En otra ocasión tuve que estar en otra sala de espera de otra clínica privada. Pero esta vez era de una donde se practicaban abortos. Uf, pensareís. Pues no, no especialmente, quiero decir. Era todo muy familiar. Unos papás con su hija quinceañera hablando de las vacaciones, una parejita que cuchicheaban y se reían y se hacían arrumacos de lo más tiernos. Dos amigas que miraban revistas y cruzaban algún comentario en voz muy baja. Una pareja más madura, ambos muy delgados y altos cogidos de las manos. Y por último una pareja cercana a la cuarentena modernitos, guapos con aspecto de gente culta. Todo se desarrollaba con extraordinaria naturalidad y presteza. Las enfermeras con aspecto tranquilizador. La decoración elegante y sobria, las paredes de la sala de espera azul oscuro, con puertas de cristal que se abrían silenciosamente. Por los ventanales entraba un sol tibio y se veía el típico jardín de los bajos de un edificio de oficinas. En un barrio tranquilo, de la zona norte, en una calle con poco tráfico y muchos árboles y yo, como un tonto, que no hacía más que pensar en los cubos de basura, en los cubos de basura, en los cubos de basura que sacarían esa noche, en los cubos de basura que sacarían esa noche, de esa clínica.