milady´s sense of humor (3)

A ella le encanta el cine, tanto que
la primera vez que se enfadó conmigo fué por una película, Shopping.
Se me escapó una risita y después un bostezo discreto, en plena persecución automovilística, que se suponía trepidante. Eso le resultó intolerable, una afrenta.
Me preguntó si yo me creía dios, me lo puso tan fácil que de pronto me oí a mi mismo respondiendo: Sí.

A ella le gusta tanto el cine, tanto, que
la segunda vez que se enfadó conmigo fué por otra película, La belle noiseuse.
Porque le encontré un fallo, uno pequeñito, lo juro. Después de cuatro horas de metraje tampoco me parece mucho, a mi eso desde luego no me estropeó la peli, pero dió tema para discutir hasta la madrugada, pero no sobre cine, no, sino sobre cómo podía ser yo así... de intolerante.

ella tiene gran temperamento pero con cierta tendencia a lo melodramático
no en vano su canción favorita es Lo tuyo es puro teatro

I´m not in love

so don´t forget it... It's just a silly phase I'm going through. And just because I call you up, Don't get me wrong, don't think you've got it made. I'm not in love, no, no, it's because... I like to see you, but then again, That doesn't mean you mean that much to me. So if I call you, don't make a fuss Don't tell your friends about the two of us. I'm not in love, no, no, it's because... (y aquí hay una vocecilla que dice: Be quiet...big boys don't cry... big boys don't cry... big boys don't cry... big boys don't cry... big boys don't cry... big boys don't cry... big boys don't cry...) I keep your picture upon the wall. It hides a nasty stain that's lying there. So don't you ask me to give it back. I know you know it doesn't mean that much to me. I'm not in love, no, no, it's because... Ooh, you'll wait a long time for me. Ooh, you'll wait a long time. Ooh, you'll wait a long time for me. Ooh, you'll wait a long time. I'm not in love, so don´t forget it... It's just a silly phase I'm going through. And just because I call you up, Don't get me wrong, don't think you've got it made. I'm not in love, I'm not in love.

jopé, esta banda sonora de el regreso de bridget jones que me han regalado con 10cc y su baladita me está matando softly with his song, ya la he oido treinta veces.

me estoy matando

fumo mucho, cada día bebo litros de café, ya no uso gafas de sol, me encantan los spaghetti, nunca me siento en una silla correctamente, huelo esencia de trementina para desayunar, cruzo sin esperar que se ponga en verde, en el cine me siento en la fila tres, me gusta el chocolate una barbaridad, conduzco un coche que funciona porque me quiere de verdad, no hago ningún ejercicio a menos que ellas quieran, leo con poca luz, estoy horas delante del ordenador y más ahora que tengo un blog, me afeito sin espuma para afeitar, me pongo vinilos de cat stevens para trabajar, me enamoro siempre que puedo, escribo mails mientras ceno, pido el libro de reclamaciones en los museos, quiero hacerme el último tatuaje, me quedo sin amigos cada cierto tiempo y nunca estoy enfermo, pero lo que me demuestra, de modo concluyente, que me estoy matando día a día, es que sigo viviendo.

famélica legión

Sentaos, parias de la Tierra. Al teclado, famélica legión. Atruena la razón sin moverte, ¿Es el fin de la comunicación? El pasado ya se ha hecho añicos, legión esclava sentada a escribir, el mundo no va a cambiar de base, los nada de hoy tampoco nada mañana han de ser. Agrupémonos todos, en la lucha final. Que para el género humano ahora es el bloggear. Ni en arte, música, ni libros, está el supremo salvador. Nosotros mismos realicemos el esfuerzo creador. Para hacer que la amistad verdadera caiga y el mundo siervo en su casa encerrar, soplemos la potente fragua que el blogger-psicópata ha de forjar. Agrupémonos todos, en la lucha final. Que para el género humano ahora es el bloggear. (bis) Ya no salgo para nada, pero tengo muchos más amigos, aunque lo que es más divertido, es que ni los conozco ni sé cómo son. Basta ya de conversación odiosa, me voy a mi casa a leer mi blog, que ellos sí que me entienden, y son perfectos, sensibles, no simples mortales como vos. Agrupémonos todos, en la lucha final. Que para el género humano ahora es el bloggear.

mis contradicciones

Solitarios del mundo, uníos!

cuento infantil para gente mayor

hubo una vez un hombre que no era ni bueno ni malo, que repetía constantemente: si tuviera menos años me haría guitarrista, si tuviera menos años me haría fotógrafo, si tuviera menos años me haría jardinero, si tuviera menos años me haría carpintero y resultó que siempre que decía esto estaba delante otro hombre que tampoco era ni bueno ni malo y que cansado de oir su letanía acabó contestandole: ¡Si de verdad quisieras, tendrías menos años!

pregunta de economía

¿por qué los espejos lo invierten todo?

veritas

las flores se alimentan de estiércol

los ácaros se alimentan de nuestra piel

las funciones de reproducción humanas están alojadas en el sistema vegetativo

veritas

ser artista no da la felicidad, el arte sí

los visionarios mueren sin saber que lo han sido

reflexionado

el arte abstracto ya no es

la ficción es mentira hasta nuevo aviso

crear a medias con alguien es el doble de trabajo

recordatorios

Kafka solo publicó un libro

Vincent Van Gogh solo vendió un cuadro

A Apollinaire lo acusaron de haber robado La Mona Lisa

Max Ernst escapó de un tren que lo llevaba a un campo de concentración

recordatorios

Pollock fue un estafador

Rothko fue un embaucador

El expresionismo abstracto lo financió la CIA

De Kooning fué honesto aunque se suicidó demasiado tarde

recordatorios

Los museos de arte mienten

Velázquez cobraba lo mismo que el peluquero de la corte

Goya simuló ser sordo a partir del momento que llegó a ser el pintor del rey

Picasso siempre empezaba sus cuadros cubistas pintando un cuadro figurativo

recordatorios

Don Quijote muere cuerdo

El protagonista del Ulises es un publicista

En busca del tiempo perdido son siete volúmenes sobre los celos

Rayuela no es un libro sobre la bohemia, es un libro sobre el fracaso

el último grito (en londres)

posted without permission of Samurai Jack
Imprescindible en tu kit de supervivencia
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milady´s sense of humor (2)

saliendo de su casa me dice

Tú no me quieres

¿Por qué dices eso ahora?

Porque no me dices nada de cómo visto
¿No te parece que voy muy extravagante?
Si me quisieras me regañarías por vestir así.

cambiar

Los días se suceden y el tiempo pasa. Verano en la ciudad. Hoy (no me pregunteis por qué) he estado en la sala de espera de una clínica de esas de cirugía plástica que anuncian en la tele. Aunque yo no tengo tele sé que la anuncian porque está hasta en la sopa. Tres plantas imponentes en un edificio del barrio de Salamanca, con esculturas, mármoles y lo más importante de todo: con apariencia de clínica. Yo esperaba ver en la sala de espera al jorobado de Notre Dame, a Gargantúa o quizás a la madre del protagonista de Brazil de Terri Gilliam, pero no. Salvo un par de ancianas, coquetonas, el resto de la sala de espera eran chicas jóvenes, guapas, chicos jóvenes, morenos, delgados. En total unos siete. Ninguno tenía marcas aparentes de por qué estaban allí. Ni ellas eran planas ni ellos eran calvos. No había super barrigas ni tampoco cicatrices en la cara. No había narices ganchudas, verrugas desproporcionadas, ni labios leporino. No había acné mórbido ni orejas exageradas. No aprecié deformidades. Ni un solo rasgo que me diera una pista. Y eran unos cuantos. Parecía más la sala de espera en una agencia de viajes para universitarios esperando a que les dieran el carnet de Student para recorrer Europa. ¿Qué hacía toda esa gente allí? ¿Si fueran sin ropa se verían las razones? puede que sí, pero me temo que ni siquiera, pensé. Pensé, esta se gente se aburre, están cansados de ser como son. Dos cosas seguramente les sobran, efectivamente: tiempo libre y dinero, y una les falta: no saber cómo emplear las dos que le sobran.

En otra ocasión tuve que estar en otra sala de espera de otra clínica privada. Pero esta vez era de una donde se practicaban abortos. Uf, pensareís. Pues no, no especialmente, quiero decir. Era todo muy familiar. Unos papás con su hija quinceañera hablando de las vacaciones, una parejita que cuchicheaban y se reían y se hacían arrumacos de lo más tiernos. Dos amigas que miraban revistas y cruzaban algún comentario en voz muy baja. Una pareja más madura, ambos muy delgados y altos cogidos de las manos. Y por último una pareja cercana a la cuarentena modernitos, guapos con aspecto de gente culta. Todo se desarrollaba con extraordinaria naturalidad y presteza. Las enfermeras con aspecto tranquilizador. La decoración elegante y sobria, las paredes de la sala de espera azul oscuro, con puertas de cristal que se abrían silenciosamente. Por los ventanales entraba un sol tibio y se veía el típico jardín de los bajos de un edificio de oficinas. En un barrio tranquilo, de la zona norte, en una calle con poco tráfico y muchos árboles y yo, como un tonto, que no hacía más que pensar en los cubos de basura, en los cubos de basura, en los cubos de basura que sacarían esa noche, en los cubos de basura que sacarían esa noche, de esa clínica.

sugerencia maníasmías: los diez géneros de amarete

En Amarete, un pueblo de campesinos de habla quechua, en la región Kallawaya de los Andes bolivianos no sólo hay varón y mujer, sino también los géneros simbólicos masculino-masculino, femenino-femenino, masculino-femenino, femenino-masculino y simple masculino (5)

En combinación con el género biológico (2) resultan en total diez (10) géneros: mujeres masculinos-masculinos, varones masculinos-masculinos, etc.
Estos géneros simbólicos tienen una importancia primordial tanto en el ritual religioso andino como en la vida cotidiana. Los géneros simbólicos determinan el orden de asiento, de marcha, de baile, de acción, las formas de esquinas y de agasajo y sobre todo la presentación de ofrendas en el ritual.
El género de una persona además cambia por su cargo porque los cargos también tienen un género simbólico igual como espacio, tiempo y materia.

sigue en Abteilung Kulturanthropologie am Universitätsklinikum Ulm

Quizás esto sea la solución para tanto lío, un sex-especific más afinado.

morir (y ser un artista)

Acaba de morir alguien, hace apenas unas horas. Eso no es ninguna novedad, lo sé. Hasta que esa obviedad sobrevuela el tejado de tu casa. El tejado de tu cabeza. No eramos muy amigos. Pero era más que un conocido. Nos veíamos por la calle o en reuniones de otros. Apenas hace tres meses nos cruzamos por la calle nos dimos la mano como dos caballeros, charlamos un rato como dos caballeros y nos despedimos como dos caballeros. Parece mentira, con lo mordaz y que era él y con lo irónico que puedo llegar a ser yo. Sería porque nos encontramos en la puerta del Ministerio de Cultura. El venía de protestar y yo iba a reclamar. Vaya par.
Morir y ser un artista es una contradicción. No hay contenedor lo bastante grande en el mundo entero para que los herederos de las varias generaciones que vengan arreando por detrás tiren todos los bártulos destartalados que aún quedan del abuelito artista que no tuvo gran reconocimiento. En algún rincón queda siempre un dibujo. En una estantería ese libro primorosamente encuadernado. Y en mi mente el recuerdo de una tarde en su taller, riendo con complicidad, nosa culpa, de la inocencia de algunos que, en la reunión, cándidos, no seguían su hilo dialéctico, simplemente porque no eran tan incombustiblemente sarcásticos como él.

in memoriam pablo

reflexión

bohemian rhapsody

Estoy descubriendo el mundo. Un mundo que me quieren enseñar que no es siempre el real pero tampoco siempre es ilusorio. Imagino que uno llega aquí con los conceptos formados pero también supongo que muchos se los van haciendo a medida que los teclean. Verbalizar para saber lo uno mismo piensa. Ese lugar común que es hablar con los amigos, que no es finalmente , más que un ajajá, así es que era esto lo que yo pensaba. Voy visitando sitios y constato en algunos una especialización exacerbada que me resulta hipnótica y aprovecho para obtener algún dato. Me vuelvo sobre mis talones y contemplo ante mí un amplísimo mar, me zambullo en la erudición de los eruditos (¿erúditos?) vasta, amplísima, que abarca todos los temas y que si va acompañada de modestia, se torna literatura del sonido. Amalgama de palabras. Música silenciosa. Acumulación de datos. Tambien está el que sabe y quiere hacer saber, que es distinto. He visitado también al que divaga, al agudo, al melancólico, al resentido, al ingenioso, al triste, al sarcástico, al nostálgico, al lúcido y al divertido. En resumen al que quiere ser leído. Oído. Escritores o escribanos. Casi siempre pienso que los lectores no están a la altura del que escribe pero cuando releo los comentarios que yo mismo he dejado me parece que tampoco estoy a la altura. El que lleva mucho tiempo en esto lo dice cada cierto tiempo (por supuesto los blogs con dibujo de tarta de cumpleaños con una velita se cierran instantaneamente en mi Firefox) de manera que el tiempo importa. La supuesta experiencia que como todo el mundo sabe consiste en que pase el tiempo haciendo siempre lo mismo. Luego están las erratas, erratas sí-erratas no. Eso determina. El que pule, el pulcro, el que revisa, que se lo piensa, que edita antes de dar a la tecla de publish y está el que larga, escribeescribeescribe y lo larga a la vida con un brindis a la espera de un aluvión de almohadillas para propio regocijo. Hay algo de sadomaso verbal en ellos. A veces no eres tú el que escribe, a veces el que escribe es el estilo. Otras veces quién escribe es el propio formato, la pantallita de tu editor de posts. (Prueba a escribir un post en Word y luego descargarlo. No es lo mismo) Y entre lo uno y lo otro inevitablemente acabas creando un personaje. Alguien que cada vez va teniendo menos del tú que conocen tus amigos y más de ese que te gustaría ser. Ser así y que te reconozcan en él. O sea ser reconocido. Publicado a fin de cuentas. (Kafka, Kafka! te imaginas ahora?) Pero ya no solo como una voz en el desierto fanzinero, o en el bar, o en el curro, o las reuniones de la comunidad de vecinos, sino un verdadero columnista en ratos libres. Un opinador a tiempo parcial. Un opinante con foro de expresión propio. Que mueve o no mueve discursos pero al que su propio piloto automático le dice: Eso quiero: Socializar mi mente. Entregarme a los otros porque valgo la pena. Lo que digo interesa porque tengo una personalidad. Y otra vez con el bello y generoso argumento del bien a la comunidad se acaba dando un nuevo formato al antiquísimo culto a la personalidad. Por eso creo que un diario en red no es en ningún caso un diario. Un juguete para unos. Un púlpito, un estrado, una galería, un cadalso, un escenario, un expositor, para muchos. Pero para quienes tienen madera de líderes un diario en red es una herramienta, un arma de primera magnitud para prender en esas conciencias que esperan siempre que venga un guía que les ilumine el camino. Por eso quizás yo prefiero usar el anglicismo web log, porque log en inglés quiere decir simplemente tronco para la leña.

homenaje

recuperación. paso 3: enseñar el work in progress

Tercer paso en mi recuperación como pintor.
Que te creías que te ibas a librar.
Luc Olivier ha sido tajante: si ironizas en tu blog sobre la castaña que estás pintando para tu madre lo primero que debes hacer es enseñarla. Entera. Nada de un trocito. No. Tú también te tienes que exponer, amiguito, si repartes tú debes de ser el primero en ponerte a la cola... para recibir.
Irony, they said.

Lo cierto es que si tenía pensado hacerlo en mi primer buen cuadro, en uno que sienta mío, no en esto.

Ea.
Ahí está la castaña under construction.
Que los dioses nos asistan pero ¿quién está pintando eso?

Finalmente pensé. No seas así, no se lo pintes todo de azul... si te cuesta lo mismo abrir el tubito de amarillo y un poco de ocre y ya está, tan felices todos. Por lo menos las flores ya no pareceran subacuáticas. Ya no soy el que era. Siempredandoguerra, dandoguerra. Ahora no me cuesta bajar a comprar pan si se ha terminado.

¿Hay algo más cursi que un ramo de calas?
Sí. Un cuadro de un ramo de calas.
Diego Rivera pintó uno soberbio, poderoso. No esto.

De momento se ve saturado, como muy amarillos los blancos y muy empastado el azul, esto es debido al principal precepto de la pintura:
Ni Sodoma ni Gomorra se tomaron en una hora. O sea, paciencia.

El pintor decide todo en el cuadro, cual va a ser el negro y cual va a ser el blanco, crea, elije los límites, los extremos por entre los que va a deambular. Hay un momento en el que vas a ver el cuadro y todo está más claro de pronto, piensas qué ha pasado? esto antes no estaba tan blanco! y resulta que lo que ha pasado es que has saturado demasiado los tonos oscuros. Los colores en la pintura se contaminan en la transparencia no en la proximidad. Si quieres tener un cuadro muy oscuro añadele un punto claro. Si quieres tener un cuadro claro debe de haber una gran sombra. El uno sin el otro no son nada. Se aplanan. Desaparecen en el pastel. En la uniformidad.
Luego viene lo de pintar propiamente dicho. Cada pincelada es una decisión, incluso aquí, ejercitando la muñeca con la castaña para mi madre. Si doblo, si inclino, tuerzo, curvo el pincel de una manera o de otra conseguiré una flor o un huevo frito.
Nada más claro para discernir eso que intentar pintar una mirada con un pincel. Unos ojos. Los ojos de alguien que mira. Alguien que está mirando. Entre la risa en unos ojos y la estupidez media apenas una pincelada ínfima. Entre el serio que mira inquisitivo y el bobo con mirada perdida la diferencia son dos pequeñísimos gestos con la mano, con una diferencia entre ellos que casi no se puede explicar.
Simplemente una pincelada es un poco más allá y la otra es un poco más acá.

De manera que este cuadro, como todos, irá equilibrandose, adelante/ atrás, como digo yo. Pintas un poco aquí... borras otro poco allí.
(Usa el dedo! me susurra la vocecilla. Total, nadie te está mirando.)

Para finalizar una perla cultivada:

¿Cuando va a estar terminado? preguntaba el papa
y Miguel Ángel contestaba desde el andamio

Cuando lo acabe!
*

milady´s sense of humor

cuando le divierte algo que digo
después de soltar una carcajada siempre añade: ¡Qué idiota!

cuando le digo algo tierno me dice ¡qué bobo!

cuando alabo su belleza me dice ¡mentiroso!

sin embargo cuando nos enfadamos
siempre acaba diciendo: ¡Pues sí que estamos bien!

little poems 2 (abril/mayo 2005)

Con el tiempo
Me encontraré oyendo cosas como estas:

No deberías haber desaparecido
Podíamos haber cambiado
Podríamos haber sido felices
Podíamos haber cambiado
Podríamos haber sido felices
No deberías haber desaparecido
Yo te quería
Podríamos haber sido felices

Pero el mundo se abrió entre nosotros
Como una inundación
Y vino la marea humana
Unos con rostro
Otros con números

Me pareció verte una de vez de lejos
Pero yo iba con un amigo
Y hubiera sido un rollo.

Los rostros se fueron definiendo solos
Los números siguieron rojos su camino

El teléfono empezó a sonar otra vez
y llamaba gente que hasta hace poco ni siquiera conocía.

En la cocina habían vuelto los desayunos joviales.

Y justo entonces, me desperté.

Sobre una peli triste llamada Basquiat

Lo primero que tengo que decir, antes que nada, es que Basquiat es seguramente la mejor primera película de un director que yo haya visto en mucho tiempo (no me saqueis La noche del cazador a relucir, me refiero en los últimos diez años, por decir algo). La película Basquiat ha sido dirigida por un pintor. Seguramente el pintor americano más famoso -y más caro- de los que hay en la actualidad, Julian Schnabel (su segunda peli es, ni más ni menos, Antes que anochezca, la de Javier Bardem haciendose el cubano, bastante más floja y un pelín decepcionante.

Schnabel conoció y trató a Basquiat, de hecho él sale en la peli, el único personaje que no aparece con su nombre real, eso sí, interpretado por un tipo que es bastante más flaco que él (¡ese narciso!), un Gary Oldman que mientras dice su papel en correcto niuyorker, come spaguetti bolognesa, de manera que es imposible de entender una sola palabra de lo que dice, una pena. Yo la vi, en su momento en Madrid, subtitulada, pero luego la compré en video (before DVD´s) en Londres y no entiendo ni papa de la mitad de lo que dicen y menos en esa escena. El resto del reparto es soberbio, Dennis Hopper, David Bowie, Michael Wincott, un mini papel de Christopher Walken y aparte del mencionado G.O., ese animal de la naturaleza que es Claire Forlani (para mí los labios) Sin olvidar a Benicio del Toro, que fue la primera vez que yo le veía actuar, y está que se sale. El papel de Basquiat lo hace un para mi desconocido (¿alguien sabe algo de él?) Jeffrey Wright.
Subtítulo original de la peli: Sex, Drugs and Modern Art.
No es coña. Yo le he puesto otro subtítulo. Mi subtítulo es

La Increíble Historia Del Único Pintor Negro De La Historia Del Arte

Jean Michel Basquiat era de origen haitiano, su padre era un contable de la clase media niuyorquina, pero él se raya con su familia y acaba viviendo en una plaza, durmiendo en una caja de cartón. Sin ponerme moralista lo cierto es que era un yonki. Conocido graffitero, en los setenta, no plástico sino literario, sus frases tóxicodadaístas llenaban las paredes del downtown. Las firmaba como Samo.

Un día en casa de su camello (le había pagado unas papelas con un cuadro que éste tenía colgado en la pared de su oficina) conoce a un afamado crítico que le asegura que puede transformarlo en una estrella. Que sus cuadros tienen ese no-se-qué que la gente está necesitando.

Como en una película de media tarde la cosa se desarrolla a partir de ese momento así: participa en una colectiva, allí conoce a galerista -fémina- que le contrata, como no tiene estudio ella alquila un estudio para él, le compra pinturas y le da dinero, poco después cuelga su primera individual con la mitad de la obra ya vendida en el estudio, un representante del Modern Art Museum le compra un cuadro en la exposición, conoce a Warhol y su marchante se hace cargo de su obra, abandona a su anterior galerista, desprecia al crítico que lo lanzó (vende un cuadro que le había regalado en agradecimiento) y pasa de dormir en una caja de cartón a comer caviar, meterse chutes de lo mejor y quedarse sin amigos.
Eso sí, mientras tanto hace de discjockey, produce discos de raperos, expone en Europa, se enrolla con famosas -le atribuyen un lío con Madonna-, bla, bla

Vende un cuadro porunmillóndedolares, que se dice pronto. Pinta conjuntamente con Warhol una exposición completa. En el cartel salen ambos con guantes de boxeo. Entretanto secolocasecolocasecoloca. Indicios de SIDA. Muerte de Andy Warhol en el quirófano a causa de una apendicitis. Unas semanas después muerte de Jean Michel Basquiat por sobredosis.

the end

Su pintura a mi nunca me impresionó especialmente, la verdad, no es, digamos, mi estilo. Pero lo cierto es que la película es fantástica, su música extraordinaria. Los cuadros da gusto verlos, frescos, creciendo, con ese informalismo raro que tenía y con el que yo nunca comulgué.
Curiosamente esos cuadros de Basquiat que salen en la peli, no son basquiats auténticos... sus herederos no permitieron que salieran los verdaderos en la peli, de manera que Schnabel, el director, tuvo que pintarlos con sus propias manos. Del propio Julian Schnabel salen varios cuadros gigantescos (en la escena spaghettibolognesa) impresionantes, entre ellos alguno -en rojos y blancos- de la serie El Buen Retiro que pintó en Madrid para su exposición en el Palacio de Velázquez a finales de los ochenta.

Que un pintor con fama mundial, harto de ganar dinero, se ponga hacer una película, la haga sobre sus amigos -y sobre la pintura moderna y sus negocios- y la haga bien, es un caso único en la Historia del Cine y del Arte, por tanto digo: Basquiat es una película que hay que ver.

*

cinco disparos (en la cabeza)

Jean Charles de Menezes, brasileño, 29 años.
Trabajaba de electricista en Londres

(from www.escolar.net)

azar o poesía / azar y poesía

Monsieur Julio Cortázar

Ayer constaté definitivamente que la técnica, ella solita, también crea poesía.

Como soy novato en esto del blog cuando subí mi último post de la noche, hubo un colapso. De pronto todos los posts se habían borrado, solo quedaban los títulos. Pánico. Algo de mi mente racional se ve que todavía estaba en vela porque que una vocecita me susurró: ¿No será que se ha llenado la pantalla y ya no caben más? El cursor del scroll estaba ya muy pequeño la última vez...
Fuí al editor y los post estaban ahí pero no se podían subir. Al menos no los había perdido del todo. Entré en settings y ví que tenía puesto que aparecieran en pantalla los post de 15 días. Y yo en la última semana había escrito más que Julio Verne, de manera que lo cambié a 7 días y volví a hacer todo el proceso otra vez. Estaba en estas cuando al volver atrás a repasar todo el blog, de pronto algo llamó mi atención: Ajajá!... aún quedaban dos lineas de texto sin desaparecer... estas dos lineas de texto (que obviamente las había escrito yo) me llamaban desde su soledad en medio de la página vacía y me decían:

teclear sus propias elucubraciones

y

cortázar

(dos lineas que ni siquiera estaban en el mismo post!) entonces pensé (al ver que la cosa se resolvía, el post nuevo se situaba en su sitio, los demás posts volvían y estaban a sus camitas, dormidos, arropados debajo de sus fechas) que la técnica había compuesto ella sola un mensaje poético dirigido a mí (joder, ahora ya no solo oigo voces dentro de mi cabeza, ahora es el ordenador el que me manda mensajes)

teclear sus propias elucubraciones, pulsión a la que estoy sometido desde que este blog existe, de modo reconocido, pero antes, inconfesablemente, en la intimidad digamos, era lo mismo y a veces peor
y mi cortázar, ese espíritu protector que vela por mí desde hace décadas, la única persona de la que hay una fotografía enmarcada y colgada en una pared de mi casa (las fotos de mi familia andan por las estanterías, sin enmarcar y llenas de polvo...)

¿Qué estaba pasando aquí? ¿qué querían decir estas líneas?

¿El mensaje era
teclear sus propias elucubraciones como cortázar?
¿o más bien el mensaje era:
no haces más que teclear sus propias elucubraciones, firmado cortázar?

pensé, puñeta, este ordenata está en conexión directa con el Olimpo y como buen oráculo, no me da la respuesta, solo me da una buena pregunta. Para no intranquilizarme demasiado he preferido quedarme una tercera opción:

soyunputoartista inclusocuandometolapata

*

recuperación. paso 2: pintar otra castaña

Siguiendo con las instrucciones de Luc Olivier para mi recuperación como pintor, lo segundo que debo hacer es pintar otra castaña.

Este es un fragmento de la segunda castaña.
Aún no estaís preparados para verlo entero.
Es un frasco de cristal con unas... flores.
Sí, unas flores ¿qué pasa?

Tenía digamos que una deuda con alguien que me dijo:
Hijo mío, tú que pintas tan bieeeen...

(Mal comienzo ¿no os parece? ni Hitchcock lo hubiera hecho mejor)

por qué no me pintas unas ... que me gustan taaaanto!

Lo cierto es que a una madre no se le puede negar nada durante demasiado tiempo de manera que el año pasado le dije vaaaale como de pasada. Instantaneamente, sin darme tiempo a reaccionar, sacó un catálogo de jardinería que debía de llevar oculto entre sus ropas y lo empuñó apuntandome.
Aquí, aquí!, dijo, he visto unas ... que me han encantado.
Ya verás, lasviypenséquebonitosería quemelaspintarasenuncuadro.
Buscó entre las páginas, y aprovechandose mi estupor, la abrió por una página donde
vendían láminas de cuadros de flores.
Eps, pensé yo, demasiado fácil. ¿Cuál es el truco?

No hay truco, me contestó mirandome cándidamente, quiero que este cuadro me lo pintes tú. Pero, mamá, si ya está pintado. Compra la lámina del catálogo.
Además soy un pintor en crisis. Insistí educadamente por temor a contrariarla y que eso la llevara a una reacción violenta.

su respuesta fué contundente y definitiva

es que me gustan taaaanto!

reconoceran que no podía negarme, mi vida estaba en peligro, era yo o ella. Podía sentir su aliento. Estaba acorralado, acababa de llegar de la calle, entre la puerta de la nevera y la puerta de la cocina, sediento, con una lata de cerveza bien fría que no podía abrir.
Vale, trae eso pa´cá.

Cuando llegué a casa cogí la foto de la revista la scaneé la retoqué la puse bien recta la limpié la grabé en un disco la llevé a fotosíntesis me hicieron un plotter sobre un lienzo ya montado en un bastidor a las medidas que les dí y al día siguente fuí a buscarlo. Ya tenía el cuadro medio hecho!

Eso fué el verano pasado.
Antesdeayer lo saqué de detrás de los lienzos virgenes, lo puse en el caballete y le dí una base de azul con mucho medium, casi transparente, mientras no paraba de repetirme: pintar otra castaña, pintar otra castaña...

Ayer, comiendo con ella, va y me pregunta, un año después, como quién no quiere la cosa:

¿Y mis ...?
Notelovasacreer, pero ayer mismo he empezado a pintarlo.
Comotevasparaallá a mediados de mes, aversiseseca antes ytelopuedesllevar.

Estoy seguro de que no le importa que haya tardado un año,
ni que en lugar de unas ... le esté pintando una auténtica castaña.
De lo que no estoy seguro es qué le parecerá que se las esté pintando de azul?
Ja
*

pero qué coño le pasa a mi espalda?

tuve una relación larga y tortuosa de la que os hablé al principio en la que muchas de las discusiones acababan diciendome ella:
A tí lo que te gusta es que te den palmaditas en la espalda. Yo no soy de las que dan palmaditas en la espalda. O también: Buscate a una que te haga tap in the back porque i´m not that way, me decía en esperantoniuyorker, mientras hacía el gesto de darme una palmadita adivinadonde.

ahora va y resulta (vayapordios) que encontré alguien que dice que me dará palmaditas en la espalda y descubro que solo oirlo (leerlo) me repatea los blogs... que me den palmaditas en la espalda. Su sola mención me saca las muelas. Es superior a mí.
No puedo profundizar más sobre esta cuestión.

Un ruego, por favor, podríais, TODAS las mujeres,
dejar mi espalda en paz durante un buen rato? Gracias.

Voy a tomarme la medicación.
*

aviso retypomaniaco

Habiendo sido presa en estos días de una compulsiva typomania, locura por teclear las propias elucubraciones, he conseguido superarla, en parte, lanzandome con entusiasmo a una nueva modalidad, la retypomanía, que es retocar, una y otra vez, las propias elucubraciones que ya habías tecleado. De esta manera he conseguido que no haya tantos posts al día y avisando a la gente lo mismo los estimulo a que se relean algo de lo que ya habían leído, porque lo mismo se encuentran con agradables sorpresas, esa errata que tanto te gustó, ya no está, esa inconexión en el texto, típica del control>X control>V, cortar y pegar, que te chirrió en las muelas, que tú, solo tú, habías percibido con tu avizor ojo-crítico-más-crítico y que tanto te molestaba, ahora gracias a la retypomanía, esa rugosidad, esa mácula que afeaba el conjunto, ha desaparecido y la frase se ha transformado en una frase lisita y sin astillas. Incluso puedes pasar por encima el ojo sin temor porque el defecto que tenía casi no se nota...

Espera, espera. Pero... quééé...???
¿QUIÉN HA PUESTO ESTO EN CURSIVA?

Voy a tomar las gotas
*

recuperación. paso 1: pintar una castaña

He iniciado mi proceso de recuperación como pintor.

Siguiendo las instrucciones de Luc Olivier lo primero que he hecho
ha sido pintar una castaña.
Aquí está.

Ya sé que parece un águila.
Ya me he dado cuenta.

(En un cuadro todo es ilusión)

Tenía digamos que una deuda con alguien que me dijo:
No es nada, pero cuando tengas tiempo me encantaría que me pintaras mi animal totémico.
Yo pregunté: Ah, sí? Y cuál es?

Pasaron siete años y nos volvimos a encontrar.
Yo le recordé mi deuda nada más verle.
Hablamos. Le conté que estaba en crisis. Que no podía pintar.
Que estaba viviendo una obsesión que me impedía hacer nada, nileer, niescribir, niporsupuestopintar.
Cuando nos despedimos me dijo, otra vez:
De nada, ha sido un placer, pero después de lo que me has contado, tengo que decirte que ahora sí recuerdo la deuda que tienes conmigo.
Quiero que me pintes esa águila.

Eso fué en noviembre o por ahí.

Espero que no le importe mi tardanza,
que en lugar de un águila le haya pintado una castaña
y que se la haya pintado de azul!

*

es posible que este hombrecito
con el tiempo dé que hablar

maría magdalena

hoy es santa maría magdalena

una buena ocasión para recordar que es la figura histórica más distorsionada por la iglesia.

María Magdalena no era una prostituta ni alguien que viviera en los bajos fondos.
Era una princesa de linaje real, su familia poseía la tercera parte de la ciudad de Jerusalen.
Sus hermanos eran Marta y Lázaro.
(En la historia Jesús en casa de Marta y María, tema pintado infinidad de veces, entre otros por Velázquez en su juventud, no olvidar que Jesús se pone a hablar con los hombres en la cocina y María, que era una niña, tan abstraída como estaba oyendo al forastero recién llegado, se distrae de ayudar a su hermana... y por eso la regañan. Ya de pequeña le interesaban más las palabras que las labores. Bueno, pues María Magdalena es esa María.)
Y, sí, Lázaro es el mismo Lázaro al que Jesús, años después, resucita de su tumba.

Al morir sus padres, los tres hermanos heredan todos sus bienes, repartidos a partes iguales.
Magdala significa torre o castillo, que es su tercera parte, los bienes que heredó: el castillo de la ciudad de Jerusalen.
O sea que ella es María la del castillo. La Torre.

Santiago de la Vorágine en La Leyenda Dorada, editado en Alianza editorial, cuenta las vidas de los santos cristianos. Este genovés del siglo XVI no es sospechoso de apuntarse a las reediciones de historias sobre la herejía de los cátaros, ni de los templarios ni sobre la masonería, de las que tanto proliferan.

Me sorprendió descubrir que la vida de María Magdalena era una de las más extensas y una de las menos líricas y metaforicas, que se lee casi como una crónica en un periódico.

Siendo Jesús uno de los descendientes de la tribu de David su unión iba a significar la unión de dos linajes reales dentro de Judea. Jesús no era un carpintero.
Era un príncípe exiliado que trabajaba de artesano.
Y el poder ancestral de las tribus empezaba a reagruparse a su alrededor.

Los Evangelios Apócrifos, encontrados apenas en 1950 y tantos, y no traducidos hasta los años 60, también conocidos como Los Manuscritos del Mar Muerto, daban a entender que María Magdalena era la discipula aventajada de Jesús, que le habían sido trasmitidos a ella sus poderes (que podía curar, por ejemplo) y que era su heredera ante la colectividad que había creado: su suma sacerdotisa.
A la muerte de Jesús se produce una desbandada. Los propios evangelistas lo cuentan, hasta que no aparece el peregrino de Emaús en la fonda, ellos no creen en su poder divino. Sin embargo ella ya lo sabía, María ya había estado ante su tumba vacía y al ver un hombre en el jardín se le acerca para preguntarle y el le dice el Noli me tangere... ("No me toques, que todavía no he subido al Padre, pero vete donde mis hermanos y diles: subo a mi Padre y a vuestro Padre")

Pedro y Pablo se hacen con el control, el poder masculino vence, eliminan a los que se oponen a su método de establecer jerarquías (ellos como intermediarios entre dios y los hombres), expulsan a los que intentan hacer otra interpretación y transforman el grupo de los apóstoles en otro semillero de poder, creando el germen de un poder sacerdotal piramidal en donde la mujer vuelve a su condición de cosa, tal a como en era el Sanedrín del Templo (conferencia episcopal) contra el que Jesús había luchado tanto o más que contra los idólatras o la injusticia.

Sobre esta piedra, de cartón-piedra, dicen que construyen su iglesia, pero en realidad lo que hacen es construir la de ellos.

Los que luego serían los evangelistas apartan a María Magdalena y a sus seguidores y ella tiene que exiliarse. Ahora además son perseguidos por sus antiguos camaradas. Los acusan de magos.

Si volvemos a de la Vorágine, este dice que embarcó con varios hombres en un barco en dirección occidente, que le rechazaron su entrada en varios puertos hasta que llegaron a Marsella, donde desembarcaron, (los cátaros afirman en unos casos que en ese viaje van los hijos de Jesús o que María Magdalena va embarazada) vivieron en varios sitios en el midi francés, en Aix por ejemplo. La vida no fué fácil para ellos, gente de piel morena en un mundo extraño. Pasan muchas calamidades, aunque era conocido que eran gente pacífica, vagabundeando por los montes, se deciden a pedir ayuda a una familia distingida de la ciudad, aquí ocurre un milagro larguísimo de explicar ya que tiene un salto espacio-temporal de varios años, en las que este noble vive una pesadilla minuto a minuto de como va a ser su vida si no ayuda a los forasteros. Este hombre, en su pesadilla, llega a hacer un viaje astral hasta Tierra Santa y es capaz de relatar con detalle, todavía muchos años después, su estancia en Jerusalen.
Impresionante.
Bueno, el caso es que entre convencido y acojonado se decide a protegerlos.
Crean un grupo que evangeliza.
Entonces María Magdalena se retira a una cueva en un desierto (¿en Francia?) a hacer penitencia.
Nunca más se alimentó ni salió de su cueva (cada día, hasta siete veces al día, venían unos ángeles que la ascendían al cielo donde era alimentada y luego volvía a su penitencia) durante décadas. (Ascensión en, cuerpo y alma, que recuerda a la Ascensión de la Virgen que no se estipularía como dogma hasta varios siglos después, con la sustancial diferencia de que María Magdalena ascienda viva y retornaba a la tierra cada vez ) Finalmente se le apareció, bajo la forma de una voz, a un ermitaño que acababa de ver el prodigio de los angeles subiendo y bajando y le dijo que al día siguente iba a morir, que vinieran sus compañeros a buscar su cuerpo y a darle sepultura.
Sus discípulos continuaron unidos tras su muerte. Construyen algunos templos.
De entonces data la aparición de las primeras figuras de la Virgen Negra en Francia, Cataluña, Polonia. Se la empieza a venerar.

(No olvidar que la virgen María -madre del cristo- no es una figura relevante -¡ni siquiera es virgen!- hasta siglos después, en el Concilio de Trento, y que seguramente su imagen es un trasunto de la figura de la Magdalena, la esposa del cristo. ¡La necesaria dualidad masculino-femenino que se da en todas las religiones! para que haya fertilidad, felicidad, equilibrio, armonía, en todas menos en la cristiana donde prefirieron exponer el cuerpo de un hombre torturado como ídolo, en vez de un hombre renacido y libre.

En esta misma zona de Francia surgen primero entre los cátaros, el Priorato de Sión, que no admiten la biblia a pies juntillas, se oponen al poder de Roma y que finalmente son exterminados por los ejercitos papales. Luego los templarios, cuya función era reconquistar Jerusalen para establecer el reino de dios en la tierra con el linaje de Cristo.
Un mundo de igualdad y de conocimiento regido por los descendientes de Jesús.

Se habla de que se identifican con Apolo.
Que sus nombres son acrónimos en clave.
La letra X y la letra N les identifican.
Si a Napoleón le quitas las n se queda en Apoleó. Guau.
Sus colores son el rojo y el blanco, siempre presentes en los cuadros que representan a María Magdalena, en forma de flores, de mantos, de nubes.

Dicen que el pintor Nicolás Poussin formaba parte de este grupo que conocía el linaje de Cristo y que su cuadro Et in arcadia ego... (tres pastores y una ninfa señalan una tumba en medio de el campo) es un mapa de Francia para conocer los lugares santos, el sepulcro de María Magdalena (y seguramente el de Jesús y sus descendientes)

Por entonces ya tienen gran fuerza los masones, los rosacruces...
Siempre ocultos pero seguramente ganando poder (espiritual) día a día
llegan hasta nuestra época y... pregunto yo...

¿No podrían hacer algo por todos nosotros?

*

london town

por lo que se ve allí la vida ha continuado bastante normal después de las bombas
(nada que ver con el NO que dijo madrid) ya lo dijo her majesty.

ahora tiroteos, persiguen a un terrorista,
sitiada una mezquita

esto me empieza a recordar esa escena en la película Brazil de Terry Gilliam en la estallaba una bomba en un restaurante y los camareros ponían un biombo para que la gente siguiera cenando en medio del caos mientras retiraban los cadáveres y los bomberos apagaban el fuego.

Bueno,
en realidad todo esto empieza a recordarme no solo a esa escena de Brazil.

moda verano

encuentro un listado bellísimo de 140 manías

elegir cuales no y cuales sí para esta temporada va a ser un lío

(para ir inspirandoos os transcribo solo algunas de las últimas para no aburrir)

parousiamania, obsesión con la segunda venida de Cristo
planomania, deseo anormal de vagar y desobeder las normas sociales
plutomania, manía por el dinero
polemomania, manía por el conflicto
rhinotillexomania, meterse los dedos en la nariz compulsivamente
sophomania, ilusión de que uno es increíblemente inteligente
squandermania, irracional propensión a gastar dinero
trichotillomania, neurosis donde los pacientes se arrancan el pelo
typomania, locura por teclear sus propias elucubraciones
verbomania, locura por las palabras

tiene también una selección de philias... que a nadie le amarga un dulce!

*

axioma

escribir bien y profundizar

profundizar y escribir bien

profundizar bien y escribir

y escribir bien profundizar

*

un verdadero escéptico es el que sabe que esa palabra no se escribe con x


cortázar

*

ego automovilístico1

es más chic no tener coche
que tener un coche hecho una mierda

*

ego automovilístico2

llevo las ventanillas de mi coche cerradas aunque me ase
para que crean que tengo aire acondicionado

*

polifrenia camaleoide

ahora va y soy otro

otro que no era yo hasta hace poco

cada vez que conocemos a alguien
creamos un ser adecuado
para que se engarce a ese instante

sin querer sin cambiar nuestro carácter
ni nuestra forma de ver el mundo
cambiamos y devenimos otro

respondemos a lo que la otra persona nos está pidiendo
con su actitud, su body language
e inconscientemente dóciles mutamos

digamos que hay uno, cuando estás solo
y muchísimos otros,
uno para cada persona que conoces.

esos otros por camaleónicos tienen frágil estabilidad
son muy dificiles de mantener
entonces sale un bicho que todos llevamos dentro
que no es ni uno ni otro
que te dice que hagas siempre justo lo contrario de lo que estás haciendo.

a veces le hacemos caso pero a veces también gana uno

cada uno de los que te conoce
conoce a algu