Rolling Stones - Shine A Light

He ido a ver SHINE A LIGHT la peli documental de MARTIN SCORSESE alrededor de los ROLLING STONES. Me divertí mucho aunque me sorprendió qué poco tiene de documental en el sentido estricto ya que no se ocupa demasiado del perfil de los protagonistas si no que es mas bien una buenísima retrasmisión de un único concierto en un teatro de NY, con algunos insertos, cuasi humorísticos, de apariciones de los miembros de los Rolling ante cámaras de televisión en distintos momentos de su vida. De manera que no espereis encontrar aquí grandes entrevistas ni sorprendentes revelaciones. Son simplemente ellos, pero su sola presencia en pantalla, los primeros planos de sus rostros, que los macroconciertos nos impiden vislumbrar son ya de por sí una buena fuente de reflexión.

Estos monstruos del showbusiness es evidente que tienen algo que los demás no tienen ni tendrán. Para los que creemos que oscuras fuerzas invisibles nos rodean por todas partes, y que entes inapreciables para nuestros sentidos nos rodean permanentemente, ver a los Rolling en acción a tan corta distancia nos confirman en nuestras sospechas.

Tanto Mick Jagger como Keith Richards, Ron Wood y Charlie Watts son seres superiores en el sentido de que están tocados por una energía y un aura especial. Estos sexagenarios incansables, llenos de una energía desbordante, con todo su pelo, delgados, sin un ápice de grasa sedentaria en sus cuerpos, sonrientes, arrolladores en el amplio sentido de la palabra, abruman al común de los mortales.

Cuando THE BEATLES en la cúspide de su fama, pusieron en el suelo del escenario que formaba la portada de su disco Sargent Pepper el mensaje "Welcome The Rolling Stones. Good boys", (cito de memoria) escrito con flores, sabían lo que estaban haciendo. No era casual. Unidos tal vez por un pacto que coloquialmente diríamos "con el diablo" estaban trasmitiéndonos, en este mensaje, levemente cifrado, que "la fuerza" estaba también con ellos. Qué le vamos a hacer. Yo creo en estas cosas porque tengo razones para creer y porque el tiempo me ha dado la razón. La magia existe.

Verlos, contemplarlos, con la cómoda distancia de la sala de cine, interpretar algunos de sus temas conocidos y un par de ellos habitualmente fuera de programa, es delicioso. Rarezas como oír a Richards cantar dos canciones en solitario, a Wood tocar la slide guitar horizontal típica del country, a Watts hablar y decir "hola" al final del concierto o a Jagger haciendo sus pinitos tocando la guitarra eléctrica en escena bastan para ir, pagar la entrada y sentarse dispuestos a pasar un buen rato. Garantizado.

Eso sí, hay que esperar hasta los últimos veinte segundos para que Scorsese coloque a la peli en su tiempo y la remate con un bucle auténticamente cinematográfico, cerrándola con una pincelada genial, ilusoria, innecesaria, artística, que le exculpa de no haber hecho lo que todos esperábamos: una película documental

...

PD: cuando yo sea (más) mayor quiero ser Charlie Watts

: ]

España Cañí

para empezar bien el viernes...

nuestro chef les recomienda hoy

este PASODOBLE

interpretado por Purita

[ no tiene página web ]

:]

conversación de paso de peatones

con adolescente de 14 años

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a: (mirando mis zapatillas) ¿son nuevas?

mm: sí

a: no me gustan las zapatillas nuevas

mm: ya, a mi tampoco

a: ¿entonces?

mm: pues que para que sean unas zapatillas usadas,

¡antes hay que haberselas puesto durante mucho tiempo nuevas!

...

(y se me olvidó añadir)

...a menos que seas un lord inglés de esos que tienen un mayordomo de su misma talla, para que les ablande al principio los zapatos nuevos... y los trajes recién sacados del sastre!

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leo en el periódico Público de ayer que en Barcelona se representa estos días una obra de teatro cuya autora, la austriaca Elfriede Jelinek, premio Nobel en 2004, ha puesto en vida otra vez a Nora Helmer, la protagonista del drama Casa de Muñecas, de Ibsen, exactamente a partir de cuando termina la obra del genial sueco, cuando Nora da un portazo y planta a su marido y a sus hijos para descubrirse a sí misma. La obra se llama Lo que pasó cuando Nora dejó a su marido o Los pilares de las sociedades. El hecho de trasladar la acción a la Alemania de H... no tiene demasiada importancia, al parecer (pero ya se sabe que este nombre que empieza por H suele ser eje de una gran parte de las conversaciones que acaban mal en este glorioso mundo nuestro), el caso es que Nora debe ganarse la vida y pide trabajo en una fábrica. Los jefes de personal flipan y sus compañeros de trabajo la ven como una pija con raíces burguesas, dice Carme Portacelli, la directora del montaje. Por fin se hace una amiga en aquél entorno a pesar del abismo que las separa. Para pensar, que es lo que hace Nora, hay que tener tiempo y cultura y sus compañeros no tienen ni una cosa ni la otra, vuelvo a citar.

Nora, esta Nora metafórica, que ahora se encumbra como un baluarte del feminismo, no está tan lejos de quienes nos hemos visto, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, empuñando la herramienta de un oficio manual, en mi caso, jardinero o conductor de furgoneta, en lugar de un lápiz o una máquina calculadora. Cuantos ejemplos reales que sirven para ilustrar esto que os digo, biólogos que venden ordenadores en una tienda, historiadores escayolistas o químicos que manejan un taxi, los hay a patadas y los ejemplos se quintuplican entre los emigrantes.

Si a la burguesía le produzco repulsión, en el terreno contrario la cosa no es mejor, el rechazo que sentimos quienes, habiendo tenido cultura y tiempo para pensar, hemos tenido que bajar a pié de obra, para trabajar, por parte de los proletarios de baja extracción social, que no han podido tener estudios, que han vivido una infancia sin cultura o con padres sin oficios cualificados, es feroz. Nunca me he sentido más rechazado. El temor que emana de sus actitudes de despecho, en la que parecen canalizar su ira de siglos, no es revolucionaria, no es contra quién les contrata y oprime si no contra el que consideran un advenedizo en su desgracia. Nunca encontré en ellos comprensión o camaradería.

Mi problema es, siempre lo ha sido, mi cara, mi aspecto de tipo que ha leído. Ya lo dije en los comentarios de ayer. Los burgueses se asustan ante mi presencia si rondo sus barrios, sus calles, sus bares, su territorio al fin y al cabo, porque ven que no soy como ellos, que no visto como ellos, que no hablo como ellos, pero entre los proletarios es aún peor, sospechan de mi, me rehuyen, no soy persona grata, porque no comparto la desgracia de ser como ellos, de tener inoculado desde la infancia el temor al jefe, al encargao, al casero, al policía.

Poco sitio hay para mi en este mundo partido en dos, porque estoy en medio y el medio es un abismo hacia adelante y hacia atrás. Nadie quiere ni admite socialmente a alguien cuya vida evoluciona, se transforma, porque es un peligro y es un peligro porque no tiene miedo. Porque no tener miedo, ahora mismo, es peligroso.

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pero va y resulta que hoy en El País vuelve a sonar el nombre de Elfriede Jelinek, la escritora austriaca de la que hablaba más arriba, equiparándola a su compatriota el feroz Thomas Bernhard y al hablar de los escritores austriacos que repudian la hipocresía de su país, el periodista (que seguramente debe de tener menos de 35 años) se olvida de Peter Handke, que pidió ser apátrida y vino a perderse a la estepa de Soria para ocultar su asco por haber nacido en el lugar que vió nacer a H... y al carnicero de Armstetten y cito el nombre de este futuro destino turístico no gratuítamente si no porque el periódico se hace precisamente eco de que Jelinek ha escrito sobre este caso en su web [ http://www.elfriedejelinek.com/ ] en un artículo titulado En el abandono.

Jelinek escribe y argumenta que en gran medida la opacidad de la que se valió para pasar desapercibido estriba en la estructura eminentemente patriarcal y machista de Austria. Esta es la razón de que este carcelero no sienta verguenza ni arrepentimiento. Es un producto natural del país. Es un caso con denominación de origen, como los alimentos, pero en este caso envenenado.

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tengo ganas de sentarme aquí y escribir pero pasan cosas, el tiempo se dispara, como los precios de la cesta de la compra y está cada día más caro y dura menos

mi madre me decía el otro día que había leído no-sé-donde que en los ultimos años hemos perdido 16 horas, así explica ella que el tiempo se nos pase tan deprisa, yo le pregunté que en qué sentido habíamos perdido 16 horas y bueno, como no supo explicármelo concluímos en que debía de ser por los años bisiestos, los cambios de horarios, etc, nada muy fiable...

yo empecé a perder la noción del tiempo cuando mi ambición ya no corría pareja a mi entrega a las causas que me movían, cuando los taxistas empezaron a parecerme demasido jóvenes, cuando las señoras putas de la calle montera empezaron a verme como un potencial cliente y me entraban con guiños y arrumacos, cuando la noche ya no se hacía corta para pedir otra copa y cuando lo que había ocurrido a lo largo de ella no era digno de figurar ni siquiera en un telefilm barato, cuando el trabajo, el creativo, dejó de ser lo más importante y el alimenticio dejó de ser desdeñable, cuando mis amigos fueron desapareciendo de mi agenda no caídos en arduas batallas si no consumidos por matrimonios, oficios y ojeras, cuando el dinero de más ya no servía para viajar o para comprar libros si no para pagar deudas ya casi olvidadas

superar esta fase creo yo que será más difícil, más costoso, si nos ponemos así, aún si cabe

habrá que sentarse en un sillón, dejar de comer, de beber, de soñar y de pensar y esperar que todo sobrevenga antes de que los acreedores tiren abajo la puerta dispuestos a embargar mis bienes para resarcir mis pecados mortales contra la banca

quiero creer que hay esperanza pero se me hace dificil si contra lo que tengo que luchar es un sistema de aparente felicidad, empapelado de publicidad y repleto de slogans amistosos que me persigue implacable para cobrarse por poderes la parte del león

un león que por cierto hace ya tiempo que también ha muerto

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asociaciones lícitas

este fin de semana se juntan ante mis ojos dos imágenes, dos imágenes con texto, dos objetos de muy distintas proporciones con unas líneas de texto para leer más allá de una primera lectura, más allá de una primera digestión. Hemos crecido hace tiempo y ya deberíamos poder empezar a llamar las cosas por su nombre de una puta vez

uno de ellos es la portada (malamente fotografiada por mí hace apenas un rato) del texto del dramaturgo Rodrigo García, del que ya he hablado más veces por aquí y del que ha caído, por fin, en mis manos este libro (que he leído hace apenas unos días) y el otro el haberme puesto, antes de ayer en Atocha, un rato, a hacer fotos, bajo la cúpula del monumento a las víctimas del 11-M

y ha sido como si en la memoria de la cámara de fotos se hubieran solapado, buscándose...

es muy posible que a Rodrigo García que no le guste mi asociación de estas dos imágenes, que no le agrade que yo implique juntos a estos dos objetos en una misma lectura y que para él pudiera resultar facilona o demagógica o como se diga

sin embargo yo insisto, extrapolando contextos, estas líneas se pueden leer seguidas y coherentemente

prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta, hace falta mucha fantasía para soportar la realidad
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algo que puede hacer cualquiera :

conseguir una reseña en el suplemento ciberpaís...

...eps!
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pero no todos el 1 de mayo como yo!
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esto que vas a leer aquí no se te ocurra contárselo a tu madre el día de la comida del Día de la Madre! os hablo de un tipo interesante: Wim Delvoye. Hasta hoy mismo no sabía nada de este artista belga que se desvela como un sujeto sorprendente, un personaje a seguir y a recordar, para ver cual es su última ocurrencia y a pesar de que muchas de sus propuestas me parecen auténticos hallazgos, como las radiografías porno, con las que ha llegado a hacer vidrieras emplomadas, o la granja de cerdos tatuados, su obra más interesante es esta máquina llamada CLOACA

se introduce comida por el embudo de metacrilato de la parte superior, al que se accede subiendo por esta escalerilla y a través de todo este sistema de vasos y contenedores interconectados que reproducen los organos y las funciones del aparato digestivo la máquina Cloaca, químicamente, va haciendo al digestión de dichos alimentos hasta que al extremo del ingenio lo que expulsa como resultado de la digestión es auténtica caca. Una máquina de hacer mierda!

que posteriormente se envasa y se vende etiquetada...

ah! cómo habría suspirado por esta maquinita el gran Piero Manzoni cuando envasó, en los años 60, etiquetada y numerada, su propia obra en latas de conserva llenas de Mierda de Artista...

la cantidad de esfuerzo que se habría ahorrado!

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y por lo que se ve, ahora que la fama ha llegado, reputados chefs quieren alimentar a Cloaca...

¿quién da más?

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trabajé en una época con un grupo de disminuidos síquicos,

eran unos chavales tranquilos, sonrientes, divertidos y cariñosos

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hasta que un día, a la hora del almuerzo,

me encontré en el parque un balón de fútbol

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entonces yo diría que literalmente

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se volvieron locos

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¿explicaría eso muchas cosas?

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increíble, pero cierto!

quiero que sepais que la maquinilla de afeitar la inventó un hombre con cara, nombre y apellidos: King C. Gillette. De ascendencia rusa su familia se trasladó a Chicago dónde lo perdió todo tras el gran incendio de 1871. Mientras trabajaba como viajante de comercio para la empresa Crown Cork, que comercializaba de uno de los grandes inventos de la humanidad, el tapón corona, o sea las chapas con las que se cierran todavía hoy en día la mayoria de las bebidas envasadas, su cabeza daba vueltas al hecho de que lo que él vendía para otros era la esencia misma del negocio: un producto que una vez usado había que tirar. Ya había probado suerte con otros inventos pero un día que su navaja de afeitar se había desafilado, según él mismo cuenta tuvo una visión y tal como la tuvo, la dibujó y la registró. No fue un proceso de investigación, ni de evolución de una idea a otra. Sencillamente la vió y como la vió pretendió desarrollarla

el proceso para llegar a producirla fue largo y penoso ya que con su sueldo de viajante poco podía avanzar y más si sumamos a esto que los propios fabricantes del prototipo le desanimaban diciendole que una lámina de acero tan fina no iba a funcionar, sin embargo tras unos meses de incertidumbre con la ayuda de unos cientos de dólares que aportó un socio que creyó en su idea creó la Gillette Safety Razor Company. El primer año vendió noventa maquinillas mientras aún seguía trabajando como viajante para la Crown Cork. Y de pronto vino el éxito. Más socios, más dinero. Construyó una factoría y comenzó a producir masivamente el producto que se encuentra en el epicentro de la esencia del capitalismo: vender algo que después de usarlo cuatro o cinco veces lo tienes que tirar para comprar otro. Sus maquinillas y sus hojas de afeitar de recambio ya se encontraban en todos los lugares del planeta y lo más sorprendente es que la gente lo reconocía allí donde iba y se sorprendían de que el rostro que aparecía en los envases fuera el de una persona real.

unos años más tarde, acicateado por un crack económico, vendió su participación en la empresa por la ridícula suma de 900.000 dólares y se retiró a un monumental rancho que se había construído en Santa Mónica a cultivar sus árboles frutales aunque su rostro siguió apareciendo, como un emblema, en las etiquetas de la compañía hasta muchos años después

pero la parte más interesante de su vida aún estaba por llegar. King C. Gillette, después de haber sido el baluarte del capitalismo más duro, su ideología evolucionó, a medida que maduraba, hacia un socialismo utópico y escribió dos libros, uno de ellos mano a mano con Upton Sinclair, en los que planteaba un nuevo tipo de sociedad en el que la gente sólo tendría que trabajar cinco años de su vida y el resto del tiempo podría dedicarlo a hace rlo que quisiera.

la base de dicho proyecto era una megaciudad, que funcionaría sin gasto de energía porque la tomaría toda de las Cataratas del Niágara, a la que llamaría Metrópolis. En el centro de dicha ciudad habría una empresa, la United, que lo fabricaría todo y para la que los habitantes tendrían que trabajar gratis cinco años de su vida y que, a cambio, recibirían alojamiento, ropa y comida gratis a lo largo de toda su vida, eliminando así la codicia y la ambición, ya que todo estaría al alcance de la mano de todos, solo necesitarían pedirlo.

la estructura de Metrópolis sería una retícula ajardinada con 24.000 torres de apartamentos, cada torre con un espacio común central, donde se encontrarían una serie de servicios entre los que estarían uno de los grandes avances sociales ideado por Gillette: las cocinas comunales, en las que trabajarían voluntarios, igual que en la factoría, aliviando así para siempre a la mujer del trabajo doméstico.

este es el aspecto que tendría una de esas torres

absolutamente todo está previsto en sus escritos. Por ejemplo que las conducciones de energía estarían en un nivel inferior y serían de fácil acceso para no tener que excavar ni hacer boquetes en las calles y así se podría tirar un nuevo cableado o arreglar el alcantarillado sin tener que hacer un trabajo innecesario. Las cúpulas que coronan cada torre estarían revestidas de un cristal que cambiaría de colores, creando efectos de luz. Las calles y los jardines estarían poblados de estatuas y obras de arte, como una galería de belleza sin fin, para deleite de los habitantes que tendrían todo el tiempo del mundo para disfrutarlas...

es evidente que nada de esto se llegó a construir nunca y que todo quedó en el sueño utópico de un hombre que persiguió un ideal, el de que la humanidad fuera más feliz, menos competitiva, menos injusta, sin diferencias de clase, sin pobreza, sin delitos...

King murió el 9 de julio de 1932 y está enterrado en el Forest Lawn Memorial Park Cemetery, en California, donde espera, sin prisa, que la humanidad deje de vivir el caos

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leo, y pasando mi vista sobre el papel impreso encuentro alivio y solaz a mi cansado organismo pluricelular y como además prometí hablar de alguno de los libros que había reseñado con anterioridad me pongo a ello, aunque, como dice Castán, prometer y cumplir las promesas son distintos géneros literarios.

Sólo de lo perdido, de Carlos Castán

me lo leí en una tarde y es algo que no se debe hacer. Un libro de relatos debe de paladearse como una barra llena de pintxos a la manera donostiarra, poco a poco y de uno en uno. Si te los comes todos a la vez, la mezcla de sabores se diluye en un confuso qué bueno estaba todo pero te incapacita para definir cuál matiz te interesó más o que especia destacó en este o aquél. Lo que si me quedó patente en esta merienda de relatos de Carlos Castán es que es una obra precisa, en la que, como en el guión de la peli Casablanca, no sobra una frase, no hay pasta de relleno, ni tapaporos. Si yo intentara simplificar diría que es una serie de cuentos melancólicos sobre el amor, pero como no lo voy a intentar diré que es una hábil incursión en los entresijos de la psique humana, una disección del lenguaje interior, un registro improbable de la voz en off que viene siempre con nosotros. Las acciones de los personajes están descritos con una proximidad cercana a la del entomólogo que inevitablemente nos hace estremecer cada vez que reconocemos nuestra propia conducta viviseccionada, palpitante, onerosa.

más que interesantes las dos o tres incursiones, en sus relatos más breves, por un cierto sendero cortazariano, en el terreno del misterio y a veces incluso en el del terror. Un terror cotidiano, próximo, a plena luz del día y no por eso menos menos fabuloso.

que no se me interprete mal pero, tal y como Castán trata el tema del amor, solo me resta en mi recomendación para que leais este libro afinar aún más al centro de la diana diciendo: a las chicas os va a encantar

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Haschisch de Walter Benjamin

interesante muestra de literatura de creación rayando lo científico. Varios textos de la experiencia de Benjamin con algunos de sus colegas intelectuales en la práctica del consumo de esta sustancia por vía oral, como comedores de hachís, textos denominados protocolos, en los que tras la ingesta de la droga redactan sus propias percepciones y las de los otros, que luego a su vez se ven contrastadas por el texto del otro. Nada que un fumador de hoy en día no llegue a reconocer, risas, percepción distorsionada del paso del tiempo, juegos de palabras, invenciones lúdicas pero con el añadido de la alucinación, más propia, según entenderíamos hoy, de drogas más potentes y sobre todo más químicas. Más que a De Quincey o Cocteau me recordó a un excelente relato egipcio que leí hace años de un escritor francés sobre el club de los Hashishins y que un médico alemán llamado Alzheimer ahora mismo me está impidiendo recordar su nombre.

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Versos de Vida y Muerte (novela) de Amos Oz

me lo regalaron el día del libro y aunque casicasi lo he terminado ya puedo aventurar una conclusión y esto es porque su travesía me resulta ferozmente familiar. Un escritor dado a inventar las historias de la gente con la que se cruza por la calle acude a dar una conferencia y allí ante un público sentado y expuesto a su fantasía nos lleva de la mano por las historias inventadas a partir de una cara, de un olor, de un gesto y como en un caleidoscopio de tramas el propio escritor, víctima y verdugo de su fantasía, se ve implicado en su propia historia, en su propio sueño, en los propios personajes que inventa como si él mismo fuera uno más de sus objetos de estudio

literatura dentro de la literatura, creación dentro de la creación, sueños, divagaciones dentro del habitual viaje que siempre plantea la novela: esto que parece real no es real, esto que no es real podría ser real, esto que podría ser real supera la realidad y por tanto la aproxima más a ella que lo que damos habitualmente por cierto

cruzar el difuso umbral de la puerta que atraviesa la mente del escritor, de su mano, con la certeza de que eres y nunca mejor dicho, un lector, invisible compañero de su viaje literario

el escritor como inventor y generador de su propio deus ex machina

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parece que van a chocar

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pero no

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y nos dejan así

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el cielo de mi madrid

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cuento mis historias, las invento mejor dicho porque contarlas es también poseer la libertad de inventarlas, exagerarlas, distorsionarlas. Cada palabra, tengo que admitirlo, previamente ha pasado por mi cabeza, es algo que no puedo remediar, y allí se ha modelado con una forma que los amantes de las fidelidades luego apostillan, siempre surjen los esperados no fue así como pasó, en realidad tú... cuando la fidelidad al hecho es subjetiva. Única, del que lo vive, el que lo observa o al que se lo han contado, sin que ninguna historia coincida nunca plenamente. Quienes han tenido maridos o hermanas mayores saben de lo que hablo.

me asusta ver este panorama, todos metidos nadando en la misma piscina y tan pocos viendo como es en realidad el entorno y menos todavía verbalizando lo que sienten, que de puro susto, me cabreo, por lo que acabo concluyendo que, parece ser que, cada vez más, ser libre para decir lo que se piensa es un territorio vedado a los mal educados... Pues, oiga, modestamente, yo me niego...

y por otro lado pienso

es acojonante

el poder de las palabras

¿no os parece?

esto me lleva, como siempre cuando es necesario meter el arado para hacer un par de surcos, al asunto de los refranes. Primero de los indescriptibles refranes-sin-rima de mi santa madre, frases para una historia familiar y universal en evolución, del tipo de Ya me echareis de menos cuando os falte!, resuena en mis oídos como un eco lejano. O aquél, de entre los refranes ortodoxos uno de mis favoritos, que dice sencillamente

Otros vendrán que bueno me harán

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Un hombre cuenta sus historias tantas veces
que al final él mismo se convierte en esas historias

Siguen viviendo cuando el ya no está

Y de este modo el hombre se hace inmortal

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escena

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f i n a l. d e

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Big Fish

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[ T i m B u r t o n ]

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miau!

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[ click* to enlarge ]

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dita von teese

para empezar la semana

nuestro chef nos ha traído un numerito retro

[ vía DADANOIAS ]

este video, señores comensales, es de principios de los años 90, no se atraganten

dita von teese, una señorita enamorada de la lencería antigua y del look de los cincuenta que abandonó la universidad para trabajar 'en lo que quería', que esto que nos enseña aquí

luego con el tiempo acabó siendo la señora esposa de MARILYN MANSON...

pero eso es otra historia...

:]

sólo dura 2 minutos y 16 segundos

la distancia que te separa
de empezar bien una buena semana!
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hace tiempo que no hablo de pintura y pienso que será porque no llegan a mí demasiadas cosas que verdaderamente me interesen, pero hoy, alehop! a través de la página artespain me topo con un placer cercano al gozo con la obra del joven pintor kike meana, hábil con el pincel a la maniera de un Sorolla que dominase la iconografía actual...

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y su deliciosa serie autómatas, a la que pertenece este cuadro

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