mr. gregor samsa hyde me levanto con extrañas sensaciones, no, no es cansancio, ni enfermedad, solo que siento mi cuerpo ajeno, distinto. Voy a la cocina y, semidormido aún, trabajosamente me hago un zumo de naranja. Mientras desayuno me siento delante de la pantalla del ordenador y en su mancha negra, aún apagado, veo reflejado un rostro envejecido modelado por un rayo de sol que entra a mi izquierda, por la galería que da a la calle que se despereza con los primeros quehaceres anónimos de una ciudad impasible. Al mirar con más atención me sobresalto ante la imagen que refleja de mi y me levanto de un brinco, del que se resienten mis articulaciones manifestándolo con un gemido que escapa involuntariamente de mi cuerpo. Voy corriendo, casi renqueando, al cuarto de baño a mirarme en el espejo. La imagen que me devuelve me deja horrorizado. Conteniendo un grito observo que no soy yo el que está al otro lado mirándome asustado. El que me mira con una mezcla de asco, extrañeza y repulsión es un hombre de casi cincuenta años, despeinado, sin afeitar, de mirada brutal y vacía, abotargado, con bolsas bajo los ojos recorridas por arrugas que suben, bajan, se entrecruzan, sin orden ni concierto por este rostro extraño que recuerda lejanamente al mío. La frente acuchillada por marcas profundas imposibles de borrar ni estirando la piel con las manos. Unas manos cubiertas de manchas oscuras y pelos, surcadas por venas azuladas, manos de piel de ofidio albino. Las miro con detenimiento, me vuelvo a mirar la cara, vuelvo a acercarlas y a rozar con su piel áspera el rostro deformado. Está claro, no es una pesadilla, ese que me mira soy yo. Soy otro. No soy yo.

la pócima está dejando de hacer efecto.

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