[poema
empezado a escribir el mes de mayo de 2005
y aún sin acabar]

Estábamos en la casa destartalada
La mañana siguiente a la primera vez que hicimos el amor

Yo estaba en el piso de arriba, pintando
Tú abajo, en el comedor polvoriento, ordenando
parte de la correspondencia de tu bisabuelo.

Papeles amarillentos de más de cien años.
Hacía mucho sol.

Recibí un mensaje tuyo en mi móvil que decía

¿Se pueden querer besos, besos y más besos?

Mi intuición
debía de estar pasando por momentos muy bajos.

en lugar de bajar lentamente cada escalón desvencijado
demorando el placer de entrar en tu boca

tenía que haber saltado por la ventana del segundo piso
al tejado de pizarra del porche

y no haber parado de correr hasta llegar a Madrid.

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