran solo unas lineas de cristal y el único cuerpo con volúmen fuera el suyo, mi visión ha girado 360º alrededor de él y le he visto sentado en su asiento, alejandose. Ganando distancia. Cada segundo unos metros más lejos, y lo he percibido cerca, muy cerca. En esa extraña visión he vivido la certeza, la confirmación, de que es un hombre a quién mis entrañas quieren. Profundamente. Sin más.
VALE, YA LO HE DECIDIDO,
EL DIA 31 DE AGOSTO, BLOG DAY,
ME RETIRARÉ A UN LAMASERIO
PARA EXPIARME DE MI MISMO,
DE MANERA QUE NO ESTARÉ AQUÍ PARA POSTEAR NADA
*
cargo sobre vuestras conciencias que el maníasmías
que vuelva del lejano tibet sea el mismo maníasmías que dejasteis ir.
*
besos a mis admirables admiradas
*
EL DIA 31 DE AGOSTO, BLOG DAY,
ME RETIRARÉ A UN LAMASERIO
PARA EXPIARME DE MI MISMO,
DE MANERA QUE NO ESTARÉ AQUÍ PARA POSTEAR NADA
*
cargo sobre vuestras conciencias que el maníasmías
que vuelva del lejano tibet sea el mismo maníasmías que dejasteis ir.
*
besos a mis admirables admiradas
*
28 agosto 2005
27 agosto 2005
niños que crecen
el nombre que tiene este blog que leeis ahora surge de un mensaje en el móvil que le mando a mi amiga B porque llegaba tarde a una cita que tenía con ella. Llegaba tarde porque iba en autobús y este se había retrasado una enormidad. Una vez arriba del bus le mandé un mensaje que decía más o menos así Llego tarde. Ya sabes, esta manía mía de usar el transporte público... Cuando llegué a su casa le dije Ya tengo un nombre para mi blog: maníasmías, así en plural y todo junto. Se rió. Pero hoy estamos reunidos en torno a esa ocurrencia que si hubiera sido otra nos habría llevado por otros caminos, sin duda.
Esta mañana iba otra vez a ver a mi amiga B, asesora tecnológica y literaria, un poco musa y un poco milady, una vez más en autobús, para pedirle, como siempre, un favor. Delante de mí un hombre ojeaba el periódico El País de hoy y ví por encima de su hombro una foto que me atrajo especialmente, una mujer muy atractiva, años 50, miraba con descaro a una cámara en blanco y negro, giré un poco más la cabeza para ver de qué se trataba el artículo y ví que el titular rezaba: Clarise Lispector. Cerca del corazón salvaje.
Pensé "Cortázar". Él siempre la citaba, en La vuelta al día en ochenta mundos, en Salvo el crepúsculo, en El último round, entrecomillada o redactando su inspiración hacia esta mujer siempre en tono admirativo. Pero yo jamás había leído algo de ella hasta hoy mismo. Al bajarme del bus he comprado el periódico. Al llegar a casa de B, aún sin leer el artículo, le comento lo que ha pasado, le enseño el periódico y me dice. Ah! Sí, me dejaron un libro de ella pero como tengo tantas cosas que leer no lo he empezado. Te lo presto. La oigo hurgar por sus estanterías y aparece con un libro de bolsillo. Clarise Lispector. Felicidad clandestina.
La foto de ella en la contraportada, qué coincidencia, es la misma que aparece en el periódico. Le digo a B, Anda, si es la misma foto del periódico. Y me responde, condición femenina, Sí, esta debía de ser como Sara Montiel que salió bien en una foto y ya usaba siempre la misma para todo. Mientras ella terminaba de hacer un par de cosas me senté en la mesa de su comedor y empecé a leerlo, primero la solapa, la contraportada. Así me entero que Clarise Lispector es brasileña aunque nacida en Ucrania, de familia judía, etc, etc.
Felicidad clandestina es un libro de relatos y el primero, que da nombre al libro, es precisamente de una niña a la que prestan un libro y goza tanto con el deseo de leerlo que no empieza a leer de inmediato, como hice yo con el suyo, sino que lo mira por encima, lee unas lineas lo vuelve a dejar, hace como que lo pierde por la casa, lo vuelve a encontrar, pasa su mano por la cubierta sin abrirlo, dejando que el placer de la probable lectura se prolonge o lo sostiene en el regazo abierto por una página, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo, dice ella.
Ahí descubre la mujer que era entonces esa niña que estaba creando obstaculos falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Que para ella la felicidad siempre habría de ser clandestina. Un presentimiento de vida en la infancia.
Como Marcel Proust en En busca del tiempo perdido se demora un volumen entero de su obra en contar la vida de Swann, un amigo de sus padres al que el Marcel niño admira profundamente desde su inocencia infantil. Ya en su madurez dicha admiración acabaría por llevarle inconscientemente a seguir los mismos pasos y cometer los mismos errores que ese hombre idealizado, huellas de perfección y glamour distorsionadas que le llevan a sufrir en sus carnes lo que en realidad significaba para el propio Swann caminar por el camino de Swann.
Así, pensé, en los hechos aparentemente nimios de los gestos y los ritos infantiles está el germen del adulto que pugna por crecer dentro de los cuerpos diminutos. Y esto me hace volver a Cortázar, cuando yo leí, devoré, Rayuela, que me regalaron en mi dieciocho cumpleaños, soñé, secretamente, vivir esa vida de bohemia y absurdo, de habitaciones llenas de humo, lenguajes inventados, gauloises y calvados, ese arrastrarse por cafés insomnes de tantas madrugadas en busca de la inspiración para el verso, para el parrafo ya latiendo en la punta de la pluma. Y me empeñé en ello. ¿Qué había en ese libro que tanto había marcado mi adolescencia? Al cumplir los cuarenta volví a leerlo, desde el lado de acá, como una continuación del rito. Buscando, casi escéptico, un poco al mí mismo de entonces y al que creció a su sombra, fui viendo con agrado que la novela seguía igual de viva e intensa, pero al avanzar en sus lineas descubrí sorprendido, con ojos atónitos, que Rayuela no era un libro sobre la bohemia, sino que era un libro sobre el fracaso.
Esta mañana iba otra vez a ver a mi amiga B, asesora tecnológica y literaria, un poco musa y un poco milady, una vez más en autobús, para pedirle, como siempre, un favor. Delante de mí un hombre ojeaba el periódico El País de hoy y ví por encima de su hombro una foto que me atrajo especialmente, una mujer muy atractiva, años 50, miraba con descaro a una cámara en blanco y negro, giré un poco más la cabeza para ver de qué se trataba el artículo y ví que el titular rezaba: Clarise Lispector. Cerca del corazón salvaje.
Pensé "Cortázar". Él siempre la citaba, en La vuelta al día en ochenta mundos, en Salvo el crepúsculo, en El último round, entrecomillada o redactando su inspiración hacia esta mujer siempre en tono admirativo. Pero yo jamás había leído algo de ella hasta hoy mismo. Al bajarme del bus he comprado el periódico. Al llegar a casa de B, aún sin leer el artículo, le comento lo que ha pasado, le enseño el periódico y me dice. Ah! Sí, me dejaron un libro de ella pero como tengo tantas cosas que leer no lo he empezado. Te lo presto. La oigo hurgar por sus estanterías y aparece con un libro de bolsillo. Clarise Lispector. Felicidad clandestina.
La foto de ella en la contraportada, qué coincidencia, es la misma que aparece en el periódico. Le digo a B, Anda, si es la misma foto del periódico. Y me responde, condición femenina, Sí, esta debía de ser como Sara Montiel que salió bien en una foto y ya usaba siempre la misma para todo. Mientras ella terminaba de hacer un par de cosas me senté en la mesa de su comedor y empecé a leerlo, primero la solapa, la contraportada. Así me entero que Clarise Lispector es brasileña aunque nacida en Ucrania, de familia judía, etc, etc.
Felicidad clandestina es un libro de relatos y el primero, que da nombre al libro, es precisamente de una niña a la que prestan un libro y goza tanto con el deseo de leerlo que no empieza a leer de inmediato, como hice yo con el suyo, sino que lo mira por encima, lee unas lineas lo vuelve a dejar, hace como que lo pierde por la casa, lo vuelve a encontrar, pasa su mano por la cubierta sin abrirlo, dejando que el placer de la probable lectura se prolonge o lo sostiene en el regazo abierto por una página, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo, dice ella.
Ahí descubre la mujer que era entonces esa niña que estaba creando obstaculos falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Que para ella la felicidad siempre habría de ser clandestina. Un presentimiento de vida en la infancia.
Como Marcel Proust en En busca del tiempo perdido se demora un volumen entero de su obra en contar la vida de Swann, un amigo de sus padres al que el Marcel niño admira profundamente desde su inocencia infantil. Ya en su madurez dicha admiración acabaría por llevarle inconscientemente a seguir los mismos pasos y cometer los mismos errores que ese hombre idealizado, huellas de perfección y glamour distorsionadas que le llevan a sufrir en sus carnes lo que en realidad significaba para el propio Swann caminar por el camino de Swann.
Así, pensé, en los hechos aparentemente nimios de los gestos y los ritos infantiles está el germen del adulto que pugna por crecer dentro de los cuerpos diminutos. Y esto me hace volver a Cortázar, cuando yo leí, devoré, Rayuela, que me regalaron en mi dieciocho cumpleaños, soñé, secretamente, vivir esa vida de bohemia y absurdo, de habitaciones llenas de humo, lenguajes inventados, gauloises y calvados, ese arrastrarse por cafés insomnes de tantas madrugadas en busca de la inspiración para el verso, para el parrafo ya latiendo en la punta de la pluma. Y me empeñé en ello. ¿Qué había en ese libro que tanto había marcado mi adolescencia? Al cumplir los cuarenta volví a leerlo, desde el lado de acá, como una continuación del rito. Buscando, casi escéptico, un poco al mí mismo de entonces y al que creció a su sombra, fui viendo con agrado que la novela seguía igual de viva e intensa, pero al avanzar en sus lineas descubrí sorprendido, con ojos atónitos, que Rayuela no era un libro sobre la bohemia, sino que era un libro sobre el fracaso.
26 agosto 2005
la única fotografía existente de una vagina dentata.
La hice en noviembre de 2004
en la iglesia del Monasterio de Clausura de frailes de El Parral, Segovia
25 agosto 2005
más propuestas sobre el blog day
si habeís entrado en el link que propone lo de celebrar el Día del blog y habeís leído mi estúpido post sobre el tema (y os habeís echado unas risas a cuenta de la cosa propuesta de postear completamente borrachos todas las sandeces que se nos ocurran) recordareís que lo que proponen estos que pretender organizar el blog day es que hagamos links con cinco blogs que no conocieras anteriormente o una tontería parecida.
Yo voy a hacer una propuesta que se me antoja divertida. Todos hemos entrado alguna vez en algún blog que nos ha hecho exclamar ¡pero diosmío quién ha hecho este bodrio de blog! ¿Verdad que sí? Yo estoy haciendo una selección antológica de autenticos bodrios, petardos, muermos, castañas, pestiños de blog y lo que propongo es que cada uno colgemos un post con los cinco blogs más aburridos, inútiles, insensatos, vacuos, inconsistentes que hayais visitado y que aviseis con un comment a los demás para que entremos a hacer una ronda de la insensatez entre los blogs tontos que son ya una autentica legión, siempre por supuesto desde la modesta opinión de cada cual.
No vale enfadarse si son links extraídos de tu propio blog!!!
Un ejercicio irónico y desmitificador para la que se postula como la efémeride más tonta del año.
Yo voy a hacer una propuesta que se me antoja divertida. Todos hemos entrado alguna vez en algún blog que nos ha hecho exclamar ¡pero diosmío quién ha hecho este bodrio de blog! ¿Verdad que sí? Yo estoy haciendo una selección antológica de autenticos bodrios, petardos, muermos, castañas, pestiños de blog y lo que propongo es que cada uno colgemos un post con los cinco blogs más aburridos, inútiles, insensatos, vacuos, inconsistentes que hayais visitado y que aviseis con un comment a los demás para que entremos a hacer una ronda de la insensatez entre los blogs tontos que son ya una autentica legión, siempre por supuesto desde la modesta opinión de cada cual.No vale enfadarse si son links extraídos de tu propio blog!!!
Un ejercicio irónico y desmitificador para la que se postula como la efémeride más tonta del año.
un guiño cariñoso
voy a salirme por un momento de mi habitual disgresión, cuyo objetivo, en cualquier caso, nunca ha estado demasiado claro y voy a copiar en este post un cuento breve con un objetivo concreto. No es un ahí queda eso, quede claro, es simplemente para demostrar que hay otros mundos a unas amigas virtuales que dicen que, ESTÉTICAMENTE, NO LES GUSTAN LAS POLLAS. Es un cuento corto del escritor catalán Quim Monzó, que forma parte de su libro, repleto de obras cumbres de la brevedad, y muy recomendable para todo bicho viviente, titulado El porqué de las cosas. Editado en Anagrama.
Los celos
de Quim Monzó
de Quim Monzó
Tamar pasa una vez más la lengua y, muy lentamente, levanta los ojos hasta encontrar los de Onán.
-Me gusta mucho tu polla.
Está extenuada. cierra los ojos. Al cabo de un rato se ha dormido, con la cabeza sobre el pubis del hombre, que no para de pensar en ello. "Me gusta mucho tu polla." "Me gusta mucho tu polla..." ¿Por qué siempre le dice lo mismo? Desde que se conocen ¿cuantas veces se lo ha dicho mientras descansan? Innumerables. En cambio, nunca le ha dicho que le gusta mucho su brazo derecho, o los omóplatos. Siempre lo mismo: la polla. A veces, Tamar la sostiene en la palma de la mano y la frase es diferente:
-Tienes una polla preciosa.
Ahora ella duerme y el hombre se ha vuelto de lado. Para hacerlo ha tenido que apartarle la cabeza. Dormitando y todo, todavía se aferra a ella. Qué manía con la polla. ¿Es que, de él, solo le gusta la polla? Y él, ¿no le gusta? Eso no lo dice nunca. Al principio le había hecho gracia esa dedicación. Era tierna y excitante. Como cuando él le decía: "Me gusta mucho estar dentro de tu coño" Pero poco a poco la cosa fue cobrando un cariz obsesivo. Es cierto que su polla le gusta mucho. Se lo nota en los ojos, en cómo la observa, en el ritmo de las frases, en la manera de enfatizar la palabra "mucho": "muuucho"
A la mañana siguente lo despierta la boca de Tamar acariciandolo. Onán se aparta, como herido.
-¿Qué haces?
-Me gusta mucho
-¿Te gusta mucho?
-Sí. -Hay un instante de pausa-. Me gusta mucho tu polla.
Otra vez lo mismo.
-Si no tuviese polla, ¿me querrías igual?
Lo mira de reojo.
-¿Qué te ha pasado?
-¿Qué quieres que me pase? No hablas de nada más que de mi polla.
-De tu polla.
-A mí nunca me dices si te gusto.
De un golpe seco, le retira la mano. Tamar se levanta. Está preciosa e indignada.
-Te has vuelto loco.
-Loco no. Pero yo también existo. -Y adrede, para que suene ridículo, agrega en tono agudo-: ¿No te parece?
Tamar se apresura a vestirse. Cierra de un portazo. Los pasos de la mujer resuenan escaleras abajo, cada vez más lejos. Onán se sienta en la cama, se pone la mano derecha debajo del miembro, fláccido, lo levanta un poco y lo contempla, entre exasperado y curioso.
-Me gusta mucho tu polla.
Está extenuada. cierra los ojos. Al cabo de un rato se ha dormido, con la cabeza sobre el pubis del hombre, que no para de pensar en ello. "Me gusta mucho tu polla." "Me gusta mucho tu polla..." ¿Por qué siempre le dice lo mismo? Desde que se conocen ¿cuantas veces se lo ha dicho mientras descansan? Innumerables. En cambio, nunca le ha dicho que le gusta mucho su brazo derecho, o los omóplatos. Siempre lo mismo: la polla. A veces, Tamar la sostiene en la palma de la mano y la frase es diferente:
-Tienes una polla preciosa.
Ahora ella duerme y el hombre se ha vuelto de lado. Para hacerlo ha tenido que apartarle la cabeza. Dormitando y todo, todavía se aferra a ella. Qué manía con la polla. ¿Es que, de él, solo le gusta la polla? Y él, ¿no le gusta? Eso no lo dice nunca. Al principio le había hecho gracia esa dedicación. Era tierna y excitante. Como cuando él le decía: "Me gusta mucho estar dentro de tu coño" Pero poco a poco la cosa fue cobrando un cariz obsesivo. Es cierto que su polla le gusta mucho. Se lo nota en los ojos, en cómo la observa, en el ritmo de las frases, en la manera de enfatizar la palabra "mucho": "muuucho"
A la mañana siguente lo despierta la boca de Tamar acariciandolo. Onán se aparta, como herido.
-¿Qué haces?
-Me gusta mucho
-¿Te gusta mucho?
-Sí. -Hay un instante de pausa-. Me gusta mucho tu polla.
Otra vez lo mismo.
-Si no tuviese polla, ¿me querrías igual?
Lo mira de reojo.
-¿Qué te ha pasado?
-¿Qué quieres que me pase? No hablas de nada más que de mi polla.
-De tu polla.
-A mí nunca me dices si te gusto.
De un golpe seco, le retira la mano. Tamar se levanta. Está preciosa e indignada.
-Te has vuelto loco.
-Loco no. Pero yo también existo. -Y adrede, para que suene ridículo, agrega en tono agudo-: ¿No te parece?
Tamar se apresura a vestirse. Cierra de un portazo. Los pasos de la mujer resuenan escaleras abajo, cada vez más lejos. Onán se sienta en la cama, se pone la mano derecha debajo del miembro, fláccido, lo levanta un poco y lo contempla, entre exasperado y curioso.
* * *
Nada más. Solo cabe añadir: Ni una cosa ni la otra, ¿no les parece señoritas?
23 agosto 2005
hoy ha sido o está siendo el Día mundial contra la esclavitud. Se me ocurren pocas cosas que decir salvo que es una verguenza que haya todavía que recordar que aún se comercia con seres humanos, he oído en la radio un representante de una ONG que se ha estado dedicando a comprar esclavos a los traficantes en África, para liberarlos, por lo visto negociaron con ellos el que incrementara, esta ONG, la demanda del producto no influiría en una subida en los precios, anyway, no se habría notado demasiado en el bolsillo de alguien que tenga los santos cojones de comprar a una persona. Ya han liberado a 80.000 personas. Precio por un ser humano: 35 US$. Barato. Bueno, hay que tener en cuenta que en la fabricación de un ser humano no hacen falta materias primas. O sea que digamos que es un precio ajustado. No lo hiciste tú. Te lo encontraste por ahí. Bueno, lo secuestraste. Parece que, al menos en África, las mujeres para el servicio doméstico y los hombres para matar a otros hombres (normalmente de su misma etnia, ya que quienes los capturan suelen ser sus rivales) es como jugar al Monopoly pero con carne. Ah! que romántico sigue siendo este, nuestro siglo XIX. La Reina Victoria construyendo el Royal Albert Hall. Que si Darwin tiene o no tiene razón. Doctor Livingston I supose. Los personajes de Jules Verne. Sweet home Alabama. Y tantas cosas más. Yo que sé. No quiero seguir diciendo tópicos porque mañana ninguno nos vamos a acordar de este tema y eso es lo más sangrante. Lasnoticiaslasnoticias. Para terminar decir que los del Día mundial contra la esclavitud no tienen logotipo, eso si que es intolerable.
Los que sí tienen logotipo son los del Día mundial contra el blog.
Ay! No, COÑO, que es el Día mundial del blog. Siempre me lío con las efémerides. Pues sí,
tienen logo, bastante mono por cierto, porque es el 31 de agosto y con la fecha 3108 han hecho la palabra blog. No, si se dedicaran a cosas más productivas seguro que hacían maravillas estos chicos. No consta la hora a la que empieza el Día mundial este. Supongo que a las 00:01 del susodicho día en el huso horario de cada sitio, guarismo vacuo donde los haya, de manera que eso no lo han puesto, lo que sí le han añadido un vistoso 2005 debajo, no me explico por qué. Bueno, el caso ese que ese día hay que recomendar a cinco desgraciados que se dediquen a estas prácticas aberrantes y denunciarlos públicamente en tu propio blog. Una autentica maniobra de delación. Más cosas explicadas en correcto castellano en el enlace de arriba.
Pero yo opino que habría hacer algo más creativo. Por ejemplo yo sugiero que durante ese día todos nos emborrachemos y posteemos, en pedo brutal y completamente desnudos, sentados ante nuestro computer, todas las sandeces que se nos ocurran. Que nos metamos con los políticos, sobre todo con los Presidentes de nuestros respectivos países, estemos o no de acuerdo con ellos. Los que gocen de una monarquía no vale, porque es mucho más fácil. Por ejemplo un post que se titule: ¡Si tiene un hijo tonto no lo tire! ¡Puede llegar a príncipe de Asturias! pues está completamente fuera de lugar por su obviedad. Me refiero a cosas realmente inteligentes y agudas. Por eso sugiero lo de la embriaguez etílica, porque sabiendo como sé que los que entran en maníasmías son seres de inteligencia preclara, aunque a veces lo ocultan por pudor, pues, para que no haya disimulos, ¡fuera las máscaras!, ya que, como todo el mundo sabe, y contra la idea que nos han vendido, estando borrachos es cuando Más Nosotros Mismos Somos. Los abstemios (que haberlos, haylos) pueden tomar marisco en mal estado que les proporcionará una lucidez similar. Teneís siete días todavía para surtir el mueble-bar y comprar ibuprofeno para la resaca del día después.
Nos vemos el 3108 a las 00:01
Los que sí tienen logotipo son los del Día mundial contra el blog.
Ay! No, COÑO, que es el Día mundial del blog. Siempre me lío con las efémerides. Pues sí,
tienen logo, bastante mono por cierto, porque es el 31 de agosto y con la fecha 3108 han hecho la palabra blog. No, si se dedicaran a cosas más productivas seguro que hacían maravillas estos chicos. No consta la hora a la que empieza el Día mundial este. Supongo que a las 00:01 del susodicho día en el huso horario de cada sitio, guarismo vacuo donde los haya, de manera que eso no lo han puesto, lo que sí le han añadido un vistoso 2005 debajo, no me explico por qué. Bueno, el caso ese que ese día hay que recomendar a cinco desgraciados que se dediquen a estas prácticas aberrantes y denunciarlos públicamente en tu propio blog. Una autentica maniobra de delación. Más cosas explicadas en correcto castellano en el enlace de arriba.Pero yo opino que habría hacer algo más creativo. Por ejemplo yo sugiero que durante ese día todos nos emborrachemos y posteemos, en pedo brutal y completamente desnudos, sentados ante nuestro computer, todas las sandeces que se nos ocurran. Que nos metamos con los políticos, sobre todo con los Presidentes de nuestros respectivos países, estemos o no de acuerdo con ellos. Los que gocen de una monarquía no vale, porque es mucho más fácil. Por ejemplo un post que se titule: ¡Si tiene un hijo tonto no lo tire! ¡Puede llegar a príncipe de Asturias! pues está completamente fuera de lugar por su obviedad. Me refiero a cosas realmente inteligentes y agudas. Por eso sugiero lo de la embriaguez etílica, porque sabiendo como sé que los que entran en maníasmías son seres de inteligencia preclara, aunque a veces lo ocultan por pudor, pues, para que no haya disimulos, ¡fuera las máscaras!, ya que, como todo el mundo sabe, y contra la idea que nos han vendido, estando borrachos es cuando Más Nosotros Mismos Somos. Los abstemios (que haberlos, haylos) pueden tomar marisco en mal estado que les proporcionará una lucidez similar. Teneís siete días todavía para surtir el mueble-bar y comprar ibuprofeno para la resaca del día después.
Nos vemos el 3108 a las 00:01
22 agosto 2005
remixed
So, I purpose:
Don´t break my love and go
:
Don´t love my break and go
:
Go my love and don´t break
:
Go my break and don´t love
:
My love don´t break and go
:
My love don´t go and break
:
Love my go and don´t break
:
Love my break and don´t go
Don´t break my love and go
:
Don´t love my break and go
:
Go my love and don´t break
:
Go my break and don´t love
:
My love don´t break and go
:
My love don´t go and break
:
Love my go and don´t break
:
Love my break and don´t go
21 agosto 2005
soñar
anoche fue una noche animada. Mientras dormía. Soñé y soñé y soñé. Muchísimas cosas, un sueño largo de verdad, pero solo han quedado algunos retazos sueltos, inconexos, por ahí de pronto aparecía ella, otra vez. (¡Pero ya está bien! ¿no te parece? Lo curioso es que en los sueños nos llevamos estupendamente. ¡Si lo llego a saber antes, me habría pasado estos dos últimos años durmiendo!) El caso es que lo único que recuerdo fehacientemente es que estaba en un bar de esos típicos de plaza de pueblo y que yo llevaba puesta en la cabeza una gran cabeza de rinoceronte. Bueno, no era precisamente una gran cabeza de rinoceronte, sino que era una cabeza de rinoceronte de tamaño rinoceronte, o sea enorme. Yo no la notaba, quiero decir que no era una máscara, yo veía perfectamente, no me daba calor, no me molestaba, vamos, que era como mi cabeza. Lo más divertido es que la gente me hablaba de mi cabeza con admiración, me preguntaban cómo me sentía, pero me decían ¿por qué no te cambias ese jersey y te pones otro? Seguramente no hacía juego con mi espléndida nueva cabeza de rinoceronte. Al levantarme por la mañana me he mirado en el espejo y todo estaba en su sitio. Afortunadamente me había desrinocerontado por el camino. El único síntoma que tenía era un hambre bestial. Después de desayunar he buscado en el maravilloso, enciclopédico y muy recomentable Diccionario de Símbolos de Juan Eduardo Cirlot a ver qué ponía, pero se le olvidó hablar de mi cabeza. No hay nada sobre rinocerontes. Vaya olvido más tonto. Así es que aquí estoy, con mi cabeza soñada rondandome en la cabeza sin saber qué querrá decir, que simbolizará... Estooo... ¿Hay algún rinocerontólogo entre el público?
dos mundos distintos
hay dos mundos y siempre nos olvidamos. Existe el mundo de Eduard Kremer, alias Mercator (1512-1594), que es el que aprendimos todos, sin excepción, en la escuela de pequeñitos...
y otro mundo, mucho más justo y equilibrado: el mundo de Arno Peters, que se descubrió en una rueda de prensa en Alemania en 1974. Qué cosas.
La idea de Mercator responde a las exigencias matemáticas de la proyección cilíndrica. La característica más destacable de esta proyección es que tanto los meridianos como los paralelos son líneas rectas y se cortan perpendicularmente. Los meridianos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas verticalmente a la misma distancia unos de otros. Los paralelos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas horizontalmente pero aumentando la escala a medida que nos alejamos de ecuador. Este aumento de escala hace que no sea posible representar en el mapa las latitudes por encima de los 80º.
El mapa de Mercator es realmente conforme, la forma de los países es real, pero su superficie aumenta exageradamente en las latitudes altas.
El éxito de la proyección de Mercator se debe a que cualquier línea recta que se trace marca el rumbo real, con lo cual se puede navegar siguiendo con la brújula el ángulo que se marca en el mapa. A esta línea de rumbo se llama loxodrómica.
Los cartógrafos se refieren a la incapacidad de comparar tamaños sobre una proyección Mercator como el problema de Groenlandia que es, ni más ni menos, que Groenlandia aparece del mismo tamaño que África cuando en realidad es catorce veces más pequeña!!! El mapa de Mercator deforma el tamaño tanto en los polos que es común cortar la Antártida en el mapa. Esta práctica hace que el Hemisferio Norte aparezca mucho más grande de lo que realmente es. La técnica de recorte termina en un mapa mostrando la linea del ecuador aproximadamente al 60% de la parte alta del mapa, disminuyendo el tamaño y la importancia de los países en vía de desarrollo.
La proyección de Peters es una proyección cilíndrica y conforme, como la de Mercator. La diferencia es que corrige matemáticamente la distorsión de las latitudes altas. Al igual que la de Mercator las líneas rectas son loxodrómicas.
La proyección Peters trata de huir de la imagen eurocéntrica del mundo, y es capaz de representar las latitudes altas hasta los 90º. Es la proyección que menos deforma las escalas. Las menores deformaciones se encuentran en las latitudes medias, donde vive la mayor parte de la población. Las latitudes bajas tienen una escala algo más grande, con los que parecen más grandes, pero son los países de tercer mundo. Las latitudes altas tienen una escala más pequeña, pero se representan todas las latitudes. La proyección de Peters muestra todas las áreas, países, continentes u océanos, según su tamaño real. Así es posible hacer comparaciones exactas. De todas las proyecciones existentes esta es la más ajustada al mundo real.
¡Qué mareo!
La idea de Mercator responde a las exigencias matemáticas de la proyección cilíndrica. La característica más destacable de esta proyección es que tanto los meridianos como los paralelos son líneas rectas y se cortan perpendicularmente. Los meridianos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas verticalmente a la misma distancia unos de otros. Los paralelos son líneas rectas paralelas entre sí dispuestas horizontalmente pero aumentando la escala a medida que nos alejamos de ecuador. Este aumento de escala hace que no sea posible representar en el mapa las latitudes por encima de los 80º.
El mapa de Mercator es realmente conforme, la forma de los países es real, pero su superficie aumenta exageradamente en las latitudes altas.
El éxito de la proyección de Mercator se debe a que cualquier línea recta que se trace marca el rumbo real, con lo cual se puede navegar siguiendo con la brújula el ángulo que se marca en el mapa. A esta línea de rumbo se llama loxodrómica.
Los cartógrafos se refieren a la incapacidad de comparar tamaños sobre una proyección Mercator como el problema de Groenlandia que es, ni más ni menos, que Groenlandia aparece del mismo tamaño que África cuando en realidad es catorce veces más pequeña!!! El mapa de Mercator deforma el tamaño tanto en los polos que es común cortar la Antártida en el mapa. Esta práctica hace que el Hemisferio Norte aparezca mucho más grande de lo que realmente es. La técnica de recorte termina en un mapa mostrando la linea del ecuador aproximadamente al 60% de la parte alta del mapa, disminuyendo el tamaño y la importancia de los países en vía de desarrollo.
La proyección de Peters es una proyección cilíndrica y conforme, como la de Mercator. La diferencia es que corrige matemáticamente la distorsión de las latitudes altas. Al igual que la de Mercator las líneas rectas son loxodrómicas.
La proyección Peters trata de huir de la imagen eurocéntrica del mundo, y es capaz de representar las latitudes altas hasta los 90º. Es la proyección que menos deforma las escalas. Las menores deformaciones se encuentran en las latitudes medias, donde vive la mayor parte de la población. Las latitudes bajas tienen una escala algo más grande, con los que parecen más grandes, pero son los países de tercer mundo. Las latitudes altas tienen una escala más pequeña, pero se representan todas las latitudes. La proyección de Peters muestra todas las áreas, países, continentes u océanos, según su tamaño real. Así es posible hacer comparaciones exactas. De todas las proyecciones existentes esta es la más ajustada al mundo real.
Aunque yo, personalmente, estoy por decantarme por una tercera opción:
la Proyección Van der Bringen, que es esta:
¡Qué mareo!pintura y literatura
algunos libros escritos POR PINTORES
Hebdomeros de Giorgio de Chirico
Caravanserail de Francis Picabia
La cocina caníbal de Roland Topor
La corneta acústica de Leonora Carrington
Los cornudos del viejo arte moderno de Salvador Dalí
Diario de un genio de Salvador Dalí
El mito trágico del Angelus de Millet de Salvador Dalí
Bantam de Eduardo Arroyo
Panama Al Brown de Eduardo Arroyo
Realidad natural y realidad abstracta de Piet Mondrian
Bases de Paul Klee
algunos libros SOBRE PINTORES INVENTADOS
El pintor de nubes de Rainier María Rilke
La obra maestra desconocida de Honoré de Balzac
El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde
Jusep Torres Campalans de Max Aub
Memorias biográficas de pintores extraordinarios de William Beckford
Barbazul de Kurt Vonnegut
La novia de los solteros de Stephen Koch
Manual de pintura y caligrafía de José Saramago
Hebdomeros de Giorgio de Chirico
Caravanserail de Francis Picabia
La cocina caníbal de Roland Topor
La corneta acústica de Leonora Carrington
Los cornudos del viejo arte moderno de Salvador Dalí
Diario de un genio de Salvador Dalí
El mito trágico del Angelus de Millet de Salvador Dalí
Bantam de Eduardo Arroyo
Panama Al Brown de Eduardo Arroyo
Realidad natural y realidad abstracta de Piet Mondrian
Bases de Paul Klee
algunos libros SOBRE PINTORES INVENTADOS
El pintor de nubes de Rainier María Rilke
La obra maestra desconocida de Honoré de Balzac
El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde
Jusep Torres Campalans de Max Aub
Memorias biográficas de pintores extraordinarios de William Beckford
Barbazul de Kurt Vonnegut
La novia de los solteros de Stephen Koch
Manual de pintura y caligrafía de José Saramago
20 agosto 2005
el portazo en plena cara
ya no se si esto son mis particulares preocupaciones o es que cada día que pasa siento que la ausencia de la voz, de la entonación, a la hora de comunicarse, hace que vivamos en un permanente tobogán de arribas y abajos cada vez más marcados, más concluyentes, más definitivos.
Qué fácil es lanzar un ultimátum sin mirar a los ojos, qué sencillo parece el poder decir un NO callado con el silencio estruendoso de no contestar a un mail o borrar un comment que, quizás bien intencionadamente, alguien deposita en tu blog.
Y yo no soy una excepción. No pienso tirar la primera piedra.
Mea culpa. De hecho luego me paso meando culpa unos cuantos días.
Hoy he decidido que tengo que salir más, ventilarme más, que me dé el aire de las voces humanas y de los cuerpos. Ver bocas moverse, ojos expresar, sentir por los oídos el tacto de lo verdadero o lo falso, hablar con gente con cara, con manos, reconocer a los que conozco y dejar pasar, suavemente, sorteando con la elegancia que me caracterizaba en otros tiempos, in illo tempore, las malas maneras camufladas, las formas retorcidas de silencios, los mensajes cifrados, codificados, las sonrisas con la fecha de caducidad escrita con tinta invisible.
¿Que qué me pasa hoy? Que dejandome llevar por esta especie de optimismo al que yo llamo mipesimismoalegre, y sintiendo que estoy cultivando, modelando, la rara materia de la amistad, lo que me he encontrado al cabo de esta angosta calle de los mails es, de bruces, con puertas que se cierran con la misma facilidad con la que se abrieron, pero con mucha menos elegancia. El portazo de la palabra escrita. Pero si os digo que esta tarde, dentro de un rato, me van a sacar de paseo, y que lo hago casi a regañadientes, a pesar de que en Castilla hoy corre una brisa deliciosa, es porque sé que la mordedura de la adicción a la pantalla va a venir a estorbarme a medianoche y voy a querer venir volando a abrir la ventanita luminosa, más que con un sín-drome con un con-drome, a encontrar ese cariño que sé que está aquí, entre mis lobos adorables, aunque ya me he convencido de que en medio de vosotros va a haber siempre un corderito feroz dispuesto a devorarme.
Qué fácil es lanzar un ultimátum sin mirar a los ojos, qué sencillo parece el poder decir un NO callado con el silencio estruendoso de no contestar a un mail o borrar un comment que, quizás bien intencionadamente, alguien deposita en tu blog.
Y yo no soy una excepción. No pienso tirar la primera piedra.
Mea culpa. De hecho luego me paso meando culpa unos cuantos días.
Hoy he decidido que tengo que salir más, ventilarme más, que me dé el aire de las voces humanas y de los cuerpos. Ver bocas moverse, ojos expresar, sentir por los oídos el tacto de lo verdadero o lo falso, hablar con gente con cara, con manos, reconocer a los que conozco y dejar pasar, suavemente, sorteando con la elegancia que me caracterizaba en otros tiempos, in illo tempore, las malas maneras camufladas, las formas retorcidas de silencios, los mensajes cifrados, codificados, las sonrisas con la fecha de caducidad escrita con tinta invisible.
¿Que qué me pasa hoy? Que dejandome llevar por esta especie de optimismo al que yo llamo mipesimismoalegre, y sintiendo que estoy cultivando, modelando, la rara materia de la amistad, lo que me he encontrado al cabo de esta angosta calle de los mails es, de bruces, con puertas que se cierran con la misma facilidad con la que se abrieron, pero con mucha menos elegancia. El portazo de la palabra escrita. Pero si os digo que esta tarde, dentro de un rato, me van a sacar de paseo, y que lo hago casi a regañadientes, a pesar de que en Castilla hoy corre una brisa deliciosa, es porque sé que la mordedura de la adicción a la pantalla va a venir a estorbarme a medianoche y voy a querer venir volando a abrir la ventanita luminosa, más que con un sín-drome con un con-drome, a encontrar ese cariño que sé que está aquí, entre mis lobos adorables, aunque ya me he convencido de que en medio de vosotros va a haber siempre un corderito feroz dispuesto a devorarme.
test de cultura general (chorradas 2)
¿de quién es descendiente directo el brillante compositor y cantante estadounidense Moby? Su nombre artístico es la mejor pista.
La respuesta correcta en los comments
La respuesta correcta en los comments
test de cultura general (chorradas 1)
¿qué productor y DJ modernito, y famosete por formar dúo con una actriz-cantante de nombre impronunciable, es el compositor de el himno del derechosísimo Partido Popular de España? Ya sabeís, tará tará tararorará...
La respuesta correcta en los comments
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el capítulo 68 de Rayuela
Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clésimo y caían hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que el procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
Julio Cortázar
Rayuela. Capítulo 68 (París, 1963)
Rayuela. Capítulo 68 (París, 1963)
19 agosto 2005
milady´s sense of humor (other one)
aunque nuestra historia fracasó estrepitosamente creo que somos amigos y nos queremos, de manera que me escribe para contarme que su amiga S le ha dicho que hace unas semanas han publicado un interesante artículo en la edición de Madrid de El País y que al verlo ha descubierto que está ilustrado con una fotografía hecha por mí. Coño, sales como fotógrafo en el pais, me escribe.
Le contesto, que ya, que en realidad ni siquiera he visto el artículo, pero que además como no nos habíamos visto mucho últimamente se me había olvidado contarselo, bla, bla y al final del mail le pregunto, por cierto ¿quién es S?
Como respuesta recibo un mail que a continuacíon transcribo íntegro:
No pienso presentártela
Le contesto, que ya, que en realidad ni siquiera he visto el artículo, pero que además como no nos habíamos visto mucho últimamente se me había olvidado contarselo, bla, bla y al final del mail le pregunto, por cierto ¿quién es S?
Como respuesta recibo un mail que a continuacíon transcribo íntegro:
No pienso presentártela
a vueltas con mi pasado
pasan cosas, como decíamos ayer, pero también pasaron muchas cosas. Hoy mismo, buscando en el caos de mis carpetas en el discoduro de esto, encuentro algo que me ha traído un no sé qué de recuerdos de la época gloriosa de adelgazar sin dietas.
Estaba yo hace poco más de un año en un party, haciendo cocina que siempre es donde pasan las cosas en las fiestas y al hilo de algo que estaba yo comentando con un amigo pegó hebra con nosotros un tipo muy especial, gran carisma, divertido, con el que estuve hablando mucho rato, habían varias coincidencias divertidas, conocidos comunes, gustos similares y de pronto me cuenta que tiene un grupo que se llama SSUBB y que actúa tal día en Al Laboratorio (una cueva que fué mítica en la época de la movie -no quiero decir la palabra- madrileña). Y ahí mismo me rimó, entre rones y petardos, uno de sus temas, ELLA, mirandome a los ojos. Yo pensé, este tipo se conoce mi historia, ya que mi dieta y yo nos movíamos en círculos próximos a los de él, y me está lanzando una indirecta (ya se sabe que un punto levemente paranoico acompaña siempre a este tipo de régimen tan férreo) Me quedé tan perplejo con la letra de la canción y encantado con la personalidad de Gervasio, que así se llama, que el tal día estaba yo en la cueva, copa en mano como un fan más. Se apagan las luces y sale el grupo con Gervasio al micro ataviado con una sotana de Adidas, con sus tres rayitas blancas todo lo largo de ambos costados, un modelito indescriptible. Cuando llega el momento de cantar ELLA sale con la letra escrita en varios papeles, porque es tan larga y compleja que no se la sabe de memoria. Era la última canción. La interpretación es magistral y en la apoteosis final tira los papeles al público. Todo el mundo aplaude, la cueva a punto de venirse abajo. Un rato después, cuando la gente ha empezado a marcharse, veo los papeles con la letra de la canción pisoteados en el suelo. ¿Es que los fans no se han lanzado, despedazándolos, para tener un trocito de esta joya de la lírica española?
Pues NO. Entonces disimuladamente los cogí y me los guardé. (¡¡¡Gervasio, los tengo yo!!! jeje) Pensé tengo que hacer algo con esta letra que es tan buena, pero no sabía muy bien qué... ahora ya han encontrado su sitio en este post. De aquí a la fama mundial.
Os transcribo la letra. Las estrofas eran de cuatro versos. Su nueva maquetación no afecta a la profundidad del contenido. Con todos vosotros ELLA de SSUBB. Que la disfruteis.
Ella es lista. Ella es hermosa. Ella es culta. Ella es peligrosa
Ella es vaga. Ella es viciosa. Ella es gorrona. Ella es preciosa
Ella es egoísta. Ella es caprichosa. Ella es hedonista. Ella es una golfa
Ella es sexy busca otra cosa. Ella es educada. Ella es perezosa
Solo quiere ver la vida de rosa. Ella es escapista. Ella es una diosa
Ella es locuaz. Ella es graciosa. Ella siempre sabe como quiere las cosas
Ella es feminista. Ella es machista. Todo depende del momento oportunista
Ella es un encanto. Ella es muy maja. Solo participa cuando juega con ventaja
Ella mola mucho. Ella es buena onda. Ella está borracha. Ella está cachonda
Ella pone. Ella se pone. El mundo propone y ella dispone
Ella es morbosa. Ella es indolente. Siempre te lleva al huerto de una forma diferente
Ella es exquisita. Ella es deliciosa. Solo ella decide el orden de las cosas
Ella está muy buena. Ella es insolvente. Ella siempre encuentra como chupar de la gente
Ella es elegante. Ella es idealista. Solo se interesa por su punto de vista
...y ahora quiere que me haga budista...
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Egoísta, caprichosa, idealista, hermosa
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Elegante, indolente, escapista y perezosa
Guapa, moderna, divertida, inconsciente
Coqueta, deliciosa, elegante e insolvente
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Sexy, cobarde, graciosa y perezosa
Maja, educada, hedonista y cachonda
Digna, borracha, exquisita y buena onda
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Machista, feminista, nihilista, una diosa
...y yo soy un tío vinagre...
.......................................
Estaba yo hace poco más de un año en un party, haciendo cocina que siempre es donde pasan las cosas en las fiestas y al hilo de algo que estaba yo comentando con un amigo pegó hebra con nosotros un tipo muy especial, gran carisma, divertido, con el que estuve hablando mucho rato, habían varias coincidencias divertidas, conocidos comunes, gustos similares y de pronto me cuenta que tiene un grupo que se llama SSUBB y que actúa tal día en Al Laboratorio (una cueva que fué mítica en la época de la movie -no quiero decir la palabra- madrileña). Y ahí mismo me rimó, entre rones y petardos, uno de sus temas, ELLA, mirandome a los ojos. Yo pensé, este tipo se conoce mi historia, ya que mi dieta y yo nos movíamos en círculos próximos a los de él, y me está lanzando una indirecta (ya se sabe que un punto levemente paranoico acompaña siempre a este tipo de régimen tan férreo) Me quedé tan perplejo con la letra de la canción y encantado con la personalidad de Gervasio, que así se llama, que el tal día estaba yo en la cueva, copa en mano como un fan más. Se apagan las luces y sale el grupo con Gervasio al micro ataviado con una sotana de Adidas, con sus tres rayitas blancas todo lo largo de ambos costados, un modelito indescriptible. Cuando llega el momento de cantar ELLA sale con la letra escrita en varios papeles, porque es tan larga y compleja que no se la sabe de memoria. Era la última canción. La interpretación es magistral y en la apoteosis final tira los papeles al público. Todo el mundo aplaude, la cueva a punto de venirse abajo. Un rato después, cuando la gente ha empezado a marcharse, veo los papeles con la letra de la canción pisoteados en el suelo. ¿Es que los fans no se han lanzado, despedazándolos, para tener un trocito de esta joya de la lírica española?
Pues NO. Entonces disimuladamente los cogí y me los guardé. (¡¡¡Gervasio, los tengo yo!!! jeje) Pensé tengo que hacer algo con esta letra que es tan buena, pero no sabía muy bien qué... ahora ya han encontrado su sitio en este post. De aquí a la fama mundial.
Os transcribo la letra. Las estrofas eran de cuatro versos. Su nueva maquetación no afecta a la profundidad del contenido. Con todos vosotros ELLA de SSUBB. Que la disfruteis.
Ella es lista. Ella es hermosa. Ella es culta. Ella es peligrosa
Ella es vaga. Ella es viciosa. Ella es gorrona. Ella es preciosa
Ella es egoísta. Ella es caprichosa. Ella es hedonista. Ella es una golfa
Ella es sexy busca otra cosa. Ella es educada. Ella es perezosa
Solo quiere ver la vida de rosa. Ella es escapista. Ella es una diosa
Ella es locuaz. Ella es graciosa. Ella siempre sabe como quiere las cosas
Ella es feminista. Ella es machista. Todo depende del momento oportunista
Ella es un encanto. Ella es muy maja. Solo participa cuando juega con ventaja
Ella mola mucho. Ella es buena onda. Ella está borracha. Ella está cachonda
Ella pone. Ella se pone. El mundo propone y ella dispone
Ella es morbosa. Ella es indolente. Siempre te lleva al huerto de una forma diferente
Ella es exquisita. Ella es deliciosa. Solo ella decide el orden de las cosas
Ella está muy buena. Ella es insolvente. Ella siempre encuentra como chupar de la gente
Ella es elegante. Ella es idealista. Solo se interesa por su punto de vista
...y ahora quiere que me haga budista...
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Egoísta, caprichosa, idealista, hermosa
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Elegante, indolente, escapista y perezosa
Guapa, moderna, divertida, inconsciente
Coqueta, deliciosa, elegante e insolvente
Lista, culta, locuaz y peligrosa
Sexy, cobarde, graciosa y perezosa
Maja, educada, hedonista y cachonda
Digna, borracha, exquisita y buena onda
Vaga, viciosa, gorrona y preciosa
Machista, feminista, nihilista, una diosa
...y yo soy un tío vinagre...
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Ah! qué recuerdos...
18 agosto 2005
: )
mi nedstat (el contador de entradas cuyo iconito está situado abajo a la derecha) a veces me sorprende y muchas veces en forma de especiales alegrías, aparte de los habituales de españa, de argentina, de méxico, de chile, hoy me dice que he tenido entradas de nicaragua, de guatemala, de uruguay, de canadá, de new york (que es como otro país), pero sobre todo una entrada, que me ha hecho especial ilusión, desde cuba (¡hola!).
ella me escribe, J me escribe, bé me escribe, carlos me escribe, daniel me escribe, cesca me escribe.
¿no es para estar : ) ?
ella me escribe, J me escribe, bé me escribe, carlos me escribe, daniel me escribe, cesca me escribe.
¿no es para estar : ) ?
17 agosto 2005
la boheme
pasan muchas cosas, es verdad, entonces pienso: esto voy a escribirlo. Normalmente la cosa empieza con una frase. Yo construyo así. Lo primero: una frase. La redacto mentalmente, después la mimo como si fuera un gatito entre mis manos, la pulo a lo largo de horas, si es realmente buena ni siquiera tengo que escribirla, ya sé que no se me va a olvidar. En ella está el tema, el desarrollo y casi siempre el desenlace de la historia. En el caso de hoy es así. La última frase de este post ha sido su germen. Podría ponerla ya. Ahora. Como un aforismo y quedarme tan ancho con mi aura de misterio y vaguedad que la haría parecer más interesante y profunda.
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Parentesis: Me dice bé que mis post son muy largos y que le gustan mucho pero que no puede terminarlos de leer porque le molesta la luz de la pantalla en los ojos. He oído que hay un premio que se convoca exclusivamente entre blogs que tienen el fondo negro. Jajaja. Eso me encantó. Esto lo he puesto para hacer un poco de tramoya e interesar a bé a ver si sigue leyendo. Pero no lo voy a conseguir. Lo sé.
......................................................
El tema de este post es la bohemia. ¿Es que eso existe todavía? ¿No es algo que está en los museos acumulando telarañas y las estanterías de las bibliotecas públicas el polvo de los años para mayor gloria del siglo XIX? Pues yo digo que no. Más bien es una forma de vida que se encuentra tácitamente penada en Nuestrobellopaís, socialmente no aceptada. Los argumentos de papáestado son los siguientes: ¿Que bienes puede aportar a la sociedad una persona que no piensa ni por asomo comprarse una casa, ni cambiar de coche cada tres años, ni reproducirse varias veces, ni divorciarse y pasar pensiones alimenticias, ni irse de vacaciones obligatoriamente en verano y salir a cenar con varias parejas dos veces al mes?
Respuesta: Ningún beneficio conocido, por tanto, tachado de la lista.
......................................................
En algunos países menos civilizados que Nuestrobellopaís, como los Estados Unidos de Norteamérica, Holanda o Inglaterra, es algo perfectamente posible: Tener un trabajo por horas, pisos de alquiler razonables, mercado de segunda mano de todo tipo de cachivaches, ocio y cultura alternativa, etc. para hacer posible que no todo el mundo piense igual, vista igual, viva igual, decore sus casa igual. Juro que eso existe. Por no hablar de la cosa social: aquí es impensable ser taxista y pintor, electricista y escultor, camarero y escritor... aquí lo que te permiten es ser taxista y pintor fracasado, electricista y escultor fracasado, camarero y escritor fracasado.
Pues vale.
......................................................
Yo soy un bohemio. No por decisión propia. No. Diría yo que la vida me hizo así. Ser un artista autodidacta y la genética hicieron el resto. Hay que hablar con propiedad: hay algunas que no me gustan y por las que desde muy jovencito decidí no transigir. No las voy a enumerar ahora porque no ha lugar, pero lo cierto es que desde hace algún tiempo se que a mi forma de vida se le puede dar un nombre y es ese: Bohemia.
Pinto, hago fotos, collages, montajes tridimensionales, escribo y aunque no soy un artista reconocido he estado muchas veces a punto de conseguirlo. En una época la broma entre mis amigos era el permanentemente postergado lanzamiento mundial de luispita. Siempre la cosa acababa en Uy, por qué poquito...!!!
Mi sentido del humor siempre hizo el resto: tomarlo como una broma cariñosa y seguir pintando, heciendo fotos, escribiendo, bla, bla, bla. Mientras tanto hay que vivir e intentar que no sea simplemente sobrevivir, de manera que sin pudor, y a pesar de mis años, sigo haciendo trabajos alternativos, al margen de la obviedad del diseño gráfico que son las migajas de panduro que nos dejan como opción a los creadores. Me gusta ser el más viejo de los trabajos surrealistas en los que me meto. Ser el nuevo durante un rato y luego salir volando a hacer mis cuadros que es lo que de verdad me importa y atención que ahora viene la frase que se viene incubando desde el principio de este post:
Sé cariñoso y amable con los jardineros del parque que está cerca de tu casa porque uno de ellos puede ser tu blogger favorito.
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Parentesis: Me dice bé que mis post son muy largos y que le gustan mucho pero que no puede terminarlos de leer porque le molesta la luz de la pantalla en los ojos. He oído que hay un premio que se convoca exclusivamente entre blogs que tienen el fondo negro. Jajaja. Eso me encantó. Esto lo he puesto para hacer un poco de tramoya e interesar a bé a ver si sigue leyendo. Pero no lo voy a conseguir. Lo sé.
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El tema de este post es la bohemia. ¿Es que eso existe todavía? ¿No es algo que está en los museos acumulando telarañas y las estanterías de las bibliotecas públicas el polvo de los años para mayor gloria del siglo XIX? Pues yo digo que no. Más bien es una forma de vida que se encuentra tácitamente penada en Nuestrobellopaís, socialmente no aceptada. Los argumentos de papáestado son los siguientes: ¿Que bienes puede aportar a la sociedad una persona que no piensa ni por asomo comprarse una casa, ni cambiar de coche cada tres años, ni reproducirse varias veces, ni divorciarse y pasar pensiones alimenticias, ni irse de vacaciones obligatoriamente en verano y salir a cenar con varias parejas dos veces al mes?
Respuesta: Ningún beneficio conocido, por tanto, tachado de la lista.
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En algunos países menos civilizados que Nuestrobellopaís, como los Estados Unidos de Norteamérica, Holanda o Inglaterra, es algo perfectamente posible: Tener un trabajo por horas, pisos de alquiler razonables, mercado de segunda mano de todo tipo de cachivaches, ocio y cultura alternativa, etc. para hacer posible que no todo el mundo piense igual, vista igual, viva igual, decore sus casa igual. Juro que eso existe. Por no hablar de la cosa social: aquí es impensable ser taxista y pintor, electricista y escultor, camarero y escritor... aquí lo que te permiten es ser taxista y pintor fracasado, electricista y escultor fracasado, camarero y escritor fracasado.
Pues vale.
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Yo soy un bohemio. No por decisión propia. No. Diría yo que la vida me hizo así. Ser un artista autodidacta y la genética hicieron el resto. Hay que hablar con propiedad: hay algunas que no me gustan y por las que desde muy jovencito decidí no transigir. No las voy a enumerar ahora porque no ha lugar, pero lo cierto es que desde hace algún tiempo se que a mi forma de vida se le puede dar un nombre y es ese: Bohemia.
Pinto, hago fotos, collages, montajes tridimensionales, escribo y aunque no soy un artista reconocido he estado muchas veces a punto de conseguirlo. En una época la broma entre mis amigos era el permanentemente postergado lanzamiento mundial de luispita. Siempre la cosa acababa en Uy, por qué poquito...!!!
Mi sentido del humor siempre hizo el resto: tomarlo como una broma cariñosa y seguir pintando, heciendo fotos, escribiendo, bla, bla, bla. Mientras tanto hay que vivir e intentar que no sea simplemente sobrevivir, de manera que sin pudor, y a pesar de mis años, sigo haciendo trabajos alternativos, al margen de la obviedad del diseño gráfico que son las migajas de panduro que nos dejan como opción a los creadores. Me gusta ser el más viejo de los trabajos surrealistas en los que me meto. Ser el nuevo durante un rato y luego salir volando a hacer mis cuadros que es lo que de verdad me importa y atención que ahora viene la frase que se viene incubando desde el principio de este post:
Sé cariñoso y amable con los jardineros del parque que está cerca de tu casa porque uno de ellos puede ser tu blogger favorito.
16 agosto 2005
la verdad desnuda
hoy estoy francamente copión, ya se me pasará, o no.
De la siempre sugerente página de apostillas copio descaradamente
La exposición "La verdad desnuda" reúne en Vienna las obras más polémicas de los pintores austríacos Klimt, Schiele y Kokoschka. "El museo Leopoldo de Viena ofrece entrada gratis los viernes a todos quienes quieran visitarlo en traje de baño o totalmente desnudos" ¿qué les parece? Debe de ser más que fascinante poder ver esta maravilla.De la siempre sugerente página de apostillas copio descaradamente
Lo que realmente es fascinante, querida apostillas, es que dandole al cortar y pegar ni siquiera he tenido que volver a hacer el link a la página que sugieres.
Gracias por el fuego.
para reir: proyecto cartele
gracias a La artífice y su estupendo sentido del umor me veo en la obliga sión de reco nendaros este prollecto de cartelismo bandálico que denuestra una bes máz quen todolado cuezen avas. Para pasar un rato inolvidable toda la familia reunidos alrededor de la pequeña pantalla. Es recomendable tomarlo en pequeñas diócesis.
15 agosto 2005
sabiendo como sé lo dificil que es no volver a acariciar la cabeza del animal que mordió tu mano así presiento tus ojos leyendo las lineas que escribo y me atrevo a pensar que no sabes cómo volver a escribirme y decirme que sí que por qué no que yo tenía razón que no tenía razón o que tú tienes tus razones o que no tenías razón o que no fui nada razonable y que te apena perder lo poco o nada que teníamos por apenas un estornudo de sinrazón
dulcinea
y ya ni siquiera soy capaz de imaginar otra vez otra locura otro yo otra loca sino que presiento que este que parecía un eterno río por fin llega a una zona oscura en donde ya solo se involucran paz y sosiego y que todo lo que se divisa desde allí es una bella y silenciosa planicie solo interrumpida por el destello ocasional de una pantalla y una v, o una be, o una pi, que, desde quién sabe donde rayos me manda un parpadeo cómplice sin imaginar siquiera que del otro lado hay un naúfrago sin isla que está sintiendo lo mismo que los juguetes que amontonó para deleite de las arañas en el desván de su propia cabeza
14 agosto 2005
cocina tomada
aunque ya no quiero volver a hacer el desvergonzado ejercicio del como es posible que cada vez que entro en mi cocina y hago el gesto de cortar un tomate te siento de pié ahí en ese mismo sitio descalza cocinando y siento que mi cuerpo está suplantando al tuyo en ese espacio que ahora otra vez es solo mío y descubro que cada vez me cuesta más y que ya no quiero volver a entrar en ese sitio de la casa pero claro hay que comer cada día desayunar las más de las veces meter la compra en la nevera y para eso tengo que esquivar tu presencia latente como un ectoplasma que sale de mi mente y que se proyecta sobre las baldosas blancas siempre salpicadas de algo y yo que no lloro nunca quisiera poder negarte así con un fácil ataque de llanto y pasar a otra cosa pero esta dulzura plagiada por mí cada tanto sé que va a estar otra vez esperando para hacerse real en cuanto vuelva a traspasar el umbral y no se vaya a pensar que quiero que vuelvas ni que quiero verte solo que te dejaste ahí un fantasma con tu forma exacta plegando con dedos firmes la masa de las empanadillas que no se va y que no se acaba de ir y yo que quiero entrar de una vez en mi cocina sin que esté ahí tu nuca esperando mi abrazo apartar tus rizos negros un beso y tomamos vino o cerveza.
I have a dream, that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: we hold these truths to be self-evident: that all men are created equal.
Tuve un sueño, que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: llevemos a cabo estas verdades que son evidentes en sí: que todos los hombres somos creados igual.
Martin Luther King
Tuve un sueño, que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: llevemos a cabo estas verdades que son evidentes en sí: que todos los hombres somos creados igual.
Martin Luther King
13 agosto 2005
estos hindúes son la hostia
ayer me subí al mo-no-vo-lú-men de mi hermana, o sea un-co-che-gran-de, y veo que al lado del freno de mano tiene un libro. Un libro escrito por una mujer, todos los libros que lee mi hermana desde que cumplió los cuarenta son libros escritos por mujeres, tiene cientos, comprados en lalibreríademujeres, ese getto cultural, donde si entras con mi inequívoco aspecto de tener pene, de potencialmaltratadorviolador te tratan cortésmente pero luego desinfectan los libros que has manoseado con tus sucias manos de potencialmaltratadorviolador. Chico, ese sí es un sitio donde el tamaño no importa, con que tengas uno ya les vale. Son unas chicas amables y encantadoras, como una pitón justo antes de atacar. A mi me encanta ir por allí, para tener sensaciones fuertes. Bueno el caso es que pienso, por lo menos mi hermana está cuidando de la imagen de la familia, yo si pongo un libro al lado del freno de mano de mi coche, acabaría triturado por los asientos abatibles, mordisqueado por las chinches y con rastros de aceite, ceniza de cigarros o cosas peores.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
12 agosto 2005
estimada minoría
Ya sé que hay mucha que gente que aún habiendo leído el libro Don Quijote de la Mancha de cabo a rabo, asegura no haberlo leído, por modestia o para no azorar a su interlocutor, que suele ser alguien que no se lo ha leído.
Escribo este post para esa minoría de ciudadanos castellanoparlantes que de verdad no se han leído el Quijote en su lengua original, con el ánimo de animaros a que dejeís de ser unos pocos y os sumeis al disfrute universal de este monumento literario único e incomparable.
Lo primero a comentar es que Cervantes aparte de ser un hombre, un escritor, un artista con una vida llena de desgracias sin par, fué un adelantado a su tiempo en muchos sentidos, por lo que este libro resulta francamente sorprendente si tenemos en cuenta que con mucha probabilidad se empezó a escribir en un lejano 1602, como un cuento breve y seguramente como venganza al trato vejatorio que le dió al propio Cervantes un oscuro hidalgo de un pueblecillo manchego al sur de Madrid, al que habiendole ido a cobrar, por encargo de un amigo, una deuda, lo mandó encarcelar en un calabozo mugriento para no pagar dicha deuda.
Lo que mucha gente que conoce la historia por resúmenes, o por películas, seguramente no sabe es que don Miguel de Cervantes en su capítulo XI, (unas cien páginas después del célebre principio) dice que él no escribió las andanzas de Don Quijote, si no que estando de compras en Toledo vió en un mercado que vendían unas legajos escritos en árabe que le llamaron la atención, y como ve pasar un morisco por allí le pide que le traduzca algo de lo que hay escrito, mientras el morisco lee uno los papeles, empieza a reir, ya que era un párrafo donde describía a Dulcinea en los siguientes términos "...dicen que tuvo la mejor mano para salar puercos que otra mujer de toda la Mancha." Muy interesado por el asunto, Cervantes, que según él mismo afirma, ya conocía las primeras andanzas de Don Quijote, compra ese montón de papeles y se los entrega al morisco, contratandole para que se los traduzca y "para no dejar de la mano tan buen hallazgo le truje a mi casa, donde en poco más de mes y medio la tradujo toda del mesmo modo que aquí se refiere".
El nombre del libro recién traducido del árabe es Historia de Don Quijote de la Mancha escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.
Esto le permite a Cervantes tener un recurso literario que le permitirá cientos de juegos a lo largo de todo el libro, el tener dos narradores, uno él, el que compra los legajos, que interviene permanentemente en la historia, enjuiciando, apostillando, comentando, y otro, Cide Hamete, el autor y narrador en primera persona de la historia al que Cervantes apunta, subraya e incluso corrige en algunos párrafos, advirtiendo: "Si a ésta se le puede poner alguna objeción cerca de su verdad, no podrá ser otra sino haber sido su autor arábigo, siendo muy propio de los de aquella nación ser mentirosos (...) y si algo en ella faltare, para mi tengo que fué por culpa del galgo (perro= infiel) de su autor, antes que por falta del sujeto."
Este recurso tan sorprendente, el de los dos narradores, hace que el libro se transforme a veces en un verdadero conflicto de opiniones y desmentidos entre uno y otro.
No os voy a hacer un resumen ahora del libro, publicado en 1605, para no destriparoslo, pero hay cosas que no son conocidas (ya que no están en las versiones juveniles) y que son auténticos manjares para el paladar más exquisito. Cuando Don Quijote intenta liberar un león enjaulado. La historia del pastor que se suicida por amor y el canto a la libertad femenina que es el argumento de la joven acusada de haberlo llevado a la muerte, la historia del bandolero catalán Roque Ginart, la historia de la Cabeza Parlante, por citar alguna y en general, la estupidez del clero -excepto su amigo el cura-, la permanente lucha contra los terratenientes que explotan al campesinado, la ironía hacia la aristocracia ociosa y sus normas.
El libro contiene además dos novelas completas, apasionantes historias contadas a Don Quijote por sus protagonistas: El Curioso Impertinente y El Capitán Cautivo.
Otro recurso audaz donde los haya y que mucha gente ignora es el leit motiv
de la segunda parte del libro, publicada en 1615, y este es que la novela Don Quijote acaba siendo un libro dentro de otro libro.
Reponiendose de sus heridas, tras el fin de la primera parte, Sancho le dice a Don Quijote lo que le contó su vecino "...me dijo que andaba ya en libros la historia de vuesa merced, con nombre de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha; y dice que me mientan a mí en ella con mi mesmo nombre de Sancho Panza y a la señora Dulcinea, con otras cosas que pasamos nosotros a solas, que me hice cruces de espantado cómo las pudo saber el historiador que las escribió"
Don Quijote manda llamar al vecino, que no es otro que el Bachiller Sansón Carrasco, y le pregunta:
"-Desa manera, ¿verdad es que hay historia mía y que fué moro y sabio quién la compuso?
-Es tan verdad, señor -dijo Sansón-, que tengo para mí que el día de hoy están impresos más de doce mil libros de la tal historia; si no, dígalo Portugal, Barcelona y Valencia, donde se ha impreso; y aún hay fama que se está imprimiendo en Amberes, y a mí se me trasluce que no ha de haber nación ni lengua donde no se traduzca."
No pudo Cervantes ser más profético.
De manera que cuando Don Quijote sale otra vez a los caminos, en el capítulo VII de la segunda Parte, es un hombre famoso, al que la gente cultivada reconoce por la calle y progresivamente su figura va traspasando el ámbito de los lectores, transformandose, en vida, en una figura popular y reconocida en los caminos de la península. Esto hace que su personaje pierda parte de la frescura y del disparate permanente del que hace gala durante toda la primera parte, volviendose un personaje más reflexivo y levemente melancólico. Por ende quién acaba por hacerse el protagonista de las hazañas es el avispado Sancho Panza, que de la noche a la mañana se ve convertido en el criado de una celebridad, de un famoso.
Leanlo vuesas mercedes y disfruten de él, sin prisas, que él irá marcando el camino y me despido como dijo el hidalgo en su testamento.
"- Señores, vámonos poco a poco, pues ya en los nidos de antaño no hay pájaros hogaño."
... y que los que de verdad sepan de esto perdonen mi atrevimiento.
Escribo este post para esa minoría de ciudadanos castellanoparlantes que de verdad no se han leído el Quijote en su lengua original, con el ánimo de animaros a que dejeís de ser unos pocos y os sumeis al disfrute universal de este monumento literario único e incomparable.
Lo primero a comentar es que Cervantes aparte de ser un hombre, un escritor, un artista con una vida llena de desgracias sin par, fué un adelantado a su tiempo en muchos sentidos, por lo que este libro resulta francamente sorprendente si tenemos en cuenta que con mucha probabilidad se empezó a escribir en un lejano 1602, como un cuento breve y seguramente como venganza al trato vejatorio que le dió al propio Cervantes un oscuro hidalgo de un pueblecillo manchego al sur de Madrid, al que habiendole ido a cobrar, por encargo de un amigo, una deuda, lo mandó encarcelar en un calabozo mugriento para no pagar dicha deuda.
Lo que mucha gente que conoce la historia por resúmenes, o por películas, seguramente no sabe es que don Miguel de Cervantes en su capítulo XI, (unas cien páginas después del célebre principio) dice que él no escribió las andanzas de Don Quijote, si no que estando de compras en Toledo vió en un mercado que vendían unas legajos escritos en árabe que le llamaron la atención, y como ve pasar un morisco por allí le pide que le traduzca algo de lo que hay escrito, mientras el morisco lee uno los papeles, empieza a reir, ya que era un párrafo donde describía a Dulcinea en los siguientes términos "...dicen que tuvo la mejor mano para salar puercos que otra mujer de toda la Mancha." Muy interesado por el asunto, Cervantes, que según él mismo afirma, ya conocía las primeras andanzas de Don Quijote, compra ese montón de papeles y se los entrega al morisco, contratandole para que se los traduzca y "para no dejar de la mano tan buen hallazgo le truje a mi casa, donde en poco más de mes y medio la tradujo toda del mesmo modo que aquí se refiere".
El nombre del libro recién traducido del árabe es Historia de Don Quijote de la Mancha escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.
Esto le permite a Cervantes tener un recurso literario que le permitirá cientos de juegos a lo largo de todo el libro, el tener dos narradores, uno él, el que compra los legajos, que interviene permanentemente en la historia, enjuiciando, apostillando, comentando, y otro, Cide Hamete, el autor y narrador en primera persona de la historia al que Cervantes apunta, subraya e incluso corrige en algunos párrafos, advirtiendo: "Si a ésta se le puede poner alguna objeción cerca de su verdad, no podrá ser otra sino haber sido su autor arábigo, siendo muy propio de los de aquella nación ser mentirosos (...) y si algo en ella faltare, para mi tengo que fué por culpa del galgo (perro= infiel) de su autor, antes que por falta del sujeto."
Este recurso tan sorprendente, el de los dos narradores, hace que el libro se transforme a veces en un verdadero conflicto de opiniones y desmentidos entre uno y otro.
No os voy a hacer un resumen ahora del libro, publicado en 1605, para no destriparoslo, pero hay cosas que no son conocidas (ya que no están en las versiones juveniles) y que son auténticos manjares para el paladar más exquisito. Cuando Don Quijote intenta liberar un león enjaulado. La historia del pastor que se suicida por amor y el canto a la libertad femenina que es el argumento de la joven acusada de haberlo llevado a la muerte, la historia del bandolero catalán Roque Ginart, la historia de la Cabeza Parlante, por citar alguna y en general, la estupidez del clero -excepto su amigo el cura-, la permanente lucha contra los terratenientes que explotan al campesinado, la ironía hacia la aristocracia ociosa y sus normas.
El libro contiene además dos novelas completas, apasionantes historias contadas a Don Quijote por sus protagonistas: El Curioso Impertinente y El Capitán Cautivo.
Otro recurso audaz donde los haya y que mucha gente ignora es el leit motiv
de la segunda parte del libro, publicada en 1615, y este es que la novela Don Quijote acaba siendo un libro dentro de otro libro.
Reponiendose de sus heridas, tras el fin de la primera parte, Sancho le dice a Don Quijote lo que le contó su vecino "...me dijo que andaba ya en libros la historia de vuesa merced, con nombre de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha; y dice que me mientan a mí en ella con mi mesmo nombre de Sancho Panza y a la señora Dulcinea, con otras cosas que pasamos nosotros a solas, que me hice cruces de espantado cómo las pudo saber el historiador que las escribió"
Don Quijote manda llamar al vecino, que no es otro que el Bachiller Sansón Carrasco, y le pregunta:
"-Desa manera, ¿verdad es que hay historia mía y que fué moro y sabio quién la compuso?
-Es tan verdad, señor -dijo Sansón-, que tengo para mí que el día de hoy están impresos más de doce mil libros de la tal historia; si no, dígalo Portugal, Barcelona y Valencia, donde se ha impreso; y aún hay fama que se está imprimiendo en Amberes, y a mí se me trasluce que no ha de haber nación ni lengua donde no se traduzca."
No pudo Cervantes ser más profético.
De manera que cuando Don Quijote sale otra vez a los caminos, en el capítulo VII de la segunda Parte, es un hombre famoso, al que la gente cultivada reconoce por la calle y progresivamente su figura va traspasando el ámbito de los lectores, transformandose, en vida, en una figura popular y reconocida en los caminos de la península. Esto hace que su personaje pierda parte de la frescura y del disparate permanente del que hace gala durante toda la primera parte, volviendose un personaje más reflexivo y levemente melancólico. Por ende quién acaba por hacerse el protagonista de las hazañas es el avispado Sancho Panza, que de la noche a la mañana se ve convertido en el criado de una celebridad, de un famoso.
Leanlo vuesas mercedes y disfruten de él, sin prisas, que él irá marcando el camino y me despido como dijo el hidalgo en su testamento.
"- Señores, vámonos poco a poco, pues ya en los nidos de antaño no hay pájaros hogaño."
... y que los que de verdad sepan de esto perdonen mi atrevimiento.
11 agosto 2005
voy a poner de moda en este blog el post de quita y pon.
Lo cuelgo después de editarlo concienzudamente y me voy a hacer otras cosas y mientras tanto voy pensando en lo que colgé, lo que ponía, si quedó bien ese adjetivo o que la gente no deja comments en los textos de otros. Qué curioso ¿no? pones una cita o un poema flor de inteligencia y nadie hace ni puto caso, así es que vuelvo arrastrandome con una cacerola humeante en la mano por ejemplo y con la barbilla le doy a la tecla de delete y me quedo mejor. El que lo vió, buena suerte para él, y el que no lo vió tampoco lo va a echar de menos.
Hoy me he quedado dormido después de comer rematando las últimas páginas de El laberinto de las sirenas de Pío Baroja, me lo había recomendado hace meses un maestro jardinero, porque sale todo el proceso de diseño y construcción de un jardín a lo largo de siete años y después parte de los avatares de dicho jardín hasta su ruina total. Estos fragmentos centrales y finales del libro son lo mejor. El resto fué un suplicio chino. El auténtico esfuerzo improbo de lector sacrificado, nunca he sido así, si no me gustaba lo que estaba leyendo lo dejaba y a otra cosa, pero en este caso quería llegar a la parte de los jardines con una mínima idea de lo que había pasado antes. Escribiré algo sobre esto de la novela española de principios del siglo XX en otro momento porque me he quedado un poco escamado. O yo lo había olvidado o es que mi lenguaje está tan pervertido por Kurt Vonnegut o por Raymond Carver, Tobías Wolff, Philip Roth y otros polluelos de Salinger, que hay palabras y pensamientos tan anacrónicos que me cuesta masticar y digerir como si de un pan duro se tratarse (oiga y no se vaya usted a pensar que... Que uno se he leído El Quijote, dos veces, ejem, de adulto, inmaduro, pero adulto. Es un libraco muy divertido que recomiendo, si puede ser en una edición con anotaciones, mejor) Volviendo a Baroja y su estilo panduro: ¿Era la literatura de esa época la que era así, o es que la gente de esa época era así? ¿Hablaban así? ¿De verdad? No me lo creo. Y eso que Don Pío era de lo moderno y viajado. En el prefacio novelado hasta habla de Mussolini, ya que el libro se desarrolla en Italia. Estaba tumbado en el sofá. Me quedaban doce páginas. Acababa de comer. El libro fué cayendo poco a poco de mi mano. Caí dormido un instante después de leer la última página. Soñé.
Soñé que estaba en un comedor, una habitación muy pequeña en realidad, llena de muebles viejos, había bastante gente allí y todo el mundo estaba con su gato, gatitos pequeños, grandes, subían por los muebles, hacían gaterías, había uno que parecía el más listo que su dueño lo tenía con una cadena plateada muy larga que le permitía al gatito subir bajar saltar del aparador a la mesa y de la mesa al suelo y volver a empezar sin problemas. Salí a un patio y allí la reunión se prolongaba, gente en sillas charlando a media tarde, pero parece que había más ambiente dentro y volví a entrar. Había un gato nuevo, grande, de pié, sobre sus dos patas traseras y vestida de niña, con una faldita y una blusa. Era muy grande, como una niña de ocho años, por decir algo. Estaba apoyada en la mesa. Me acerqué para verla mejor y claro mi sorpresa fué enorme. Pensé. Qué ser tan extraño. Era una gataniñahumana. Su cara era de la una gata gris con rayas pero tenía expresión en la boca y en el arco de los ojos. Me fijé en sus manos, eran una mezcla de ambas cosas también. Le dije: Déjame ver tus manos y ella extendió sus manitas de niña con las palmas hacia arriba y me las ofreció, juntas, como cuando vas a tomar agua con ellas, las tomé entre las mías y las observé, eran unas manos normales de una niña, con cinco dedos, con el pulgar perfectamente formado pero por el anverso con su bonito pelaje de gata gris. Dije en voz alta ¡Vaya, esto sí que es increíble! Comenté devolviendole sus manos. Y ella me miró, levantó sus orejas grises y girando un poquito la cabeza con coquetería, abrió la boca lentamente y habló.
Habló y dijo. También sé decir mantequilla.
Lo cuelgo después de editarlo concienzudamente y me voy a hacer otras cosas y mientras tanto voy pensando en lo que colgé, lo que ponía, si quedó bien ese adjetivo o que la gente no deja comments en los textos de otros. Qué curioso ¿no? pones una cita o un poema flor de inteligencia y nadie hace ni puto caso, así es que vuelvo arrastrandome con una cacerola humeante en la mano por ejemplo y con la barbilla le doy a la tecla de delete y me quedo mejor. El que lo vió, buena suerte para él, y el que no lo vió tampoco lo va a echar de menos.
Hoy me he quedado dormido después de comer rematando las últimas páginas de El laberinto de las sirenas de Pío Baroja, me lo había recomendado hace meses un maestro jardinero, porque sale todo el proceso de diseño y construcción de un jardín a lo largo de siete años y después parte de los avatares de dicho jardín hasta su ruina total. Estos fragmentos centrales y finales del libro son lo mejor. El resto fué un suplicio chino. El auténtico esfuerzo improbo de lector sacrificado, nunca he sido así, si no me gustaba lo que estaba leyendo lo dejaba y a otra cosa, pero en este caso quería llegar a la parte de los jardines con una mínima idea de lo que había pasado antes. Escribiré algo sobre esto de la novela española de principios del siglo XX en otro momento porque me he quedado un poco escamado. O yo lo había olvidado o es que mi lenguaje está tan pervertido por Kurt Vonnegut o por Raymond Carver, Tobías Wolff, Philip Roth y otros polluelos de Salinger, que hay palabras y pensamientos tan anacrónicos que me cuesta masticar y digerir como si de un pan duro se tratarse (oiga y no se vaya usted a pensar que... Que uno se he leído El Quijote, dos veces, ejem, de adulto, inmaduro, pero adulto. Es un libraco muy divertido que recomiendo, si puede ser en una edición con anotaciones, mejor) Volviendo a Baroja y su estilo panduro: ¿Era la literatura de esa época la que era así, o es que la gente de esa época era así? ¿Hablaban así? ¿De verdad? No me lo creo. Y eso que Don Pío era de lo moderno y viajado. En el prefacio novelado hasta habla de Mussolini, ya que el libro se desarrolla en Italia. Estaba tumbado en el sofá. Me quedaban doce páginas. Acababa de comer. El libro fué cayendo poco a poco de mi mano. Caí dormido un instante después de leer la última página. Soñé.
Soñé que estaba en un comedor, una habitación muy pequeña en realidad, llena de muebles viejos, había bastante gente allí y todo el mundo estaba con su gato, gatitos pequeños, grandes, subían por los muebles, hacían gaterías, había uno que parecía el más listo que su dueño lo tenía con una cadena plateada muy larga que le permitía al gatito subir bajar saltar del aparador a la mesa y de la mesa al suelo y volver a empezar sin problemas. Salí a un patio y allí la reunión se prolongaba, gente en sillas charlando a media tarde, pero parece que había más ambiente dentro y volví a entrar. Había un gato nuevo, grande, de pié, sobre sus dos patas traseras y vestida de niña, con una faldita y una blusa. Era muy grande, como una niña de ocho años, por decir algo. Estaba apoyada en la mesa. Me acerqué para verla mejor y claro mi sorpresa fué enorme. Pensé. Qué ser tan extraño. Era una gataniñahumana. Su cara era de la una gata gris con rayas pero tenía expresión en la boca y en el arco de los ojos. Me fijé en sus manos, eran una mezcla de ambas cosas también. Le dije: Déjame ver tus manos y ella extendió sus manitas de niña con las palmas hacia arriba y me las ofreció, juntas, como cuando vas a tomar agua con ellas, las tomé entre las mías y las observé, eran unas manos normales de una niña, con cinco dedos, con el pulgar perfectamente formado pero por el anverso con su bonito pelaje de gata gris. Dije en voz alta ¡Vaya, esto sí que es increíble! Comenté devolviendole sus manos. Y ella me miró, levantó sus orejas grises y girando un poquito la cabeza con coquetería, abrió la boca lentamente y habló.
Habló y dijo. También sé decir mantequilla.
10 agosto 2005
lo que defiende a las mujeres es que piensan
que todos los hombres son iguales,
mientras lo que pierde a los hombres es que creen
que todas las mujeres son diferentes.
Ramón Gómez de la Serna
Greguerías
*
el autor de este blog no es responsable de las opiniones que se vierten en él
que todos los hombres son iguales,
mientras lo que pierde a los hombres es que creen
que todas las mujeres son diferentes.
Ramón Gómez de la Serna
Greguerías
*
el autor de este blog no es responsable de las opiniones que se vierten en él
post your secret
Envía tu secreto. Interesante blog e inquietante proyecto tanto por sus contenidos como en lo plástico, en lo gráfico. Comunicantes anónimos confiesan su secreto en poquísimas lineas y con elementos visuales. Por otra parte resulta muy llamativa la propuesta ya que se basa en la utilización del correo convencional, postal, y no en el envío de posts o mails. La sugerencia que hace quién propone el proyecto es ser creativo, que tú hagas tu propio mensaje, que tú crees tu propia postal, y la envíes por correo. Algo que fusiona la poesía experimental, el mail art, con los nuevos soportes. Preparaos para leer cosas que quizás no querríais oir: verdaderos secretos en estado puro, expuestos sin pudor. Algo se te removerá por dentro cuando visites este blog.
09 agosto 2005
un poema de miquel martí i pol
Ahora que ya son más los no recuerdos
que aquello que habíamos compartido, repaso,
divertido, lo que no se de ti
para componer un retrato que me acompañe.
Que extraños los mecanismos del deseo
las excusas de los años y este misterio
que te hace presente cuando no te correspondería
para llenar, quizás, otra ausencia.
Pero la vida siempre tiene razón
y en esta cuenta estricta a fondo perdido
de vez en cuando apareces como una
reliquia de mí que nadie más
que yo no puede aceptar ni comprender.
Cuando te vayas de nuevo no me sentiré
ni triste ni desolado, quizás, tal vez,
un poco ignorado y más sometido
a una leve y sutil melancolía.
los jardines invisibles
Kublai Khan: No sé cuando has tenido tiempo de visitar todos los países que me describes. A mí me parece que nunca te has movido de este jardín.
Marco Polo: Todo lo que veo y hago cobra sentido en un espacio de la mente donde reina la misma calma que aquí, la misma penumbra, el mismo silencio recorrido por crujidos de hojas. En el momento en que me concentro en la reflexión, me encuentro siempre en este jardín, a esta hora de la noche, en tu augusta presencia, mientras sigo remontando sin un instante de descanso un río verde de cocodrilos o contando las barricas de pescado salado que bajan a la bodega.
Kublai Khan: Tampoco yo estoy seguro de estar aquí, paseando entre las fuentes de pórfido, escuchando el eco de los surtidores y no impregnado de sudor y sangre cabalgando a la cabeza de mi ejército, conquistando los países que tú tendrías que describir, o tronchando los dedos de los asaltantes que escalan los muros de una fortaleza asediada.
Marco Polo: Tal vez este jardín solo exista a la sombra de nuestros párpados bajos y nunca hayamos cesado, tú de levantar el polvo en los campos de batalla, yo de contratar costales de pimienta en lejanos mercados, pero cada vez que entrecerramos los ojos en medio del estruendo y la muchedumbre, nos está permitido retirarnos aquí, vestidos con quimonos de seda, para considerar lo que estamos viendo y viviendo, sacar conclusiones, contemplar desde lejos.
Italo Calvino
Las ciudades invisibles (1979)
mi padre
guardo muchísimos recuerdos de él, sus sugerencias, sus opiniones, su ideología, su inteligencia, su capacidad de trabajo. Cuando tengo alguna duda sobre cómo actuar ante algo siempre recuerdo su más sabio consejo:
Yo, en tu lugar, no lo haría.
Yo, en tu lugar, no lo haría.
locas
tenemos una nueva entrada en la lista.
A pesar de que por el momento es una persona virtual, esta misma madrugada ha entrado en el ranking situandose directamente en los puestos más altos.
Algo nunca antes logrado. Un talento fuera de lo común.
Si ya lo decía yo.
A pesar de que por el momento es una persona virtual, esta misma madrugada ha entrado en el ranking situandose directamente en los puestos más altos.
Algo nunca antes logrado. Un talento fuera de lo común.
Si ya lo decía yo.
juramentos
ante los insistentes rumores que están circulando por la red
¡Juro que maníasmías NO es el nick de Mario Vargas Llosa!
08 agosto 2005
07 agosto 2005
charlottes y bobs
El primer blog que ví en mi vida fué la web de Nacho Vigalondo, actor, guionista y director de 7:35am, el único cortometraje español de ficción en la historia del mundo, si mi memoria no me falla, que ha competido en los Oscars de Hollywood. Por azares de la vida yo presencié parte de este rodaje, ya que un amigo mío hacía un cameo, porque a eso no se le puede llamar papel, en este hilarante y muy recomendable cortometraje musical. De esto va a hacer un año aproximadamente, entonces me quedé sorprendido al ver la web en cuestión: ¡Una web que no era una web estática sino que el autor escribía en ella!, aquello parecía un diario y además mucha gente se comunicaba con Vigalondo a través de él. Me encantó, pero no volví a visitarlo porque quién no conoce el funcionamiento de los blogs lo ve como algo muy distante y perfectamente prescindible. Mi última metamorfosis, de Gregor Samsa a blogger, o sea de cucaracha anónima a escribidor, me ha hecho volver a visitarle y veo que su penúltimo post es sobre la película Lost in Translation. Con su habitual ingenio Vigalondo hace un interesante paralelismo entre la película y cómo se entiende la comunicación hoy en día.
Lo curioso es que últimamente esta película está muy presente en mi vida. Desde hace algún tiempo mantengo una relación de amistad virtual con una mujer al otro lado del planeta que es muy fan de esta película, habla de ella, tiene fotogramas colgados en su propio blog y cuando por fin vió mi (lamentable) aspecto, ya que en un alarde de honestidad le mandé una foto de mi verdadera y auténtica mismidad, me dijo, primero sutilmente, y luego con todas las palabras, que sentía que el azar le estaba deparando una relación paralela a la que mantienen Charlotte y Bob en Lost in Translation. Y es cierto, al menos hay dos cosas que son similares: 1. Ella es infinitamente más guapa y más joven que yo. 2. Ella es sensible e intuitiva y se ríe con las ocurrencias de este tipo aburrido pero con algo que contar desde este poso de mayorez (que no madurez) innegable que acumulo y yo me siento enormemente acompañado por su bella sonrisa y una ternura que adivino, aunque sea en la distancia. Desde hace varios días tengo la intención de volver a revisar los matices de esta película en un segundo visionado, ya que la ví en su momento y experimenté la extraña sensación, me ha pasado dos o tres veces en la vida, de salir de una película sin ningún entusiasmo en especial, (es más me molestó el tópico-típico de producción americana de reirse de lo distinto, en este caso de los japoneses, de su educación, de sus sonrisas, de sus reverencias. Solo le faltaba el chiste tipo La pantera rosa, las de Peter Sellers, de imitar a los orientales con un "honolable señol") pero pasaban los días y la película no se borraba de mi pensamiento e iba ganando cada vez más brillantez y peso. Especialmente la interpretación de Bill Murray, imagino que debe de ser complicadísimo para un actor llenar la pantalla simple y llanamente aburriendose. Una semana después era mi película favorita de la temporada. Qué cosas.
El caso es que ahora mi amiga y yo cruzamos posts, comments y mails que van encabezados por querida Charlotte y firmados por Bob o viceversa.
En la película dos personas que se aburren en un hotel, en una ciudad extraña, viviendo un encuentro fortuíto con escepticismo y con una cierta ironía, jugando a la vez con no traspasar los límites pero sí intuitivamente buscando la frontera, estar cada vez más cerca de la linea invisible que separa la conversación del abrazo. Y en la realidad, mi amiga y yo, dos personas que se aburren en el planeta y ante una pantalla se alivian encontrando un buen par de orejas que te escuchen, que maticen tus pensamientos, que te den una visión del mundo distinta de la conoces pero protegidos, amparados, por la distancia y el medio, comodamente acomodados, cada uno en nuestro rol.
Y vuelvo al post de Vigalondo ya que dice (abro comillas)
"El asunto es que, de un tiempo a esta parte, demasiada gente me ha comparado sus desventuras románticas con Lost in Translation. No voy a quitarle gravedad a esos tornados emocionales que todo Dios sufre en el alba de este siglo veintiuno.
(...)
A priori, resulta inquietante que los individuos de comienzos de siglo nos describamos tan cerca de una historia así. Que situaciones que en primera persona son insoportables y destructivas las comparemos con una historia tan reversible, tan fácil de solventar por sus protagonistas.
Quizá la tragedia real con la que nos identificamos en Lost in Translation es otra, mucho menos específica que un corazón roto. Más de este tiempo, del primer mundo: Nuestros padres palidecen ante la facilidad que hay hoy en día para viajar, saber lo que es vivir en hoteles lejanos, chatear, forear, conversar con amigos de amigos, con desconocidos, con extranjeros. Antes de palmarla, vamos a conocer a un número de gente incalculable hace diez años, en una diversidad de situaciones fuera de control. Y todo eso, en vez de replantear nuestra forma de relacionarnos, nuestras libertades y nuestros complejos, multiplica nuestros miedos, titubeos y errores."
Y llegamos al asunto que quería plantear, ¿este inmenso alarde de comunicación que significan los blogs son una manera de suplir, suplantar, el romance, la amistad, el compromiso, la realidad de nuestra presencia, con todas las miserias que conlleva la proximidad y el conocimiento mutuo?
En este poquísimo tiempo, en menos de un mes, he podido recoger al menos tres casos ¡en tres países distintos! de gente que ha abandonado el blog o ha eliminado los comentarios a sus posts por razones parecidas, bloggers honestos que se lanzaron a esto por desarrollar su creatividad, su escritura y que ahora me dicen, "Los blogs parecen inofensivos pero no lo son" o "Aquí no hay amigos, y sí un montón de psicópatas."
¿Estamos avanzando demasiado deprisa, a un precio demasiado alto y no tenemos aún el control de la nave o es que en esto una vez más solo sobrevivirán los más fuertes? (lease los líderes, los más sagaces, los más sarcásticos pero también los más crueles, los más despiadados, los más amorales)
Al final de Lost in Translation los dos protagonistas se despiden en un abrazo y él le susurra algo al oido que no se oye, ella dice que sí con la cabeza y se separan. No es una escena de amor, sino de emoción por haberse conocido, de un aprecio sincero pero frustrante ya que ese aprecio no ha sido capaz de tender un puente entre ambos lados del abismo que los separa desde el principio de la peli. Seguramente no se volverán a ver nunca más.
Y termino con el brillante final del post de Vigalondo puesto que él es el que inspira esto que pretende ser una reflexión insomne sobre la comunicación/la incomunicación.
El caso es que ahora mi amiga y yo cruzamos posts, comments y mails que van encabezados por querida Charlotte y firmados por Bob o viceversa.
En la película dos personas que se aburren en un hotel, en una ciudad extraña, viviendo un encuentro fortuíto con escepticismo y con una cierta ironía, jugando a la vez con no traspasar los límites pero sí intuitivamente buscando la frontera, estar cada vez más cerca de la linea invisible que separa la conversación del abrazo. Y en la realidad, mi amiga y yo, dos personas que se aburren en el planeta y ante una pantalla se alivian encontrando un buen par de orejas que te escuchen, que maticen tus pensamientos, que te den una visión del mundo distinta de la conoces pero protegidos, amparados, por la distancia y el medio, comodamente acomodados, cada uno en nuestro rol.
Y vuelvo al post de Vigalondo ya que dice (abro comillas)
"El asunto es que, de un tiempo a esta parte, demasiada gente me ha comparado sus desventuras románticas con Lost in Translation. No voy a quitarle gravedad a esos tornados emocionales que todo Dios sufre en el alba de este siglo veintiuno.
(...)
A priori, resulta inquietante que los individuos de comienzos de siglo nos describamos tan cerca de una historia así. Que situaciones que en primera persona son insoportables y destructivas las comparemos con una historia tan reversible, tan fácil de solventar por sus protagonistas.
Quizá la tragedia real con la que nos identificamos en Lost in Translation es otra, mucho menos específica que un corazón roto. Más de este tiempo, del primer mundo: Nuestros padres palidecen ante la facilidad que hay hoy en día para viajar, saber lo que es vivir en hoteles lejanos, chatear, forear, conversar con amigos de amigos, con desconocidos, con extranjeros. Antes de palmarla, vamos a conocer a un número de gente incalculable hace diez años, en una diversidad de situaciones fuera de control. Y todo eso, en vez de replantear nuestra forma de relacionarnos, nuestras libertades y nuestros complejos, multiplica nuestros miedos, titubeos y errores."
Y llegamos al asunto que quería plantear, ¿este inmenso alarde de comunicación que significan los blogs son una manera de suplir, suplantar, el romance, la amistad, el compromiso, la realidad de nuestra presencia, con todas las miserias que conlleva la proximidad y el conocimiento mutuo?
En este poquísimo tiempo, en menos de un mes, he podido recoger al menos tres casos ¡en tres países distintos! de gente que ha abandonado el blog o ha eliminado los comentarios a sus posts por razones parecidas, bloggers honestos que se lanzaron a esto por desarrollar su creatividad, su escritura y que ahora me dicen, "Los blogs parecen inofensivos pero no lo son" o "Aquí no hay amigos, y sí un montón de psicópatas."
¿Estamos avanzando demasiado deprisa, a un precio demasiado alto y no tenemos aún el control de la nave o es que en esto una vez más solo sobrevivirán los más fuertes? (lease los líderes, los más sagaces, los más sarcásticos pero también los más crueles, los más despiadados, los más amorales)
Al final de Lost in Translation los dos protagonistas se despiden en un abrazo y él le susurra algo al oido que no se oye, ella dice que sí con la cabeza y se separan. No es una escena de amor, sino de emoción por haberse conocido, de un aprecio sincero pero frustrante ya que ese aprecio no ha sido capaz de tender un puente entre ambos lados del abismo que los separa desde el principio de la peli. Seguramente no se volverán a ver nunca más.
Y termino con el brillante final del post de Vigalondo puesto que él es el que inspira esto que pretende ser una reflexión insomne sobre la comunicación/la incomunicación.
"¿Saben qué le dice Bill Murray a Scarlett Johansson al oído al final de la película?
-Mi dirección es bharris@hotmail.com ¿Me agregas al messenger y quedamos esta noche?
Y ella asiente. Fijáos"
-Mi dirección es bharris@hotmail.com ¿Me agregas al messenger y quedamos esta noche?
Y ella asiente. Fijáos"
05 agosto 2005
vida de este chico
Me llama un amigo y me cuenta como novedad que está saliendo con una chica. En su descripción somera por teléfono me dice que "bueno, es una chica normal..." y me quedo pensando... una chica normal, una chica normal... (Al margen, por supuesto, de la cuestión obvia de ¿qué es ser normal?)... concluyo que una chica normal es, hoy en día, querido amigo, lo más anormal del mundo.
Me considero un hombre afortunado. He amado y me han amado. La vida me ha concedido muchas ocasiones para la felicidad y las he aprovechado, sin dudarlo, no obstante, al hilo de esta conversación surge esta reflexión:
Yo en los últimos diez años solo he salido con locas. Salvo mi primera novia, cuando tenía quince años, que todavía, cuando alguna vez hablamos, le digo "eres la única mujer sensata con la que he estado... debería de haber seguido contigo, mi vida habría sido otra", salvo ella, todas las demás fueron mujeres inestables emocionalmente o, en el sentido coloquial, familiar y cariñoso de la palabra, han estado más o menos locas. Por si a alguien le quedara alguna duda, o que mi afirmación pudiera parecer irreverente a más de una, cosa que entendería, les pido juzguen por ustedes mismas.
Al principio, hasta los veintitantos, me di cuenta que todas las chicas con las que había estado hasta entonces tenían un hermano loco. No es una metáfora, me refiero a loco de psiquiátrico, esquizofrénicos, paranoicos. Me asustó pensar que quizás estaban sublimando conmigo la locura que habían tenido en casa con un loco un poco más cuerdo, un artista, como era mi caso. Después la cosa cambió. A peor. Ya no eran los hermanos los que estaban locos, eran ellas. Y claro lo que piensas instantáneamente es no es tanto que yo le guste a las locas, es que soy yo quién se enamora de ellas. No estoy hablando en broma. Lo juro. La que abrió esta etapa, a bombo y platillo, tenía que tomarse un ansiolítico para desayunar porque si no no podía salir a la calle, calmantes durante el día y no podía dormir sin pastillas. Yo la amaba. Aquello terminó como solo podía terminar, convirtiéndose en una locura. La siguiente me contó que había padecido anorexia cuando era una cría pero que ya estaba curada, salimos juntos un año y el amor nos hizo irnos a vivir juntos, fueron dos años maravillosos, disfrutaba de mis guisos y se atiborraba a chocolate. Pasó que entonces, tonto de mí, me enamoré de otra loca que me volvió loco, y dejé a la anterior. (No soy capaz de tener dos historias a la vez) Cuando, tiempo después, conseguimos volver a ser amigos la flacucha y yo, me confesó que mientras vivía conmigo seguía vomitando a escondidas. Loco y crédulo. Two points. Para rematar la loca que me volvió loco era tan caprichosa que no quiso seguir su relación conmigo, una vez que había conseguido el pastelito ya no le apeteció. Me quedé hecho mierda. Y durante un tiempo anduve porloscerrosdeúbeda (esto sí es una metáfora): tuve un flirt con una chica dulcísima y cariñosa que padecía epilepsia, nunca sufrió ninguna crisis conmigo, pero hacer el amor con ella era como caminar por el alambre y además tenía novio. Después tuve una recaída con una ex- de mi etapa juvenil, que estaba saliendo de una depresión porque se acababa de separar de su marido por maltrato psicológico. Luego conocí a una mujer muy sensible, tierna, asentada, con trabajo fijo, casa propia, pero con muchas cosas sin resolver con su familia, que, según mi opinión, la maltrataban. Después de salir durante un año nos fuimos a vivir juntos. Todo era fantástico. Yo estaba en un momento exultante de creatividad y aunque ella era muy celosa yo no le daba motivos para agobiarla de manera que todo iba más o menos bien. Como sufría muchas presiones en el trabajo (y con su familia) fue al psicólogo que le recetó tranquilizantes. Pero la cosa no mejoraba. Un día llegó a casa y me preguntó que por qué su madre se escondía de ella. Que qué estábamos tramando y que le dijera que saliera y se puso a llamarla por toda la casa y a buscarla dentro de los armarios. Me asusté. Tenía alucinaciones. Conseguí que se tomara uno de sus calmantes y llamé al samur. La ingresaron en una unidad siquiátrica durante quince días y me la dejaron como un vegetal. (Todavía me duele al recordarlo) Como era muy fuerte se recuperó en poco tiempo y al cabo de seis meses de baja, período en el que yo fui su amigo, su hermano, su amante, empezó su vida normal. Y los problemas para mí. Empezó a enfrentarse conmigo porque yo le recomendaba que no bebiera, que se tomara las cosas de otra manera. Un día decidió que yo me había enamorado de otra mujer (falso) y me echó de casa. Vale. Me fui. Nunca más ha querido volver a verme. Como por lo visto yo no había sido un chico malo, la divina providencia decidió premiarme con un bello romance no demasiado tiempo después. Una mujer a la que no conocía, que se prendó de mí de modo fulminante, del mismo modo fulminante como me dejó dos meses después. Eps! ¿Qué ha pasado? Ni idea. Se asustó, creo yo, del amor que estaba creciendo en mí. Bueno, no pasa nada, (es un modo de hablar) sigamos adelante. Hubieron algunos saltos de cama aquí y allá y dije: Ya basta. Estoy muy mayor para esto y no me satisface, de manera que decidí cuidarme. Ja. Apareció entonces la locura personificada. Esta ni tomaba calmantes ni estaba en tratamiento. Era una especie de animal, sin límites ni ética ni moral. Dios, me enamoré de ella hasta las patas. Había una atracción bestial entre nosotros, de la que además no había manera de librarse. Estuve con ella dos años y en este período descubrí la formula infalible de como adelgazar diez kilos sin dietas. Cuando conseguí apartar de mi vida esta obsesión yo ya no era ni sombra de lo que había sido al principio de este post. Gracias a mi mucha voluntad (ya que ella seguía persiguiéndome, por teléfono, con mensajitos, mails, miamor, tequiero, bla, bla, bla...) rehice mi vida, que para entonces era más bien unos cuantos escombros diseminados por aquí y por allá. Enero de 2005. Pensé, no quiero más, de verdad, de verdad, ya está bien. Visto el panorama una amiga llegó a sugerirme que me "hiciera" gay. Pero, me da a mi, que uno no se "hace gay" de la noche a la mañana. Hay que tener un cierto talento del que yo carezco, obviamente. Además ¿quién puede elegir de quién se enamora?
Epílogo. Mayo 2005. Mi penúltima historia: ella, cultísima, sabia, bella de cuerpo y alma. Cuando empezamos a intimar vale decir cenar, dormir juntos, desayunar, voy descubriendo que sigue la misma dieta que mi primera loca de verdad: ansiolíticos para desayunar, calmantes durante el día y somníferos para dormir. Uf! Pensé ¿Es que esto es la segunda vuelta o qué? Afortunadamente, para ambos, ella ha tomado una decisión por los dos, esgrimiendo este argumento absolutamente razonable: para que te enamores de otra mujer dentro de unos meses, mejor lo dejamos ahora.
Bingo.
el hombre más tatuado del mundo
Tenía la manía de tatuarse, y ya no le quedaba sitio libre: tenía tatuajes entre el pelo y tatuajes en las uñas de los pies. Aquél hombre era un cosmorama o un poliorama. Tenía en la uña pequeña del dedo pequeño del pié la visión de Constantinopla. No necesitaba viajar. Llevaba todos los viajes en él. Conducía el mundo sobre su piel. Los médicos sabían situar sus dolores como no se sitúan sobre ningún enfermo.
-El mal lo tiene usted en la boda de los elefantes
Tenía la piel vendida a una fábrica de bolsillos de señora.
-El mal lo tiene usted en la boda de los elefantes
Tenía la piel vendida a una fábrica de bolsillos de señora.
Ramón Gómez de la Serna
Los muertos, las muertas y otras fantasmagorías. Ed. Cruz y Raya. Madrid, 1935
Los muertos, las muertas y otras fantasmagorías. Ed. Cruz y Raya. Madrid, 1935
04 agosto 2005
soñar
Es raro cuando de los sueños solo queda una especie de borrón extraño que a medida que vas despertando se va desdibujando y lo que queda es solo una sensación de inquietud difusa de haber olvidado algo que acababas de vivir. Pero más raro es recordarlos. Esta mañana ha ocurrido, el misterio de recordar un sueño, o partes de un sueño. Era por la mañana y yo robaba un autobús urbano e iba conduciendolo fatal, la gente que esperaba en las paradas caían como piezas de un ajedrez al suelo cuando me detenía en las paradas. Las ancianitas se quejaban desde el suelo, eran figuras planas como recortadas en cartón, nadie subía, alguien dentro del autobús vacío me llamaba la atención. Yo pensaba, joder si yo no conduzco tan mal. Luego estaba mirando como desmontaban un andamio en una plaza. Después estaba junto a unas murallas, en un lugar frío y húmedo, y un chico llamaba a una chica y le decía "Escucha que chiste me acabo de inventar". Yo me volvía hacia otro lado y en el borde de un muro, muy cerca de mí, habían unos pájaros negros, negros como esas esculturas votivas egipcias de piedra pulida que representan gatos. Pórfido negro creo que se llama la piedra. Tenían una textura similar. Pero estaban vivos, había dos o tres y cuando volvían la cabeza hacia mí, tenían rostros humanos, masculinos, y me sonreían.
(Cuando me he despertado aún en una especie de estado de shock he hecho este dibujo de uno de ellos)
Eran amables, giraban sus cuellecitos hacia mí, parapadeaban y me sonreían en silencio. Sus caras eran distintas las unas de las otras y alternativamente me miraba uno, otro, otro más y luego se volvían confiados y miraban hacia otro lado y yo veía sus nucas, sus cabezas desproporcionadas con respecto al cuerpo, brillantes, pulidas, de piedra pero vivas y entonces he pensado "Topor".
(De ahí a que mi primer recuerdo de esta mañana haya sido para el genial dibujante y aquellos dibujos que nos mandó desde París hace más de diez años. Ese mundo suyo onírico, inquietante, pero a la vez muy humano, poético y bello.)
Después me alejaba de la muralla y volvía a la ciudad por calles lluviosas y en un coche la veía a ella. (¿Cómo es posible que todavía seis meses después de la última vez que la ví siga apareciendo en mis sueños?) Me da la impresión que hablabamos cordialmente pero eso mi astuto subconsciente ha preferido olvidarlo. Después creo que me he despertado, pero no de golpe, he ido saliendo del sueño como a rastras, con una parte de mí todavía unida a esa melaza extraña, mezcla de imagenes y sensaciones, aún con los pies en aquél mundo frío y un poco lluvioso pero con la cabeza ya fuera, aquí. He salido de la cama y me he ido a la cocina a comerme una manzana, mientras me la comía intentaba que el sueño, el viaje, no se escapara. Que quedara algo en la superficie para hilvanarlo, para encontrarle un sentido, pero lo único que estaba presente era la mirada de los pájaros que me sonreían. Recurrentes. Martilleandome en la retina interna del cerebro. Su sonrisa dulce y tierna, hecha toda de piedra negra, pulida y brillante. He vuelto a pensar Topor y he cogido mi libreta y casi de un solo trazo ha salido exactamente eso. Un monstruo tierno, sonriente y confiado. Como yo.
(Cuando me he despertado aún en una especie de estado de shock he hecho este dibujo de uno de ellos)Eran amables, giraban sus cuellecitos hacia mí, parapadeaban y me sonreían en silencio. Sus caras eran distintas las unas de las otras y alternativamente me miraba uno, otro, otro más y luego se volvían confiados y miraban hacia otro lado y yo veía sus nucas, sus cabezas desproporcionadas con respecto al cuerpo, brillantes, pulidas, de piedra pero vivas y entonces he pensado "Topor".
(De ahí a que mi primer recuerdo de esta mañana haya sido para el genial dibujante y aquellos dibujos que nos mandó desde París hace más de diez años. Ese mundo suyo onírico, inquietante, pero a la vez muy humano, poético y bello.)
Después me alejaba de la muralla y volvía a la ciudad por calles lluviosas y en un coche la veía a ella. (¿Cómo es posible que todavía seis meses después de la última vez que la ví siga apareciendo en mis sueños?) Me da la impresión que hablabamos cordialmente pero eso mi astuto subconsciente ha preferido olvidarlo. Después creo que me he despertado, pero no de golpe, he ido saliendo del sueño como a rastras, con una parte de mí todavía unida a esa melaza extraña, mezcla de imagenes y sensaciones, aún con los pies en aquél mundo frío y un poco lluvioso pero con la cabeza ya fuera, aquí. He salido de la cama y me he ido a la cocina a comerme una manzana, mientras me la comía intentaba que el sueño, el viaje, no se escapara. Que quedara algo en la superficie para hilvanarlo, para encontrarle un sentido, pero lo único que estaba presente era la mirada de los pájaros que me sonreían. Recurrentes. Martilleandome en la retina interna del cerebro. Su sonrisa dulce y tierna, hecha toda de piedra negra, pulida y brillante. He vuelto a pensar Topor y he cogido mi libreta y casi de un solo trazo ha salido exactamente eso. Un monstruo tierno, sonriente y confiado. Como yo.
la generosidad de roland topor
Durante los cinco años que contribuí a la creación de la revista independiente El Canto de la Tripulación uno de nuestros mayores hitos fué conseguir, en 1993, la colaboración desinteresada del genial escritor y dibujante Roland Topor, con una serie de catorce dibujos inéditos que nos envió, en exclusiva, desde Paris. Este envio lo hizo por fax insistiendo en que se mantuvieran las imperfecciones propias del medio, haciendo valer su postura contraria a la obsesión por la nitidez y la perfección técnica. Este es uno de mis favoritos.
el revelador de tatuajes
Había descubierto que todos los seres tienen inscritos en la piel misteriosamente los tatuajes que les corresponden. Su reactivo con patente de invención revelaba dragones, casitas, jeroglíficos, estrellas, flores, mapas, manos de Fátima, paisajes y retratos, etc., etc. Era fácil clasificar a los seres y saber lo que se proponían gracias a esos tatuajes descubiertos y sonsacados. Complejos, manías, obsesiones eran descubiertos y puestos de manifiesto.
-A usted la doblega esa araña sobre el corazón. Y mostraba a la paciente el tatuaje que dibujaba la gamada araña sobre la red de su tela, encima del seno izquierdo.
¡Qué signos y dibujos de pared salían en los que iban a su consultorio! Aquello no lo podía permitir el gobierno y le decomisaron sus frascos y su aparato.
-A usted la doblega esa araña sobre el corazón. Y mostraba a la paciente el tatuaje que dibujaba la gamada araña sobre la red de su tela, encima del seno izquierdo.
¡Qué signos y dibujos de pared salían en los que iban a su consultorio! Aquello no lo podía permitir el gobierno y le decomisaron sus frascos y su aparato.
Ramón Gómez de la Serna
Caprichos. Ed. Austral, 1962
Caprichos. Ed. Austral, 1962
alguien me dijo una vez que la sinceridad al final siempre resultaba ser contraproducente, ya se que es un pensamiento que denota falta de honestidad o que no parece demasiado profundo, y además, en ese momento, yo no estuve en absoluto de acuerdo, pero creo voy a tener que empezar a considerar muy seriamente la posibilidad de que sea cierto.
02 agosto 2005
un paseo por mi ciudad
Hoy salgo a la calle a comprar materiales. Voy a empezar un nuevo cuadro. Un cuadro de verdad. No una castaña. (Eso espero). La inspiración me ha venido en forma de una foto que me ha mandado una amiga desde muy lejos y de pronto la cabeza se ha puesto a funcionar. El caso es que me echado la cámara al bolsillo y he ido con el ojo fotográfico puesto. ¿Qué me encontrado? De todo. La ciudad. La ciudad en verano. Tiendas, anuncios, espectáculos. Todo aparentemente inocente. Ay, si de verdad fuera así. Después de hacer mis compras, vuelvo dando un paseo a casa con idea de hacerme algunos mirrorprojects. En una tienda de ropa donde estaba haciendome fotos reflejado en el escaparate sale la dependienta, pobrecilla... a decirme que no puedo hacer fotos. Ja. No sabe con quién se ha topado. Le digo no estoy haciendo fotos a la tienda, que me estoy haciendo fotos a mí mismo ¿puedo? Me contesta que le estoy haciendo fotos al escaparate y que no puedo. Le estás haciendo fotos a la mesa (había una mesa con revistas de moda en la vitrina), me dice. Entonces haciendo un alarde de raciocinio matutino le contesto, Qué le pasa a la mesa, qué tiene de especial, además si no quieres que le haga fotos a tu escaparate no le pongas un cristal que da a la calle y arreglado. Ha emitido un sonido algo así como Glmps y se ha metido dentro. He seguido mi camino. Luego me encuentro en una parada de bus el anuncio contra la droga. Impresionante. A quién pretenden convencer. ¿Y de qué? Lo que cuentan es verdad, si, claro, ya lo sé, pero piensan de verdad remover la conciencia de los adolescentes con tamaña tontería? (¿Además cuantas rayas se habrán metido los publicistas que lo hicieron para entregarlo a tiempo? Que nos conocemoooos...) Cuando yo me dí cuenta de que las drogas no eran buenas para el cerebro tenía no-se-cuantos-años y no fue porque me lo dijera nadie y menos desde un cartel impreso puesto en una parada del bus. Me enciendo un cigarrito, que eso todavía se puede, y me hago unos cuantos selfportraits con el cartelito. Sigo mi camino. Ahora viene lo bueno. Encuentro la plaza del Reina (lease Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía) cerrada al público, rodeada por una valla, y que han instalado un graderío monumental, un escenario con gran montaje de luz y sonido y toda la parafernalia para un espectáculo, casetas para camerinos, taquillas para comprar las entradas, y rápidamente deduces, con esa sagacidad que te caracteriza, que no es gratuito lo que venden ahí. En resumen toda laputaplazacerrada. Uno se imagina, no sé, algo cultural, relacionado con el arte (aunque en esta ciudad nunca se sabe, es un cajón de sorpresas), ópera, zarzuela, musica andina. Yo que sé. Pues no. La plaza del Reina está cerrada para un espectaculo de MARIA JOSÉ CANTUDO. ¿Pero santodios esta mujer nosehabíamuerto? Pues se ve que no. Que está vivita y... no, no lo digas, se me ponen los pelos como escarpias. ¿A qué cerebro privilegiado de esta bendita ciudad se le habrá ocurrido que era unaexcelenteidea poner en pleno verano un espectaculo de pago de mariajosecantudo en la putaplaza del Reina Sofía? No. Estoy seguro de que no ha sido a un cerebro a quién se le ha ocurrido. A otra parte, seguro que ha sido a otra parte del organismo. Es increíble, pienso, pero, pero... pero, esta mujer la debe de seguir chupando deputamadre, si no, no se explica. Me quedo aturdido con la sola visión de lacantudo chupandosela al señor alcalde. Redios. Por eso sí que pagaría yo. Y, lo mejor, lo mejor... curiosones ¿no me preguntaís cual es la obra que representan? Porque no, no es Las Leandras, esta vez. NO. Es una obra llamada Las Ferias de Madrid, de LOPE DE VEGA Y CARPIO!!!!! Me siento durante un momento para recuperarme. ¡No puede ser cierto! Señor, ¿por qué me has abandonado? digo clamando al cielo. Me acerco a las taquillas para ver la información. Puro interés antropológico, y veo que pone, en el cartel original: Hasta el 31 de agosto (¡todoelputoverano!) y luego un cartelito más pequeño, discreto, casi humilde, que pone ¡Ultimos días! Ah. Un rayo de sol en la oscuridad. Aún queda un poco de sensatez en este país. No ha venido nadie a verla. (Esperemos que este post no haga venir a sus fans desde los extremos más recónditos de la geografía española a ver a semejante tormento). ¡Que la quemen en las fallas! Ah, no, no, que para eso todavía faltan siete meses. Bueno, me vuelvo a casa, exclamando aún cosas de las que seguramente tendré que arrepentirme algún día, si es cierto lo que decía Buñuel, que al final hay que confesarse, por si acaso. Camino de casa veo que en la esquina han talado un árbol, un plátano bastante hermoso, y pienso Ah! qué tranquilidad, todo vuelve a la normalidad...
01 agosto 2005
el ángel caído de madrid
(para el chilango y dulce maría, que están al otro lado del mar) Según se dice, el único monumento dedicado a Lucifer, Luzbel, el diablo, el demonio, el mal a fin de cuentas, en todo el mundo.
tattoo you
Yo era de esas personas que pensaba que hacerse un tatuaje era una estupidez (hace quince años, cuando casi nadie, más que los patibularios, los llevaban) y ahora tengo dos (y no me he hecho más porque no he tenido el dinero de sobra que hace falta para hacerse algo realmente bueno) y quiero hacerme otro, el tercero, el último, como digo yo. El caso es que esta diferencia de criterio tan radical se debió a que conocí a un tatuador francés que pasó por aquí y un día tomando unas cervezas le dije lo que pensaba (y también lo fácil que lo tenían los rockers o los bikers, ponerse llamas o calaveras, etc) y entonces él me dijo algo que me hizo cambiar mi forma de pensar:
Tú lo que tienes que hacer es ponerte desnudo delante de un espejo y preguntarte ¿donde me podría poner yo algo para ESTAR MÁS GUAPO?. Qué te vayas a poner es secundario. Lo que importa es la belleza.
Eso sí que era ver las cosas desde la perspectiva estética que yo no le encontraba y ahí tocó mi fibra de artista. Un mes después estaba sufriendo una sesión de cinco horas para hacerme un pez japonés en el hombro. Cuando terminó me dijo:
Bueno, ya tienes el traje con el que te van a enterrar.
*
(A quién le interese. Más sobre el tema estéticas/cirugías estéticas, en el blog apuntes rizomáticos bajo el epígrafe Operaciones estéticas, un texto que por lo visto inspiró a la autora mi post cambiar. Este post de ahora, tattoo you, en realidad es uno de mis comentarios en ese blog)
Tú lo que tienes que hacer es ponerte desnudo delante de un espejo y preguntarte ¿donde me podría poner yo algo para ESTAR MÁS GUAPO?. Qué te vayas a poner es secundario. Lo que importa es la belleza.
Eso sí que era ver las cosas desde la perspectiva estética que yo no le encontraba y ahí tocó mi fibra de artista. Un mes después estaba sufriendo una sesión de cinco horas para hacerme un pez japonés en el hombro. Cuando terminó me dijo:
Bueno, ya tienes el traje con el que te van a enterrar.
*
(A quién le interese. Más sobre el tema estéticas/cirugías estéticas, en el blog apuntes rizomáticos bajo el epígrafe Operaciones estéticas, un texto que por lo visto inspiró a la autora mi post cambiar. Este post de ahora, tattoo you, en realidad es uno de mis comentarios en ese blog)
oscar wilde y la foto de marte
Oscar Wilde
La decadencia de la mentira (1889)
La decadencia de la mentira (1889)
"Pues ¿qué es la Naturaleza? La Naturaleza no es una gran madre que nos haya parido. Es creación nuestra. Es en nuestro cerebro donde cobra vida. Las cosas son porque las vemos, y lo que veamos, y cómo lo veamos depende de las artes que nos hayan influido. Mirar una cosa es muy distinto de verla. Nada se ve mientras no se ve su belleza. Entonces, y solo entonces, adquiere existencia. En la actualidad, la gente ve nieblas, no porque haya nieblas, sino porque poetas y pintores le han enseñado la belleza misteriosa de tales efectos. Podrá haber habido nieblas en Londres desde hace siglos. Seguramente las hubo. Pero nadie las veía, y por tanto nada sabemos de ellas. No existieron hasta que el Arte las inventó. Ahora hay que reconocer que se abusa de ellas. Han llegado a ser el mero amaneramiento de una camarilla, y el exagerado realismo de su método produce bronquitis en las gentes obtusas. Allí donde el hombre culto percibe un efecto, el inculto coge un resfriado. Así pues, seamos compasivos e invitemos al Arte a volver su mirada maravillosa en otra dirección. Ya lo ha hecho, en realidad. Ese sol blanco y trémulo que ahora se ve en Francia, con sus extrañas manchas color malva y sus agitadas sombras de color violeta, es su última fantasía, y en conjunto la Naturaleza la reproduce admirablemente. Donde solía darnos Corots y Daubignys, ahora nos da exquisitos Monets y embelesadores Pissaros. Y aún hay momentos infrecuentes, sí, pero que todavía sorprenden de vez en cuando, en los que la Naturaleza se hace absolutamente moderna. Claro está que no siempre se puede contar con ella. Pero tal es su desafortunada posición. El Arte crea un efecto incomparable y único, y hecho eso pasa a otras cosas. La Naturaleza, en cambio, olvidando que la imitación puede ser la forma más sincera del insulto, insiste en repetir ese efecto hasta que todos quedamos absolutamente hartos de él. Ya nadie que posea verdadera cultura, por ejemplo, habla jamás de la belleza de una puesta de sol. Las puestas de sol están absolutamente trasnochadas. Son de cuando Turner era el último grito del arte. Admirarlas es señal infalible de un temperamento provinciano. Con todo y con eso, ellas siguen. Ayer la señora Arundel se empeñó en que me asomara a la ventana para contemplar el glorioso atardecer, como ella decía. Naturalmente tuve que mirarlo; la señorita Arundel es una de esas lindísimas filisteas a las que no se les puede negar nada. Y ¿qué era aquello? Era sencillamente un Turner de muy segundo orden, un Turner de una época mala, con los peores defectos del pintor amplificados y exagerados del primero al último. No tengo inconveniente, claro está, en reconocer que la Vida comete muchas veces el mismo error. Produce sus Renés falsos y sus Vautrins de pacotilla, como la Naturaleza nos da tal día un Cuyp dudoso, y al otro un Rousseau más que discutible. Aún así, es más lo que nos irrita la Naturaleza cuando hace este género de cosas. Resulta tan tonto, tan obvio, tan innecesario. Un Vautrin falso podría ser delicioso. Un Cuyp dudoso es insoportable. Pero tampoco pretendo ser demasiado duro con la Naturaleza. Me gustaría que el Canal, sobre todo en Hastings, no pareciera tan a menudo un Henry Moore en gris perla con luces amarillas, pero hay que pensar que cuando el Arte sea más variado la Naturaleza también lo será, sin duda. Que imita al Arte, no creo que ni su peor enemigo lo negase a estas alturas. Es lo único que la mantiene en contacto con el hombre civilizado. Pero dime ¿he probado mi teoría a tu satisfacción?"
