voy a poner de moda en este blog el post de quita y pon.
Lo cuelgo después de editarlo concienzudamente y me voy a hacer otras cosas y mientras tanto voy pensando en lo que colgé, lo que ponía, si quedó bien ese adjetivo o que la gente no deja comments en los textos de otros. Qué curioso ¿no? pones una cita o un poema flor de inteligencia y nadie hace ni puto caso, así es que vuelvo arrastrandome con una cacerola humeante en la mano por ejemplo y con la barbilla le doy a la tecla de delete y me quedo mejor. El que lo vió, buena suerte para él, y el que no lo vió tampoco lo va a echar de menos.
Hoy me he quedado dormido después de comer rematando las últimas páginas de El laberinto de las sirenas de Pío Baroja, me lo había recomendado hace meses un maestro jardinero, porque sale todo el proceso de diseño y construcción de un jardín a lo largo de siete años y después parte de los avatares de dicho jardín hasta su ruina total. Estos fragmentos centrales y finales del libro son lo mejor. El resto fué un suplicio chino. El auténtico esfuerzo improbo de lector sacrificado, nunca he sido así, si no me gustaba lo que estaba leyendo lo dejaba y a otra cosa, pero en este caso quería llegar a la parte de los jardines con una mínima idea de lo que había pasado antes. Escribiré algo sobre esto de la novela española de principios del siglo XX en otro momento porque me he quedado un poco escamado. O yo lo había olvidado o es que mi lenguaje está tan pervertido por Kurt Vonnegut o por Raymond Carver, Tobías Wolff, Philip Roth y otros polluelos de Salinger, que hay palabras y pensamientos tan anacrónicos que me cuesta masticar y digerir como si de un pan duro se tratarse (oiga y no se vaya usted a pensar que... Que uno se he leído El Quijote, dos veces, ejem, de adulto, inmaduro, pero adulto. Es un libraco muy divertido que recomiendo, si puede ser en una edición con anotaciones, mejor) Volviendo a Baroja y su estilo panduro: ¿Era la literatura de esa época la que era así, o es que la gente de esa época era así? ¿Hablaban así? ¿De verdad? No me lo creo. Y eso que Don Pío era de lo moderno y viajado. En el prefacio novelado hasta habla de Mussolini, ya que el libro se desarrolla en Italia. Estaba tumbado en el sofá. Me quedaban doce páginas. Acababa de comer. El libro fué cayendo poco a poco de mi mano. Caí dormido un instante después de leer la última página. Soñé.
Soñé que estaba en un comedor, una habitación muy pequeña en realidad, llena de muebles viejos, había bastante gente allí y todo el mundo estaba con su gato, gatitos pequeños, grandes, subían por los muebles, hacían gaterías, había uno que parecía el más listo que su dueño lo tenía con una cadena plateada muy larga que le permitía al gatito subir bajar saltar del aparador a la mesa y de la mesa al suelo y volver a empezar sin problemas. Salí a un patio y allí la reunión se prolongaba, gente en sillas charlando a media tarde, pero parece que había más ambiente dentro y volví a entrar. Había un gato nuevo, grande, de pié, sobre sus dos patas traseras y vestida de niña, con una faldita y una blusa. Era muy grande, como una niña de ocho años, por decir algo. Estaba apoyada en la mesa. Me acerqué para verla mejor y claro mi sorpresa fué enorme. Pensé. Qué ser tan extraño. Era una gataniñahumana. Su cara era de la una gata gris con rayas pero tenía expresión en la boca y en el arco de los ojos. Me fijé en sus manos, eran una mezcla de ambas cosas también. Le dije: Déjame ver tus manos y ella extendió sus manitas de niña con las palmas hacia arriba y me las ofreció, juntas, como cuando vas a tomar agua con ellas, las tomé entre las mías y las observé, eran unas manos normales de una niña, con cinco dedos, con el pulgar perfectamente formado pero por el anverso con su bonito pelaje de gata gris. Dije en voz alta ¡Vaya, esto sí que es increíble! Comenté devolviendole sus manos. Y ella me miró, levantó sus orejas grises y girando un poquito la cabeza con coquetería, abrió la boca lentamente y habló.
Habló y dijo. También sé decir mantequilla.