leo, y pasando mi vista sobre el papel impreso encuentro alivio y solaz a mi cansado organismo pluricelular y como además prometí hablar de alguno de los libros que había reseñado con anterioridad me pongo a ello, aunque, como dice Castán, prometer y cumplir las promesas son distintos géneros literarios.

Sólo de lo perdido, de Carlos Castán

me lo leí en una tarde y es algo que no se debe hacer. Un libro de relatos debe de paladearse como una barra llena de pintxos a la manera donostiarra, poco a poco y de uno en uno. Si te los comes todos a la vez, la mezcla de sabores se diluye en un confuso qué bueno estaba todo pero te incapacita para definir cuál matiz te interesó más o que especia destacó en este o aquél. Lo que si me quedó patente en esta merienda de relatos de Carlos Castán es que es una obra precisa, en la que, como en el guión de la peli Casablanca, no sobra una frase, no hay pasta de relleno, ni tapaporos. Si yo intentara simplificar diría que es una serie de cuentos melancólicos sobre el amor, pero como no lo voy a intentar diré que es una hábil incursión en los entresijos de la psique humana, una disección del lenguaje interior, un registro improbable de la voz en off que viene siempre con nosotros. Las acciones de los personajes están descritos con una proximidad cercana a la del entomólogo que inevitablemente nos hace estremecer cada vez que reconocemos nuestra propia conducta viviseccionada, palpitante, onerosa.

más que interesantes las dos o tres incursiones, en sus relatos más breves, por un cierto sendero cortazariano, en el terreno del misterio y a veces incluso en el del terror. Un terror cotidiano, próximo, a plena luz del día y no por eso menos menos fabuloso.

que no se me interprete mal pero, tal y como Castán trata el tema del amor, solo me resta en mi recomendación para que leais este libro afinar aún más al centro de la diana diciendo: a las chicas os va a encantar

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Haschisch de Walter Benjamin

interesante muestra de literatura de creación rayando lo científico. Varios textos de la experiencia de Benjamin con algunos de sus colegas intelectuales en la práctica del consumo de esta sustancia por vía oral, como comedores de hachís, textos denominados protocolos, en los que tras la ingesta de la droga redactan sus propias percepciones y las de los otros, que luego a su vez se ven contrastadas por el texto del otro. Nada que un fumador de hoy en día no llegue a reconocer, risas, percepción distorsionada del paso del tiempo, juegos de palabras, invenciones lúdicas pero con el añadido de la alucinación, más propia, según entenderíamos hoy, de drogas más potentes y sobre todo más químicas. Más que a De Quincey o Cocteau me recordó a un excelente relato egipcio que leí hace años de un escritor francés sobre el club de los Hashishins y que un médico alemán llamado Alzheimer ahora mismo me está impidiendo recordar su nombre.

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Versos de Vida y Muerte (novela) de Amos Oz

me lo regalaron el día del libro y aunque casicasi lo he terminado ya puedo aventurar una conclusión y esto es porque su travesía me resulta ferozmente familiar. Un escritor dado a inventar las historias de la gente con la que se cruza por la calle acude a dar una conferencia y allí ante un público sentado y expuesto a su fantasía nos lleva de la mano por las historias inventadas a partir de una cara, de un olor, de un gesto y como en un caleidoscopio de tramas el propio escritor, víctima y verdugo de su fantasía, se ve implicado en su propia historia, en su propio sueño, en los propios personajes que inventa como si él mismo fuera uno más de sus objetos de estudio

literatura dentro de la literatura, creación dentro de la creación, sueños, divagaciones dentro del habitual viaje que siempre plantea la novela: esto que parece real no es real, esto que no es real podría ser real, esto que podría ser real supera la realidad y por tanto la aproxima más a ella que lo que damos habitualmente por cierto

cruzar el difuso umbral de la puerta que atraviesa la mente del escritor, de su mano, con la certeza de que eres y nunca mejor dicho, un lector, invisible compañero de su viaje literario

el escritor como inventor y generador de su propio deus ex machina

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