ascender, subir, alzarse sobre la multitud, sobre la fealdad, sobre la miseria del que no se cree miserable. Dentro de poco voy a cumplir cincuenta años y subo las escalones del Metro en el trasbordo de Plaza de España de dos en dos, camino sin mirar al suelo, subo y subo, aprendiendo a fluir entre la multitud gris y penosa, difícil logro para quién hace no demasiado tiempo iba por la vida como el cantante de The Verve en el video de la canción Bittersweet Simphony. Me escurro como una anguila entre los bultos adocenados, me aburre la lentitud aunque no tenga prisa. Me levanto por las mañanas y oh, milagro no me duele nada. Me siento a trabajar y quiero hacer tantas cosas que no sé por dónde empezar o, sinceramente, no quiero hacer ninguna, a pesar de lo mucho que me apetece no renunciar a ni una sola de mis aspiraciones creativas. Todavía pienso que el gran día está por llegar y, aunque he perdido muchas de mis esperanzas, secretamente espero que detrás de cada anunciado grano de arena en el engranaje venga la gran paralización universal, definitiva y eterna que a la vez la temo. Quizás sea mi mayor miedo, que el fin del mundo lo tenga que compartir con todos esos patanes asustados que me rodean, llenos de miedos, enfermos de pánico a encontrarse solos, con ellos mismos, en plena hecatombe, en el epicentro del Apocalípsis.

No quiero estar aquí para entonces y verlos, salvajes, ignorantes, violentos, destrozarse los unos a los otros en una triste, y última, demostración de que la cultura, el conocimiento, la sabiduría, en los momentos de terror no sirve absolutamente para nada.

Nadie, ni siquiera el Gran Lama, sabedor de una vida posterior, muere en paz y resignadamente.