en estos dos últimos días he visto en teatro dos auténticos bodrios
y como no puedo dormir os lo voy a contar.
Dentro del Centro Dramático Nacional, en su nueva sala Valle-Inclán se programan estos días unas funciones especiales, casi privadas, para que los programadores de las sedes del Instituto Cervantes de todo el mundo vean un muestra del teatro contemporáneo español (o sea lo que se va a enseñar en los centros que representan a España culturalmente en todo el mundo desde Tokio hasta Estambul)
Ayer
Teatro del Velador, un grupo de Sevilla, hacen toda su función haciendo que hablan en francés, algo que tendría gracia para un gag pero no para TODA una función, de verguenza ajena, se supone que son como los entresijos de la cocina de un restaurante. Ruidos, gritos destemplados, carreras, algunos intentos de coreografía, portazos, un puto cachondeo sin historia, ni falta que les hace. Yo lo subtitularía, simplemente: Los efectos de la cocaína en las creaciones teatrales colectivas, y algo para olvidar al minuto después si no fuera por lo infame que fue. Además las butacas de la nueva sala Valle-Inclán son incomodísimas, te llegan por la mitad de la espalda, de manera que es imposible descabezar un sueñecito, aún así, ya que la butaca de al lado estaba vacía me hice una z y conseguí apoyar el cuello atrás y cerrar los ojos para no oir un miserere sevillano que me tocaba oir ahora a continuación. Una pesadilla interminable.
Hoy
Mónica Valenciano, mítica bailarina de por aquí o de por allí, ya no sé, que se permite tomar el pelo a la audiencia con una supuesta vena poética conseguida en escasos tres instantes inconexos, con unos textos vacíos y sin sentido que no justifican cinco bailarines destemplados o una con voz de pollo que canta o algo así, haciendo perder la paciencia al personal sin dar nada a cambio. Los movimientos de los bailarines, un poco más de los que cualquier ciudadano hacemos para subir a autobús... Despreciando al respetable, dandole la espalda al público, en el sentido real y en el figurado, sabedores de que nadie patea, que ya nunca nadie patea, como en los viejos tiempos. El público se agitaba, miraba el programa de mano, los teléfonos, se revolvían en los asientos, se miraban entre sí. Alguien se levantó y se fue. Yo pensé me quedo hasta el final y pateo, pero luego pensé la gente no lo va a entender, ni siquiera lo van a oir, entonces fue cuando miré el reloj y ví que habían pasado 59 minutos desde que había empezado la función y 49 desde que me estaba aguantando, pedí amablemente a la persona que estaba a mi lado que me dejara salir y subí desde la fila diez, pisando firme, un paso, un escalón, un paso, un escalón, haciendo ruido en cada paso, porque al pisar el segundo en el silencio de la sala descubrí que los escalones los han hecho de madera! Eso fue lo mejor, los escalones son de madera!. Clonc, clonc, clonc. Creo que mi salida fue lo más grácil y lo más escénico de toda la función. Ahora ya nadie me toma el pelo una hora entera seguida.
saludo desde aquí a los amigos que me invitaron amablemente, a mis amigos que están en la organización de este evento, a los amigos de los sevillanos que son amigos míos, a alguno de los amigos de mónica que son mis amigos y les pido disculpas sinceramente por haberlo pasado tan mal viendo a sus amigos.
esto lo organizó un tal, famosísimo, Mateo Feijoo, que vuelve a salir por aquí, que, como venía de estar un mes en Berlín, pues que no había tenido tiempo de coordinar lo que tenía que coordinar, ni seguramente sabía él mismo lo que iba a ver... pero que para extender la mano para recibir el cheque seguro que no tuvo problemas de motricidad... me apuesto mil duros.
Felicidades Mateo, conseguirás matar el teatro contemporáneo, como caiga en tus manos, apuntándole con una de esas pistolas que sacas en tus funciones, y desde aquí auguro que con los años te acabarán dando un Ministerio y desde aquí, también, yo espero, sinceramente, que sea el de Obras Públicas.
vale.
firmado: el público irritado
*
y como no puedo dormir os lo voy a contar.
Dentro del Centro Dramático Nacional, en su nueva sala Valle-Inclán se programan estos días unas funciones especiales, casi privadas, para que los programadores de las sedes del Instituto Cervantes de todo el mundo vean un muestra del teatro contemporáneo español (o sea lo que se va a enseñar en los centros que representan a España culturalmente en todo el mundo desde Tokio hasta Estambul)
Ayer
Teatro del Velador, un grupo de Sevilla, hacen toda su función haciendo que hablan en francés, algo que tendría gracia para un gag pero no para TODA una función, de verguenza ajena, se supone que son como los entresijos de la cocina de un restaurante. Ruidos, gritos destemplados, carreras, algunos intentos de coreografía, portazos, un puto cachondeo sin historia, ni falta que les hace. Yo lo subtitularía, simplemente: Los efectos de la cocaína en las creaciones teatrales colectivas, y algo para olvidar al minuto después si no fuera por lo infame que fue. Además las butacas de la nueva sala Valle-Inclán son incomodísimas, te llegan por la mitad de la espalda, de manera que es imposible descabezar un sueñecito, aún así, ya que la butaca de al lado estaba vacía me hice una z y conseguí apoyar el cuello atrás y cerrar los ojos para no oir un miserere sevillano que me tocaba oir ahora a continuación. Una pesadilla interminable.
Hoy
Mónica Valenciano, mítica bailarina de por aquí o de por allí, ya no sé, que se permite tomar el pelo a la audiencia con una supuesta vena poética conseguida en escasos tres instantes inconexos, con unos textos vacíos y sin sentido que no justifican cinco bailarines destemplados o una con voz de pollo que canta o algo así, haciendo perder la paciencia al personal sin dar nada a cambio. Los movimientos de los bailarines, un poco más de los que cualquier ciudadano hacemos para subir a autobús... Despreciando al respetable, dandole la espalda al público, en el sentido real y en el figurado, sabedores de que nadie patea, que ya nunca nadie patea, como en los viejos tiempos. El público se agitaba, miraba el programa de mano, los teléfonos, se revolvían en los asientos, se miraban entre sí. Alguien se levantó y se fue. Yo pensé me quedo hasta el final y pateo, pero luego pensé la gente no lo va a entender, ni siquiera lo van a oir, entonces fue cuando miré el reloj y ví que habían pasado 59 minutos desde que había empezado la función y 49 desde que me estaba aguantando, pedí amablemente a la persona que estaba a mi lado que me dejara salir y subí desde la fila diez, pisando firme, un paso, un escalón, un paso, un escalón, haciendo ruido en cada paso, porque al pisar el segundo en el silencio de la sala descubrí que los escalones los han hecho de madera! Eso fue lo mejor, los escalones son de madera!. Clonc, clonc, clonc. Creo que mi salida fue lo más grácil y lo más escénico de toda la función. Ahora ya nadie me toma el pelo una hora entera seguida.
saludo desde aquí a los amigos que me invitaron amablemente, a mis amigos que están en la organización de este evento, a los amigos de los sevillanos que son amigos míos, a alguno de los amigos de mónica que son mis amigos y les pido disculpas sinceramente por haberlo pasado tan mal viendo a sus amigos.
esto lo organizó un tal, famosísimo, Mateo Feijoo, que vuelve a salir por aquí, que, como venía de estar un mes en Berlín, pues que no había tenido tiempo de coordinar lo que tenía que coordinar, ni seguramente sabía él mismo lo que iba a ver... pero que para extender la mano para recibir el cheque seguro que no tuvo problemas de motricidad... me apuesto mil duros.
Felicidades Mateo, conseguirás matar el teatro contemporáneo, como caiga en tus manos, apuntándole con una de esas pistolas que sacas en tus funciones, y desde aquí auguro que con los años te acabarán dando un Ministerio y desde aquí, también, yo espero, sinceramente, que sea el de Obras Públicas.
vale.
firmado: el público irritado
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