the russian ark
la película El Arca Rusa, dirigida por Aleksandr Sokurov en 2002 es uno de los ejercicios fílmicos más extraños que he tenido ocasión de contemplar y que a lo largo de sus 96 minutos, las dos veces que la he visto, no se despega de mi rostro una extraña sonrisa que me cuesta mucho explicar
rodada en tan solo cuatro horas, íntegramente dentro del Museo de L'Hermitage de San Petesburgo y en un sólo plano secuencia, (con dos imperceptibles cortes aprovechando un par de fundidos en negro contra la chaqueta del protagonista, tal como hiciera Hitchcock en The Rope) cámara al hombro, es un juguete, un divertimento extraño, tanto en su realización como en su guíón, extraño y balbuciente, de apenas unas pocas líneas aparentemente inconexas y apenas susurradas por el actor que interpreta a un personaje alemán del siglo XVIII que entra dentro del palacio pronto descubrimos que dentro de un sueño ya que pregunta '¿en qué idioma estamos hablando?' y cuando una voz le responde 'En ruso', se sorprende y contesta 'si yo nunca he sabido ruso'
el personaje, sin apenas detenerse a lo largo de cerca de un kilómetro y medio y más de treinta y cinco estancias, va recorriendo de sala en sala, desde las propiamente museísticas, a los apartamentos privados imperiales, el teatro del palacio, los patios nevados, las escaleras monumentales, repasando las distintas etapas de la historia de Rusia desde la época de Pedro I el Grande, para después toparse con Catalina la Grande y finalmente encontrar al zar Nicolás II y su alegre familia. Con momentos extraños, anacrónicos, en los que entra en una sala del museo actual con gente vestida de nuestra época entre los que deambula y para los que resulta invisible y donde dice '¿cómo pueden colgar un cuadro de Cleopatra desnuda al lado de un San Juan Bautista...? Como católico me siento ofendido...'
el actor, imperturbable, como un bailarín alrededor del cual cientos de figurantes evolucionan sin pausa, habla directamente a la cámara, identificada con un compañero de sueño que dialoga con él, en ruso y en alemán, a través de la voz en off del propio Sokurov
tiene muchos momentos que te arrancan una sonrisa como cuando acercándose hacia donde transcurre la escena final, el Gran Baile de 1913, el último que se hizo antes de Revolución, una escena, por cierto, digna de Cecil B de Mille, el actor discute con su compañero de sueño sobre quién es el compositor de la pieza que suena y su nacionalidad, a lo que el actor contesta 'todos los compositores son alemanes'
los saltos en el tiempo se realizan abriendo el propio actor las puertas de las diversas salas, cuyo sonido al cerrarse, una vez ha pasado la cámara, marcan una nueva escena
por lo visto se consiguió rodar de un tirón al cuarto intento, después de que un figurante se cayera, la cámara se reflejara en un espejo y algún otro avatar que obligó a comenzar todo el recorrido otra vez
da vértigo pensar en los cientos de figurantes moviendose sigilosamente por las estancias donde no se estaba rodando para poder estar en sus puestos en el momento en el que les tocara intervenir y todo el despliege de coordinación que esto debió de significar para el equipo de regidores al trabajar en el espacio acotado de un edificio
una auténtica joya para el disfrute hedonista de todo cinéfilo que se precie...
leo en la interesante entrada dedicada a Russkiy Kovcheg, su título original, en imdb que el staff, entre figurantes, la orquesta y el reducido técnico que participó fue en total de 4.500 personas, pero que Sokurov siempre se ha negado a confirmar esta cifra ni cuanto costó la película, que es la primera realizada en alta definición sin comprimir (uncompressed high definition film)
.
.
.
