oh, máquina maravillosa. Oh, progreso. Una serie de piezas aparentemente iguales destinadas cada una a obrar distinto. Un mecanismo preciso, infatigable, como toda máquina de producción humana. Madera torneada casi sin barnizar, aluminio, tornillos, leves bisagras y algo de fieltro. Contemplarlo en su desnudez natural hace que instantaneamente mi mano tome la cámara. Me emociona. ¿Puedo hacerle una foto, por favor? Hasta me vuelvo educado ante tal portento de simplicidad. Me dulcifica. Me cambia. Me extasía porque no lo identifico con nada conocido. De pronto es una obra de arte hecha por una inteligencia y no por una intuición. Sin embargo persigue un fin concreto porque es util. Porque es práctica es materialista y sin embargo a mi me parece poesía, aunque sea la poesía de la técnica. Una escultura perfeccionada a lo largo de siglos. Como maqueta de arquitectura me parece hermosa aunque como ciudad me asustaría, como me pasa con Le Corbusier. No hay que sacarla de su contexto. No, no se puede extrapolar. Es lo que es y así debe ser, todo para conseguir que suene un poco de...

...pero de pronto oigo una voz, la de un diablillo moderno y malvado dentro de mi cabeza, que me dice...

¿Pero, coño, tío, esto no cabe, ya desde hace tiempo, en un sólo microchip?