estos hindúes son la hostia
ayer me subí al mo-no-vo-lú-men de mi hermana, o sea un-co-che-gran-de, y veo que al lado del freno de mano tiene un libro. Un libro escrito por una mujer, todos los libros que lee mi hermana desde que cumplió los cuarenta son libros escritos por mujeres, tiene cientos, comprados en lalibreríademujeres, ese getto cultural, donde si entras con mi inequívoco aspecto de tener pene, de potencialmaltratadorviolador te tratan cortésmente pero luego desinfectan los libros que has manoseado con tus sucias manos de potencialmaltratadorviolador. Chico, ese sí es un sitio donde el tamaño no importa, con que tengas uno ya les vale. Son unas chicas amables y encantadoras, como una pitón justo antes de atacar. A mi me encanta ir por allí, para tener sensaciones fuertes. Bueno el caso es que pienso, por lo menos mi hermana está cuidando de la imagen de la familia, yo si pongo un libro al lado del freno de mano de mi coche, acabaría triturado por los asientos abatibles, mordisqueado por las chinches y con rastros de aceite, ceniza de cigarros o cosas peores.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
Bueno, abro el libro con despreocupación, relajado, a estas alturas de nuestras vidas los hermanos no tenemos que mostrarnos interesados por el tráfico si conduce el otro. Leo unas lineas. Mmmm. Miro la portada. Ja. Sí, ja. El libro se llama La vida no es solo ji, ji, ja, ja. Os lo juro. Autora: Meera Syal. Hindúes en Londres. Mujeres hindúes en Londres, mejor dicho. Tres amigas. Como las primeras lineas que leo al azar parecen divertidas voy al principio de libro y directamente me pongo a leer el primer capítulo. Una boda hindú.
(Flash back)
En octubre de 2004 conocí a un hindú que vino a vivir por un tiempo a España. Hablaba un inglés endiablado de manera que hicimos buenas migas porque yo le entendía perfectamente, a diferencia de la gente que sí hablaba bien inglés, que estaban todo el rato con él, sorry? pardon?.
El caso es que hablamos mucho en esa época y luego en navidad nos volvimos a ver. Era un tipo joven, guapo, divertido, lleno de energía. Hablabamos de su país, de su religión, de sus dioses pero también de ganja, rave parties, joints, beach and too stoned, maaaaan. Funny.
En una de esas conversaciones yo le confesé que a mi me gustaría reencarnarme en una zanahoria y él me sacó de mi error. No, you cannot. It must be in a moving creature. In a creature with soul. Ajajá, eso yo no lo sabía. No puedes reencarnarte en algo inanimado. Tiene que tener alma. Puede ser un escarabajo diminuto, pero no un vegetal, no una piedra, no un árbol.
Aprendí interesantes cosas en esas charlas con este personaje que con toda su carga de emotividad religiosa, tres meses después de nuestras espirituales conversaciones, acabó en el trullo por maltratar a su novia.
Estos hindúes son la hostia.
(Vuelta al presente)
La vida no es solo ji, ji, ja, ja de Meera Syal está editado en España por El Aleph Editores en octubre 2004. Justamente el mes que yo estaba con este fumandome sus beedies. You like too much my beedies. Take another one! Los beedies son unos cigarritos que no tienen papel, no tienen filtro y no tienen tabaco! Son como la antimateria del cigarrillo. Es una hoja similar al laurel plegada sobre sí misma con un poco de picadura de lo mismo dentro y dejados secar en forma cilíndrica. Yo me puedo fumar veinte al día. Me encantan.
Bueno el caso es que ahí estaba yo devorandome el libro mientras mi hermana conducía, de manera que en los treinta kilómetros que hicimos no despegué los labios. Me leí 70 páginas. Al llegar a su casa seguí leyendo, riendome con las ocurrencias de las tres amigas, tres especie de Bridget Jones hindúes en el Londres actual, se lo pedí prestado (en dos días te lo devuelvo) y aquí lo tengo... a punto de acabarlo y porque quiero copiar unas lineas para vosotras, chicas.
Un tío explica su sobrina delante de una lámina la Migración del alma.
Abro comillas.
"Es un poster a todo color, con un hombre cuidando su rebaño en un hermoso prado verde, mientras una mujer lava la ropa en un arroyo cercano y un beatífico sacerdote con el cráneo rasurado acecha vanamente tras un árbol. En cada uno de sus pechos hay un remolino de sol deslumbrante; en cada árbol y arbusto, en la frente de las vacas, de los pájaros de los insectos, así como en el centro del sol, está el simbolo de Dios, Om.
-¿Lo ves? dijo mi tío, ataviado con un jersey estampado, gritandome al oído-. Eso demuestra que Dios está en toda criatura viviente. Nuestros cuerpos son sólo el vehículo del alma.
-¿Como nuestro Datsun, tío?- le pregunté.
-Bueno, sí, algo así. O sea, si el cuerpo es un coche el alma es el conductor, ¿ves? Y si el coche choca y se destroza sin remedio, el alma simplemente se muda a otro coche, ejem, a otro cuerpo. Como este -señaló a una oruga del poster, reclinada graciosamente sobre una hoja-. Aquí habitan las almas inferiores ¿te das cuenta? La gente mala se convierte en los animales más humildes. Y si eres una oruga buena puedes covertirte en...
-¿Un árbol? -pregunté esperanzada.
-No, las plantas están por debajo de las criaturas que reptan. Quizá en una vaca. ¿Y después de la vaca? Si eres una buena vaca ¿en qué crees que puedes reencarnate, Sunita?
Consideré las diferentes opciones que se desplegaban frente a mí y apunté confiadamente al hombre con el turbante que sostenía un bastón.
-El hombre de al lado.
-No, no, no, tontita - añadió mi tío, ajustandose el jersey- Primero en una vaca, después -su dedo se deslizó hacia el río- una mujer; entonces si te portas bien, vuelves como un hombre y por fin, la posición más privilegiada, el coche número uno es el sacerdote. El Rolls Royce del ciclo kármico, ¿sí? - Se río el solo y miró alrededor, muy desilusionado de que no hubiera otros adultos cerca para aplaudir su ingenio.
Dudé por un momento.
-Pero ¿las mujeres no pueden convertirse en sacerdotes, tío?
Me miró por un segundo, entonces se levantó y dijo:
-Termina de cenar.
Y se marchó."
Cierro comillas.
Estos hindúes son la hostia.
