la inminencia del fin del mundo que anuncié hace unos días se está manifestando en todo su esplendor esta noche en Madrid. Acabo de regresar de la noche en blanco.
miles de personas deambulando completamente sobrias y ociosas en la madrugada por las calzadas de calles sin coches por las que solo circulan ambulancias, coches de policía y camiones de basura. En la calle Fuencarral la fiesta rave, a la que llamaron Pura Vida (qué recuerdos esta frase!) es lo más real, lo más sábado, o sea que todos ciegos, bailando, solo que en medio de la calle. Enfrente de edificios como el Banco de España o Correos la gente haciendo colas interminables, para ver una exposición, una instalación, que me hicieron soñar con el racionamiento. Nadie sabía que hacía allí, yo tampoco. Un coro perfectamente ataviado para estar en el Teatro Real, cantaba hacia la calle desde los jardines del ministerio del ejercito, en Cibeles la gente hace corros y tertulias por donde habitualmente circulan cientos de coches. El edificio de la Casa de America emite sonidos extraños, por sus ventanas los destellos de luces estroboscópicas adivinan la silueta de bailarines ¿o son esqueletos? En el Paseo del Prado sobre cubos hechos con pantallas luminosas suso33 ha hecho sus conocidos graffitis de la mancha de tinta con un ojo en el centro, la gente rodea el cubo, hace fotos, dicen se parece a lo que hacía suso33 hace unos años pero que esto es mucho peor... en la plaza del Reina Sofía la Filmoteca ha puesto un loop de películas cortas de 1910, 1920, me siento en una silla de tijera y contemplo como si fuera en la película Metrópolis, como eran las calles de Madrid hace casi cien años, los tranvías, señores con bombín cruzan apresurados una Gran Vía sin semáforos, sin pasos de peatones, en la Puerta del Sol en blanco y negro no se oye el sonido de los carruajes sobre los adoquines porque todavía las películas no oían esas cosas. Hablo contigo y siento que la película muda se llena de color. Ahora es Joselito en una faena memorable en Las Ventas. Giro hacia Lavapiés, mi querido Lavapiés ajeno a la noche en blanco porque sus noches siempre están en blanco, y encuentro mi barrio desierto, en una laguna de silencio mayor que cualquier otro sábado, llego a La Casa Encendida pero todo está acabando, cruzo y han abierto el edificio aún a medio construir del futuro Circo Estable de Madrid para enseñarlo. Entro a conocerlo, tres de la mañana, la sala circular con las gradas rematadas arriba en una cúpula, la pista es un foso allá abajo, del que se descuelgan las escaleras de la entrada, como en El Plata de Zaragoza, recuerdo, hace mil años. Ahora mi noche en blanco se hace otra vez de color. Qué raro. Encuentro un bar normal abierto (a esas horas!), compro una lata de cocacola por la que me cobran 1,50 euros y vuelvo a casa contento. Vuelven a sonar colores en el aire en cuanto pongo el pié en casa. Abro la puerta de mi mesilla de noche, saco la botella de Havana Club, enciendo la compu, como dice T, y me siento a escribir este post. Me siento a escribir en mi blog. ¿Para qué? ¿Por qué? No lo entiendo. Y como no lo entiendo creo que, tal como hicieron muchos maridos españoles en el pasado, voy a deciros que bajo por tabaco, que ahora vengo. Y cierro la puerta detrás de mi con tres vistosas estrellitas.
miles de personas deambulando completamente sobrias y ociosas en la madrugada por las calzadas de calles sin coches por las que solo circulan ambulancias, coches de policía y camiones de basura. En la calle Fuencarral la fiesta rave, a la que llamaron Pura Vida (qué recuerdos esta frase!) es lo más real, lo más sábado, o sea que todos ciegos, bailando, solo que en medio de la calle. Enfrente de edificios como el Banco de España o Correos la gente haciendo colas interminables, para ver una exposición, una instalación, que me hicieron soñar con el racionamiento. Nadie sabía que hacía allí, yo tampoco. Un coro perfectamente ataviado para estar en el Teatro Real, cantaba hacia la calle desde los jardines del ministerio del ejercito, en Cibeles la gente hace corros y tertulias por donde habitualmente circulan cientos de coches. El edificio de la Casa de America emite sonidos extraños, por sus ventanas los destellos de luces estroboscópicas adivinan la silueta de bailarines ¿o son esqueletos? En el Paseo del Prado sobre cubos hechos con pantallas luminosas suso33 ha hecho sus conocidos graffitis de la mancha de tinta con un ojo en el centro, la gente rodea el cubo, hace fotos, dicen se parece a lo que hacía suso33 hace unos años pero que esto es mucho peor... en la plaza del Reina Sofía la Filmoteca ha puesto un loop de películas cortas de 1910, 1920, me siento en una silla de tijera y contemplo como si fuera en la película Metrópolis, como eran las calles de Madrid hace casi cien años, los tranvías, señores con bombín cruzan apresurados una Gran Vía sin semáforos, sin pasos de peatones, en la Puerta del Sol en blanco y negro no se oye el sonido de los carruajes sobre los adoquines porque todavía las películas no oían esas cosas. Hablo contigo y siento que la película muda se llena de color. Ahora es Joselito en una faena memorable en Las Ventas. Giro hacia Lavapiés, mi querido Lavapiés ajeno a la noche en blanco porque sus noches siempre están en blanco, y encuentro mi barrio desierto, en una laguna de silencio mayor que cualquier otro sábado, llego a La Casa Encendida pero todo está acabando, cruzo y han abierto el edificio aún a medio construir del futuro Circo Estable de Madrid para enseñarlo. Entro a conocerlo, tres de la mañana, la sala circular con las gradas rematadas arriba en una cúpula, la pista es un foso allá abajo, del que se descuelgan las escaleras de la entrada, como en El Plata de Zaragoza, recuerdo, hace mil años. Ahora mi noche en blanco se hace otra vez de color. Qué raro. Encuentro un bar normal abierto (a esas horas!), compro una lata de cocacola por la que me cobran 1,50 euros y vuelvo a casa contento. Vuelven a sonar colores en el aire en cuanto pongo el pié en casa. Abro la puerta de mi mesilla de noche, saco la botella de Havana Club, enciendo la compu, como dice T, y me siento a escribir este post. Me siento a escribir en mi blog. ¿Para qué? ¿Por qué? No lo entiendo. Y como no lo entiendo creo que, tal como hicieron muchos maridos españoles en el pasado, voy a deciros que bajo por tabaco, que ahora vengo. Y cierro la puerta detrás de mi con tres vistosas estrellitas.
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