todas las personas que llevamos dentro
hablamos de padres, de abuelos, bisabuelos, toda una galería de retratos que a medida que se alejan en la distancia están más polvorientos, más olvidados, borrosos, hasta perderse en la lejanía. El árbol del adn se recompone en un bonito árbol genealógico de diseño barroco, con vitolas rematadas en dos puntas como movidas por el aire donde se inscriben los nombres de todas las personas que llevamos dentro. Una vez miré por curiosidad cuál era el escudo de mi apellido. Con ese lenguaje tan carácteristico de la heráldica decía cosas como campo de gules, que me traen tantas resonancias antiguas. El mío es un escudo dividido verticalmente por la mitad. En una de sus mitades hay una caballero con armadura del que solo se ve una mitad (demediado, como el vizconde describió-inventó Italo Calvino) y en la otra mitad una cruz roja que abarca todo el campo, de arriba abajo. Después describía como mi innoble familia adquiere el escudo de armas, no por nacimiento sino gracias a una acción de guerra, vaya-usted-a-saber-cuando. No tengo nada que ver con los Pita que se subieron al carro de los ejércitos, ni los que fueron condecorados con ministerios por el dictador, ni siquiera con los más pacíficos que dirigieron museos como El Prado en épocas más recientes. Soy un Pita que se descuelga desde Galicia al mundo con la dignidad del pequeño burgués ilustrado que obtiene su categoría social gracias a la pesca en el mar, al menos hasta donde llega mi interés por el pasado, que es aquí muy cerca, a principios de siglo XX. Por lo demás hacia atrás no me interesa, no me aportarán ni tierras ni beneficios, por tanto lo demás, lo que queda de nuestro patrimonio, se que lo llevo dentro de mí. Miro hacia adentro buscándo en el espejo y lo que si veo son los ojos de mi padre, las manos de mi padre, la nariz de mi padre, pero hay muchas otras cosas en mi que no se de donde vienen y que no me tocaron en una lotería, eso está claro. Veo que hay algo en mi noble y algo innoble. Veo al que luchó alzando la voz durante la guerra civil, o mejor dicho antes de la guerra civil, veo al valiente que murió con las manos atadas a la espalda fusilado contra la tapia del cementerio de Ferrol, ahora, hace no tanto. Si miro hacia atrás veo poder y gloria, decadencia y cultura que son casi lo mismo, sangre derramada propia y de otros, para llegar hasta este ciudadano que se confunde con otras miles de almas por la calle y se que los llevo a todos conmigo, dentro, o detrás, o junto a mi, dando forma a mis pasos y así me desenvuelvo sin conciencia que soy tantos que llenaríamos esta ciudad si nos desplegaramos y que como en un concentrado poderoso me hacen ser, actuar, decidir, aparentemente en mi nombre aunque con toda mi historia, mi familia detrás, contribuyendo a mis miedos y a mis aciertos en una linea dinástica que se apelotona contra mi pecho, ciega, porque no he trascendido mis genes, porque soy un Pita en vía muerta, sin descendientes. Terminando en mi humilde persona toda esta fila de seres desdibujados que pugnan por seguir siendo otros Pita y a los que se que decepcionaré ampliamente yendome de aquí sin deudos directos, sin huerfanos posibles, dejando esta torre a medio hacer, dejando esta galería de retratos transformada en un pasillo sin salida. O demediado, al menos, como el caballero que orla mi escudo.
hablamos de padres, de abuelos, bisabuelos, toda una galería de retratos que a medida que se alejan en la distancia están más polvorientos, más olvidados, borrosos, hasta perderse en la lejanía. El árbol del adn se recompone en un bonito árbol genealógico de diseño barroco, con vitolas rematadas en dos puntas como movidas por el aire donde se inscriben los nombres de todas las personas que llevamos dentro. Una vez miré por curiosidad cuál era el escudo de mi apellido. Con ese lenguaje tan carácteristico de la heráldica decía cosas como campo de gules, que me traen tantas resonancias antiguas. El mío es un escudo dividido verticalmente por la mitad. En una de sus mitades hay una caballero con armadura del que solo se ve una mitad (demediado, como el vizconde describió-inventó Italo Calvino) y en la otra mitad una cruz roja que abarca todo el campo, de arriba abajo. Después describía como mi innoble familia adquiere el escudo de armas, no por nacimiento sino gracias a una acción de guerra, vaya-usted-a-saber-cuando. No tengo nada que ver con los Pita que se subieron al carro de los ejércitos, ni los que fueron condecorados con ministerios por el dictador, ni siquiera con los más pacíficos que dirigieron museos como El Prado en épocas más recientes. Soy un Pita que se descuelga desde Galicia al mundo con la dignidad del pequeño burgués ilustrado que obtiene su categoría social gracias a la pesca en el mar, al menos hasta donde llega mi interés por el pasado, que es aquí muy cerca, a principios de siglo XX. Por lo demás hacia atrás no me interesa, no me aportarán ni tierras ni beneficios, por tanto lo demás, lo que queda de nuestro patrimonio, se que lo llevo dentro de mí. Miro hacia adentro buscándo en el espejo y lo que si veo son los ojos de mi padre, las manos de mi padre, la nariz de mi padre, pero hay muchas otras cosas en mi que no se de donde vienen y que no me tocaron en una lotería, eso está claro. Veo que hay algo en mi noble y algo innoble. Veo al que luchó alzando la voz durante la guerra civil, o mejor dicho antes de la guerra civil, veo al valiente que murió con las manos atadas a la espalda fusilado contra la tapia del cementerio de Ferrol, ahora, hace no tanto. Si miro hacia atrás veo poder y gloria, decadencia y cultura que son casi lo mismo, sangre derramada propia y de otros, para llegar hasta este ciudadano que se confunde con otras miles de almas por la calle y se que los llevo a todos conmigo, dentro, o detrás, o junto a mi, dando forma a mis pasos y así me desenvuelvo sin conciencia que soy tantos que llenaríamos esta ciudad si nos desplegaramos y que como en un concentrado poderoso me hacen ser, actuar, decidir, aparentemente en mi nombre aunque con toda mi historia, mi familia detrás, contribuyendo a mis miedos y a mis aciertos en una linea dinástica que se apelotona contra mi pecho, ciega, porque no he trascendido mis genes, porque soy un Pita en vía muerta, sin descendientes. Terminando en mi humilde persona toda esta fila de seres desdibujados que pugnan por seguir siendo otros Pita y a los que se que decepcionaré ampliamente yendome de aquí sin deudos directos, sin huerfanos posibles, dejando esta torre a medio hacer, dejando esta galería de retratos transformada en un pasillo sin salida. O demediado, al menos, como el caballero que orla mi escudo.
