que me haya sido dada la posibilidad de contemplar la vida con unos ojos que no sólo son los míos (los cerrados, subjetivos, envidiosos ojos de un ser humano) es un regalo añadido al propio regalo que es la vida
la única manera posible de dar las gracias que se me ocurre siempre es hacerlo público, exponerlo, contarlo, plasmarlo, hacerlo visible, audible
expresar es ser generoso, desinteresado, agradecido; la expresión es generosidad, es desinterés, es agradecimiento
el tiempo que dura la vida es una permanente lucha de la que para poder crear esas manifestaciones de tu observación necesariamente has de abstraerte, separarte, encapsularte, paradójicamente, para poder dar a los demás, para poder expresarte, para poder ser generoso, como si en un experimento científico el investigador (y no el bacilo) fuera el que tuviera que ser aislado
ser consciente de todo esto ocurre sin una verdadera reflexión previa si no como una necesidad, cuando el bucle de tu mirada, inevitable, vuelve la vista hacia tí y te encuentra, paralizado, diminuto, digno de estudio
entonces te ves sentado en un tren de cercanías refrigerado, recorriendo suburbios desolados bajo un sol que funde los contornos de las cosas al otro lado de las ventanillas y levantas la vista del libro Mil cretinos de Quim Monzó y miras de pronto a tu alrededor y escuchas otra vez, por primera vez en tu vida, la banda sonora de la vida de los otros, el bullir silencioso de la masa traqueteada por el tren, demudados por dentro, pasmados en una resignada vida llena de miedos sin explicación y que (precisamente por eso) se puede describir en cuatro líneas
la biografía de alguien que ha encontrado en el tren a alguien con quién hablar
-Hija, pues yo ahora llego a casa a las cuatro, me caliento la comida que dejé preparada anoche, me tumbo un rato en el sofá, ordeno un poco la casa, poner lavadoras y tal, luego veo la tele un ratito y poco más, que, hala, al día siguiente hay que levantarse pronto para ir a trabajar... Bueno, todo eso si no tengo que ir a la compra...
.
.
.
