la ciudad

de Madrid donde vivo desde hace 37 años,

donde los vagabundos hablan por teléfono móvil y fuman tabaco rubio

donde los kunderos, taxis piratas que llevan a los junkies a pillar caballo
a los poblados marginales, aparcan en fila india en la Glorieta de Embajadores

donde los mendigos duermen en pleno día en el mismo centro de la plaza de Lavapiés
sin buscar cobijo, ni sombra

donde el mercadillo de los descamisados, completamente ilegal,
de la Glorieta de Atocha lo que más vende son libros

donde los vendedores senegaleses de CDs y DVDs piratas
ya pasaron a la historia
igual que pasaron a la historia los rumanos vendiendo mecheros
o los chinos vendiendo rosas

donde casi todas las tiendas castizas de ropa
de los gitanos del Rastro ahora son puro chinatown

donde el último bar de la calle Huertas
y de casi de todo el barrio de Las Letras
donde se podía comer un pincho de tortilla a precio de euros españoles
acaba de cerrar
(y ya está en obras)

donde soy una rata callejera más
[ cuando al atardecer siento como me cobija en su pecho ]
le hablo bajito al oido y en un susurro le llamo
madremadrid

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